Et voilà.
Les derniers éléments.
- Le canapé. - Tes chaises.
- La télé. - Tes lampes orgie.
Orgie ?
Ce n'est pas une orgie.
Alors, que font ces gens ?
Elle est enseignante,
et voici ses élèves nubiles et... C'est sale.
Elle enseigne le français ?
C'est joli, je les aime quand même. Qu'en dites-vous ?
On va mettre du temps à tout décharger.
Super. J'ai des courses à faire.
- Tu prends le relais ? - Oui.
Messieurs, au travail !
Pardon, j'aime l'autorité.
Soyez prudents.
Attention aux lampes orgie.
Le gras, c'est délicat. Je vais voir.
Vous êtes super. Bonne journée.
- Herman. - Mme Maisel !
Ça va ? Et Marilyn ?
- On vient de fêter nos 30 ans. - Mazel tov !
Je suis de retour, des tas de linge vous attendent.
Je vous ferai ça rapidement.
Ma note tient toujours ?
Bien sûr. Quoi, 15 dollars ?
Quelque chose du genre. Je pensais
augmenter son plafond.
- Son plafond ? - Disons, 30 dollars ?
Je n'ai rien lavé depuis mon départ.
Il y a tellement à faire,
l'augmenter nous aiderait tous les deux.
Je peux faire ça.
Vous êtes un amour.
J'en donnerai une à tous mes amis.
Marketing, Herman !
Merci, Mme Maisel.
Et 63 cents. Merci, à la prochaine.
- Eli ! - Mme Maisel !
- Toujours le meilleur ? - J'aime le croire. De retour ?
Tout juste.
Prête à rouvrir ma note.
Bien sûr. Combien ? Dix ?
À l'époque. Mais j'envisageais le double.
- Ah ? - Triple.
Mes enfants dévorent.
Vous savez, vous en avez six.
Une plus grosse note vous aidera aussi.
- J'imagine. - Vous connaissez Herman ?
Il m'a suppliée de l'augmenter. Un peu insistant.
Je vais voir.
Vous êtes un amour. Si je n'achète pas ça,
mes gamins me mangeront.
- Sur ma note ? - Oui.
J'en donnerai une à tous mes amis.
Le marketing, Eli !
Merci, Mme Maisel.
Johann ! Nouvelle tenue ?
Le blanchisseur et le boulanger
vont augmenter ma note.
- Des caprices d'adultes. - Eh bien.
Une plus grosse note vous aide plus que moi.
Je demanderai.
Parlez-leur de Herman et Eli.
Voici leurs cartes.
- D'accord. - Vous êtes un amour.
- Randy ! - Bonjour, Mme Maisel !
- Qui a les meilleurs melons ? - Moi.
Vous me vexez.
De retour, je veux parler de ma note.
Votre note ?
Mme Maisel, femme fabuleuse
Vous avez déjà vu un laitier supplier ?
Je ne plaisante pas. Pour augmenter ma note.
Il parlait des avantages qu'il en tirerait !
Pas ici. Ailleurs.
- C'est des ustensiles. - J'organise.
Je suis une femme, j'y connais rien en affaires.
Sois gentille, on aime bien Antonio.
Pardon. Ma grand-mère nordique.
J'ai hérité sa froideur.
Le boulanger, l'épicier et le blanchisseur
ont augmenté ma note, donc je vous y autorise.
Je ne voudrais pas changer de pharmacie.
Vingt-cinq, parfait.
Je dirai à tout le monde que vous vendez les meilleurs cachetons.
Vous m'avez comprise. Le marketing, Walter. Bye !
Cet enfoiré tenait bon.
- Que fais-tu ? - Je gère mes soucis de trésorerie.
La semaine passée, avec Moishe,
j'ai négocié un délai pour rembourser cet appart.
J'avais Esther.
Sur mes genoux,
pieds nus, un peu sale, tenant sa poupée à un bras.
- Arrête. - J'ai parlé d'acheter des souliers.
J'ai pas su pleurer, mais Esther, si.
Je l'ai pincée.
- Affreuse. - Ça a marché.
Si je paie le laitier, le blanchisseur,
l'épicier, le boulanger, le pharmacien
dans quelques mois,
je peux m'en sortir.
Bonjour, ma vieille amie.
Ta place d'honneur t'attend.
Cette étagère est complète.
Suis-moi. J'ai besoin d'un avis.
Tu en dis quoi ?
C'est cubiste ou...
Sérieusement, tu en penses quoi ?
Sérieusement, c'est fou.
Au premier regard, oui, mais écoute...
- Midge ! - Bon.
Ancien appart, nouvelle vie.
- Oui. - Nouvelles idées d'intérieur.
- Bien. - Le canapé du salon
doit retrouver sa place.
Il est fait pour ça.
La télé doit aller en face du canapé.
- Exact. - La cuisine reste,
on ne fera rien de l'entrée.
Où créer un truc nouveau ?
Un truc tape-à-l'œil, qui me ressemble ?
Dans la chambre.
- Tu ne devrais... - Attends.
...pas bouger.
Pas comme Joel et moi l'avions disposée,
bien que logique.
Notre relation était logique, et on connaît la fin.
Je veux entrer ici et m'y sentir chez moi.
Pas que ça soit l'endroit où Joel et moi,
très souvent, tu sais...
- Je sais. - Il m'a jetée ici.
Il se tenait là. Moi, ici.
C'est différent, car il m'a larguée
là où est l'armoire, j'étais là où est le lit,
donc c'est réconfortant.
Tu en penses quoi ?
Remets tout comme avant. C'est de la folie pure.
- J'ai été blessée ici. - Oui, tibia, orteil.
Par Joel.
Je sais.
Mais remets tout comme c'était.
Bien joliment.
La nouveauté, c'est que tu vis seule. Tu as les deux placards.
Non.
Je vais vivre comme ça, voir ce que ça donne.
Merde, putain.
Ça donne quoi ?
Je dois appeler le boucher.
- Les éboueurs ne font pas grève. - Ah bon ?
Je te l'ai dit. Un astigmatisme soudain ?
Au temps pour moi.
Ils videront les corbeilles ?
- Quel rapport ? - C'est des ordures.
Kev a raison.
L'avocat jeté la semaine dernière est encore là.
Abe Weissman, vous voilà.
Pardon, suis-je en retard ?
On m'a dit 10 h.
Vous n'êtes pas en retard. Trois ont dormi ici,
pas du tout à cause de leur épouse.
Elle ne m'a simplement pas laissé rentrer.
À notre réveil, on a commencé.
Mes amis, voici le célèbre Abe Weissman,
la terreur de Broadway. Désormais notre terreur.
- Bonjour. - Ça va ?
Notre rédacteur artistique, Terrence.
Bernie, aux nouvelles. Jerry, à la ville.
Leonard, éditorialiste. Ça lui arrive.
Le photographe, Kal-El, de la planète Krypton.
J'ai fait l'erreur de montrer mes BD de Superman.
- Gilbert. - Jules, notre dessinateur.
Kev, tu fais quoi, déjà ?
- Je t'emmerde. - Notre poète.
Et moi, je rédige l'ours. Asseyez-vous.
Cette fumée vous dérange, Abe ?
Non. Je fume moi-même la pipe.
On ne fume pas exactement la même chose.
Sympa les sapes, Weissman.
- Du tweed. - Arrête, Jer.
Comme ça vous va. Mailer est déjà venu en caleçon.
Pourquoi suriner sa femme ? Elle était sympa.
Elle lui aurait dit qu'il n'était pas Dostoïevski.
J'ai bien discuté avec sa femme à une soirée.
- Elle l'a bien cherché. - On a à faire.
Reprenons.
Vérifiez vos sources avant qu'on publie.
Abe, désolé de faire ça,
mais vous avez trois critiques à faire.
- Trois ? - Oui, c'est beaucoup.
Non, à vrai dire,
The Voice publie toujours 3,25 critiques en moyenne.
Donc c'est normal.
D'où tenez-vous ce chiffre ?
Des précédents numéros.
À la bibliothèque de la 42e.
Ça m'a pris deux semaines.
Vous les avez tous lus ?
Tous sauf celui du 13 novembre 1957.
Quelqu'un a dû le voler.
J'aimerais beaucoup combler ça un jour.
On dirait que je vous ai montré mes BD de Superman.
Non, on applaudit votre rigueur, M. Weissman.
Tout en doutant de votre santé mentale.
Carol, trouvez-nous le journal du 13 novembre 1957 pour Abe.
Comblons ce manque.
Des nouvelles de la pub.
La une de la semaine dernière leur a pourri la vie.
Mission accomplie.
Je déteste le service pub. On en parle ?
- Miriam, on est là ! - On n'a pas frappé.
Il y a eu débat,
mais on a tranché.
Bonjour, vous deux.
Remarquable. On remonte le temps.
Quel sentiment étrange.
Comme dans La quatrième dimension.
Oui, le dernier épisode était génial.
- Je vous fais visiter ? - Oui.
C'était un directeur de la pub,
submergé, stressé.
Un air de Rod Serling.
Superbe. Et cette vue.
J'ai retrouvé le fleuve.
Son chef lui criait toujours dessus :
"Plus, Williams !"
- La salle à manger. - "Toujours plus."
Puis il s'est endormi dans le train en rentrant.
Toute ta vaisselle. Et un piano.
Il s'est réveillé dans une ville superbe, Willoughby.
- On continue ? - Un autre siècle.
Avec des diligences et une fanfare.
Je parle seul.
- J'ai toujours adoré ces chaises. - Moi aussi.
Parfaites pour la pièce.
Par ici. Vers la chambre.
On a fait la cuisine ?
Les filles ?
Besoin de changement.
Vous êtes là ?
Ça reste techniquement une chambre.
- Répondez. - Et la chambre d'amis.
Il y a aussi du changement.
- Amusant. - Attendez.
A-t-on fait la chambre ?
Vous allez trop vite.
Tu en dis quoi ?
C'est nos affaires.
- Je sais. - Que font-elles ici ?
- C'est nos affaires. - Je sais.
Que font-elles ici ?
Je vous ai invités pour ça.
- Pour vous proposer ça. - Quoi ?
Je trouverais merveilleux...
que vous deux...
emménagiez ici avec moi.
Et les enfants.
Et, bien sûr, Zelda.
Le clan Weissman à nouveau réuni
dans le bâtiment d'origine, à quelques étages du vôtre.
- Alors ? - Oui.
- Surtout pas. - Quoi ?
- Réfléchis un peu. - Penses-y.
Ne réagissez pas à chaud.
Je ne réagis pas à chaud.
J'ai entendu ta proposition, c'est idiot.
Papa, s'il te plaît.
Tu reviendrais dans ton quartier,
avec ton kiosque à journaux, Zabar, la synagogue,
là où tu achètes le beignet
en cachette de maman.
- Un beignet ? - Je peux y aller
- en métro. - Dis-moi que tu aimes le Queens.
Allez, dis-le.
Regardez-moi cette prétentieuse.
J'aime cette idée.
Ah ? On est dans la chambre d'amis.
- Et alors ? - Tes invités
dormiront sur nous ?
- S'ils sont coquins. - On a la salle de bains du vomi.
- Laquelle ? - Celle où Ethan a vomi
il y a deux ans. Beaucoup.
On a nettoyé. Prenez celle à côté de ma chambre. C'est la même.
Celle remplie des couches d'Esther.
Seigneur. On partagera.
Les salles de bains sont communes pour se révolter ensemble.
Tu es sournoise. Sournoise !
- Papa. - Abe.
Tu pensais nous inviter,
mettre de la musique, nous enivrer
et nous séduire avec des fleurs, un bon dîner et un piano nul ?
Je parie qu'il n'est pas accordé.
Il est parfaitement accordé, un joli ton chaud.
- J'ai raison sur le reste. - Je veux vous aider.
Vous remercier de m'avoir élevée.
Tu n'aurais jamais dû le racheter.
Quel homme voudra d'une femme propriétaire ?
Il a raison. Ça te rend moins féminine.
Laissez-moi remonter mon short et me gratter les parties.
C'est une blague ?
Si on doit manger, mangeons.
"Les parties."
- Coucou. - On est des schnorrers.
- Coucou, mamie. - Papy est buté.
- Salut, maman. - Au lit, Ethan.
Vivre avec Moishe et Shirley est un cauchemar.
Ils sont nudistes !
- On s'y fait. - Réfléchis.
Cet appart, ce quartier,
c'est comme ton Willoughby, non ?
De ton feuilleton. Engageant, paisible, idyllique, chez toi.
C'était les pompes funèbres
où le gars termine.
Il était mort, en fait.
Il avait sauté du train. Tu l'aurais su si tu avais écouté.
Ta quatrième dimension, c'est nul.
Pardon ?
- Miriam. - Des morts ignorants
ou se croyant morts mais sont en vie,
ou viennent de l'espace et l'ignorent,
ou se croient morts, mais sont de l'espace.
Faux ! Il y a des réalités alternatives.
Arrêtez, tous les deux !
On ne peut pas vivre avec Moishe et Shirley.
On va y perdre la raison.
Tu as beau dire, tu as envie de revenir.
- Je le sais. Et moi aussi. - Merci.
Mais il n'est pas question de charité.
Il faut une version officielle.
- Officielle ? - On ne dira pas
- que tu nous entretiens. - La honte.
Vivre avec Moishe, c'était pas la honte ?
Non, on avait notre version.
Racontez-moi.
Abe ayant quitté Columbia, on déménageait,
mais le fabuleux appart loué était une arnaque,
et on poursuivait un proprio véreux
pour avoir la caution. M. Crink.
- Qui ça ? - Le proprio. Écoute !
Le faux proprio véreux a un nom ?
Ne voulant pas louer dans cette situation,
on vit temporairement chez Moishe.
- Le procès approche. - Pour quoi ?
Tu écoutes ?
Pour récupérer la caution !
Crink n'existe pas.
La version logique pour ici :
on a racheté l'appart pour toi.
- Quoi ? - Ça me va.
J'ai fait tout ça pour vous,
et vous voulez dire aux gens que c'est l'inverse ?
C'est pas juste.
- C'est un concours ? - Non.
Certes, ta proposition est altruiste.
- Oui. - On est d'accord.
- Sur ? - Tu emménages chez nous.
- D'accord ? - Oui.
Bien. Je vais boire un verre.
Merci de m'avoir dénoncé pour le beignet.
Elle est très fragile.
Parlez doucement, aucun mouvement brusque.
- Bien. - La règle :
pas de contrebande. Donc pas de drogues,
d'armes, d'objets contondants.
- D'accord. - Stylos, crayons,
tabourets, lacets, ficelle, lime à ongles,
ouvre-bouteille, etc.
- Pigé. - Parlez uniquement
à la patiente. N'ouvrez pas les fenêtres,
ne fermez pas les portes. D'accord ?
Oui. Je suis.
Nous avons préparé une liste de mots
qui causent une crise et doivent être évités.
La plupart semblent être le nom d'anciens amants.
Dont :
"Vincent Price, Edgar G. Robinson, Jan de Jan et Dean,
"Dean de Jan et Dean, Howlin' Wolf, Salvador Dali, Cubby O'Brien."
Du Mickey Mouse Club ?
"Fess Parker, Igor Stravinsky, Adlai Stevenson."
Je laisse la liste. Elle est longue.
Enfin, ne parlez pas de la ville de Cleveland
et ne dites pas "moite".
Le dernier, je comprends.
Tout droit.
Sophie ?
Dieu merci, Susie ! Vous voilà.
De votre propre gré.
Ça me touche.
Vous m'avez appelée dix fois.
Ah bon ? Tout est si embrumé.
Et cette brume a une forme de fruit.
Il y a une banane.
Un kumquat.
Asseyez-vous.
Comment avez-vous fini ici ?
Susie, j'ai traversé l'enfer.
Après Miss Julie, j'ai sombré.
L'ombre m'a enveloppée tel un manteau de fourrure.
Besoin d'aide.
J'ai vu mon avocat, mon attaché de presse,
mon chargé d'affaires et mon courtier en placements.
On a tous décidé que je devais faire une dépression nerveuse.
C'était le cas ?
Voici ma chère Helen. Bonjour, Helen.
Bonjour, Sophie.
Je discute avec ma manager.
- Comment va Leslie ? - Toujours en réa.
- On a ouvert sa fenêtre. - C'est interdit.
Ils mènent l'enquête.
- Salut. - Rendez-vous au jeu de palets.
Bordel de merde !
On s'y fait.
Regardez-nous.
On vole au-dessus d'un nid de coucous.
Sophie, je vous rends visite, mais j'ai une raison.
- Dawes ! - Oui, madame.
C'est l'heure de mes médicaments.
Votre timing est impeccable, madame,
- comme toujours. - Oui.
Vous semblez aller bien,
je m'en réjouis.
Vous voulez l'un des jaunes ? Je n'aime pas.
Nous avons à faire.
J'ai un truc à vous faire signer.
Vous voulez mon autographe ?
Plus ou moins. C'est un document
qui déclare qu'on ne travaille plus ensemble.
Un avocat l'a examiné et tout.
C'est une sorte de formalité
vu qu'on n'aura plus rien à faire ensemble.
Mais vous êtes ma manager.
- Pas du tout. - Vous m'avez envoyée à Broadway.
- Ma manager m'y a envoyée. - Pas du tout.
Tant d'aventures nous attendent.
Ma manager et moi.
Je ne suis pas votre manager.
- Si. - Non.
Lisez ça.
Alors ?
C'est une dissolution de votre partenariat.
C'est vraiment ce que vous voulez ?
Oui.
Très bien.
C'est l'heure du bain moussant.
Lucille Ball Merde
Lucille ! Attendez, Lucille !
Merci de frapper. C'est une salle de bains.
- Ma salle de bains. - Elles sont communes.
Ce n'est plus le cas ?
Si, mais pourquoi travailler dans ma... Notre salle de bains ?
Je n'ai pas de bureau pour écrire.
Il faut que ça soit douillet pour ma créativité.
Mais votre... Notre autre salle de bains est la même.
Trop près de la chambre où dort ta mère.
Ça la réveillerait, c'est impoli.
Oui, ne soyons pas malpolis.
Pas de stylo rouge.
Autre chose ?
La porte !
Maman, tu es levée. Et tu réorganises ma cuisine.
Tout était concentré sur les étagères du bas,
car c'est ton amie minuscule qui les a rangées.
Je trouvais que ça allait.
Pour Tom Pouce ou des lutins, oui, mais pas pour des gens normaux.
- D'accord. - Isobel ?
Imogene.
Papa ! Maman est debout !
Que veux-tu déjeuner ?
Des céréales.
Quelle constance. J'aime ça chez toi.
Maman, as-tu rentré le lait ?
Non.
Merde.
- Miriam ! - Seigneur !
Approche sournoise ?
Nous étions sortis.
Ça ?
J'avais peur qu'il se perde ici,
donc j'allais le mettre au frigo
en vous attendant.
J'allais le faire pour tous.
Telle la Fée du lait. Mais vous voilà.
Donc plus besoin.
Tenez.
Profitez-en bien.
Ravie de vous voir.
Vos parents sont si gentils d'avoir racheté l'appartement.
Anson Farms. Ici Gus.
Allô, Gus. Ici Miriam Maisel du 385 Riverside.
Il y a eu un souci avec le lait.
Oui, Maisel, 385 Riverside.
- Votre compte. - Eh bien ?
Vous n'avez aucun crédit chez nous.
Nous avions un compte depuis cinq ans.
Votre mari, oui.
Joel Maisel.
Le compte était à lui.
Oui, et je suis Mme Joel Maisel.
Son épouse, jadis.
C'était lui qui payait, c'était sa note.
C'était notre note.
Vous repartez de zéro,
il nous faut un paiement.
- Désolé. - Ça m'aidera pas avec mes céréales.
Livrez-moi du lait, bon sang.
- Miriam ! - Politique de la maison.
Je ne peux rien faire.
C'est très gentil... Gus.
Vous voulez savoir un truc ?
Votre lait n'est même pas bon.
- Désolé. - Il a un goût de pisse.
- Miriam ! - Le beurre est chimique.
- Madame ! - Vous avez des sous-vaches.
- Juste un avis d'une ex-cliente. - Madame...
Un toast ou une banane. Choisis.
Non ! Je n'en veux pas !
On vit dans un foutu monde d'hommes.
D'accord.
...fils prodige d'Harlem, Shy Baldwin se marie.
Tant de femmes au cœur brisé !
Shy a surpris sa petite amie
Monica Johnson sur scène à Paris
et en faisant sa demande à genou
devant 3 000 fans en furie.
Les noces auront lieu à New York
lors d'une pause de la tournée européenne.
Nous vous tiendrons au courant.
En attendant, félicitations à l'heureux couple.
C'est bien d'avoir dit oui
devant 3 000 fans.
Comme si on pouvait dire non à Shy Baldwin.
Je crois que votre mari est dans le public.
Coucou, chéri.
Oui.
- Allô ? - Salut, sœurette. Bonne nouvelle.
Ah ? Le chèque ?
Ils l'émettent aujourd'hui. C'est du jargon.
Quand ils font un chèque,
ils disent qu'ils l'émettent.
Tu fais des miracles !
Merci. Et j'ai un nouveau boulot.
Où ça ?
Ici, chez l'assureur.
- Salut, Marcie. - Salut.
Quel assureur ?
Le nôtre, idiote.
Comment ça se fait ?
- M. B m'a engagée. - Pour faire quoi ?
- Du secrétariat. - Pas possible.
J'ai fait comme tu as dit.
J'ai couché avec M. B. Il a dit :
"Tu auras le chèque vendredi. Remettons ça."
Je n'ai pas dit de coucher avec lui.
- Je croyais que si. - J'ai dit "flirte",
pas "couche".
Bref, maintenant, on se fréquente.
"Tu veux un travail ?"
"Oui, tant qu'il ne faut pas travailler dur."
"Pas de problème."
Je lui fais juste des trucs dans les WC à la pause.
Je suis douée.
Je récapitule.
Tu travailles chez l'assureur qu'on a escroqué,
tu fais des trucs au patron
qui est désormais complice ?
Ça arrive parfois avec les mecs.
Je t'ai pas dit de coucher avec !
Ne crie pas. Allons,
c'est toi qui as commencé en volant ta cliente.
Pas volé, emprunté.
Si tu empruntes sans prévenir,
c'est pas du vol ?
Tu es au bureau, on t'entend ?
Oui. Ça roule, Kyle ?
Alors ferme-la !
Tu es colérique.
Je dois filer. Salue ton mari.
Oui. Il est ravi que je bosse.
Rapporte-moi le chèque pronto.
Allô ?
- C'est moi. - Miriam ? Tu es bizarre.
Le laitier n'augmente pas ma note.
- Ta quoi ? - Ma note.
Il l'augmente pour Joel, pas moi.
Le crédit n'était pas à mon nom.
Je dois payer mon lait,
et j'ignore pourquoi je le prends si mal.
On peut avoir du lait sans payer ?
Pourquoi je l'ignorais ?
Aucune idée. Hier, j'étais tellement heureuse.
Là, je sens que rien ne va marcher,
que j'ai été folle d'acheter l'appart,
et ma mère retourne ma cuisine,
mon père est torse nu avec mon rouge à lèvres...
- Quoi ? - Pourquoi j'ai acheté ?
Pardon, mes parents l'ont acheté,
donc je suis une schnorrer. Aucune reconnaissance.
Même de dettes.
J'ai pincé ma fille. Il faut m'arrêter.
Tu veux que je vienne ?
L. Roy Dunham m'a encore descendue dans son édito.
Oui, j'ai vu.
Il se déchaînait sur un humoriste du Copa :
"Son numéro changeait des divagations pas drôles
"de la favorite de personne, Mme Maisel."
Il me cite même dans d'autres critiques.
Il a dit "des divagations pas du tout drôles de la favorite de personne".
Tu l'as appris ?
Non, j'ai le journal. Ce type est un con.
S'il savait que j'ai pas de lait pour mes enfants.
Ils seront petits et arthritiques,
et Imogene organisera leur cuisine
avec des lutins,
et on se moquera d'Ethan à vie,
car je n'avais pas de lait.
Voilà, c'est ça, ma vie.
Pourquoi tu grognes ?
J'ai déplacé mon lit,
mais ça ne convient pas.
Je devrai le remettre comme quand Joel,
à qui on propose d'ouvrir des ardoises, vivait ici,
mais peu importe. Et...
Je me suis vraiment grillée avec Gus.
"De la pisse". Je suis un monstre.
- Tu sais ce qui se passera ? - Quoi ?
Soit je finis mariée à Joel,
sa petite amie n'appréciera pas,
soit j'ai intérêt à trouver un gentil médecin,
car ça ne va pas.
J'ai du lait. Il n'a qu'une semaine.
Non, merci.
Je devrais raccrocher et obliger mon fils à manger un toast sec.
Miriam...
Merci, Sal.
Je croyais que ta femme te l'interdisait.
"Crise cardiaque assurée."
Je suis entre deux.
Dommage. Ça en fait combien ? Quatre ?
Cinq ? La 1re était Susan.
Sandra.
La dernière était Sandra.
J'ai épousé deux Sandra.
Tu ne m'aides pas.
La première Sandra était toxico.
Puis Dotty t'a quitté pour Hal Roach.
De l'exotisme avec la danseuse de flamenco,
Conchita machin-chose.
Partie aussi pour Hal Roach.
La deuxième Sandra avec les sacrées miches.
Il y en a une entre Dotty et Conchita ?
Si tu veux m'accompagner, marche à ma hauteur.
Ne me poursuis pas.
D'accord.
Dis-moi. Pourquoi tu es là ?
C'est Sophie.
Sans blague.
Elle a perdu la boule.
Pire qu'avant.
Elle se la joue Frances Farmer.
Elle est dans son asile de fous ?
Je suis allée la voir pour rompre notre contrat
de façon légale. Elle refuse.
Joue la montre.
Elle s'est grillée, c'est fini.
Bigre. Quelle froideur.
C'est le métier, chérie.
J'aurais dû t'écouter.
J'ai toujours raison. Tu l'ignores ?
De façon tordue, tu m'as déconseillé
de traiter avec elle.
On doit se faire sa propre opinion.
Voici mon banc.
Tu aimes mon banc ?
- Ton banc ? - Lis la plaque.
"Harry Drake. Que c'est gentil."
Un cadeau de Gleason.
Regarde cette vue. C'est pas beau ?
D'ici, je vois deux des trois apparts que j'ai cédés à mes ex.
- Quoi ? - Tu l'as menée à Broadway.
Mais c'était un désastre.
Pire que le Hindenburg.
Mais si Sophie était un peu moins folle,
si vous aviez réussi la première,
tu serais une légende.
- Ce n'était pas mon heure. - C'est moi qui te poursuivrais.
Dix investisseurs m'ont menacée de poursuites.
Du pipi de chat. On me menace chaque semaine.
Il s'agit du métier le plus procédurier
dans la ville la plus procédurière
dans le pays le plus procédurier au monde.
On est en Amérique.
Comment va ta protégée ?
C'est mon autre souci. J'ignore quoi faire.
Le truc de Shy Baldwin. C'est dur, petite. Dur.
Elle a une idée pour avancer.
Tout un plan que je ne comprends pas.
- On est coincées. - Dégage-la.
- Quoi ? - Dégage-la. Trouves-en une autre.
Je vais pas la dégager, Harry.
Je crois encore en elle. Plus que jamais.
Elle a un truc. Je le sais.
C'est une foutue bourrique.
Mais si tu ne la dégages pas, ramène-la sur scène.
Elle est pointilleuse. Elle aime les cafés-théâtres.
- Pas d'alcool, pas de fric. - Ne m'en parle pas.
Ne l'écoute pas, Susie.
Les humoristes sont perchés, tous autant qu'ils sont.
Leurs décisions sont idiotes, ils oublient l'essentiel.
Elle a boudé, elle a râlé, tu as écouté.
À présent, fais-la remonter sur scène.
Oui. Tu as raison.
Commence à te diversifier.
Trouve-toi d'autres clients.
Je dois filer. Il suffit que je m'absente cinq minutes,
et c'est la catastrophe.
Merci, Harry. Vraiment, merci.
Ces gars de Broadway, je vais les appeler.
Plus de procès.
Vraiment ?
On parle de toi, Susie.
- Pas en bien. - Peu importe pourquoi,
tant qu'on parle.
Le San Remo,
12 chambres, sept salles de bains, chambre de bonne.
C'est celui qui fait mal.
À la prochaine.
À bientôt.
J'arrive !
- On y va. - Quoi ?
Tout de suite. On sort.
- Où ça ? - Ne réfléchis pas, avance.
Très bien. Je reviens.
- Où vas-tu ? - Prendre un chapeau.
Ça ne sera pas qu'un chapeau.
- Mais si ! - Ne te change pas.
- Ça va. - Un chapeau !
Je te connais !
- Viens. - J'ignorais
où nous allions.
À ton avis ? Au resto de fruits de mer ?
- Ça me dit bien. - Sors de là.
- J'aime les palourdes. - Sors.
- Tu es autoritaire. - Sors et entre.
En protestant.
C'est noté.
Heureusement que tu t'es changée.
Vous pensez aux noms des gars des Yankees ?
Ça serait pas drôle que Whitey Ford ait une Chevrolet ?
Ou que Mickey Mantle ait froid l'hiver ?
Vous pensez que Jim Coates coasse ?
- Salut, Bobby. - Oui ?
- J'amène quelqu'un. - Joli couple.
- Pour un sketch. - Plus de place.
- Et ? - Et quoi ?
- Vires-en-un. - Pourquoi ?
- Sérieux ? - J'ai déjà eu une humoriste.
- Mais pas elle. - Partons.
Tu sais qu'elle assure.
Même après le missile Shy Baldwin ?
- On t'emmerde. - J'ai changé d'avis.
- C'est vrai ? - Non,
mais je vais être sympa. Entrez.
Je vous invite. Mais buvez.
Ça m'énerve.
Et moi donc. Un verre ?
- J'en ai besoin. - Moi aussi.
Vous connaissez le nouveau bouquin de Harper Lee ?
- Une bière. - Un martini. Olives.
Même les oiseaux se moquent d'elle.
Les voilà, tes palourdes.
Vous m'avez assez vu. Je vous présente un type hilarant
de Crown Heights.
Il a même pris une douche avant.
Le voici, le grand Noah Birnbaum.
- Allez. - Noah Birnbaum ?
Noah Birnbaum.
Bobby préfère laisser Noah Birnbaum ?
Je suis tombée si bas ?
Non, Bobby est juste un petit enfoiré de salopard.
Pas de hasard.
Quel amateur.
Salut à tous, comment ça va ?
Comment choisit-il une formule générique
parmi ses trucs d'amateur ?
Amateur.
Tout le monde a un verre ? Oui ?
Les non-juifs aiment une bonne pinte.
- Je la connais. - Non ?
Les juifs, eux...
adorent une bonne plainte. Amateur.
Amateur.
Je longeais une église avec mon ami Sid.
Un panneau disait : "50 $ pour devenir catholique."
Sid : "J'ai besoin de fric, j'y vais."
Quinze minutes plus tard, il sort.
"Sid, tu as eu les 50 dollars ?"
Il secoue la tête et dit :
"Vous, les juifs, vous ne pensez qu'à l'argent."
Je suis juive.
Tu parles fort.
- Je m'en fiche. Un autre. - La suite.
Un gamin dit à sa mère qu'il joue dans la pièce de l'école.
Elle dit : "Quel rôle ?"
- Dans mon dos. - "Mari juif."
La mère dit : "Va dire à la maîtresse
"que tu veux un rôle parlant."
- Joli. - C'est drôle ?
On a un oiseau moqueur
- parmi nous. - Vous faites quoi ?
On s'amuse un peu.
Arrêtez. Stewie, encore un mot, et tu les vires.
Rabat-joie !
Pauvre Moïse,
mener des juifs dans le désert.
Il faut des forces.
Donc Dieu lui a donné deux tablettes.
Maman ? Papa ? C'est moi.
Joely. Que fais-tu avec cette pile ?
Papa voulait cinq ans d'impôts.
Votre double comptabilité
n'arrange rien.
Pose-les.
Reste, mange quelque chose.
Non, je dois filer.
C'est pas une question, mais un ordre. Tu es maigrichon.
OK. Un petit quelque chose.
Ça sent bon.
Oui. J'ai fait tes plats favoris.
J'ai complètement oublié.
Voici Lena Brofmann, notre voisine.
Elle est enseignante.
- Salue-la. - Bonsoir, Lena.
- Bonsoir, Joel. - Prof de quoi ?
Musique. Harmonie et composition.
Flûtiste classique.
- J'allais le dire. - Maman.
Joel possède un club musical,
vous avez plein de trucs en commun.
N'est-ce pas parfait ?
Allez, vous deux.
Asseyez-vous, Lena.
- Un peu plus ? - Oui, un peu.
Joely, assis.
Discutez, apprenez à vous connaître.
Le dîner est presque prêt.
Ça va ?
Oui. Juste quelqu'un qui dit : "Hé, laissez-moi sortir !"
- Vous m'excusez une seconde ? - Oui.
- Maman... - Jolie, hein ?
Tu es folle.
- Je ne reste pas. - Mais si.
Il n'y a pas de porte arrière ?
Tu voulais rester. Qu'est-ce qui a changé ?
- Lena Brofmann. - Quoi ?
Elle est jolie, musicienne talentueuse.
- Tu verras sa flûte. - Elle est enceinte !
- Juste un peu. - Le gamin marche déjà !
- Du sel. - Pas de rencard avec elle.
Non, pas le temps de batifoler.
Je dirai que je suis malade. Et que tu es folle.
Tu es un divorcé avec deux jeunes enfants.
Tu tiens un club à Chinatown,
ce qui ne s'explique pas.
Ne fais pas la fine bouche.
- Maman... - Tu as besoin
d'une compagne.
Une femme bien fait un homme bien.
Sans moi, où serait ton père ?
Fais gaffe.
Donne-moi une bonne raison de ne pas aller
dîner avec cette fille.
Alors...
- Vous aimez enseigner ? - J'adore.
Car j'aime les enfants.
Applaudissez bien un mec hilarant : moi.
Mais applaudissez aussi mon pote Frankie Borden. Bien joué, Frankie.
Frankie Borden devrait être écartelé, violé par un zèbre...
Frankie Borden, on touche le fond.
Un homme très drôle arrive,
il s'appelle Billy Jones.
Merci. Je ne l'ai pas enfanté, mais je prends.
- Billy Jones ? - Merde !
Le fond du fond ! Billy Jones !
Avant qu'il n'arrive, voilà la suite.
Le voilà.
Il se tient comme un amateur.
...d'abord, pour une seule date, on a un cadeau.
Big Dave en invité...
Même Billy se tire avant son sketch.
Son sketch bidon. Je l'entends dans mes cauchemars.
Je reviens.
Attends, où tu vas ?
Pourquoi ce sourire ?
Billy Jones est sorti fumer.
On a dix minutes
avant qu'il comprenne
qu'il doit faire le tour.
- Quoi ? - Je l'ai enfermé dehors.
- Petite fouine. - Oui.
Il arrive,
de retour d'une tournée mondiale,
si Scranton, c'est le monde.
Le favori de tous, sauf de sa femme,
Billy Jones !
Où es-tu, Billy ?
- Pourquoi tu souris ? - Billy Jones.
Merci.
Oui, Billy !
Où est Billy ?
Rude semaine.
Les femmes.
Elles sont insupportables, elles... C'est tout,
elles sont insupportables.
"Mon épouse." Punaise.
Une voyante lui a dit qu'avant, elle était Mary Reine d'Écosse.
J'ai dit : "J'espère que tu t'es amusée.
"Te voilà Mary Reine des grosses."
Madame est... Elle dit vouloir un boulot.
Vous la croyez ?
J'ai dit : "Tu as deux boulots que tu ne fais jamais,
"sucer et branler."
Je dédicace la vanne à mon pote Bobby.
Coupez-lui le micro. Coupez le spot.
Je file. Pourquoi ma femme parle pendant les matchs ?
Merde.
"...un truc agréable, on irait dans la chambre."
Vous n'avez pas dégagé Birnbaum ni Borden.
- Tu es dingue ? - Fais ton sketch.
- Elle l'a fait. - En mieux. Et en talons !
- Bannies à vie toutes les deux. - Lâchez-moi !
Vous étiez drôle, avant.
Que s'est-il passé ?
Vous aimez ces vannes quand c'est Billy.
C'est le milieu du divertissement.
Les gens ne viennent pas pour qu'on se moque.
Ils viennent s'amuser.
Ce que j'ai fait,
je les ai amusés.
L'ami, gardez vos deux dollars.
Pour 1,50 dollar, on va s'amuser.
Allons, qui veut s'amuser ?
Que fais-tu à l'ouest de la 3e Avenue ?
- Quoi ? - Viens.
- Attendez. - Elle est humoriste !
Oui, elle est tordante.
Attendez !
Putain, c'est reparti.
C'était un cri positif ?
- C'était positif. - Très bien.
Une lecture exaltante. J'ai dû chercher quelques mots.
J'étais premier de ma classe à Princeton.
Je peux changer.
Nos lecteurs sortiront leur dictionnaire.
Quelques changements. Pas besoin de rester.
Super. Je suis ravi.
Vous le serez encore plus.
On économise un timbre.
C'est quoi ?
- Votre première paye. - Ma première paye. Merveilleux.
Vous voulez le timbre ?
Pas besoin du timbre. Merci, Gabe.
Merci, Abe.
Tout ce qu'on dit aux hommes passe par un filtre tordu
que nous n'avons pas.
On dit "non", ils entendent "oui".
"Stop", ils entendent "vas-y".
Nous : "Tu veux t'amuser ?"
Eux : "Tu veux t'amuser ?"
Même chose, mais c'est hors contexte.
Je suis grossière, je sais.
Moi, je suis toujours grossière.
Ce soir, j'ai dit un truc,
et on m'a coincée.
Ce n'est pas ce qu'on dit,
mais là où on est
quand on le dit.
Et qui est à côté quand on le dit
là où on le dit.
De la cocaïne ?
T'es là pour quoi ?
- Racolage. - Dans cette robe ?
En fait, j'ai été arrêtée pour avoir osé dire des trucs
que l'agent Krupke de mon cul a entendus.
Je sais, je suis grossière.
Tu veux un briquet ?
Merci, ma belle.
C'est ta première fois ?
- En prison ? Mon Dieu, non. Et toi ? - Oui.
Tu t'y feras.
Non pas...
Laisse tomber.
Où en étais-je ?
Oui. On a déjà parlé de Bobby ?
- De Billy Jones. - Noah Birnbaum.
J'ai gardé le meilleur pour la fin.
Miriam Maisel, vous êtes libérée sous caution.
Laissez-moi terminer.
Bobby.
Vous verriez ses foutus cheveux.
Je sais que j'exagère.
Et pas qu'un peu.
- Tu vas les récupérer. - Une arnaque.
Non. C'est une gentille fille,
elle le cache à ses parents.
C'est une chose de payer ta caution,
mais celle d'une putain ?
J'en suis pas une.
C'est ça, vous êtes Miss Métro 1959.
À ce sujet.
Tournez à droite.
Je la crois.
Elle n'a pas de soutien-gorge.
Il faut laisser respirer.
On tourne en rond ?
Encore deux rues. La 46e.
Je me suis plus amusée en prison qu'à ce club d'amateurs.
Meilleur éclairage.
Bobby est un con. On n'ira plus.
C'est ce que je dis, Susie.
Je suis trop vieille pour jouer le jeu.
Tu n'as pas 30 ans.
Je me sens vieille.
Je veux m'en tenir au Gaslight, au Village.
Des lieux où je peux parler. Être moi.
Très bien,
le Village, les cafés-théâtres.
Mais tentons d'en vivre.
Les clubs prospères gagnent grâce à l'alcool.
J'ai tenu le Gaslight. Sans alcool, pas d'argent.
Je jouerai trois fois par soir. Quatre.
- Cinq. - Zéro fois cinq, ça fait zéro.
Sans alcool, il n'y a pas d'argent.
Pour aucune de nous.
- Oui. - On l'a passé.
Je prends le métro. En sortant de la ligne A,
c'est deux rues tout droit.
Ça vous aide ?
Salut, Mikey.
Je fais vite.
Bunny, j'ai été arrêtée !
Bravo.
Du café. Tu en veux ?
J'ai besoin d'un café.
Ça va.
Quelqu'un a 20 $ ?
Tu me prends pour Rockefeller ?
Il me manque deux dollars, mais je les ai.
J'aurais dû vous dire pour le café.
Comment décrire ça ?
Tu es nouvelle ?
Applaudissez Lana La Rue !
Une jeune et gentille patriote.
Je vois que beaucoup sont encore au garde-à-vous.
Garde la monnaie. Ressers-nous.
Sympa, le costard.
Il doit y avoir un cadavre nu dans une morgue.
En parlant de ça, vous voyez
la rigidité cadavérique ?
Je tuerais pour être jeune, mais c'est fou qu'il faille mourir pour être dur.
C'est ma dernière soirée au Wolford.
Ne me félicitez pas tous à la fois.
Bonne retraite !
On doit le dire à mes parents.
J'ai repoussé le plus possible.
Lena Brofmann te dit quelque chose ?
- Salut. - Holà, arrêtez-vous.
- Comment vous êtes entrée ? - Manque total de sécurité.
C'est quoi ?
L'argent que vous m'avez prêté pour rembourser celui
- que j'avais... égaré. - Perdu au jeu.
Et l'assureur ?
Il enquête toujours ?
Ma sœur le suce quotidiennement au bureau,
donc c'est bon.
Alors, voilà. On est quittes.
De retour à la case départ.
Moins, après la caution de Miriam et la putain.
Chaque phrase est pire que la précédente.
Attendez.
Plus jamais,
je dis bien jamais,
vous ne jouerez l'argent de ma femme.
- Ex-femme. - Arrêtez.
Maman ?
Tout est rangé trop haut.
Je suis pas une girafe. Ma cuisine doit être comme avant.
Allez-y.
- Papa ? - Miriam. Bonsoir.
Ta soirée ?
Bien. On m'a arrêtée pour prostitution.
C'est chouette.
Tout va bien ?
Oui. Tout va bien.
Mais je voudrais
qu'on discute d'un sujet très sérieux. Assieds-toi.
- Miriam... - C'est pas ton premier verre.
Ce n'est pas normal
d'être entretenu par sa fille.
C'est contre les lois
- de la relation père-fille. - D'accord.
J'ai eu mon premier chèque de The Voice.
Je te donne tout
pour payer quelques dépenses. Prends.
- Papa... - Prends.
Pour une semaine ?
Oui.
Ça paiera quoi ?
- Honnêtement ? - J'insiste sur l'honnêteté.
- Un œuf. - Les œufs, c'est bon.
Un œuf, donc.
- Peut-être deux. - Pas d'omelette.
Ça peut payer le sel.
Une demi-carotte.
- Tu es sûr que c'est une semaine ? - C'est mon salaire hebdomadaire.
Ils t'avaient prévenu que ça serait si peu ?
Je crois. J'étais tellement content qu'ils m'engagent
que je n'ai pas dû écouter.
J'aurais dû prendre le timbre.
- Le quoi ? - Rien.
Joins-toi à moi.
Tu sais l'ironie de tout ça ?
Ce boulot,
il est génial.
Franchement,
vraiment génial.
J'aime ces gens.
Différents, intelligents,
mais des ratés.
Et le plus drôle...
Oui ?
Ils semblent m'apprécier.
Comme tout le monde.
Personne ne m'appréciait à Columbia.
Et regarde ça.
C'est toi.
- Encadre-le. - Non. Pas les moyens.
Ça sera largement assez.
Je blaguais.
Que paiera le gouvernement
avec les 96 cents
de charges retenues ?
Voyons voir.
- Un avion de chasse ? - Non, ça coûte un dollar, ça.
- Des agrafes. - Mais pas l'agrafeuse.
Ça va prendre plus de temps.
Papa, je sais que c'est choquant, mais...
Vois-le comme ça : tu fais ce que tu aimes.
Oui.
Toi comme moi.
On poursuit notre art.
Mais il aurait été plus malin de se lancer dans la banque.
Tu es sûre
de pouvoir gérer tout ça ?
À l'art.
Sous-titres : Marion Birbès
Direction artistique Thomas Brautigam Fleischer