Précédemment...
On doit trouver qui m'a kidnappé.
Je pense que c'était mon père.
Je ne t'en veux pas d'avoir retrouvé tes ailes,
ni même de les avoir à nouveau coupées.
On m'a testé, et j'ai échoué.
Je n'échouerai plus.
Alors ça, ça ne te dérangera pas.
Mais tu les as coupées.
Ces saletés ont l'air plus tenaces, cette fois-ci.
Je suis le lieutenant Marcus Pierce.
J'ai beaucoup entendu parler de vous,
j'ai hâte de travailler avec vous.
Vous êtes ce flic corrompu qui s'en est bien sorti ?
Pardon ?
On me demande des services,
et souvent, je les rends avec plaisir.
En échange de quoi ?
D'un simple service en retour, plus tard.
Une reconnaissance de dette diabolique.
Qui est le Pécheur ?
Celui qui m'a engagé pour vous kidnapper.
Il fait peur, c'est un magnat du crime.
Je le trouverai où ?
C'est lui qui vous trouve.
Par ici.
Bonjour.
Vous êtes un ange.
Toutes mes excuses.
Sachez que d'habitude, je n'ai pas de souci de déploiement prématuré.
Où en étions-nous ?
Non, gardez-les sorties.
J'adore le cosplay.
Je pourrais me déguiser en diable et le rendre sexy.
Je n'ai pas envie de coucher avec moi-même.
Pas pour l'instant, du moins.
Vous allez où ?
Faire de l'entretien.
Vous devriez partir. Maintenant.
Je vais opérer un rasage plutôt repoussant.
Tu les as coupées, non ?
Oui, mais elles ont repoussé.
Donc je les ai de nouveau coupées.
C'est comme le jeu de la taupe.
Je m'inquiète pour toi.
Tu me parles d'automutilation.
Quelqu'un m'impose ces ailes.
On m'a retiré mon visage de diable.
Je n'accepterai pas qu'on fasse de moi ce que je ne suis pas.
Tu as trouvé qui a fait ça ?
Oui.
Enfin, je me rapproche.
Il se fait appeler le Pécheur.
D'après ce que je sais, c'est un génie du crime
qui a déplacé son opération à Los Angeles.
Mais personne ne l'a rencontré,
ce qui rend la tâche de le frapper bien plus difficile.
Peut-être...
Tu es sûre de pouvoir reprendre le travail ?
Ça ne fait pas si longtemps que Maman t'a flambée.
Oui, c'était
une expérience traumatisante.
Heureusement, j'ai l'entraînement avec ce genre de choses,
et je m'en occupe.
Je ne peux rien faire pour aider ?
Si, en reparlant de toi.
Si tu insistes.
Je ne t'ai pas dit le pire.
Il n'a pas seulement recollé mes ailes et volé mon visage,
il m'a piqué mon système, aussi.
Il rend service aux gens pour qu'ils le remboursent plus tard.
Ça te dit quelque chose ?
Lucifer, tu n'as pas inventé l'idée de rendre service.
Oui, j'oubliais à qui je parlais.
Tu as dû l'inventer.
Mais ça fait longtemps que tu ne l'as pas fait.
Et le Pécheur le sait.
Je crois qu'il me nargue.
Tu crois qu'il est humain ?
Ou autre chose ?
Je ne sais pas.
Mais quoi qu'il soit, je ne reculerai devant rien pour le trouver.
- On l'a trouvé. - Qui ? Le lien manquant ?
La preuve d'une copulation entre humains et rats ?
Michael Lonzo, celui qui a poignardé
ton agresseur sous la jetée.
Ce n'est clairement pas le Pécheur.
Clairement pas.
Car je pense que quelqu'un avec un nom pareil n'existe pas.
Il avait un mobile, pas d'alibi.
Et il a avoué lors de l'interrogation. C'est lui.
Il doit travailler pour le Pécheur.
Je ne participerai pas à ce nouveau drame bizarre.
Et arrête de dire "Pécheur".
Pécheur.
Je suis fan de Nina Simone.
Moi aussi, mais...
Rien, ce n'est rien.
Vous me cachez quelque chose, inspectrice ?
Non.
Je m'en fiche. Je demandais comme ça.
Nouvelle enquête. Elle est à vous.
Merci.
Pourquoi m'avoir empêché de lui dire
qu'on va résoudre la plus grande enquête de notre vie ?
Parce que le Pécheur est une légende urbaine.
Il n'existe pas.
C'est un épouvantail dont se servent les criminels pour cacher leurs actes.
"Le Pécheur m'a forcé."
Donc il m'a aussi volé le fait
d'être accusé pour les actes des hommes.
Ça, il peut le garder.
Donc l'idée de dire à notre nouveau patron,
avec qui je trouve tout juste mon rythme,
que tu veux arrêter le lapin de Pâques, ça ne me tente pas.
Je ne compte arrêter personne.
Je veux l'attraper par le cou
pour voir ce qui se passe quand je serre.
Si tu me montres la moindre preuve
indiquant que le Pécheur existe,
je serai la première à enquêter.
Mais jusque-là,
cette affaire est close, on se concentre sur celle-là, s'il te plaît.
D'accord.
Daniel.
Il s'appelle J.D. Woodstock.
Il habite juste à côté. Les voisins disent qu'il ne faisait pas de bruit.
Sans emploi, mais on a trouvé ça sur lui.
C'est quoi, des blagues ?
Description charitable, inspecteur.
"Avocat, plutôt avorte ce cas" ?
C'est malpoli de jeter des tomates sur un cadavre ?
Un humoriste en peine, on dirait.
Je cherche à savoir s'il faisait un spectacle quelque part.
Il s'est moqué de la mauvaise personne ?
Il s'est battu avec un spectateur ?
Ça vaut le coup de chercher.
Plein d'humoristes fonctionnent à l'insulte,
et tout le monde n'aime pas être ridiculisé.
Écoutons Daniel.
Il est le plus proche de cette enquête.
- Comment ça ? - Ils se ressemblent.
Une autre âme en peine
qui montre ses côtés
les plus embarrassants à son public
pour des rires faciles.
C'est un humoriste. Je fais de l'impro. C'est différent.
L'impro, c'est plutôt : "Oui, d'ailleurs..."
Un humoriste fait des blagues...
Je regrette d'avoir lancé cette conversation.
Pardon. Tu fais de l'impro ?
Pourquoi je ne savais pas, et lui, oui ?
C'est drôle...
Parce que je le garde pour moi.
- Pourquoi ? - Salut, Ella.
Ça va ? Vous avez trouvé quoi ?
Pas d'arme du crime, mais trois cartouches.
Je fais une analyse.
Mais d'après les coups de tir,
je dirais qu'il a été torturé avant de mourir.
Félicitations, M. Woodstock.
Quelqu'un tenait assez à vos blagues pour...
Vous avez dit Woodstock ?
J.D. Woodstock ?
Oui. Vous le connaissez ?
Il a fait la une, il y a quelques jours,
en disant que Bobby Lowe a volé ses blagues.
Qui est Bobby Lowe ?
Un humoriste rival se détestant assez pour voler ces bêtises ?
Non.
Ouvrez les yeux.
J.D. a dit que le spectacle de Bobby était basé sur ses blagues.
Et qu'il pouvait le prouver.
Ce qui est impossible, car l'émission de Bobby Lowe
parle de sa vie.
Donc ce bouffon à tête géante
a volé le travail d'une vie de notre pauvre victime
et en a fait son gagne-pain ?
Maintenant, c'est une "pauvre victime".
Je sais que tu ne me crois pas,
mais je traverse quelque chose d'équivalent,
donc si je ne peux pas obtenir justice,
je vais au moins la rendre à cette pauvre âme pas drôle.
Je voulais que tu te concentres sur cette affaire,
mais attention à ce qu'on veut.
Au moins, le lieutenant n'est pas là.
Si tu continues à dire des bêtises en sa présence,
qui sait ce qu'il fera ?
Depuis quand ça m'inquiète, inspecteur ?
C'est vrai.
- Voyons voir... - Bon.
Très sournois, Daniel.
J'ai travaillé chaque blague,
bossé comme un fou pendant des mois,
et Bobby a tout volé, comme ça.
Il a créé un spectacle avec mes blagues.
Bobby, tu sais quoi ?
J'ai enfin trouvé
la preuve que tu es un imposteur.
Je vais le prouver au monde entier.
Je clique sur quelle vignette pour voir la preuve ?
Aucune. Il a posté ça la veille de sa mort.
On n'arrive pas à trouver la preuve dont il parle.
C'est pour ça qu'il a été torturé :
le tueur la cherchait pour la détruire.
Ou bien il ment.
Qui a dit ça ?
Je ne sais pas, mais je suis d'accord.
Bobby Lowe ne ferait jamais ça.
Pourquoi dites-vous ça ?
Le spectacle de Bobby est très personnel.
Authentique. Impossible à falsifier.
Ne l'écoute pas. Cet homme est clairement un voleur.
Allons l'étrangler un coup.
Je préfère plutôt lui parler.
Et on l'étrangle après. Des préliminaires, c'est toujours sympa.
Vous allez lui parler, là, maintenant ?
Oui, pourquoi ?
Je devrais venir.
Pour trouver des preuves.
Ah. S'il est innocent...
Il n'est pas innocent.
S'il est innocent, il n'y aura pas de preuves à trouver,
donc c'est mieux que vous restiez là.
Je comprends,
mais pour s'en assurer,
prélevons autant de choses que possible.
Des empreintes digitales, des cheveux, un autographe.
C'est ça.
Pour qu'on soit sûrs.
D'accord, pour être sûrs.
Ouais.
Salut.
Merci de me rencontrer, Amenadiel.
Vous avez un surnom ?
On vous appelle "Amen" ?
- Sans doute pas. - Ce serait une première.
Alors, qu'y a-t-il ?
Je voulais vous remercier.
De m'avoir sauvée.
C'est Maze qui vous a sauvée.
Et je l'ai tellement remerciée qu'elle m'évite, je pense.
Mais je ne serais pas là sans vous aussi.
Je n'ai rien fait.
À part miraculeusement ralentir le temps
pour que je ne meure pas d'hémorragie.
À part ça.
D'ailleurs, vous allez comment, vraiment ?
Je vais bien.
Vous avez récupéré vos pouvoirs.
Ça doit être super.
Pas vraiment.
Ils ne marchent plus depuis ce jour-là.
Navrée de l'apprendre.
Nul besoin. Je pense que mon père me teste encore.
Mais cette fois, Linda, je suis prêt.
Il vous teste comment ?
Vous devez combattre quelqu'un ?
Résoudre des problèmes de maths compliqués ?
Si j'ai raison,
j'ai quelque chose à faire à l'appartement, et...
Je l'évite.
Vous m'avez aidée.
Et si je vous aidais
avec ce que vous devez faire ?
- Sauf si c'est des maths. - Ce ne sont pas des maths.
Alors je peux m'en sortir.
Des ailes d'ange tranchées dans un placard.
Bien sûr. Je m'en sortirai très bien.
Mon frère irresponsable les a laissées là,
n'importe quel humain soûl pourrait les trouver.
Une preuve du divin laissée par terre
comme du linge sale.
Bizarrement,
j'imaginais qu'elles disparaissaient comme par magie quand il les coupait.
Mais ça...
C'est répugnant.
Vous savez où sont les sacs poubelle ?
Bonjour, lieutenant.
Je voulais vous parler.
Je pense qu'on est partis du mauvais pied.
Je pense qu'on est exactement sur le pied que je veux.
Je n'ai pas mauvais fond.
Je ne suis pas un flic corrompu.
Donc vous n'avez pas sorti du commissariat
une arme qui a servi pour un crime ?
Enfin... Si.
Mais ce n'était pas un meurtre, au moins ?
Eh bien... C'était...
- Je... - Arrêtez.
J'allais continuer,
mais c'est déjà trop triste pour moi.
Je suis content que vous soyez là.
Ah bon ?
Je veux toutes vos infos sur Lucifer.
Pourquoi j'aurais des infos sur lui ?
Quand il a commencé à travailler avec Decker,
vous étiez encore marié avec elle.
Vous avez dû enfreindre les règles et enquêter sur lui.
Je ne... Enfin, oui.
- C'est vrai. - Oui.
J'aimerais tout recevoir d'ici une heure.
Jolie poulette.
Excusez-moi, vous ne pouvez pas être là.
- On cherche... - Bobby Lowe !
Voilà.
Non, s'il vous plaît. Il n'aime pas les visiteurs.
Je ne peux pas me faire virer.
C'est vraiment Bobby Lowe.
- J'ai dit quoi ? - Pardon.
Pas de contact visuel, pas de Skittles verts
et pas d'invités !
Je suis l'inspectrice Chloe Decker, police de Los Angeles.
On veut vous parler du meurtre de J.D. Woodstock.
Continue.
On commence dans cinq minutes, chérie. Allez.
Il l'a appelée "chérie". C'est trop mignon.
C'est à cause de ce podcast débile ?
Vous croyez que j'ai volé des blagues ?
- Moi ? - Bien sûr que non.
J'aimerais explorer ses accusations,
en commençant par demander où vous étiez quand il est mort.
Vous savez pourquoi les gens accusent de plagiat ?
Parce que l'autre est un voleur ?
Parce qu'ils sont des ratés.
Au lieu de l'assumer, ils accusent des gens qui ont réussi, comme moi.
Comment osez-vous ?
Ils sont prêts, Bobby.
Certains ont du travail important à faire.
Comme celui de divertir l'Amérique.
Si vous voulez apprendre, asseyez-vous.
- Charmant. - Je n'y crois pas.
Il nous a invités à un enregistrement.
Vous êtes prêts à rire ?
Quoi ? Je ne vous entends pas !
Allez, je vous ai soudoyés avec des t-shirts,
j'ai raconté mes meilleures blagues.
Vous voulez quoi de plus ?
Plus de t-shirts !
On va réessayer.
- Vous êtes prêts à rire ? - J'ai eu ça !
Allez, on commence le spectacle.
Regardez-le. Le voilà.
C'était la pire journée de ma vie.
Arrête, Bobby, ce n'était sûrement pas si mal.
Elle est partie avant le dessert.
C'est la meilleure partie du repas, Bobby.
Vois les choses du bon côté, tu voulais perdre du poids.
Oui.
Je n'ai pas dit que moi, j'étais parti avant.
C'est de ça dont ce menteur arrogant est si fier ?
De quoi parle ce spectacle ?
Ce sont ses amis imaginaires.
Ils l'aident à gérer ses incertitudes.
On a tous vécu ça, non ?
Si.
Pardon. Pause.
Excusez-moi. Pardon.
Vous avez volé l'œuvre d'un mort
pour en faire ça ?
Pousse-toi, toi.
Vous faites quoi ?
Je vole votre spectacle.
Après tout, vous l'aviez déjà volé.
Allez-vous-en, Doctor Who.
Dégagez.
Doctor... Ne riez pas.
C'est pas vrai.
Tout va bien.
Qu'avez-vous à dire pour vous défendre ? Ouste, la main !
Je ne vous parlerai pas. Hors du plateau !
Très bien, ne dites rien.
Discutons avec l'un de vos amis.
Ne touchez pas aux marionnettes.
Quelqu'un travaille, ici ?
Voilà.
- Ça, c'est bien. - Posez ça.
Quoi ? Jaloux qu'un autre m'ait mis la main aux fesses ?
C'est un peu plus difficile que...
Sérieusement, posez ça.
Voilà le déclencheur. Où en étais-je ? Vous...
Pas d'inquiétudes.
C'est juste une arme cachée dans la marionnette.
Lucifer, pose ça.
Oui.
Au moins, personne n'a été blessé.
C'est de sa faute.
Vous êtes fou ? Vous auriez pu le tuer.
Ce n'est pas moi qui ai caché une arme dans les fesses d'une marionnette.
Si elles en ont toutes une, je prépare mon magnétoscope.
Non, on ne l'utilise jamais, celle-là.
C'était l'ami imaginaire de mon ami imaginaire.
- Le personnage ne marchait pas. - Étrange.
Donc vous avez caché une arme dedans ?
Je ne pensais pas qu'un fou essaierait de me tuer avec.
- Blessure superficielle. - Et c'est votre arme ?
Oui.
Je vois. Vous avez tué notre pauvre victime,
êtes retourné au travail et l'avez cachée dans une marionnette.
Ce n'est pas l'arme du crime.
C'est un 380, l'assassin a utilisé un 9 mm.
Donc il a caché son autre arme ailleurs.
C'est parti, examen de la prostate pour toutes.
- Lucifer. - Je n'ai pas d'autres armes.
Je n'ai pas tué J.D.
Je ne vous crois pas.
Vous êtes un voleur. Vous avez tout pris à J.D., même sa vie.
Que pouvez-vous désirer d'autre ?
Je veux quitter cet enfer.
Chaque jour, je dis des blagues débiles avec des marionnettes.
Des marionnettes !
Bobby. De quoi tu parles ? C'est le boulot rêvé.
C'est un cauchemar !
Vous savez ce qui est le plus nul ?
- C'est vous ? - C'est moi !
Ce n'est pas drôle quand ils se torturent seuls.
Et comme J.D. est mort, je ne m'en sortirai jamais !
Comment ça ?
Il disait la vérité.
J'ai volé son spectacle.
J'ai basé mon émission dessus.
Mais je vous ai défendu.
J'accuse, Bobby Lowe.
Si vous vouliez arrêter,
pourquoi ne pas admettre et démissionner ?
Une prison dorée.
Si je démissionne, je perds tout l'argent.
Et j'aime vraiment l'argent.
Si J.D. avait révélé votre plagiat et qu'on vous virait...
Je recevais un parachute doré, à la place.
Donc je devais sauver les apparences, ne rien dire à personne.
- Pourquoi cacher l'arme ici ? - Oui.
Je recevais des menaces de mort.
Quelqu'un est en colère, disant que mes blagues parlaient de lui.
Blagues que vous avez volées, comme le voleur que vous êtes.
C'est un peu fort, Mlle Lopez.
Oui.
Vous savez qui vous menaçait ?
C'était une adresse e-mail anonyme.
Mais comme je l'ai dit, j'ai volé ces blagues.
Le seul qui sait de qui elles parlent...
C'est le mort.
Super.
J'aurai besoin de ces e-mails.
D'accord.
La vache.
Ça doit être douloureux.
Couper un bout de soi-même, encore et encore.
Lucifer en parlait comme si ce n'était rien.
On cache tous notre douleur, Linda.
Quand on n'est pas prêt à la montrer au monde.
C'est très vrai.
Comment savez-vous que c'est un test ?
Car je dois jeter
la seule chose que je veux désespérément ravoir.
C'est peut-être juste une grosse malchance.
Non, mon père a toujours un plan.
Je n'en doute plus.
Ça me paraît très cruel.
Si c'était facile, ce ne serait pas un bon test.
N'est-ce pas ?
"Je sais ce que vous faites. Ne vous moquez pas de moi,
"ou je vous poignarderai."
"Je sais que vous vous moquez de moi.
"Arrêtez, ou je vous tuerai."
Ils ne sont pas très originaux.
Les menaces se sont arrêtées la semaine dernière, après la vidéo de J.D.
Tu penses que le tueur l'a vue
et a compris qu'il menaçait
le mauvais humoriste ?
Et il a tué J.D. après avoir compris
que c'était lui qui se moquait.
Ça me paraît possible.
Quelle est la blague qui le met autant en colère ?
Le tueur a des amis imaginaires ?
Non, c'est arrivé plus tard.
J'ai fait des recherches.
À l'origine, le spectacle était plus cru.
Ça parlait d'un type qui complexait à cause de...
Je ne veux pas te le dire.
Maintenant, je veux savoir.
Qui complexait à cause de son micropénis.
D'accord.
Viens là, petite queue.
Donc on cherche une aiguille dans une botte de pénis.
C'est pour ça que je ne voulais rien dire.
Après que ce soit devenu grand public,
ils ont retiré le micropénis.
Quelqu'un a remarqué ?
Bon.
D'accord, lâche-toi. Que ce soit fait un bon coup.
Quoi ?
On devrait se dire que l'enquête est finie.
Pardon ?
On croyait que Bobby avait volé une blague,
mais notre défunt a volé l'essence de cet homme.
Sa petite essence microscopique,
mais son essence quand même.
Donc en fait, notre tueur est la victime.
Ça ne fonctionne pas comme ça.
On doit toujours trouver le tueur.
Je vais les faire analyser,
voir s'ils trouvent une I.P.
Quoi ? Non, pas Lécheur.
Pécheur. Rien à voir, Maze.
Je sais que tu es occupée,
mais tu as sûrement du temps pour le retrouver.
Arrête de faire comme si ça ne captait pas.
C'est moi qui t'ai appris ça.
Maze.
Mazikeen !
Lucifer Étoile-du-matin.
J'ai compris qui vous étiez vraiment.
Alors, ça y est ?
Quelqu'un de la police a enfin compris
que je suis exactement qui je dis,
le diable en personne.
Surprenant que ça ait pris si longtemps.
Je ne sais pas pourquoi vous pavanez en disant être le diable.
Pavaner ?
Il s'agit du Pécheur.
D'accord, je comprends.
Une personne mystérieuse qui rend des services,
sans doute charmante et belle.
Vous pensez que je suis le Pécheur.
- En fait... - Vous n'êtes pas le Pécheur.
Il est intelligent et calculateur.
Vous ne me connaissez pas. C'est peut-être moi.
Surprise !
Non, je vous ai suivi et j'ai enquêté sur votre passé.
Vous êtes impulsif et susceptible.
C'est faux.
Très bien. Qui pensez-vous que je suis ?
Un crétin.
Vous vous êtes introduit ici pour m'insulter ?
Ça aurait pu attendre que je sois au bureau.
Non, je suis venu vous avertir.
Je sais que vous le cherchez, mais vous ne savez pas ce que vous faites.
Le Pécheur n'est pas un mythe.
Je le sais déjà, merci.
Il ne faut pas mentionner ce nom.
Même pas au commissariat. Voilà pourquoi je suis là.
Il est dangereux à ce point-là.
Moi aussi.
Peut-être.
Mais vous devez savoir à qui vous avez affaire.
Je me suis frotté à lui à Chicago.
Ça a mal fini.
Alors vous avez couru jusqu'ici, la queue entre les jambes ?
Voilà.
Il a tué quelqu'un.
Dont j'étais proche.
Vraiment proche.
Je veux que ça n'arrive à personne d'autre, même pas à vous.
Vous devez faire attention.
Il m'a volé quelque chose, je ne le tolérerai pas.
- Vous ne m'écoutez pas. - Si.
Maintenant, écoutez-moi.
Continuez à vous voiler la face, si vous voulez,
mais je vais me frotter au Pécheur. D'accord ?
Je m'en occupe.
On en fait du compost, on recycle ?
Je n'ai jamais jeté de bouts de divinité.
Des déchets.
Je pensais que ce serait plus
révérencieux,
qu'on ne ferait pas un feu de rue avec des ailes d'ange.
On doit dire quelque chose ?
J'ai l'impression que oui.
Je dois dire quoi, Linda ?
Je n'ai pas choisi ce test.
Je ne sais même pas si c'en est un.
Peut-être que je ne fais que me torturer.
Mais si Lucifer veut traiter ses ailes comme des déchets,
alors c'est ce qu'elles seront.
Même si ça me blesse au plus profond de moi.
Je ne pense pas qu'il sache à quel point ça vous blesse.
Il ne le sait jamais.
Il a beau ne pas s'en rendre compte,
tous ses actes ont l'air faits pour me blesser.
Pour vous tester ?
Vous avez raison.
C'était sous mon nez depuis le début.
Mon test, c'est Lucifer.
Ça l'a toujours été.
Vous êtes très sage, Linda.
Merci, Amen.
Oui, ça ne fonctionne pas.
J'ai eu une conversation éclairante
avec notre nouveau lieutenant, hier soir.
- Tu as fait quoi ? - Rien. Pour l'instant.
Il m'a averti de ne pas parler du Pécheur.
Oui, il a raison.
- Tu as l'air fou. Encore plus. - Non, il sait...
L'analyse a trouvé que les e-mails ont la même adresse I.P.
Un club de comédie à Sunset qui s'appelle Laugh Maker.
On pense qu'il y travaille ?
Peut-être. Ils ont tous été envoyés le jeudi soir à 20 h.
L'heure de l'émission de Bobby.
Logique que ça l'énerve.
C'est aussi leur soir de micro ouvert,
donc ça pourrait être n'importe quel humoriste.
Ou un fan.
Mais il est constant.
Ce serait logique que le tueur soit à la prochaine session.
Donc, ce soir.
Comment on le fait sortir ?
Facile. Arrêtez tout le monde et déculottez-les.
Le plus petit zizi gagne, pour une fois.
Il est sensible.
On n'a qu'à s'en servir.
Mettre quelqu'un sur scène qui l'énervera ?
Ça pourrait marcher.
On connaît l'homme parfait pour ça.
Veuillez accueillir sur scène, pour la première fois,
le diablement magnifique
Dan Espinoza.
N'oubliez pas le "oui, d'ailleurs...", Daniel.
Bonsoir à tous.
- Salut. - Salut.
Alors...
J'ai un ami
avec un tout petit pénis.
Un micropénis.
En fait, son pénis est si petit
que ce n'est plus un micropénis. C'est un pénis atomique.
Parce qu'un atome est petit.
Pas parce qu'il explose.
Son pénis est si petit...
C'est une maladie, sale monstre.
- Lucifer... - Je n'arrêterai pas.
- C'est trop drôle. - Non, continue.
- Je veux que tu continues. - Bien reçu.
- Bref... - Et alors ?
Vous allez nous dire que son zizi est si petit
que quand il veut faire l'amour, il doit lancer des recherches ?
Ou qu'il est si petit
qu'on dirait que ses testicules lèvent un tout petit pouce ?
Vous devriez avoir honte de vous moquer des mal lotis.
Attendez. Peut-être qu'il n'y a pas d'ami
et que c'est vous qui avez le bébé carotte ?
Quoi ? Non.
Non, je n'ai pas de micropénis.
Enfin, il n'y pas de mal à ça...
Allez, voici votre chance.
Montrez au monde votre bras de bébé microscopique.
- Je n'ai pas de... - C'est pas grave !
On vous accepte avec votre virilité minuscule.
Je n'ai pas de petit...
- Lucifer... - Quoi, vous n'en avez pas ?
Dégagez !
Ou montrez-nous votre vermicelle !
- Ouais ! - Ouais.
Super.
C'était quoi, ça ? Vous avez tout fait capoter.
C'est vous qui faisiez tout capoter avec votre pauvre humour.
J'ai juste jeté une tomate à un homme qui se noyait.
Quelle coïncidence.
Je ne voulais même pas le faire.
Et je l'avais dit, les humoristes et l'impro, c'est différent.
Pourquoi ne pas l'arrêter ?
Je me suis rendu compte que le tueur chercherait de la compassion.
Aucune compassion.
Il s'en est servi comme excuse pour dire plus de blagues de micropénis.
Personne ne serait content d'entendre ça.
Salut, je voulais juste dire
merci pour ce que vous avez dit.
Mais de rien.
Quelqu'un doit défendre les petits.
- Pas vrai ? - Oui.
Entendre des choses comme ça, ça donne des envies de meurtre, hein ?
Absolument.
Eh bien, inspectrice.
Pour qu'on soit sûrs,
je lui baisse le pantalon, ou vous voulez le faire ?
Faire quoi ?
- Suivez-moi. - Quoi ?
- Allez. - Bon.
Je ne comprends pas.
Avoir un micropénis n'est pas un crime.
Vous n'avez pas envoyé ces menaces à Bobby Lowe ?
Si.
Quand Bobby n'était personne, j'étais en tournée avec lui,
donc je me suis dit qu'il avait appris pour mon état de santé.
Comment il l'aurait appris ?
Les lapinottes parlent entre elles.
Les quoi ?
Les nanas qui couchent avec des humoristes.
Il y a un mot pour ça ?
Je devrais avoir un mot. "Diablottes".
Non, Lucifans.
- Tu peux... - Ou pas.
J'ai raconté des choses à une en particulier, et après,
je les ai entendues sur le plateau de Bobby.
Donc vous l'avez menacé ?
Je me défoulais.
Dès que cette émission passait,
c'était comme un coup de poing.
Et vous avez appris que J.D. avait écrit les blagues.
Et, c'est compréhensible, vous l'avez tué ?
Je lui ai pardonné.
Quoi ? Il a volé l'histoire de votre vie et en a tiré profit.
Pourquoi lui pardonner ?
C'est un autre humoriste qui pédale et qui se démène.
C'est quand un millionnaire attaque que je m'énerve.
Et ce crétin de beau gosse au club.
- Il parle de qui ? - De Dan.
Ah, oui. Tu es sûre ?
Et puis, la vie de J.D. était plutôt triste.
Son dernier boulot, c'était à un barbecue.
Il a même inventé une histoire triste sur un humoriste de première partie
qui voulait faire un spectacle avec lui.
- C'est impossible. - Pourquoi ?
Dire des blagues nulles avant des blagues horribles, c'est convoité ?
Carrément. On travaille une heure par jour et on a un salaire à six chiffres.
Et c'est possible de finir par décrocher un rôle dans le spectacle.
Ah bon ?
Vous vous souvenez du nom de cet humoriste ?
Shelly, peut-être, ou...
- Sheila ? - Oui, voilà.
Vous la connaissez ?
- On a fini. - Quoi ?
Qu'est-ce que j'ai raté ? Qui est Sheila ?
L'humoriste qui chauffe la foule avant Bobby Lowe.
D'accord.
Inspectrice, vous êtes sûre que Sheila est ici ?
Sa colocataire a dit qu'elle serait là, à travailler ses blagues.
Je ne comprends toujours pas.
Elle avait l'air effondrée quand Bobby a dit avoir volé les blagues.
Peut-être qu'elle n'est pas en colère à cause du vol.
Quoi ? Alors...
Qu'est-ce qui la mettrait en colère ?
On va voir.
D'accord.
Comme si ces marionnettes n'étaient pas assez flippantes.
Hé, oh !
Il y a quelqu'un ?
Lucifer ?
Bonsoir, inspectrice.
Pas d'inquiétudes, je n'ai pas d'arme dans les fesses.
Si tu ne prends pas ça au sérieux,
attends-moi ici.
D'accord.
Hé, oh !
Il y a quelqu'un ?
- Quoi ? Elle est toujours là ? - Qui ?
Sheila ? C'est elle qui a fait ça ?
Je lui ai dit que j'allais démissionner,
et elle a pété les plombs, elle s'est mise à crier
sur tout ce qu'elle a fait pour moi, mais je n'en peux plus.
- Mon art... - La crise identitaire attendra.
- C'était quand ? - Il y a quelques minutes.
On vous a entendus entrer.
Elle m'a frappé au visage avec la crosse de son arme.
Elle a une arme ?
Vous avez entendu ? Au visage. Mon gagne-pain en dépend !
- Je suis défiguré ? - Lucifer, elle est là !
Elle est armée !
Pourquoi l'avoir fait, Sheila ?
Poussez-vous. Je dois partir.
Quand vous aurez répondu, je me pousserai.
Pourquoi torturer un homme à mort pour cet amateur prétentieux ?
Vous savez à quel point c'est difficile de se sortir des bas-fonds de l'humour
pour décrocher un rôle pareil ?
Mais c'est un collègue humoriste.
Pourquoi tuer pour quelqu'un qui a volé des blagues à l'un d'entre vous ?
Il a volé des blagues.
Il m'en a volé aussi. Et alors ?
Alors, c'est important.
C'est à vous.
On pourrait dire que c'est votre identité.
Les blagues ne font pas l'humoriste.
Tout le monde a des blagues de fesses qui grattent.
L'important, c'est ce qu'on en fait.
- De vos fesses ? - Des blagues !
Alors...
Vous me dites qu'on peut voler le travail d'un autre,
tant qu'on le fait mieux ?
Et qu'on m'embarque aussi, alors oui, carrément.
Bon, si vous ne vous poussez pas...
Je vous jure...
Excellent travail, inspectrice.
Bon.
Comment on la fait descendre ?
Daniel ?
Vous n'allez pas me jeter de tomates, si ?
Voyons, Daniel.
Je n'ai fait ça que pour le bien de l'enquête.
Et puis, je n'en ai plus.
Mais pourquoi m'avoir demandé de venir ici par texto ?
Je n'ai pas reconnu le numéro, j'imagine que c'était vous.
- Vous n'avez pas mon numéro ? - C'était moi.
C'était trop dur de vous introduire chez moi pour un autre échange ?
J'ai fait des recherches. Vous avez raison, le Pécheur est ici.
Bien.
Et vous n'allez pas suivre mon conseil ?
Absolument pas.
Je m'en doutais.
Vous avez fait venir la brute assassine du Pécheur.
Il est à vous.
Je n'ai rien pu tirer de lui. Vous y arriverez peut-être.
Vous me passez le flambeau ?
- Où fuirez-vous, cette fois ? - Nulle part. Je vais finir ça.
Mais vous devez vous taire, avec le Pécheur.
On doit faire attention.
Gardons ça entre nous.
Moins les gens sont au courant, moins ils seront en danger.
- Mais l'inspectrice... - A un enfant.
Gardez-la à l'écart.
Très bien.
Bonjour, Alonzo.
Allons droit au but.
Je sais que le Pécheur vous a fait embrocher Sam sous la jetée,
alors dites-moi tout.
Qui est le Pécheur ?
Très bien.
On va jouer à un petit jeu.
Regardez-moi.
Dites-moi...
Pourquoi désiriez-vous vraiment la mort de Sam ?
Je ne voulais plus que ma copine couche avec lui.
- Et ? - Et c'est tout.
Je me suis mis en colère.
Je l'ai défoncé pour faire passer le message.
Personne ne touche à ma meuf.
Et le Pécheur ?
Aucune idée de ce que vous parlez.
Vous devez savoir. Allez, Alonzo, et le Pécheur ?
Je ne sais pas.
Vous devez savoir !
Je ne sais rien, promis.
Je vous crois.
Il disait la vérité.
Peut-être
que le Pécheur a manipulé Alonzo sans qu'il le sache.
Ou peut-être que c'était un homme dérangé
qui pensait qu'empaler un amant rival
était le bon moyen de séduire sa copine.
C'est un peu vieux jeu.
Lucifer, je veux parler de vos ailes.
C'est pas vrai, elles sont encore sorties ?
Elles ont repoussé ?
Oui, ce matin.
Elles sont sournoises.
Vous ne pouvez pas continuer à vous faire ça.
- Je suis d'accord. - Ah bon ?
Oui, ça devient épuisant.
Et salissant.
J'ai besoin d'une nouvelle solution.
Je pourrais engager quelqu'un pour le faire.
Ou peut-être
que la solution, c'est d'accepter
que vous avez à nouveau des ailes.
Quoi ? Et laisser mon père gagner ?
Ou qui que ce soit. Pas question.
C'est facile de laisser des facteurs externes nous définir.
Surtout ceux qui sont traumatisants.
Mais seulement si on les laisse faire.
On a tous des fesses qui grattent.
Pardon ?
C'est quelqu'un chose qu'une femme m'a dit
avant que je la frappe.
Ce n'est pas l'idée, c'est l'exécution.
Il s'agit de la façon dont je me sers des ailes.
Voilà qui est sage.
Donc je vais les cacher et faire comme si elles n'existaient pas.
C'est moins bien.
Quelqu'un d'autre rend des services, et alors ?
C'est moi, Lucifer Étoile-du-matin.
Je rends des services mieux que personne.
Entre autres.
Ou c'était le cas avant, du moins.
Et je pense
qu'il est temps que je m'y remette.
Bonjour.
Alors, dites-moi...
Que désirez-vous vraiment ?