Downloaded from YTS.MX
Official YIFY movies site: YTS.MX
NETFLIX PRESENTA
Vámonos de fin de semana.
- ¿Adónde? - No sé. ¿A Trouville?
¿A Deauville?
O quizá a Honfleur. Es bonita.
- ¿No? - Sí.
Buscaremos un buen hotel
y nos daremos una mariscada en el puerto.
- ¿Te has corrido? - Paseos, masajes...
¿Qué?
¿Qué de qué?
- No te sigo. - Que si te has corrido.
Sí, ¿no lo has oído?
- Sí. - ¿Y?
Yo no me he corrido.
Siempre hablas tras un polvo.
Parloteas.
Estás a cien.
¿De qué te quejas? ¿Quieres cabrearme?
Perdona por sentirme bien.
Sí, muy bien. Como si hubieras terminado una tarea.
O acabado las faenas de la casa.
¿Prefieres que me enfade?
Sí, prefiero que estés de mal humor.
Siento que vivo una farsa.
¿Una farsa?
- Sí. - ¿En serio?
- Estoy harto de follar a oscuras. - Tú quieres la luz apagada.
Sí, me ayuda.
- ¿A pensar en otra? - No.
¿Sí? Qué bien.
Pensaba en nosotros hace años.
Jean-Louis.
- Llevamos 17 años juntos. - Lo sé.
Una relación se basa en el compromiso y la paciencia, no solo en la pasión.
Deberías saberlo a tu edad.
Si quieres joderlo todo
por tu ridícula nostalgia, tú mismo.
Mira que eres egoísta.
¿Por qué me mientes y finges los orgasmos?
¿Eso es mentir?
- Es una mentira. - Nos protejo. A ti.
Y mientras, espero a que las cosas sean como antes.
No me preguntes algo que no quieres que te pregunten.
¿Cómo mejoramos el sexo?
¿Me quieres?
¿Aún me quieres?
Puedo preguntarte lo mismo.
No me sueltes eso de golpe. Es indecoroso.
No eres de EE. UU.
Tú decides cuándo somos sinceros, pero yo no.
Qué pesada eres.
Sí.
Qué cansina. No podemos hablar.
Y tú siempre lo fastidias todo.
Me cabreas.
Hay que reservar ya lo de Honfleur. Es puente y estarán llenos.
¡El unicordio, por favor!
- Buenas noches. - Buenas.
- ¿Tienes prisa? - Sí.
Seremos rápidos.
- No, gracias. No busco nada. - Porque ya los has encontrado.
No, porque...
Ya me voy. Estoy paseando al perro.
¿Y el perro?
Se habrá adelantado.
Echa a correr cuando ve el camino a casa.
No como su amo.
¿Cuánto tienes?
Siempre me he preguntado cuánto cobráis.
Ochenta el polvo, 50 la comida.
¿La comida?
La mamada.
Ya.
No, yo...
No sé yo.
No creo que sea mi estilo.
No me veo...
en el bosque y tal.
Pagando por ello y...
Espera.
- Espera. - ¿Qué pasa?
Tengo una horquilla.
Mierda.
La alianza se ha atascado en la horquilla.
Intenta quitarte la alianza.
- No sale. - Hay que deslizarla.
Lo haré yo, deja.
- Ya está. - Bien.
- Toma. - Gracias.
- Perdona. - Suele pasar.
- ¿Sí? - Sigamos.
No, da igual. No te preocupes.
- ¿No quieres correrte? - Me gustaría, pero da igual.
Quédate los 50 euros.
Sí, ya.
- Gracias. - Nos vemos.
Es por ahí.
- ¿El qué? - Hemos venido por ahí.
- ¿Por ahí? Vale. - Sí.
- Gracias. - De nada.
- Adiós. Sí. - Nos vemos.
¿Dónde has estado?
He ido a tomar el aire.
¿El aire?
¿Crees que no lo sé?
Apestas a tabaco, cariño.
Un momento.
- Hola, señor Bordier. - Gracias.
Retiramos el vídeo de YouTube, pero ya es viral.
Siempre lo comparten. Está en WhatsApp o no sé qué.
Todo el instituto lo ha visto. ¡Apaga el móvil!
Nadie debería haberlo visto.
No se trata de eso.
Respeta a tu familia, si no te respetas a ti.
- No iré a las reuniones de padres. - No se preocupe.
Su familia tiene derecho a ser olvidada.
Yo haré que se cumpla ese derecho, legal y técnicamente.
Mi equipo hará que ese vídeo desaparezca.
No se preocupe. Marie...
¿Cómo se llama tu...
pareja en ese vídeo?
Théo de Challonge.
Théo de Challonge. Bien.
Clément Boursier.
- Vale. - Hugo Pélisson.
Louis de Esclapière.
Les enviaremos cartas a sus padres
para llegar a un acuerdo.
Mientras tanto, revisaremos las plataformas
en las que podría estar el tema de la disputa.
En TripAdvisor también.
¿Cómo?
La puntúan en TripAdvisor.
- ¿Cuánto? - Eso no importa.
Sí, perdone.
Trip...
Te aviso que lo pagarás con tus ahorros.
- No. - ¡Sí!
No entiendo a esta generación. Siempre exhibiéndose.
Sin privacidad ni intimidad.
No es eso. Es ese chico, bueno, chicos,
los que faltaron al respeto al compartir el vídeo.
¿"Que faltaron al respeto"?
Mi hija se acostó con cuatro chicos. Haga el favor.
Es una opinión. Quizá quería...
inconscientemente, darle donde más le duele.
No necesito un psiquiatra.
Puede que sí.
Sí, y usted también.
- Cierto. - Vámonos.
Señor La Rochène.
Gracias.
Vale, no es muy elegante. No pega con un restaurante japonés.
Los dueños son chinos.
No lo sabía, pero tiene lógica.
¿Por qué? ¿Los chinos tienen menos estilo?
No he dicho eso.
- Sería racista. - ¿Nunca piensas cosas racistas?
- Intento no hacerlo. - Y yo, pero me cuesta.
Pienso que no le daría vueltas si fuera racista.
Pero aun así piensas cosas racistas.
Tengo un debate interior.
Nunca le doy la razón a mis ideas racistas.
Pero hace un minuto, tu yo socialista ha dicho
que los chinos no tienen estilo.
No he dicho eso.
Es normal considerar vulgar que haya un tío desnudo en mi vaso.
No por ello soy racista.
No te importó que un travelo te la chupase.
No te pases. Te lo cuento y tú... No sabía que era un travelo.
Para eso están. Para decir: "No sabía que era un travelo".
- Creía que era transgénero. - En ese caso, está bien.
No está bien.
Tengo ansiedad y no me controlo.
- Hoy he perdido un cliente. - Estarás quemado.
No sé si tener depresión me angustia
o si estoy angustiado por la depresión.
El huevo o la gallina.
¿Qué fue primero?
¿El huevo...
o la gallina?
- Cuando Carole me dejó... - Rollitos de sushi.
Para mí.
Gracias.
Es de locos, siempre acabo debajo de un foco.
- No estás en una cita. - Tú tienes pelo. No lo entiendes.
Deberían prohibir esos focos.
¿Alguna vez has sentido que tu vida no es real?
Es como si saliera de mi cuerpo
y me viera hacer cosas, vivir mi vida, pero...
no es real.
No, es real, pero falsa.
Justo eso.
Como si hubiera una diferencia entre la verdad y la realidad.
Mi vida es real.
Pero falsa. ¿Me entiendes?
¿Como si vivieras una mentira, pero sin saber qué mentira es?
Sí, exacto.
No te entiendo.
Es una gran mentira y ya no puedo fingir más.
Ni con mi gato.
¿Tu gato?
Mi gato.
Es una farsa. Piénsalo.
Lo alimento en cautividad.
No me quiere. Tiene síndrome de Estocolmo.
Y cuando se frota contra mí, no mola.
Es un recluso. Es Natascha Kampusch.
No hacen esas cosas por afecto.
Dejan feromonas y marcan su territorio.
Pues peor. Mentimos y nos inventamos cosas.
Dudo que Natascha Kampusch se frotase contra Wolgang Přiklopil.
No por iniciativa propia.
Pero eres muy raro.
¿Y saber el nombre del secuestrador no lo es?
Vale.
Perdona, solo hablo de mí. ¿Qué tal tú?
¿Y el trabajo?
Lo de siempre.
Pelvis rotas, lombrices, eutanasias.
Vale.
No quiero estar en la oficina ni en casa.
No querer estar en ningún sitio es raro. Quizá deseas morir.
Perdona.
Creo que no funciona.
- ¿Qué pasa? - Comprobaba las pulsaciones.
No pone nada. Serán los sensores.
- Mientras tenga pulso, bien. - Ya.
Me gusta saber si me esfuerzo al correr.
Llevo 45 minutos y estoy como si nada.
El esfuerzo acabará matándote.
Vale. Déjame probar.
Perdona.
Pues funciona.
Sí. Típico.
Quizá tenía las manos muy sudadas.
Sí, ya está. Vale.
El ejercicio es bueno, pero también relajarse.
Gracias.
¿Michel? Soy yo. ¿Puedes venir?
Me encuentro mal.
No, es urgente. Ahora.
Gracias. Hasta pronto.
- Has tardado mucho. - ¿La luz aún no funciona?
Pasa.
- Era urgente. - Por eso me he dado prisa.
¿Y bien?
- ¿Qué pasa? - No lo sé. Algo va mal.
Tardará más. Esto es para gatos.
La patita.
Vale.
- No funciona. - Escúchame el corazón.
Te escucho.
No, el corazón.
Vale, sí.
Veamos...
¿Qué pasa?
- No lo entiendo. ¿Tienes frío? - No.
- ¿Calor? - No, estoy templado.
- ¿Templado? - Sí, ¿no sabes lo que es?
- ¿Templado de bochorno? - No.
Llamaré a un médico. Gracias por venir.
- ¿Qué has comido? - Japonés.
Vale. Dame el brazo.
Es increíble, literalmente. Siéntate.
Escucha.
Como no eres mi cliente, no mentiré.
No lo haré.
Increíblemente, el corazón no te late.
No lo entiendo.
Tu músculo cardíaco no produce contracciones.
¿Es grave?
Cuando estás muerto no es grave,
pero como estás vivo...
es preocupante.
Túmbate.
¿Para qué?
- Para reanimarte. - Me muevo.
¡Prefiero partirte una costilla que verte morir!
Pero ¡no estoy muerto!
- ¡Estoy hablando contigo! - ¡Ya no sé nada!
Soy veterinario, no cardiólogo.
- He venido por amistad. - ¿Conoces más casos así?
La cigarra pasa enterrada siete años antes de volver a la superficie.
Pero solo vive cuatro semanas.
¿Eso qué importa?
- ¿Se lo has dicho a Valérie? - No, claro que no.
- Es tu mujer. - Exacto.
Hay tensión. Si se lo digo, jugará con ventaja.
Se lo apropiará. No.
- Y... - Está loca.
No, no está loca.
No puedo dejar que digas eso.
Está mejorando su carácter.
Medita.
Eso explica lo del incienso. Es tóxico.
Tomas comida ecológica, pero te envenenas con incienso.
¿A quién le importa?
¿Qué hacemos?
- Te llevaré al hospital. - Vale.
¿Qué me harán?
No lo sé.
Reiniciarte el corazón con un desfibrilador.
Te entubarán y te pondrán respiración asistida.
Ya respiro.
O te inducirán el coma.
¿Para qué?
Para resucitarte.
Di algo normal.
¡Eres anormal! Estás muerto, pero te mueves.
- ¿Te parece normal? - ¡No estoy muerto, joder!
Eso ya lo veo. Lo sé, pero...
No me grites. No entiendo nada.
¿Qué pasa?
¿Por qué gritáis?
No gritamos.
Gritabas "no estoy muerto".
Porque no lo está.
No gritaría "estoy muerto" si lo estuviera, Valérie.
Cuando dices mi nombre al final de una frase
es porque pasa algo.
¿Os vais?
- No. - ¿No?
¿Es una broma?
¿Qué tienes en el cuello?
- ¿Qué me ocultas? - Nada, Valérie.
¿Has cogido algo?
- Deberíamos decírselo. - ¿El qué?
Nada. No hay nada que decir. ¿Me oyes? Nada.
Tiene derecho a saber qué pasa.
- ¿Qué hace? - Está loca.
- Dijiste que no. - ¿Quieres matarme?
- No encuentro las llaves. Abre. - Cuéntame qué pasa.
- Deberíamos irnos. - Dame las llaves.
Te lo ruego, dime qué pasa.
Ha tenido un infarto.
- ¿Cuándo? - Hoy.
- Ahora. - ¿Qué?
Su corazón no late. Debemos irnos.
- ¿No late? - Eso ha dicho.
- A ver el pulso. - No hay.
- No tengo. - Déjame ver.
Te sorprende.
¿Perdona?
No tener corazón.
No quiero hablar de eso.
¿Tienes miedo? ¿Por qué?
Haces meditación, acaricias las verduras, hablas con las flores
y vas a clase de ocarina.
¿Has terminado?
Hazme caso por una vez y piensa de otra forma.
Puede que haya otras respuestas más allá de tu mundo cartesiano.
Por favor, ahórratelo.
Te lo ruego. Aprovecha esto para arreglar las cosas.
- Escucha a tu corazón. - Disculpa.
Creo que hay mucha verdad en lo que dices,
pero soy científico.
Hay que llevarlo al hospital.
No, solo quiero salir de aquí.
La ciencia no tendrá respuestas.
- ¿Crees que las tendrá? - Es un misterio.
Dame las llaves.
La llave está en ti.
- Por Dios. - Las dejaste en la puerta.
- Déjate de frases simbólicas. - En serio.
Es un mensaje, un lapsus freudiano. No puedes ignorar esto ni la verdad.
Cuéntame qué hay en el fondo de tu corazón.
Te dedicas a arreglar el pasado de la gente. Ahora le toca al tuyo.
¿Sí?
Llamaré a Margaux y nos atenderá.
A Margaux no. Tu gurú está chiflada.
Es life coach holística, no gurú.
Desde que la veo, estoy mejor.
- Prefiero el hospital. - ¿Para que te entuben?
El problema no es la mecánica. ¿Michel?
Bueno, de todos modos estás muerto,
así que clínicamente, no pierdes nada.
En el peor de los casos, tu corazón se reiniciará.
Llamaré a Margaux.
Sí, claro.
Has hecho bien.
Gracias por vernos con urgencia.
Le conozco, señor Bordier.
- Qué va. - Jean-Louis.
Déjalo, Valérie. Conozco a los escépticos. Hombres, sobre todo.
Odian el caos. Desean la sencillez.
Pero lo sencillo no existe.
Su brazo.
- Su brazo. - El brazo.
Sin pulso. Es extraordinario.
Increíble.
Su corazón late.
- No. - No hablo de su corazón físico.
Tenemos un corazón físico y uno cósmico.
- ¿Ves? - Valérie.
Perdón.
Su corazón cósmico late,
pero está desconectado del físico.
En resumen, ya no está conectado.
No transmite el impulso vital de su karma
y por eso el físico no le late en el pecho.
El corazón cósmico...
está preso en el Karunga.
¿Qué es eso?
El Karunga es como el purgatorio de la tradición judeocristiana.
En pocas palabras.
Está entre dos mundos, frente a dos salidas.
Debe elegir la que es una entrada.
Una entrada a su corazón físico.
Claro, es obvio.
El Karunga no es una broma.
Es un poder superior, incluso me supera.
El Karunga puede curarle y liberarle,
o matarle.
Yo puedo salvarle.
- Vale, pues adelante. - Tiene que ayudarme.
¿Lo hará?
- Sí. - Valérie.
Perdón.
- ¿Quiere ayudarme? - Sí, muy bien. Vamos.
Sígame.
Venga.
- ¿A qué esperas? Ve. - Voy.
Increíble.
Venga.
Siéntese.
¿En el círculo?
Eso es.
Llámelo círculo, si quiere.
- Su casa es preciosa. - Gracias.
- Valérie. - Perdón.
Con un piano precioso. Toca a Fauré.
Me encanta.
Lástima que no le dejaran ser profesional.
Valentine.
¿Qué le pasa?
Su primera novia le hizo daño.
Me partió el corazón.
Me pasé seis meses llorando. Hice terapia de sueño profundo.
Sí.
Ni fotos familiares ni de su madre.
- ¿Está muerta? - No.
Lo siento. No la ve mucho.
Fue dura con usted cuando su hermana le robó.
Le culpó a usted.
Le golpeó con la yogurtera.
Era normal en los años 70...
¿Las yogurteras?
No, pegar a los hijos.
Fue la primera injusticia que sufrió.
Pero...
Ha sufrido muchísimo.
No ha sido para tanto.
Deje de restarle importancia a su dolor, ¿vale?
¿Problemas femeninos?
¿Pregunta si soy gay?
No.
Si es misógino.
No.
- Claro que sí. - Valérie.
Perdón. Pero lo es.
¿Sí?
- No. - ¿No?
Creo que no.
Venga.
- ¿Estás bien? - Sí.
Le salvaré.
¿Cómo sabe esas cosas? ¿Se las contaste?
¿Yo? Nunca me las has contado.
- Gracias por confiar en mí. - Valérie.
Perdón.
El problema es su madre.
¿En serio? Nunca la veo.
Ya. ¿Por qué?
Pues ni idea. No nos vemos.
Y cuando lo hacemos, es complicado. Así que no nos vemos.
La vida no es un vídeo que pueda borrar y eliminar.
Habla de tu trabajo.
¡Valérie, ya basta, joder!
Debe volver a ver a su madre.
¿En serio? ¿Por qué?
Tiene que volver con ella.
¿Quiere ver a mi madre?
El origen de su madre.
¿El origen de mi madre? ¿Y cuál es?
El lugar del que salió usted.
Pues...
- Yo no... Sí, claro. Su... - Sí, su...
Salí como los demás, por su vagina.
Necesito verla.
- ¿Su vagina? - Sí.
Eso es imposible. No puedo pedirle eso.
- ¿Por qué? - Porque tiene 82 años.
No puedo pedirle que le enseñe...
- Los genitales. - Eso.
Pues una foto.
¿Cree que tengo fotos de eso?
Hágale una foto.
No puedo pedirle a mi madre que me deje hacerle una foto de eso.
Pues va a morir. Adiós.
- ¡Espere! - No me deje así.
Si el Karunga no ve el origen, su corazón no arrancará.
¿No puede el Karunga resolverlo solo?
Funciona a través de mí. Soy sus ojos, por así decirlo.
¿Y cómo lo hago?
Hace años que no la veo. "Dame una foto de tu chichi".
- Que no sea digital. - ¿Qué?
Necesito algo material.
Por favor, no me pida eso.
Tiene tres días. Si no la consigue, morirá.
Enséñeme el origen, Jean-Louis.
¿Estás bien?
- Tenía una pesadilla. - No lo parece.
Al menos eso te funciona.
¿Y el corazón?
Aún nada.
DÍA 1
¿Cómo sabía lo de Valentine?
¿Poderes? ¿Te vas a creer esa milonga?
Me dijo cosas que nadie más sabía.
Estás loco. No racionalizas.
No me late el corazón. ¿Eso es racional?
Explícamelo racionalmente.
- No tiene sentido. - ¡Claro que no!
Nada lo tiene. Debo buscar otras respuestas. Sentido...
Eso me da igual.
¿Cómo te reiniciará el corazón?
- Quiere... - ¿Qué?
Quiere verle a mi madre...
- No te he oído. - Quiere ver la vagina de mi madre.
¿Quiere ver la vagina de tu madre?
- ¿La vagina de tu madre? - O una foto.
¿Una foto de la vagina?
- ¿Y vas a hacerlo? - Claro.
Estás loco.
Pobrecilla, no puedes pedirle eso.
No, claro que no.
- Menos mal. - Por eso he pensado...
¿Sí?
- ¿Qué? - En ti.
¿Yo qué?
Que se lo pidas tú.
- Estás loco. - Eres médico.
Soy veterinario, no médico.
Pues eso. Yo no puedo pedírselo.
Estás chiflado. Venga ya, Jean-Louis.
- No se lo pediré. - La conoces de toda la vida.
- No la veo desde... - ¿Y?
Hazlo por mí. Sálvame. Por favor.
¿Sabes lo que me pides? Ni hablar.
¿Quién te apoyó tras el divorcio?
¿Quién te dejó dinero para un caballo y te aguanta desde hace años?
- Tú. - ¿Y qué has hecho tú por mí?
- Soy tu amigo. - Pero no fotografiarás a mi madre.
- ¿Y bien? - No lo hará.
Ven aquí.
¿Tu mejor amigo se muere y no lo salvarás?
Esto es ridículo.
- Hacéis caso a una pitonisa freudiana. - ¡No lo es!
Te mataré si no lo salvas.
Te mataré. Te desangrarás. Te cortaré el cuello y la polla
y te la meteré por la tráquea.
- ¿Está de broma? - No.
¿Qué queréis? ¿Que le lleve gelatina y le pida que se despelote?
No seas soez. Iremos hoy a verla.
- ¿Adónde? - A su casa.
Mira. Es fácil.
No tendrás que hacer nada.
Solo pulsar ese botón.
¡Mira!
Y activa el flash.
- Lo necesitarás. - Estás loca.
Paso de la Polaroid.
- Una foto digital no vale. - ¿Y?
Vamos.
Estáis locos.
- ¿Sí? - Mami, somos nosotros.
No vienes solo.
No, estoy con Valérie.
- Ya. - Qué maja.
- Ya os abro. - Vale, hasta ahora.
Hola, mami.
- Hola. - ¿Cómo estás?
Pasa.
Hola, Brigitte.
Hola, Valérie.
¿Son para mí?
Sí, son de Jean-Louis.
- Se ha pasado. - Para nada.
- Huele a sopa. Es deprimente. - Para.
Sentaos.
Ha sido tan repentino que no pude preparar nada.
¿Y bien?
¿Por qué has venido?
Llevas cuatro años sin llamar.
Venga, mamá. Te he llamado.
- ¿Cuándo? - Muchas veces, pero nunca estás.
- Haber dejado un mensaje de voz. - Comunica si estás en casa.
- ¿Sí? - Siempre comunica.
¿Cómo te llaman tus amigos?
Aun así, cuatro años sin noticias.
La última vez que nos vimos...
ni me acuerdo.
Sé que Valérie es mayor que tú,
pero madre solo hay una.
Mami, lo importante es vernos.
- Sí. - Como ahora.
- Sí. - Pues ya está.
¿Y bien?
¿Qué quieres, hijo?
- No esperaba a nadie. - Es una sorpresa. Voy yo.
¿Diga? Sí. Ya te abro. Tercer piso.
Solo son cinco años.
- ¿Qué? - La diferencia de edad con tu hijo.
Lo sé. ¿Por qué lo dices?
Por lo que acabas de decir.
No te entiendo.
Da igual.
- ¿Qué? - ¡No es para tanto!
Te parecerá raro, mami.
- ¿Sí? - Sí.
Pasa.
Fíjate.
Hola.
¿Recuerdas a Michel?
- No. - Michel Verdoux.
Mi amigo de secundaria. Ahora es veterinario.
Michel Verdoux.
Sí, lo recuerdo.
Michel tenía ganas de verte.
Así es.
Muchas.
Qué tierno, ¿verdad?
- ¿No, Brigitte? - Sí.
Claro.
Sí.
¿Por qué querías verme?
Porque es el cumpleaños de Michel.
- ¿En serio? - Hoy cumple 42 años.
Pues feliz cumpleaños.
Gracias.
Cuando le pregunté qué quería, ¿sabes qué me dijo?
No lo sé.
Dijo: "Me encantaría ver a tu madre".
- ¿En serio? - Sí.
- Eso dije. - Sí.
¿Por qué querías verme?
Porque me gusta.
Gracias.
- Tengo buenos recuerdos de usted. - Qué bien.
Necesito ir al baño.
- Jean-Louis... - Te enseñaré dónde está.
No te quedes de pie.
Gracias.
¿Y usted?
¿Está bien?
Muy bien, gracias.
Ha preparado comida.
Qué va.
Solo la tarama.
El tarama.
No, en Grecia la llaman la tarama.
Creo que no.
Sí.
Vale.
¿Le duele algo?
No.
La espalda me duele un poco por las mañanas.
Ya.
La espalda.
- Por las mañanas. - No le reste importancia.
No es grave. Me levanto y se va.
Muchos problemas de espalda tienen causas ginecológicas.
¿En serio?
- Sí. - Pero tú...
- ¿Eres médico? - Ginecólogo.
Jean-Louis ha dicho veterinario.
Soy veterinario y ginecólogo.
¿Te refieres
a ginecólogo de animales?
Exacto.
- ¿Eso existe? - Claro.
- La examinaré. - ¿Disculpa?
- La examinaré. - No, gracias.
- Sería bueno. - No quiero.
Ni yo, pero por su espalda.
- Vamos. Enséñemelo todo. - ¿Enseñarte qué?
La reconoceré. Desnúdese.
- ¿Delante de ti? - Es mi trabajo.
Pero me da vergüenza.
No se avergüence. Soy veterinario.
Eres muy amable, pero me da vergüenza que me toques.
Rasparé, no la tocaré.
Un raspado rápido. Serán dos minutos.
Por favor, no insistas.
Desvístase.
- Para. No quiero. - Desnúdese.
No, pero... ¡Jean-Louis!
¡Jean-Louis!
Pero ¿estás loco? ¡Suéltame, chiflado!
¡Socorro!
¿Estás bien?
Ese hombre está loco.
- ¿Qué ha pasado? - Tu amigo me ha agredido.
¿En serio? Lo siento.
Quería hacerme un raspado.
¿Hace cuánto que no te lo haces?
- Da igual. - ¿Te duele la espalda?
¡Ya basta! ¿Estáis locos?
- Olvídalo. Tendría buena intención. - ¡Me ha agredido!
¿Por qué lo has traído?
Deja que me calme y luego comemos.
- No, se acabó. - Tienes razón.
No importa, mami.
No pasa nada. Descansa.
Me ha encantado volver a verte.
Lo siento, Jean-Louis.
No, lo sentimos nosotros.
No te preocupes. Encontraremos una forma.
¿Para qué?
Tranquila, mami. Descansa un poco.
Cuídate.
Me echaré una siesta. Me ha alterado.
- Normal. - Claro.
- Vale. Descansa. Lo siento. - Adiós.
- Adiós, Brigitte. - Adiós, Jean-Louis.
Adiós. Cuidaos.
- Me siento culpable. - ¿Sí? ¿Por qué?
No lo sé.
Serás idiota.
- ¿Y bien? - Está en shock.
- ¿Sí? - Pues claro.
- Ahora está alterada. - Perdón.
- No es para tanto. - Claro que sí.
- Digo que no es para tanto. - Escucha.
Se trata de tu vida.
¿Qué harás ahora?
Irme a casa. Lo siento. Lo he intentado.
Tranquilo. Nos apañaremos.
- ¿Vamos al hospital? - Olvida eso, Michel.
- Te pido un taxi. - Empezamos mal.
Debí ceder con lo de la tarama. Ahí se torció.
- ¿Tú crees? - Se cerró en banda.
Karine con un Lexus negro. - DT930 - DY en 27 minutos.
¿En 27 minutos?
No hay muchos híbridos.
- Vale, esperaré. Gracias. - Vale. Adiós.
- Vale. - Sí.
Hablamos. Adiós.
- Adiós. - Adiós.
¿Otra pesadilla?
Mami.
DÍA 2
¿Qué haces?
¿Crees que Margaux es idiota?
- Ella lo ve todo. - Mira.
¿Esta o esa?
No sé qué decir. Las dos están bien.
Quizá esa. Amplía.
- Yo diría que esa. - No.
Esta.
Esa parece más vieja.
Pero esa se parece más a tu madre, ¿no?
- Puede. - Vamos. Sí.
- ¿Sí? - Estos colores le pegan más.
- Sí. - Sí. ¿No?
Ese es su tono.
- Estoy segura. - Vale, pues esa.
Dijo que nada de fotos digitales.
- ¿Y una Polaroid tuya? - Notará la diferencia.
- ¿Tú crees? - ¿Qué? Muchas gracias.
Vale. Usaremos esta. Servirá.
No deberías engañar a Margaux.
No tengo la foto. ¿Qué quieres que haga?
Imprímela tú.
- Hola, señorita. - Hola.
¿Esa máquina no imprime en papel fotográfico?
No, déjeme a mí.
- Está en USB. - ¿Cuántas copias?
Una bastará.
- Hola. - Hola.
Hay varios archivos. ¿Cuál es?
¿"Bordier", "Cuentas 2018" o "Conejo"?
Conejo.
- ¿Qué? - Conejo.
¿Lo ha perdido? ¿Es para un póster?
- Sí, exacto. - Pobrecita.
- ¿Y solo quiere una copia? - Sí.
Será gratis.
Gracias, qué amable. Gracias.
De nada.
Veintiocho euros.
Sí, claro.
- No tengo cambio de 50. - No importa.
- Muchas gracias. Adiós. Señora. - Señora.
Su madre es alemana.
¿Disculpa?
¿Su madre es alemana?
- ¿De forma de ser? - No.
De nacionalidad.
Sí, nació en Düsseldorf.
No, nació en...
Fechenheim.
Sí, está cerca de Düsseldorf.
No. A 200 kilómetros.
Para mí es cerca.
En Alemania conducen muy rápido.
Le tuvo tarde.
Sí.
¿Qué edad tiene?
- ¿Qué? - ¿Cuántos años tiene usted?
- Sí. - ¿Cuántos años tiene?
¿Por qué lo pregunta?
- ¿No sabe cuántos años tienes? - Sí.
Tengo 42 años.
Cuando nació, su madre tenía...
sesenta y un años.
Sí. ¿Por qué?
Esta vagina es de una mujer de 103 años.
- Es alemana. - Déjalo ya.
- Gracias, Valérie. - De nada.
Su vida está en la panza de una pitón. ¿Cómo podrá vomitarle?
Le pido que acepte la verdad de su vida y me trae...
Mentiras.
Ya que lo sabe todo, dígame la verdad.
La verdad se busca, no se da.
- Sí. - ¿Y qué pinta mi madre?
No puedo hacerlo.
¡No quiere bajarse las bragas y no se las voy a arrancar!
Si el corazón quiere, siempre hay un modo.
Pero si no hay voluntad, encontrará una excusa.
Vale.
- Las mentiras son la salida fácil. - Cierto.
- ¿La salida fácil? - Sí.
¿Cree que eso es fácil?
¿Ha buscado en Google "coño viejo"? He tenido náuseas. No ha sido fácil.
¿Náuseas? ¿Tiene algún problema con los genitales femeninos?
- ¿Por? - Deje de insinuar cosas.
"Polla vieja" no me gustaría más.
Señor Bordier.
No tiene fe en el Karunga.
El Karunga me la suda. ¡No existe! ¡Es una milonga!
¿Qué hago aquí? ¡Joder!
Jean-Louis.
¿Qué he hecho para merecer esto? ¡Joder!
¡Ni sé si estoy vivo o muerto! ¿Estoy en el infierno? ¿Es eso?
Tranquilo, cariño.
Para.
Tóquese el corazón.
Está latiendo.
- Late. - Margaux, gracias.
¡Gracias!
- Gracias. - Es solo un respiro.
No puedo hacer más por ahora.
- No. - No puede dejarme así.
Si no le pide a su madre lo que necesita el Karunga, no puedo hacer más.
Lo haremos. Se lo pediré.
Estupendo. Muy bien.
¿Jean-Louis?
Deje de tomarme por boba.
Es genial, ¿eh?
Es estupenda.
Indique solicitud.
Teléfono.
¿Lista de contactos o número?
Lista.
Indique el nombre del contacto.
Mami.
Ese contacto no está en su lista.
- Indique el nombre del contacto. - Mami.
- Ese contacto no está... - "Mamá", no "mami".
- Es lo mismo. - Indique el nombre.
Mami.
- Ese contacto no está en su lista. - Mamá.
Llamando a Mamá.
Hola. Este es el contestador de Brigitte Bordier.
Estoy fuera.
Deje un mensaje con su nombre, su número
y un motivo de la llamada,
y le devolveré la llamada al volver.
Por favor, deje su mensaje después de la señal
y no olvide dejar su número
y la razón de la llamada.
Gracias. Hablamos pronto.
Adiós.
Mami, soy yo, Jean-Louis.
- ¿Hola? ¿Quién es? - Soy Jean-Louis.
- ¿Quién es? - Jean-Louis, tu hijo.
Sí, lo sé.
- Iba a dejar un mensaje. - Aún no lo he escuchado.
No pasa nada.
Lamento lo de ayer.
Lo que pasó con Michel.
No esperaba que nuestra reunión fuera así.
Exacto. No nos vemos mucho. Tenemos que olvidar eso.
Ven a comer a nuestra casa mañana.
Mañana no puedo. Tengo dentista. Para cambiarme un puente.
Mierda. Pues cambia la cita.
No, imposible.
Mañana no me va bien, pero el domingo sí.
El domingo será tarde.
Tengo que decirte algo importante.
- ¿Algo importante? - Sí.
- Me preocupas. - No.
No te lo diaré por teléfono. Tengo que pedirte algo.
Ven a comer mañana a la una.
Vale, mañana, pero la una es un poco tarde para comer.
Pues a las 12.
A las 12:30.
- Vale, a las 12:30. - Bien.
Hasta mañana, mami.
- Hasta mañana. - Cuídate.
- Sí, adiós. - Adiós.
DÍA 3
¿Diga? Sí, mami.
Ya te abro.
- Al menos ha venido. - Sí.
Ya es algo.
¿Sí?
Sí, he abierto.
No, no pita. Se abre.
Pulsaré otra vez.
- Todo irá bien. - Sí, irá bien.
- ¿Qué pasa ahora? - ¿Sí?
Perdona, el segundo.
¡Increíble!
¿Sí, mami?
Lo siento, no había pulsado.
- ¡Qué pesada! - Tiene 82 años.
Sí, por eso.
- Hola, Brigitte. - Hola, mami.
- Me alegro de verte. - ¿Qué?
Que me alegro de verte.
Lo mismo digo.
- Pasa. - Toma.
¿Son para mí?
Qué bonitas.
Gracias, Brigitte. Es un detalle.
Es más discreto que el tuyo.
No es un concurso.
- Vale. Dame tus cosas. - Sí, ¿por qué no?
¿Cómo has venido?
El 52 para justo fuera.
Qué bien.
¿Está lloviendo?
No, llevo esto
porque vengo de la peluquería.
Es una pena si no llueve.
Es como los restaurantes indios que plastifican las sillas.
- ¿Pasamos al salón? - Sí.
No, él no.
Quiero disculparme, señora Bordier.
No quería agredirla.
Siento lo que pasó.
- Escucha... - Vale, ya está.
Olvidémoslo. Sentémonos. ¡Vamos!
Estoy agotado.
Tengo mucha presión en la clínica y no sé desconectar.
No hablemos de eso.
Siéntate, mami.
Todos trabajamos mucho.
¿Quieres beber algo?
- Sí, gracias. - ¿Sangría?
- Vale. - Bien.
- Me sentaré a tu lado, mami. - Sí.
Ven aquí, cielo.
¿Qué has planeado para el Día de la Bastilla?
Nada.
- ¿No? - No.
¿Vas a ver el desfile?
Sí, seguramente.
Este año se centrarán en los territorios ultramarinos.
Lo he oído, sí.
Es bueno que los incluyan en el desfile.
Sí.
Será la primera vez que un regimiento guayanés
desfile por los Campos Elíseos.
Sí, seguramente.
La Guayana es preciosa.
- ¿Verdad? - Sí, me encanta.
Tienen bosques y muchos...
¿Hay tanques en la Guayana?
¿Qué?
¿Que si tienen tanques en la Guayana? Con tantos bosques...
No lo sé.
Si tienen un ejército, tendrán tanques.
Sí, seguramente.
- Es posible. - Sí.
Un ejército sin tanques es como uno sin ametralladoras.
- Pero... - Sí, tienes razón.
Tiene lógica.
Cierto, un ejército no es un elemento disuasorio.
Lo son las armas.
Porque...
un guayanés no te asustaría si te lo cruzases en la calle.
Pero si te cruzas a un guayanés con un tanque...
- Pues sí. - Perdona, pero eso...
- Claro. - Es diferente.
- Eso es disuasorio. Vale. - Sí.
¿Recuerdas lo de Tiananmén?
¿La foto del hombre delante de un tanque? ¿Qué fue de él?
Lo detuvo el Servicio Secreto, ¿no?
- ¿Y ha aparecido? - Aquí está.
Pero ¿qué...?
Es sangría. De España.
Sí, pero ¿por qué...?
¿Por qué qué?
¿Por qué estáis desnudos?
Es el Día Vecinal.
¿Vecinal? ¿Hay una fiesta al lado?
No, mami, de todos los vecinos.
- Es algo anual. - Se celebra en toda Francia.
Pero nadie se quita la ropa.
Claro que sí.
- En mi edificio, no. - Será en tu barrio.
Este es ecologista.
Reciclamos, comemos productos ecológicos y de temporada, y nos desnudamos.
Los vecinos llegarán ahora. Debe desnudarse.
- ¿Los vecinos? - Claro.
- ¿Desnuda? - Claro. Es el Día Vecinal.
- Toma, Brigitte. - Gracias.
- Cielo. - Gracias, cariño.
¡Por los vecinos!
Por los vecinos.
- Me voy. - ¿Por qué?
No voy a desnudarme.
Quítese la ropa. Estará más fresca.
No tengo calor.
Vale. Ya me he cansado.
- ¿Y mi abrigo? - Vamos, mami.
Espera, Brigitte.
No puedes hacer eso. No puedes irte ahora.
Toma más sangría.
Quiero irme ya, ¿vale?
Lo siento, un accidente.
Pero...
Pondré el vestido a remojo.
Dame una esponja y agua tibia.
No pierdas el tiempo si quieres quitar la mancha.
Lo haré yo. Dame agua y una esponja.
Tienes que remojarlo.
- Te digo que lo haré yo. - Escucha.
Me he equivocado. Me siento mal. Quiero arreglarlo.
Dame el vestido para ponerlo a remojo.
¡Suéltame, joder!
Te he invitado a mi casa.
Me desvivo por hacerte feliz y organizar una tarde con tu hijo.
Ponle más ganas, coño.
¡Suéltame!
He dicho que me sueltes.
¡Maldita sea!
¿Qué haces? ¿Quién te crees que eres?
¿Qué le pasa?
Nada. Quiere ayudarte. Confía en ella. Dale el vestido.
Basta de tonterías.
Dáselo. Quitará la mancha.
¡Vamos! Todo irá bien.
¿Qué haces?
¡Voy a limpiar el vestido!
- ¡No me lo creo! - Yo me largo.
- ¿Qué haces? - Paso de esto.
No, seguiré muerto.
- A mí me gusta vivir. - No le decepciones.
No lo lograremos.
- ¡Claro que sí! - Sí.
Yo no puedo hacer la foto y vivir traumatizado.
- ¿Y Valérie? - ¿Qué?
Sácasela tú. Eres una mujer.
Olvídalo. El día de nuestra boda dijo: "No iré si va ella".
No me dejes en la pitón.
- ¿Qué? - Tú entiendes de pitones.
Me estáis sacando de quicio.
- No es mi problema. - Claro que sí.
Hazlo por ti, para triunfar. Deja de fracasar.
¿He fracasado?
En todo.
Has fracasado en todo.
- El carné de conducir, Medicina. - Tu matrimonio.
Ayer con mi madre. En todo.
- Todo. - Deja de fracasar.
Ten éxito por una vez. Deja de fracasar.
Menuda lunática.
Está como una chota.
La familia es complicada.
¿Qué?
Los asuntos familiares son complicados.
Está como una chota.
¿Adónde han ido?
A avisar a los vecinos de que le disgusta y se anula la comida.
No me disgusta.
- Pero no me desnudaré. - Pues nada.
Comeremos los cuatro. Será divertido.
Ni hablar.
No me quedaré más en esta casa.
¿Está cerrada?
- ¿Por qué? - Ni idea.
Es una locura.
Habrá sido un acto reflejo. A mí me pasó una vez.
Encerré a la chica durante dos días.
Qué locura.
Volverán pronto. No se preocupe.
Así que...
Esperemos sentados.
Vamos.
¿Le apetece el tabulé?
La tabulé.
Un poco de tabulé.
No, la gente dice "la tabulé".
Es verdad.
Tiene razón.
No quiero. Gracias.
¿Haces fotos?
Sí, bueno...
- ¿De qué tipo? - ¿Qué?
¿Qué tipo de fotos?
Eróticas.
¿Picantes?
Eso es.
Mujeres desnudas.
- Sí, sobre todo. - Qué suerte la mía.
Es arte. Son fotos artísticas.
Fotos artísticas con una Polaroid.
Sí, solo hay una copia.
A los coleccionistas le encantan.
Le da un toque antiguo. Como una foto familiar.
¿Desnudos con un toque familiar?
Exacto.
¿Expones en galerías?
- Claro. - ¿Dónde?
- ¿Qué? - ¿Dónde expones?
En Argelia.
- ¿En serio? Pero... - Sí.
¿Y no se escandalizan?
- Qué va. - Es que...
Son muy religiosos y el islamismo...
Sí, pero no. Verá...
Hay dos Argelias. Una austera.
Tradicional, el sur de Argelia, con mulás argelinos.
Pero hay una Argelia libre.
La Argelia...
de los descapotables, las fiestas y las drogas.
- ¿Qué? - Con discotecas.
La Argelia de...
- De las playas. - Exacto, las playas.
Una Argelia atrevida.
Pero aun así, fotos eróticas...
La atracción es universal.
Sobre todo la femenina.
Como la suya, por ejemplo.
¿Qué?
Usted es atractiva.
¿Sí?
Es preciosa.
¿Disculpa?
Me encantaría hacerle una foto. Desnuda.
Probemos. Quítese la ropa.
- Por el arte. - No, otra vez no.
Nunca fotografío a nadie que no quiera.
No soy un paparazi.
¡Déjame en paz!
- ¿Puedo decirle algo? - No.
Déjame tranquila.
Déjame, por favor.
Me gustaría decirle algo muy personal.
No.
Empezó cuando...
Cuando era un niño.
A los diez años.
Usted era diferente a las otras madres.
Soñaba con usted.
Fantaseaba tanto con usted que no me atraían las chicas de mi edad.
Siempre la he amado, Brigitte.
Aún la amo.
Lo siento.
¿Me perdona?
Claro.
La quiero, Brigitte. Quiero besarla.
Podrías ser mi hijo.
- La deseo. - Cállate.
No me callaré.
Llevo 30 años callándome. ¿Está libre?
Esa no es la cuestión.
¿Es lesbiana?
- No es eso, pero... - Quiero besarla.
No digas eso.
¿Se la va a follar?
No en mi alfombra.
Esto es una locura.
Había renunciado a esto.
- La deseo. - Para, Michel.
¡Para, Michel!
Me excita.
No me toques.
- Quítese esto. - Por favor.
Por favor.
- Quítese el vestido. - No, ahora no.
La vida es corta. Sobre todo la suya.
Por favor. Michel, basta ya.
Basta.
- Aquí no. - ¿A quién le importa?
¿Va todo bien?
¡Joder, estoy en ello!
¡Estoy en ello!
- Perdona. - ¡Y una mierda!
¡Ha sido una genialidad!
Tranquilízate.
¡No, ni hablar!
¡No soy un fracasado!
No lo eres.
¡La gente se entromete cuando hago algo bueno!
¡No soy un fracasado!
¡Ya está!
¿Quién ha dicho que lo fueras?
- Pero... - ¿Qué pasa?
¿Qué haces?
Intento hacerle una foto.
¿Esto no te gusta?
- No quiero salir desnuda. - ¿Y si se hace con gusto?
- No. - Tendríamos un recuerdo.
Ha intentado violarme.
Pero... No.
¿Es cierto?
- ¿Estás de broma? - Estás enfermo. Atacar a una anciana.
¿Te perdono una vez y agredes a mi madre?
¡Eres un psicópata!
Espera.
- ¡Estás loco! - ¿Estás de broma?
¡Largo de aquí! ¡Vete! Increíble.
No te preocupes.
No eres un fracasado.
Nunca debí pedírtelo.
¡No vuelvas! ¡Largo de aquí!
Espera en la cocina.
- ¿Qué? - Vamos.
¿En serio? ¿Te has vuelto loco?
¿Le has provocado? ¿Le has incitado?
Para nada.
Ya.
Lo siento.
Tu amigo está loco.
Necesita ayuda. No puedes invitar a nadie si está él.
Tendré cuidado. Perdona.
- Adiós. - ¿No te quedas a comer?
No, estoy agotada.
Me gustaría que te quedaras, mami.
Prefiero irme a casa.
Necesito pedirte algo.
Parece importante.
En 15 años me has invitado una vez.
La última vez, te ibas a casar.
¿Qué pasa esta vez?
- Necesito... - ¿Por qué lo has invitado?
A un veterinario.
Ya lo sé.
Tu hermana te lo dijo.
¿El qué?
- Lo de Tití. - ¿Tití? ¿De qué hablas?
No quería hacerle daño, pero no cantaba.
Leí que los canarios ciegos cantaban mejor,
así que cogí una aguja de coser y la calenté.
Quería evitarle una infección al pobre.
Le pinché los ojos.
Hicieron "ploc",
como cuando cortas una hueva de salmón.
Debí de pinchar demasiado.
Empezó a temblar y murió en mi mano.
¿No se fue a conocer a su familia canaria?
No.
Lo mataste. Mataste a Tití.
No digas eso.
Llevo 40 años sintiéndome culpable.
Perdóname.
Estoy flipando.
¿Cómo lo has sabido?
No lo sabía.
¿De qué querías hablar?
Bueno, yo...
¿De Valentine?
¿Qué le pasa?
Me avergüenzo mucho de lo que hice.
¿Qué hiciste?
Es imperdonable, pero te lo explicaré.
Estaba incómoda en la casa de sus padres.
Nos invitaron a comer a los tres. Con tu padre.
Aquel almuerzo fue como un juicio.
Para decidir si estábamos a su altura.
Si eras lo bastante bueno.
Su casa, su vajilla, su forma de hablar,
sus modales... Estábamos condenados.
FRANCIA
¿Qué te parece?
¿Brigitte?
¿Perdona?
¿Qué te parece la pirámide del Louvre?
La pirámide.
¿Dónde está el baño?
A la izquierda del salón.
- Gracias. - De nada.
¿De verdad?
No sé qué me pasó.
Estaba poseída.
Me arrepentí enseguida, pero ya era tarde.
- Qué vergüenza. - Me lo vas a contar.
¿Qué iba a hacer?
- No iba a decir que fui yo. - Lo supieron.
Me dejó al día siguiente. Sin explicación.
¿Debía enviar flores y disculpas?
Pues sí.
Los quería. Eran geniales. Muy abiertos.
- Nada engreídos. Y modernos. - Sí, como su castillo.
Qué idiotez.
- Valérie. - Basta. No lo entiendes.
Distintos orígenes. No tenía pasta.
Pasta la que le dejaste allí.
- Valérie. - ¿Qué?
¿La culpa es siempre del dinero? No se juzga a los que más tienen.
Lo siento.
Tú saliste ganando. Se habría casado con Valentine.
Yo salí perdiendo.
Qué idiota.
- ¿Estás loca? - Es tu madre.
- No por eso es lista. - Oye.
¿Me das un poco de cancha para encajarlo?
No solo te afecta a ti.
- Disculpa la empatía. - ¿Eso ayuda?
¿Contenta? Tú te cagas en la cama y me grita a mí.
- Ya te digo. - ¿El qué?
Que esa señora es una buena pieza.
¿La viste?
¿A quién?
A Valentine. ¿La viste hace poco?
No.
¿Y cuándo descubriste lo que hice?
No lo sabía.
¿Qué querías decirme?
No me encuentro bien. Necesito agua.
Claro, querido.
Me sabe fatal.
¿Cómo estás?
- Necesito fumar. - Eso no arregla nada.
Deja de decidir por mí.
Lo siento, cariño.
Anda, fuma. Si así estás mejor, fuma.
¿Quién es esa mujer?
No quiero verla ni oír su voz.
Tienes que volver. Piensa en la foto. En Margaux.
- No puedo. - Sí.
- Es necesario. - Ya lo sé.
Llévale agua.
Le pondré esto.
Lo mezclo con agua.
Es anestesia para caballos. Se quedará frita.
¿Tiene sabor?
Ni idea.
No, no sabe a nada. ¡Joder, soy estúpido!
¡Joder!
Se ha acabado el vial.
¡Mierda, joder!
Hay que ser idiota, joder.
No hay más.
Estoy avergonzada.
Háblame, hijo.
Vale.
¿Estás enfermo?
Porque no podría soportarlo.
Es antinatural que una madre sufra eso.
¡Cállate, por favor!
Debo pedirte lo más difícil que se le puede pedir a una madre.
Es...
sobre mi nacimiento.
¿Cómo lo digo?
Sobre mi origen.
Dios mío.
Sabes lo del señor Gillet.
¿Qué?
Mi vida es una maldición.
- Estoy maldita. - ¿Qué pasa con Gillet?
- Me acosté con él solo una vez. - Espera.
¿Te acostaste con Gillet?
Claro. ¡Eres su hijo!
Pero te quiero.
Tu padre también te quería.
Te quería como si fueras suyo.
Por supuesto, al principio, nos costó.
Te consideramos un bastardo.
Nos costaba verte por la casa.
Porque queríamos mucho a tu hermana.
Nos llevó un tiempo aceptarte.
Llegaste a la familia sin querer.
Entiéndenos.
Por eso nunca te abrazaba.
No podía besarte.
Me repugnaba el maldito Gillet, no tú.
¡Ese capullo, ese cerdo, ese idiota!
Perdona, no debería decir eso. Es tu padre.
Pero ¡es un cerdo!
¡Me folló una vez y se largó!
Imagínate lo que sufrí.
Todo lo que sufrí por tu culpa.
Sería muy fácil juzgarme ahora.
No puedes condenarme por eso.
Pero cuando acabaste el instituto,
te juro que tu padre dijo...
Bueno, mi marido dijo:
"Me gusta ese chico".
Lo dijo. Te lo juro.
Y yo te quiero.
Créeme. Te quiero casi tanto como a tu hermana.
Te lo prometo.
Te perdoné y te quiero.
¿El señor Gillet?
Lo sabía.
Sabía que algún día me harías responsable.
Pero...
lo he pagado.
Lo he pagado.
Empezaremos de cero, los dos.
Construiremos una buena relación sobre una base sólida.
Sobre tierra firme.
No te muevas, mami.
¿Por qué?
Hay cosas que deben hacerse en paz.
Vale.
Michel.
No, no quiero volver a verlo.
Necesito algo que no me gustará.
¿Qué?
Una foto de tus genitales.
¿Qué?
Una foto de tu vagina.
¿Es para Argelia?
Es para mí. No queda otra.
Valérie, ¿qué pasa?
Quiere vivir, Brigitte.
¿Estáis locos? ¿Drogados?
¡Cállate, mami!
¡No!
¿Quieres vengarte? ¿Humillarme?
¿Es eso? ¿Me odias?
- Las bragas. - Se escurren.
- Las medias. - No lleva.
Van sobre las bragas.
Ya lo sé.
¿Qué pasa?
¿Brigitte?
- ¿Brigitte? - ¿Mami?
¿Está bien?
No. Para ya, Brigitte.
Esto no me gusta.
- Nada. - ¿Señora?
Se le ha parado el corazón. Parece muerta.
- ¿Estás bien? - No.
- ¿Qué pasa? - Me mareo.
- El corazón me va a cien. - ¿El corazón?
Ha empezado.
- ¡Ha empezado! - ¡Está latiendo!
¡Cariño!
¡Ha empezado!
La hemos salvado, pero por poco.
Nos la llevamos al hospital. Puede seguirnos en coche.
Iré en unos días.
Aún es muy reciente.
Prefiero darme un tiempo.
Sus bragas y sus medias. Estaban en el suelo.
¿En serio?
¿Él está bien?
Sí, no se preocupe.
Se pasó con los sedantes para superar el shock.
- Es íntimo de mi suegra. - Vale, pues nos la llevamos.
¿Lo nuestro también se reiniciará?
No lo sé.
¿Te gustaría?
Creo que sí.
¿Y si tenemos un hijo? Quizá fuera lo que nos faltaba.
Lo siento, pero ¿no es ya un poco tarde?
No, muchos hombres son padres a tu edad.
Un niño, vale, pero paso de vivir con una madre.
Claro. Eso es más complicado.
Gracias por ayudarme.
Lo repetiría si volviera a pasar.
¡Jean-Louis!
¡Cariño!
Subtítulos: M. Fuentes