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Podíamos ir de fim de semana.
- Para onde? - Não sei. Trouville?
Deauville?
Ou talvez Honfleur. É bonito.
- Não é? - Sim.
Ficamos num bom hotel,
jantamos no cais, um prato de marisco.
- Vieste-te? - Passeios, massagens...
O quê?
Como assim?
- Não percebi. - Perguntei se te tinhas vindo.
Sim, não ouviste?
- Sim, ouvi. - E então?
Eu não me vim.
Falas sempre depois do sexo.
Tagarelas.
Ficas muito excitada.
Porque te queixas? Estás a tentar irritar-me?
Desculpa, sinto-me bem. Sim.
Sim, sentes-te bem.
Como alguém que terminou uma tarefa.
Ou que fez um trabalho doméstico.
Preferes que eu fique amuada?
Sinceramente, prefiro que fiques amuada.
- Sinto que estou a viver uma farsa. - Uma farsa?
- Sim. Desculpa. - A sério?
- Estou farto de foder no escuro. - Queres sempre as luzes apagadas.
Sim, ajuda.
- A pensar noutra? - Não.
Sim? Isso é bom.
Estava a pensar em nós.
Jean-Louis.
- Estamos juntos há 17 anos. - Eu sei.
Numa relação há vontade, compromissos e paciência, não apenas paixão.
Já tens idade para saber disso.
Se queres estragar tudo por causa da tua nostalgia tonta, força.
És tão egoísta.
Porque mentes? Porque finges os orgasmos?
Isso é mentir?
- Lamento, mas é. - Estou a proteger-nos a nós e a ti.
Entretanto, também espero que seja como era antes.
Não me faças perguntas que não saibas responder, sim?
Como podemos ter melhor sexo?
Amas-me?
Ainda me amas?
Posso perguntar-te o mesmo.
Não vamos desabafar assim. É indecente.
Não somos americanos.
Tu decides quando falamos sinceramente, quando não falamos.
Raios, és uma chata!
Sim, claro.
Cansas-me. Não podemos falar.
E tu acabas sempre por estragar tudo.
Irritas-me.
Temos de reservar Honfleur em breve. É feriado. Vai estar cheio.
Jean-Louis, pedal esquerdo, por favor.
- Boa noite. - Boa noite.
- Estás com pressa? - Sim.
Podemos ser rápidos.
- Não, obrigado. Não estou à procura. - Porque já encontraste?
Não, porque... Vou para casa. Estou só a passear o cão.
Onde está o cão?
Deve ter ido à frente, ele foge assim que vê o caminho para casa.
Ao contrário do dono.
Quanto tens?
Tem piada. Sempre quis saber quanto cobram.
Oitenta por foda, 50 por mamada.
Mamada?
Broche.
Certo.
Não...
Não, acho que não.
Não, acho que isso não é a minha onda.
Não me vejo...
E com a floresta e assim.
Meter um preço nisso, é...
Espera.
- Espera. - O que é?
Tenho um gancho.
Raios partam!
A tua aliança está presa no meu gancho.
Tenta tirar a aliança.
- Não sai. - Tens de lubrificar.
Não, eu faço isso. Desculpa.
- Pronto. - Ótimo.
- Aqui tens. - Obrigado.
- Desculpa. - Acontece.
- A sério? - Vamos.
Não, está tudo bem. Não te preocupes.
- Não te queres vir? - Sim, idealmente. Mas não faz mal.
Fica com os 50 euros.
Sim. Está bem.
- Obrigado. - Até breve.
É por ali.
- Por onde? - Viemos por ali.
- Por ali? Certo. - Sim.
- Obrigado. - De nada.
- Adeus. Sim. - Até breve.
Onde estiveste?
Fui apanhar ar.
Apanhar ar?
Achas que não sei?
Cheiras a cigarro, querido.
Um momento.
- Olá, Sr. Bordier. - Obrigado, Virginie.
Retirámos o vídeo do YouTube, mas tornou-se viral.
Estão sempre a partilhar. Está no WhatsApp ou lá o que é.
Todo o bairro o viu. Desliga o telemóvel.
- Ninguém o devia ter visto. - Não é essa a questão.
Já que não te respeitas, respeita a tua família.
- Não vou às reuniões de pais. - Não se preocupe.
A sua família tem o direito de ser esquecida.
O meu trabalho é aplicar esse direito. De forma legal e técnica.
As minhas equipas garantirão que este vídeo desapareça. Está bem?
Não se preocupe. Então, Marie...
Como se chama o teu...
... parceiro no vídeo?
Théo de Challonge.
Théo de Challonge. Ótimo.
Clément Boursier.
- Ótimo. - Hugo Pélisson.
Louis d'Esclapière.
Vamos enviar uma carta aos pais para tentar chegar a acordo.
Entretanto, veremos todas as plataformas
que possam alojar o motivo da disputa.
E também no TripAdvisor.
Como?
- Ela está avaliada no TripAdvisor. - Quanto?
Não importa.
Sim, desculpe.
Trip...
Estou a avisar-te. Vais ser tu a pagar.
- Não. - Sim!
Não percebo esta geração. Sempre a exibirem-se.
Não há lugar sagrado nem privacidade.
Discordo. Foi o rapaz... Aliás, os rapazes,
que desrespeitaram o momento ao partilhar o vídeo.
O quê? "Desrespeitaram o momento"?
A minha filha dormiu com quatro tipos. Importa-se?
Eis uma ideia. Talvez ela tenha tentado,
subconscientemente, atingi-lo onde mais lhe dói.
Não preciso de um psiquiatra.
Pode precisar.
E um advogado também.
- É verdade. - Levanta-te.
Sr. La Rochène.
Obrigado.
Certo. Não é muito chique. Não parece um restaurante japonês.
O dono é chinês.
Não sabia. Faz sentido.
Porquê? Os chineses são menos chiques?
Não disse isso.
- Seria racismo. - Não tens pensamentos racistas?
- Evito tê-los. - Eu também. É difícil.
Digo a mim mesmo que, se fosse racista, não seria difícil.
Mas ainda tens pensamentos racistas.
Tenho um pequeno debate na cabeça.
Mas nunca concordo com o meu pensamento racista.
Mas, há dois minutos, o esquerdista caviar disse que os chineses não são chiques.
Não disse isso. Posso achar obsceno ter um homem nu no copo.
Não significa que sou racista.
Não te importaste quando o travesti te mamou.
Isso não é simpático. Digo-te coisas e tu... Não sabia que era um travesti.
É esse o objetivo. Dizer: "Não sabia que era um travesti."
- Pensei que era trans. - Então, tudo bem.
Não, não está tudo bem.
Sinto-me ansioso, como se não controlasse nada.
- Perdi um cliente. - Talvez seja um esgotamento.
Não sei se é a depressão que me assusta
ou se estou deprimido, logo, ansioso.
A galinha ou o ovo?
O que vem primeiro?
O ovo...
... ou a galinha?
- Quando a Carole me deixou... - Rolinhos?
É para mim.
Obrigado.
É de loucos. Estou sempre sob os focos.
- Não estás com uma mulher. - Tens cabelo. Não percebes.
Deviam bani-los dos espaços públicos.
Alguma vez sentiste que a tua vida não era real?
É como se estivesse fora de mim,
me visse a fazer coisas, a viver a minha vida, mas não era real.
Não, é real, mas é falsa.
É isso.
Como se houvesse uma diferença entre a verdade e a realidade.
A minha vida é real.
Mas é falsa. Entendes?
Como se estivesses a viver uma mentira, mas não sabes qual é a mentira?
Sim, exatamente.
Não, não entendo.
É uma mentira gigantesca. Já não consigo fingir.
Mesmo com o meu gato.
O teu gato?
O meu gato.
É uma farsa. Pensa nisso.
Alimento-o e mantenho-o prisioneiro.
Ele não me ama. É a síndrome de Estocolmo.
Ele a roçar-se em mim? É horrível, não é giro.
Aquele gato é uma tragédia. É a Natascha Kampusch.
Eles não fazem isso por afeto.
Deixam feromonas e marcam o território.
Ainda pior. Mentimos, inventamos histórias.
A Natascha Kampusch não se roçou contra o Wolfgang Přiklopil.
Pelo menos por iniciativa própria.
És mesmo estranho.
Não é estranho saber o nome do raptor dela?
Está bem.
Desculpa, só falamos de mim. Como estás? Como vai o trabalho?
O costume. Pélvis partida, parasitoses intestinais, eutanásia.
Está bem.
Não quero estar em lado nenhum.
Não querer estar em lado nenhum é mórbido. Talvez queiras morrer.
Desculpa.
Acho que não funciona.
- O que se passa? - Pedi o ritmo cardíaco.
- Não há nada. - Podem ser os sensores.
- Desde que esteja a bater. - Certo.
Gosto de saber se me estou a esforçar quando corro.
Estou a correr há 45 minutos e estou bem.
Esforçar-se ainda o vai matar.
Deixe-me tentar.
Desculpe.
Está a resultar.
Sim. Típico. Talvez seja demasiado suor nas mãos.
Sim, é isso. Muito bem.
O exercício é bom, mas temos de saber relaxar.
Obrigado.
Michel? Sou eu. Podes passar cá em casa, por favor?
Não me sinto bem.
É urgente. Agora, por favor.
Obrigado. Até já.
- Demoraste. - O teu interruptor continua avariado?
Entra.
- Disse que era urgente. - Foi por isso que me apressei.
Então?
- O que se passa? - Não sei. Passa-se algo.
Vai demorar um pouco. É para gatos.
A patinha.
- Bom, parece estar avariado. - Ouve o meu coração.
Estou a ouvir.
Não, ausculta.
Certo. Sim.
Muito bem...
O que tenho?
O que se passa comigo?
- Não percebo. Estás com frio? - Não.
- Tens calor? - Não, normal. Quente.
- Quente? - Não sabes o que quer dizer?
- Quente como húmido? - Não, quente.
Vou chamar o médico. Obrigado por teres vindo.
- O que comeste? - Japonês.
Certo. Dá-me o teu braço.
É literalmente inconcebível. Senta-te.
Ouve.
Não és meu cliente, não vou mentir.
Não sei.
É incrível. O teu coração não bate.
Não percebo.
É como se o músculo cardíaco não estivesse a produzir contrações.
É grave?
Bem, quando estás morto,
não é grave, mas como estás vivo...
... é preocupante.
Deita-te.
Para quê?
- Para te ressuscitar. - Estou vivo.
Prefiro partir-te as costelas a ver-te morrer.
Mas não estou morto!
- Estou a falar contigo. - Não sei. Já não.
Sou veterinário, não cardiologista.
- Estou aqui porque gosto de ti. - Há casos iguais?
Sim, a cigarra fica enterrada sete anos antes de voltar à superfície.
É uma tolice. Só vive quatro semanas.
Que importa isso?
- Contaste à Valérie? - Não, claro que não.
- É a tua mulher. - Exato.
Há tensão. Se lhe disser, ela terá vantagem.
Estarei dependente. Não.
- E... - Ela é maluca.
Não, ela não é maluca.
Não, não posso deixar que digas isso.
Ela está a esforçar-se. A melhorar.
Está a meditar.
Explica o incenso. É muito tóxico.
Comes biológico e envenenas-te com incenso.
Que importa isso?
O que fazemos?
- Eu levo-te ao hospital. - Está bem.
O que me vão fazer lá?
Não sei.
Pôr o teu coração a trabalhar com um desfibrilador.
Vais ser entubado, com suporte respiratório.
Estou a respirar.
Ou põem-te em coma induzido.
Para quê?
Para te ressuscitar.
Podes dizer algo normal?
Tu és anormal! Estás morto, mas continuas a andar.
- Achas isso normal? - Não estou morto, raios!
Estou a ver que não. Eu sei, mas...
Não grites comigo. Não percebo.
O que se passa?
Porque estão a gritar?
Não estamos.
Gritavas: "Não estou morto."
Porque não está.
Não gritaria isso se estivesse morto. Que disparate.
Quando adicionas o meu nome no final de uma frase,
é porque algo se passa.
Aonde vão?
- A lado nenhum. - Não vão?
Estás a brincar?
Porque tens isso no pescoço?
- O que me estás a esconder? - Nada, Valérie.
Apanhaste alguma coisa?
- Devíamos contar-lhe. - O quê?
Nada. Não há nada para contar. Ouviste? Nada.
Ela tem o direito de saber.
- O que está a fazer? - É maluca.
- Disseste que não. - Queres matar-me?
- Não encontro as chaves. Abre a porta. - Diz-me o que se passa.
- Devíamos ir. - Dá-me as tuas chaves.
Imploro-te, diz-me o que é.
É uma paragem cardíaca.
- Quando? - Agora.
- O quê?
O coração dele não bate. Temos de ir.
- Não bate? - É como ouviste.
- Dá-me o teu pulso. Dá cá. - Não tenho pulso.
Estás surpreendido.
Desculpa?
Por não teres coração.
Não quero discutir isso.
Tens medo? Porquê?
Meditas duas horas por dia, apalpas legumes, falas com flores,
tens aulas de ocarina!
Já acabaste?
Dá-me ouvidos, para variar. Pensa de forma diferente.
Pode haver respostas para além do teu pequeno campo cartesiano.
Não preciso disto.
Peço-te. Usa isto como uma oportunidade para resolver as coisas.
- Ouve o teu coração. - Desculpa.
Acho que há muita verdade no que dizes, mas eu sou cientista.
Temos de o levar ao hospital.
Não, só quero sair daqui!
Para quê, se a ciência não tem resposta?
- Achas que terão respostas? - É um mistério.
Devolve-me as chaves.
A chave está dentro de ti.
- Por favor. - Deixaste-as na porta.
- Para com as frases simbólicas. - Deixaste mesmo.
Que mensagem! Um deslize freudiano! Não podes ignorar isto ou a verdade!
Fala comigo. Diz-me o que te vai no coração.
Tu reparas o passado dos outros. É hora de reparares o teu.
Sim?
Vou ligar à Margaux. Ela vai ver-nos.
A Margaux não. A louca. A tua guru.
É uma life coach holística, não uma guru.
Estou melhor desde que a vejo.
- Acho que prefiro o hospital. - Para te enfiarem com tubos?
Não é uma questão de mecânica. Michel.
Bom, estás morto,
do ponto de vista médico, não há muito a perder.
O pior que pode acontecer é o teu coração bater.
Vou ligar à Margaux.
Sim, claro.
Ainda bem que vieram.
Obrigada por nos receberes com urgência.
Eu conheço-o, Sr. Bordier.
- Não. - Jean-Louis.
Esquece, Valérie. Estou habituada a céticos.
Homens, sobretudo.
Odeiam confusão. Querem que seja tudo simples.
Mas as coisas simples não existem.
O seu braço.
- O seu braço. - O braço.
Nem uma batida. É extraordinário.
Extraordinário.
O seu coração está a bater.
- Não, é esse o problema. - Não o coração físico.
Temos dois corações. Um físico e um cósmico.
- Vês? - Valérie.
Desculpa.
O seu coração cósmico está a bater, mas não está ligado ao físico.
Em termos simples. Já não está.
Não está a transmitir o impulso crucial do seu carma,
por isso, o coração físico não bate.
O seu coração cósmico
é prisioneiro do Karunga.
O que é isso?
O Karunga pode ser comparado ao Purgatório das tradições judaico-cristãos.
Em termos simples.
Está entre dois mundos, perante duas saídas.
Tem de escolher a que é uma entrada.
Uma entrada para o seu coração físico, claro.
É claro.
O Karunga não é uma piada.
É um poder que está acima de tudo, incluindo eu.
O Karunga pode curar e libertar,
mas também matar.
Estou aqui para o salvar.
- Muito bem, acabemos com isto. - Tem de me ajudar.
Quer ajudar-me?
- Sim. - Valérie.
Desculpa.
- Quer ajudar-me? - Sim, muito bem. Vamos lá.
Venha comigo.
Venha.
- De que estás à espera? Vai lá. - Venha.
Inacreditável.
Aproxime-se.
Sente-se.
No círculo?
Sim.
Chame-lhe círculo, se quiser.
- Tem uma casa bonita. - Obrigada.
- Valérie. - Desculpa.
Um belo piano. Sabe tocar. Fauré.
Adoro.
Que pena não o deixarem ser profissional.
Valentine.
A Valentine?
A sua primeira namorada magoou-o.
Ela partiu-me o coração.
Chorei durante seis meses. Passei sete semanas em terapia do sono.
Sim.
Não tem fotos de família, nem da sua mãe.
- Ela está morta? - Não.
Desculpe. Não a vê muitas vezes.
Ela foi dura consigo quando a sua irmã a roubou.
Ela culpou-o.
Ela bateu-lhe com o cabo da iogurteira.
Era comum nos anos 70.
As iogurteiras?
Não, bater nos filhos.
A primeira vez que sentiu injustiça.
Mas...
Sofreu tremendamente.
Não foi nada de especial.
Pare de minimizar a sua dor primária, está bem?
Tem problemas com mulheres?
De uma forma gay?
Não.
De uma forma misógina.
Não.
- Quero dizer, sim. - Valérie.
Desculpa. Mas sim.
Sim?
- Não. - Não?
Acho que não.
Venha.
- Estás bem? - Sim.
Vou salvá-lo.
Como é que sabe isto tudo? Contaste-lhe?
Eu? Nunca me contaste nada.
- Obrigada por confiares em mim. - Valérie.
Desculpa.
Tem um problema com a sua mãe.
A sério? Nunca a vejo.
Bem, sim. Porquê?
Porquê? Não sei. Não nos vemos.
Quando nos vemos, é complicado. Como tal, não nos vemos.
A vida não é um vídeo que pode apagar.
- Refere-se ao teu trabalho. - Valérie, já chega. Merda!
Tem de voltar a ver a sua mãe.
A sério? Porquê?
Tem de voltar cá com ela.
Quer ver a minha mãe?
A fonte da sua mãe.
A fonte da minha mãe? O que é isso?
O sítio de onde... saiu.
Bom...
- Não... Sim, a... - Sim, é a...
Saí como toda a gente. Através da vagina.
Tenho de a ver.
- A vagina dela? - Sim.
Isso é impossível. Não lhe posso pedir isso.
- Porquê? - Porquê? Ela tem 82 anos.
Não lhe posso pedir que mostre...
- Os genitais. - Sim.
Uma foto, então.
Acha que tenho fotos disso?
Tem de tirar uma foto.
Não me pode pedir isso.
Não vou pedir à minha mãe para tirar uma foto à vagina.
Então, vai morrer. Adeus.
- Espera! - Não me abandone.
Se não mostrarmos a fonte, o seu coração não baterá.
O Karunga não consegue resolver isto sozinho?
Ele trabalha através de mim. Sou os olhos dele.
Como quer que faça isso?
Não a vejo há quatro anos. "Dá-me uma foto da tua rata."
- Não digital. - O quê?
Preciso de algo material.
Por favor, não me peça isso.
Tem três dias. Daqui a três dias, estará morto.
Mostre-me a fonte, Jean-Louis.
Estás bem?
- Tive um pesadelo. - Não parece.
Isso parece funcionar.
E o teu coração?
Ainda nada.
PRIMEIRO DIA
Como é que ela soube da Valentine?
Tem poderes? Vais acreditar nessa treta?
Ela falou de coisas que nunca contei a ninguém.
Estás louco. Irracional.
O meu coração não bate há 18 horas. Podes explicar isso de forma racional?
- Não faz sentido. - Claro que não!
Nada faz. Tenho de procurar respostas noutro lado. Sentido!
Quero lá saber disso.
Como é que ela vai reavivar o teu coração?
- Ela quer... - O quê?
Ela quer ver a...
- Não percebi. - Ela quer ver a vagina da minha mãe.
O quê? Ela quer ver a vagina da tua mãe?
- A vagina da tua mãe? - Ou uma foto dela.
Uma foto da vagina da tua mãe?
- Vais fazê-lo? - Claro.
És maluco.
- A tua pobre mãe. Não podes fazer isso. - Claro que não.
- Que alívio. - Por isso, pensei...
Sim?
- O quê? - Em ti.
Eu o quê?
Podias fazê-lo.
- Estás a enlouquecer. - És médico.
Sou veterinário.
Exatamente. Não posso pedir isso à minha mãe.
És louco. Vá lá, Jean-Louis.
- Não lhe vou pedir isso. - Já se conhecem há muito.
- Não a vejo desde... - E?
Fá-lo por mim. Salva-me. Por favor.
Tens noção do que me estás a pedir? Não podes.
Quem te ajudou depois da Carole?
Quem te emprestou dinheiro para comprar um cavalo e te ajuda há anos?
- Tu. - E que fizeste por mim?
Sou teu amigo.
Não tiras uma foto à minha mãe.
- Então? - Ele recusou.
Tu, anda cá.
O teu melhor amigo está a morrer e não o salvas?
Isto é ridículo.
- É uma vidente freudiana. - Ela não é vidente.
Eu mato-te se não o salvares.
Eu mato-te. Vou sangrar-te. Corto-te a garganta e a pila.
E violo-te a traqueia com ela.
- É a brincar? - Não.
O que devo fazer?
Aparecer com gomas e pedir-lhe para se despir?
Não sejas ordinário. Vamos visitá-la hoje.
Onde?
Em casa dela. Daqui a duas horas. É simples.
Não terás de fazer nada.
Basta carregar neste botão.
Olha!
Aqui. Ativa o flash.
- Vais precisar. - Estão doidos.
- Não vou usar isso. - Ela não quer digital.
A questão não é essa.
Vá lá.
São doidos.
- Sim? - Mãe, somos nós.
Não estás sozinho.
Não, vim com a Valérie.
- Pois. - Que simpática.
- Vou abrir. - Está bem, até já.
Olá, mamã.
- Olá. - Como estás?
Bem, entrem.
Olá, Brigitte.
Olá, Valérie.
São para mim?
São do Jean-Louis.
- É demasiado. - De todo.
- Cheira a sopa. Que deprimente. - Para.
Sentem-se.
Foi tão repentino que não consegui preparar nada.
Então?
Porque vieram?
Não me ligas há quatro anos.
Vá lá, mãe. Eu liguei.
- Quando? - Muitas vezes.
Tu nunca estás.
Devias ter deixado uma mensagem de voz.
Está sempre ocupado.
- Sim? - Sempre ocupado.
Como falas com os teus amigos?
Mesmo assim, quatro anos sem uma palavra.
A última vez que nos vimos...
Não me lembro.
É verdade que a Valérie é mais velha do que tu,
mas só tens uma mãe.
Mãe, o que importa é que nos vemos.
- Sim. - Estamos a ver-nos.
- Sim. - Então, pronto.
Então?
O que posso fazer por ti?
- Não estou à espera de ninguém. - Surpresa. Eu abro.
Olá? Sim. Vou abrir a porta. Terceiro andar.
São só cinco anos.
- Como? - Entre nós. A diferença é de cinco anos.
Eu sei. Porque dizes isso?
Por causa do que disseste.
Não percebo.
Esquece.
- Desculpa? - Não faz mal.
Vais achar engraçado, mamã.
- A sério? - Sim.
Anda.
Olha quem é!
Olá.
Lembras-te do Michel?
- Não. - Michel Verdoux.
Fomos colegas de escola. Agora, ele é veterinário.
Michel Verdoux.
Sim, eu lembro-me.
O Michel queria ver-te.
Isso mesmo.
Queria muito.
É comovente, não é?
- Não é, Brigitte? - Sim.
Pois é.
Sim.
Porque me querias ver?
Porque é o aniversário do Michel.
- A sério? - Ele faz 42 anos.
Então, parabéns.
Obrigado.
Quando lhe perguntei o que ele queria, sabes o que ele disse?
Não sei.
Disse: "Adoraria ver a tua mãe."
- A sério? - Sim, é verdade.
- Eu disse isso. - Sim.
Porque me querias ver?
Porque gosto de si.
Obrigada.
Tenho boas recordações suas.
- Que bom. - Tenho de ir à casa de banho.
- Jean-Louis... - Eu mostro-te onde fica.
Não fiques aí parado.
Obrigado.
E a senhora?
Está bem?
Muito bem, obrigada.
Preparou comida.
Nem por isso.
É só a tarama.
O tarama.
Não, na Grécia, dizem a tarama.
Não me parece.
Sim.
Está bem.
Tem dores em algum sítio?
Não.
Dói-me as costas quando me levanto de manhã.
Certo.
Dores nas costas.
- Um pouco ao acordar. - Não a encare com ligeireza.
Não há problema. Levanto-me e desaparece.
Sabia que a maioria das dores de costas têm causas ginecológicas?
A sério?
- Sim. - Mas...
- És médico? - Ginecologista.
Pensei que eras veterinário.
Sou veterinário e ginecologista.
Queres dizer,
ginecologista animal?
É isso.
- Isso existe? - Claro.
- Vamos lá examiná-la. - Desculpa?
- Vou examiná-la. - Não, obrigada.
- É melhor. - Não me apetece.
É por causa das suas costas.
- Vamos lá. Mostre-me tudo. - Mostro-te o quê?
Vamos fazer um check-up. Dispa-se.
- À tua frente? - É o meu trabalho.
Não, tenho vergonha.
Não tenha vergonha. Sou veterinário.
És um querido, mas ficaria envergonhada se me tocasses.
Vou esfregar, não vou tocar.
É um teste rápido. Demora dois minutos.
Por favor, não insistas.
Dispa-se.
- Para com isso. Não quero. - Dispa-se.
Não, mas... Jean-Louis!
Jean-Louis!
És maluco! Solta-me, seu tarado!
Socorro!
Estás bem, mãe?
Aquele homem é louco.
Aquele homem é maluco.
- O que foi? - O teu amigo é maluco. Ele atacou-me.
A sério? Desculpa.
Ele quer observar-me porque é veterinário?
Foste observada recentemente?
- A questão não é essa. - Tens dores?
Para! Perdeste o juízo?
- Não é grave. Ele tinha boas intenções. - Ele atacou-me!
Porque o trouxeste cá?
Deixa-me acalmar. Depois, almoçamos.
- Não, esquece. - Tens razão.
Esquece, mamã.
Não há problema. Descansa.
Fiquei tão feliz por te ver.
Desculpa, Jean-Louis.
Não, nós é que pedimos desculpa.
Não há problema. Vamos encontrar outra forma.
Como assim?
Não te preocupes, mãe. Vai descansar.
Fica bem.
Vou dormir uma sesta. Isto enervou-me.
- Não duvido! - Claro.
- Descansa. Desculpa. - Adeus.
- Adeus, Brigitte. - Adeus, Jean-Louis.
Adeus. Fiquem bem.
- Sinto-me culpado. - A sério? Porquê?
Não sei.
Que idiota.
- Então? - Ela está chocada.
- Está? - Claro.
- Está transtornada. - Desculpa.
- Não importa. - Importa, sim.
- Não é nada demais. - É. Ouve.
É a vida do meu melhor amigo.
O que vais fazer?
Vou para casa. Desculpa. Fiz o que pude.
Tudo bem. Arranjaremos uma solução.
- E o hospital? - Já esquecemos isso, Michel.
- Vou chamar um carro. - Começámos mal.
Foi por discordar do tarama. Ela ficou alterada.
- Achas que sim? - Ela fechou-se.
Karine com um Lexus preto. - DT930 - DY em 27 minutos.
- Em 27 minutos? - É um híbridos privado. São raros.
- Eu espero. Obrigado. - Está bem. Adeus.
Sim.
Depois falamos. Adeus.
- Adeus. - Adeus.
Outro pesadelo?
A mamã.
SEGUNDO DIA
O que estás a fazer?
Achas que a Margaux é idiota?
- Ela vê tudo. - Olha.
Esta ou aquela?
Não sei o que dizer. Ambas são boas.
Talvez esta. Amplia.
- Eu escolheria esta. - Não.
Esta.
Aquela parece mais velha.
Mas esta parece-se mais com a da tua mãe. Não achas?
- Talvez. - Vá lá. Parece.
- A sério? - As cores combinam.
- Sim. - Não é?
É o tom de pele dela.
- Tenho a certeza. - É esta.
Ela não quer fotos digitais.
- E uma polaroide da tua? - Ela vai reparar na diferença.
- Achas? - A sério? Obrigadinha.
Usamos esta. Vai correr tudo bem.
Não devias enganar a Margaux.
Não tenho a foto. O que queres que eu faça?
Podes tratar disto?
- Olá, menina. - Olá.
Desculpe, a máquina não imprime em papel fotográfico?
Não, eu faço-o por si.
- Está numa pen. - Quantas cópias?
Basta uma.
- Olá, senhora. - Olá.
Há alguns ficheiros na pen. Qual deles é?
"Escritório", "Contabilidade 2018", "Rata"?
"Rata."
- Desculpe? - "Rata".
Perdeu um rato? É para um cartaz?
- Sim, é isso. - Pobrezinha.
- Só quer uma cópia? - Sim.
É por conta da casa.
Obrigada, é muito amável. Muito obrigada.
De nada.
Vinte e oito euros.
Sim.
- Não tenho troco de 50. - Não importa.
- Obrigada. Adeus. - Minha senhora.
A sua mãe é alemã.
Desculpe?
A sua mãe é alemã?
- A personalidade? - Não.
A nacionalidade.
Sim, ela nasceu em Düsseldorf.
Não, ela nasceu em...
... Fechenheim
Sim. É perto de Düsseldorf.
Não. Fica a cerca de 200 km.
Para mim é perto. A autoestrada. Conduzem depressa na Alemanha.
Ela teve-o tarde.
Sim.
Que idade tem?
- Como? - Que idade tem?
- Sim. - Quantos anos tem?
Porque pergunta?
- Não sabe quantos anos tem? - Sei.
Tenho 42 anos.
Então, quando nasceu, a sua mãe tinha... 61 anos.
Sim. Porquê?
Esta vagina é de uma mulher com 103 anos.
- Ela é alemã. - Para, Jean-Louis.
- Obrigada, Valérie. - De nada.
A sua vida está na barriga de uma pitão. Como a irá vomitar?
Estou a pedir-lhe para aceitar a verdade na sua vida e traz-me...
... mentiras.
Já que sabe tudo, diga-me a verdade.
A verdade ganha-se. Não é dada.
- É verdade. - Qual a ligação com a mãe? É impossível.
Ela não quer tirar as cuecas. Não as vou arrancar.
Olhos que vêm, coração que quer.
Olhos que não vêm, coração que não quer.
É justo.
- As mentiras são a saída mais fácil. - É verdade.
- A saída fácil? - Sim.
Acha que é fácil?
Alguma vez pesquisou "rata velha"? Fiquei enojado. Não foi fácil.
Enojado? Tem algum problema com os genitais femininos?
- Porquê? - Pare com as insinuações.
"Pila velha" não me faria mais feliz.
Sr. Bordier.
Não tem fé no Karunga.
Não quero saber dele.
Não existe. É uma treta!
O que faço aqui? Foda-se!
Jean-Louis.
O que fiz para merecer isto? Foda-se!
Nem sei se estou vivo ou morto! Estou no Inferno? É isso?
Tem calma, amor.
Para.
Toque no seu coração.
- Está a bater. - Margaux, obrigada!
Obrigado!
- Margaux, obrigado! - É temporário.
Não posso fazer mais nada.
- Não. - Não me pode deixar assim.
Se não vai pedir à sua mãe o que o Karunga precisa,
nada posso fazer.
Vamos. Vou perguntar-lhe.
Isso é bom. Muito bem.
Jean-Louis?
Não me tome por idiota.
Ela é bestial, não é?
É bestial.
Faça o seu pedido.
Telefone.
Contactos ou marcação de número?
Contactos.
Diga o nome do contacto.
Mamã.
Esse contacto não está na sua lista.
Diga o nome do contacto.
Mamã.
- Esse contacto não... - É "mãe", não é "mamã".
- É igual. - Diga o nome do contacto.
Mamã.
- Esse contacto não está na sua lista. - Mãe.
A ligar a Mãe.
Olá. Chegou ao correio de voz de Brigitte Bordier.
Não estou em casa.
Por favor, deixe uma mensagem, o seu nome, número,
qual o motivo da sua chamada e eu responderei quando voltar.
Por favor, deixe a sua mensagem após o sinal sonoro
e não se esqueça de indicar o seu número de telefone e o motivo da sua chamada.
Obrigada. Falamos em breve.
Adeus.
Mamã, sou eu. É o Jean-Louis.
- Estou? Quem é? - É o Jean-Louis.
- Quem é? - Jean-Louis, o teu filho.
Sim, eu sei.
- Estava a deixar uma mensagem. - Ainda não a ouvi.
Não há problema.
Desculpa por ontem. O que aconteceu com o Michel.
Não esperava que a nossa reunião fosse assim.
Exatamente. Não nos vemos muito. Temos de seguir em frente.
Vem almoçar em nossa casa amanhã.
Amanhã não posso. Tenho consulta no dentista.
Vou mudar a ponte.
Merda! Marca para outro dia.
Não, não é possível.
Amanhã não dá para mim, mas posso ir no domingo.
Domingo é tarde demais.
Não, tenho algo importante para te dizer.
- Algo importante? - Sim.
- Preocupas-me. - Não.
Prefiro não falar aqui. Tenho de te pedir uma coisa.
Vem almoçar connosco amanhã. Às 13h00.
Está bem. Mas às 13h00 é um pouco tarde para almoçar.
Ao meio-dia.
À meia-hora.
- Está bem, à meia-hora. - Está bem.
Até amanhã, mamã.
- Até amanhã. - Fica bem.
- Sim, adeus. - Adeus.
TERCEIRO DIA
Estou? Sim, mamã.
Vou abrir.
- Ainda bem que veio. - Sim.
Já não é mau.
Sim?
Sim, já abri.
Não, não faz barulho. Abre.
Vou abrir outra vez.
- Vai correr tudo bem. - Sim.
- O que foi agora? - Sim? Desculpa, segundo andar.
Inacreditável!
Sim, mamã?
Desculpa. Sim, não tinha carregado.
- É tão irritante. - Tem 82 anos.
Sim, é isso que é irritante.
- Olá, Brigitte. - Olá, mamã.
- É bom ver-te. - O quê?
Disse que é bom ver-te.
Sim, eu também.
- Entra. - Toma.
São para mim?
Que querida.
Obrigada, Brigitte. Significa muito.
É um pouco mais pequeno do que o teu.
Não é uma competição.
- Deixe-me levar as suas coisas. - Sim, porque não?
Como vieste?
Bem, o 52 para aqui.
Isso é bom.
Está a chover?
Não. É para proteger.
Vim do cabeleireiro.
É uma pena não estar a chover.
Nos restaurantes indianos também põem plástico nas cadeiras.
- Vamos para a sala? - Sim.
Não, ele não.
Quero pedir desculpa, Sra. Bordier.
Não a queria atacar.
Lamento o que aconteceu.
- Ouve - Pronto, já está.
Adiante. Vamos sentar-nos. Vá lá.
Estou completamente exausto.
Estou sob pressão na clínica, não consigo descontrair.
Não falemos disso.
Senta-te, mamã.
Todos trabalhamos demasiado.
Queres uma bebida?
- Sim, obrigada. - Sangria?
- Está bem. - Muito bem.
- Vou sentar-me ao teu lado, mamã. - Sim.
Anda, querido.
O que planeaste para o Dia da Bastilha?
Nada.
- Não? - Não.
Vais ver o desfile?
Acho que sim.
Os territórios ultramarinos vão estar em destaque este ano.
Ouvi dizer que sim.
É bom ter os territórios ultramarinos no desfile.
Sim.
É a primeira vez que um regimento guianês atravessa os Champs-Élysées.
Sim, provavelmente.
A Guiana Francesa é linda.
- Não é, Michel? - Sim, adoro.
Há muitas florestas, muitas...
Haverá tanques na Guiana Francesa?
O quê?
Haverá tanques na Guiana Francesa com tantas florestas?
Não sei.
Se há um exército, há tanques.
Acho que sim.
- É provável. - Claro.
Um exército sem tanques é como um exército sem metralhadoras.
- Mas... - É verdade. Tens razão.
Faz sentido.
Ele tem razão. O dissuasor não é tanto o exército.
É a arma.
Porque, quer dizer,
não terias medo de um guianês se o visses na rua.
Mas se visses um guianês com um tanque...
- Bem, sim. - Lamento, mas isso...
- É claro. - Já é diferente.
- Isso é um dissuasor. Certo. - Pois é.
Lembras-te de Tiananmen?
A foto do homem à frente de um tanque? O que lhe aconteceu?
Foi preso pelos Serviços Secretos, não foi?
- Chegaram a encontrá-lo? - Aqui está!
O que...
É sangria. É espanhol.
Sim, mas porque estão...
O quê?
Porque estão todos nus?
É Dia do Vizinho.
Vizinhos? Há alguma festa ao lado?
Não, mamã, todos os vizinhos.
- É todos os anos. - Por todo o lado, em toda a França.
Ninguém tira a roupa nesse dia.
Claro que sim.
- Não no meu prédio. - Claro, vives no 15.
É um bairro verde.
Reciclamos, comemos biológico e despimo-nos em ocasiões especiais.
Os vizinhos estão a chegar. Não pode estar assim.
- Os vizinhos? - Claro.
- Nus? - Claro. É Dia dos Vizinhos.
- Aqui tens, Brigitte. - Obrigado.
- Meu amor. - Obrigado, amor.
Bem, aos vizinhos!
Aos vizinhos!
Aos vizinhos.
- Vou-me embora. - Porquê?
Não me vou despir.
Tire a roupa. Vai sentir-se mais fresca.
Não tenho calor.
Para mim já chega.
- Onde está o meu casaco? - Vá lá, mãe.
Espera, Brigitte.
Não podes fazer isso. Não te podes ir embora.
Bebe mais sangria.
Quero ir-me embora. Pode ser?
Perdão, foi um acidente.
Mas...
- Vou lavar o teu vestido. - Dá-me uma esponja e água morna.
Não percas tempo, se queres remover a nódoa.
Eu faço. Dá-me água e uma esponja.
Tens de o ensopar.
- Estou a dizer-te que o faço. - Ouve.
Cometi um erro. Sinto-me mal. Quero resolver isto.
Dá-me o teu vestido. Vou ensopá-lo.
Larga-me, caramba!
Convidei-te para a minha casa.
Esforcei-me para te fazer feliz, organizar um convívio com o teu filho.
Faz um esforço.
Larga-me!
Já disse para me largares!
Merda!
O que é isto? Quem pensas que és?
O que se passa com ela?
Nada. Ela quer ajudar-te. Confia nela. Dá-lhe o vestido.
Chega de brincadeiras.
Dá cá. Ela tira a nódoa.
Vá lá. Vai correr tudo bem.
O que estás a fazer?
Vou lavar o meu vestido.
- Não acredito nisto! - Vou-me embora.
- Aonde vais? - Vou-me embora.
Não. Eu fico morto.
- Gosto de estar vivo. - Não o podes desiludir.
Nunca o faremos.
- Claro que sim. - Sim.
Não posso tirar a foto. Devo viver com esse trauma?
- E a Valérie? - Eu o quê?
Porque não tu? És mulher.
Ela não deixaria. No nosso casamento, ela disse: "Não vou se ela for."
Não me deixes dentro da pitão.
- O quê? - És veterinário. Sabes o que é.
Já me estão a irritar.
- Não é problema meu. - Claro que é.
Fá-lo por ti. Para de falhar.
Eu falhei em quê?
Em tudo.
Falhaste em tudo.
- No exame de condução, Medicina. - No casamento.
A minha mãe, ontem. Em tudo.
- Em tudo. - Para de falhar.
Tem sucesso em algo, para variar. Para de falhar.
Mas que chanfrada.
É uma louca.
A família é complicada.
O quê?
Disse que a família é sempre complicada.
Ela é uma louca.
Onde estão?
Foram dizer aos vizinhos que não gosta deste dia e o almoço está cancelado.
Não desgosto.
- Não estarei nua diante de estranhos. - Não faz mal.
Vamos almoçar os quatro. Vai ser divertido.
Nem pensar.
Não vou ficar mais um minuto neste manicómio.
Está trancada?
- Porque nos trancaram? - Não sei.
É de loucos.
Devem tê-la trancado por hábito. Já me aconteceu.
Tranquei a empregada durante dois dias.
É de loucos.
Eles já vêm. Não se preocupe.
Então...
Vamos sentar-nos.
Venha.
Quer o tabule?
A tabule.
O tabule.
Não, diz-se "a tabule".
É verdade.
Tem razão.
Não tenho fome.
Tiraram fotos?
Sim, bem...
- De que tipo? - Desculpe?
Que tipo de fotos?
Eróticas.
Fotos picantes?
Sim.
Sim, mulheres nuas.
- Sim, sobretudo. - Que sorte a minha.
É arte. São fotos artísticas.
Fotos artísticas com uma Polaroid.
Sim. Uma única cópia.
Os colecionadores adoram.
Dá um visual vintage, como uma foto de família.
Fotos de nus como uma foto de família?
Exato.
Expõe numa galeria?
- Claro. - Onde?
- Como? - Onde expõe?
Na Argélia.
- A sério? - Sim.
Não ficam chocados com as fotos?
- Nem por isso. - Quero dizer...
São religiosos. Com o islamismo a crescer...
Sim, mas, na verdade, não. Sabe...
Há duas Argélia. Uma Argélia severa.
Tradicional, do sul da Argélia, a Argélia dos mulás.
Mas há uma Argélia livre.
A Argélia...
A Argélia do descapotável, das festas, das pastilhas.
- O quê? - Das discotecas.
A Argélia...
- Das praias. - Exato. Das praias.
Uma Argélia ousada.
Mesmo assim, são fotos eróticas.
A atração é universal. Especialmente por mulheres.
A senhora, por exemplo.
O quê?
É atraente.
A sério?
É linda.
Desculpa?
Adorava tirar-lhe uma foto. Nua.
Vamos tentar. Tire o vestido.
- Pela arte. - Outra vez, não.
Nunca fotografo ninguém contra a sua vontade.
Sou veterinário, não paparazzo.
Deixa-me em paz!
- Posso dizer algo? - Não.
Quero que me deixes em paz.
Deixa-me em paz, por favor.
Gostaria de lhe dizer algo muito pessoal.
Começou quando...
... eu era criança.
Tinha nove ou dez anos.
A senhora era diferente das outras mães.
Eu sonhava consigo.
Fantasiava tanto consigo
que não me sentia atraído por raparigas da minha idade.
Sempre a amei, Brigitte.
Ainda a amo.
Lamento.
Perdoa-me?
Claro.
Amo-a, Brigitte. Quero beijá-la.
Podias ser meu filho.
- Quero-a. - Cala-te.
Não, não me calo.
Calei-me durante 30 anos. Está solteira?
A questão não é essa.
Não gosta de homens?
- Não é isso, mas... - Quero beijá-la.
Não digas isso, Michel.
Ele vai comê-la?
Não no meu tapete berbere.
Isto é de loucos.
Isso já acabou para mim.
- Eu quero-a. - Para, Michel.
Para, Michel.
Você excita-me.
Tira as mãos.
- Tire isto. - Por favor.
Por favor.
- Tire este vestido. - Não, agora não.
Sim. A vida é tão curta. Especialmente a sua.
Por favor. Michel, para.
Para.
- Aqui não. - Que importa isso?
Está tudo bem?
Estou a trabalhar! Foda-se!
Estamos a trabalhar!
- Desculpa. - Não desculpo!
Foi uma jogada de génio!
Tem calma, Michel.
Não, não tenho.
Não sou um falhado!
Pois não.
As pessoas intrometem-se sempre que faço algo bem!
Não sou um falhado!
Pronto!
Quem disse que eras um falhado?
- Bom... - O que se passa?
O que estás a fazer?
Quero tirar uma foto à tua mãe.
Estás a gostar, mãe?
Não quero tirar uma foto nua.
Porque não?
- Não. - Teríamos uma memória tua.
Ele tentou violar-me.
Mas... Não.
É verdade?
- Estás a brincar? - És doente. Atacar uma mulher indefesa.
Já te tinha perdoado e agora atacas a minha mãe?
Seu psicopata.
Espera.
- És louco. - Estás a brincar?
Sai daqui! Vai! Inacreditável.
Não te preocupes.
Não és um falhado.
Nunca te devia ter pedido isto.
Não voltes! Sai daqui!
Espera na cozinha.
- O quê? - Vai lá.
A sério? Enlouqueceste?
Provocaste-o? Não o seduziste?
De todo.
Está bem.
Desculpa.
O teu amigo é um lunático.
Ele precisa de ajuda. Não podem receber com este selvagem.
Vou ter cuidado. Desculpa.
- Adeus. - Não vais almoçar connosco?
Não, estou exausta.
Gostaria que ficasses. Por favor, mamã.
Quero ir para casa.
- Tenho de te pedir uma coisa. - Parece algo importante.
Há 15 anos que não almoçamos juntos.
Da última vez, ias casar.
O que se passa desta vez?
É...
- Preciso... - Porque trouxeste aquele homem?
Um veterinário.
Já sei.
A tua irmã disse-te.
Disse-me o quê?
- Sobre o Titi. - O Titi? De que estás a falar?
Não o queria magoar. Ele não cantava.
Li no Reader's Digest que os canários cegos cantavam melhor,
por isso, peguei numa agulha e aqueci-a no fogão.
Queria evitar uma infeção. Pobrezinho.
Furei-lhe os olhos.
Ouviu-se um estalido, como se furasse uma ova de salmão com uma faca.
Devo ter espetado muito fundo.
Ele começou a tremer e morreu na minha mão.
Ele não fugiu para conhecer a família?
Não.
Mataste-o. Mataste o Titi.
Quem diria.
Carrego essa culpa e arrependimento há 40 anos.
Desculpa.
Estou chocado.
Como soubeste do Titi?
Não sabia.
O que querias discutir?
Bem, eu...
A Valentine?
Tenho tanta vergonha do que fiz.
O que fizeste?
É imperdoável, mas deixa-me explicar.
Sentia-me desconfortável na casa dos pais dela.
Convidaram-nos aos três para almoçar. O teu pai também.
Aquele almoço foi como um julgamento.
Um veredito sobre se a nossa família era digna.
Se eras suficientemente bom.
A casa deles, a louça, a forma como falavam, as maneiras à mesa...
Estávamos condenados.
O que acha?
Brigitte?
Desculpe?
O que acha da pirâmide do Louvre?
A pirâmide.
Onde é a casa de banho?
À sua esquerda, à saída da sala.
- Obrigada. - De nada.
Não fizeste isso...
Não sei o que me deu.
Estava possuída.
Arrependi-me logo, mas era tarde demais.
- A vergonha. - Claro que tenho vergonha.
Mas que podia fazer?
- Não ia dizer que fui eu. - Eles sabiam.
A Valentine deixou-me no dia seguinte.
- Devia mandar flores, pedir desculpa? - Sim, precisamente.
Eu adorava-os. Eram simpáticos e compreensivos.
- Nada snobes. Sofisticados. - Sofisticados num castelo.
Que estupidez.
- Valérie. - Chega. Não entendes.
Eram mundos diferentes. Não era rica.
Parece que se redimiu.
- Valérie. - O que é?
Mas tem tudo que ver com dinheiro? Não podes condenar quem é rico.
Eu pedi desculpa.
Beneficiaste com isso. Ele podia ter casado com a Valentine.
- Não sei se fiquei a ganhar. - Que idiota.
- És louca? - Ela é tua mãe.
Não a torna menos idiota.
Posso ter um pouco de espaço para reagir ao que me afeta?
Sim, mas a mim comove-me.
- Desculpa a minha empatia. - A tua empatia ajuda?
Estás contente? Fazes merda e ele grita comigo.
- Quem diria. - O quê?
A velhota é cá uma peça.
Viste-a?
Quem?
A Valentine? Viste-a recentemente?
Não.
Então, como soubeste o que eu fiz?
Não sabia.
O que me querias dizer?
Não me sinto bem. Preciso de água.
Claro, querido.
Sinto-me tão mal.
Como te sentes, amor?
- Preciso de fumar. - Não é a melhor ideia.
Para de tentar decidir por mim.
Desculpa, querida.
Vá, fuma. Fuma, se te faz sentir melhor.
Quem é esta mulher?
Não a quero ver, não quero ouvir a voz dela.
Tens de voltar. Pensa na foto e na Margaux.
- Não consigo. - Sim.
- Tens de o fazer. - Tenho uma ideia.
Leva-lhe água.
Põe isto.
Misturas com água.
É um anestésico. Põe um cavalo a dormir.
Tem algum sabor?
Não faço ideia.
Não tem sabor nenhum. Foda-se! Que burro!
Merda!
Terminei o frasco.
Merda!
Que grande idiota, porra!
Não há mais.
Estou tão envergonhada.
Fala, filho.
Está bem.
Estás doente?
Porque eu não conseguiria lidar com isso.
É anormal infligir isso a uma mãe.
Por favor, cala-te.
Preciso de pedir a coisa mais difícil que se pode pedir à mãe.
É...
É sobre o meu nascimento.
Como posso dizer?
A minha origem.
Meu Deus!
Sabes do Sr. Gillet.
O quê?
A minha vida é uma maldição.
- Estou amaldiçoada. - O Sr. Gillet?
- Uma vez. Dormi com ele uma única vez. - Espera.
Dormiste com o Sr. Gillet?
Claro. És filho dele!
Mas eu adoro-te.
O teu pai também te adorava.
Adorava-te como se fosses dele.
Claro que, no início, foi difícil.
Considerávamos-te um bastardo.
Era difícil ver-te a andar pela casa.
E adorávamos tanto a tua irmã.
Demorámos algum tempo a aceitar-te.
Apareceste na nossa família, sem ser convidado. Tenta compreender.
Foi por isso que nunca peguei em ti.
Não te conseguia beijar.
Fiquei com nojo daquele maldito Gillet, não de ti.
Aquele idiota, aquele porco, aquele cabrão.
Desculpa, não devia dizer isso. Ele é teu pai.
Mas esse tipo é um porco.
Ele comeu-me uma vez e pisgou-se!
Imagina o que eu sofri.
Imagina o que passei por tua causa.
Seria fácil julgar-me.
Não podes condenar os outros assim.
Mas quando recebeste o diploma do liceu, juro,
juro mesmo, o teu pai disse...
Quero dizer, o meu marido disse:
"Gosto daquele miúdo."
Ele disse-o. Juro que disse.
E eu também te adoro.
Acredita. Adoro-te quase tanto como à tua irmã.
Prometo.
Perdoei-te e adoro-te.
O Sr. Gillet?
Eu sabia.
Eu sabia que, um dia, me irias cobrar por isso.
Agora,
está saldado.
Está saldado.
Vamos recomeçar, ambos. O que dizes?
Vamos construir uma boa relação com uma base sólida.
Em terra firme.
Não te mexas, mamã.
- Porquê? - Há coisas que temos de fazer com calma.
Está bem.
Michel.
Não, já não o quero ver!
Tenho de fazer algo que não quero.
O quê?
Uma foto da tua vagina.
Desculpa?
Uma foto da tua vagina.
É para a Argélia?
Não, para mim. Tem de ser.
Valérie, o que se passa?
Ele quer viver, Brigitte.
Estás louco? Estás drogado?
Cala-te, mamã!
Não!
É a tua vingança? Queres humilhar-me?
É isso? Odeias-me?
- As cuecas. - É escorregadio.
- Tira as meias-calças. - Não tem.
- Estão por cima das cuecas. - Eu sei.
O que se passa?
Brigitte?
- Brigitte? - Mamã?
Está bem?
Não. Para já com isso, Brigitte.
Não gosto nada disto.
- De todo. - Minha senhora?
O coração dela parou. Parece estar morta.
- Estás bem? - Não me sinto bem.
- O que se passa? - Estou tonto.
- O meu coração está a bater. - O teu coração?
Está a bater.
- Começou a bater! - Está a bater!
Meu amor!
Começou a bater!
Ressuscitámo-la, mas foi por pouco.
Vamos para o hospital. Podem seguir-nos num carro.
Vou daqui a uns dias.
Ainda está fresco.
Prefiro levar o meu tempo.
As cuecas e as meias-calças. Estavam no chão.
A sério?
O vosso amigo está bem?
Sim, não se preocupe.
Ele tomou sedativos para superar o choque.
- É muito chegado à minha sogra. - Ótimo. Vamos levá-la.
Achas que também vamos recomeçar?
Não sei.
Queres?
Acho que sim.
Porque não temos um filho? Pode ser o que nos falta.
Desculpa, amor, mas não achas que é tarde?
Muitos homens tornam-se pais na tua idade.
Um miúdo sim. Mas não sei como viver com uma mãe.
Claro. Isso é mais complicado.
- Obrigado por me ajudares. - Voltaria a fazer tudo de novo.
Jean-Louis!
Amor!
Legendas: Nuno Oliveira