Kom an, Lucy. Jeg vet at de klør, men du får ikke forfryse fingrene.
88-er, skjærer rett gjennom pulversnø. Kjerne av ask. Du må oppgradere.
- Så han ville ikke komme? - Jobben hans er som hans andre kvinne.
Ok, se bak dere. På tide for et Quincannon-familiefoto.
- Smil pent! - Smil!
Det der ble et bilde å ha i fotoalbumet.
- Ikke ta av deg vantene. - Ok, bestemor.
Hallo, pater... Det har hendt noe fælt. Du må se det med egne øyne.
- Herr Quincannon, det er midt på natten. - Bare kom nå!
Herr Quincannon! Herr Quincannon, er du der?
- Herregud, hva har du gjort? - Utført et eksperiment.
- Dessverre er resultatene ikke gode. - Hva har du gjort?
De har løyet for oss. Hele tiden, løgner.
Odin, du har blitt rammet av et forferdelig tap.
Hele familien din er utslettet.
- La Gud hjelpe deg. - Ja visst, strålende.
Gud og du kan hjelpe meg med et spørsmål jeg har slitt med hele natten.
Hvilken av dem er datteren min, og hvilken er kua?
Akkurat. Det er ingen forskjell. Alt er kjøtt!
Jeg har lett, og det fins ingen ånd, ingen sjel. Ingenting.
- Odin... - Du må fortelle folk det.
Du må stille deg opp i kirken og avsverge ham.
Du må rope og skrike. Du må la dem vite.
- Du må avsverge ham! - Nå holder det.
- John Custer! - Kom an.
Avsverg ham!
Released on www.DanishBits.org
Stopp, pater!
Han brakk armen min!
Ja, da får vi begynne på nytt.
- Hva sa han, hva skjedde? - Han bare dukket opp.
Han tok Norms baseballtre. Dougie skjøt noen skudd, men han er rask.
Nei, nei. Jeg mener hva som skjedde. Hva sa han?
Ingenting. Han bare banket oss.
Hvor faen er deres våpen?
Kom an, Gud.
Hent ham tilbake. Jeg skal aldri mer bruke det, ok?
Jeg lover. Du trenger bare hente...
Kom an. Sånn ja.
Sånn ja. Kom an.
Jeg har deg.
Pater!
Du er tilbake.
Du er tilbake. Du er tilbake.
Er det virkelig du?
Eller lurer de meg igjen?
De gjør sånt.
De prøver å lure deg.
Sånn ja, sett deg ned.
- Vil du ha vann? - Ja, jeg er ganske tørst.
Ta det rolig. Bli sittende.
- Pappaen din har vært urolig for deg. - Må du ringe ham med en gang?
Jeg er virkelig tørst.
Her borte.
- Mer? - Tre glass holder.
- Hva skjedde? - Hva mener du?
Jeg mener... Hva skjedde?
- Hvordan kom du ut? - Du kalte på meg.
Din stemmegreie kalte på meg, så jeg...
Jeg begynte bare å grave meg opp.
Gravde du deg ut av helvete med bare hendene?
Det er ikke så langt.
Hvordan er det?
Mye folk.
- Så du kunne se andre... - Kan vi...
Jo, kan vi la være å prate om dette?
Vi kan prate om hva du vil Først må vi ringe pappaen din.
Hør her. Pakkhuset skal være der borte.
For fryser, partering og utbeining. Innhegningene der borte.
Jeg kom på en ny slags spisesal, med ulik mat fra ulike steder.
- Som et restauranttorg, sir? - Hva faen er det?
Et sted med flere ulike restauranter i et.
Nettopp, et restauranttorg!
Meksikansk, texmex, asiatisk, dere velger selv hver dag.
Men det blir ingen sushi, ingen chimichangas, pizzaer eller noe-
- før dere marsjerer opp dit og sleper presten ut av kirken min!
Bra, sheriff. Vi venter her på dere.
Han er på vei.
Før han kommer vil jeg bare si...
Du hadde rett, Eugene.
Det som skjedde mellom deg og Tracy Loach...
Det skal Gud dømme, ikke jeg.
Denne kraften jeg har, klart at det er fusk.
Folk vil velge.
Jo. Du hadde rett om det også.
Jo du, jeg har rotet det ordentlig til, eller hva?
Jeg fikk vite at det ville bli konsekvenser.
Og her kommer de.
Jeg burde nok levere den tilbake.
- Til karene på motellet, mener du? - Jeg kan ikke ta ansvar for det.
Det har jeg iallfall innsett.
Vet du... Jeg vil gjerne ha litt mer vann, faktisk.
Jeg er bare veldig tørst.
Jeg fortalte deg aldri om karene på motellet.
- Jo, det gjorde du. - Nei, det gjorde jeg ikke.
Nei, du gjorde vel ikke det.
Du er ikke her på ordentlig, er du, Eugene?
Er du sint, pater?
Det er greit. Jeg vet at vi finner på noe.
Mange av dem er forlatt. Trist, for det er gode hunder.
Det blir bare vanskeligere å finne folk som vil ha dem.
Vi gjør vårt beste. Iblant tar jeg dem selv.
Men jeg kan bare gjøre så mye.
- Hei på deg, gutt. - Han heter Brewski.
Jeg tar ham.
Mamma! Miles er her!
Vent. Vi sjekker om melken har gått ut.
- Hva er det? - Jeg ville bare se hvordan det gikk.
- Det går bra. - Ok. Kirken var jo viktig for deg.
- Hva er det med kirken? - Vet du ikke?
De skal rive den.
Presten ga den til herr Quincannon. Eller, han skulle gjøre det.
- Ga han den bort? - De hadde en muntlig avtale.
- Veddet de? - En muntlig avtale.
Den er uortodoks, men den er bindende.
Herr Quincannon ba meg sjekke det, og det stemte.
Det fins bystatutter som går tilbake til 1800-tallet.
- Hva leter du etter? - Joggeskoene.
Ved vinduet. Jeg vasket og satte dem til tørk.
Vasket du joggeskoene mine?
- Så du drar til kirken? - Jepp.
- Det er nok ingen god idé. - Jeg drar likevel.
- Jeg kan kjøre deg. - Jeg kan for faen kjøre bil, Miles!
- Kjører du ungene til skolen? - Stol på det.
Så er melken fersk?
Det er den.
- Det der er helligbrøde. - Det er min jævla kirke.
Dukk!
Presten er ikke bare bra på å slåss, han kan skyte også.
Faen!
Vi stikker!
Bill, hva gjør du?
Restauranttorg! Restauranttorg!
Hva faen gjør dere, gutter?
Hvorfor løper dere? Er dere skruller?
Tilbake med dere! Det er varselskudd.
Han er en prest. Han kommer ikke til å skade noen!
- Hvor er Clive? - Der er han.
- Er alt i orden, Clive? - Ikke egentlig.
Presten skjøt av meg kukken. Ser dere?
Utrolig skudd. Den bare datt av.
Det er ingen fare. Det gjør ikke særlig vondt, faktisk.
Jeg kan tenke meg at det gjør vondt om en stund. Men akkurat nå er det rolig.
Herregud...
- med kukken skutt av... - Hva fanken skjer her?
- Presten har blitt sprø til slutt. - Hva?
- Han ringte, sa at han hadde gutten min. - Din gutt? Han med...
- Hva da? - Du vet, rumpetrynet.
Solkrem og en skive. Vi blir nok her en stund.
Jo, ring etter sykebil til Clive. Han vil gjøre ham nervøs.
Se, den ser ut som om den hviler.
- Sa presten noe? Vil han ha noe? - Kom med agentene!
Asiatene? Noen som vet hvem faen han prater om?
Jeg vet hvem.
Kom inn.
Det kan vi ikke, hvis du husker.
Kom inn!
Dette føles bedre. La proffene håndtere det.
Så vil jeg ikke at Eugene skal havne i kryssilden.
Du store... Disse siste dagene...
Jeg og Eugene har ikke hatt det lett. Men jeg klarer meg ikke uten ham.
Du skulle komme på noe.
Med sennep? Jeg ser den. Takk, frøken Oatlash.
Hvordan ble det slik? Bortsett fra Custers mentale tilstand, -
- så er å ta kirkens tomt... Den kirken er hellig jord.
Nei, den der kirken er bare tre, maling og litt kulørt glass.
Det er en løgn, og jeg skal rive den. Male den til støv.
"Hellig jord"... For noe tullprat.
- Det var en ulykke. - Ja.
- Jeg burde hørt etter. - Det stemmer.
Men det gjorde jeg ikke. Kan dere hjelpe oss?
Hva da "oss"? Hvem andre vet om dette?
Hei, karer.
- Det er visst bare du som er sprø. - Ingen. Bare jeg. Jeg lurte.
Går det å hente noen tilbake fra helvete?
- Nei. - Ja.
- Det er vanskelig. - Farlig.
- Men mulig. - Hør her, ingen forlater helvete.
Ikke før vi får det vi kom for å få.
Hold ut, Clive. Du er snart på føttene.
Det er sant, her har du penisen din.
- Har du sett nok? - Jesse forsvarer bare eiendommen.
Hvis noen prøvde å ta mitt hjem, ville jeg også skutt. Dette er sykt.
- Det kan ikke være lovlig. - Det er det.
Men iblant er lovligheten mindre viktig enn hva som er rett å gjøre.
La meg spørre deg om noe. Hvor mange barn er det i Tommys klasse?
- Hva? - 38 unger i et klasserom.
På grunn av synkende skatteinntekter. Og det blir bare verre.
Neste år er det over 40, og når Alice begynner, hvem vet om skolen fins da?
Det herr Quincannon skal bygge her, vil forandre det.
Og jeg har tenkt å hjelpe ham.
Iblant må man ofre noe-
- for samfunnets beste. Sånn er virkeligheten.
Jesse Custer er en forbryter. Vi mistenkte alle det, men...
I dag har vi fått bevis.
Den gode presten der i sin lille kirke, det er fantasien.
Fantasi eller virkelighet.
Før eller senere er vi alle nødt til å velge.
Du har forresten ikke mer melk.
Skal dere synge det ut av meg?
- Dette er merkelig. - Denne kraften, den valgte meg.
- Og mange andre. - Hva skjedde med dem?
- De eksploderte. - Hvorfor ikke jeg?
Vet ikke.
Nettopp. Hva mer er det vi ikke vet?
- Det vet vi ikke. - Dette er galt.
Hvordan skjedde dette? Lurer dere ikke på det?
- Nei! - Legg deg ned.
Ingen forstår Guds plan i begynnelsen. Profetene hadde først ingen anelse.
Kanskje Gud vil at jeg har dette?
Kanskje vil han at jeg skal hjelpe folk og gjøre godt.
- Jeg har bare spørsmål. - Pater, vi har et spørsmål til deg.
Genesis, den sterkeste kraften noensinne, du har hatt den lenge-
-på tungespissen.
Og hva godt har du gjort med den?
Legg deg ned nå.
- Tror du de skyter mer? - Jeg håper det.
Nå holder det.
Hør etter!
Vi skal gi gubbene der inne et par øyeblikk til å forhandle.
Så angriper vi en siste gang.
Bare så dere vet det, så blir det et nattangrep.
På åpen bakke, mot en mesterskytter fra høyde.
Så, ja... drikk mye vann.
Slapp av, gutter. Jeg spøkte. Vann gjør ingen forskjell.
Denne gangen skal en gruppe angripe nordfra.
De av dere som har slagvåpen, det vil si-
- baseballtre, hammere, skiftenøkler, klubber og andre påler-
- er i frontlinjen. Dere skal ikke føle dere som menneskelige skjold.
Men dere er mennesker og vil være en slags skjold.
Bølger av 15 menn om gangen blir sendt ut hvert minutt.
Det kan forandres om jeg vil.
Suksessen vår avhenger på numerisk overlegenhet.
Så om noen blir skadet, ikke stopp for å trøste eller redde ham.
Jo flere aktive mål presten har, desto større sjanse til å overmanne ham-
-med vår ansiktsløse masse.
Nå mener jeg ikke "ansiktsløse" nedlatende.
Men det kommer tross alt til å skje nattestid.
- Se på ham. - Ham får man holde øye med.
Når dere hører stridsropet skal dere alle ruse framover og forsøke...
- Han kjemper imot. - Nei.
Jo, det gjør du.
Pater, hør her...
Du er et støvfnugg på vei gjennom skapningens herlighet. Slipp det ut.
- Gjør dere klare. - Det vil gjøre vondt.
Ok. En, to...
Godt.
- Slem gutt! - Nei.
Ålreit. Jeg tar presenningen, så tar du spilledåsen.
- Var det alt? - Ja.
- Og nå? - Nå går vi.
- Etter at dere får Eugene ut av helvete? - Hvem er Eugene?
Gutten jeg sendte. Sheriffens sønn.
- Å ja. - De sa at det var mulig.
- Dere sa at det var mulig. - Vi sjekker det.
Nei, det holder ikke. Dere må hjelpe meg!
- Nei. Vi skulle forsøke. - Vi sa ikke engang det.
- Dere skulle få Genesis og hjelpe... - Den var ikke din.
- Og du fikk svarte piller av oss. - Hva slags engler er dere?
Jeg trenger hjelp. Eugene trenger hjelp.
En gutt råtner i helvete på grunn av en feil. Hvordan kan det skje?
- Vi sa at vi ikke vet. - Fortell hvem som vet!
- Faen. - Helvete.
Ja, det var det.
Vent.
- Nei. - Alternativ to, da.
- Det stemmer. - Nei, ikke gå.
Jeg vet ikke hvorfor det skjedde. Vær så snill!
Prøv igjen. Syng for det og prøv igjen.
Det er over, pater. Ingen flere forsøk.
Ok. La meg tenke.
Jeg finner på noe. Eller hva?
Eugene?
Eugene!
Retrett! Retrett!
Var det alt? Ålreit.
Slipp pistolen, Donnie.
Donnie, ikke tving meg til å bruke den.
Slipp pistolen!
- Hva? - Donnie, hva har du gjort?
Hva sa du, pater?
Hva?
Gjør det, Donnie.
- Vi har begge fortjent det. - Hva?
Jeg sa "gjør det", din dumme faen.
Travis, Bowie og de andre som forsvarte Alamo i 1836...
Store menn, store texanere. Helter, alle sammen.
Men det alle glemmer og aldri vil prate om i slutten, -
-er at de tapte.
For å legge til, må man trekke fra.
Takk, Donnie.
Glem det.
Jeg forstår bare ikke hva som skjedde. Jeg ba deg tjene Gud, Odin.
Det gjør jeg. Inderlig.
Hva slags Gud vil rive en kirke?
- Kjøttets gud, så klart. - Kjøttets... gud?
Guden for det som er påtagelig og sant. Kjøttets gud.
Jaha. Jeg forstår.
- Syns du dette er morsomt? - Nei da.
- Det er idiotisk. - Vet du hva det er som er idiotisk?
Hva som er helt vilt?
Å følge en gud som er stille. Det er idiotisk.
Jeg er enig.
Gi meg en søndag til.
Hvorfor i all verden skulle jeg gjøre det?
Jeg har sagt at jeg vil la Gud avgjøre. Det har jeg ikke kunnet.
Jeg har feilet. Dette stedet er i dårligere stand enn da jeg kom hit.
Så neste søndag skal jeg ta Gud til byen.
Bringe ham til denne kirken.
Og han skal tale til oss, spre ordet sitt.
Han skal tale og besvare alle våre spørsmål.
Og liker vi ikke svarene hans...
så avsverger jeg den jævelen der og da.
Er du en god Brewski? Du er en god Brewski.
Du er verdens beste Brewski. Ja, det er du.
Det stemmer.
Ingen tvil om den saken.
Faen ta deg, Jesse Custer.
Sjakaler.
Redd oss, pater! Vi er syndere, redd oss!