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Ah, sì!
Potremmo partire il prossimo week-end.
- Per dove? - Non so. Trouville?
La periferia di Deauville?
Altrimenti Honfleur, è carina.
- Vero? - Sì.
Troveremo un bell'albergo, ceneremo al porto, un piatto di pesce.
- Sei venuta? - Passeggiate, massaggi...
Cosa?
Cosa "cosa"?
- Non capisco. - Ti ho chiesto se sei venuta.
Beh, sì. Non hai sentito?
- Sì, ho sentito. - E allora?
Io non sono venuto.
Parli sempre dopo il sesso.
Chiacchieri.
Sei tutta eccitata.
Perché ti lamenti? Vuoi farmi incazzare?
Scusa se sto bene. Sì, sto bene!
Sì, stai bene. Come chi si è liberato di una faccenda.
O chi ha fatto i lavori di casa.
Mi preferisci di cattivo umore?
Sì, sinceramente, lo preferirei.
Mi sembra di vivere una farsa.
Una farsa?
- Sì, scusa. - Davvero?
Sono stanco di scopare al buio!
Sei tu che vuoi sempre spegnere la luce.
Sì, mi aiuta.
- A immaginare un'altra? - No.
Sì? Che simpatico.
Pensavo a come eravamo una volta.
Jean-Louis.
- Stiamo insieme da 17 anni. - Lo so.
Cos'è una coppia?
È volontà, compromessi, pazienza, non solo passione.
Alla tua età dovresti saperlo.
Se vuoi buttare tutto all'aria per la tua stupida nostalgia, fai pure.
Sei davvero egoista.
Perché menti? Perché fingi di venire?
Quello sarebbe mentire?
- Scusa, ma è mentire. - Proteggo noi stessi. Proteggo te.
E anch'io spero che tutto torni come prima.
Non farmi domande che non faresti a te stesso. Va bene?
Cosa ci farebbe scopare meglio?
Mi ami?
Mi ami ancora?
Potrei chiederti la stessa cosa.
Non confidiamoci tutto così, è indecente.
Non siamo americani.
Quindi sei tu a decidere quando parlare sinceramente e quando no.
Oh, che palle!
Sì, giusto.
Sei irritante, non si può parlare con te.
E tu riesci sempre a rovinare tutto.
Mi fai incazzare.
Dobbiamo decidere subito per Honfleur. È un week-end festivo, saranno pieni.
Jean-Louis, la sordina, per favore!
- Buonasera. - Buonasera.
- Sei di fretta? - Sì.
Possiamo fare veloce.
No, grazie, non cerco niente.
Perché hai già trovato.
No, perché sto andando a casa. Ho portato fuori il cane.
Dov'è il cane?
Dev'essere andato avanti, corre non appena vede la strada di casa.
Al contrario del padrone.
Quanto paghi?
Mi sono sempre chiesto quanto fate pagare.
Ottanta l'amore, 50 di bocca.
Di bocca?
Un pompino.
No, io...
No, non lo so.
No, non credo sia il mio... stile.
Non mi vedo a...
E poi il bosco e il resto.
Con una tariffa, lo trovo...
Aspetta.
- Aspetta. - Cosa c'è?
Si è incastrata una forcina.
La tua fede si è incastrata nella forcina.
Prova a togliere la fede.
- Non viene. - Falla scivolare.
No, faccio io! Scusa.
- Fatto. - Ottimo.
- Tieni. - Grazie.
- Scusa. - Cose che capitano.
- Sì? - Ricominciamo.
No, lascia stare.
Non ti preoccupare.
- Non vuoi venire? - In generale sì, ma non importa.
Puoi tenere i 50 euro.
Beh, sì.
- Grazie mille. - A presto.
Da quella parte.
- Da dove siamo arrivati? - Da là.
- Di là? Va bene. - Sì.
- Grazie. - Di niente.
- Ciao. - A presto.
Dove sei stato?
Sono uscito a prendere aria.
Aria?
Pensi che non lo sappia?
Puzzi di sigaretta, tesoro.
Un attimo.
- Buongiorno, sig. Bordier. - Grazie, Virginie.
Abbiamo tolto il video da YouTube, ma è diventato virale.
Continuano a condividerlo. È su WhatsApp o non so cosa.
L'ha visto tutta la scuola. Spegni il telefono, per favore!
- Nessuno avrebbe dovuto vederlo! - Non è questo il punto!
Rispetta la tua famiglia, se non te stessa.
Non incontrerò più gli altri genitori.
Non si preoccupi.
La famiglia e sua figlia hanno il diritto all'oblio.
Il mio compito è farlo rispettare. Legalmente e tecnicamente.
La mia squadra si assicurerà che il video scompaia. D'accordo?
Non si preoccupi. Allora, Marie...
Come si chiama il tuo...
partner in quel video?
Théo de Challonge.
Théo de Challonge. Bene.
Clément Boursier.
- Bene. - Hugo Pélisson.
Louis d'Esclapière.
Allora, manderemo una lettera ai genitori per cercare di trovare un accordo.
Intanto, esamineremo tutte le piattaforme
che potrebbero ospitare l'oggetto della disputa.
Anche TripAdvisor.
- Come? - Mia figlia ha un voto su TripAdvisor.
- Quanto? - Non è questo il punto!
Sì, scusi.
Trip...
Ti avverto, pagherai con i tuoi risparmi.
- No. - Sì!
Non capisco questa generazione. Stanno sempre a esibirsi.
Nessun giardino segreto, nessuna intimità.
Non credo. È quel ragazzo, cioè quei ragazzi,
ad aver dissacrato il momento condividendo il video.
Scherza? "Dissacrato il momento"?
Mia figlia è stata con quattro ragazzi. Non la turba?
La mia è solo un'ipotesi. Forse ha cercato...
inconsciamente,
di colpire lei dove pensava che avrebbe fatto più male.
Voglio un avvocato, non uno psichiatra.
Forse le servono entrambi.
Anche un avvocato potrebbe averne bisogno.
- Vero. - Alzati.
Sig. La Rochène...
Grazie.
Beh, non è molto elegante. Non è adatto a un ristorante giapponese.
Un giapponese di proprietà cinese.
Non lo sapevo. Allora capisco.
Perché? I cinesi sono meno eleganti dei giapponesi?
Non ho detto questo.
- Sarebbe razzista. - Tu non hai mai pensieri razzisti?
- Li evito - Anch'io, ma faccio fatica.
Mi dico che se fossi razzista non farei fatica, quindi va bene.
Ma hai comunque pensieri razzisti.
Organizzo un piccolo dibattito in testa.
Non sono mai d'accordo con il mio pensiero razzista.
Ma due minuti fa il borghese di sinistra ha detto
che i cinesi non sono eleganti.
Non ho detto così.
Posso trovare volgare avere un uomo nudo nel bicchiere,
non per questo sono razzista.
Non t'importava quando il travestito te lo succhiava.
Non è carino, io ti dico le cose e tu...
Non sapevo fosse un travestito.
Il punto è poter dire: "Non sapevo fosse un travestito".
- Pensavo fosse un trans. - Beh, allora, va bene.
No, non va bene.
Sono ansioso, non riesco a controllare le cose.
- Ho appena perso un cliente. - Forse è esaurimento.
Non so se è la depressione che mi angoscia o se sono già depresso, quindi ansioso.
L'uovo o la gallina?
Chi è nato prima?
L'uovo...
o la gallina?
Quando Carole mi ha lasciato...
- Involtini con sushi? - Sono per me.
Grazie.
Pazzesco. Mi ritrovo sempre sotto un faretto.
- Non sei qui con una donna. - Tu hai i capelli, non puoi capire.
Dovrebbero vietare i faretti nei locali.
Hai mai pensato che la tua vita non fosse reale?
È come se uscissi da me stesso,
mi guardassi fare le cose, vivere la mia vita, ma...
non fosse reale.
No, è reale, ma è falsa.
Ecco, è così.
Come se ci fosse differenza tra la verità e la realtà.
La mia vita è reale...
ma è falsa.
Capisci?
Come se vivessi una bugia, ma non fossi sicuro di quale bugia?
Sì, esatto.
No, non capisco.
È una gigantesca bugia. Non ho più la forza di fingere.
Persino col mio gatto.
Il tuo gatto?
Il mio gatto.
È una farsa, se ci pensi.
Lo nutro e lo tengo prigioniero.
Questo non è amore, è la sindrome di Stoccolma.
Quando si sfrega su di me? È orribile, non carino.
Quel gatto è una tragedia. È Natascha Kampusch.
Quando un gatto fa così, non è affetto.
Lascia i feromoni e marca il territorio.
Ancora peggio. Mentiamo, inventiamo storie.
Dubito che Natascha Kampusch si sfregasse su Wolfgang Přiklopil.
Non di sua iniziativa, almeno.
Sei davvero strano.
Non è strano sapere il nome del rapitore di Natascha Kampusch?
Beh...
Scusa, parlo solo di me. Tu come stai?
Il lavoro?
Il solito.
Bacini rotti, vermi intestinali, eutanasia.
Ok.
Non voglio stare in ufficio, a casa o altrove.
Non voler stare in nessun posto è morboso. Forse vuoi solo morire.
Scusa?
Credo non funzioni bene.
Cosa succede?
Volevo vedere il battito, ma non c'è niente.
Saranno i sensori.
- Beh, finché batte. - Già.
Mi piace sapere se mi sto spingendo ai limiti.
Corro da 45 minuti, non sono senza fiato.
"Spingere ai limiti" un giorno ti ucciderà.
Beh, fammi vedere.
Scusa.
Beh, funziona.
Ah, sì. Tipico.
Forse ho le mani troppo sudate.
Sì, è quello. Bene.
Va bene allenarsi, ma bisogna anche rilassarsi.
Grazie.
Michel? Sono io. Puoi passare da me?
Non mi sento bene.
No, è urgente. Ora, per favore.
Grazie. A presto.
- Ci hai messo una vita. - L'interruttore è rotto?
Entra!
- Ho detto che era urgente. - Infatti mi sono affrettato.
Allora?
- Qué pasa? - Non so, qualcosa non va.
Ci vorrà un po' di più, è fatta per i gatti.
Con le zampine.
Beh, sembra rotto.
Ascoltami il cuore.
Ti ascolto.
No, il cuore!
Ah, sì.
Allora...
Cosa mi sta succedendo?
Che mi succede?
- Non capisco. Hai freddo? - No.
- Hai caldo? - No, normale. Tiepido.
- Tiepido? - Sì, non sai cosa vuol dire?
- Caldo tipo umido? - No, tipo tiepido.
Chiamerò un medico. Grazie per essere venuto.
- Cos'hai mangiato? - Giapponese con te.
Giusto. Dammi il braccio.
È inconcepibile, letteralmente. Siediti.
Ascolta.
Non sei mio paziente, quindi non mentirò.
Non so cosa dirti.
È incredibile, il tuo cuore non batte.
Non capisco.
È come se il tuo muscolo cardiaco non producesse contrazioni.
È grave?
Beh, quando sei morto non è un problema, ma dato che sei vivo...
è preoccupante.
Sdraiati a terra.
Per fare cosa?
- Per rianimarti. - Sono animato.
Meglio spezzarti le costole che vederti morire!
Ma non sono morto!
- Ti parlo, non sono morto! - Non lo so. Non più.
Sono un veterinario, non un cardiologo.
- Sono qui perché mi piaci. - Esistono casi come il mio?
Sì, la cicala rimane sepolta per sette anni prima di riaffiorare.
È stupido, vive solo quattro settimane.
Ma chi se ne frega?
- L'hai detto a Valérie? - No, certo che no.
- È tua moglie. - Appunto.
Siamo in crisi.
Se le dico che sto male, inizierà a controllarmi.
- E... - È pazza.
No, non è pazza.
No, non posso lasciarti dire così.
Lavora su se stessa, per migliorare.
Fa meditazione.
Questo spiega l'incenso. È molto tossico.
Mangiate biologico solo per avvelenarvi con l'incenso.
Di nuovo, chi se frega?
Cosa facciamo?
- Beh, ti porto in ospedale. - Ok.
Cosa mi faranno in ospedale?
Non lo so.
Ti faranno ripartire il cuore con un defibrillatore.
Verrai intubato, ti daranno supporto respiratorio.
Respiro già.
O ti metteranno in coma farmacologico.
Per fare cosa?
Per rianimarti.
Puoi dire qualcosa di normale?
Sei anormale! Sei morto, ma continui a muoverti.
- Lo trovi normale? - Non sono morto!
Lo vedo che non sei morto! Lo so bene, ma...
Non urlarmi contro, non capisco.
Cosa succede?
Perché urlate?
Non stiamo urlando.
Hai urlato "Non sono morto!"
Perché non lo è.
Non urlerei "Sono morto", se lo fossi. Non avrebbe senso, Valérie.
Di solito, quando aggiungi il nome alla fine di una frase, qualcosa non va.
Dove andate?
- Da nessuna parte. - No?
Mi prendi in giro?
Perché hai quello al collo?
- Cosa mi nascondete? - Niente, Valérie.
Hai preso qualche schifezza?
- Dovremmo dirglielo. - Dirmi cosa?
Niente. Non c'è niente da dire. Capito? Niente.
Ha il diritto di sapere cosa succede.
- Che sta facendo? - È pazza.
- Hai detto di no. - Mi vuoi morto?
- Non trovo le chiavi, aprimi la porta. - Prima dimmi cosa succede.
- Dovremmo andare. - Dammi le chiavi.
- Ti prego, dimmi che c'è. - Ha avuto un arresto cardiaco!
- Quando? - Ora.
- Proprio ora. - Cosa?
Il cuore non batte, andiamo in ospedale.
- Non batte? - Ha detto così.
- Dammi il polso! - Non c'è nessun polso.
Dammi il polso.
Sei stupito.
Prego?
Di essere senza cuore.
Non voglio parlarne con te.
Hai paura? Perché?
Mediti due ore al giorno, accarezzi le verdure, parli coi fiori!
Prendi lezioni di ocarina!
Hai finito?
Mi ascolterai per una volta? Penserai in modo diverso?
Force ci sono risposte al di fuori della tua limitata conoscenza cartesiana?
Ti prego, questo no.
Ti prego, amore. Considerala un'occasione per cambiare le cose.
- Ascolta il tuo cuore. - Scusa.
Credo ci sia molta verità in ciò che dici, ma io sono uno scienziato.
Dobbiamo portarlo in ospedale.
No, voglio solo uscire da qui!
Quando la scienza non ha risposte, si va in ospedale?
- Pensi che le avranno lì? - È un mistero.
Ridammi le chiavi.
La chiave è dentro di te.
- Per favore... - L'hai lasciata nella porta.
- Basta con le frasi simboliche. - Sono davvero là.
Che messaggio! Che lapsus!
Non puoi ignorarlo, non puoi ignorare la verità.
Parlami, dimmi cos'hai in fondo al cuore.
Vivi sistemando il passato degli altri, è ora che ti occupi del tuo.
Sì?
Chiamerò Margaux, ci riceverà subito.
Non Margaux, non la pazza, non la guru.
È una life coach olistica, non una guru.
Io sto meglio da quando la vedo.
- Preferirei l'ospedale. - Per ritrovarti con tubi ovunque?
Non è una questione meccanica.
Michel?
Beh...
Sei morto comunque,
dal punto di vista medico non hai molto da perdere.
Il tuo cuore ripartirà, mal che vada.
Bene, chiamo Margaux.
Ma sì, certo.
Hai fatto bene a venire.
Margaux, grazie per averci ricevuto subito.
La conosco, sig. Bordier.
- Beh, no. - Jean-Louis.
Lascia stare, sono abituata agli scettici. Soprattutto gli uomini.
Odiano le cose strane, vogliono le cose semplici.
Ma le cose semplici non esistono.
Il suo braccio.
- Il suo braccio. - Il braccio!
Neppure un battito. È straordinario!
Straordinario.
Il cuore batte, Jean-Louis.
- No, è questo il problema. - Non quello fisico.
Abbiamo due cuori: uno fisico, uno cosmico.
- Ecco. - Valérie.
Scusa.
Il cuore cosmico batte, ma non è collegato a quello fisico.
In parole povere, non è più collegato a quello fisico
e non trasmette più gli impulsi vitali al suo karma,
quindi il cuore fisico non batte più nel petto.
Il suo cuore cosmico...
è prigioniero del Karunga.
Cosa sarebbe?
Può essere paragonato al purgatorio della tradizione giudaico-cristiana.
In parole povere.
Lei si trova tra due mondi e ha davanti a sé due uscite.
Deve scegliere bene, perché solo una è un'entrata.
L'entrata è il suo cuore fisico, ovvio.
Ma certo, è ovvio.
Il Karunga non è uno scherzo.
È un potere superiore a tutti noi, me compresa.
Il Karunga può guarirla e liberarla...
ma anche ucciderla.
Io sono qui per salvarla.
- Bene, allora finiamola. - Lei deve aiutarmi.
Vuole aiutarmi?
- Oh, sì. - Valérie!
Scusa.
- Vuole aiutarmi? - Sì, benissimo, iniziamo.
Mi segua.
Venga.
- Allora, che aspetti? Vai. - Venga.
È incredibile.
Si avvicini.
Si sieda.
Nel cerchio?
Esatto.
Lo chiami cerchio, se vuole.
- Ha una bella casa. - Grazie.
- Valérie. - Scusa.
Un bel pianoforte. Lei sa suonare. Fauré.
Lo adoro.
Peccato non le abbiano permesso di farlo per lavoro.
Valentine.
Valentine cosa?
Ha sofferto per la sua prima ragazza.
Mi ha spezzato il cuore.
Ho pianto per sei mesi. Sette settimane di terapia del sonno.
Oh, sì.
Nessuna foto di famiglia, nessuna foto di sua madre.
- È morta? - No.
Ah, scusi.
È che non la vede spesso.
È stata dura con lei,
quando sua sorella ha rubato e ha incolpato lei.
L'ha picchiata con la prolunga della yogurtiera.
So che era normale negli anni '70...
La yogurtiera?
No, picchiare i bambini.
Era la prima volta che subiva un'ingiustizia.
Ma...
È stata un'immensa sofferenza.
Beh, non esageriamo.
La smetta di minimizzare i suoi dolori primordiali, ok?
Ha problemi con le donne?
In senso... gay?
No.
In senso misogino.
No.
- Beh, sì. - Valérie!
Scusa. Ma sì.
Sì?
- No. - No?
Non credo.
Venga.
- Stai bene? - Sì.
Io la salverò.
Come fa a sapere quelle cose?
- Le hai raccontate tu? - Io?
Non mi hai mai detto nulla.
- Grazie per la fiducia, eh? - Valérie!
Ah, scusa.
Ha un problema con sua madre.
Davvero? Non la vedo mai.
Beh, sì. Perché?
Perché? Non lo so. Succede, non ci vediamo.
Quando lo facciamo, è complicato. Quindi non ci vediamo. È la vita.
La vita non è un video da cancellare e far sparire.
Parla del tuo lavoro.
Valérie, basta! Cazzo!
Deve rivedere sua madre.
Davvero? Perché?
Deve tornare qui con lei.
Vuole vedere mia madre?
La fonte di sua madre.
La fonte di mia madre? Cosa sarebbe?
Il luogo da dove è...
apparso.
Ah, beh...
- Beh, sì, la sua... - Ah, sì. Sono...
Sono uscito come chiunque. Dalla sua... vagina.
Devo vederla.
- La sua vagina? - Sì.
È impossibile. Non posso chiederle una cosa simile.
- Perché? - Perché? Ha 82 anni.
Non posso chiederle di mostrarle...
- Il suo sesso. - Sì.
Allora una foto.
Crede che abbia delle foto?
Deve scattarle una foto.
Non può chiedermelo.
Non chiederò a mia madre di farmi scattare una foto così.
Allora morirà. Addio.
- No! - Non mi lasci così.
Se non mostriamo la fonte al Karunga, il cuore non ripartirà.
Non può farcela da solo, il Karunga?
Passa da me, io sono i suoi occhi. In parole povere.
Come vuole che faccia?
Non la vedo da anni! Le devo chiedere una foto della fica?
- Non digitale. - Cosa?
Mi serve un supporto reale.
Non può chiedermi questo.
Ha tre giorni. Tra tre giorni, sarà morto.
Mi mostri la fonte, Jean-Louis.
Stai bene?
- Ho avuto un incubo. - Non sembra.
Quello sembra funzionare bene.
E il cuore?
Ancora niente.
PRIMO GIORNO
Come faceva a sapere di Valentine?
Poteri? Non vorrai credere a quelle scemenze?
Sapeva dettagli che non ho mai detto a nessuno.
Sei impazzito, non sei razionale.
Il mio cuore non batte da 18 ore! È razionale?
Puoi spiegarlo razionalmente?
- Non ha senso. - Certo che non ce l'ha!
Niente ha senso. Devo cercare risposte altrove. Senso!
Me ne frego del senso.
Come pensa di farti ripartire il cuore?
- Vuole... - Cosa?
Vuole vedere la... di mia madre.
- Non ho capito. - Vuole vedere la vagina di mia madre.
Cosa? Vuole vedere la vagina di tua madre?
- La vagina di tua madre? - O una foto.
Una foto della vagina di tua madre?
- Lo farai? - Certo che lo farò.
Sei pazzo.
Non puoi chiederlo alla tua povera madre.
No, certo che non posso.
- Che sollievo. - Ecco perché pensavo...
Sì?
- Cosa? - Beh, tu.
Io cosa?
Potresti farlo tu.
- Sei impazzito. - Sei un medico.
Un veterinario, non un medico.
Beh, giusto. Non posso chiederlo a mia madre.
Tu sei pazzo.
Insomma, Jean-Louis, non posso chiederle una cosa così.
Vi conoscete da sempre.
- Non la vedo da... - Che importa?
Fallo per me, salvami. Per favore, salvami.
Sai cosa mi stai chiedendo? Non puoi farlo.
Chi ti ha ospitato quando Carole ti ha lasciato?
Chi ti ha prestato i soldi per il cavallo? Chi ti è vicino da anni?
- Tu. - Cos'hai fatto per me?
Sono tuo amico.
Che non fotograferà mia madre.
- Allora? - Si rifiuta.
Allora, vieni qui!
Il tuo migliore amico sta morendo e ti rifiuti di salvarlo?
È ridicolo! Vi siete fatti fregare da una cartomante freudiana.
Non è una cartomante!
Se non salvi Jean-Louis, ti ammazzo.
- Capito? - Cosa?
Ti sgozzo!
Ti taglio il pisello e lo uso per violentarti la trachea!
- Sta scherzando? - No.
Cosa dovrei fare?
Offrirle delle caramelle e chiederle di spogliarsi?
Non essere volgare. Oggi andremo a trovarla.
- Dove? - A casa sua. Fra due ore.
Ascolta, è semplice.
Tu non dovrai fare niente.
Devi solo premere il pulsante.
Guarda!
Questo attiva il flash.
- Penso ti servirà. - Siete impazziti.
Non userò la Polaroid.
- Niente digitale. - Non è questo il punto. Ah!
Dai.
Siete pazzi.
- Sì? - Sì, mamma, siamo noi.
Ah, non sei solo.
No, sono con Valérie.
- Ah, va bene. - Che gentile.
- Vi apro. - Ok, arriviamo.
Ciao, mamma.
- Ciao. - Come stai?
Beh, entra.
Buongiorno, Brigitte.
Buongiorno, Valérie.
Sono per me?
Sono da parte di Jean-Louis.
- È troppo. - Ma no!
- Che puzza di zuppa. Deprimente. - Smettila.
Sedetevi.
Così all'improvviso, non ho potuto preparare niente.
Allora?
Perché volevate vedermi?
Non chiami da quattro anni.
Ma cosa dici, mamma? Ti ho chiamato.
- Quando? - Molte volte.
Non sei mai a casa.
- Potevi lasciare un messaggio. - Quando ci sei, è sempre occupato.
- Sì? - Sempre occupato.
Come fanno le tue amiche?
Comunque, quattro anni senza una parola.
L'ultima volta che ci siamo visti...
Beh, non la ricordo.
È vero che Valérie è più vecchia di te, ma hai una sola mamma, sai?
Mamma, l'importante è vederci, no?
- Sì. - Ci stiamo vedendo.
- Sì. - Eccoci qui.
Allora?
Cosa posso fare per te, caro?
- Non aspetto nessuno. - È una sorpresa. Vado io.
Pronto? Sì.
Sì, ti apro. Terzo piano.
Sono solo cinque anni.
Come?
Io e suo figlio. Cinque anni di differenza.
Lo so. Perché dice così?
Per quello che ha appena detto.
Non capisco.
Non importa.
- Come? - Non è importante!
Ti sembrerà strano, mammetta.
Ah, sì?
Dai, vieni.
Ma guarda!
Buongiorno.
Ti ricordi di Michel?
- No. - Michel Verdoux.
Eravamo alle medie insieme. Ora è veterinario.
Michel Verdoux?
Sì, me lo ricordo.
Michel voleva vederti.
È vero.
Molto.
È commovente, vero?
- Vero, Brigitte? - Sì.
Sì.
Perché voleva vedermi?
Perché è il compleanno di Michel.
- Davvero? - Oggi compie 42 anni.
Buon compleanno, allora.
Grazie.
Quando gli ho chiesto cosa voleva, indovina cosa ha risposto?
Non lo so.
Mi ha detto: "Vorrei rivedere tua mamma".
- Davvero? - Sì, è vero.
- L'ho detto. - Sì.
Perché voleva vedermi?
Perché le voglio bene.
Grazie.
Ho dei bei ricordi di lei.
- Benissimo. - Mi serve il bagno.
- Jean-Louis, io... - Ti mostro dov'è.
Non resti in piedi.
Grazie.
E lei?
Sta bene?
Molto bene, grazie.
Ha preparato da mangiare.
Non proprio.
È solo della tarama.
Il tarama.
No, in Grecia dicono la tarama.
Non credo, no.
Sì.
Va bene.
Le fa male da qualche parte?
No.
Ho solo male alla schiena quando mi alzo la mattina.
Giusto.
Ha mal di schiena.
- Un po' al mattino. - Non lo prenda alla leggera.
Non è niente di grave, mi alzo e passa.
Sa che gran parte dei problemi di schiena ha cause ginecologiche?
Davvero?
Sì.
Ma lei...
è un medico?
Ginecologo.
Jean-Louis ha detto che è un veterinario.
Sono un veterinario e un ginecologo.
Intende un ginecologo per animali?
Esatto.
- Esiste? - Ma certo.
- Bene, la visiterò. - Come?
- La visiterò. - No, grazie.
- Dovrebbe. - Non mi va.
Neanch'io, è per la schiena.
- Su, mi mostri tutto. - Mostrare cosa?
Faremo un controllo, si spogli.
- Qui davanti a lei? - È il mio lavoro.
Ma mi vergogno.
Non si vergogni, sono un veterinario.
È molto gentile, ma mi vergognerei a farmi toccare.
Non toccherò, raschierò.
Una piccola raschiatina, ci vorranno due minuti.
Non insista, per favore.
Si spogli.
- La smetta, non voglio. - Si spogli.
No, ma...
Jean-Louis!
Ma è impazzito? Mi lasci, maniaco!
Aiuto!
Stai bene, mamma?
Quell'uomo è pazzo.
Quell'uomo è pazzo!
- Cos'è successo? - Il tuo amico è pazzo, mi ha aggredita.
Davvero? Mi dispiace.
Vuole farmi un test perché è veterinario?
Forse non l'ha fatto di recente?
- Non è questo il punto! - Ha mal di schiena?
Basta, siete impazziti?
- Non è grave, aveva buone intenzioni. - Mi ha aggredita!
Perché l'hai portato qui?
Lasciatemi riprendere, poi pranzeremo.
- No, non c'è altro da fare. - Hai ragione.
Mamma, non importa.
Lascia stare, devi riposare.
Ero così felice di rivederti.
Mi dispiace, Jean-Louis.
No, dispiace a noi.
Non preoccuparti, troveremo un altro modo.
In che senso?
Non preoccuparti, mamma. Riposati.
Baci.
Farò un riposino. Mi ha sconvolto.
- Ma certo! - Sì.
- Riposati. Scusa. - Arrivederci.
- Arrivederci, Brigitte. - Ciao, Jean-Louis.
Arrivederci, baci.
- Mi sento in colpa. - Davvero? Perché?
Non lo so.
Ecco l'idiota.
- Allora? - Allora? È sconvolta.
- Davvero? - È ovvio.
- Ora non serve più. - Mi spiace.
- Non importa. - Sì che importa.
- Ho detto che non importa. - Sì, senti...
È la vita del mio migliore amico.
Ora cosa farai?
Torno a casa. Scusa, ho fatto il possibile.
Non importa, troveremo un modo.
- E l'ospedale? - Ormai è tardi, Michel.
- Ti chiamo un'auto. - Siamo partiti male.
Non dovevo contraddirla sul tarama.
- Tu credi? - Si è chiusa come un riccio.
Karine con una Lexus nera, - DT930 - DY tra 27 minuti.
Tra 27 minuti?
Auto ibride private, sono rare.
- Va bene, aspetterò. Grazie. - Bene, ciao.
- Bene. - Sì.
Ci aggiorniamo. Ciao.
- Ciao, allora. - Ciao.
Un altro incubo?
La mamma.
SECONDO GIORNO
Che cosa fai?
Pensi davvero che Margaux sia un'idiota?
- Sai che vede tutto. - Allora...
Questa o quella?
Non so cosa dire, vanno bene tutte e due.
Forse questa? Ingrandisci.
- Io avrei detto quella. - No.
Questa.
Questa sembra più matura.
Ma quella sembra più tua madre, non credi?
- Potrebbe essere, sì. - Dai, sì.
- Davvero? - Il colore è più adatto a lei.
- Sì. - Sì, eh?
Ricorda la sua carnagione.
- Se non ci vedo male. - Scegliamo quella.
Ha detto niente digitale, ricordi?
Scatto una Polaroid della tua?
Noterà la differenza.
- Credi? - Ma certo. Grazie, eh?
Bene, usiamo questa, andrà benissimo.
Non dovresti barare con Margaux.
Non ho una cavolo di foto. Cosa vuoi che faccia?
Puoi farlo tu, per favore?
- Buongiorno, signorina. - Buongiorno.
Scusi, la macchina non stampa su carta fotografica?
No, la farò io per lei.
- È sulla chiavetta. - Quante copie?
Una va bene, basta così.
- Buongiorno. - Buongiorno.
Ci sono diversi file sulla chiavetta.
Qual è? "Studio Bordier", "Conti 2018" o "Micia"?
"Micia".
- Cosa? - "Micia".
L'ha persa? È per un volantino?
- Sì. - Poverina.
- Sicura di volerne solo una? - Sì.
Beh, offro io.
Grazie, molto gentile. Grazie mille.
Non c'è di che.
Ventotto euro.
Sì, ecco.
- Non ho il resto di 50. - Non importa.
- Grazie mille, arrivederci. - Arrivederci, signora.
Sua madre è tedesca.
Come?
Sua madre è tedesca?
- Di carattere? - No.
Di nazionalità.
Sì, è nata a Düsseldorf.
No, è nata...
a Fechenheim.
Sì, ma è vicino a Düsseldorf.
No, 200 chilometri.
Sì, per me è vicino.
L'autostrada. Guidano veloci in Germania.
L'ha avuta tardi.
Ah, sì.
Quanti anni ha?
Cosa?
Lei, quanti anni ha?
- Ah, sì. - Quanti?
Perché me lo chiede?
- Non sa quanti anni ha? - Sì, lo so.
Ho 42 anni.
Quindi sua madre l'ha avuta...
a 61 anni.
Beh, sì. Perché?
Questa è la vagina di una donna di 103 anni.
- È tedesca. - Smettila, Jean-Louis.
- Grazie, Valérie. - Non c'è di che.
La sua vita è nel ventre di un pitone. Come vuole che la vomiti?
Le chiedo di far entrare la verità nella sua vita e lei arriva con queste...
Beh, bugie.
Visto che sa tutto, mi dica la verità.
La verità è una conquista, non un dono.
È vero.
Che rapporto ho con mia madre? Non vuole togliersi le mutandine!
Non posso strappargliele.
Chi non vuole qualcosa, trova una scusa.
Chi la vuole...
troverà un modo.
È vero.
- Le bugie sono la via più facile. - Vero.
- Più facile? - Sì.
Crede sia facile?
Ha mai cercato "vecchia fica" su Google?
Avevo la nausea, non è stato facile.
La nausea?
Che problemi ha col sesso delle donne?
Perché?
Basta insinuazioni. Non sarei più felice con "vecchio cazzo".
Sig. Bordier, lei non crede abbastanza nel Karunga.
Me ne sbatto del Karunga!
Non esiste! Sono stronzate!
Che ci faccio qui? Cazzo!
Jean-Louis.
Cosa ho fatto per meritarmelo? Non so neanche se sono vivo o morto!
Jean-Louis!
Sono all'inferno, eh?
Calmati, tesoro.
Smettila.
Si tocchi il cuore.
Batte!
- Sta battendo. - Margaux, grazie!
Grazie mille!
- Margaux, grazie! - È solo una tregua.
Per ora non posso fare altro.
- No. - No, non può lasciarmi così.
Finché non chiederà a sua madre ciò che serve al Karunga,
non posso fare altro.
Lo faremo. Glielo chiederò.
Bene. Molto bene.
Ah, Jean-Louis?
La smetta di prendermi per idiota.
È fantastica, eh?
È davvero fantastica.
Indicare una richiesta.
Telefonare.
Dalla rubrica o comporre un numero?
Rubrica.
Indicare il nome del contatto.
Mammetta.
Il contatto non è in rubrica.
Indicare il nome del contatto.
Mammetta.
- Il contatto non... - È "mamma", non "mammetta".
- Io dico così. - Indicare il nome del contatto.
Mammetta.
- Il contatto non è in rubrica. - Mamma!
Chiamo "mamma".
Buongiorno, risponde la segreteria di Brigitte Bordier.
In questo momento sono assente.
Vi prego di lasciare un messaggio, il vostro nome e numero di telefono
e il motivo della vostra chiamata.
Non mancherò di richiamarvi al mio ritorno.
Lasciate il messaggio dopo il bip,
senza dimenticare di indicare il numero di telefono
e il motivo della chiamata.
Grazie e a presto.
Arrivederci.
Mamma, sono io, Jean-Louis.
- Pronto? Chi parla? - Sono Jean-Louis.
- Chi parla? - Jean-Louis, tuo figlio.
Beh, sì, lo so.
- Stavo lasciando un messaggio. - Non l'ho ancora ascoltato.
Non importa.
Volevo scusarmi per ieri.
Quel che è successo con Michel.
Mi ero immaginata un incontro un po' diverso.
Beh, sì, anch'io. Ci vediamo poco, non possiamo chiuderla così.
Ti volevo invitare a pranzo domani.
Non posso, ho appuntamento dal dentista per cambiare un ponte.
Merda! Beh, cambia l'appuntamento.
No, è impossibile.
Domani non va bene, ma posso fare domenica, se vuoi.
No, domenica è troppo tardi.
Devo parlarti di una cosa importante.
- È così importante? - Sì.
- Mi fai preoccupare. - No.
Preferirei non parlarne ora, devo chiederti una cosa.
Vieni a pranzo domani all'una.
Va bene, domani. Ma l'una è un po' tardi per pranzare.
Bene, mezzogiorno.
Mezzogiorno e mezzo.
- D'accordo, mezzogiorno e mezzo. - Bene.
Ci vediamo domani, mamma.
- A domani. - Baci.
- Sì, ciao. - Ciao.
TERZO GIORNO
Pronto? Sì, mamma.
Ti apro.
- Per fortuna è venuta. - Sì.
È già qualcosa.
Sì?
Sì, ho aperto.
No, non suona, si apre.
Lo premerò di nuovo.
- Andrà tutto bene. - Sì, andrà bene.
- Ora cosa c'è? - Sì?
Scusa, secondo piano.
Incredibile!
Sì, mamma?
Scusa, non l'avevo premuto.
- Quanto è fastidiosa. - Ha 82 anni.
Sì, è quello il fastidio.
- Buongiorno, Brigitte. - Ciao, mamma.
- Piacere di vederti. - Eh?
Ho detto, piacere di vederti!
Sì, anche per me.
- Entri. - Tenga.
Sono per me?
Oh, è adorabile!
Grazie, Brigitte, sono commossa.
È un po' più piccolo del suo.
Ma non è una gara.
- Prendo le sue cose. - Sì, d'accordo.
Come sei arrivata qui?
Beh, il 52 ferma proprio qui davanti.
Giusto.
Piove?
No, è per protezione.
Sono appena stata dalla parrucchiera.
È un peccato, se non piove.
Sono come i ristoranti indiani che coprono di plastica le sedie.
- Andiamo in soggiorno? - Sì.
No, lui no!
Vorrei scusarmi, sig.ra Bordier.
Non volevo aggredirla.
Mi spiace per quel che è successo.
- Senta... - Bene, è fatta.
Passiamo ad altro. Sediamoci, su.
Sono sull'orlo di un esaurimento.
Sono sotto pressione alla clinica, non riesco a staccare.
Non parliamone più.
Siediti, mammetta.
Lavoriamo tutti troppo.
Vuole qualcosa da bere?
Sì, grazie.
Sangria?
- D'accordo. - Bene!
- Mi siedo accanto a te, mammetta. - Sì.
Vieni, tesoro.
Che progetti hai per il 14 luglio?
Nessuno.
- No? - No.
Guarderai la parata?
Sì, probabilmente.
Quest'anno daranno spazio ai territori d'oltremare.
Sì, l'ho sentito dire.
È bello che i territori d'oltremare partecipino alla parata.
Sì.
Sarà la prima volta che un reggimento guianese
percorre gli Champs-Élysees, no?
Sì, probabilmente.
La Guyana è bellissima.
- Vero, Michel? - Sì, la adoro.
Molte foreste, molte...
Hanno i carri armati in Guiana?
Cos'hai detto?
Hanno i carri armati in Guiana, con così tante foreste?
Non lo so.
Se c'è un esercito, ci sono i carri armati.
Sì, probabile.
- È possibile. - Certo.
Un esercito senza carri armati è come uno senza mitragliatrici.
- Ma... - È vero, hai ragione.
È logico.
Ha ragione Michel.
Il deterrente non è tanto l'esercito, ma le armi.
Perché, insomma...
non avresti paura di un guianese, se lo incontrassi per strada.
Ma se incontrassi un guianese con un carro armato...
- Beh, sì. - Scusa, ma è...
- Certo. - Sarebbe diverso.
- È un deterrente. - Sì, è vero.
Ti ricordi di Tiananmen?
La foto dell'uomo davanti al carro armato?
Cosa gli è successo?
È stato arrestato dai servizi segreti, credo.
- L'hanno mai trovato? - Ecco qua!
Ma cosa...
È sangria, è spagnola.
Sì, ma perché siete...
Perché cosa?
Perché siete tutti nudi?
Beh, è la festa dei vicini.
Quali vicini? C'è una festa dai vicini?
No, mamma, è la festa di tutti i vicini.
- C'è ogni anno. - È nazionale, in tutta la Francia.
Nessuno si spoglia per la festa.
Certo che sì.
- Non nel mio palazzo. - Certo, vivi nel 15o.
Questo è un quartiere verde.
Ricicliamo, mangiamo bio e di stagione. Stiamo nudi nelle grandi occasioni.
I vicini stanno arrivando. Non può riceverli così.
- I vicini? - Certo.
- Nudi? - Certo! È la festa dei vicini.
- Tenga, Brigitte. - Grazie.
- Tesoro mio. - Grazie, amore.
Beh, ai vicini!
Ai vicini!
Ai vicini.
- Me ne vado. - Perché?
Io non mi metterò nuda.
Si spogli, si sentirà più fresca.
Non ho caldo.
Bene, ne ho abbastanza.
- Dov'è il mio cappotto? - Dai, mamma.
Aspetti, Brigitte.
Non può farlo, non può andare via ora!
Vuole altra sangria?
Voglio andarmene subito!
- Mi spiace, non ho fatto apposta. - Ma...
Mi dia il vestito, lo lavo.
Mi dia una spugna e acqua calda!
Non perda tempo, se vuole togliere la macchia.
Lo farò io! Un po' d'acqua e una spugna!
Deve metterlo a mollo.
- Le dico che lo farò io! - Mi ascolti.
Ho sbagliato, mi sento in colpa. Voglio rimediare.
Mi dia il vestito, lo metto a mollo.
Mi lasci, diamine!
L'ho invitata a casa mia.
Mi sono fatta in quattro per organizzare un incontro con suo figlio.
Si sforzi, cazzo!
Mi lasci!
Ho detto di lasciarmi!
Dannazione!
Cosa sono questi modi? Chi si crede di essere?
Jean-Louis, che cosa le prende?
Niente, vuole aiutarti. Fidati di lei, dalle il vestito.
Basta fare storie!
Daglielo, toglierà la macchia.
Su, andrà tutto bene!
Cosa fai, mamma?
Mi pulisco il vestito!
- È una cosa da pazzi! - Me ne vado, cazzo.
- Cosa fai? - Me ne vado.
Se vai, resterò morto.
- Mi piace essere vivo. - Non puoi deluderlo.
Non ce la faremo.
- Ma certo! - Ce la faremo!
Non posso scattarla io! Mi vuoi traumatizzare?
- Valérie? - Valérie cosa?
Perché non tu? Sei una donna.
Non accetterà mai.
Al matrimonio ha detto: "Non verrò, se ci sarà lei".
Non lasciarmi nel pitone.
- Cosa? - Sei un veterinario. Conosci i pitoni?
Mi state facendo incazzare.
- Non è un problema mio. - Certo che sì!
Fallo per te stesso. Smettila di fallire!
In cosa ho fallito?
In tutto.
Hai fallito in tutto.
- La patente, la scuola di medicina. - Il matrimonio.
Con mia madre ieri. Hai fallito in tutto.
Smetti di fallire.
Un successo, una volta. Smettila di fallire.
È una pazza.
È una vera pazza.
Le famiglie sono complicate.
Come dice?
Le storie di famiglia sono complicate.
Lei è una vera pazza.
Dove sono?
Sono andati dai vicini a dire che lei odia la festa
e il pranzo è saltato.
Non odio la festa!
- Non starò nuda con degli estranei. - Non importa.
Pranzeremo noi quattro, sarà divertente.
Impossibile.
Non resterò in questa casa di matti.
È chiuso?
- Perché hanno chiuso? - Non lo so.
Insomma, è pazzesco.
Avranno chiuso per abitudine. Mi è successo una volta.
Ho rinchiuso la domestica per due giorni.
Pazzesco.
Torneranno, non si preoccupi.
Bene...
Sediamoci ad aspettare.
Venga.
Vuole del tabbouleh?
Della tabbouleh.
Del tabbouleh.
No, si dice "la tabbouleh".
È vero.
Ha ragione.
Non ho fame, grazie.
Lei scatta foto?
Sì, beh...
Di che tipo?
Come?
Che tipo di foto?
Provocanti.
Foto audaci?
Sì, esatto.
Nudi femminili, sì?
- Sì, soprattutto. - Ovvio.
È arte. Sono foto artistiche.
Foto artistiche con una Polaroid.
Sì, è il concetto di copia unica.
I collezionisti lo adorano.
Dà un aspetto vintage, un'atmosfera da foto di famiglia.
Dei nudi con un'atmosfera da foto di famiglia?
Esatto.
Le espone in una galleria?
- Certo. - Dove?
- Come? - Dove le espone?
In Algeria.
- Davvero? - Sì.
Ma gli algerini non si scandalizzano?
- Nient'affatto. - Insomma...
Sono molto religiosi e con l'ascesa dell'islamismo...
Sì, ma in realtà no.
Vede, ci sono due Algerie.
Un'Algeria austera, tradizionale, l'Algeria del sud, l'Algeria dei mullah.
Ma anche quella della libertà.
L'Algeria...
delle decappottabili, delle feste, dei popper.
- Cosa? - L'Algeria delle discoteche.
L'Algeria delle...
- Delle spiagge. - Esatto, le spiagge!
Un'Algeria che osa.
Però, delle foto provocanti...
Provocare è una caratteristica dell'uomo.
Soprattutto della donna.
Lei, per esempio.
Cosa?
Lei è provocante.
Davvero?
La trovo bellissima.
Come?
Mi piacerebbe scattarle una foto. Nuda.
Proviamo, si tolga il vestito.
- Per l'arte. - No, non ricominciamo.
Non fotografo mai nessuno contro la sua volontà.
Sono un veterinario, non un paparazzo.
Mi lasci in pace!
- Posso dirle una cosa? - No.
Vorrei essere lasciata sola.
Mi lasci sola, per favore.
Le dirò una cosa molto personale.
È iniziato quando...
Quando ero bambino.
Avevo nove o dieci anni.
La consideravo diversa dalle altre mamme.
Sognavo sempre di lei.
Fantasticavo tanto su di lei
da non essere attratto dalle ragazze della mia età.
L'ho sempre amata, Brigitte.
La amo ancora.
Le chiedo scusa.
Mi perdona?
Ma certo.
Io l'amo, Brigitte.
Voglio baciarla.
Potrebbe essere mio figlio.
- Io la desidero. - Stia zitto.
No, non tacerò più.
Taccio da 30 anni.
Ora lei è libera?
Non è questo il punto.
Non vuole un uomo?
- Non è quello, ma... - Voglio baciarti.
Non dire così, Michel.
Se la scoperà?
Non sul mio tappeto berbero.
Questo è assurdo.
Per me è tutto finito.
- Ti voglio. - Fermati, Michel.
Fermati, Michel!
Mi ecciti.
Togli le mani.
- Togliti questo. - Per favore.
Per favore.
- Togliti il vestito. - No, non ora.
Sì! La vita è breve, soprattutto la tua.
Per favore, Michel, fermati.
Fermati.
- Non qui. - A chi importa dove?
Tutto bene?
Cazzo, sto lavorando! Merda!
Stiamo lavorando!
- Scusa. - Niente "scusa", ok?
Era una mossa geniale!
Calmati, Michel.
No, non mi calmo!
Non sono un fallito!
Non sei un fallito.
La gente si mette in mezzo quando faccio qualcosa di buono!
Non sono un fallito!
Chi ha detto che sei un fallito?
- Beh... - Che succede?
Cosa c'è? Cosa stai facendo?
Cerco di fare una foto a tua madre.
Non ti fa piacere, mamma?
Non voglio fare foto di nudo.
- Perché no, se sono ben fatte? - No.
Avremmo un ricordo di lei.
Ha cercato di violentarmi.
Ma... no.
È vero, Michel?
Stai scherzando?
Aggredire una donna indifesa. Cosa ti ha fatto?
Ti ho perdonato per ieri e tu aggredisci mia madre?
Sei uno psicopatico!
Aspetta, fermo!
- Sei pazzo, malato! - Stai scherzando?
Vattene da qui! Vai! Incredibile!
Non preoccuparti.
Non sei un fallito. Non avrei mai dovuto chiedertelo.
Vai! E non tornare! Vattene!
Aspettami in cucina.
- Cosa? - Vai.
Davvero? Sei impazzito?
Non l'ha provocato? Non l'ha istigato?
Nient'affatto.
Va bene.
Mi dispiace.
Il tuo amico è pazzo.
Deve farsi curare. Non puoi invitare gente con quel barbaro.
Farò attenzione, scusa.
- Ciao, Jean-Louis. - Non resta a pranzo?
No, sono distrutta.
Vorrei che restassi, per favore.
Vorrei tornare a casa subito.
Devo chiederti una cosa.
Sembra importante.
Mi hai invitata una volta in 15 anni.
L'ultima volta per dirmi che ti sposavi.
Che problema c'è stavolta?
È...
- Mi serve... - Perché hai fatto tornare quel tipo?
Un veterinario.
Ah, lo so.
Tua sorella te l'ha detto.
Detto cosa?
- Di Titi. - Titi? Di cosa stai parlando?
Non volevo fargli del male, ma non cantava mai.
Avevo letto sul Reader's Digest che i canarini ciechi cantano meglio,
così ho preso un ago da cucito e l'ho scaldato sul gas.
Volevo evitare un'infezione, poverino.
Gli ho perforato gli occhi.
Ha fatto un piccolo "plop", come quando buchi un uovo di salmone.
Devo averlo spinto troppo in fondo.
Ha iniziato a tremare e mi è morto in mano.
Non è volato via per tornare dalla sua famiglia?
No.
L'hai ucciso.
Hai ucciso Titi.
Davvero?
Ce l'ho sulla coscienza da 40 anni.
Ti chiedo perdono.
Sono sconvolto.
Come hai saputo di Titi?
Non lo sapevo.
Di cosa volevi parlare?
Beh, io...
Di Valentine?
Valentine cosa?
Mi vergogno di ciò che ho fatto.
Che cosa hai fatto?
È imperdonabile, ma lascia che ti spieghi.
Ero così disagio a casa dei suoi genitori.
Ci avevano invitati tutti e tre a pranzo. Con tuo padre.
Quel pranzo era come un processo.
Un verdetto per vedere se eravamo degni di loro.
Volevano vedere se eri all'altezza.
La loro casa, le loro posate, il loro modo di parlare, le loro maniere.
Eravamo spacciati.
E lei cosa ne pensa?
Brigitte?
Prego?
Cosa ne pensa della piramide del Louvre?
La piramide...
Dov'è il bagno, per favore?
Esca dalla sala da pranzo, a sinistra.
- La ringrazio. - Non c'è di che.
Non l'avrai fatto davvero?
Non so che mi è preso.
Ero come posseduta.
Mi sono pentita subito, ma era troppo tardi.
- Che vergogna. - Certo che mi vergogno.
Cosa potevo fare? Non volevo dire che ero stata io.
L'hanno capito.
Mi ha lasciato il giorno dopo. Senza spiegazioni.
Dovevo mandare dei fiori, scusarmi?
Beh, in effetti sì.
Li adoravo. Erano ottime persone, molto aperte.
- Per nulla snob, moderne. - Moderne in un castello.
Che cosa idiota!
- Valérie. - Basta, non può capire.
Non sono cresciuta ricca come lei.
Beh, sembra aver recuperato.
- Valérie. - Cosa c'è?
Contano solo i soldi? Non si può condannare chi è più ricco.
Sono pentita.
A lei è andata bene. Avrebbe potuto sposare Valentine.
Non so se ci ho guadagnato.
Ma che stronza.
- Che ti prende? - Tua madre non può essere stronza?
Ehi!
Posso avere un po' di spazio per reagire a quello che mi riguarda personalmente?
Riguarda te, ma tocca me.
- Scusami per l'empatia. - L'empatia mi aiuterà?
È contenta? Lei ha cagato nel letto, lui urla con me.
- Beh, davvero... - Davvero cosa?
Beh, davvero...
complicata, la vecchia.
L'hai vista?
Chi?
Valentine? L'hai vista di recente?
No.
Ma allora come hai saputo quello che ho fatto?
Non lo sapevo.
Allora cosa volevi dirmi?
Non mi sento bene, mi serve dell'acqua.
Certo, tesoro.
Mi sento in colpa.
Come ti senti, tesoro?
- Devo fumare. - Non è la soluzione migliore.
Smettila di decidere per me, eh?
Scusa, tesoro.
No, fuma.
Se ti fa sentire meglio, fuma.
Chi è questa donna?
Non voglio più vederla o sentire la sua voce!
Ma devi tornare di là.
- Pensa alla foto, a Margaux. - No, non posso.
- Sì, devi farlo. - Ho un'idea.
Portale dell'acqua.
Ci mettiamo questo.
Mescoliamolo con l'acqua.
È un anestetico, farebbe dormire un cavallo.
Non ha sapore?
Non ne ho idea.
No, nessun gusto.
Cazzo! Sono un idiota!
Cazzo!
Ho finito la fiala.
Porca puttana!
Che idiota, cazzo!
È finito.
Mi vergogno tanto.
Parlami, figliolo.
Bene.
Sei malato, vero?
Perché non potrei sopportarlo.
Non si può fare questo a una madre.
Zitta, per favore!
Devo chiederti la cosa più difficile che si possa chiedere a una madre.
Riguarda...
Riguarda la mia nascita.
Come posso dire?
La mia origine.
Oh, mio dio!
Sai del sig. Gillet.
Cosa?
La mia vita è una maledizione. Sono maledetta.
Gillet cosa?
Ci sono andata a letto una volta! Solo una volta!
Sei andata con il sig. Gillet?
Certo, sei suo figlio!
Ma ti voglio bene.
Anche tuo padre te ne voleva.
Ti voleva bene come se fossi suo.
Certo, all'inizio abbiamo sofferto.
Ti consideravamo un bastardo.
Era difficile vederti in giro per casa.
E soprattutto adoravamo tua sorella.
C'è voluto un po' per accettarlo.
Sei entrato in famiglia senza invito.
Devi capirci.
Ecco perché non ti tenevo in braccio.
Non riuscivo a baciarti.
Non ero disgustata da te, ma da quella merda di Gillet!
Quello stronzo, quel porco, quel coglione!
Scusa, non dovrei dire così, è tuo padre.
Ma quel tizio è un porco!
Mi ha fregato una volta ed è sparito!
Ti immagini cosa ho sofferto?
Capisci cosa ho passato per causa tua?
Sarebbe facile giudicarmi ora.
Non puoi condannare gli altri così!
Ma quando ti sei diplomato...
Te lo giuro,
te lo giuro davvero,
tuo padre ha detto...
Beh, mio marito ha detto:
"Voglio bene a quel ragazzo".
L'ha detto, te lo giuro.
E anch'io te ne voglio.
Credimi. Ti voglio bene quasi quanto tua sorella.
Te l'assicuro, Jean-Louis.
Ti ho perdonato e ti voglio bene.
Il sig. Gillet?
Lo sapevo.
Sapevo che un giorno mi avresti presentato il conto.
E ora...
è pagato.
È pagato.
Ripartiremo da zero, tutti e due, vero?
Potremo costruire un bel rapporto su delle basi sane, solide!
Non muoverti, mamma.
Perché?
Certe cose bisogna farle con calma.
D'accordo.
Michel?
No, non voglio più vederlo!
Devo fare una cosa che non vorrei.
Cosa farai?
Una foto del tuo sesso.
Come?
Una foto del tuo sesso.
È per l'Algeria?
No, per me, non ho scelta.
Valérie, cosa gli prende?
Vuole vivere, Brigitte.
Sei pazzo? Ti sei drogato?
Zitta, mamma!
No!
Ti vuoi vendicare? Vuoi umiliarmi?
È così? Mi odi?
- Tira le mutande! - Scivolano.
- Tira i collant. - Non ci sono.
- Sono sopra le mutande. - So come funziona!
Che cos'ha?
Brigitte?
- Brigitte? - Mamma?
Signora, sta bene?
No, la smetta subito, Brigitte.
Non sono d'accordo.
- Per niente d'accordo. - Signora?
Il cuore non batte.
Sembra morta.
- Stai bene? - Non mi sento bene.
- Cosa succede? - Mi gira la testa.
- Ho le palpitazioni. - Le palpitazioni?
È ripartito.
- È ripartito! - Batte!
Tesoro mio!
È ripartito!
L'abbiamo recuperata, ma ci è andata vicina.
La portiamo in ospedale, può seguirci in auto.
Passerò tra qualche giorno.
È successo tutto in fretta.
Voglio prendermi il mio tempo.
Le sue mutande e i collant. Erano per terra.
Davvero?
Il vostro amico sta bene?
Sì, non si preoccupi.
Ha preso troppi tranquillanti per superare lo shock.
- È molto vicino a mia suocera. - Bene. Ora la portiamo giù.
Credi che ripartiremo anche noi?
Non lo so.
Ti piacerebbe?
Penso di sì.
Perché non fare un figlio? Forse ci mancava quello.
Scusa, amore, non credi sia un po' tardi?
No, molti uomini diventano padri alla tua età.
Un figlio va bene, ma non so se voglio vivere con una madre.
Certo, è complicato.
Grazie per esserci stata.
Lo rifarei, se succedesse di nuovo.
Jean-Louis!
Tesoro!
Sottotitoli: Jacopo Oldani