Précédemment...
On a tous une affaire qui nous hante. Moi, c'est celle-là.
Je veux savoir...
qui a torturé ma sœur.
T'es un homme mort, putain !
Tu as une haleine d'ivrogne.
Armé et bourré, ça présage rien de bon.
T'as failli tuer un gamin !
- Tu picoles beaucoup ? - Pas assez.
Je veux pas t'enterrer dans six mois.
Ça fait quoi ?
Disons que ça pourrait...
activer et désactiver presque tout ce que je veux.
Brady, je m'inquiète surtout pour toi.
Tu es... bizarre. Parfois,
tu as des réactions bizarres.
Bordel de merde ! Aïe !
Une lettre de mon nouveau copain. Par la poste.
Pour me contacter, tapez : "Sous le parapluie bleu de Debbie."
Prêt à jouer, enculé ?
BONJOUR OHIO
Oh, oui !
Maman ?
Attends. Brady ! Brady, mon chéri...
Non... Remonte te coucher. Remonte.
Arrête.
C'est pas pour les enfants. D'accord, chéri ?
Casse-toi, petit merdeux.
Sois gentil. Va te coucher. Maman fait un truc en privé.
Remonte sagement.
C'est bon !
Oh, oui !
Bonjour, l'Ohio. Ici, John Moore.
Et Amanda Collins. Ce matin, dans notre émission,
on fera un point sur le procès en cours,
la circulation et la météo.
Mais d'abord, un premier reportage.
Votre chien vous obéit-il au doigt et à œil, à la maison ?
Moi, j'ai un problème. Peut-être plus avec ma femme
qu'avec mon chien ! Mais en attendant,
notre berger allemand prend trop ses aises.
Il monte sur le canapé...
Viens t'asseoir !
Je suis bien.
Faut jamais manger debout.
Lui est ravi quand je rentre. Il remue la queue.
Il se fiche de savoir où j'étais et si je rentre tard.
Votre femme vous fait moins la fête ?
Elle m'apprécie bien plus
en fin de semaine, quand j'ai eu ma paye.
Plus sérieusement,
voici notre reportage.
Si vous avez un de ces chiens-là,
écoutez nos conseils d'expert.
Moi, je sais faire que...
Des fois, ça marche, mais pas toujours !
Viens voir ça.
Putain de merde.
Bâchez-moi ça avant que tout s'efface !
Ça arrive !
Elle est immatriculée au nom
de Mme Olivia Trelawney, 1127 Ashley Way,
Appartement 19C. C'est à Sugar Heights.
- Son téléphone ? - Je peux le chercher.
Airbags intacts.
Il les a désactivés.
C'était prémédité.
Et bien organisé. T'as senti l'odeur ?
Il a dû utiliser des litres de Javel.
La Police scientifique va s'en donner à cœur joie.
Sympa.
J'étais quasi mourant à l'hôpital et vous avez pas été foutus de venir.
Est-ce que vous vous êtes inquiétés pour moi une seule seconde ?
Excuse-nous.
Je fais de la rééducation maxillaire.
Lésion nerveuse. Je dois sucer ça 4 h par jour.
Eux sont allés te voir ?
Ils sont à mi-temps.
Nous deux, à plein temps, on a pensé que tu préférerais
qu'on garde la boutique.
T'aurais pas tripoté mon ordi ?
Quoi ?
Il marchait très bien avant de m'exploser à la gueule.
T'as des idées tordues, Robi. Franchement, ça frise la cruauté.
Tu me prends pour un monstre ?
Pardon. Désolée.
Je me targue toujours
d'être la ponctualité même,
mais je n'y arrive jamais.
Vous êtes en deuil ?
Pardon ?
Un retraité en cravate, ça me fait tout de suite
penser à un enterrement.
La cravate indique juste que je suis sur une affaire.
Notre affaire.
- On s'installe ? - Je suis allée au garde-meuble.
J'ai découvert que le tueur avait écrit à Olivia.
Et pas qu'une seule lettre, d'ailleurs.
- Ça vous va ? - Oui.
Tout automobiliste qui fauche sciemment des piétons innocents
est un fou furieux, mais...
lui est bien pire que ça.
"Chère Olivia Trelawney,
c'est moi qui ai volé votre Mercedes.
On me traite de monstre, mais sachez
que je suis aussi un être humain."
Ah bon ? Soit.
"Petit, j'ai connu la violence physique et sexuelle.
À l'école, j'étais martyrisé
et ridiculisé, par les enfants comme par les profs.
Moi, je n'étais pas méchant, Mme Trelawney.
J'essayais juste de grandir en évitant les humiliations.
En vain, hélas.
J'ai un boulot mal payé
et on peut qualifier ma vie de médiocre et banale.
Du coup, j'ai fini par avoir la haine.
J'ai voulu me venger du monde et lui prouver que j'existais."
"Un jour, j'ai agi sur un coup de tête.
Je n'en pouvais plus, alors..."
Foutaises. Il avait tout prémédité.
Continuez à lire.
"J'ai fait ce que j'ai fait.
Je revois encore la voiture percutant avec fracas
tous ces gens.
Et j'entends toujours leurs cris.
Ce terrible sentiment de culpabilité
me ramène toujours à vous.
Vous aussi devez culpabiliser.
Si vous n'aviez pas laissé vos clés sur le contact...
Tellement de si...
Si je n'avais pas été insomniaque cette nuit-là..."
"Si vous aviez verrouillé votre voiture,
rien de tout ça ne serait arrivé,
et ces innocents seraient en vie.
Sachez bien que je comprends votre douleur."
Il se la joue empathique, cet enfoiré.
"Nous seuls pouvons nous comprendre."
"Sans nous deux, tous ces innocents seraient toujours vivants.
Aussi fou que ça puisse paraître,
vous êtes désormais ma seule raison de vivre."
Il la travaillait au corps.
"Car vous seule savez ce que c'est, de vivre un enfer.
Cordialement, Monsieur Mercedes."
Une mise à l'épreuve ?
Tu rigoles ? Pas chez nous.
Un avertissement. Après, ce sera la porte.
Brady,
on gère tout, ici.
Les dépannages, l'accueil des clients...
Robi est nul en informatique.
Ce qu'il aime, c'est nous prendre pour ses larbins.
Qu'est-ce que t'as ?
Une migraine, c'est le stress.
À cause de Robi ! Dénonçons-le à la médecine du travail.
Tiens, j'ai une idée.
Il veut de l'initiative ?
On va lui dire que, pendant sa pause,
on a créé un service des RH
qui va lui taper sur les doigts.
Putain, qui est en caisse ?
T'as pas vu ? J'ai laissé un mot.
"Servez-vous."
- Paulie est là-bas. Avec Tayles. - Ces débiles ?
À la caisse, faut les surveiller. Zou.
Je suis en pause, là.
- Pas toi. - J'en ai pour une minute.
Il a la migraine à cause de toi.
Tu fais l'objet d'une enquête à la DRH.
La quoi ?
Et ta tenue de marin ?
Tu vends toujours tes glaces ?
Seulement sur mon temps libre.
- Tu deales ou quoi ? - Ta gueule !
Pardon ?
Je deale pas.
Qui achète des glaces le midi ?
C'était un anniversaire. Je deale pas, pauvre...
J'en ai jusque-là de vous deux.
Merde.
Ça va, t'es sûr ?
Oui, c'est juste une migraine.
Rentre chez toi.
T'as le droit de te faire porter pâle.
Rentre, va.
Je m'occupe de Robi.
Merci.
À chaque lettre, il monte d'un cran dans le pathos.
Il prétend culpabiliser, mais en fait, il fait tout pour...
- La faire craquer, elle. - C'est ça.
Toujours est-il...
que désormais, on dispose d'une preuve tangible.
C'est ce que la police recherche.
Je flaire d'assez loin l'indifférence,
et je vous promets que la police s'en branle.
Ça sera enterré au fond d'un dossier poussiéreux.
Si je n'en informe pas les autorités,
je risque d'être inculpé pour dissimulation de preuve.
Et de perdre le droit de vote.
Pour tout dire, j'ai fait quelques recherches,
et j'ai trouvé qu'un détective privé se faisait environ...
5 000 dollars la semaine. Je peux vous faire un chèque illico
pour officialiser la chose.
Tous nos échanges et nos conversations
tomberont alors sous le secret professionnel.
Mlle Patterson, avant d'encaisser le moindre chèque,
je compte bien
montrer ceci à la police.
On verra pour la suite. D'accord ?
Les nouvelles vont vite. Qui t'a prévenu ?
Quoi ? Je sais que dalle !
T'es sérieux ?
On l'a chopé, Bill !
Qui ça ?
T'es vraiment pas au jus, alors. Donnie Davis.
Il a pas fait qu'assassiner sa femme,
c'est Turnpike Joe, le tueur de putes !
On a gagné le gros lot !
C'est... formidable.
Modère ton enthousiasme !
Non, c'est super. Vraiment.
Je peux te parler ?
Oui, viens par là.
Les lettres que j'ai reçues. Celles qui l'ont poussée au suicide.
Y a des détails connus du tueur seul. C'est pas un canular.
Bill, beau boulot. On prend la relève.
C'est perso.
Izzy est sur l'affaire avec moi.
- Ah bon ? - Salut, Bill.
Bill a reçu des lettres qu'il pense liées au...
Tueur à la Mercedes.
"Ah ah" ? C'est tout ?
Vous les lisez pas ? Elles sont de lui !
Qu'en sais-tu ? Et me parle pas de ton instinct.
Ce couplet passe-partout sur les abus sexuels,
ça ne peut venir que de lui ?
Et quid de l'intégrité de cette lettre ?
Combien de gens l'ont touchée ?
Enfin, je suis dans ton camp !
Non, tu l'es plus. T'es à la retraite.
Mais bravo. On va éplucher ça.
Avec le psy et tous les autres experts.
- 93 ou 94 ? - 94.
Je vais relever les empreintes.
Une fois éliminées les nôtres, celles d'Olivia, de sa sœur,
de sa femme de ménage, de sa mère et des voisins,
- je chercherai les siennes. - Quand ?
Quand on aura auditionné Donnie Davis.
Qu'on aura inculpé et cuisiné ce M. Davis,
rédigé nos rapports
et peut-être, éventuellement, pioncé quatre heures.
Là, on contactera le psy qui conclura peut-être
que ces lettres ressemblent aux 700 autres
qu'on a déjà reçues, dont deux de Gstaad,
signées du tueur à la Mercedes. Ça te convient, Bill ?
Tu te prends pour qui, ducon ?
- Je te permets pas. - Ça t'amuse ?
Tu crois que j'invente des conneries pour passer le temps ?
C'est notre homme. C'est lui ! Sinon je serais pas là.
Pourquoi t'en es sûr ?
Y a pas que les lettres, Pete.
Il communique avec moi sur mon ordi.
Votre PC vous parle ?
Mais non. C'est lui qui me parle
via mon PC, mon ordi, ou ce que vous voulez.
J'ai vu une vidéo du City Center,
filmée depuis la voiture. Un petit bout, mais c'est une preuve.
Attends, attends...
- Tu as une vidéo du massacre ? - Oui !
Enfin, non... En fait...
il me l'avait envoyée, mais elle a disparu.
Elle a disparu ?
Il utilise un site spécial.
- "Sous le parapluie bleu..." - Respire.
Bon... écoute.
On examinera les éléments qui se sont pas volatilisés.
D'ici là, rentre chez toi.
Et repense à ce que je t'ai dit l'autre jour.
Parce que j'ai vraiment pas envie de me répéter.
Bill !
Pete vous soutient. Pas besoin de vous le dire.
Mais vous le faites quand même.
Sans lui, vous auriez giclé six mois plus tôt.
Vous buvez,
vous êtes obsédé par le massacre. Et ça s'arrange pas.
Faut vous faire soigner.
Je vous emmerde. Et Pete aussi, s'il pense pareil.
Dommage. Vous méritiez mieux.
Un problème ?
Oui, vous êtes trop cons pour faire gaffe en traversant.
Le syndicat se plaint des risques de ce métier.
Faudrait déjà qu'il y ait moins d'abrutis !
Et si on vous arrêtait ?
Pour quel motif, putain ?
Freinage intempestif ?
Vous gênez pas. Arrêtez-moi, foutez-moi au trou.
Et dites à Pete que vous avez ramassé un clodo.
Allez, du balai.
On se casse. Viens.
Vous jouez à m'ignorer ou quoi !
Vous me bouclez pas ? J'agresse mon véhicule.
Poussez pas.
Jérôme.
Tu avais promis de m'aider.
Oui, oui. Dès que j'ai fini mon taf.
Tu bosses tout le temps ! Et mes affiches ?
Je viens, j'arrive.
Le gala est dans trois semaines !
Faut les faire. Moi aussi, je dois bosser.
Non, lui file pas ça à manger !
Le chocolat, ça peut tuer un chien.
- Ah bon ? - Eh oui.
Odie, excuse-moi, mon beau. Ça va ?
Tu viens m'aider, oui ou non ?
Oui, mais laisse-moi terminer ça,
S'il te plaît, Barbara.
Laisse tomber. C'est toujours "plus tard".
Viens, Odell, on y va.
- Ça va, fiston ? - Salut, papa.
Tu bosses sur quoi ?
Je fais des recherches pour M. Hodges.
Ah oui ? Sur quoi ?
Je sais pas exactement.
Un dingue qu'il a pas pu coincer quand il était flic, je crois.
Pardon ?
Autrement dit, il t'a recruté pour traquer un criminel ?
Tout de suite les grands mots.
Et merde.
Bonjour, Willie. Ça va, ce matin ?
Willie !
J'ai une surprise. Ferme les yeux.
C'est Willie le clown.
Commençons par dessiner Mimosa.
C'est comme Popeye. Un C, un deuxième C,
un 3e à l'envers, un 4e à l'envers, plus bas...
une petite bouche...
Gerry !
Et voici...
Mimosa !
Avec de la pratique, ça devient facile.
Beaucoup de pratique. Un C, un autre C...
un C à l'envers, une bouche.
Maman !
Gerry ? Oh, non !
Gerry, tu peux parler ?
Dis quelque chose !
C'est pas vrai !
Appelle les secours ! Le 911 !
Vite !
Et voici. Faudra régler ton ardoise, ce soir !
Mesdemoiselles.
- Tu as reçu mes photos ? - Non.
Envoie-les-moi.
S'il vous plaît, barman !
On délire un peu,
mais rien de méchant.
S'il vous plaît !
- Sans déc ? - Eh oui !
J'étais là : "Quoi ?"
Vous désirez ?
La même chose.
C'était quoi ?
Un Midleton.
- Faut ce qu'il faut. - Tu as vu K-Dog, là-bas ?
Il fait sa purification spirituelle. Tu savais pas ?
J'ignorais. J'aimerais bien, moi aussi.
Un Bushmills ?
Non, un Midleton. Midleton !
- Merci. - Pas de problème.
Ça veut dire quoi ?
Ça veut dire "pas de problème".
J'ai bien compris que tu voyais aucun problème
à me servir un whiskey à un prix exorbitant.
Prix exorbitant qui te permet d'avoir un salaire, un appart,
et d'aller sur Tweet bite, Face de bouc,
Fesse-book ou autre.
La réponse normale à mon "merci", c'est pas "pas de problème".
C'est... c'est plutôt...
"Je vous en prie", voire "avec plaisir".
Avec quoi ?
"Pas de problème", ça sous-entend
que servir sa commande à un client pourrait poser problème.
Ça doit pas poser de problème, sauf si tu cherches la merde.
Monsieur, si vous continuez ce comportement inapproprié...
Il est pas inapproprié, je me comporte comme un enculé.
Toi, tu serais plutôt du genre petit con.
On disait pas "inapproprié" à mon époque.
On disait : "Oui, monsieur", "Non, madame",
ou "Je vous en prie".
On aidait ses voisins, on était galants !
Rien n'a plus la même valeur !
On avait des principes, et ça comptait !
Le savoir-vivre, ça comptait !
Faire bien son boulot, putain... ça comptait !
J'appelle les flics.
Appelle les flics, ils viendront pas.
T'as pas compris ?
On est tout seuls, même s'ils disent l'inverse
pour qu'on fasse pas de vagues.
Mais la triste vérité, bordel, c'est qu'ils...
se contentent de...
surélever et de renforcer leurs murs,
en nous laissant nous noyer
dans cette marée de merde.
En route, Bill.
Putain, mais qui t'a sonné, toi ?
Allez, c'est l'heure.
Bill.
Pour toi.
Pas de problème.
- Ma voiture est par là. - Tu la prendras pas.
T'as pas écouté un seul putain de mot de ce que je t'ai dit.
Si, et ça m'a donné soif. Je pensais y réfléchir, éméché.
Tu te crois le premier flic à vivre ça ?
Un retraité n'est pas bon à jeter !
Par contre, un sale ivrogne, oui. Je vais pas...
Et un sale flic en activité qui voit que dalle, dit que dalle ?
- Laisse-moi parler ! - Va chier.
Cette affaire a foutu ta vie en l'air.
Elle t'a coûté ton boulot. Tu as perdu les pédales.
Que ce soit la gnôle, la dépression, tu contrôles plus rien !
Justement, j'ai envie de gerber
et tu te trouves potentiellement dans la trajectoire du vomi.
Quand tu vas laisser tomber ?
Cette affaire ? Quand j'aurai pincé le type !
Toi ? Je crois que c'est déjà fait !
Putain !
Voulez-vous lire le message ?
Cliquer ici.
C'est parti.
Comment ça va, vous ? Je vous reconnais !
C'est toujours l'entente cordiale avec votre maillot
malgré deux grossesses ?
J'aime pas les essayages. Mais grâce à la gym, j'essaie...
J'essaie...
Bonjour, lieutenant.
Vous avez donc survécu.
Même si le flingue doit commencer à vous faire de l'œil.
Vous disiez vouloir jouer.
Les vieux cons obèses, ça joue à quoi ?
Et si on faisait comme si vous étiez toujours flic ?
Vous trouvez de nouveaux indices ?
Ou vous brassez de l'air comme un vieux débris
qui l'a dans le cul ?
Là, c'est moi qui vous ai dans le cul.
Et je prends mon pied, chéri !
Bouge un peu,
tortille-toi.
Oui, mon grand. Comme ça, vas-y !
Mais t'es une bête !
Avec la langue. Plus profond !
La vache !
Putain, ça fait drôle.
Nom de Dieu... Ida ?
Trop bon !
Je suis pas d'humeur, Ida !
Qui est là ?
M. Hodges ? Lawrence Robinson, le père de Jérôme.
On s'est déjà rencontrés.
- Comment allez-vous ? - Pas terrible.
Vous attendiez quelqu'un ?
- On sait jamais. Entrez. - Ce sera pas nécessaire.
Jérôme m'a raconté qu'il vous aidait à traquer un criminel en fuite.
Non, pas du tout.
Il me donne juste un coup de main en informatique.
Vous semblez contrarié.
Mon fils...
a d'excellentes notes à l'école.
Il fait pas de conneries, il a un putain d'avenir.
Il est épatant, ce gamin.
Un miracle, vu ma trouille à devenir père.
Pour vous la faire courte,
je me suis cassé le cul pour qu'il ait toutes ses chances.
"Fais pas tout foirer", c'était mon mantra.
Et puis, j'ai eu une révélation.
Y a pas que moi qui peux bousiller Jérôme.
Ça peut être n'importe qui. Un prof, un copain...
une fille.
Le monde est rempli de fouteurs de merde.
Donc, je suis venu vous poser une question.
Est-ce que ce sera vous ?
Je tâcherai de pas bousiller votre fils.
J'ai su ce que vous avez fait, l'autre soir.
Avec un flingue, dans le jardin.
Ce qui m'inquiète, c'est que vous n'allez pas bien.
- Qui va bien ? - Vous trouvez ça drôle ?
Non, monsieur.
Jamais je mettrai Jérôme en danger.
C'est un bon garçon. Je l'apprécie beaucoup.
Mais bon... j'ai bien reçu le message.
Merci.
Bonne fin de soirée.
"À qui de droit.
J'aurais aimé vous surnommer
M. Mercedes, mais la fête est finie.
Il y a eu du nouveau.
Je suis ravi de vous annoncer
qu'à environ 11 h du matin, aujourd'hui,
le véritable tueur à la Mercedes
a été placé en détention. L'information
est toujours confidentielle, en attente d'une confirmation.
Mais étant donné nos relations privilégiées,
je vous la livre en avant-première."
Drôle. Très drôle.
"Le tueur se nomme Donald Davis.
La conférence de presse va évoquer les meurtres attribués à Turnpike Joe,
mais en aucun cas ses aveux concernant
le massacre au Salon de l'emploi.
Or sa culpabilité ne fait aucun doute.
Il détient des infos que seul le tueur peut connaître.
L'affaire sera classée à la fin de la semaine,
ce qui fera alors de vous ce que j'ai toujours soupçonné :
un escroc, un imposteur.
Un moins que rien.
Pour vous, c'était une perte d'énergie,
et pour moi, de temps.
Laissez-moi profiter de ma retraite, et passez à autre chose.
Bonne nuit, monsieur Moins-que-rien."
Sale enculé.
Pauvre connard
de gros porc
d'enculé de ta race !
Cet enculé
se fout de ma gueule.
Comme elle souffrait un peu,
on lui a donné un sédatif. Elle va dormir.
On attendra.
On peut aussi revenir une autre fois.
On peut aussi attendre.
Elle a l'air si frêle.
Olivia prenait bien soin d'elle.
Elle a tellement décliné depuis...
On attend dans le couloir ?
Qu'y a-t-il ?
Rien.
J'ai un trouble. Pas diagnostiqué, mais...
Quand je vois des morts,
je manque de tourner de l'œil. Merci.
Même si votre mère n'est pas morte, on jurerait le contraire.
Une des conséquences de cette fameuse nuit.
Tous ces morts... Un vrai carnage.
Je peux même pas imaginer.
Votre sœur vous en a parlé ? De la culpabilité ?
À moi, non.
D'ailleurs, je suis pas sûre qu'elle culpabilisait tant que ça.
Elle se sentait surtout accablée,
à la fin... Pointée du doigt.
Mais je crois pas qu'elle culpabilisait.
Un type lui avait volé sa voiture.
Oui, elle a juste laissé les clés dessus...
Justement, non.
Il dit l'inverse dans ses lettres.
Peu importe. C'était pour la faire chier.
Ma sœur était bien des choses.
Et surtout honnête et méticuleuse.
Ça ne lui ressemble absolument pas,
de laisser ses clés dans sa voiture.
Elle disait que non et je la crois.
- Vous en êtes convaincue ? - À 100 %.
Pourtant...
la portière n'était pas fracturée...
Elle n'a pas laissé ses clés sur le contact.
On est en train de se chamailler ?
Je n'appréciais pas beaucoup votre sœur.
- Sa froideur... - Inutile de vous justifier.
C'est comme ça, c'est tout.
Oui, on est en train de se chamailler.
Je l'appréciais pas tellement non plus.
Je l'aimais comme une sœur. Quant à l'apprécier,
j'avais...
bien plus de mal.
Salut, patron.
Comment ça va, aujourd'hui ?
Tu sais que je hais les clebs. Surtout lui.
Dites...
J'ai fouillé le site Sous le parapluie bleu de Debbie.
Ça tient moins de l'épouvantail que... du yéti.
Du quoi ?
Un yéti, un abominable homme des neiges.
Bref, appelez ça comme vous voulez,
mais ce site est un monstre.
C'est Fort Knox. Impossible à pirater.
Et merde.
À propos, Jérôme...
Ton père est passé me voir.
Quoi ?
Il craint à raison que tout ça soit dangereux.
Ça l'est ?
Peut-être. En tout cas, ça pourrait le devenir.
On arrête de se voir.
Qui tondra la pelouse ?
Je songe à tout faire paver.
À moins que vous arrêtiez de communiquer avec cet inconnu...
vous avez besoin d'un geek.
Mais ce sera pas toi. Je suis sérieux.
Pourquoi ?
Vous me faites même pas la bise ?
Rien qu'une petite ?
Alors, un cookie glacé ?
Allez, un seul.
Merci !
Merde, alors !
Il doit dealer et savoir que vous étiez flic.
Mais bon, le sucre, c'est sûrement pire que la dope.
À plus, M. Hodges.
Pas de nouveaux messages.
Rien ?
Non, que dalle.
Ça m'étonne.
Soit il soigne sa réponse, ou bien...
Ou bien quoi ?
Ou bien c'est vraiment pas lui. Et son petit jeu est terminé.
Non.
C'est bien lui.
C'est forcément lui.
On le voudrait tellement, tous les deux.
Qu'est-ce qu'on fabrique, vous et moi ?
Pardon ? C'est-à-dire ?
On cherche pas à faire une bonne action.
On veut plutôt régler nos comptes.
Arrêter un tueur, c'est une BA.
On fait pas ça pour ça.
On n'est pas désintéressés.
On a tous les deux envie de se venger.
Y a rien de mal là-dedans.
Y a pas que l'amour qui fait tourner le monde.
Vous aimez quelqu'un, Bill ?
On change de sujet, il me semble.
Parlez-moi de votre famille.
Pourquoi quitter l'Irlande ?
Parce que j'avais envie.
J'ai pas de famille.
Et avec votre ex, que s'est-il passé ?
Différend artistique.
Et votre fille ?
Savez-vous si... Pensez-vous qu'avec un peu de chance,
votre mère ira mieux, demain ?
J'aimerais vraiment savoir ce qu'Olivia lui a dit.
En tout cas...
il serait temps d'avoir une bonne nouvelle.
On y retournera.
Bien, parfait.
Bill ?
Vous savez danser ?
Plus depuis...
depuis 197... Dans les années 70.
Il est temps de vous y remettre.
Venez !
Dansez avec moi, allez.
S'il vous plaît.
Brady ?
Mon chéri ?
Mauvaise migraine ?
Comme un étau.
Mon cœur.
Viens là, viens avec maman, mon chéri. Viens.
Viens te coucher.
Maman va arranger ça.
Sous-titres : Mathias FARRUGIA