Foda-se!
Foda-se.
Tem de ver isto.
Venha.
- Há quanto tempo está aqui? - Um ou dois dias, desde a coroação.
Ninguém se lembrou de o remover?
Ainda estão todos de ressaca.
Como é o Tarzinsky, é provável que não queiram saber.
Não sei quem foi.
Sei eu.
A GRANDE
PONTUALMENTE, UMA HISTÓRIA VERDADEIRA
ENFIM SÓS
Se o seu plano é que ela acabará por falhar,
devíamos ajudar, desestabilizá-la.
Podíamos dar-lhe laxantes.
Uma vez, comi muitos dos de chocolate.
Fiquei um mês desestabilizada.
Não, desestabilização real. Política.
Olhem para aquele cabrão gordo.
Traiu-me a mim e ao meu pai,
que o fez general, e agora até consegue arranjar cona.
Alguém me está a ouvir?
Parei de fazer um som quando falo?
Olhem para este!
É o Coco Ottina!
Fantástico, Grigor.
Concentremo-nos no cão, isso é que importa.
Bem dito, George.
É o melhor cão de trufas da Itália.
Recém-chegado do Piemonte.
Fareja uma trufa embrulhada em pele de visom,
embebida em óleo de alfazema e enfiada na patareca de uma velha.
Eles testam-nos dessa maneira?
Foda-se, desisto.
Quando eu era pequeno, encontrava sempre a primeira da época com o meu pai.
O meu pai e eu corríamos pelas florestas
e, quando víamos o cão a fungar na terra,
a trazer uma trufa recém-formada à superfície,
com o cheiro almiscarado e outoniço,
bom como o caralho, a encher o ar de repente,
gritávamos juntos: "filho da trufa!"
E corríamos, a rir os dois.
Mais tarde, raspávamo-la em cima de pão com manteiga
e caminhávamos para casa.
Era o nosso dia mais feliz.
Ele estava ocupado a administrar o império e queria muito ver-me,
mas os negócios, as guerras ou as conas afastavam-no sempre,
como fica bem a um homem.
Mas o dia das trufas era diferente.
Acho que devíamos...
Estou a recordar na minha mente, com imagens.
Pai.
- Ela deixa-o sair para isso? - Claro.
Nunca perdi o primeiro dia da época das trufas
e não vou começar agora.
Ela não é uma maníaca cruel.
Eu queria falar contigo.
Primeiro, apresento o Coco Ottina.
A corte é minha e segue as minhas regras!
Mataste o Tarzinsky, não mataste?
Matei.
Senti-me mal.
Não quero essa violência irracional na minha corte.
Ele chamou-me "imbecil".
A sua resposta é essa?
"Matei um homem porque me chamou 'imbecil'"?
Parece-lhe normal?
Parece-me perfeitamente lógico.
A violência não é resposta para tudo.
Nesta corte, é uma língua que todos percebem.
Não irás longe se não aceitares essa realidade.
Está bem.
Guardas!
Fodam-no todo.
Teve piada. És uma criatura engraçada.
Às vezes, a piada é tão subtil que quase não...
Que caralho estão a fazer?
- Então! - Se ajudarem, levam um tiro.
O meu marido e eu estamos a discutir um assunto.
Já me ouve agora?
C'um caralho!
Basta.
Saiam todos!
Mas que caralho?
Viste o Vinodel?
Se tivesse mesmo doído, eu estaria fulo agora.
É assim que me devo fazer entender?
Eu disse que não me orgulhava.
Seria melhor não o ter dito.
Para ti, tentarei melhorar da próxima vez.
Agora, gostaria de ir caçar trufas com meu novo cão.
- Não. - Não sejas cadela.
Bateste-me, expuseste a tua opinião e eu aceitei-a graciosamente.
Uma discussão de amantes.
Não somos amantes.
Nunca seremos amantes.
É um rufia sanguinário
Oxalá o tivesse matado quando tive a oportunidade.
Guardas! Tirem-lhe o cão.
Não!
Prendam-no!
Que caralho foi aquilo?
Isto é um ultraje. Ela não o pode tratar assim.
Concordo. Temos de a foder toda.
Algo pior do que o plano dos laxantes.
Ou juntamente com ele. Ainda acho boa ideia.
George, estás bem?
Ela é feroz e temível.
- Também nós. - Hurra!
- Catarina, está bem? - Não propriamente.
Foi mesmo à grande.
Ver um homem pontapeado a contorcer-se de dor?
- Não deve regular bem. - Está bem.
- Onde esteve? - O que perdi?
Muito.
Os otomanos estão a acumular-se na nossa fronteira, a bloquear o comércio.
Os cabrões preparam uma invasão.
- Falamos com eles. - Devíamos disparar alguns tiros.
Começar uma escaramuça na fronteira.
Mostrar-lhes que ansiamos por lutar.
Começar o caralho duma guerra?
Espero que a escaramuça os assuste.
Apesar de serem um inimigo temível, sei que os podemos derrotar.
Vou preparar os planos de guerra.
Mas que caralho se passa consigo?
Um general prepara planos de guerra. O emprego é isso.
Está a berrar muito hoje.
Vamos valer-nos da razão em vez de:
"Fizeram cara feia. Vamos esfaqueá-la."
Devíamos tentar subir a fasquia dos nossos gatilhos de guerra.
Ou quer ver mais mortos enquanto dorme, Velementov?
Isto é diferente, é preventivo.
Homens mortos. No fundo, é isso.
- Não acabei o raciocínio... - Nós lutamos,
a fronteira muda no mapa, lutamos outra vez,
recuperamo-la com homens mortos e mudamo-la outra vez.
Como sabe que querem guerra?
Não gostam de si.
Nem me conhecem.
Eu sou o charme em pessoa, caralho.
Sem dúvida. É um autêntico girassol sorridente.
Ele quer dizer por ser mulher.
Eles eram bons aliados de Pedro
e o aspeto feminino é...
Convide-os para jantar.
Esfrego-lhes a minha disposição solarenga na cara,
eles sorrirão de volta
e chegaremos a um consenso que nos permitirá alcançar a harmonia.
- Certo. - Preciso de um minuto.
O que se passa?
Não sei.
Ela é estranha.
Deu uma tareia ao Pedro por ele ter matado o Tarzinsky.
Mas passa-se mais qualquer coisa.
Estava estranha quando a acordei.
O bebé. Pode estar a libertar veneno.
Não acho que eles façam isso.
É médico?
Não.
- Imperatriz. - O quê?
Sempre senti uma estreita ligação consigo.
Fizemos sexo, coisa de que não gostei muito
e fodeu com o meu marido,
o que o deve ter impedido de foder comigo às vezes.
Agradeço por isso.
Foi-lhe leal durante um golpe de Estado e ainda é.
Essa ligação existe, mas é ténue e contraditória.
Pois.
Esqueçamos o passado e concentremo-nos no meu futuro.
O seu futuro não me interessa, Georgina.
Diz que todos os russos lhe interessam.
Eu sou russa.
Bem jogado.
O que quer?
Um favor.
Já lhe fiz um favor.
Não a matei depois do golpe de Estado.
Tem a minha gratidão por toda a vida.
Ainda assim, sinto...
...que preciso de ser castigada de alguma forma pela minha deslealdade.
As represálias não me interessam.
Também lhe dei um murro
e disse mal de si muitas vezes.
Chamei-lhe cabra, puta
e alemã.
Estou a ver. Como a castigaria?
Imagino que tenha uma ideia.
Talvez se eu fosse exilada em França...
...contra a minha vontade.
Roubar a George e o Grigor ao Pedro?
Vê a coisa dessa maneira, sim. Seria merecido para mim.
Bem como para ele.
Concedido.
Está exilada.
Com uma condição.
Quando chegar a França,
feche as pernas e abra um livro.
Cabra alemã.
Um pedido de desculpa é...
Sem manteiga?
Ela vai acalmar-se
e então aceitarei o seu pedido de desculpa graciosamente.
Posso só...
...estar sozinho e...
Como está hoje, minha cara?
- Zangada. - Foi o que ouvi.
- Porquê? - Quero que este sítio seja melhor.
Mas, esta manhã, a primeira coisa que vi foi um cadáver
que o Pedro esfaqueara nove vezes.
Ele é impulsivo.
É um animal.
Prendi-o nos aposentos.
Ninguém fala com ele
até o único som que ele puder ouvir ser o próprio coração a bater.
Céus.
Está preso sozinho?
Sim. Não terá ninguém durante semanas.
Vai sofrer pelo crime.
Isso é má ideia. Ele não se dá bem sozinho.
Excelente. Quer dizer que é boa ideia.
A mãe prendia-o dias a fio.
Ele ficava louco.
Dávamos com ele nu num cobertor,
coberto de arranhões e a piscar sem parar.
A sério?
A mãe dele?
Um elefante!
Um elefante a chupar a própria pila!
Um caranguejo com chatos!
O quê?
Que caralho estás a fazer?
A diverti-lo.
Quando a mãe o prendia, eu vinha para aqui dançar para ele.
- Certo... - Dormia no relvado
para ele me ver se tivesse medo.
- Às vezes, eram semanas inteiras. - Tenho de te dizer uma coisa.
Grigor?
Grigor!
Aonde vais?
Grigor! Aonde vais, caralho?
Grigor!
Mãe?
Hurra!
Vê-se que estou mal-humorada.
Fez bem em vingar-se dele.
Ele matou o Tarzinsky porquê?
Por lhe chamar "imbecil"?
Diz isso como se fosse uma boa razão.
Legalmente, é o suficiente.
Ele era um estafermo. Não vamos sentir muito a sua falta.
O quê?
Ele mijou no canto e ameaçou...
- É legal? - É permitido matar por muitas razões.
- Disputas de propriedade. - E conjugais.
- Esbarrar no corredor. - Foder com a mulher.
O animal de companhia.
Era tudo legal. Há 400 leis relacionadas com isso.
Que absurdo.
Vamos rescindi-las todas hoje.
Isso exigiria uma cimeira regional de senadores.
Não percebo.
Quer dizer a um homem que não pode matar outro se for ofendido?
- Sim. - As pessoas não vão gostar.
Cale-se.
O quê?
Estou cansada. Não quero...
Ser desafiada?
...explicar o meu génio a gente que acha que a Terra é plana.
Preciso de me deitar.
- Fiz sexo ontem à noite com uma mulher. - O quê?
Achei útil mudar de assunto
e estava a pensar nisso.
Quer gabar-se?
Não. É a terceira vez na vida que vou para cama com uma mulher.
Embora não seja desagradável, não parece valer a pena.
Que absurdo! É maravilhoso. Mesmo quando não é maravilhoso, é...
Às vezes, as pessoas dizem palavras e só ouço um zumbido nos ouvidos.
Está a acontecer agora.
Posso chamar o Vinodel. Parece doente.
Talvez.
Devemos?...
A reunião acabou ou estamos num intervalo?
Que som horrível.
Preciso do violino afinado!
Não me ignorem.
Cabrões!
Deixem-me sair!
Foda-se!
Não quero deixar a Rússia.
Nem deixá-lo a ele.
Devíamos falar com ela. Suplicar.
Depois desta manhã, ela não tem qualquer vontade de perdoar.
- Paris, Grigor. - Foda-se!
Eu sei. Estou desolada.
Mas pensa nisso.
Nós os dois, sozinhos em Paris.
Paris!
É uma vida nova.
- Manteiga francesa. - Foda-se!
Aqui não temos futuro. Não viste o que ela fez esta manhã?
- Ele tem um plano. - Que ela vai falhar?
Vi-vos a falar sobre cães das trufas,
ela aparecer num clarão de luz e poder
e soube que estávamos acabados.
- Confia nos meus instintos. - Estamos na Rússia.
A luz dela acabará envolta na nossa escuridão natural
e apagar-se-á.
Ela vai tombar, ele apanha-a a ela e ao país e voilà!
Se assim for, voltamos.
Se não for, teremos uma vida nova.
Estaremos... enfim sós.
Não era o que querias?
Sabes que adoro quando falas francês.
Diz só "merci" e faz isto comigo, suplico-te.
Como lhe contaremos?
Ela disse que não entra ninguém.
Só quero falar com ele.
Lamento.
Se eu infringisse as regras e falasse com ele um minuto,
estariam no vosso direito de me arrastar daqui para os meus aposentos
e tratar-me com brutalidade.
Tira-me daqui, caralho.
Receio que a tenha feito zangar de uma maneira que nunca vi.
Não percebo. O Tarzinsky é um estafermo.
E chamou-lhe "imbecil".
Exato. É desconcertante ela achar que foi errado.
Embora eu...
Está bem.
Céus. "Embora", o quê? E "está bem", o quê?
Eu perguntei-lhe, por ter sido mal aconselhado por ti,
se havia uma coisa que eu pudesse fazer para me melhorar.
O que disse ela?
Que o meu talento para a violência não era ideal.
Para confirmar o seu amor e o seu compromisso de mudar para ela,
esfaqueou um homem nove vezes, horas depois?
- Tentei não o fazer, mas... - Ele chamou-lhe "imbecil".
Isso mesmo.
Talvez ela se acalme, depois terá de pedir desculpa.
Sabes que não posso ficar aqui sozinho.
Eu sei, meu querido.
Foi por isso que lhe trouxe uma coisa.
Olá, amiga.
Adeus, meu querido!
Precisa de agarrar com mais força.
Mais força.
Pare lá com isso.
Vou a pé, logo se vê quando chegarmos.
Isso é uma tigela de vinho?
É.
Deve ter uma pergunta a fazer.
Sei que teria a delicadeza de não interromper um homem
com uma tigela de vinho.
A Imperatriz está num estado estranho.
Tem um bebé dentro dela.
Uma criatura humana com um temperamento possivelmente maligno.
Envenena-lhes o sangue e dá-lhes uma bílis multicolor.
A minha mulher, que Deus lá tem, teve uma situação desagradável dessas.
Preocupa-me que se tomem decisões que não se tomariam de outra forma.
A pergunta é: podemos fazer alguma coisa?
Exato.
Podíamos dar-lhe um soporífero
que a faria dormir dias seguidos.
Talvez o descanso fosse bom.
Tem efeitos secundários.
Morte às vezes, sarna quase sempre, gaguejo garantido.
Pois.
Demasiado radical.
Eu recomendaria...
Sim?
...evitá-la durante a gravidez.
Aquilo tem fases.
Suspeito que ela agora tenha a bílis roxa.
Esperamos que passe essa fase.
Quando for amarela, ela será um cordeirinho dócil.
Nunca será isso.
Uma vez, a minha mulher atirou-me com um cão.
Patriarca.
Um folheto sobre a interpretação dos presságios mandados por Deus.
Encontrei-o na biblioteca.
Presságios.
Deus fala através da natureza, das suas criaturas.
Um dos nossos trabalhos é interpretar, ajudar a compreender o significado.
Assim é. Uma boa leitura para a longa viagem de coche até casa.
Creio que será amanhã, não?
Estou ao seu dispor e ao de Deus.
Isso também me ocorreu.
É isso que Deus e eu queremos.
Está descontente comigo, de alguma forma?
De forma alguma.
É um padre simples que vejo que está melhor na sua terra,
com as pessoas simples da região,
a interpretar antílopes fora da época
e corujas que caem do céu,
não nos ventos rodopiantes da corte.
Não acha que Deus nos mantém enraizados e firmes, por mais vento que haja?
Na verdade, acho.
Bem dito.
Boa viagem.
A minha pergunta para si é se lhe devo pedir desculpa?
É um sinal de fraqueza que a devia deixar
repleta de nojo e ódio por mim,
mas a mente dela é dada a tramas bizarras e perceções estranhas do mundo,
como aquela estranha aversão à violência irracional.
Portanto, é possível
que ela não veja o pedido de desculpa como uma fraqueza,
mas como uma força.
Vamos arriscar. Preciso do amor dela
e de ir para a floresta com o Coco Ottina, à cata das trufas.
Estamos de acordo. Vamos escrever.
És boa companheira, amiga alada.
Hurra! Faço-te um brinde!
Fica por perto enquanto fazemos isto.
Querida Catarina...
Pedro!
Grigor!
As cartas!
Quais cartas?
Na porta.
"Querido, estamos a acenar-lhe porque vamos ser exilados em França."
Mas que caralho?
Sim, acho que se está a passar.
- É de partir o coração. - Olha para a cara dele.
"Sei que a ama, mas que cabra.
Ou talvez se queira livrar de mim por o amar em segredo,
o que seria um gesto doce. Deixo isso consigo.
Saiba que o amo,
que sentirei falta da sua pila, da sua diversão e do seu caráter emocionante."
Foda-se!
Ele tem a minha.
O que acabaste por escrever?
Não pude escrever nada.
Eu só...
Somos nós.
Tem uma trufa na boca.
Grigor, conheces-me tão bem.
Foda-se.
São os meus melhores amigos, borboleta.
Porque me faria isto?
Borboleta?
Foda-se...
- É ótimo. - Pois é!
- Somos os novos melhores amigos dele! - Exato.
Quando ele voltar ao trono, seremos os primeiros da corte.
Eu poderia ser tudo o que o Grigor era para ele.
E eu poderia ser tudo o que a George era.
O quê?
Ouço as crianças a gritar.
Andei à sua procura.
Estou aqui.
Está a esconder-se de alguém?
Claro que não. Sou a Imperatriz. Não me escondo.
Devia bani-lo, talvez matá-lo.
Tenho um mau pressentimento.
O Archie tem, queres dizer.
Porque se esconde dele?
Tive um sonho.
Um sonho erótico? Fodeu com ele?
Tenho um em que os criados me trazem uma série de pilas em travessas,
examino-as todas e não consigo escolher uma de que goste.
Vá lá. O seu sonho?
Salvei o Leo.
O que está a fazer?
A lembrar-me de que não quero chorar.
Prenda uma nota no vestido. Foda-se!
O sonho estava certo. Um plano perfeito.
Teria funcionado.
Esperar uma semana, deixar o Pedro acalmar
e dizer ao Velementov para planear um ataque à unidade de guarda.
O Leo cria uma rotina, uma caminhada até à clareira.
Os guardas descontraem-se e ele dá-lhes vodca de ameixa, mas nós fortificámo-la.
Ficam tontos e confusos.
O Velementov e os seus homens atacam, o Leo foge
e eu meto-o num caixote rumo a Veneza, até que tudo acabe.
O meu sonho das pilas é mais plausível.
Isso já não interessa.
Ele já partiu.
Não adianta autoflagelar-se.
Chore. Esteja triste, só isso.
Não. Tenho muito que fazer.
A tristeza é um luxo apaziguador patético
e não a tolerarei, caralho!
Merda! Tio Varnya.
Meu querido Vassily Abramovich Orlo.
Não sabia que...
Nunca o fiz. É uma experiência.
Espere lá fora, jovem.
Lá na terra, louvam o teu nome por toda a região.
O rapaz pobre, mas genial, que mandámos há anos para a corte, que hoje a controla.
Bem, não a controlo.
Claro que tenho um papel... importante.
Nada disto teria acontecido sem ti. Eu sei isso.
É verdade.
E tu não terias acontecido sem nós.
Eu sei.
A minha gratidão é eterna.
Agora, temos a hipótese de fazer chover essa gratidão eterna sobre nós.
Temos necessidades.
Estou totalmente ao serviço da Imperatriz.
Não será um conflito, o teu coração servirá os dois amores.
É o desejo fervoroso da tua família.
Pois.
Uma estrada nova. Imagina a alegria que causará.
Seiscentos quilómetros, vinda do mar através da nossa terra maravilhosa.
Se a construíres, teremos acesso às regiões vizinhas.
Um sonho para nós.
Tentarei o melhor que puder.
Vais conseguir.
Muito bem.
Sei o que está a pensar.
Mas engana-se.
Vai deitar-se, Imperatriz?
Não.
Tenho muito que fazer. É por isso que estou aqui.
Chama o Vinodel.
A mãe do bebé precisa de dormir.
Talvez as mães normais precisem.
Eu não, porque sou imperatriz e tenho muito que fazer,
por isso vim para a Rússia.
Tem algo para eu não dormir?
Tenho algo para tudo.
Para não dormir, não falar, não se peidar, não cagar, não se vir,
não piscar...
Dê-mo. Sem falar.
Com certeza.
Nariz ou cu?
O que é?
Alfazema, pólvora, uns óleos de plantas e outras coisas.
Não me lembro bem, mas é bom.
Obrigada.
Belanova, queres beber um porto nos meus aposentos?
Primeiro fodemos, depois o porto.
Pensei numa ordem diferente, mas faremos como queres. Vamos?
Velementov, temos muito que fazer. Venha já aos meus aposentos.
Foi bom.
Está bem?
Para ser franco, é tão dececionante como com uma mulher.
Pensei que, talvez porque fosse quase desagradável com uma mulher,
um homem fosse mais do meu coche.
A estrada é diferente, mas a sensação é igual.
Pois.
Qual é a sensação?
- Que prefiro ler um livro. - Orlo!
Olá. Temos muito que fazer.
Pois temos. Excelente. Genial.
Tenha um bom dia.
Está bem.
Vejo que está chateada.
Talvez ache que perdi o império, pense no que diria o meu pai
e que besta eu sou, mas tenho um plano genial.
Sei que vai revirar os olhos
e que já comentou que o meu cérebro e maneira de pensar
são de um campónio que levou um coice na cabeça.
Uma gracinha afetuosa, eu sei.
Sabe...
Eu amo-a e ela também me ama.
A minha garganta está seca, como lhe acontece a si.
Sinto-me algo trémulo.
A sala treme um pouco.
Como faz?...
Preciso de me sentar.
Merci, madame.
Au contraire. Merci, monsieur.
Parece que será divertido.
Fui lá em miúda e adorei.
Estas árvores...
Também lá há árvores.
Não consigo parar de pensar.
Quem dançará com ele,
quando ele olhar pela janela e não vir ninguém?
Ele vai ficar bem.
Pare o coche!
- O quê? O que estás a fazer? - Vamos ficar.
- Arranjamos uma solução. - Fomos banidos.
Ele precisa de nós.
Eu preciso de que venhas para França comigo.
Não posso.
Estás a gozar? Há anos que me queres apanhar sozinha.
Eu amo-te e desejo-te. Eu só...
Ele precisa de mim.
Também eu.
Vem comigo.
Vem tu comigo.
São os códigos legais todos, cerca de 16 mil.
Temos de os ler todos e encontrar as leis que queremos revogar.
- Espero que não queira dizer esta noite. - Claro.
É muito tarde.
Katya, as crianças devem ler Sófocles.
Claro, Imperatriz.
Sófocles é bestial.
Agora.
- Agora? - Acorde-as!
Não há tempo a perder para preencher cérebros jovens. Vá!
Continuemos.
Quero convidar cientistas de toda a Europa para um concurso
e vencê-los-emos a todos.
- A maioria dos bons cientistas partiu. - Pague-lhes para voltarem.
Continue a oferecer dinheiro até que aceitem.
Quanto ao transporte nas regiões...
- Análise de rotas. - Tive uma ideia.
Uma estrada de 600 km que passasse por uma só região,
talvez vinda do mar, enviaria uma mensagem de modernização.
Genial, Orlo. Que região seria boa para isso?
Talvez Reograditch. Do mar às quintas e às cidades, uma estrada.
Adoro. Feito!
Bem, parece uma boa quantidade de trabalho...
Não estou cansada. Temos um país para governar, para transformar.
O povo verteu sangue por nós, vamos pagá-lo com suor e trabalho árduo.
Quando eu tive aquela doença dos tremores que os cabrões dos médicos não curaram
obviamente causada por uma abelha que engoli,
a mãe entrava e dizia: "Ele ainda está assim?"
Enquanto que a Elizabeth se deitava comigo e me abraçava até que me acalmasse.
Lembro-me de o Igor dizer que era má,
que a mãe dele era melhor e bondosa
e a mãe dizer: "O Igor é um cabrão." E...
Isso foi o Igor.
Padre Basil. Temos de falar da Igreja.
Sinto que pode ser diferente, melhor.
Concordo.
O que deveria ser?
Uma Igreja mais para o povo e menos sobre riqueza e poder.
Isso mesmo!
Tanta política, dinheiro e velhos que não olham para uma mulher.
O padre olha para as mulheres.
O tempo todo. Um prazer divino.
Amém.
Acho que uma nova geração de líderes poderia ajudar nisso.
Com certeza que há homens bons que...
Vejam este homem santo bem-parecido e desprovido de ego aqui diante de nós.
Senhores, um aplauso para este autêntico homem da bondade.
O patriarca e o arcebispo da corte costumam ser duas pessoas diferentes.
Por tradição, o Imperador nomeia o seu próprio arcebispo.
Gostaria de manter essa tradição.
Padre Basil, é o meu arcebispo na corte.
Estou emocionado e sinto-me honrado.
Como disse o Leo, tem um coração muito brando.
A nossa conversa acabou.
Trabalharemos para o bem do povo.
Talvez tenhamos inimigos na Igreja
e, se for o caso, destrui-los-emos à moda do Antigo Testamento.
Bom, comprei muita arte.
Quero construir uma galeria ao lado do palácio.
Pequena, para a podermos visitar, absorver e deixar que nos mude a todos.
Tanto para fazer! É mesmo... É delirante e divertido, não é?
Hurra!
Uma vez, entrou e espetou-me um alfinete.
Depois saiu e eu fiquei sentado a pensar
no que teria feito para me espetar um alfinete.
Às vezes, ainda acordo a pensar.
A resposta que passa a flutuar por vezes, que me recuso a agarrar,
é que não fiz nada.
Nada!
Mãe?
Yula, é bom que alguém tenha morrido.
Ninguém morreu, mas parece urgente.
Socorro
Vejam na página 49, a palavra "doravante".
Não gosto dessa palavra.
Parece o nome de uma camponesa norueguesa.
Eu tiro-a.
Doravante, não a usaremos mais.
Vá lá. Animem-se.
Doravante...
Página 50.
Cavalheiros, as senhoras precisam de um momento.
- Marial, estamos a trabalhar. - Sou a sua melhor amiga, temos de falar.
É o direito da melhor amiga.
Na loucura da noite, se há um problema,
apoiamo-nos uma à outra.
Vão à merda. Administram a Rússia depois.
Devemos dar-lhe um minuto, então.
É boa educação.
Qual é o teu problema?
Fico acordada até tarde, preocupada com a minha amiga.
Não te preocupes. Está resolvido. Vai. Só preciso de trabalhar.
Temo que sofra e faça sofrer as pessoas à sua volta.
Talvez também o país.
Uma mulher zangada e descontrolada não é vista com bons olhos.
Confie em mim.
Este país precisa de ser mudado e, se as pessoas têm de sofrer, sofrerão.
- Isso não é russo? - É por isso que faz sofrer o Pedro?
Estou a ensinar-lhe uma lição.
Cortar uma garganta ou um pedaço de queijo é a mesma coisa para ele.
O Leo morreu por causa dele.
Ele lutou pelo império, como a Imperatriz.
- Estás a defendê-lo? - Não estou. Só...
- Isto é a Rússia. - Está bem.
O que queres dizer para me ajudar?
Di-lo e ficarei curada, como por magia.
O que diria o Leo?
"Não acredito que os deixaste matar-me, puta do caralho."
O que diria o Leo?
"Perdoa. Vive."
Então, dê-lhe ouvidos.
Chore, caralho!
Foda-se.
Muito bem...
Onde ia eu? Este.
Braço. Osso pequeno do braço. Foda-se.
Mão.
O corpo humano é fodido. Um urso é fácil.
Sim.
Sim. Genial.
Merda.
Parti-a. A cabeça dela e tudo.
Lamento.
Acho que não a consigo voltar a montar.
Desculpa, foi cruel eu metê-la cá dentro.
Pensei que achasses simpático,
ter a mãe a fazer-me companhia.
Tem uma opinião demasiado benevolente de mim.
Amo-te.
Embora a tua crueldade, que já conheço,
me tenha surpreendido ontem.
Não sou cruel. Não como o Pedro.
Acreditas mesmo nisso, não é?
Peço desculpa pela minha raiva. Tive um pesadelo.
Com uma lontra que devora cabelo humano?
- Não. Porque seria?... - Muita gente tem esse sonho.
É fascinante a quantidade de pessoas que dizem: "Sim, uma lontra."
Não foi com uma lontra.
Guarda! Deixe-a entrar.
Coco Ottina. Olá.
Vais deixar-me ir?
Sim. Com guardas, claro.
O perdão talvez nos amoleça os corações a ambos.
Obrigado.
Como foi o teu sonho, se não tinha uma lontra?
Foi com o Leo.
Fizeste o que foi preciso.
Liberta-o como um pássaro azul numa árvore primaveril.
Como pode ser tão indiferente?
Não sou. Até mencionei o Leo quando te pedi desculpa.
"Lamento que odeies a minha violência, mas tem-me valido de muito.
Quando alguém não tem essa capacidade,
é esfaqueado e esfolado por quem tem.
Como o Leo, por exemplo.
Gostava de pêssegos e sonetos,
mas não de facas e sangue.
Agora está morto.
Não digo que a culpa é dele,
mas ser uma alimária sem medula não o ajudou.
Peço muita desculpa, afligi-a. No entanto, vou tentar matar menos."
Agora que está resolvido, gostaria de ir às trufas...
Não se importa nada.
Pedi desculpa. Não ouviste?
- Vou ler outra vez. - Deixe estar.
Cão, vamos embora.
C'um caralho! Se o quisesses ter salvado, tê-lo-ias feito.
Eu não sabia como!
Vou até aí, beijo-te
e logo veremos porque não querias saber.
Então.
Disseste que eu podia ir às trufas.
Foda-se!
O que aconteceu?
O que está a fazer?
Vou encontrar a primeira trufa e queimá-la diante dele.
Então, libertou a raiva?
- Quer ajuda? - Não!
Como está ela?
Teve um sonho.
Volta!
Foda-se.
Cão!
Eu encontro-a.
Não é fantástico?
Realmente.
Cristo, Velementov. É mesmo assim que fodes?
Como um javali zangado, com a parte inferior do corpo descontrolada.
Foda-se!
Condessa Belanova, estás bêbada?
Vê lá com quem fodes.
- Veste as calças, badocha. - Ele é um herói.
É um javali com pila de dedal que cheira a anchovas envoltas em merda.
Olha, está a pegar na arma.
- Vai mesmo alvejar-me? - Vou.
- A Catarina não o permitirá. - Eu não sabia que estava solto.
Estava na floresta a caçar. Pensei que fosse um gamo sifilítico.
Confirmarei a história.
Traidor.
Corre, filho da puta!
- Corre! - Cabrão!
Anda cá!
- Badocha! - Cabrão!
- Merda! - Então!
Para, covarde!
Abaterias um homem a sangue frio?
Um homem, não. Tu.
Coco Ottina!
- Filho da trufa! - Filho da trufa!
Cão!
Foda-se.
Porque disseste isso?
Era o que nós dizíamos.
- Nós? - Nós os dois.
Quando a encontrávamos, gritávamos sempre isso.
Eu estava com o pai.
Pedro, o Grande, inaugurava a caçada, aborrecia-se e ia beber e foder.
Ficávamos só nós.
Pensei que era com ele.
Nunca falhámos. Cinco anos, quando era criança.
Lembra-se de quando encontrámos aquelas seis debaixo de um castanheiro?
"Mais uma", gritou. "Mais uma."
- Lembro-me. - Com a cara tão alegre.
É bem grande.
O aroma. Prefiro comer isto do que cona.
Exceto uma cona a saber a ananás.
Mas isso lembra o verão, enquanto que isto são as profundezas do outono.
É tudo uma questão, como sempre digo, de respeitar as épocas das coisas.
Esqueci-me da sua curiosa inimitabilidade.
Pão?
- Tem manteiga? - Claro que não, caralho.
Está aí. Estivemos à sua procura.
Podemos caminhar mais se precisar de mais tempo.
Ou sentar-nos consigo?
Perdi o cão.
E perdi o Leo.
Para ser sincera, acho que estou muito triste.
Acha que eu o poderia ter salvado?
Não.
Acho que o sonho é só um desejo.
No momento da verdade, soube o que tinha de fazer e fê-lo.
Ama a Rússia.
Partiu o seu próprio coração por ela.
O Pedro disse-me que sou implacável.
Ele conhece-me bem, às vezes.
Não sei o que fazer com esse sentimento.
Aguente-o. Chore lágrimas amargas e viva na mesma.
É a maneira russa.
Hoje, sou muito russa, então.
Pergunta: porque me traíste?
Estás na minha família há anos
e valorizámo-lo como aos nossos melhores cavalos ou móveis.
Bem...
Se eu remontar às origens disso, foi um líder de merda.
O quê? Que ideia absurda.
Também me deu pontapés, chamou-me badocha, obrigou-me dançar
danças tolas quando fui tão gentil consigo.
Estavas a perder a guerra e a deixar-me malvisto.
Estava sempre na porra do meu caminho.
Podíamos ter ganhado.
Sou um general de grande talento.
Com o golpe de Estado e a guerra da Suécia,
o teu talento parece ser para matar russos.
- Não é por nada. - Vá-se foder.
Vou sufocá-lo com esta trufa inteira enfiada na garganta.
Que morte tão agradável. Sonhei com isso, curiosamente.
Sabe porque ganhámos o golpe de Estado?
- Eu tive fome. - Não.
Ela é inspiradora.
- E eu não? - É um idiota de merda.
Não quer saber do povo nem de ninguém.
É descuidado com as pessoas, com a dor delas.
Quando queres, acertas em cheio.
Ninguém gostou muito de si em miúdo.
Os meus pais não gostavam de mim, pois não?
Que se fodam.
Que se fodam?
Estão mortos.
Que se fodam.
Que se... Engraçado.
Era uma boa trufa.
Deveras.
Achas que posso mudar? Ser um homem melhor?
Não me parece.
Cabrão.
Grigor!
Hurra!
Terei saudades do Leo para sempre.
Haverá outros.
Nunca haverá outro Leo.
Pode haver um Anton.
- Um Gregory. - Um Pierre. Os franceses são muito bons.
O primeiro amor é bom, mas também recomendo o 21.
Antígona quer enterrá-lo, mas isso vai ser um grande problema.
A peça de Sófocles trata das questões da guerra e da morte.
É espantoso.
Vamos. Há muito que fazer.
Legendas: Rodrigo Vaz