Seså, Lucy. Jag vet att de kliar, men du får inte frysa fingrarna av dig.
88:or, skär rätt igenom pudersnö. Kärna av ask. Du måste uppgradera.
- Så han ville inte komma? - Hans jobb är som hans andra kvinna.
Okej, samla ihop er. Dags för ett Quincannonfamiljefoto.
- Säg omelett! - Omelett!
Det där blev en bild att ha i fotoalbumet.
- Ta inte av dig vantarna. - Okej, farmor.
Hallå, fader... Det har hänt nåt hemskt. Ni måste se det med egna ögon.
- Herr Quincannon, det är mitt i natten. - Kom nu med en gång!
Herr Quincannon! Herr Quincannon, är ni där?
- Herregud, vad har ni gjort? - Utfört ett experiment.
- Tyvärr är resultaten inte goda. - Vad har ni gjort?
De har ljugit för oss. Hela tiden, lögner.
Odin, du har drabbats av en fruktansvärd förlust.
Hela din familj är utplånad.
- Låt Gud hjälpa dig. - Javisst, lysande.
Gud och ni kan hjälpa mig med en fråga jag brottats med natten lång.
Vilken av dem är min dotter, och vilken är kon?
Precis. Det är ingen skillnad. Allt är kött!
Jag har letat, och det finns ingen ande, ingen själ. Ingenting.
- Odin... - Ni måste berätta det för folk.
Ni måste ställa er upp i kyrkan och förneka honom.
Ni måste ropa och skrika. Ni måste låta dem veta.
- Ni måste förneka honom! - Nu räcker det.
- John Custer! - Kom nu.
Förneka honom!
Released on www.DanishBits.org
Stanna, fader!
Han bröt armen på mig!
Ja, då får vi alltså börja om.
- Vad sa han, vad hände? - Han bara dök upp.
Han tog Norms basebollträ. Dougie sköt några skott, men han är snabb.
Nej, nej. Jag menar vad som hände. Vad sa han?
Ingenting. Han bara spöade skiten ur oss.
Var fan är era vapen?
Kom igen, Gud.
Hämta tillbaka honom. Jag ska aldrig mer använda det, okej?
Jag lovar. Du behöver bara hämta...
Kom igen. Sådär.
Sådär. Kom igen.
Jag har dig.
Fader!
Du är tillbaka.
Du är tillbaka. Du är tillbaka.
Är det verkligen ni?
Eller luras de igen?
De gör sånt.
De försöker lura en.
Såja, ta och sätt dig ned.
- Vill du ha vatten? - Ja, jag är rätt törstig.
Ta det lugnt. Sitt kvar.
- Din pappa har varit orolig för dig. - Måste du ringa honom med en gång?
Jag är verkligen törstig.
Här borta.
- Mer? - Tre glas duger bra.
- Vad hände? - Vad menar ni?
Jag menar... Vad hände?
- Hur kom du ut? - Ni kallade på mig.
Er röstgrej kallade på mig, så jag...
Jag började bara gräva mig upp.
Grävde du dig ur helvetet med bara händerna?
Det är inte så långt.
Hur är det?
Mycket folk.
- Så du kunde se andra... - Kan vi...
Jo, kan vi låta bli att prata om det här?
Vi kan prata om vad du vill Först måste vi ringa din pappa.
Lyssna nu. Packhuset kommer att vara där borta.
För kyl, styckning och urbening. Fållorna där borta.
Jag kom på en ny sorts matsal, med olika mat från olika ställen.
- Som ett restaurangtorg, sir? - Vad fan är det?
Ett ställe med flera olika restauranger i ett.
Just det, ett restaurangtorg!
Mexikanskt, tex mex, asiatiskt, ni väljer själva varje dag.
Men det blir ingen sushi, inga chimichangas, pizzor eller nåt-
- förrän ni marscherar upp dit och släpar ut prästen ur min kyrka!
Bra, sheriffen. Vi väntar här på er.
Han är på väg.
Innan han kommer vill jag bara säga...
Du hade rätt, Eugene.
Det som hände mellan dig och Tracy Loach...
Det ska Gud döma, inte jag.
Den här kraften jag har, klart att det är fusk.
Folk vill välja.
Jo. Du hade rätt om det med.
Jodu, jag har ställt till det ordentligt. Eller hur?
Jag fick veta att det skulle bli konsekvenser.
Och här kommer de.
Jag borde nog lämna tillbaka det.
- Till killarna på motellet, menar ni? - Jag kan inte ta ansvar för det.
Det har jag i alla fall insett.
Vet ni... Jag skulle gärna vilja ha lite mer vatten, faktiskt.
Jag är bara väldigt törstig.
Jag berättade aldrig för dig om killarna på motellet.
- Jo, det gjorde ni. - Nej, det gjorde jag inte.
Nej, ni gjorde väl inte det.
Du är inte här på riktigt, eller hur, Eugene?
Är ni arg, fader?
Det är lugnt. Jag vet att vi kommer på något.
Många av dem är övergivna. Sorgligt, för det är bra hundar.
Det blir bara svårare att hitta folk som vill ha dem.
Vi gör vårt bästa. Ibland tar jag dem själv.
Men jag kan inte göra allt.
- Hej på dig, gubben. - Han heter Brewski.
Jag tar honom.
Mamma! Miles är här!
Vänta. Vi kollar om mjölken har gått ut.
- Vad är det? - Jag ville bara kolla hur det var.
- Det är bra. - Okej. Kyrkan var ju viktig för dig.
- Vad är det med kyrkan? - Vet du inte?
De ska riva den.
Prästen gav den till herr Quincannon. Eller, han skulle göra det.
- Gav han bort den? - De hade en muntlig överenskommelse.
- Slog de vad? - En muntlig överenskommelse.
Det är ovanligt, men det är bindande.
Herr Quincannon bad mig kolla det, och mycket riktigt.
Det finns stadslagar som går tillbaka till 1800-talet.
- Vad letar du efter? - Gymnastikskor.
Vid fönstret. Jag tvättade och ställde dem på tork.
Tvättade du mina gymnastikskor?
- Så du åker till kyrkan? - Jepp.
- Det är nog ingen bra idé. - Jag åker ändå.
- Jag kan köra dig. - Jag kan för fan köra bil, Miles!
- Kör du ungarna till skolan? - Lita på det.
Så är mjölken färsk?
Det är den.
- Det där är vanhelgande. - Det är min djävla kyrka.
Ducka!
Prästen är inte bara bra på att slåss, utan på att skjuta med.
Fan!
Vi sticker!
Bill, vad gör du?
Restaurangtorg! Restaurangtorg!
Vad fan gör ni, grabbar?
Varför kutar ni? Är ni fjollor?
Tillbaka med er! Det är varningsskott.
Han är ju präst Han kommer inte att skada nån!
- Var är Clive? - Där är han.
- Allt väl, Clive? - Inte direkt.
Prästen sköt av mig kuken. Ser ni?
Otroligt skott. Den bara åkte av.
Det är ingen fara. Det gör inte särskilt ont alls, faktiskt.
Jag kan tänka mig att det gör bra ont om en stund. Men just nu är det lugnt.
Herregud...
- med kuken avskjuten... - Vad fasiken händer här?
- Prästen har blivit tokig till slut. - Vad?
- Han ringde, sa att han hade min grabb. - Din grabb? Han med...
- Vad då? - Du vet, rövnyllet.
Solkräm och en macka. Vi blir nog kvar ett tag.
Jo, ring en ambulans åt Clive. Han kommer att göra honom nervös.
Kolla, den ser ut som om den vilar.
- Sa prästen nåt? Vill han ha nåt? - Ta hit agenterna!
Asiaterna? Nån som vet vem fan han pratar om?
Jag vet.
Kom in.
Det kan vi inte, om du minns.
Kom in!
Det här känns bättre. Låt proffsen sköta det.
Sen vill jag inte att Eugene hamnar mitt i skottlossningen.
Du milde... De här senaste dagarna...
Jag och Eugene har inte haft det lätt. Men jag klarar mig inte utan honom.
Du skulle komma på nåt.
Med senap? Jag ser den. Tack, fröken Oatlash.
Hur blev det så här? Bortsett från Custers mentala tillstånd-
- så är att ta kyrkomark... Den där kyrkan är helig mark.
Nej, den där kyrkan är bara trä, målarfärg och lite färgat glas.
Det är en lögn, och jag tänker riva den helt och hållet. Mala ned den.
"Helig mark"... Vilket skitsnack.
- Det var en olycka. - Ja.
- Jag borde ha lyssnat. - Just det.
Men det gjorde jag inte. Kan ni hjälpa oss?
Vad då "oss"? Vem mer känner till det här?
Tjena, grabbar.
- Det är visst bara du som är knäpp. - Ingen. Bara jag. Jag undrade.
Går det att hämta tillbaka någon från helvetet?
- Nej. - Ja.
- Det är svårt. - Farligt.
- Men möjligt. - Lyssna nu, ingen lämnar helvetet.
Inte förrän vi får det som vi kommit för att få.
Håll ut, Clive. Du är snart på fötter.
Just det, här har du din penis.
- Har du sett tillräckligt? - Jesse försvarar bara sin mark.
Om några försökte ta mitt hem skulle jag också skjuta. Det här är sjukt.
- Det kan inte vara lagligt. - Det är ju det.
Men ibland är lagligheten mindre viktig än vad som är rätt att göra.
Låt mig fråga dig en sak. Hur många barn är det i Tommys klass?
- Vad? - Trettioåtta ungar i ett klassrum.
På grund av sjunkande skatteintäkter. Och det blir bara värre.
Nästa år är det över 40, och när Alice börjar, vem vet om skolan ens finns då?
Det herr Quincannon ska bygga här kommer att förändra det.
Och jag tänker hjälpa honom.
Ibland får man göra uppoffringar-
- för samhällets bästa. Sån är verkligheten.
Jesse Custer är en brottsling. Vi misstänkte alla det, men...
Idag har vi fått bevis.
Den gode prästen där i sin lilla kyrka, det är fantasin.
Fantasi eller verklighet.
Förr eller senare är vi alla tvungna att välja.
Ni har förresten slut på mjölk.
Ska ni sjunga det ur mig?
- Det här är underligt. - Den här kraften, den valde mig.
- Och många andra. - Vad hände med dem?
- De exploderade. - Varför inte jag?
Vet inte.
Just det. Vad är det mer vi inte vet?
- Det vet vi inte. - Det här är galet.
Hur hände det? Undrar ni inte?
- Nej! - Ligg ned.
Ingen förstår Guds plan till en början. Profeterna hade först ingen aning.
Kanske vill Gud att jag har det här?
Kanske vill han att jag ska hjälpa folk och göra gott.
- Jag har bara frågor. - Fader, vi har en fråga till er.
Genesis, den starkaste kraften någonsin, ni har haft den länge-
-precis på tungan.
Och vad har ni gjort för gott med den?
Ligg ned nu.
- Tror du de skjuter mer? - Jag hoppas det.
Nu räcker det.
Lystring!
Vi ska ge gubbarna där inne ett par ögonblick till att förhandla.
Sen angriper vi en sista gång.
Bara så att ni vet, så blir det ett nattangrepp.
På öppen mark, mot en mästerskytt i höjdposition.
Så, ja... drick mycket vatten.
Slappna av, grabbar. Jag skojade. Vatten gör inte minsta skillnad alls.
Den här gången ska en grupp angripa norrifrån.
Dem av er som har slagvapen, det vill säga-
- basebollträn, hammare, skiftnycklar, knöl- och andra påkar-
- kommer att vara i frontlinjen. Ni ska inte känna er som mänskliga sköldar.
Fast ni är ju människor och kommer att vara en sorts sköldar.
Vågor av femton män i taget kommer att skickas ut varje minut.
Vilket kan förändras om jag vill.
Vår framgång hänger på numeriskt överläge.
Så om någon blir skadad, stanna inte för att trösta eller rädda honom.
Ju fler aktiva mål prästen har, desto större chans att övermanna honom-
-med vår ansiktslösa massa.
Nu menar jag inte "ansiktslösa" nedlåtande.
Men det kommer trots allt att ske nattetid.
- Se på honom. - Honom får man hålla ögonen på.
När ni hör stridsropet ska ni alla rusa framåt och försöka...
- Han kämpar emot. - Nej.
Jo, det gör du.
Fader, lyssna...
Ni är bara ett dammkorn på väg genom skapelsens härlighet. Släpp ut det.
- Gör er redo - Det lär göra ont.
Okej. En, två...
Bra.
- Fy dig! - Nej.
Då så. Jag tar presenningen, så tar du speldosan.
- Var det allt? - Ja.
- Och nu? - Nu går vi.
- Efter att ni får Eugene ur helvetet? - Vem är Eugene?
Grabben jag skickade. Sheriffens son.
- Just det, ja. - De sa att det var möjligt.
- Ni sa att det var möjligt. - Vi kollar upp det.
Nej, det duger inte. Ni måste hjälpa mig!
- Nej. Vi skulle försöka. - Vi sa inte ens det.
- Ni skulle få Genesis och hjälpa... - Det var till att börja med inte ert.
- Och ni fick svarta piller av oss. - Vad är ni för sorts änglar?
Jag behöver hjälp. Eugene behöver hjälp.
En grabb ruttnar i helvetet på grund av ett misstag. Hur kan det ske?
- Vi sa ju att vi inte vet. - Berätta då vem som vet!
- Fan. - Djävlar.
Ja, så var det med det.
Vänta.
- Nej. - Alternativ två, då.
- Just det. - Nej, gå inte.
Jag vet inte varför det hände. Snälla!
Försök igen. Sjung för det och försök igen
Det är slut, fader. Inga fler försök.
Okej. Låt mig tänka.
Jag kommer på något. Eller hur?
Eugene?
Eugene!
Reträtt! Reträtt!
Var det allt? Då så.
Släpp pistolen, Donnie.
Donnie, tvinga mig inte att använda den.
Släpp pistolen!
- Vad? - Donnie, vad har du gjort?
Vad sa ni, fader?
Vad?
Gör det, Donnie.
- Vi har bägge förtjänat det. - Vad?
Jag sa "gör det", din dumma fan.
Travis, Bowie och de andra som försvarade Alamo 1836...
Stora män, stora texasbor. Hjältar, allihop.
Men det alla glömmer och aldrig vill prata om i slutänden-
-är att de förlorade.
För att lägga till måste man dra ifrån.
Tack, Donnie.
Strunt samma.
Jag förstår bara inte vad som hände. Jag sa ju åt dig att tjäna Gud, Odin.
Det gör jag. Innerligt.
Vad är det för Gud som vill riva en kyrka?
- Köttets gud, såklart. - Köttets... gud?
Guden för det som är påtagligt och sant. Köttets gud.
Jaha. Jag förstår.
- Tycker du att det är roligt? - Nej då.
- Det är vansinnigt. - Vet ni vad det är som är vansinnigt?
Vad som är helt fullständigt galet?
Att följa en gud som är tyst. Det är vansinnigt.
Jag instämmer.
Ge mig en söndag till.
Varför i hela fridens namn skulle jag göra det?
Jag har ju sagt att jag vill låta Gud avgöra. Det har jag inte kunnat.
Jag har misslyckats. Det här stället är i sämre skick än när jag kom hit.
Så nästa söndag ska jag ta Gud till stan.
Ta hit honom till den här kyrkan.
Och han ska tala till oss, föra fram sitt ord.
Han ska tala och besvara alla våra frågor.
Och tycker vi inte om hans svar...
så förnekar jag den jäveln på plats.
Är du en duktig Brewski? Du är en duktig Brewski.
Du är världens bästa Brewski. Ja, det är du.
Just det.
Ingen tvekan om saken.
Fan ta dig, Jesse Custer.
Schakaler.
Rädda oss, fader! Vi är syndare, rädda oss!