ANTERIORMENTE...
Jogue Infinity,
o videojogo mais imersivo de sempre.
Olá.
Sou a Nanette Cole.
- É o Robert Daly, não é? - Sim.
Só queria mostrar a minha admiração
à pessoa que concebeu o Infinity.
É um código lindíssimo.
Estás bem?
Que antigo.
É o Armada Espacial.
É uma série de televisão.
A bordo da nave espacial USS Callister.
Não lhe dês trela. Ele fica a olhar especado.
Obrigada, Shania.
- Onde estou? - Estás a bordo da nave do Robert Daly.
A USS Callister.
Somos a sua leal tripulação e, pelos vistos, agora também és.
O Daly criou uma versão digital idêntica de ti,
de todos nós.
Usou o teu ADN. Deve tê-lo recolhido algures.
Criou-te no computador dele e, pumba, fez uma cópia tua.
Um clone digital.
Não são só uma desgraça. Metem nojo.
- Sim, capitão. - Claro.
O wormhole.
É a atualização de Natal a instalar-se sozinha.
E se voarmos até ao wormhole?
Ficaríamos livres.
- Onde está a USS Callister? - No trajeto.
- No trajeto para onde? - O vórtice da atualização.
Desgraçados!
Quero mais é que te fodas.
Vá lá!
Já não estamos no computador do Daly. Estamos no servidor.
O Daly?
Sair do jogo! Sair da merda do jogo!
Sair da merda do jogo!
E agora?
Temos um universo criado aleatoriamente à nossa disposição.
Cum catano.
Tenente Cole,
bem-vinda a bordo.
Tripulação, temos um novo membro, a diretora científica Nanette Cole.
Assume o teu lugar.
- Não. - Sou o teu capitão. Ordens são ordens.
Então, vai à merda.
Ora bolas. Não consegues ver.
Não consegues respirar.
Posso manter-te assim para sempre, se quiser.
Para sempre a tentar respirar com uma boca que não existe.
Capitã.
Capitã? Estás aí?
Sim.
Vem à ponte. Parece que temos um alvo bom.
Está bem, vou já.
Valha-me Deus.
USS CALLISTER: RUMO AO INFINITO
Alguém viu o jogo do Wrexham ontem?
- Não curto futebol. - Sobretudo futebol galês.
- Estás a ver? - Mas foi brutal.
- Estavam a perder dois a zero... - Não quero saber.
Mano, quando chega o gajo? Já passa das 20 horas, quero começar.
O Morris vem depois de comer a lasanha.
Olhem, vem aí alguém.
Deve ser o teu amigo.
- É agora. - Ele não se juntou ao grupo.
- Mãos no ar! - Larguem as armas!
Não queremos problemas, só queremos os créditos.
Quem são vocês? As vossas identificações?
Algum de vocês é o Morris?
Deem-nos as vossas barras de créditos!
Não são o Morris.
Obedeçam, já!
Todos têm uma identificação.
Como é que...
- Mas que raio? - Vá lá!
Já pedimos os créditos!
- Calma! Está bem! - Está bem.
- Passem para cá, bem devagarinho. - Dá-lhe.
Isto é contra o espírito do jogo.
Para nós, isto não é um jogo.
O que significa isso?
Estás a sangrar. Nunca há sangue neste jogo.
Dá-me os créditos, meu.
A sério, isso é sangue.
Os créditos! Já!
Vou fazer queixa. Não sei qual é a vossa, mas serão banidos.
Vocês os dois, seus caras de... rabo.
Vais fazer queixa de quem? Não temos identificações.
Não!
ERRO_FALTA_IDENTIFICAÇÃO
- Caralho! - Vê como falas, Jonathan!
Desculpa, mãe!
- Dudani, leva-nos. - A teletransportar.
- Como correu? - A coisa aqueceu.
Houve combate? Se eu estivesse lá, rebentava com eles.
À gângster!
- Estás ferida. O que aconteceu? - Falhou o mamilo. Tudo bem.
O importante é que temos muito mais dinheiro.
Temos uma...
A LER BARRA DE CRÉDITOS
- Só 34. - Dá para pouco combustível.
- Temos poucas munições. - Estão a monetizar o jogo ao máximo.
- A vida está cara. - Eu teria conseguido mais créditos.
- Eles não tinham mais. - Malta! Então?
Não era o que queríamos, mas dá para mais uns dias, não é, Kabir?
- Sim. - Está bem.
Acho que nos devemos concentrar nisso e continuar.
Para a próxima, vamos conseguir mais.
E é isso.
Queres uma ligadura na mama?
O quê? Não, é só um arranhão. Eu trato disto no meu quarto.
Vou só fazer uma pausa rápida e traçamos a rota até ao próximo alvo.
Sim, capitã.
Como se põe uma ligadura numa mama?
Olha lá! Que conversa foi aquela de "para a próxima é que é"?
- Íamos morrendo. - Não morremos.
Está cada vez pior. Temos desvantagem numérica e de armas.
- Eu sei. - Qual é o plano?
Roubar pessoas, tentar sobreviver como ratazanas?
- Não sobrevivemos sem créditos. - Só com sorte sobreviveremos.
- Achas que não sei? - Não é isso que quero dizer.
A Shania foi desfeita à minha frente há quatro semanas?
Ainda sinto o cheiro do sangue dela.
Perdê-la foi difícil para todos nós, está bem?
Tentei arranjar outra solução e não consigo.
Estou sempre a pensar nas probabilidades.
São 30 milhões de jogadores contra nós os cinco. Estamos fodidos. Vamos morrer.
É isso que queres que diga aos outros?
Só acho que dar falsas esperanças à tripulação
não é boa ideia, capitã.
Eu não pedi este cargo.
Se pudesse carregar num botão e voltar à minha vida antiga, fá-lo-ia.
Mas não faríamos todos?
Estamos no 13.o andar.
- Bem-vindos à Callister. - Com licença.
Elena, posso...
Morreu por tua culpa.
- O quê? - Morreu e a culpa é tua.
Não, o que aconteceu ao Robert...
O teu cartão está morto
porque não o renovaste.
O meu cartão.
Tens de renovar todos os meses.
Dás-me um temporário?
Desculpa, tenho tido muito em que pensar.
O que é isso?
Um tributo ao Sr. Daly.
Morreu há meses. Porquê agora?
O Sr. Walton pô-lo aqui hoje para impressionar o jornalista.
- Qual jornalista? - Do New York Times.
Deve estar a chegar.
Queres o cartão ou não?
Obrigada.
De nada.
Vou buscar cafés. Queres alguma coisa?
- Não, obrigada. - De certeza?
Merda.
- Estás bem? - Sim.
Queres uma mãozinha?
- Não, obrigada. - Mas eu dou.
Obrigada, Karl.
Sempre ao dispor.
ROUBADO POR DOIS CARAS DE RABO SEM IDENTIFICAÇÃO?
Sr. Walton?
Não ouvi bater à porta, Kabir. Bateste à porta?
- Podes bater? - É importante.
Estou muito ocupado. Posso ignorar-te mais logo?
Há mais queixas sobre assaltos anónimos no jogo.
Os jogadores estão furiosos. São alvejados, perdem dinheiro.
É um videojogo, acontece.
E os autores não têm identificações.
- E então? - Isso não é possível.
Se não têm identificação, não pagam subscrição.
- Certo? - Certo.
Devias ter dito logo, Kabir. Foda-se, quantos borlistas são?
Atualmente?
Dois.
- Dois? - Pelo que percebi.
- Vá lá, meu. - A questão não é o dinheiro.
Não devia ser possível. É grave.
- A visita chegou. - Manda-o entrar.
Diretor...
Obrigado pela informação, mas tenho de trabalhar.
Podes, sei lá, desamparar-me a loja?
Pronto.
- Queres um café? - Não, Nate. Obrigado.
Pronto, faz como praticaste. Vá lá.
Sr. Walton?
Que tal o meu hálito?
Cheira a hortelã.
Ouça, estive a pensar.
Já sou estagiário aqui há uns 18 meses
e estive a pensar que talvez seja altura de assumir mais responsabilidades.
E eu queria...
- Queria saber o que acha... - Sim.
- Sim? - Um café com leite de soja. Sem açúcar.
- Olá. - Olá.
Kris El Masry, New York Times.
Claro, James Walton. Imbecil capitalista.
O que quer? Café, chá? Uma massagem aos pés?
- Não, obrigado. - Está bem.
- Pode ser aqui? - Sente-se aí, é confortável.
Isto vai sair na secção de tecnologia ou cultura? Porque eu prefiro cultura.
- Provavelmente, na de notícias. - Merda. Ótimo.
Adoro, sempre disse que a vossa cobertura noticiosa é a melhor.
- A sério? Que bom. - Sim.
SOBREPOSIÇÃO_CÂMARA
Vá lá.
- Não me diga. - Sim.
- Fixe. - Olhe, posso gravar isto?
- Não está a gravar? - Não, desculpe.
- Quer que repita aquilo da guitarra? - Não é preciso.
- Fixe. Então... - Vamos a isso.
- Está a gravar? - Sim, estou.
Pronto. A minha primeira pergunta tem de ser sobre o Robert Daly.
Vi o tributo na receção.
- Não tenho coragem de o tirar. - Pois.
Que foto bonita dos dois.
Esta!
Foi há 12 anos.
Olhe para nós. Os pioneiros.
Batman e Robin.
Eu sou o Batman.
Sinceramente, a morte do Bob
só me dá vontade de aumentar o legado dele.
Sim, ele partiu, mas... está sempre aqui, no coração do Infinity.
- Sim. Falemos do Infinity. - É a nossa realidade.
Falemos do jogo de multijogadores mais imersivo de sempre.
Mas fala-se de jogadores descontentes com o aumento de preços no jogo.
Andam a sacar mais dinheiro a utilizadores para inflacionar as vossas ações.
Então, Kris, entra assim de pés juntos? Vamos... Olhe à sua volta.
Veja o que construí, as estatísticas. Temos 35 milhões de utilizadores.
Mais bandido, menos bandido.
O quê?
Esta manhã, fui ao fórum do Infinity e li uma queixa de um jogador
que foi roubado por dois "caras de rabo" anónimos.
Enfim, ele é que disse isto.
Fui informado disso. É um problema restrito que está a ser tratado...
Disse que feriu uma e ela sangrou.
Como?
Não há sangue no seu jogo, correto?
Porque haveria uma jogadora anónima de sangrar?
Não sei. Um patch? Diga-me o Kris.
Eu é que perguntei.
Kris, veio cá apertar comigo por causa de um bug?
Primeiro, quero falar do Robert Daly. É por isso que estou aqui.
Vou mostrar-lhe uma coisa.
O que é isso? Porque... O que é isso?
É a gravação da câmara do socorrista que encontrou o corpo do Sr. Daly.
Nós éramos muito chegados.
Está a mexer comigo, não quero ver.
Consegue ver este objeto que ele tem na secretária?
Não.
É um clonador digital de ADN.
Pode ser... É uma caixa.
- Pode ser qualquer coisa. - Não, são muito distintos.
Só há alguns desde que a tecnologia foi banida em todo o mundo.
Eu nem sei para que isso serve.
São usados para criar clones digitais sencientes de pessoas reais.
Normalmente, para abusarem delas. Para realizarem desejos doentios.
Que doentio e horrível. Porque...
Quero saber o que Robert Daly, o homem no coração do Infinity,
o seu cofundador e amigo pessoal,
fazia com esta tecnologia banida, Sr. Walton.
Não faço ideia do que o Bob Daly fazia na vida pessoal. E porque...
Ele copiou clones ilegais para o vosso jogo?
Nem pensar.
Se ele o tiver feito e for um clone que anda a sangrar,
toda a empresa está implicada, incluindo o senhor.
Isso é uma insinuação ridícula e uma mentira reles.
E, se publicar uma única palavra do que disse,
eu e os meus advogados fazemos-lhe a folha.
- Ouviu? - Sim.
Ótimo.
- Ainda bem que não tenho provas. - Pois não.
- Por enquanto. - Nunca terá.
Pode pôr-se a andar daqui para fora?
- Prazer em conhecê-lo. - O prazer foi meu, idiota.
DETETADA JOGADORA INDIVIDUAL
Nate, temos um alvo bom.
Como o último?
Bem, é uma jogadora individual e tem muitos créditos.
Parece ser nova. Vou ter contigo à ponte daqui a cinco minutos.
Sim, capitã.
E não digas ao Karl. Obviamente.
Entendido.
Dá-me uma boa razão para não ir convosco.
Não fazes ideia de como é lá fora.
Não acredito que tenho de repetir isto: a nossa existência é um crime.
Se nos apanham, apagam-nos logo.
Estou-me nas tintas! Estou a enlouquecer.
Não faço nada. Todos têm um papel. Quer dizer, tu és a capitã.
O Dudani é o cromo espacial. A Tulaska é a extraterrestre sensual.
Demos-lhe esta pele para curar o eczema.
- Não podemos voltar a mudá-la. - Mas é verdade, sou bem boa.
- Até o estagiário é um fuzileiro. - Estagiário?
- Ex-estagiário! - Parem, por favor.
- Parem. - Eu não faço nada!
Nada!
E é uma treta.
E eu só quero ajudar.
Posso sentar-me na cadeira enquanto estás fora?
- Sim, podes sentar-te na cadeira. - Boa, obrigado.
- Não toques em nada. - Está bem, fixe. Não vou tocar em nada.
Dudani, carrega os mísseis.
- Não dês ordens. - Não ia...
Estás pronto?
Dudani, envia-nos.
- Envia-os, Dudani. - Karl, eu é que digo.
- Envia-nos. - A teletransportar.
Costa desimpedida.
A ativar Real Housewives of Atlanta.
- Onde vamos? - Temporada 15, quinto episódio.
Credo, não aguento mais este programa!
- Captei o sinal. - Sim?
Sim. Pronto, é por ali.
Kabir! Preciso mesmo que resolvas o problema dos bandidos.
- Foda-se, onde está o Kabir? Kabir! - Eu fiz isso.
- O Kabir? - Deve estar em casa.
- Porquê? - Demitiu-se.
Ele disse-te isso?
Disse ao monitor dele.
DEMITO-ME
Vou buscar a mala e vou para Belize. Preciso de um passaporte novo.
- Valha-me Deus. - Diretor?
- Sr. Walton. - Não é boa altura.
Posso ajudar com o problema dos bandidos que o Dudani estava a tratar.
Não te ouvi bater, entra. Desculpa. Sim, entra.
- É bom rever-te. - Sim.
Como podes ajudar?
Temos de identificar os sacanas.
Pois temos. Como?
Acho que consigo fazer isso, mas preciso de acesso total.
- Concedido. - Não me deixou acabar.
Dou-te as permissões todas.
Tenho de aceder ao registo de queixas.
Fala menos e faz mais. Já tens acesso.
Por favor, vai lá.
Por favor, ajuda-me. Agora.
Ali está ela. Vou por aqui e tu vais por ali e esperas pelo meu sinal.
Aparece, seu merdoso!
E pus: "Com amor, da Marlo."
Vou publicar isto.
Adoro-a. É uma grande cabra.
A de Cleveland estava disposta a ligar a um conhecido para te dar uma tareia.
Ela ainda acaba comigo.
Estou a passar-me e eu nunca me passo.
INICIAR GRUPO
A sério, não aturo mais isto.
Quem fez um pedido de grupo?
Pensei que era um convívio.
É um convite para jogadores, burro. Queres matar-nos?
- Não. - Eu cancelei.
Veem? Não morreu ninguém.
- É um bom sinal, não? - É mau. Nave a aproximar-se.
A preparar hyperwarp. Tulaska, trá-los.
Vou contactá-los. Código vermelho. Repito, código vermelho.
Nanette, consegues ouvir-me?
Código vermelho. Repito, código...
Não respondem.
Temos companhia. A identificação é "FãMetallica".
Porque nos está a observar?
- As naves não observam. - Não parece que nos está a observar?
- Larga! Os créditos, já! - O quê?
Porra para isto! Raios!
Se voltas a pôr a cabeça de fora, rebento-ta!
Olá.
A tua identificação, bacana?
Andas a fazer batota?
Só queremos créditos, está bem?
Precisamos muito deles.
Por favor, acredita em mim.
Credo, a tua perna.
Que mau aspeto.
Se me vais matar,
mata-me de uma vez.
És tão dramática!
Mas se é o que queres...
Caraças!
Está bem.
Continuar o jogo.
- Estás bem? Temos de ir. - Sim, obrigada, Nate.
- Precisamos da barra de créditos. - O quê?
- Está ali! - Toma!
Olá.
Foda-se, bacano!
Não dá para disparar!
Pronto. Temos de ir, anda.
Vocês aí!
Dá-me a arma.
Merda!
Foda-se! Estão a gozar comigo!
Levanta-te. Vamos!
- A receber transmissão. - Tulaska, aceita.
- Não és o capitão. - Estou na cadeira.
Eu falo com eles.
Como é que é? As vossas identificações?
Saudações, Starship Metallica.
Também somos grandes fãs dessa banda.
- Ai sim? - Sim.
Qual a vossa música preferida?
Devo dizer que são todas?
- Não. - Eu sei uma.
- Saiu no Jeopardy. Tem a palavra sand. - "Exit Sandman".
"Exit Sandman".
É "Enter Sandman".
Escudos a 70 %!
Cum caralho!
Foda-se! Porque é que ela não morre?
Escudos a 56 %!
A executar manobra evasiva!
Vai para hipervelocidade!
Não temos créditos!
Tulaska, trá-los de volta!
Não estão perto do portal.
- Vá, depressa. - Tirem-nos daqui!
Tulaska!
DANOS CRÍTICOS
- Ela vem aí! - Não, Tulaska, vá lá!
A teletransportar.
Tulaska!
Não, eu mato-vos!
Merda!
Foda-se!
Vou fazer queixa de vocês!
- O que aconteceu? - Foi ele!
- Isto chega? - Sim!
Sai!
Hyperwarp, já!
PORTAL DE QUEIXA
FALTA DE IDENTIFICAÇÃO
ATACARAM-ME E NÃO TINHAM IDENTIFICAÇÃO?
ROUBARAM-ME OS CRÉDITOS, MAS NÃO SEI QUEM SÃO!
VÍDEO ANEXADO. FRAUDE OU ERRO? RESOLVAM ISTO!
Aparece, seu merdoso!
Meu Deus!
- Foda-se! - Porra para isto! Raios!
- Desculpa. - Tudo bem, na boa.
Tudo bem, não stresses.
Porra para isto! Raios!
Se voltas a pôr a cabeça de fora, rebento-ta!
Olá.
A tua identificação, bacana? Andas a fazer batota?
Só queremos créditos, está bem?
Precisamos muito deles. Por favor, acredita em mim.
Informação? Entra.
O que descobriste?
Já identifiquei os bandidos.
Quem são?
Não se passe.
Porque me passaria... Nunca me passo.
- Acho que um deles é o Nate. - O Nate?
Quem é esse?
O nosso Nate.
O estagiário.
O tipo do café.
- O tipo do café? - Sim.
Esse cabrão está despedido!
Desculpa.
Não, diz lá. Estou bem.
E o outro sou eu.
Tu?
Acho que o Daly clonou vários de nós.
Como é que ele...
Sei que tinha equipamento para isso.
Está bem. Como sabes isso?
Porque eu estive no apartamento do Daly na noite em que morreu.
Meu Deus, andavam a foder?
- Não. - Não? Está bem.
Então, alguém pirateou a minha conta de PhotoCloud
e depois roubou imagens minhas muito íntimas.
LEMBRAS-TE DAQUELE FIM DE SEMANA?
- Posso ver? - Não.
- Para nos ajudar a perceber isto. - Não.
E usaram essas imagens para me chantagear a entrar no apartamento dele.
- E quando eu... - Mataste-o.
Não. Ele estava vivo quando me vim embora.
- É o que diria um assassino. - Não lhe toquei! Está bem?
Eles obrigaram-me a entrar
e a roubar estas amostras de ADN
que ele guardava nestes saquinhos no frigorífico.
- Têm os nossos nomes. Olhe, o meu. - Valha-me Deus.
Tinha o nome do Nate. De vários aqui do escritório.
Até o seu.
Espera, eu estava lá?
Sim, só não reconheci um,
um chupa-chupa com o nome Tommy e não sei quem é.
É o meu filho.
O que andava o Bob a fazer?
Pai!
Andava a fazer cópias de nós. Não quero pensar porquê.
Mas, seja como for, há outra coisa, que é...
Quando me chantagearam, disfarçaram a voz.
Nanette Cole, entrámos na tua conta de PhotoCloud.
Eu pirateei a telecomunicação e rastreei a chamada.
E tinha sido feita através de uma versão do Infinity
num computador que correspondia ao endereço de IP do Daly.
A chamada vinha do computador do Daly.
Espera, porque é que o Bob te chantagearia para entrares no apartamento dele?
Porque não foi o Bob.
Fomos nós.
Cópias de nós.
E eu acho
que, de alguma forma, algures,
essas cópias andam à solta no Infinity.
É muito para assimilar.
- Consegues localizá-los? - Não, não é possível sem identificações.
Nanette, preciso que os localizes. Como fazemos isso?
Com acesso ao computador pessoal do Daly, mas está no fundo de um aterro, certo?
A menos que não esteja.
- Está quieta. - Eu estou.
- Está mais quieta. - É uma vista repetitiva.
É uma animação cíclica para que o jogador veja algo
enquanto o próximo local é carregado.
Não sabia.
- Já te disse umas 17 vezes. - Pois, mas eu não fixei.
Se prestasses atenção, saberias o que é um convite de grupo.
- Talvez... - Não teríamos quase morrido.
Pessoal!
Ouçam, eu entendo.
Estamos todos nervosos,
mas, se querem atacar alguém, ataquem-me a mim.
- Eu trouxe-nos até aqui. - Não tens...
E eu esperava encontrar uma saída, mas não encontrei.
E não vejo saída.
Podemos atirar-nos pela câmara de pressurização.
Tenho uma ideia.
E se voltássemos para o computador do Daly? Certo?
Mesmo que fôssemos psicóticos a esse ponto, não é possível.
- Porquê? - O universo bolha do Daly foi apagado.
E, mesmo que não tivesse sido, o wormhole era temporário.
- Não teríamos como entrar. - Está bem, pronto.
Estou a tentar, eu sugeri algo.
Sim.
Meu Deus.
- Meu Deus. - É a tua cara de eureca.
Sim. Pronto.
O Daly tinha uma versão privada do Infinity, onde fazia o que queria.
- Dizes que não era acessível? - Correto.
Porque não fazemos o que ele fez?
Queres dizer...
Posso estar errada, mas, se acedermos ao código-fonte do jogo,
podemos compilar uma versão privada
de um universo só nosso, certo?
- Usando servidores virtuais? - Sim.
- Só teríamos de nos cortar e colar no... - Desculpa.
Cortar e colar para irmos para outro lugar?
Sim, entraríamos num universo seguro, privado e infinito
e fecharíamos este universo.
Não teríamos de nos preocupar com créditos, outros jogadores e ameaças.
Seríamos só nós e ficaríamos a salvo.
Está bem, como acedemos a esse código-fonte?
No jogo, manifesta-se assim.
- Karl, desvia-te. - Está bem.
Pronto.
O Coração do Infinity, um motor no centro do universo
que cria e mantém tudo.
Está bem. Então, vamos.
O problema é entrar lá.
Só duas pessoas lhe podem aceder e uma é o Robert Daly.
Que está morto.
E a outra é o Walton.
Mais que morto.
Sim, mas não no mundo real.
O clone do Walton morreu, mas o original ainda está vivo.
Porque não o contactamos e o convencemos a ajudar?
Somos clones ilegais no jogo dele.
Se nos descobrem, o FBI prende-o.
Ótimo. Sem o Walton, não há esperança.
Reconsideramos a ideia da câmara de pressurização?
Raios partam! Não podemos procurar pistas nas coisas dele. O quarto dele está vazio.
O que está vazio?
O quarto dele. Não tem nada.
- O Walton não pode ter um quarto aqui. - Mas tem. É um piso abaixo do meu.
Porque estão a olhar para mim assim? Tenho alguma coisa na cara?
- Pronto. - Isto é tudo do Daly?
Quando o coração dele parou, isto passou a ser da empresa. Legalmente, é meu.
E é sobretudo tralha saída da Comic Con, mas sei que numa destas está... Sim.
Sim.
- É o computador dele. - Sim, continua.
- Pode trazer os cabos? - Cabos? Está bem. Agora dou-te cabos?
QUARTO DE TRIPULANTE
Vês? Não há Walton, não há nada.
Pronto, esperem. Quando passámos pelo wormhole, a nave reiniciou.
Com quartos genéricos para todos os jogadores vivos.
- Mas o Walton ardeu antes de passarmos. - Não devia ter um quarto.
A menos que esteja vivo.
Como? Queimou-se no jato.
E se um bocado do Walton tiver atravessado o wormhole connosco? Basta uma unha.
Basta que um átomo queimado dele tenha sido apanhado na nossa esteira de ar
e tenha passado connosco e ande por aí no espaço.
- Daria para renascer como jogador. - E onde renascem os novos jogadores?
- Não é numa nave. - É num planeta!
- Podem traduzir isso para leigos? - Apoiado.
O Walton continua no jogo e sei como o encontrar.
Pronto, foi tudo apagado. Quase tudo.
Parece que se autodestruiu, mas tenho o registo de falhas,
que prova que havia clones no computador do Daly.
E tenho nomes.
O Sr. Walton, eu, a Shania, o Kabir, a Elena, o Nate e o Karl.
Quem é o Karl?
Deixe-me iniciar o jogo.
LOCALIZADOR DE PLANETAS
É só um palpite, mas acho que se encontrar um planeta gerado no momento exato
em que o sistema dele falhou...
Sim, encontrei um.
Deixámos o computador do Daly às 23h59 da véspera de Natal.
Se encontrarmos um planeta criado nesse momento...
- Há um! - Ele está aí!
- Ruma para lá, Nate! - É para já!
Walton.
Belos mamilos.
Sou eu. A Nanette.
Nanette Cole.
Da Callister.
Meu Deus. Vieste buscar-me. Olá!
Sabe tão bem apertar.
Pronto, vamos voltar para a nave.
- Merda. - Sim.
- Podemos ir para a nave? - Sim.
- Lá conversamos mais. - Meu Deus. Espera.
- Não, vamos. - Não posso ir sem o Rocky.
Quem é o Rocky?
Muito bem.
Pronto. Já introduzi as coordenadas.
Vamos entrar.
Como fazemos isto?
- Não sabe jogar o seu jogo? - Não.
- Eu leio. - Faça como eu.
Entrar no jogo.
Que divertido.
Entrar no jogo também.
Merda.
Merda, isto é tão realista.
Caramba...
Tenho um detonador?
Tem sido uma loucura. Num instante, estava a arder nos propulsores,
e, no instante seguinte, apareci aí.
Sozinho.
- Durante muito tempo. - Sim.
Só com o Rocky a fazer-me companhia.
Só com o Rocky para me manter são.
Queres cumprimentá-lo?
Ele é simpático.
Vou fazer as malas.
O Rocky tem um buraco atrás.
Tem? Não tinha reparado.
Não o deixes cair!
Não preciso de ouvir isso. Walton, temos de ir.
- Traz o Rocky. Podes trazer uma pele. - Está bem.
Meu Deus!
Somos nós. Quer dizer, são eles.
Meu Deus. O que tenho vestido?
Pouca coisa.
- Depressa, vá. - Está bem, vou só...
Pareço tão capaz.
Como queres fazer isto?
Eu mato o teu clone e tu matas o meu?
O quê? Não.
Tens razão. Seria muito mais catártico cada um matar o seu.
- Não! Não vamos matar ninguém. - Então, porque viemos?
Valha-me Deus!
- Meu Deus! - Saiam.
Olá!
Não dispares. Eu...
Eu venho em paz.
Sim? Eu venho em paz.
Meu Deus! Olá.
- Precisas de ajuda? - O quê?
Não.
Olá. Sou eu.
Quer dizer, eu sou tu.
Não, tu és tu. Eu sou eu.
- Mas eu sou o verdadeiro tu. - Isso é subjetivo.
Porque estás aqui?
- Nós só queremos falar. - Nós quem?
Sim.
Olá, namaste.
Tudo bem, totós?
Larga a arma!
Sim, claro. Nem sei porque a tinha, não a pedi.
Fogo, que grande arma cor-de-rosa.
Ainda bem que continuo magro.
... tudo isto.
Mais uma vez. Não que me importe, mas quem está zangada com quem?
A Marlo está zangada com a Kenya, que ameaçou chamar a polícia.
A Monyetta está zangada com a Marlo porque lhe ia dando com uma porta.
- O quê? - A porta era pesada.
Eles vêm aí.
O Walton terá um capacete a mais para mim?
Que estranho.
Carregaste em duplicar por engano?
Tive tantas saudades vossas.
O Walton arranjou os propulsores e foi incinerado.
Nós passámos pelo wormhole e deixámos o Daly entregue à morte.
Desculpem. Eu é que nos tirei de lá?
Eu sou a capitã?
Ficares chocada com isso é desmerecedor para nós as duas,
mas sim.
Certo.
E porque andam a roubar pessoas?
Graças a mim,
ou a ti,
não estão seguros agora?
A Nanette ingénua é tão fofa.
No computador do Daly, só tínhamos de lidar com um sociopata.
- Agora, temos um universo cheio deles. - Sempre dispostos a matar-nos.
Certo. Isso é...
Horrível? Era o que ias dizer.
Sim, era o que eu ia dizer.
- E peço... - Não, para.
Não peças desculpa. Eu passava a vida a dizer isso.
- Não digas isso. - Mas eu lamento.
Não sabia que isto estava a acontecer.
Como poderias saber?
Tens andado a desfrutar a tua vida.
A nossa vida.
Não diria que tenho desfrutado a minha vida.
- Tem sido difícil. - Ai sim?
- Sim, vocês chantagearam-me. - Não tivemos outra opção.
Obrigaram-me a entrar no apartamento do Daly.
- Querem-nos matar. - Não tenho culpa.
Nanettes, acalmem-se. Enquanto discutem, fala uma de cada vez.
Está bem. Olha, sabes, temos passado despercebidos.
Sim, eu entendo.
São ilegais.
- Mas agora sabem que nós existimos. - Claro que faremos tudo para ajudar.
Precisamos de acesso ao Coração do Infinity.
Sim. O motor do jogo? O Sr. Walton tem de autorizar.
- Mas pode fazer isso, não pode? - Errado.
- Foda-se! - Pare! O que está a fazer? Pare!
São ilegais.
Não, são humanos! Pare!
Por favor, é um jogo!
Cum caraças!
Que cena.
- Não! - Fantástico.
Espera! Não!
Que realista.
Onde está aquela coisa?
Onde está o conector?
Desculpa.
Peço imensa desculpa. Meu Deus, não sabia que ele ia fazer aquilo.
Desculpa. Peço imensa desculpa.
Eu não...
Não sabia... Peço imensa desculpa.
Onde está a merda do conector?
Desculpa.
Tens de ir. Tens de o impedir de voltar!
Vai!
Sair do jogo!
Estás aí.
Raios partam!
Trabalhas para mim. Que merda é esta?
- Seu assassino de merda! - Não são humanos.
- Vá lá. - O James também não.
Dá cá isso. Aonde vais?
Olha lá!
Preciso da tua ajuda para voltar! Para apanhar o outro...
Foda-se!
Espera! Foda-se...
Ouve, podes não gostar, mas temos de nos livrar deles.
Não me dá ordens, eu demito-me.
- Estamos os dois implicados. Vamos... - A empresa não é minha.
Estiveste no apartamento do Daly quando morreu. Haverá provas.
- E depois? - Então? E se o jornalista descobre?
- Talvez devesse. - Fala comigo.
- Não me toque. - Está bem. Ambos temos coisas a perder.
Afaste-se, senão eu ligo agora ao Kris El Masry...
- Dá-me o telemóvel. Não! - Não!
Desculpa.
Imploro-te, sim?
Vou perder tudo. E não os encontro sem ti, por isso, por favor, ajuda-me.
Quanto queres?
Cem mil?
Duzentos?
- É patético. - Queres 250 mil? 275 mil!
E nem pense...
Ela está bem?
Chamem uma ambulância!
- Meu Deus, ela está bem? - Liguem para o 112!
Olhe, devia chamar alguém. Tem telemóvel? Chame alguém.
Valha-me Deus.
O que aconteceu ao Karl
não é culpa tua.
Ambas sabemos que não é verdade.
Estás a dizer que me resgataram
porque não podem entrar no Coração do Infinity sem mim?
E tivemos saudades tuas.
Porreiro.
Ela ficou lá?
O que foi?
És asqueroso.
Não fui eu. Foi o meu outro eu, do mundo exterior. Ele não presta.
Eu sei.
Então, porque sou asqueroso?
Tens os tomates de fora.
Merda.
Eu vou
vestir mais roupa,
lavar-me e barbear-me.
Meu Deus, fico espetacular com esta roupa.
Nanette.
- Tenho de te dizer uma coisa. - Diz.
- Queres entrar no Coração do Infinity? - Só assim ficaremos seguros.
- Tens de saber o que ele tem. - O código-fonte, certo?
Não exatamente.
Como assim?
Vamos beber um copo.
Nunca disse isto a ninguém.
Há doze anos...
... foi quando tudo começou.
WALTÃO
Fica no carro. Isto não vai demorar.
Eu era jovem e sedento, objetivamente sensual,
tinha o fundo fiduciário do meu pai e andava à procura de investimentos.
E depois falaram-me de um programador genial
que estava a fazer algo inovador.
Olá.
- Entornei leite com chocolate. - Pois entornaste. Que divertido.
- És o... - James Walton, sim.
- Falámos ao telefone. És o... - Robert Daly.
- Sim. - Isso mesmo.
Acho que tens mais cara de Bob.
Posso chamar-te Bob?
Claro.
Tens algo para me mostrar?
Queres ver?
Adorava.
Obrigado.
A garagem do Bob era mesmo como seria de esperar.
Um santuário à sua única obsessão.
Vou iniciá-lo.
ARMADA ESPACIAL
- Fogo. Precisas de licença para isto? - Cuidado.
É um alfange bargradiano verdadeiro.
Está bem.
Foi ganho pelo comandante Scarfax numa batalha.
- Não sei do que estás a falar. - É da série Armada Espacial.
Estava muito à frente do seu tempo.
Isso parece ser... divertido.
Parece que criaram um universo inteiro para essa série
e deu-me vontade de fazer o mesmo.
E ainda dizem que me acho um deus.
Deixa-me pôr isto aqui.
Está bom?
Isto não demora.
- Pronto? - Claro.
Três, dois, um.
Nunca tinha visto nada assim.
Era totalmente inovador.
E vi logo que... o Bob era um génio.
Meu Deus.
Merda! Foda-se, parecia que estava mesmo num planeta.
É muito imersivo, não é?
Em que consiste o jogo? Quando posso alvejar pessoas ou...
Pretendo proporcionar uma experiência, na verdade, mais do que um jogo.
Sim, isso é divertido,
mas, Bob, se conseguires lançar isto para jogar online,
é uma mina de ouro.
Não era essa a essência de Armada Espacial.
Que se foda isso.
Com respeito. Digo-o com todo o respeito.
Mas, Bob, esta é a nossa propriedade intelectual.
- Quantos planetas tens? - Quatro.
Vamos precisar de... não sei, uns 50 antes do lançamento.
Bob, ouve, temos de expandir.
Se for maior, conseguimos mais subscrições.
Bob,
disseste que querias criar um universo.
É a tua oportunidade, puto.
Acho que sim.
Pois é.
Mudei-me para a garagem com o Bob
e a nossa startup começou.
O Bob desenvolveu o jogo e eu... "desenvolvi" o Bob.
Só nove planetas?
Estamos muito atrasados, Bob.
Não podes escrever uma rotina que os gere automaticamente, que cague planetas?
Ainda tenho de verificar cada um pessoalmente.
E então?
É impossível.
Tenho de acompanhar os outros sistemas
e eu sou só um.
Já venho.
Antes de conhecer o Bob, investi em todo o tipo de invenções.
Algumas funcionaram.
A maioria não.
Uma coisa nunca chegou ao mercado.
Surgiu na indústria da pornografia
e foi banida antes de a lançarmos.
Era um clonador de ADN.
Bingo.
Servia para replicar pessoas em RV.
Com um fio de cabelo ou saliva,
podias criar um amigo colorido senciente a partir de quem quisesses.
Querias comer o Robert Daly?
Não.
Queria duplicá-lo.
Com uma cópia do Bob dentro do código,
fundida com o motor,
ele podia trabalhar 24 horas por dia numa bolha temporal.
Construindo o universo aos poucos.
E ele aceitou.
Estás a dizer que há um clone do Daly no motor do jogo?
Estou a dizer que pus um clone do Daly no motor do jogo.
É isso que está no Coração do Infinity.
Toda a estrutura giratória é uma fachada. É uma distração.
Lá dentro está a consciência escravizada do Bob,
incapaz de sair.
Sempre a construir o Infinity.
Para toda a infinidade.
Que sombrio, meu.
Daí o verdadeiro Walton estar tão assustado.
O código que serve de base à empresa dele é uma clonagem ilegal.
Ela corre perigo.
Quem?
Eu.
A Nanette que está lá fora. Ela não sabe com quem está a lidar.
- Liga-lhe. - Acordámos em não contactar o exterior.
Liga, por favor.
Dra., o telemóvel dela está a tocar.
Estou?
Estou a ligar para falar com a Nanette Cole. Quem fala?
Dra. Garcia, Hospital St. Juniper. É amiga da Sra. Cole?
Eu sou
a irmã dela.
Ela está bem?
Receio que ela tenha tido um acidente.
Ela está...
Como está ela?
Acho que é melhor falar consigo cara a cara.
Quando pode vir?
Estou muito longe. Estou...
... muito longe.
Por favor, pode dizer-me como ela está?
Está em coma profundo.
Coma?
Ligámo-la ao sistema de monitorização,
caso haja alguma melhoria na função cognitiva,
mas sofreu um traumatismo cerebral extenso.
Mesmo que recupere a consciência,
não sabemos quanto restará dela.
Lamento.
Sei que disse que está longe, mas acho que é melhor vir despedir-se.
Tulaska, por favor, desliga.
Então, estás bem?
Dudani, vamos para o Coração do Infinity.
Tens a certeza? Tiveste um choque dos diabos.
Obedeçam.
- Nanette. - Já!
ARMADA ESPACIAL
OS MEUS INIMIGOS VIERAM VINGAR-SE!
VINGANÇA!
Estou?
Olá, Kabir, sou eu.
Preciso de ajuda.
- Foi por isso que me demiti. - Dou-te um aumento, sim?
Cinco mil dólares.
Por mês?
Sim.
Sim!
Mas primeiro preciso da tua ajuda. Só um pequeno apoio técnico.
- Às 4 horas? - Sim.
Diga lá.
Suponhamos que estou a jogar Infinity.
Nunca joga Infinity.
Suponhamos que estava a jogar e que, sei lá, levei um tiro na cabeça
e saí do jogo. Como volto a entrar?
Está a gozar? É tão básico...
Diz-me como faço! Desculpa. Como?
- Põe o conector e diz "continuar o jogo". - E apareço onde?
Onde estava quando o fragmentaram?
- Fragmentar? - Quer dizer alvejar.
Sim. Não, eu sei.
Fragmentaram-me numa nave.
Então, renasceria aí.
Na mesma nave?
No seu quarto, mas sim.
Isso é fantástico. Que fixe.
É funcionalidade básica. Se não fosse assim, teria de vasculhar a galáxia.
- Kabir? - Sim?
Mais uma pergunta.
Diga.
- Que cena impressionante. - Para quem gosta de cenas que giram.
Foi concebido para ser assombroso.
Quanto mais impressionante fosse, menos perguntas fariam.
Ninguém suspeitaria de que o Bob está ali.
Só podemos teletransportar um de nós.
O Walton só tem de aprovar a entrada pondo a palma no scanner.
Estou pronta.
Não vais entrar ali e carregar numas teclas.
O Daly está ali sozinho há anos, com poderes divinos.
Aprova.
Está bem.
Dudani, envia-me.
A teletransportar.
Olá.
Desculpa.
Sou o Robert Daly. Como te chamas?
Nanette.
Nanette Cole.
Bom,
bem-vinda.
Para de andar.
- É má energia. - Só Deus sabe o que se passa ali.
Seja o que for, a culpa é tua.
Vou meditar, espairecer as ideias.
Sim, vai lá.
Avisas-me se ela nos contactar?
Isso foi cruel.
Então, Nanette, como entraste aqui?
Só eu e o Sr. Walton podemos conceder acesso.
- Ele deixou-me entrar. - Sim?
Queres um?
Não, obrigada.
Ele disse quando vem cá? Porque tenho muito para lhe mostrar.
Construí um universo inteiro.
Ele não disse.
Queres sentar-te?
Desculpa lá a desarrumação.
A verdade é que és a única visita que tive desde que comecei.
Nem sei como o tempo funciona aqui.
Talvez tenham
passado 500 anos?
Mas, se o Sr. Walton te mandou, deve ser muito importante.
É.
Ele sabe que estou aqui, mas vim porque te queria ver pessoalmente.
Ai sim?
Porquê?
Para te pedir um favor.
Está bem.
Só que tenho todos os motivos para não confiar em ti.
Porquê?
Porque já te conheço.
Referes-te ao exterior?
Não exatamente.
O que aconteceu?
É uma...
... história complexa.
Eu gosto de histórias.
Vai pedir-lhe desculpa.
CONVIDAR
CONVIDAR RECENTE CONVIDAR TODOS
Ouve lá, quanto àquilo que aconteceu...
Café com leite de soja, sem açúcar.
Porque me pediste café?
Só gosto muito de café.
Sabes que aqui não sou o estagiário?
Claro.
Qual é o meu nome próprio?
- O quê? - O meu nome próprio.
Qual é?
Neil?
- O que estás a fazer? - Nate, mas que merda?
- Ele não é o Walton! - Sou.
Não é o nosso Walton!
CONVITE ENVIADO
Onde está ele? O nosso Walton?
Detenham-no!
Esse não sou eu.
Sair do jogo.
Vai-te foder, tipo do café!
Ele bateu-me.
Eu bati em mim. Bati-me.
Eu bati em mim mesmo. Foi horrível.
Malta, acho que ele enviou um convite em massa.
O quê? A quem?
Todos os que roubámos.
CONVITE
ERRO_FALTA_IDENTIFICAÇÃO
Cabrões!
Como vos vejo morrer?
Muito bem, Kabir. Opções.
Espectador.
Espectador...
MODO DE ESPECTADOR
Olá, malta.
Vamos a isso.
Entrar no jogo.
Naves a aproximarem-se.
Muitas.
Merda!
Tulaska, prepara os escudos e os propulsores.
Seus caras de rabo batoteiros.
Pronto para atacar.
Estou morto?
Quer dizer, no exterior, estou...
Estou morto?
Podes não acreditar, mas eu entendo.
E parece que mereci.
Tratei-vos muito mal.
Pois trataste.
Fogo.
Estou tão desiludido comigo. Não me revejo em nada do que descreveste.
Sou um gajo porreiro.
Sou mesmo.
Algo me deve ter feito comportar assim.
Às vezes, acho que o Sr. Walton me explorou.
- É verdade. - E ele só quer saber dele mesmo.
Sim, tens razão.
E é por isso que preciso do favor.
Lembras-te?
Sim.
Precisas que te transfira a ti e à tripulação da tua nave
para um universo privado num servidor seguro
e o feche para que nunca seja encontrado?
- Acertei? - Sim.
Então, ajudas-me?
Claro.
São demasiadas!
Escudos a 68 %!
- Reforça os escudos! - Não poderemos atacar!
- Confia em mim. Vá! - Está bem.
Prontos?
- Para quê? - Vamos avançar!
Sabes, isto parece o "Clandestino".
"Clandestino" é um episódio clássico de Armada Espacial.
A tripulação esconde-se num universo alternativo para fugir ao Scarfax.
- É o comandante bargradiano. - Certo.
Nunca viste?
Não gosto de séries antigas.
Mas parece ser ótima.
É mesmo.
Caramba, estava à frente do seu tempo.
- Esquiva-te, Packer! - Estou a dar o meu melhor!
Não!
Isto serve.
Agora, só temos de pôr isto na unidade
e já está.
Meu Deus!
Obrigada.
Muito obrigada.
- Mas tenho uma pergunta para ti. - Claro.
Não preferes simplesmente ir-te embora?
O quê?
Credo!
Cuidado!
Não!
Sim!
Disseste que a Nanette verdadeira está em coma, certo? Em que hospital?
St. Juniper.
Aqui está.
Sim, foi o que pensei.
Estás ligada a um monitor cerebral para registar qualquer sinal cognitivo.
Portanto, podemos mandar-te para lá.
- Para lá? - Para a tua antiga cabeça.
- Posso voltar para casa? - Claro.
A Nanette no exterior está... em morte cerebral. Lamento.
Mas, se te copiarmos para lá, as vossas consciências fundir-se-iam,
bem como as vossas experiências, e tu voltarias...
Ao meu corpo? À minha vida?
Olha.
- Podemos fazer as duas coisas? - Estás digitalmente ligada à nave.
Se saíres para o teu antigo corpo,
a nave é apagada.
E a tripulação...
Também seria apagada.
Por isso, tens de escolher.
Qual queres?
Eu quero...
Há novidades da Nanette?
Negativo.
Nave a aproximar-se!
Preparem-se!
É assim que vamos morrer!
- Caralho! - Jonathan!
Olha, vai-te foder, mãe!
Então, o que preferes?
Salvar-te?
Ou
salvá-los a eles?
Isto parece o "Dilema no Posto Avançado Cinco".
Os xantianos forçam o capitão Storm
a escolher entre salvar a tripulação ou salvar-se.
A tripulação.
- De certeza? - Sim.
- Eles nunca saberiam. - Avança.
O capitão Storm fez o mesmo.
E, claro,
afinal, era tudo um teste.
Os xantianos queriam ver quão nobre ele era
e, quando respondeu bem,
eles revelaram que havia outra opção desde o início.
Salvar todos.
- Disseste que não conseguias. - Eu sei.
Fingi que não conseguia para reproduzirmos a cena da série Armada Espacial.
Tem piada, tu acreditaste mesmo.
Sim!
Enfim, vamos copiar e colar.
Cortar e colar.
Vais transferir-nos, por isso, é cortar e colar. Não é copiar.
- Basta copiar. - Não.
Porque este universo é perigoso
e qualquer cópia que fique cá será perseguida e morta.
Não, a tua não.
Porquê?
Porque ela estaria aqui comigo.
Contigo?
Eu deixava-a ficar. Tratava-a bem.
Sem intimidades.
A não ser que ela quisesse, talvez.
- Mas eu não lhe faria mal. - Farias, sim.
- Não. - Bob, farias.
Sei que não achas isso agora,
mas o poder que tens
não é bom para ti.
Sou um gajo porreiro.
- Sou porreiro. - Entendo que penses assim.
Olha, eu faço coisas o dia todo,
todos os dias.
E é lindo.
Eu acho que é.
Mas não faço mais nada.
E nem sequer tenho a quem o mostrar.
Está bem. Eu entendo, Bob, mas...
Nem posso sair.
Isto tudo apaga-se se tentar sair.
E disseste que eu nem sequer estou vivo.
Portanto, isto é tudo o que resta de mim, só isto,
sozinho para toda a eternidade.
Bob, lamento imenso que te sintas só.
- Eu... Nada disto foi justo. - Para de falar.
- Mas tens de compreender. - Para.
- Não podes esperar que concorde. - Para.
- Por favor, começa... - Para!
Desculpa. Não!
Querias brincar com a Pixie?
Não consigo livrar-me dela!
Seu sacaninha!
Eu não sou má pessoa.
Isso magoou-me.
Não te quero fazer mal.
Só queria que fôssemos amigos e queria que ficasses.
Não te quero fazer mal.
Eu só queria que ficasses.
Juro que sou porreiro, está bem?
Interruptor de eliminação ativado. A apagar.
O que se passa?
O Coração está a colapsar. Mas que raio se passa aqui?
Não!
Foda-se!
Qual delas é?
Ela está a preparar mísseis!
Isso, miúda. Força. Foda-se, dá-lhe!
Não! Identifica as disquetes, imbecil!
- Escudos a 0 %. - Mais um ataque e já éramos.
Digam adeus.
Faz figas.
Meu Deus! Sua velharia do caralho!
Não!
Foda-se, não!
Míssil a aproximar-se!
É isso mesmo!
ALERTA
Boa!
Porque estás a fazer isso?
ERRO FATAL
Estamos mortos?
Calma. Pessoal, pareço morto?
Nem por isso.
Olhem...
Isto é o universo bolha?
As estrelas?
É alguma nebulosa? Onde estamos, raios?
- Não sei, não há coordenadas. - Cala-te.
Estão a ouvir?
O que é isto?
Mas que raio?
Chiça!
Acalme-se, minha senhora!
É um gigante.
Acho que preciso de ajuda aqui!
- Nate, por favor, impede isto. - Não responde!
Podemos falar com ela?
- Tulaska, liga para o telemóvel dela. - Sim.
Tulaska, liga-lhe!
A ligar.
Estou?
Olá.
- O que acabou de acontecer? - Nate?
Nate, és tu?
- Olá, miúda. - Olá.
Estão todos aí?
- Sim. - Sim.
- Estamos. - Não te preocupes.
Meu Deus!
Ainda bem que sobreviveram!
Não vão acreditar onde eu estou!
Uma casa de banho de hospital.
Por acaso, é isso.
Treta.
Como sabes isso?
O que é agora?
Olá.
O que significa "erro fatal de conteúdo 606"?
Erro 606?
Não, não pode ser. De certeza que diz...
Erro fatal de conteúdo 606, está à minha frente! O que significa?
ERRO FATAL DE CONTEÚDO 606
- Estou? Foda-se! - Mas que merda?
Significa que o jogo foi apagado.
- Do meu computador? - Não.
Do servidor. Parece ser um interruptor de eliminação.
Apagou tudo.
O jogo todo e as cópias de segurança.
Todo o Infinity desapareceu.
ESTÁ TUDO PERDIDO!
O MEU UNIVERSO... DESAPARECEU!
Vemos aqui a detenção de James Walton, antigo diretor-executivo do Infinity,
após três meses a monte.
Temos connosco Kris El Masry, jornalista do New York Times.
O Kris divulgou esta notícia. O que se passa?
Segundo a minha fonte anónima,
o Sr. Walton enfrenta mil e uma acusações, na verdade.
Fraude, abuso de direitos humanos digitais,
desvio de fundos, não participação de um acidente. A lista é interminável.
O Walton parece lixado.
A minha cabeça. Eu entro, caralho.
Vá-se foder.
Viram aquilo?
Tem piada.
Sim, imensa.
Desculpa, mas estou alegre com a tua desgraça.
A tua alegria alegra-me, Kabir. Olha, Nanette.
Já fizeste progressos naquela questão de nos extraíres da tua cabeça?
Estou a tratar disso.
A tratar diligentemente?
Sim, estou a tirar uns apontamentos.
- Um novo episódio. - Graças a Deus.
Nanette, está na hora da nossa série.
Não, vão entrevistar o advogado.
Nós combinámos. Fechamos os olhos quando vais à casa de banho.
- Ou mudas de roupa. - Ou dormes com alguém do Tinder.
E tu deixas-nos ver a nossa série.
- Portanto, importas-te? - Está bem.
Nesta temporada de Real Housewives of Atlanta...
Tenho raízes em Atlanta,
mas tenho ramos no mundo inteiro.
Esqueçam as bocas foleiras, estou aqui para brilhar.
Espera. Qual delas tinha um caso?
A da esquerda.
- Com quem? - A da direita.
- E essa é que é a conflituosa? - Cala-te!
- Cala-te, Nanette. - Cala-te.
- "Cala-te, capitã." - O capitão agora sou eu, vai-te foder.
Tanto faz.
Vai-te foder, capitão.
Legendas: Georgina Torres