Dans la vie, on a le choix quand on raconte une histoire triste.
On peut en cacher les aspects trop sombres
comme au cinéma et dans les romans d'amour,
où de belles personnes apprennent de belles leçons
et où on peut tout régler
avec des excuses et un air de Peter Gabriel.
J'aime cette version comme tout le monde, croyez-moi.
Seulement, ce n'est pas la vérité.
Ça, c'est la vérité.
Excusez ma franchise.
NOS ÉTOILES CONTRAIRES
À la fin de l'hiver de ma dix-septième année,
ma mère était convaincue que j'étais déprimée.
Elle mange comme un oiseau, elle s'enferme à la maison.
Je ne suis pas déprimée, maman.
Elle relit le même livre.
Elle est déprimée.
Je ne suis pas déprimée.
La documentation dit que la dépression accompagne souvent le cancer.
La dépression n'accompagne pas le cancer.
Elle accompagne l'agonie.
Et c'est ce qui m'arrive.
UNE MALADIE IMPÉRIALE
Il faut ressentir la douleur.
Je vais te prescrire du Zoloft.
Ou du Lexapro.
Deux fois par jour.
Pourquoi s'arrêter là ?
En avant les pilules !
Je suis la Keith Richards des cancéreux.
Tu fréquentes le groupe d'entraide, dis ?
Ce n'est pas mon genre.
Ces groupes sont bénéfiques aux gens comme toi qui...
Qui... Quoi ?
... suivez le même parcours.
Un parcours ? Sans blague ?
Essaie-le.
Qui sait, ça pourrait ouvrir tes horizons.
D'accord.
Vous êtes prêts ?
Nous sommes réunis aujourd'hui
littéralement dans le cœur de Jésus.
Nous sommes en présence de Jésus-Christ.
Qui veut raconter son histoire ?
Je m'appelle Angel. Leucémie de la moelle.
Sid. Leucémie lymphoblastique.
Salut. Je m'appelle PJ. J'ai un neuroblastome.
Je m'appelle Patrick. Cancer des testicules.
Je vous épargne les détails répugnants du cancer des couilles.
En gros, ses roubignolles étaient attaquées
et il a subi une ablation partielle, et il a failli mourir.
Le voici donc, divorcé, sans ami.
Il dort sur le sofa, chez ses parents
et exploite son passé cancer-génial dans le cœur de Jésus.
Littéralement.
Pour nous montrer que si on a de la chance,
on sera comme lui un jour.
À qui le tour ?
Hazel ?
Je m'appelle Hazel.
De la thyroïde au départ,
mais je dispose maintenant d'une colonie satellite dans mes poumons.
Comment te sens-tu ?
À part le cancer terminal, vous voulez dire ?
Bien, je dirais.
On t'appuie, Hazel.
Je vous joue une autre chanson ?
Le Christ est notre ami Et il sera là jusqu'à la fin
Le Christ
Salut, ma chouette.
Et alors ? C'était sensationnel ?
"Oui, maman, c'était sensationnel !"
Ma vie se résumait à cela.
La télé-réalité.
Des rendez-vous chez le médecin.
Huit médicaments à prendre, trois fois par jour.
Mais le pire du pire...
C'était le groupe d'entraide.
- Ne m'y forcez pas. - Mais au contraire.
Nous sommes tes parents.
Assez discuté. Tu dois y aller.
Tu dois te faire des amis et vivre ton adolescence.
Si c'est ce que tu veux, ne m'envoie pas au groupe d'entraide.
Trouve-moi une fausse carte, que je sorte dans les bars
boire une vodka-lime et m'enfiler des joints.
On fume des joints.
Je serais au courant si j'avais une fausse carte.
Monte dans la voiture, tu veux ?
J'y suis donc allée.
Pas volontiers, ou parce que j'espérais en retirer quelque chose,
mais comme pour tout le reste dernièrement :
pour plaire à mes parents.
Pourquoi ne puis-je pas y aller seule ?
Tu n'auras rien à faire. À part t'asseoir et attendre.
Bien sûr que non.
Non, je dois faire des courses.
Oui.
Je t'aime.
Moi aussi.
Amuse-toi bien.
Pire encore que de mourir du cancer,
c'est avoir un enfant qui en meurt.
Hé !
Fais-toi des amis.
Excusez-moi.
- Je prends l'escalier. - Oui.
Merci.
Pardon.
C'est ma faute.
Excuse-moi.
Alors, qui veut commencer ?
Qui veut se lancer ? Briser la glace ?
Vas-y.
Je m'appelle Beth, épithélioma malpighien cutané.
J'ai eu une semaine potable.
Isaac, je sais que tu fais face à des difficultés en ce moment.
Veux-tu en parler au groupe ? Ou ton ami, ici ?
Je vais vous parler.
Salut à tous.
Je m'appelle Isaac.
Je souffre de rétinoblastome.
Je me suis fait enlever un œil
et je porte un œil de verre.
Je dois rentrer à l'hôpital
pour me faire enlever l'autre œil.
Après cette opération, je serai tout à fait aveugle.
Mais j'ai la chance d'avoir une copine canon
trop belle pour moi : Monica.
Et de super amis comme Augustus Waters, qui m'aide beaucoup.
Voilà donc le portrait. Merci.
On t'appuie, Isaac.
Merci.
À ton tour, Gus.
Oui, d'accord.
Je m'appelle Augustus Waters.
J'ai dix-huit ans,
et j'ai eu un brin d'ostéosarcome il y a environ un an et demi.
J'ai perdu ce petit bonhomme à cause de cela.
Je suis à moitié cyborg, ce qui est extra.
Je suis venu, à la demande d'Isaac.
Et comment te sens-tu, Gus ?
Superbement bien.
Je suis dans des montagnes russes qui montent.
Veux-tu raconter tes peurs au groupe ?
Mes peurs ?
L'oubli.
L'oubli ?
Oui.
J'ai l'intention de vivre une vie extraordinaire,
qu'on se souvienne de moi.
Ma seule crainte, c'est de ne pas y arriver.
Qui voudrait répondre à cela ?
Hazel ?
C'est inattendu.
Je veux juste dire que viendra un moment où on sera tous morts.
On n'a pas toujours été là, et on ne sera pas toujours sur le globe.
Peut-être demain ou dans un million d'années.
Et il n'y aura plus d'êtres humains
pour se souvenir de Cléopâtre, de Mohamed Ali ou de Mozart
ou, encore moins de nous, ici présents.
L'oubli est inévitable.
Si ça te fait peur, évite d'y penser.
Tout le monde le fait, tu sais.
Eh bien, c'est un bon conseil.
Ça me plaît, entendre quelqu'un raconter aux autres ce qu'il ressent...
- Toujours. - Toujours.
"Littéralement."
Plutôt que dans un sous-sol
d'église, nous étions littéralement dans le cœur de Jésus.
Oh oui.
Comment t'appelles-tu ?
Hazel.
Non. Ton nom au complet.
Hazel Grace Lancaster.
Quoi ?
Je n'ai rien dit.
Pourquoi me regardes-tu comme ça ?
Tu es très belle.
Mes aïeux.
J'aime admirer les belles personnes.
J'ai décidé de ne pas me priver
des plaisirs simples de la vie.
Surtout, et tu l'as mentionné, que nous allons mourir bientôt.
C'est super, mais je ne suis pas belle.
- Salut, Gus. - Salut, Lisa.
- Dis-le la première. - Dis-le le premier.
D'accord.
Toujours.
Pourquoi disent-ils "toujours" ?
Ils répètent ça
pour se dire qu'ils s'aimeront toujours.
Ils se sont texté ce mot sans doute 14 millions de fois cette année.
Il va lui faire mal au téton.
Allons voir un film.
Quoi ?
Je suis libre cette semaine. On pourrait...
Je veux dire maintenant.
Et si tu es un assassin à la hache ?
La possibilité existe.
Allez, Hazel Grace. Prends un risque.
Je ne...
Sans blague ?
C'est dégoûtant.
Quoi ?
Tu trouves que ça te donne un genre ?
Tu as tout gâché.
- Tout gâché ? - Oui, tout !
Seigneur.
Et tu te débrouillais comme un chef.
Il y a toujours une hamartia, pas vrai ?
La tienne, c'est qu'en dépit de ton cancer,
tu donnes ton argent à une entreprise
pour avoir la chance d'avoir le cancer ?
Laisse-moi te dire que respirer avec difficulté, c'est nul !
C'est vraiment nul.
"Hamartia" ?
C'est une faute fatale.
Ah, un défaut fatal...
Hazel Grace, éteintes, elles ne sont pas nuisibles.
Je ne les allume pas.
C'est une métaphore, tu vois.
Je mets l'objet de mort entre mes dents
sans lui donner le pouvoir de me tuer.
C'est une métaphore, tu vois.
Ma chouette. C'est l'heure de Top Model ?
Non.
Je sors avec Augustus Waters.
Seigneur.
J'ai échoué à l'examen quelques fois.
Tu m'étonnes.
La quatrième fois que j'ai essayé, ça se passait comme maintenant.
À la toute fin,
la professeure me regarde et dit :
"Votre conduite est déplaisante, mais techniquement sans danger."
Un des avantages du cancer.
Un gros avantage du cancer.
Raconte-moi ton histoire.
C'est à 13 ans qu'il a été décelé.
Le pire des scénarios, en fait.
Cancer de la thyroïde, au stade quatre.
C'était fatal.
Ça ne les a pas arrêtés.
Une opération.
De la radiation.
De la chimio.
Radiation à nouveau.
Ça a donné des résultats au début.
Et puis, les traitements ne donnaient plus rien.
Un jour, mes poumons se sont remplis d'eau.
Infirmière !
Une infirmière immédiatement !
Je ne pouvais pas respirer. On ne pouvait plus me traiter.
Lâche prise, ma chérie.
N'aie pas peur.
Ça aurait dû être la fin.
Mon Dieu.
Puis il s'est passé un truc étrange. Les antibiotiques ont agi.
Ils ont aspiré l'eau de mes poumons. J'ai repris des forces.
Et rapidement, on m'a fait subir un traitement expérimental.
Ceux dont l'inefficacité est notoire dans la République du Cancervania.
Ça s'appelle le Phalanxifor.
Il n'agit pas dans 70 % des cas,
mais il a agi sur moi.
Ils parlent "du Miracle".
Mes poumons se défendent comme des pieds,
mais en théorie, ils pourraient tenir le coup
encore un petit bout de temps.
Tu es retournée à l'école ?
J'ai mon diplôme collégial donc je fréquente le MCC.
Ouah ! Une universitaire !
Ça explique ton aura de raffinement.
Attention !
Oups.
Bienvenue dans mon humble logis.
Encouragement de mes parents.
SI ON VEUT VOIR L'ARC-EN-CIEL, ON DOIT ACCEPTER LA PLUIE
VOUS ÊTES CHEZ NOUS COMME CHEZ VOUS
Ne pose pas de question.
Bonjour !
- Bonjour ! - Augustus.
Une nouvelle amie ?
Oui. Voici Hazel Grace.
Bonjour. C'est juste "Hazel".
Enchanté, "Juste Hazel".
Bonjour, Hazel. Enchantée.
On s'en va au sous-sol. Salut.
- Enchantée. - Ravis aussi.
Voici.
Le Monde d'Augusto.
C'est ma chambre.
Dis donc !
Tu as toute une collection.
Je jouais avant.
Je peux m'asseoir ?
Oui, mets-toi à ton aise.
Mi casa es tu casa.
Excuse-moi, l'escalier
et le fait d'être debout. C'est...
Oui, je comprends.
Est-ce que ça va ?
Oui, oui.
Bon. Alors, raconte-moi ta vie.
Je te l'ai déjà dit.
J'ai reçu le diagnostic à 13 ans...
Pas ton histoire de cancer. Ton histoire.
Intérêts, passe-temps, passions, fétiches bizarres.
"Mes fétiches bizarres" ?
La première chose qui te vient en tête.
Qu'aimes-tu ?
Une maladie impériale.
D'accord. C'est quoi ?
C'est un roman.
C'est mon roman préféré.
Attends. Il y a des zombies ?
Des zombies ? Non !
Des Stormtroopers ?
Non, ce n'est pas ce genre de livre là.
Ça parle de quoi ?
Du cancer.
Un roman sur le cancer ?
Non, pas comme ça. C'est vraiment extra, je te le dis.
L'auteur s'appelle Peter Van Houten.
C'est la seule personne que j'ai rencontrée
qui A) comprend ce qu'est la maladie mortelle.
Et B) n'en est pas mort.
D'accord.
Je vais lire ce livre affreux au titre endormant
qui ne parle ni de zombies ni de Stormtroopers
et en échange...
Tu vas lire ceci.
Novellisation déstabilisante et brillante de mon jeu vidéo préféré.
"Contre-insurrection".
Ne ris pas. C'est sensationnel.
Ça parle d'honneur, de sacrifice et d'héroïsme.
Ça parle d'accepter son destin et de laisser sa marque dans le monde.
Eh bien, merci.
Tu as les mains très froides.
Pas vraiment froides, mais plutôt sous-oxygénées.
Hazel Grace ?
Ça m'excite, ces termes médicaux.
Tu lis du nouveau.
Il te l'a donné ?
Tu veux dire, l'herpès ?
Ouah.
Oui, c'est ça.
Toutes les mères en rêvent.
Alerte-message
Ne t'inquiète pas.
Seigneur, maman. Je ne m'inquiète pas.
Ce n'est pas grave.
Oui.
On a passé du temps ensemble, je n'attends pas son appel.
- C'est... - Oui.
J'ai cru que c'était des poivrons.
C'est le jour de la baie du lyciet, en Chine.
C'est pas magnifique ?
Joli rouge.
Dis-moi qu'il manque les dix dernières pages à ma copie, c'est pas possible !
C'est succulent, non ?
Ils en mangent des tonnes, le jour de la baie du lyciet ?
Dis-moi que je n'ai PAS fini ce livre !
J'ai changé la recette du dessert
pour respecter le thème de la baie du lyciet.
Elles sont bourrées d'antioxydants.
UN ROMAN NE PEUT PAS SE TERMINER AU BEAU MILIEU D'UNE PHRASE !
C'EST QUOI CETTE FOLIE, BON SANG ! AAHHH !!
J'aime ça.
On devrait faire ça tous les ans.
- Oui. - Tous les ans.
Je sais.
Ça me plaît.
Tu veux quitter la table, ma chouette ?
Quoi ?
Hazel Grace.
Bienvenue à la douce torture d'Une maladie impériale.
Là, je viole les règles !
Est-ce que ça va ?
Là, je viole les règles
Moi ? Je me porte à merveille.
Je me trouve avec Isaac, donc...
La Hazel du groupe d'entraide empire ou améliore les choses ?
- Je perds mon temps - Isaac, concentre-toi sur moi.
Je perds vraiment mon temps
Tu peux te pointer dans combien de temps ?
Parfait. La porte est ouverte...
Je dois filer. Salut.
Il y a quelqu'un ?
Hazel.
Hazel Grace du groupe d'entraide est là.
- Salut. - Salut.
Euh, petit rappel.
Isaac vit une psychose en ce moment.
Tu es très jolie, en passant.
Cette couleur te va bien.
Merci.
Isaac.
Isaac, Hazel est ici.
Bonjour, Isaac.
Bonjour, Hazel.
Comment vas-tu ?
Ça va.
Il semble qu'Isaac et Monica ne forment plus un couple.
J'en suis navrée. Tu veux en parler ?
Non, je veux pleurer et jouer à des jeux vidéo.
Ça ne nuit pas de lui parler
si tu as des conseils féminins à prodiguer.
Je pense, en fait, que sa réaction est la bonne.
"Il faut ressentir la douleur."
Tu cites mon livre.
Elle a dit qu'elle voulait me quitter avant l'opération
parce qu'elle ne peut pas le supporter.
Elle ne peut pas supporter que je devienne aveugle.
Je lui disais : "Toujours." "À toi à jamais."
Mais elle continuait à parler sans le répéter et...
C'est comme si j'étais déjà parti.
Tu sais, il arrive
que les gens ne mesurent pas leurs promesses avant de les faire.
Je sais, mais...
Je me sens nul. Je porte encore son collier.
Enlève-le.
Enlève-le, mon gars.
Ouais.
Bravo, mon vieux.
J'ai envie de donner des coups.
Ne frappe pas ça.
- Frappe plutôt ça. - Excuse-moi.
Je veux t'appeler depuis deux jours,
mais je voulais former une opinion cohérente d'Une maladie impériale.
Un instant.
Isaac.
L'oreiller, non.
Tu dois casser quelque chose.
Essaie avec ceci.
- Le trophée ? - Ouais.
Tu en es sûr ?
Je voulais avouer à mon père que je déteste le basketball.
Défoule-toi !
Toujours !
Une maladie impériale.
Oui. Je suis ravie qu'il t'ait plu.
Oui, sauf la fin.
Je sais. C'est abrupt.
Abrupt ? Tu rigoles ? C'est machiavélique !
Je comprends qu'elle meurt,
mais il y a un contrat tacite entre l'auteur et...
- Gus ? - Oui ?
- Je peux ? - Absolument.
Entre l'auteur et le lecteur.
Et terminer au milieu d'une phrase
viole ce contrat, non ?
Bon, je sais ce que tu veux dire,
mais pour être franche, c'est réaliste.
On meurt alors qu'on était en train de vivre.
On meurt au milieu d'une phrase.
Et, je ne sais pas.
Je veux savoir ce qui arrive aux autres après la mort d'Anna.
Comme la mère d'Anna.
Oui, et à l'homme aux tulipes.
Et à Sisyphe le Hamster.
Oui !
Tu as communiqué avec ce Peter Van Houten ?
Je lui ai écrit à de nombreuses reprises, mais il n'a jamais répondu.
Il aurait déménagé à Amsterdam et serait devenu un reclus...
Dommage.
Oui.
Isaac,
te sens-tu mieux ?
C'est ce qu'il faut pour la douleur.
Il faut la ressentir.
Je vais nettoyer avec toi.
Hazel Grace.
Augustus Waters.
Ce satané livre me hante.
Il n'y a pas de quoi.
On a besoin de clore cette histoire.
C'est exactement ce que je demande à Van Houten dans mes lettres.
Mais il n'a jamais répondu.
Heu, non.
"Monsieur Waters,
"je tiens à vous remercier pour votre message électronique.
"Je remercie ceux qui prennent le temps
"de lire mon livre."
Augustus ?
Oui ?
Que fais-tu ?
J'ai trouvé les coordonnées
de l'adjointe de Van Houten et je lui ai écrit.
Augustus !
Elle aurait transmis le courriel à Van Houten.
Je peux continuer ?
Mon Dieu. Oui, continue !
"Je suis votre obligé, monsieur."
Hazel Grace, il m'appelle "monsieur".
Augustus, continue à lire !
"À la fois pour vos bons mots sur Une maladie impériale
"et pour avoir pris le temps
"de me dire que le livre, et je vous cite,
"'vous a touché ainsi que votre amie Hazel Grace.'"
Pas vrai ! Je ne le crois pas !
Je ne le crois pas !
Crois-moi.
"Pour répondre à votre question, c'est le dernier, je n'écrirai plus.
"Je doute que continuer à échanger avec des lecteurs
"serait bon pour eux ou pour moi.
"Je vous remercie toutefois
"pour votre généreux courriel.
"Mes salutations sincères, Peter Van Houten."
Eh oui, c'est ce qui s'est passé.
Seigneur Dieu.
Je te l'ai dit, je suis extra.
Crois-tu que je...
Va voir tes messages.
Seigneur Dieu.
Oh, Seigneur, Augustus.
Je capote. Je capote.
Monsieur Peter Van Houten, je m'appelle Hazel Grace Lancaster.
Mon ami Augustus Waters,
qui a lu votre livre, à ma suggestion,
a reçu un message de vous, de cette adresse.
Ne vous offusquez pas qu'il me l'ait donnée.
Accepteriez-vous de répondre à mes questions
sur ce qu'il arrive après la fin du livre ?
Surtout en ce qui concerne ceci.
La mère d'Anna marie-t-elle l'homme aux tulipes ?
Et cet homme aux tulipes, est-il louche
ou seulement incompris ?
Et enfin, j'aimerais un éclaircissement sur Sisyphe le Hamster.
Ces questions me hantent depuis des années.
Et j'ignore s'il me reste bien du temps pour obtenir des réponses.
Ce ne sont pas de vraies questions littéraires,
"et votre livre est plein de vraies questions,
"mais je voudrais tant savoir.
"Et bien sûr, si un jour vous écrivez un autre livre,
"j'adorerais le lire.
"À vrai dire, je lirais même votre liste d'épicerie.
"Bien à vous, avec admiration, Hazel Grace Lancaster."
Pas mal.
Tu crois ?
Oui, c'est un peu prétentieux,
mais Van Houten emploie les mots "tendancieux" et "bacchanales", alors...
Je crois que ça lui plaira.
Il est 1 heure du matin ?
C'est vrai ?
Je crois que oui.
Je devrais aller me coucher.
D'accord.
Peut-être que "d'accord" sera notre "toujours".
D'accord.
Oh, mon Dieu.
"Madame Lancaster,
"je ne peux pas vous répondre par écrit,
"parce que ça constituerait une suite,
"que vous pourriez publier ou diffuser sur Internet.
"Comment vous faire confiance ?
"Je ne vous connais pas.
"Si jamais vous passez par Amsterdam, venez me rendre visite."
Quoi ?
"En toute amitié, Peter Van Houten."
Seigneur !
Mes grands aïeux !
Hazel ?
- Maman ! - Qu'y a-t-il ?
Maman, regarde ça.
Viens ici. Viens ici.
Regarde.
- Quoi ? - Oui.
Peter Van Houten !
Regarde ce qu'il a dit !
"Si jamais vous passez par Amsterdam" !
Je dois y aller !
C'est incroyable.
Il nous invite à Amsterdam. À Amsterdam !
Dis donc !
On peut y aller ?
Je veux dire, ce serait possible ?
D'aller à Amsterdam ?
Je veux te donner tout ce que tu désires.
Mais on n'a pas les moyens.
Transporter la bombonne est un obstacle en soi.
Comment on ferait ?
Ouais, non. Excuse-moi.
Écoute, je suis très déçue.
Ça va.
Demande aux Génies. Sers-toi de ton vœu.
Je l'ai déjà utilisé, avant le Miracle.
À quoi a-t-il servi ?
Pas à Disney World.
Hazel Grace, tu n'es pas allée à Disney World.
- Pas ton vœu de mourante... - J'avais 13 ans.
... pour Disney World.
- Et à Epcot Center. - Seigneur.
Le voyage a été très amusant.
- Quelle tristesse, enfin. - J'ai vu Goofy !
- J'ai honte. - Pourquoi as-tu honte ?
J'en pince pour une fille qui a des souhaits éculés.
C'est terrible.
Viens-tu ?
L'essentiel, en résonance magnétique,
c'est de demeurer immobile.
Mais ce jour-là, c'était presque impossible.
Salut, Gus ! Ça va ?
Bonjour, Mme Lancaster.
Hé, un chandail de Rik Smits ?
- Tout à fait. - J'adorais ce type.
Je m'appelle Augustus Waters.
Enchanté. Je m'appelle Michael.
- Bonjour. - Bonjour, Mme Lancaster.
- Ravie de te voir. - Ravi aussi.
Bonjour, Hazel Grace.
Bonjour.
Tu veux faire un pique-nique avec moi ?
Ça me plairait énormément.
On y va ?
Non. Laisse-moi...
J'ai une odeur d'hôpital sur moi. Je veux me changer.
Donc, euh...
Tu es un survivant toi-même, hein ?
Oui.
Je ne l'ai pas coupée pour rien.
Même si c'est une excellente diète-minceur.
Les jambes sont lourdes.
Et ta santé ?
C'est génial. En rémission depuis 14 mois.
- C'est vrai ? - Oui.
- C'est fantastique. - Oui.
J'ai beaucoup de chance.
Écoute-moi, Gus.
Tu dois comprendre qu'Hazel est encore malade.
Et elle le sera pour le reste de sa vie.
Et elle voudra suivre ta cadence.
C'est son genre. Mais ses poumons...
Tu es prêt, Gus ?
Ouais.
D'accord. À plus tard.
D'accord.
Quelle belle journée !
Oui.
C'est ici que tu emmènes toutes tes conquêtes ?
Toutes, sans exception.
C'est sûrement pour ça que je suis vierge.
Tu n'es pas vierge, dis-moi.
Tu l'es ?
Je vais te montrer quelque chose.
Tu vois ce cercle ?
C'est un cercle de vierges.
Et voici
les types de 18 ans, unijambistes.
Donc, oui.
Funky Bones par Joep Van Lieshout.
Il a l'air Hollandais.
Il l'est, en effet.
Tout comme Rik Smits.
Et les tulipes.
Un sandwich ?
Laisse-moi deviner.
Fromage hollandais et tomates.
Pardon, les tomates sont mexicaines.
Comment oses-tu ?
C'est pas extra ?
Le squelette sert de terrain de jeux.
Penses-y.
Tu aimes les symboles.
Et en passant, tu te demandes sûrement
ce que tu fais ici, à manger un sandwich minable
avec un type au chandail de Rik Smits.
Je me le demande, en effet.
Hazel Grace, comme tant d'autres avant toi,
et je le dis, avec énormément d'affection,
tu as gaspillé ton vœu.
On en a parlé. J'avais 13 ans.
Chut ! Je suis au milieu d'un soliloque grandiose.
Tu étais jeune et naïve.
Et la Grande Faucheuse te fixait
et t'a amenée à faire un vœu.
Comment deviner, alors qu'elle n'avait pas lu Une maladie impériale,
que son vœu le plus cher était de rendre visite à Peter Van Houten
en exil, à Amsterdam ?
Mais je n'ai pas conservé mon vœu, alors...
Heureusement que j'ai gardé le mien.
Tu veux dire que...
Je ne te donnerai pas mon vœu, Hazel.
Si c'est à ça que tu penses.
Toutefois...
Moi aussi, j'ai envie de rencontrer ce monsieur Peter Van Houten,
et il ne serait pas logique
de le rencontrer sans celle qui me l'a fait lire,
ne crois-tu pas ?
J'ai parlé aux Génies, et ils sont d'accord.
On part dans un mois.
Non.
Mon Dieu.
Oh, mon Dieu !
Augustus !
Merci !
Puis c'est arrivé.
Salut.
- Salut. - Tu es hors de danger.
Que s'est-il passé ?
La même chose que d'habitude.
Des fluides dans les poumons empêchent l'oxygénation.
Ils ont inséré un tube.
Ils ont drainé un litre et demi hier soir.
La bonne nouvelle,
c'est l'absence de tumeur.
Aucune nouvelle tumeur.
On est très soulagés.
C'est un obstacle mineur, Hazel.
On peut vivre avec.
Monsieur Lancaster.
Comment va-t-elle ?
Elle va mieux.
Oui, merci. Elle va beaucoup mieux.
Seule la famille peut entrer dans la chambre.
Oui, navré.
Oui, non, je comprends.
Vous lui direz que je suis passé ?
Oui, absolument. Je le ferai.
D'accord.
Gus, écoute. Tu devrais rentrer.
Va te reposer.
D'accord.
Les tumeurs résistent habituellement au traitement,
et ça ne s'est pas encore produit.
Pas encore.
D'un autre côté,
le médicament aggrave peut-être l'œdème.
À vrai dire,
très peu de patients ont pris du Phalanxifor aussi longtemps qu'Hazel.
Les effets à long terme sont méconnus.
On veut prévenir la croissance endothéliale
qui, si elle s'exprime avec excès, peut contribuer à la maladie, au déclin,
à l'inhibition vasculaire,
et à la propagation cancéreuse qu'on tente si fort d'éradiquer.
Le taux de survie des patients avec cellules endothéliales
décroît de manière exponentielle plus la maladie progresse.
Lâche prise, ma chérie.
N'aie pas peur.
Mon Dieu.
Je ne serai plus une maman.
J'ai une question.
Oui, Hazel ?
Je peux quand même aller à Amsterdam ?
Ce ne serait pas avisé en ce moment.
Pourquoi pas ?
On ne peut pas envisager le voyage ?
Ça accroîtrait les risques.
Mais aller au magasin aussi.
Oui, mais un avion ?
Ils ont de l'oxygène dans les avions.
Tu es au stade quatre.
C'est une occasion qui ne se représentera plus.
Jamais.
Si le médicament agit, pourquoi...
- On peut imaginer que... - Non.
Je ne sais pas comment te le dire, Hazel.
Ton état est trop grave.
Je le regrette.
Allô ?
Oui, un instant.
Salut. Gus... Encore.
Navré, elle dort.
Oui. D'accord.
Entendu. Au revoir.
Je sais ce que tu penses.
C'est injuste pour lui.
Ce l'est.
Personne ne mérite ça dans la vie.
Personne.
C'est plus de soucis que de bénéfices.
Non, tu as raison.
Ta mère et moi, on se disait la même chose.
On aurait pu te jeter à la rue.
Te laisser dans un orphelinat, qu'ils s'occupent de toi.
Je suis sérieux.
On n'est pas sentimentaux.
Allô ??
Ce silence est assourdissant...
Hazel Grace.
Salut, Augustus.
Est-ce que ça va ?
Non.
Que se passe-t-il ?
Raconte-moi tout.
Je ne sais pas trop.
Tout.
Je veux aller à Amsterdam, Gus.
Et je veux que Van Houten nous dise ce qui se passe après la fin.
Et je ne veux vraiment pas vivre comme ça.
En fait, c'est juste le ciel. Le ciel me rend triste.
Et il y a la balançoire piteuse
fabriquée par mon père quand j'étais petite...
Tout me désole.
J'exige de voir cette balançoire de larmes.
Je vois ce que tu veux dire.
Elle est trop triste, cette balançoire.
Hazel Grace, j'espère que tu vois
que même si tu t'éloignes de moi, ça n'amoindrit en rien mon affection pour toi.
Tous les efforts pour m'éloigner vont échouer.
Écoute.
Tu me plais.
J'aime te voir et faire des sorties avec toi,
mais ça ne peut pas aller plus loin.
Pourquoi pas ?
Je ne veux pas te faire de mal.
Ça ne me dérange pas.
- Tu ne comprends pas. - Faux.
- Tu ne comprends pas. - Je sais ce que tu veux dire.
Hazel, je dis que ça ne me dérangerait pas.
Ce serait un privilège d'avoir le cœur brisé par toi.
Gus, je suis une grenade.
Je vais exploser un jour.
Je vais tout détruire ce faisant, et...
Je ne sais pas, je... C'est ma responsabilité
de minimiser le nombre de victimes.
Une grenade.
Merci de ta compréhension...
Que des amis.
Ok...
Ça va !! Arrête de me faire des avances !
"Chère Hazel, j'ai été informée par les Génies que vous...
"Vous viendrez me voir avec Augustus et ta mère le quatre."
Lidewij Vliegenthart Adjointe de M. Peter Van Houten
Maman ?
Oui ?
Maman !
- Un pépin ? - Excuse-moi.
Non, je prenais mon bain.
As-tu envoyé un courriel aux Génies pour annuler le voyage ?
L'adjointe de Van Houten m'écrit pour dire
qu'elle nous attend toujours.
Quoi ?
J'étais censée te l'annoncer avec papa.
Maman.
On s'en va à Amsterdam.
Tu dis que... On s'en va à Amsterdam.
On s'en va à Amsterdam.
On s'est arrangés. On y va.
Dre Maria et les autres sont au courant.
- Mais pour trois jours, pas six. - Mon Dieu.
Tout est réglé. On a un oncologue sur place.
Tout est réglé à la perfection.
Je t'aime.
Je t'aime à la folie.
Je t'aime.
- Assieds-toi. - On s'en va à Amsterdam.
On s'en va à Amsterdam.
- On va à Amsterdam. - Tu peux me parler.
Tu as un appel à faire.
Appelle-le !
Les poumons, faites votre satané boulot une semaine.
Compris ? Une semaine de plus.
Hé Gus, j'espère que ton passeport est prêt !!!
Tout s'arrange !!!
- Attends, la nourriture. - Qu'as-tu oublié ?
As-tu mon passeport ?
Oui, je l'ai.
Comme j'ai dit aux Génies :
"Je voyage dans le luxe ou je ne voyage pas."
Maman, on s'en va à Amsterdam !
On s'en va à Amsterdam à l'instant même.
Bonjour, les Lancaster.
Gus. Salut. Heureux de te voir.
Je vais la prendre, monsieur.
Quelle inventivité, Gus !
D'accord, Hazel Grace ?
D'accord !
As-tu déjà pris l'avion ?
Non.
C'est emballant.
Monsieur ?
La cigarette est interdite à bord.
Sur tous les vols, en fait.
Je ne fume pas.
Ce n'est qu'une métaphore.
Il mordille l'objet de mort
sans lui donner le pouvoir de le tuer.
Eh bien, cette métaphore est interdite ici, aujourd'hui.
Agents, préparez-vous au décollage.
Merci.
D'accord ?
Gus, c'est comme un tour en voiture avec toi.
Mon Dieu, on vole.
On vole !
Regarde le sol !
Regarde.
Rien de semblable n'a été vu dans l'histoire humaine !
Regarde les voitures. Elles sont...
Vous êtes adorables.
On n'est que des amis.
Pour elle, pas pour moi.
Seigneur !
Éloigne-toi d'elle, salope !
Regarde ça, Hazel.
C'est débile.
Épatant !
Regardez les vitraux. C'est ahurissant.
Je vais faire l'enregistrement.
On doit t'habiller
parce qu'on a des réservations pour vous deux au restaurant Oranjee.
Et ça dit : "Bonne soirée de Peter Van Houten."
J'ai fait une recherche, il a l'air sensationnel.
Le guide parle d'un resto chic et romantique.
Chic, bon.
Seigneur.
D'accord,
que vas-tu porter ?
C'est pour moi ?
Mon Dieu que c'est beau !
Je dois dire...
Tu dois dire ?
Tu dis que tu laisses
ton adolescente sortir avec un garçon plus âgé
dans une ville célèbre pour le vice et la débauche sans sourciller ?
Oui, c'est exactement ce que je dis.
Gus !
Oh, tu es très beau !
- Merci, madame. - Dis donc.
Hazel, Gus est arrivé
et il a fière allure !
J'ai entendu dire que ce restaurant était fabuleux.
Ouah.
Quoi ?
Tu es magnifique.
Merci !
Nous y voici.
L'Oranjee. Oui, nous y voici.
Oh, oui.
Votre table, M. et Mme Waters.
Merci.
Merci, Gus.
Il n'y a pas de quoi.
Le champagne est offert par la maison. Bonne dégustation.
Merci.
Bonsoir.
D'accord.
C'est savoureux.
Vous savez ce qu'a dit Dom Pérignon après avoir inventé le champagne ?
"Venez vite, je goûte aux étoiles."
Bienvenue à l'Oranjee.
Vous voulez un menu ou opter pour le choix du chef ?
Le choix du chef a l'air exquis.
Et monsieur,
mon petit doigt me dit qu'un verre ne sera pas suffisant.
On a embouteillé toutes les étoiles pour vous ce soir, mes jeunes amis.
C'est pour nous.
Risotto à la carotte douce pour madame.
Merci.
Et pour monsieur.
Merci.
Bon appétit.
Je veux que ce risotto à la carotte douce devienne une personne
que j'emmènerai à Las Vegas pour l'épouser.
Ton habit me plaît.
Merci. Je l'étrenne.
Pas celui des funérailles ?
Non.
Cet habit-là n'est pas aussi beau.
Quand je suis tombé malade,
j'avais 85 % de chances de guérir du cancer.
De bonnes probabilités.
Mais il y a eu une année de torture, la perte de ma jambe
et il restait 15 % de risque d'échec.
Avant l'opération,
j'ai demandé à mes parents si je pouvais acheter un très bel habit.
C'est donc ton habit de mort.
En effet.
Moi aussi, j'en ai un. Je l'ai reçu en cadeau pour mes 15 ans.
Une robe.
Je ne la porterais pas à un rendez-vous doux.
C'est un rendez-vous doux ?
Attention à ce que tu dis.
Nous sommes M. et Mme Waters.
À cause de sa méconnaissance de notre langue.
On devrait le prétendre, si on nous le demande.
- Tu sais, pour Las Vegas ? - Ouais.
Je peux m'associer à ton souhait ?
Dieu ?
Peut-être.
Et les anges ?
Non.
L'Au-delà ?
Non.
Peut-être. Je ne sais pas.
Je ne dirais pas "non",
mais je voudrais des preuves.
Et toi, alors ?
Absolument.
Vraiment ?
Pas un paradis où on chevauche des licornes
et on vit dans un manoir de nuages,
mais oui, je crois en quelque chose.
Autrement,
à quoi ça sert ?
Il n'y a peut-être pas de finalité à la vie.
Je n'admets pas ça.
Je suis amoureux de toi.
Tu m'as entendu.
Augustus...
Je suis amoureux de toi.
L'amour est un cri dans le vide
et l'oubli est inévitable.
Et on est condamnés
et un jour,
tout notre labeur retournera à la poussière.
Et je sais que le Soleil va avaler la seule Terre que nous connaîtrons.
Et je suis amoureux de toi.
Excuse-moi.
Plus d'étoiles ?
Non. Non, merci.
La note, s'il vous plaît.
Non, monsieur.
Votre repas a été payé par M. Van Houten.
Quoi ?
Je ne comprends pas ce t-shirt.
Mais Van Houten le comprendra.
Il y a au moins 50 références à Magritte dans Une maladie impériale.
"Ceci n'est pas une pipe."
Mais c'est une pipe.
Mais non.
C'est le dessin d'une pipe.
Tu vois ?
Le dessin d'une chose n'est pas la chose.
Et le t-shirt d'un dessin, non plus.
Hé, toi.
Tu as donc bien mûri !
Qui veut obtenir des réponses ?
Moi !
Nous y voici.
Je suis si excitée que j'ai du mal à respirer.
Toi qui respires si bien.
Tais-toi.
Lidewij ?
- Bonjour ! - Bonjour. Augustus.
- Lidewij. - Hazel.
Entrez, je vous en prie.
Merci.
Peter ! Ils sont ici !
Bordel. Qui ça, "ils" Lidewij ?
Augustus et Hazel,
les jeunes admirateurs à qui tu as écrit.
Les Américains ?
Tu les as invités.
Entrez, je vous prie.
J'ai fui les États-Unis
pour ne plus rencontrer d'Américains.
Tu es américain.
Et c'est incurable.
Chasse-les.
Je ne les chasserai pas, Peter.
Sois gentil, je t'en prie.
Entrez, je vous prie.
Je vais le libérer pour vous.
Merci.
Qui, de vous deux, est Augustus Waters ?
C'est moi.
Et voici Hazel.
M. Van Houten, merci de nous avoir répondu.
Une erreur de jugement, j'en ai peur.
Ce sont les premières missives auxquelles je réponds, et voilà le résultat.
Un scotch ?
Non, merci.
Juste pour moi alors, Lidewij.
Un autre whisky-soda, s'il te plaît.
Tu veux déjeuner d'abord, Peter ?
Elle croit que je bois trop.
Je crois aussi que la Terre est ronde.
Donc, vous aimez mon livre.
- On adore votre livre. - Oui.
On l'adore.
Augustus...
Il s'est servi de son vœu pour qu'on puisse se parler.
Aucune pression.
Ouais.
Tu t'es habillée comme elle, exprès ?
Un peu, oui.
Et en passant, nous voulions vous remercier pour le souper d'hier.
Et pour le champagne.
C'était génial.
C'était magique.
On leur a payé le souper hier soir ?
Et avec plaisir.
Vous venez de loin.
Que puis-je pour vous ?
On a des questions à vous poser
sur ce qui arrive à la fin du roman.
Surtout à ceux qu'Anna laisse derrière elle.
Sa mère, l'homme aux tulipes.
Vous connaissez le hip-hop suédois ?
Très peu, je dirais.
Lidewij, fais jouer Bomfalleralla immédiatement.
D'accord.
On ne parle pas suédois.
Pas un chat ne parle suédois.
L'important, ce ne sont pas les conneries que prononcent les voix,
mais ce que sentent les voix.
Vous vous moquez de nous ?
Est-ce un genre de performance ?
Gus, assieds-toi.
Donc, à la fin du livre, Anna et...
Imaginons qu'on fasse la course avec une tortue.
La tortue a une avance de dix mètres.
Le temps que vous franchissiez dix mètres,
la tortue a avancé d'un mètre environ et ainsi de suite.
On est plus rapide que la tortue, mais on ne peut pas la rattraper.
On peut diminuer son avance.
On peut dépasser la tortue
tant qu'on ne s'arrête pas à observer la mécanique en jeu.
Le "comment" est une question si compliquée
que personne ne l'avait résolue
jusqu'à ce que Cantor prouve que des infinités sont plus grandes que d'autres.
Je pense que j'ai répondu à votre question.
Pardon, Hazel. Je ne comprends rien.
Vous sembliez si intelligent par écrit, M. Waters.
Le cancer a-t-il atteint votre cerveau ?
Peter.
Pouvons-nous nous concentrer sur Anna ?
Je vous en prie.
Je comprends que l'histoire se termine au milieu d'une phrase
parce qu'elle meurt ou devient trop malade pour continuer...
Je n'ai pas envie de parler de ce livre.
Sa famille et ses amis ont le droit à un avenir.
Pas vrai ?
J'ai dit que je n'ai pas envie.
Mais vous avez promis !
Il ne se passe rien ! Ils sont fictifs !
Ils cessent d'exister dès que le roman se termine.
C'est impossible !
Je le saisis, d'un sens littéraire, mais...
Je ne peux pas, Lidewij.
- On imagine que... - Je ne céderai pas à vos caprices enfantins.
Je refuse d'avoir pitié de vous comme vous y êtes habitués.
- Pas de pitié ! - Foutaises !
Comme tous les jeunes malades, votre vie en dépend.
- Vous êtes condamnés à vivre... - Peter !
... comme l'enfant que vous étiez au diagnostic.
Un enfant qui croit à une vie après la fin d'un roman.
En tant qu'adultes, on a pitié.
Et on paie pour vos traitements, pour vos machines à oxygène.
Peter, ça suffit.
Vous êtes un effet secondaire d'un processus de l'évolution
qui fait fi des vies individuelles.
Vous êtes une expérience ratée de la mutation.
Écoutez, gros con,
il n'y a rien à dire sur ma maladie
que je ne sais pas déjà.
Compris ? Je suis venue pour une seule chose.
Pour que vous me disiez ce qu'il se passe à la fin de ce maudit livre !
Je ne peux pas te le dire.
- Foutaises ! - Je ne peux pas.
Inventez !
Je veux que vous partiez.
T'es-tu déjà demandé pourquoi
ces questions idiotes sont si importantes pour toi ?
Allez vous faire foutre.
Hé, ça va aller.
Ça va aller.
Je vais t'écrire la suite.
Compris ? Je vais t'écrire la suite.
Ce sera meilleur qu'un récit merdique écrit par un alcoolique.
Il y aura du sang, des entrailles et des sacrifices.
Tu vas en raffoler.
Navrée d'avoir gâché ton vœu pour ce con.
Tu ne l'as pas utilisé pour lui. Tu l'as utilisé pour nous.
Hazel et Augustus !
Je suis navrée.
La vie l'a rendu cruel.
J'ai cru que vous rencontrer l'aiderait,
qu'il verrait que son œuvre a touché des vies.
Mais... Je suis absolument navrée.
On pourrait jouer aux touristes. À la maison d'Anne Frank ?
Je ne vais nulle part avec cet homme.
Non.
Il n'est pas invité.
J'ai peur qu'il n'y ait pas d'ascenseur.
- Ça va. - Il y a beaucoup de marches.
- Très raides. - Ça va aller.
- On n'est pas obligés... - J'en suis capable.
Allons-y.
La famille de Frank venait de Francfort, en Allemagne.
Le journal d'Anne Frank est connu dans le monde entier.
C'est un vrai miracle
que je n'aie pas abandonné tous mes espoirs,
car ils semblent absurdes et irréalisables.
Néanmoins, je les garde car je crois encore
à la bonté innée des Hommes.
Il m'est absolument impossible de tout construire...
On y va ?
- Oui. - Oui.
Hazel, je vais la porter.
Ça va.
Ouah.
C'est la bibliothèque qui a caché de la famille Frank.
Ça va.
Merci.
Des problèmes pour lesquels nous sommes peut-être trop jeunes,
mais qui pourtant s'imposent à nous
jusqu'au moment où nous croyons avoir trouvé une solution.
Ça va, Hazel ?
Oui.
Prends ton temps.
Excusez-nous.
Oui ?
Oui.
Faire du vélo, danser, siffler, découvrir le monde...
me sentir jeune, savoir que je suis libre. 24 décembre 1943.
Et pourtant, quand je regarde le ciel,
je pense que tout finira par s'arranger,
que cette brutalité aura une fin.
Ça va ?
Oui.
Hazel, je crois que ça suffit.
Tu n'es pas obligée...
Ça va.
Tout est comme il doit être.
Dieu veut voir les hommes heureux.
Nous gardons encore espoir...
Hazel.
... espoir pour tout.
Bravo.
Oui.
- Ça va ? - Oui.
Nous y voici, regarde.
Ça va ?
Oh, oui. Seigneur Dieu.
Merci.
Le seul membre de la famille à survivre a été Otto.
Le père d'Anne.
Alors...
... je ne pense pas à toute la détresse
mais à la beauté qui subsiste encore.
Essaie de retrouver le bonheur en toi.
Pense à toute la beauté qui croît en toi et autour de toi
et sois heureuse !
Bravo.
Je suis tombée amoureuse de lui comme on s'endort :
lentement puis tout d'un coup.
Elle finit, disons, là où le genou se trouverait
et se termine là.
Quoi ?
Ma jambe.
Pour que tu sois préparée.
Gus,
tu es trop orgueilleux.
Attends.
Il est coincé.
Je t'aime à la folie, Augustus Waters.
Je t'aime aussi, Hazel Grace.
Je t'aime fort, fort.
Augustus, je ne peux pas respirer.
Ça va.
Hazel.
Tu es tellement belle.
Arrête.
Non, tu es tellement belle.
J'ai beaucoup de chance.
Cher Augustus... LES VIERGES
Les unijambistes de 18 ans...
Bien à toi, Hazel Grace
Oh, mon Dieu.
Tu l'as vraiment traité de gros con ?
- Je sais ! - Sans blague ?
Comment ça t'est venu ?
C'est sorti comme ça.
J'étais furieuse.
Quel monstre !
Maman, c'était terrible.
Que s'est-il passé ?
On est allés visiter la maison d'Anne Frank.
C'est vrai ?
- C'était extra. - Oui ?
Extra.
Et ensuite ?
On a fait une promenade.
Ça semble charmant.
Il nous reste quelques heures, pas vrai ?
On va visiter le musée Van Gogh ?
Tout ce que tu voudras.
On n'aura sans doute pas le temps de tout faire...
Tu devras revenir, c'est tout.
Ne fais pas la drôle, s'il te plaît.
Hazel, je ne fais pas la drôle.
Je suis optimiste.
Mme Lancaster ?
Oui ?
Je peux parler à Hazel seul à seule ?
Mais oui, Gus. Hum...
Je vais aller à ma chambre
et je serai prête à vous suivre dès que vous voudrez sortir.
Veux-tu aller te promener ?
Que se passe-t-il ?
Juste avant ton hospitalisation, il y a eu une...
J'ai ressenti une douleur à la hanche.
J'ai donc subi une tomographie,
et ça clignotait comme un arbre de Noël.
Dans la paroi de ma poitrine, mon foie, vraiment...
Partout.
Pardonne-moi.
J'aurais dû te le dire.
C'est tellement injuste.
Le monde n'est pas une usine à accorder des vœux.
Écoute-moi.
Ne te fais pas de soucis, Hazel Grace.
Je vais m'éterniser pour t'embêter encore longtemps.
Est-ce que tu souffres ?
Non.
Ça va.
D'accord ?
D'accord.
Je suppose que tu ne peux pas oublier tout ça.
Et faire semblant que je ne me vais pas mourir ?
Je ne te vois pas mourant, Augustus.
Tu as un brin de cancer.
Ce serait tout à fait ridicule
de s'embrasser ?
Maintenant ?
Probablement.
Ma superbe famille (ET GUS)
CHIMIOTHÉRAPIE
Comment vont tes yeux, Isaac ?
Ils vont bien.
Ils sont hors de ma tête, c'est le seul souci.
À part cela...
Il semble bien que mon corps tout entier soit fait de cancer à présent.
Navré d'avoir l'avantage sur toi.
As-tu écrit son éloge funèbre ?
- Hé, vieux. - Quoi ?
Quoi ?
Je ne lui ai pas encore dit, Isaac.
De quoi parlez-vous ?
Pardon.
Augustus ?
J'ai besoin de discours à mes funérailles.
J'espérais que toi et Isaac, mais surtout toi,
seriez assez aimables pour dire un petit mot.
Je le ferai avec plaisir.
Merci.
Vous êtes attendrissants.
Ça me donne la nausée.
Vous êtes dégueulasses.
Des nouvelles de Monica ?
Non, rien.
Un petit texto pour s'enquérir de ta santé ?
Pas un seul.
Je la déteste.
Des filles, il en pleut.
Ne vous inquiétez pas pour moi.
Il y a une nouvelle au groupe d'entraide
et elle a d'énormes...
Comment le sais-tu ?
Je suis aveugle, mais pas aveugle.
Hazel Grace ?
Aurais-tu cinq dollars ?
Bon, et maintenant ?
Hé, vous deux.
Ça sent les œufs. Ce sont des œufs ?
C'est là ?
C'est là.
Je suis nerveux.
Nerveux ?
Monica est-elle là ?
On s'en fiche.
Ça ne concerne pas Monica. C'est pour toi.
D'accord. Je peux avoir un œuf ?
Hazel Grace...
sers-moi.
Te voilà servi.
Isaac.
D'accord, nous y voici.
- Fonce. - Bon, allez.
Je n'ai rien entendu.
Ça va. Légèrement à ta gauche.
Je lance ou je vise à gauche ?
Vise à gauche.
- D'accord. - Encore plus à gauche.
Gus, attendons l'obscurité.
Isaac est toujours dans l'obscurité.
Je ne suis pas sourd, je suis aveugle.
Vous vous moquez de mon handicap.
- Pardon. - Et ça ne me plaît pas.
- Où je le lance ? - Lance-le fort.
Oui.
- Oui ! - Ouais !
Quoi ? Quoi ?
Je l'ai frappée ! Je l'ai frappée !
Je sais comment l'aligner.
C'était exaltant !
Continue. Continue.
Continue à les lancer.
Donnez-m'en plus !
Oh, arrête, arrête !
Isaac.
Bonjour. Êtes-vous la mère de Monica ?
Oui, en effet.
Bonjour, madame.
Votre fille a commis une injustice.
On est venus chercher vengeance.
On n'a pas l'air très menaçants,
mais à nous trois, on a cinq jambes, quatre yeux
et deux paires de poumons et demi.
Mais on a aussi deux douzaines d'œufs.
Donc, si j'étais vous, je rentrerais.
- Ça a marché ? - Ouais.
C'est la niaiserie la plus... Ça marche ?
Tiens. Attends.
C'est jouissif !
Augustus ?
Hazel Grace.
Salut.
Oh, mon Dieu. Salut. Je t'aime.
Je suis à la station-service.
Tu es où ?
Ça ne va pas.
Tu dois...
Tu veux bien venir m'aider ?
Gus !
Gus.
Mon chéri, que se passe-t-il ?
Regarde.
Gus, c'est infecté.
Respire profondément.
Je dois appeler les secours.
Non, non. Ne fais pas le 9-1-1.
N'appelle pas mes parents ou...
Je ne te le pardonnerais pas.
Gus, que fais-tu ici ?
Que fais-tu ici ?
Je voulais acheter des cigarettes.
Je ne trouve pas mon paquet.
Je l'ai peut-être égaré ou on me l'a confisqué, mais...
Je voulais me débrouiller seul, tu vois ?
Je voulais le faire moi-même.
- Mon chou, je fais le 9-1-1. - Non !
Je n'ai pas le choix.
Non !
Le 9-1-1 ? Envoyez une ambulance.
Je me déteste !
Je m'appelle Hazel Grace Lancaster.
Vite.
Une Jeep argent à la station-service.
Je voudrais pouvoir dire qu'Augustus a gardé son sens de l'humour jusqu'à la fin.
Que son courage n'a pas failli jusqu'à la fin.
Mais ce n'est pas le cas.
Comment va-t-il ?
Il a passé une mauvaise nuit, Hazel.
Sa tension est très basse.
Son cœur...
Et la chimio ?
Ils vont arrêter les traitements de chimio.
Je peux le voir ?
On va lui dire que tu es là.
- Oui. - D'accord.
Oui.
Je vais rester ici un moment si ça ne vous gêne pas.
Bien entendu.
Prends ton temps.
Voilà, mon grand.
- Ça va ? - Bon, mon loup.
D'accord.
Bonjour.
À quoi penses-tu ?
À l'oubli.
Ce sont des histoires de gamin, mais...
j'ai toujours pensé que j'agirais en héros.
Que j'aurais une grande histoire à raconter.
Une histoire qui serait publiée dans les journaux et...
J'étais censé être spécial.
Tu es spécial, Augustus.
Je sais, mais...
Tu sais ce que je veux dire.
Je comprends, mais je ne suis pas d'accord.
Tu sais, ton obsession de ne pas être oublié ?
Ne te fâche pas.
Je suis fâchée.
Je suis fâchée, car tu es spécial pour moi. Ça ne suffit pas ?
Tu crois que vivre une vie qui a du sens,
c'est qu'on se souvienne de toi partout sur le globe, que tout le monde t'aime.
Écoute-moi, Gus. C'est ta vie, tu m'entends ?
C'est tout ce que tu obtiendras.
Tu as moi, tu as ta famille, et tu as ce monde, et c'est tout.
Et si ça ne te suffit pas, j'en suis désolée, mais ce n'est pas rien.
Parce que je t'aime.
Et je me souviendrai de toi.
Pardonne-moi. Tu as raison.
Je voudrais juste que tu t'en contentes.
Hé.
C'est une bonne vie, Hazel Grace.
Ce n'est pas encore fini.
Augustus.
L'un des trucs les moins cons du genre "cancer",
c'est la convention dite de la "dernière bonne journée"
quand le déclin inexorable atteint un plateau
et que la douleur est tolérable, un bref instant.
Le problème, bien sûr, c'est qu'on n'est pas conscient
de vivre notre dernière bonne journée.
Quand on la vit, ce n'est qu'une bonne journée.
Allô, Augustus.
Bonsoir, Hazel Grace.
Une petite question.
As-tu écrit l'éloge funèbre que je t'avais demandé ?
Peut-être bien.
Tu pourrais te rendre
au cœur de Jésus littéral ?
Peut-être. Tout va bien ?
Je t'aime, Hazel Grace.
Je peux avoir les clés ?
Où t'en vas-tu ? On va manger.
Je dois y aller.
Hazel, tu n'as rien mangé ce midi.
Je n'ai pas faim.
Tu dois manger à un moment donné.
Manque d'appétit féroce.
Je sais que Gus va mal, mais tu dois prendre soin de toi.
Ça n'a rien à voir avec Gus.
Tu dois demeurer en bonne santé.
Allez, mange un morceau.
"En bonne santé" ?
Je ne suis pas en bonne santé, je vais mourir.
Réveillez-vous. Je vais mourir et pas toi,
et tu ne prendras plus soin de moi, tu ne me contrôleras plus,
et tu ne seras plus une mère,
mais je ne peux rien y faire.
Alors, je peux y aller ?
Pourquoi me dire ça ?
Tu as dit ça.
De quoi parles-tu ?
Aux soins intensifs.
Hazel...
Ce n'est pas la vérité. J'ai eu tort.
Tu entends ?
Même si tu mourais...
"Quand".
Même quand tu mourras,
je serai toujours ta mère.
C'est mon plus beau rôle dans la vie.
C'est ma grande crainte, maman.
Quand je serai partie,
vous n'aurez plus de vie.
Vous allez fixer les murs
ou vous allez vous tuer ou...
Hazel, ma chérie, on ne fera pas ça.
Te perdre,
ce sera atrocement douloureux.
Tu sais, mieux que quiconque, qu'il est possible de vivre avec la douleur.
On l'endure, c'est tout.
J'étudie le travail social.
Tu, quoi ?
Je pourrais me servir de nos épreuves
pour aider d'autres personnes, conseiller des familles.
Et tu ne m'as rien dit ?
On ne voulait pas que tu te sentes abandonnée.
Abandonnée ?
Écoutez, vous deux...
C'est une merveilleuse nouvelle.
Vas-y.
D'accord ?
Ma belle chouette.
Tout droit, oui.
À ta gauche, légèrement.
- Il y a une marche ? - Tends la main.
Il y a un podium à ta droite.
Oui, parfait.
C'est magnifique.
Salut.
Tu es en retard.
Comment vas-tu ? Tu es ravissante, Hazel Grace.
Oui, n'est-ce pas ?
Que se passe-t-il ?
Dis-lui, Gus.
Je veux assister à mes propres funérailles.
J'espère y être en tant que fantôme, mais...
Au cas où ça ne marcherait pas,
j'ai organisé ces pré-funérailles.
Vous êtes prêts ?
Augustus Waters était un salaud prétentieux.
Mais on l'a pardonné.
Pas à cause de sa beauté surhumaine
ou parce qu'il n'a vécu que 19 ans alors qu'il aurait dû vivre beaucoup plus.
Dix-huit ans, mon vieux.
Arrête, tu veux.
Je présume qu'il te reste du temps, ne m'interromps pas.
Et au milieu de mon éloge funèbre. Tu es censé être mort.
Quand les chercheurs scientifiques de l'avenir
m'apporteront des yeux de robot
et me diront de les essayer,
je vais leur dire d'aller paître parce que...
Parce que, Gus, je ne veux pas voir le monde sans toi.
Ça ne m'intéresse pas.
Je ne veux pas voir un monde sans Augustus Waters.
Puis, après m'être exprimé, je mettrai les yeux de robot
car après tout, ce sont des yeux de robot.
Ça semble fantastique.
Et je ne sais pas...
C'est très dur.
Que les bons vents t'accompagnent.
Ouais.
Hazel, tu veux bien m'aider ?
Légèrement à droite.
Oui, et retourne-toi. Assieds-toi. Voilà.
C'est à ton tour, Hazel Grace.
Salut.
Je m'appelle Hazel Grace Lancaster.
Et Augustus Waters a été l'amour impossible de ma vie.
Notre histoire d'amour a été épique,
et je pourrai difficilement prononcer plus d'une phrase
sans me noyer dans un puits de larmes.
Comme les vraies histoires d'amour,
nous nous aimerons jusqu'à la fin.
Comme il se doit.
J'espérais, en fait, qu'il fasse mon éloge funèbre.
Car il est le mieux placé pour le faire.
Oui, non.
Je n'ai pas la force de relater notre amour.
Je vais plutôt parler de mathématiques.
Sans être mathématicienne, je sais ce qui suit.
Il y a un nombre infini de chiffres entre zéro et un.
Il y a point-un, point-un-deux, et point-un-un-deux, et...
Et une série infinie qui s'ensuit.
Bien sûr, il y a encore un nombre infini entre zéro et deux
ou entre zéro et un million.
Certaines infinités sont plus grandes que d'autres.
Un auteur qu'on aimait avant nous l'a enseigné.
Je veux davantage de nombres
que j'en obtiendrai probablement.
Et Dieu sait
que je veux plus de jours pour Augustus Waters qu'il en obtiendra.
Mais, Gus,
mon amour,
je ne peux te dire toute ma gratitude
pour notre petite infinité.
Un instant.
Tu m'as donné une éternité
dans des jours comptés.
Et pour cela, je te suis...
Je te suis éternellement reconnaissante.
Je t'aime.
Je t'aime aussi.
Augustus est mort huit jours plus tard, à l'hôpital,
quand le cancer, qu'il portait en lui,
a arrêté son cœur, qu'il portait en lui aussi.
C'était atroce.
Toute cette épreuve.
Chaque seconde était pire que la dernière.
Quand on arrive à l'urgence,
il faut évaluer le degré de douleur de un à dix.
On m'a posé cette question cent fois,
et je me souviens d'un épisode
où j'étais sans souffle comme si ma poitrine était en feu.
L'infirmière m'a demandé la douleur ressentie.
Je ne pouvais pas parler, je lui ai montré neuf doigts.
Plus tard, je me sentais mieux,
et l'infirmière m'a qualifiée de battante.
"Tu sais pourquoi ?", elle a dit.
"Tu as dit neuf, mais c'était dix."
Mais ce n'était pas la vérité.
J'avais dit neuf, mais pas par bravoure.
J'avais dit neuf pour mettre mon dix de côté.
Là, je le ressentais.
C'était le grand et effroyable dix.
"Je ne crains aucun mal, car Tu es avec moi :
"ton bâton me guide et me rassure.
"Tu prépares la table pour moi devant mes ennemis.
"Tu répands le parfum sur ma tête, ma coupe est débordante.
"Grâce et bonheur m'accompagnent tous les jours de ma vie.
"Et j'habiterai la maison du Seigneur
"pour la durée de mes jours."
Augustus Waters s'est battu durant des années.
Il s'est battu avec courage, et sa force...
Que de conneries, n'est-ce pas ?
Une source d'inspiration pour nous tous.
Prions ensemble.
Merci, Seigneur, pour la vie d'Augustus Waters...
Faisons semblant de prier.
Pour sa force et pour son courage.
Seigneur, sois avec nous aujourd'hui, sois à nos côtés.
Réconforte ses amis et sa famille.
Merci pour Ta présence, Seigneur.
Nous Te le demandons au nom de Jésus.
Amen.
La grande amie de Gus va nous adresser quelques mots,
Hazel Lancaster.
Ça ne fait pas de différence, mais j'étais sa copine.
Il y a une belle citation chez Gus, qui dit :
"L'arc-en-ciel ne vient qu'après la pluie."
Même à ses derniers jours...
Je n'en croyais pas un mot.
Il s'efforçait de sourire.
Mais ça va.
C'est ce qu'il fallait faire.
Les funérailles ne sont pas pour les morts.
Elles sont pour les vivants.
Tu veux de la compagnie ?
Non, ça va.
Je vais faire un tour de voiture, toute seule.
Je t'aime.
Tu as très bien parlé.
À bientôt. Sois prudente.
D'accord.
Je peux ?
Omnis cellula e cellula.
Ton copain Waters a correspondu avec moi.
Vous lisez les lettres de vos admirateurs ?
Je n'emploierais pas ce mot.
Il me détestait.
Mais il a insisté pour que je sois à ses funérailles
pour te dire ce qu'il advient d'Anna et de sa mère.
Alors, me voici.
Et voilà ta réponse : "Omnis cellula e cellula.
"La vie vient de la vie."
Je ne suis pas d'humeur.
Pas d'explication ?
Non, je n'en veux pas.
Merci. Je vous souhaite bien du bonheur.
Tu lui ressembles.
Je ressemble à tout plein de gens, il paraît.
Ma fille avait huit ans.
Et elle a souffert longtemps et en beauté.
Elle avait la leucémie comme Anna ?
Comme Anna, oui.
Désolée pour votre deuil.
Et moi, pour le tien. Et je regrette d'avoir gâché votre voyage.
Vous n'avez pas gâché notre voyage.
Notre voyage a été merveilleux.
Connais-tu le Dilemme du tramway ?
Il y a une expérience dans le domaine de l'éthique
qu'on appelle le Dilemme du tramway.
Philippa Foot était une philosophe anglaise...
Oh, mon Dieu.
Hazel, j'essaie de t'expliquer quelque chose,
- de te donner ce que tu voulais. - C'est faux !
Vous êtes un alcoolo, un raté.
Sortez de ma voiture
pour que je rentre et que je pleure, toute seule !
Lis ça, je t'assure.
Je ne veux rien lire. Vous voulez bien sortir ?
- Sortez de la voiture ! - D'accord.
Je peux entrer ?
Je suis désolé.
Oui.
Ce fut tout de même un privilège, pas vrai ?
De l'aimer ?
Ça te donne une idée de notre amour pour toi.
Hazel ?
Un ami est venu te voir.
Sais-tu s'il a souffert ?
Il a cherché son souffle longtemps
et il a perdu connaissance.
Ce n'était pas super.
La mort, c'est nul.
Gus t'a beaucoup aimée, tu sais ?
Je le sais.
Il en parlait sans arrêt.
Ouais.
C'était lassant. Il parlait de toi sans arrêt.
Ça ne me lassait pas.
Je sais, pas pour toi.
As-tu reçu la lettre de votre ami auteur ?
Ce n'est pas mon ami.
Comment le sais-tu ?
Je lui ai parlé au cimetière,
et il m'a dit avoir fait le voyage pour te donner cette lettre.
Ouais, je m'en fiche maintenant.
Ça ne m'intéresse pas de lire un traître mot de ce trou de cul.
Non, pas lui. C'est Gus qui l'a écrite.
Quoi ?
Apparemment, Gus a écrit une lettre qu'il a envoyée à Van Houten.
Mon Dieu.
M. Van Houten, je suis un chic type, mais un écrivain pourri.
Vous n'êtes pas gentil, mais vous écrivez bien.
On ferait une bonne équipe.
Je ne veux pas de traitement de faveur,
mais si vous avez le temps, et je crois que du temps, vous en avez,
corrigez ce texte pour moi.
C'est un éloge funèbre pour Hazel.
À sa demande, et je fais de mon mieux.
Je pourrais y ajouter du panache.
On veut tous qu'on se souvienne de nous.
Mais Hazel est différente.
Hazel connaît la vérité.
Elle ne voulait pas un million d'admirateurs. Elle en voulait un seul.
Et elle l'a eu.
Elle n'a pas été aimée d'un grand nombre, mais aimée fort.
N'est-ce pas plus que la plupart d'entre nous ?
Hazel était malade, et je me savais mourant.
Je ne voulais pas le lui dire.
J'ai passé dix minutes avec elle aux soins intensifs.
Je me suis assis à ses côtés avant de me faire chasser.
Les yeux fermés, elle avait le teint pâle.
Mais ses mains étaient ses mains.
Elles étaient chaudes, son vernis à ongles était bleu marine,
et je les ai prises dans mes mains.
J'ai imaginé le monde sans nous,
un monde qui serait sans intérêt.
Elle est si belle.
On ne se lasse pas de la regarder.
Je ne me demande pas si elle est
plus brillante que moi. Elle l'est.
Elle est drôle sans jamais être méchante.
Je l'aime.
Je l'aime à la folie.
Je suis si chanceux de l'aimer, Van Houten.
On ne décide pas d'être blessé ou pas ici-bas,
mais on décide qui peut nous briser le cœur.
Et j'aime mes choix.
J'espère qu'elle aime les siens.
D'accord, Hazel Grace ?
D'accord.
Traduction : Christine Archambault, Deluxe Dave Richard