ANTERIORMENTE
Desde que construiu o seu império, teve uma muleta para se apoiar.
Mãe, juro em nome de Deus Todo-Poderoso que irei vingar-me do Tommy Shelby.
Esse, meu amigo, é o melhor ópio do mundo.
Podemos reunir-nos após falares com o tio da tua mulher, o Jack Nelson.
O Tommy Shelby quer negociar com o Jack Nelson?
Fala com o teu tio e tira-me daqui.
Se ele não comprar o meu ópio, venderei aos judeus de East Boston.
É a Ruby, não está bem.
Vou para casa.
Haverá uma guerra nesta família e um de vocês morrerá.
Tens estado ocupado a castigar quem a matou.
Como está a família?
Papá!
Olá, Ruby. Vem cá.
Deixa-me ver-te. Senti a tua falta.
É uma Virgem Negra.
- Que prendas nos trouxeste, pai? - Filho.
Ela está melhor, Tommy. Voltaste por nada.
Mas estou feliz por isso.
Certo, antes de mais, vamos dar uma volta.
- Está bem? Vamos. - E eu?
Sim, vem também. Anda.
Até onde?
Pedi ao motorista para nos levar ao Dr. Robert.
- Para examinar a Ruby. - Porquê?
A consulta é daqui a uma hora. Podes ficar aqui ou vir.
Certo.
Certo. Vamos.
SANATÓRIO SHELBY PARA CRIANÇAS DOENTES
ESTABELECIDO EM 12 DE JUNHO DE 1930
"QUEM ENTRAR NÃO DEVE PAGAR. QUEM PODE PAGAR NÃO DEVE ENTRAR."
Tommy?
Sim?
Estava tudo bem. Estava tudo limpo.
Que alívio.
- Que alívio. - Sim.
- O motorista traz o carro. - Pai.
Olá.
Vem cá.
Tens dormido?
Pouco desde que falámos ao telefone.
Já sabes que a Ruby está bem, podes dormir.
Sim.
Lizzie, estou muito feliz por estar tudo bem com a Ruby.
Mas nem assim dormirás.
Falarei com o Johnny e com a Esmeralda.
Podíamos estar de férias,
numa montanha nos EUA.
Não teria sido possível.
O homem com quem negoceio vem a Londres. Preciso de estar lá.
Não fugimos.
Iremos fugir, Lizzie.
Um último negócio a fazer.
Será difícil. Esperam-se dificuldades.
É por isso que tenho de ir de ordem em ordem.
Sentes isto?
Sentes algo?
Falas como se estivesses a ver tudo num ecrã.
Quando formos para casa, entregamos os miúdos à Frances
e eu e tu vamos para a cama.
E eu serei a próxima ordem.
- É o que parece agora, Tommy. - Sim.
Tudo numa lista.
- Olá, querida. - Quando vamos para casa?
Tommy?
Tommy, o que aconteceu?
Porra!
Vem cá.
O que aconteceu?
Tommy!
Amor.
Passaram quatro anos, um mês e seis dias desde que tomei uma bebida.
Tenho a cabeça limpa.
Sou eu mesmo.
Esta é a primeira vez?
Uma vez no navio de volta. Não tão má.
Tommy.
Tens de ir ao médico.
Tenho trabalho a fazer.
A culpa é do trabalho.
Com quem te encontras, as mentiras que dizes.
Temos de continuar até o negócio de Boston estar feito.
Depois, descansamos.
Depois, os Peaky Blinders descansam!
Camaradas, antes de terminarmos esta reunião de planeamento
e vos mandarmos para a chuva, temos uma surpresa.
Ele acabou de chegar de uma missão comercial nos EUA.
Voltou mais cedo e insistiu em dirigir-se a vocês, os voluntários, pessoalmente.
Camaradas, o representante trabalhista do Sul de Birmingham,
o Sr. Thomas Shelby, parlamentar, OBE.
SILÊNCIO
Trago comigo,
no comboio de Londres, uma mensagem de Westminster.
Não. Uma mensagem, não.
Uma instrução, na verdade.
Devem ficar calados.
Não devem dizer nada!
Nada digam sobre a situação atual nesta cidade.
Nada digam sobre a fome.
Nada digam sobre empregos e sobre salários.
Mas os que têm melhor posição financeira podem falar.
Podem levantar a voz!
Mas aqui no fumo, vocês, homens e mulheres,
irlandeses, italianos e ingleses que apoiam a causa socialista…
Até os gatos, cães e canários socialistas…
Devem calar-se
porque o rei
e todos os cavalos e homens do rei
vos mandam calar.
Mas são vocês, meus amigos, que têm de sofrer os cortes nos salários,
no bem-estar e na dignidade!
E não se devem queixar porque isso seria antipatriótico.
Vocês, soldados que lutaram em França, são traidores se falarem.
Vocês, veteranos das guerras, expansões e recessões económicas deles,
são vocês que têm de levar os golpes e carregar o fardo
para o bem daqueles em melhor posição financeira que gritam convosco…
"Silêncio!"
Vejam isto, camaradas.
Não ficarei calado.
Nunca.
Não este inglês.
Não há silêncio meu!
Não há silêncio meu porque tenho ouvido as vossas vozes
quando me vêm falar dos choros dos vossos filhos famintos.
Vou recolher cada um desses choros
e levá-los comigo no comboio de volta a Westminster.
Vou soltá-los do saco na Câmara dos Comuns
e deixar que eles os tentem calar.
Isso não devia envolver alguma partilha do fardo?
Levarmos todos uma fatia menor do bolo?
Afinal, somos nós que cozemos o bolo,
fazemos os carros e derretemos o metal.
E o rei, lembram-se dele?
O homem que ordenou tudo isto, não devia sofrer alguns cortes?
Parte dos golpes? Da dor?
Sim ou não?
Sim!
Chiu!
Calem-se, trabalhadores.
Silêncio.
Ótimo.
Poupem as vozes.
Vão precisar delas
no sábado, quando nos reunirmos no Mercado Bull Ring!
E, juntos, iremos fazer barulho, quebrar o maldito silêncio
e derrubar este governo arruinado!
Tommy!
Obrigado.
Laura McKee.
- Comandante de batalhão, Fermanagh, IRA. - Perdeu o primeiro e o segundo ato.
- Obrigada por ter vindo. - Obrigado.
O terceiro ato bastou.
Ambos têm razões para me odiar e para se vingarem da morte…
Tradição cigana.
Não mencionamos o nome dos mortos quando acompanhados.
Laura McKee, na família Shelby, o negócio vem antes das questões de vingança.
Os nossos amados falecidos entenderiam e aprovariam.
Vamos, rapazes.
Acordámos encontrar-nos num lugar movimentado.
Não é preciso multidões.
Precisamos de si viva.
Faça favor.
DESTILARIA SHELBY
Sr. Shelby, embora já negociemos há algum tempo,
nunca nos encontrámos.
Falou com paixão e compaixão.
Entende o perdão.
E bebe água.
Contudo, ouvi de muitas fontes seguras
que tem uma reputação de baixeza moral.
"Baixeza moral."
É um bom nome para um cavalo de corrida.
- Não sabe o que significa? - Sei, sim.
Significa que se lixa gente.
Lixam-se pessoas. Sem remorsos.
Significa que se cobiça, rouba e queima todos os princípios
pelo interesse pessoal.
Estou a mudar, Laura McKee, e a minha organização também.
O que aconteceu em Boston?
O Jack Nelson recusou.
Vamos aceitar a recusa como resposta?
Isto são cartas
escritas para e pelo Jack Nelson nos últimos três meses.
Isto…
É uma carta privada do presidente dos Estados Unidos.
Onde raio conseguiu isto?
O meu cavalo de corrida "Baixeza Moral" é apenas um de muitos nos meus estábulos.
Às vezes, até agora, levo-o para correr,
se houver uma boa causa que requeira os seus serviços.
O Jack Nelson vem a Londres.
Oficialmente, vem comprar licenças de importação de bebidas alcoólicas.
Oficiosamente, está em missão de investigação.
Vem medir a força do apoio ao fascismo na Grã-Bretanha.
Ele informará o presidente.
E isso ajuda-nos como?
Nesta carta para o filho,
o Jack Nelson expressa forte apoio ao fascismo.
Nesta carta,
para um amigo em Berlim, diz coisas interessantes sobre os judeus.
Não vem à Europa para encontrar factos,
mas provas de que o fascismo prevalecerá.
E eu e vocês vamos ajudá-lo nessa tarefa.
Julguei-o socialista.
Desde que entrei na política,
aprendi que a linha não parte do meio para a esquerda e para a direita.
Forma um círculo.
Eu mostro-lhe.
Afasta-se pela esquerda
e acabará por encontrar alguém que se afastou pela direita
para chegar ao mesmo local.
Operários socialistas como eu e operários nacionalistas como vocês.
O resultado?
O nacional-socialismo.
E aquele sou eu.
No meio.
Só um homem a tentar ganhar a vida honestamente num mundo muito sombrio.
Têm amigos em Dublin, Laura McKee,
que lutam ativamente por uma Irlanda fascista.
Estão a agir em nome deles, certo?
Quando o Jack Nelson vier a Londres,
posso dar-lhe acesso ao Oswald Mosley e a simpatizantes fascistas
das Câmaras dos Comuns e dos Lordes.
Em ambos os lados da divisão.
O fascismo é popular
entre os influentes.
E, com a vossa ajuda, também lhe posso oferecer Dublin.
E acha que isto nos permitirá enviar a nossa mercadoria para Boston?
Talvez.
Pode haver outros benefícios para a vossa causa.
Tudo o que tem de fazer
é sentar-se com o Jack Nelson, falar com ele sobre uma nova era de ouro
e deixá-lo pôr um alfinete no mapa da Irlanda
pelo presidente dos Estados Unidos.
Vim buscar o Arthur e pô-lo na cama.
Encontrei-o na Garrison Lane com uma seringa na mão.
"Um amigo ama sempre,
um irmão nasce para a adversidade."
Provérbios 17:17.
Tenho dois irmãos necessitados.
Mas o teu é o mais urgente, Tommy. Vens comigo?
Então, Laura McKee, vão ajudar-me a mudar o mundo?
Sr. Shelby, esta reunião não é o que eu esperava.
Nunca é.
Isso é sim ou não?
A minha resposta é sim.
A resposta é sempre sim.
A porta de trás está destrancada. Pode sair.
E diga aos seus amigos em casa que o Tommy Shelby mudou.
DESTILARIA SHELBY - A TABERNA GARRISON
Onde está ele?
Quando o encontrei, a seringa estava vazia. Ele dorme na calçada.
Merda, Tommy!
Merda!
- Está tudo sob controlo, Ada. - Eu não estou, porra!
Não sou tu, Tommy. Nem sou a Polly.
Embora eu tente ser.
Ela teria parado isto.
- Faremos o Arthur recuperar. - Não falo dele.
Falo de ti. Ouvi tudo o que dizias lá dentro.
Ada, isto será o fim de tudo.
Ouviste? É a saída para nós. E, entretanto, estarei a fazer o bem.
Não, entretanto, vais ganhar muito dinheiro.
Está bem, é justo.
Qualquer recompensa extra pelo meu bom trabalho será bem-vinda.
Mas receberás uma parte justa, irmã.
E, ao estar entre os fascistas, ao estar entre eles, posso debilitá-los.
A Polly aprovaria.
Sob todo o ouro e diamantes, o maldito visom e as rendas,
era uma socialista firme.
Sei que é tarde para isto, Tom, mas…
Esta porta…
Esta mesma maldita porta.
Vínhamos aqui para a cerveja do pai.
E éramos tão miúdos que tínhamos de ser dois para carregar um balde.
Sim, lembro-me.
Olha para nós agora.
Sim. Olha para nós, porra!
Olha bem, Tom,
pois um de nós não vai ficar cá muito tempo.
Porra! Ópio e presidentes.
Ada, se não me quiseres ajudar a carregar o balde…
… não te censuro.
Mas esta é a minha missão.
E não terei limites.
Onde estás, Tom?
O meu irmão mais velho?
Às vezes, paravas e rias.
Lembras-te deste sítio?
Entras na Garrison como um estranho e bebes água.
Estou vivo, Ada.
Pois.
E ainda procuras problemas tão grandes que te matem.
Acho que os podes ter encontrado.
Tenho filhos, Tommy.
Tens de carregar este balde sozinho.
Um irmão meio morto à chuva na Garrison Alley
e o outro não tem limites.
Esperam-me.
E o Sr. Solomons já não tolera que fumem na presença dele.
Sempre achei que a ópera era só gente gorda a gritar.
Sim? O que achas agora?
Acho que o som de um tenor em plena paixão
me recorda o grito de soldados italianos
quando tinham a minha baioneta dentro deles.
Desde a minha própria morte que sou um tanto assombrado por isso.
Sim.
Mas, em vez de lutar contra estas vozes, decidi escrever as canções delas
e transformá-las na minha ópera.
Não acendas isso. Não.
Não te disseram a minha condição?
O que me disseram, Alfie…
… foi que te retiraste e que passas os teus dias sozinho…
… obcecado com cantores de ópera.
A ópera não é cantar, pois não?
Não é cantar.
É o som que as pessoas fazem antes de uma palavra.
E não permito que fumem porque preciso de ver claramente.
Está bem?
O que foi? Sentes fraqueza no israelita?
Não sinto fraqueza, não, Alfie.
Tenho a certeza.
Desde que estás aqui sentado a escrever a tua ópera…
… um membro da tua família morreu.
O Charles Solomons, teu tio.
Ele geria todos os narcóticos,
contrabando, prostituição e sindicatos de jogo de East Boston.
Mas, em janeiro passado, o pobre e velho Charlie
foi baleado no lavabo do Cotton Club
por homens que tu conheces e, contudo, não fizeste nada, Alfie.
Ora, a minha ópera chama-se "América!"
A América é a porra da minha obra-prima!
A verdade é que o teu tio está morto.
Boston foi-se.
E tu, outrora o grande homem que geria Camden Town,
já nem consegues extinguir o cigarro de outro homem.
Muito menos a vida dele.
Precisas de favores.
Preciso de um maldito ato final, está bem?
Apenas um maldito ato final para a minha ópera.
Sim?
Alfie,
posso ter escrito o teu último ato.
Porque não te sentas e escutas?
Tenho cinco toneladas de ópio puro e refinado,
guardado num armazém meu em Liverpool.
Tenho um armazém seguro ao largo da costa do Canadá.
Tenho homens dispostos a distribuí-lo
em Toronto, Quebeque, Nova Iorque e Boston.
A receita seria imediata
e mudaria o equilíbrio do poder em Boston
de novo a favor da família Solomons.
No ato final que te vou dar, Alfie,
és tu quem se vinga.
Porque venderias?
Os irlandeses estão a ser difíceis. Os italianos não são opção.
Além disso, Alfie, és meu amigo.
- Dar-me-ias crédito? - Não.
Aceitarei propriedades. És dono de metade dos armazéns em Camden.
Pego neles, deito-os abaixo,
construo casas para os necessitados e merecedores.
Sim, os…
Os irlandeses sempre foram difíceis,
já o são há uns malditos 700 anos.
Um dia, vi um irlandês
a discutir com a estátua de Oliver Cromwell na Praça do Parlamento.
A discussão continuou por algum tempo.
Seguiu noite dentro, enquanto a voz dele ecoava
por todas as Casas do Parlamento à medida que o irritava cada vez mais
que Oliver Cromwell estivesse um tanto relutante
em responder às perguntas legítimas dele.
Na verdade, tão irritado, que acabou
por esmurrar a estátua no nariz e partiu a porra da mão.
E aí está, sabes? A pergunta irlandesa.
Como é que te lembras de tanto do que aconteceu há 200 anos,
mas não te lembras do que aconteceu ontem à noite?
Quanto é uma tonelada?
Johnny?
Só eu, hoje.
O Jack diz que mais umas semanas…
… e estarás livre.
Quando viajas para Londres?
Amanhã.
Vim despedir-me.
Quando fores para Londres, afasta-te do Diabo.
Tapa os ouvidos se for preciso.
Estarei contigo, Michael.
Tenho pensado em ti.
Só em ti.
E não te preocupes com o Tommy Shelby.
Não tenho interesse num homem morto.
O Jack diz que tem de morrer.
Diz ao Jack para esperar.
- Se alguém vai matar o Tommy Shelby… - Serás tu.
Eu sei.
Eu disse ao Jack.
E ele disse: "Está bem, deixa o miúdo fazê-lo."
E, em troca, pode receber o dinheiro que o Tommy não receberá.
Cinco milhões de dólares.
O Diabo estará morto.
O futuro pertence-nos.
E, Michael…
Todas as noites,
à meia-noite em Boston, 5 horas em Londres,
estarei bem acordada na minha cama grande e larga,
e tu estarás bem acordado nesta cela.
As nossas almas irão unir-se.
E foderemos.
Não precisarei de um despertador.
E não dormirás até eu terminar.
Fodas à meia-noite, 5 horas.
Todos os dias.
Pois confiamos um no outro.
És um maldito traidor, Shelby! És um maldito sacana!
Mais escura.
Mais azul.
Mais nítida.
E de baixo para cima.
Querida, que tal?
Pareces mesmo assustador, meu amor.
Que se lixe o batom.
É divertido.
Para lançar o navio.
Uma viagem longa e terrível, Diana.
Não me desiludas.
Sr. Shelby?
Daily Mirror.
- Senhor… - Afaste-se!
Porque iria um parlamentar socialista a um comício fascista?
Deixem-no entrar, responderei à pergunta.
O eleitorado do Sr. Mosley faz fronteira com o meu.
Trabalhámos juntos no passado. Ele já foi socialista.
O meu papel aqui esta noite é…
… atuar como uma ponte entre ideologias.
Estou no meio.
Sr. Shelby, já partilhou uma plataforma com o Sr. Mosley.
Partilhará o palco com ele esta noite?
Não. Estou aqui para lembrar ao meu amigo, o Sr. Mosley,
que o modo dos britânicos é o compromisso.
Pode imprimir isso.
Merda de jornal!
Lizzie, a mulher do Mosley morreu há seis meses.
Dá-lhe os pêsames, sim?
Esta noite, ele estará com a amante, que aparentemente é uma senhora de posição
e lhe deu grande conforto no tempo de luto.
Desapareça, seu filho da mãe idiota!
Saiam do meu caminho!
O que faz aqui o Arthur?
O Mosley convidou-o. Concordei.
O Arthur fez-me uma promessa, que parece ter quebrado.
Afastem-se!
Mandei-vos afastarem-se!
- Afastem-se, estou na porra da lista! - Tentei o meu melhor.
Ele escondeu cavalo na meia.
- Está bem. - Mexam-se!
Tommy!
- Vamos. Entra. - Tommy.
Vamos, entra.
- O meu irmão Tommy. - Sim.
O Johnny Dogs.
O Mosley convidou-me.
- Ele disse: "Vista uma camisa preta." - Pronto.
Respondi: "Parecer-me-ia com todos os outros filhos da mãe."
- Lizzie! - Vamos.
És um anjo.
Sei que te desiludi, porra!
Desiludi-te, sei que o fiz, ouviste?
Já pedi desculpa um milhão de vezes. Vou repetir, desculpa.
- Sim. - Desculpa, porra!
Olha para o Johnny Dogs, vê a porra do estado dele.
Parece um empregado de mesa.
- Cala-te! - Traz-me uma maldita bebida!
Johnny, despe a camisa e dá-ma.
Caramba, Tommy…
Despe a camisa e dá-ma já.
Despe-a!
Arthur, a culpa é minha.
- A culpa é minha. - Sim.
Lembras-te? Votámos o envolvimento no negócio do ópio, votaste contra.
- Eu disse não. - Lembras-te?
Rejeitei-te.
- Estive fora. - Onde estiveste?
A Ada diz-me que tens andado com o Mosley?
- Sim, ele está… - Sim?
Uma maldita casa grande e bonita.
E dão festas lá em Belgravia.
Eles respeitam-me, porra!
E o que lhes dás? Coca e cavalo da empresa…
Olha para ti, irmão. Metade de ti já se foi.
- Porra! - Um farrapo.
Esbofeteaste-me, porra!
Esbofeteaste-me.
Tenho de continuar irresoluto.
Entendes? Irresoluto.
Irresoluto em tudo!
Tenho de me mover entre esquerda e direita, luz e sombra,
manter a confiança.
E não posso ter o meu irmão de camisa preta
na capa do Daily Mirror.
Se me tirarem uma foto com isto,
destruo-lhes a máquina fotográfica, Tom.
Estão a atirar bombas de gasolina.
- Pensei que a Ada cuidava de ti. - Ela tem de decidir
sobre trabalhar connosco.
Ela não sabe o que quer.
Falarei com a Ada.
- Ouve, irei para casa… - Não, ficas aí.
Tenho algo para ti.
Lizzie, vai com o Johnny. Leva-a ao lugar dela.
Não tenho convite.
Vestes uma camisa preta, podes fazer o que quiseres. Vai.
Eu já lá vou ter. Vai.
Vai, Dogs.
Traz-me uma bebida enquanto lá estiveres.
Não sei, olha para mim.
Arthur, antes de ter ido para os EUA, escrevi uma carta.
Sim? A quem?
À Linda.
E, naquela carta, escrevi:
"Linda, como uma mulher cristã, acreditas no perdão?"
Recebi isto.
Há dois dias. Vê.
"Como uma mulher cristã, eu acredito no perdão."
Sim, e a palavra "acredito" está sublinhada.
Arthur, não sou cristão, mas também acredito no perdão.
Larga a droga.
Mantém-te limpo duas semanas.
Escreverei outra carta à Linda.
Porque sei onde ela está.
Primeiro, volta.
Preciso do meu irmão.
Tenho muito a fazer.
Preciso de quem faça o trabalho.
Sim, olha para ti a sorrir, Tom.
Vê o teu sorriso, irmão.
Há quanto tempo.
Vejamos o que o filho da mãe tem a dizer.
Anda.
- Está bem. - Anda.
Sim, eu vou.
Ele é um filho da mãe, Tommy.
Camisas pretas e judeus. Cá vamos.
Cá vamos nós, porra!
Ficas no meio e não fazes nada, Tom.
Mas eu não, porra!
Eu e tu, sim? Filho da mãe nazi!
Tu!
Vem cá, arranco-te a merda do olho!
Aqui, não!
Vem cá. Já te divertiste.
- Vamos para casa. - Temos negócios.
Johnny, leva-o para casa.
Desta vez, verifica as meias dele.
Caramba!
Tommy, temos de sair já. Esquece este negócio americano.
Temos o suficiente.
Ainda não basta.
Aí vem ela.
Vê se sorris.
- Anda. - Merda!
Senhoras e senhores, esta noite, ele mereceu mesmo a vossa adulação.
O futuro primeiro-ministro deste grande país, Sir Oswald Mosley.
Vá-se lixar, Mosley!
Porra! Estou horrível.
Estás linda. Preciso de impressionar esta mulher.
Agirei como se também fosse linda.
Mosley.
Diana, este é o Tommy Shelby, parlamentar, OBE.
Sr. Shelby, Lady Diana Mitford.
A mais recente e última amante do Oswald.
Esta é a minha mulher, Lizzie Shelby.
Belos brincos.
Roubei-os da Tiffany.
Na verdade, comprou-os em Paris. Passámos lá a nossa lua de mel.
Céus, odeio Paris!
Prefere Berlim.
Eu e o Oswald vamos casar lá, certo?
Tenho negócios a discutir.
Podemos encontrar um sítio mais calmo?
Querida, o Sr. Shelby fez a sugestão espantosa
de irmos discutir negócios,
enquanto vocês esperam glamorosas.
Meu Deus! Que ano acha que é, Sr. Shelby, 1807?
Em Birmingham, os séculos passam muito devagar.
Mas, Sr. Shelby, se são negócios, a Diana é o motor da minha empresa.
É o modo moderno, Sr. Shelby.
Sim, nós sabemos. Sou diretora de empresa.
Também irei à reunião.
Mas claro, também tem de vir, Elizabeth.
Já agora, não gosto de "Lizzie". Prefiro "Elizabeth Emancipada".
Deve fazer parte disto.
Esteve em Paris, logo, é uma mulher do mundo. Bravo.
Sabe, o Oswald contou-me tudo sobre si…
Só três,
pois sei que o Sr. Shelby já não bebe.
O nosso amigo em Berlim também não.
Têm isso em comum, pelo menos.
Imagino que tenham muita coisa em comum.
Informe-me, Shelby.
Oficialmente, o Jack Nelson veio a Londres comprar licenças de importação.
E, oficiosamente, é o enviado do Roosevelt.
Como pode ver nesta carta privada,
ele está longe de ser neutro.
Veja o fim do segundo parágrafo.
"Individualmente, os judeus são bons, mas maus como raça."
Elizabeth,
sabe porque é tão importante a ponte para o presidente Roosevelt?
Na verdade, não.
Pouco sei sobre este negócio.
Mas fodi o seu futuro marido.
Sei muitas coisas sobre ele.
Tommy, estarei lá fora.
Muito bem, Elizabeth.
Querem conhecer o Nelson ou não?
Sr. Shelby…
Doravante, posso chamar-lhe Thomas?
Se quiser.
Claro que sim. E estamos muito gratos pelos seus esforços.
Mas, Sr. Shelby, antes de este empreendimento avançar mais,
deve fazer algo sobre a sua mulher.
Sr. Shelby?
Sim, Sr. Nelson.
Vim mais cedo.
Queria vir ver esta linda igreja.
É católico, Sr. Shelby?
Esperava que, ao sugerir o encontro na igreja,
isso nos tornasse mais cautelosos com mentiras e verdades.
A sua esperança seria em vão.
Não há ninguém a ouvir aqui.
Não acredita em Deus?
Não.
Foi o modo como tratam os católicos no meu país que me enfureceu.
Fez de mim o que me tornei.
O que o enfureceu?
A lentidão em tudo.
Eu já queria ter tudo.
Os operários católicos.
Meteram-se consigo quando era miúdo?
Um homem nas trevas.
Eu andava de chave de fendas e lâmina.
E todos criam que eu sabia lançar maldições.
E sabe?
Sim, sei.
O primeiro homem que matei era padre.
E você?
Um rapaz prussiano de olhos verdes, que já estava debaixo de terra.
Quando matou um homem pela última vez?
Há quatro anos.
Chamava-se Tommy Shelby.
Bebia uísque.
Quer que o deixe entrar na minha cidade e vender narcóticos que matarão pessoas?
Vende uísque, Sr. Nelson.
Li há dias um relatório do Vaticano
que dizia que o uísque mata desproporcionadamente
mais dos nossos irmãos e irmãs católicos.
Enquanto o ópio
é o sedativo mais frequentemente escolhido por protestantes e ateus.
Em troca, há pessoas em Inglaterra que acha que devo conhecer?
Sim, mentes semelhantes.
Vim comprar licenças de importação de bebidas alcoólicas.
As da elite de sangue azul.
Nos EUA, nós…
Gostamos de rótulos.
E de aspiração.
Tenho a minha própria marca de vodca e de gin.
Adicione isso ao seu portefólio.
Dizem que os rótulos Shelby são preferidos pelos operários.
Sem dúvida. Um facto de que me orgulho.
Dizem que também é poeta?
Não, apenas leio.
Há pessoas neste país que eu gostaria de conhecer.
Fascistas.
Não os de botas e camisas pretas, os de smoking.
Conheço homens amigos da causa.
Também conheço homens inimigos da causa.
Há anos que trabalho de perto com o Winston Churchill
em várias capacidades.
Ele confia em mim.
Opõe-se à ascensão do fascismo.
Você, creio eu, considera-o inevitável.
Posso dar-lhe homens de influência que apoiam a sua causa.
Também lhe posso oferecer um relatório das estratégias do Churchill.
Tudo isto em troca de acesso a South Boston?
Em alternativa, pode enfrentar sozinho o Churchill, sem as minhas informações.
E vendo o meu ópio aos judeus.
É um homem corajoso, Sr. Shelby.
Um herói de guerra, ouço dizer.
Todos os que conheci
são apenas alguém que queria ser morto.
Fechamos negócio, Sr. Nelson?
Pensarei muito no que me disse.
Ruby, já terminaste a ortografia, amor?
Ruby?
Ruby? O que estás a fazer, amor?
Consigo ouvir vozes.
A virem da chaminé.
Que vozes?
O homem cinzento.
Senhores,
o Sr. Thomas Shelby, do Sul de Birmingham.
Sr. Presidente, fui criado numa família que suportou condições de vida
que testariam a moralidade dos mais virtuosos.
Na verdade, até os melhores de nós teríamos as virtudes
derrotadas e frustradas pela vida, mesquinhez
e amargura de um bairro de lata britânico sobrelotado.
O que sabe sobre virtude?
Rápido, por favor.
Logo, Sr. Presidente, tenciono colocar perante esta câmara
um projeto de lei que oferecerá a reforma radical da política de habitação do país,
em que bairros de lata desaparecem
e novas casas são construídas, com novos padrões de saúde e higiene.
Westminster 245. Câmara dos Comuns.
Chegou a hora da mudança, o povo já teve que baste.
Vamos abrir as janelas, deixar entrar uma nova luz
e construir uma nova Jerusalém, tijolo por tijolo do governo.
Para aí.
Ótimo.
Doutor?
Sim, Westminster 245.
Sr. Shelby.
APENAS DUAS PESSOAS
POR FAVOR, VOLTA PARA CASA. A RUBY ESTÁ DOENTE.
"Tickner Maura, O Beng, O Beng", vezes sem conta.
- Como está a família? - E um de vocês morrerá.
Ele está a fitar-me, papá.
Um homem de olhos verdes.
Consegues parar as vozes?
Não há vozes, meu amor.
É o homem cinzento.
Diz que vem atrás de mim.
E também vem atrás do papá.
Sr. Shelby?
Está tudo bem aí dentro?
Sr. Shelby?
Está tudo bem.
- Estou? - Tommy?
Tommy, ela tem 38,3 ºC de febre e nada funciona.
- Vem para cá, agora. - Lizzie?
- Por favor. - Lizzie…
Onde está ela?
Está com o médico lá em cima.
Ouve, Tommy.
Ele disse para não nos aproximarmos dela, caso…
Caso o quê?
Quando tosse, há sangue.
Madonna, passe-me ao número que lhe dei da Esme Shelby-Lee.
Legendas: Ana Paula Moreira