Tom.
God morgon, mrs Ross. Slå er ned.
Tack för att ni tar emot mig. Jag vet att ni är upptagen.
Hur kan jag hjälpa er?
Min son skulle ha fyllt 21 I morgon.
Om han hade levt. Jag ska ha en liten bjudning.
Bara smörgåsar, öl och gamla bilder.
Och som en gest...
...tänkte jag bjuda er bror Arthur.
Som en gest för vad, mrs Ross?
Inte direkt förlåtelse, men nåt liknande.
Och jag vill även tacka familjen Shelby–
–för att ni har hjälpt mig och mina barn sen Edward dog.
Det var väldigt snällt av er.
Det var snällt. Jag ska meddela Arthur.
Det blir hemma hos mig vid middagstid. Han kan komma då.
Hemma hos er vid middagstid. En av oss kommer dit.
Det borde vara Arthur.
Adjö, mrs Ross.
Vid middagstid I dag kommer Arthur att vara på 47 Artillery Square.
Som en get som lockar fram tigern.
Gode Gud, förlåt mig. Men hämnden är på väg, och den är efterlängtad.
Det finns två vägar in på Artillery Square.
En här, Tow Path, och här, Navigation Street.
Ta ett gevär, Finn.
Du står här och täcker Tow Path.
De väljer troligtvis Navigation Street.
Johnny och Isiah låtsas vara gatuförsäljare.
Öppna eld på min signal.
–Från dig? –Jag kommer att stå här, I fönstret.
Vet du fortfarande vilken ände kulorna kommer ut ur, Tom?
De här männen är ute efter min bror.
De tror att han är obeväpnad och oskyddad.
Så det här är min uppgift.
–Nu går vi, Arthur. –Var på din vakt, soldat.
Ställ dem på bordet.
Köp bacon, revbenspjäll, kind och tunga. Vi har gott om grisfötter.
Revbenspjäll, tunga och kind?
Mr Shelby.
Jag är glad att ni kunde komma.
Tack för inbjudan. Så...
Jag tillåter inte skjutvapen I mitt hem.
Tur att jag inte är beväpnad då, mrs Ross.
Gör det nåt om jag kontrollerar det?
Nej.
Kom in.
Slå er ned.
Vill ni ha lite te medan vi väntar, mr Shelby?
–Vad väntar vi på? –De andra gästerna.
Två pence för fläsket.
Vill nån ha grisblod? Grisblod?
–Var är de andra gästerna? –De kommer snart.
Men under tiden vill jag säga några saker.
Innan de kommer hit.
För all del.
Jag har hört historier om att ni har välkomnat Jesus I ert liv.
Det stämmer.
Efter enträgna böner från er fru, som de säger är en god kvinna.
–Hon är mitt skinande ljus. –Men det var inte hennes mor.
Tror ni att er botfärdighet betyder att era synder är förlåtna?
Vi vet båda två att jag inte kontrollerar förlåtelsen.
–För att ni mördade min son. –Det var en idrottsolycka.
För jag har ännu inte lyckats förlåta er.
Och det gör jag nog aldrig.
Varför har ni då bjudit hit mig I dag?
Iväg med dig.
Varför är jag här, mrs Ross?
Varför bjöd ni hit mig I dag?
–Nu är det för sent att backa ur. –Varsågod, grabben.
–Skjut, Johnny! –Flytta på dig!
Det är ett lockbete. Hämta bilen!
Vad gör du?
Fan också.
Arthur! De är inte ute efter dig. Det måste vara Michael.
Din förbannade hagga!
Så du lurade mig? Du lurade mig! Obeväpnad.
–Du måste åka till sjukhuset. –lnte än!
Om din tro är äkta... Jag har fler barn.
Om du är kvar här om en timme svär jag på...
...att jag täcker dig I tjära och fjädrar.
Nu åker vi, Finn.
Där jag kommer ifrån betyder en hatt på sängen otur.
Min familj säger att det skapar tvivel.
Det kanske är vad som har hänt.
Förra gången mina män skulle döda dig hade du tur.
Nu...
...har du inte tur längre.
Gode Gud, förbarma Dig över mig.
Hälsa din mamma att vi har en uppgörelse.
Kom hit!
–Michael. Vad hände? –De hörde er.
–Pistolen klickade och de flydde. –Johnny!
–Ni hann precis. –Mår du bra?
Jag mår fint.
Hallå där. Ut!
Small Heath 333.
Charlie? Bonnie Gold ringer dig om fyra minuter.
Säg att italienarna kör söderut. En Rolls Royce, kanske två. Svarta.
Och de har full styrka.
Vi har inte tillfogat dem några skador.
–Vad händer här? –Det är ett hinder på vägen.
Det har skett en olycka.
–Varför flyttar ni inte på den? –Va?
Varför tar ni inte bort den, sa jag.
–Vad är det för accent? –Vi är amerikaner, här I affärer.
–Ni får vänta. –Herregud.
Vi väntade på er tills 1918. Den är borta om 20 minuter.
Visst. Tack, konstapeln. Din förbannade snut.
1918? Vad fan pratar han om?
Han pratar om kriget. Här handlar allt om kriget.
Vi flyttar på den själva. Djävla idioter.
Vad är det här? Vems vagn är det?
De är zigenare. En hel djävla stam med zigenare.
Vi kan flytta på den.
Jag sa att den är borta om 20 minuter.
Kom.
Vi tar nån annan väg härifrån.
Kör. Ta oss härifrån.
Kom igen, sätt fart!
Kör, för helvete!
Lägg ned vapnen! Lägg ned dem!
Han skonade mig.
Han sa: "Hälsa din mamma att vi har en uppgörelse."
Vad då för uppgörelse?
Tänk bara på att du och jag ska åka till Australien.
Vad då för uppgörelse? Vad har du gjort upp med Luca Changretta?
Han ska skona ditt liv.
I utbyte mot vad?
Män har inte strategisk intelligens för krigföring mellan familjer.
Män är sämre på att hålla hemligheter borta ur sina liv.
Du gick med på att ge honom Tommy för att rädda mitt liv.
Du har inte förlåtit honom, eller hur?
Vi är ute på djupt vatten.
Nej. Nej, vi går inte så mot våra egna.
Tänk efter. Om det inte var för mig skulle du ligga på bårhuset nu.
Tänk på det.
Två. Vi dödade två.
–Och sköt en polis. –I armen, med mening.
Om en polis blir skjuten tar sig hela poliskåren an det.
Polisen kan beskriva italienarna. Italienarna tvingas gå under jorden.
Vi är zigenare, vi befinner oss redan under jorden.
Ni själva orsakade inga förluster, så...
Mr Shelby... ni kanske har varit kontorsslav för länge.
Luca Changretta kom undan. Ni lät honom komma undan.
När vi stöter på varandra kommer jag inte att vara lika slarvig.
–Och när stöter ni på varandra? –Snart.
Om hon luktar fotogen är det för att min lampa ryker av bränslebrist.
Det är svåra tider.
Insisterade du på att jag skulle åka båt för ditt eget nöjes skull?
–För att undvika död och kidnappning. –Och för att se stadens fina kvarter.
Nu är du I säkerhet på garnisonen. Följ mig.
–God morgon, Lady Carleton. –Jag är ingen lady.
Det har du helt rätt I.
Till skor, stall, mat och två timmar per dag på banan.
–Har du kommit på nåt namn? –Ja. "Dangerous".
En häst som hette Dangerous vann Epsom Derby, så jag stal namnet.
Jag trodde att du skulle gilla det. Du borde hälsa på henne.
Om jag lämnar Small Heath blir jag dödad. Och jag är upptagen.
Din häst är det snabbaste ungstoet jag har ridit.
Det här är registreringsdokumenten. Skriv under dem.
Var det därför du kom ända hit personligen?
För att få min underskrift?
Du har förlorat din fru och din bror.
Jag trodde att det skulle påverka dig.
Men det verkar inte förändra dig. Inget verkar förändra dig.
Årsredovisningen för Grace Shelby Institute, mr Shelby.
Ursäkta, madam.
Jag har redan godkänt den, Lizzie.
Vad tycker ni om hans skjorta? Han låter sy upp dem I London.
Ibland ser han nåt glamoröst och dyrt och kan inte motstå det. Han är svag.
Angående Grace Shelby Foundation... Jag vill ge ett bidrag.
Jag fyller inte I nån summa. Den får ni bestämma, mr Shelby.
Sen kanske du, Lizzy–
–kan gå till banken och betala åt mig.
Det var allt, Lizzy.
–Nåt att dricka? –Nej, tack.
–Tog du med en övernattningsväska? –Nej.
–Synd. –Hurså?
För 25 minuter sen–
–gick lokförarna ut I vild strejk för att stötta gruvarbetarna.
Inga tåg till London förrän I morgon.
–Det stod inget I tidningen. –lngen känner till strejken.
Förutom du. Det är din stad.
–Var skulle jag bo I din stad? –Vi kan träffas klockan fyra.
Träffas och göra vad?
Jag häller upp lite gin åt dig.
Jag tillverkar den själv efter min fars recept.
Destillerad för utrotning av till synes obotlig nedstämdhet.
–Jag bokar ett rum. –Redan gjort.
En svit på The Midland. Jag bor där själv ibland.
Ibland är det där du bor.
Men tydligen inte I kväll.
Eftersom jag är fast här kanske jag borde smaka din gin.
–Klockan fyra, då. –Var?
Jag hittar dig.
–Vad fan var det där, Lizzy? –Gissa.
Jag kan inte gissa längre. Jag är tillbaka klockan fyra.
–Varför är hon kvar? –Det är nåt med kolarbetarna.
Ni har tur I dag, sir. Tre mot ett på Raging Robbers.
Seså, mina herrar. Dags att satsa.
Small Heath 552.
Mrs Gray, jag ville bara förtydliga för er–
–att vi kan få tag på er son när som helst.
Och vi kommer att döda er son–
–om ni inte kan ge oss Tommy Shelby som ni har lovat.
Säg bara var och när så gör vi resten.
–Var är han? –Han knullar.
–Knullar vad? –Henne.
–Tio tusen pund? –Jag fyllde I beloppet.
–Hur ser Tommys schema ut? –Fan ta Tommy, hans kuk och hans gin.
Och hans uppblåsta hora.
Spå I mina teblad, Polly. Det har du inte gjort på evigheter.
Jag har inte spått I nåns teblad på evigheter.
Okej. Häll upp.
Snurra på tekoppen.
–Tänk på mannen du älskar. –Fan ta honom.
Tänk på din vita brudklänning.
Häll tillbaka teet I kannan.
Så där. Jag spår I dina teblad om du hämtar Tommys almanacka.
Se om han har nån ledig eftermiddag den närmaste veckan.
Fredag. Spå min framtid, och se till att den blir djävligt bra.
Se till att han håller den dagen öppen.
–Spå bara I mina blad. –Det har jag redan gjort.
Det är enkelt.
–Vad gör du? –Sluta med whisky, börja med porter.
Varför det?
Se till att Tommy är ledig på fredag.
Säg att jag har ett möte åt honom. Sen går du till läkaren om barnet.
–Nästa. –Du är inte på nån marknad, grabben.
Kom ner och gör 200 hopprepshopp för att du spöade en fin boxare.
–Den där pojken är smart. –Och har rejäla nypor.
–Så vad säger ni, mr Maine? –Jobbar hårt, behöver ett försvar.
Just kan han bara runka med vänster hand.
–Ni får betalat. Är han redo? –Är han ens registrerad?
Weltervikt, Midlandsdivisionen, amatör som blir proffs. Skriv under.
Som om jag skulle säga nej till er.
Låt höra. Är han redo?
Jag har aldrig sett nån som är så redo.
Det var 200, mr Maine.
Vem ska jag gå min första match mot?
Vem ser du på andra sidan när du går upp I ringen?
Mig själv. Jag är 40 år gammal och har inte gjort ett skit.
Ett bortslösat liv. Det tillåter jag inte. Jag ska bli mästare.
När det här är över är du världsmästare, zigenarpojken.
En match I Camden Town. Pojken heter Goliat.
Så där, ja.
Han sa att han hade ett möte.
Har ni ett par kängor som jag kan få låna?
–Till vad? –En promenad längs kanalen.
–Tillverkar han gin? –Han blir galen av att vara instängd.
Som en geting I ett ölglas.
Ni kommer att se lite lustig ut I de här.
Tack för det.
Om ni ska gå längs kanalen behöver ni den här.
–Menar ni allvar? –Vi är omringade av italienare.
Han tillverkar gin för att glömma att han är inlåst.
Ni borde ge är iväg på en gång, mrs Carleton.
Curly kan segla er till Snow Hill Station.
–Jag sa att jag skulle vänta. –Mannen ni väntar på finns inte.
Vill ni smaka lite gin medan ni väntar på mannen som inte finns?
Strejkarna blockerade vägen och tvingade ut männen ur bussarna.
–Vad gjorde polisen? –De var upptagna.
De fick rapporter om beväpnade män I Small Heath.
Och det skedde ett mord på Summer Lane–sjukhuset.
Och det hände nåt på Stratford Road.
De strejkande hotade männens familjer.
Sa att när revolutionen kommer står deras namn på listan, som I Ryssland.
–Och bussarna vände. –Ja, de vände.
Mr Shelby...
Fabrikerna är stängda, gruvorna är stängda, kolet tar slut.
Har ni övervägt möjligheten att kommunisterna kan vinna?
Och att ni och jag, som är klassförrädare, blir skjutna?
Som affärsman beaktar jag alla möjligheter.
Men mr Devlin, jag är ingen klassförrädare.
Small Heath 551.
Jag är bara ett extremt exempel på vad en arbetare kan uppnå.
Hej, Ada. Det är jag. Jag behöver din hjälp.
–Klockan är fyra. –Är den?
–Vad tycker du? –God, men lite söt.
Jag har fått höra att den inte är tillräckligt söt. Kom och titta.
Herregud, Tommy. Är det här en hobby?
Nej, sånt har jag inte tid med.
Det här är mer...
Det är ett ställe där jag testar saker.
Om jag ska sitta fast I Small Heath–
–kan jag lika gärna göra nåt nyttigt.
Det är mer ett äventyr än en hobby.
Sen spritförbudet har jag skeppat single malt whisky–
–till Boston och Halifax Nova Scotia I spjällådor med bildelar.
Men mina försörjningslinjer från Skottland är opålitliga.
Och I dag dricker amerikanska kvinnor lika mycket sprit som männen.
Och tydligen föredrar kvinnor gin.
Så med hjälp av en vän I Camden blir jag min egen leverantör.
Enbär, potatis, socker och vatten förvandlas till amerikanska dollar.
När vi är igång kan vi producera 760 liter I veckan.
Men först måste jag få till receptet.
Så berätta sanningen.
Sanningen?
Du är inte som andra män.
–Och ginen? –För söt.
–Du sa att du hade bokat ett rum. –Jag har bokat en svit.
Tack. Boka en taxi så åker jag.
Du är en duktig affärsman, Tommy. Om du bara kunde...
Om jag bara kunde vad?
Om du bara kunde förändras? Säg det!
Om du bara kunde förändra det onda!
De goda friställer tusentals män.
Som en god affärsman gör jag det utan att blinka. Och folk svälter.
Och den onda vinner på hästar, bär vapen–
–och har lite djävla självaktning. Förbannade människor.
Du biter som din häst.
Jag litar inte på taxibilar längre. Följ med mig.
Varsågod, broder. Hem ljuva hem.
Hit kan du ta med kvinnor och dina polare.
Spela spel och kort och håll ett öga på vår bakgård.
Artillery Square är fullt med kommunister och strejkare.
En Shelby håller dem I schack.
Tänd en brasa, ta ner en del skit från väggarna.
Curly kommer snart med lite råttgift.
Arthur? I morse...
Jag hade inte kunnat skjuta.
Jag vet det. De hade bara kunnat gå förbi mig.
Jag är inte John. Jag vet att jag inte är det.
Ingen fara, jag vet att du inte är det.
I slutänden är det ändå Gud som skjuter.
Vi avgör inte vem som lever och vem som dör, Finn.
Inte vi.
Du måste bara trycka på en knapp I ditt huvud.
Charlie sa att det inte var säkert att gå längs kanalen.
Att ni är omringade av italienare.
Det är mest lycksökare. Lokala ungdomar som vill bli kända.
Sabinis pojkar, och pojkar från Sheffield, Manchester och Glasgow.
De vet alla att vi är illa ute.
–Och det är alltså förutom maffian? –Ja.
Här är din båt. Du hinner med tåget kl. 19.15.
–Jag trodde att de strejkade. –Varför trodde du det?
Herregud.
Jag vet. Jag kan inte styra det onda.
Jag ville att du skulle stanna. Jag brukar få som jag vill.
Att förlora då och då gör mig värre.
Tack, Curly.
Visst är hon snygg I mina kängor, Tom?
Följ med henne till tåget, Curly.
"Inte en enda minut, inte en enda penny."
Talet om nationell åtstramning–
–måste mötas med beslutsam visshet.
Vi accepterar inga löneminskningar eller längre dagar för samma lön!
Vi står sida vid sida med gruvarbetarna och hamnarbetarna.
Vi står enade genom stormen som sveper genom vår stad!
Jessie Eden? Jag vill bjuda er på nåt att dricka.
Pubarna tillåter inte att kvinnor dricker ensamma.
Vi klarar oss nog.
–Jag känner igen dig. –Ada Thorne, före detta Shelby.
Jag har ett förslag som min bror är för arrogant för att erbjuda er.
Tyvärr, vi serverar inte...
–Serverar inte vad? –lngen fara, jag såg inte...
"Vad vill ni ha, mina damer?" Så ska du säga.
–Vad vill ni ha? –En öl.
–Och en whisky med is. –Vi har ingen is.
Se till att ni har is nästa gång. Vi har hört att ni inte har is.
Man kan uppnå jämställdhet på flera sätt.
Innan ni hyllar er själv... Er makt att skrämma imponerar inte på mig.
Jag är imponerad av er förmåga att tala inför människor.
Folk pratar om er. Förr uppmanade ni till väpnad revolution.
Vi erbjuder jämlikhet för manliga och kvinnliga arbetare–
–I alla fabriker och drar tillbaka männens löneminskning.
I utbyte mot vad?
I utbyte mot nåt ovanligt som är typiskt min bror.
–Vad vill han? –Sitta ned och tala med er.
Det behövs inte om han ångrar sig.
Han vill prata om socialism och revolution.
–Menar ni allvar? –Min bror är bookmaker.
De garderar sina vad. Ibland vinner en högoddsare.
Eftersom vi tömde bussarna tror han att vi är med I loppet.
Under allt det där är min bror rationell.
Under vad? Under misshandeln och morden?
Ja, under allt det.
När vi tar över kommer all produktion att ägas av arbetarna.
Staten kommer att ta över industrier.
Birminghams statshus är vackert och ska bevaras.
Vad mer vill han veta?
Det kommer att ske.
Ångrar ni inte att ni hoppade av för tidigt?
–Han vill bjuda på middag. –Jag har inget att ha på mig.
Ni behöver kängor. Han föreslår middag på en metallskrot.
Han sa att ni skulle uppskatta tanken.
Om ni inte dyker upp drar vi tillbaka erbjudandet.
Så sköter man inte fackets affärer.
Vi gör alla personliga uppoffringar för den gamla goda sakens skull.
Då så.
Fan vad det luktar gris här.
Det är inte kosher.
Om man åker till Small Heath hamnar man I helvetet för att man andas.
Var är alla? Sträck på benen, sötnos.
Det ser ut som att han har växt sen vi lämnade London.
–Jag måste pissa. –Det här stället är ett skithål.
Så varsågod.
Var är alla?
Ishmael, kalla till bön.
Tuta.
Tack.
–God morgon, Alfie. –Det är det.
Varför ligger alla I sängen?
Det här måste vara Goliat.
Då så. Jag ska presentera er för David. Den här vägen.
Jag antar att David är vaken.
Problemet om man jämför rom och gin–
–är att gin leder till melankoli.
Rom eggar däremot till våld och frigör oss från självtvivel.
Jag har hört att du är I större behov av rom än gin just nu.
Du har starar härinne. Den skiten förstör rören.
–De förstår bara ett språk. –Det är ingen fara, Alfie.
Jag ska skaffa en tornfalk.
Du har visst italienare. Har du en tornfalk för dem med?
Ja, jag har en tornfalk för dem med.
Så allt är alltså bekräftat.
Svaghet bakom ögonen, inte mycket blinkande.
Du luktar rök, kol och hästar.
Du är tillbaka där du här hemma.
Jag vet att du inte dricker, men du har luktsinne.
Du måste ställa dig själv frågan: Vill jag pissa och skita inomhus?
Eller är jag född till att defekera på fält och I uthus?
Det är en allvarlig fråga. Ditt folk och min religion är ganska lika.
Man kan inte tvätta bort det, man får det med modersmjölken.
Nej. Amerikanerna vill ha sötare gin.
–Vad har du hört? –Vem sköt polisen?
–Min tornfalk. –Jag höjer insatsen.
Sicilianarna använder fortfarande Sabini för fordon och boende.
–Och förstärkning? –Du vet hur de är.
De litar inte på nån som inte har knullat en get.
–Hur många är här? –Elva stycken.
Tillräckligt många för att döda en man med en utmärkelse.
Den stora frågan är vilken sida du står på.
Nej. Så fan heller.
Vad är det för värld där en kompis ställer en sån fråga?
Men ärligt talat är du snart död.
Och då kommer stararna att hacka ut dina blå ögon.
Kajorna stjäl ditt guld och polisen är upptagen med annat.
–Det kommer några män. –Släpp in dem.
Hälsa Darby Sabini att om italienarna vinner åker de inte härifrån.
Efter mig är det hans tur, sen din och sen Titanic. Det är maffian.
Våra poliser är obeväpnade och de kan destillera sin sprit.
Om de gillar vad de ser kommer de att stanna.
Mr Shelby? Vi vill diskutera pengar för matchen.
Är det där din tornfalk?
Ser man en tattare med en sån frisyr har man gjort nåt fel.
–Vem fan är du? –Vem fan är jag?
Min vän, jag är farbrodern.
Jag är beskyddare och promotor för den där djävla saken I vars skugga–
–inget gott eller gudaktigt kan gro.
Han är södra delarnas welterviktmästare.
Blandade religioner gör honom gudlös.
Han blev adopterad av djävulen men utslängd igen.
Han är omöjlig att gifta bort och hans mor var livrädd och stack.
Och där stod han, som den första personen från en helt ny art.
Att slåss mot honom är som att hamna I en tröskmaskin.
Erbjuder ni oss er son?
Säg bara en dag, mr Shelby.
–Är allt klart inför helgen, Tommy? –Ja.
Din mor vill att jag ska gå på stiftelsens prisutdelning.
–Bara du? –Bara jag.
–Hurså? –Det var inget.
Det var inget. Det var inget...
Hej då, Michael.
–Tommy? –Ja?
Ha en trevlig helg.
Text: Pernilla Hallgren www.sdimedia.com