A sua casa FUNERÁRIA e crematório
PADARIA PÃO NA BRASA
GRANDE ABERTURA
GRANDE REABERTURA
MULHERES DE VILA PULGA
GRANDE RE-REABERTURA
GRANDE RE-RE-REABERTURA
GRANDE RE-RE-RE-REABERTURA
Esta tempestade pode mudar de rumo e chegar a terra este fim de semana.
Vamos esperar para ver.
Seja como for, não se zanguem comigo. Só dou o meu melhor.
O Scott Baggs parece mesmo vulnerável. Que giro.
- Olá, Sr. Fisch. - Olá, senhora dos hambúrgueres.
- Pequenitos. - Olá.
Bob. Como estás, Bob?
- Bem. - Boa.
É por causa da renda? Desculpe. A Linda pôs uma carinha sorridente no cheque.
Eu achei demasiado. Foi demasiado?
- Foi por isso que veio? - Não.
- Eu gostei. - Eu sabia.
O que fazes este fim de semana? Nada de giro, interessante ou fixe, certo?
Talvez não. Porquê?
Preciso de um chef privado para uma refeição privada num local privado.
- Assina este acordo de confidencialidade. - A sério? Não se pode chibar?
Espere. Quer que eu forneça comida para um evento?
Sim, um evento campista.
- Campismo? - É campismo fino.
Chamo-lhe "finismo". Digamos que é um clube secreto com membros poderosos.
É mais uma irmandade. O juramento de sangue foi giro mas confuso.
Sr. Fischoeder, pertence aos Illuminati? Pode dizer. Estamos na lista de espera.
Não. Esses tipos queriam entrar na Liga Babilónia.
- Na Liga Babilónia? - Babilónia, como na cena antiga?
Sim, um grupo de homens poderosos a descontrair
e a escolher o próximo presidente com s'mores, bebidas e piadas porcas.
Nada disso me faz aceitar esse serviço de catering. Desculpe.
Bob, preciso de ti.
Esqueci-me de que, no ano passado, votámos para cada um levar o seu chef,
a partir de agora, porque cada um tem as suas "restrições alimentares",
e os outros já escolheram os melhores da cidade,
por isso, estou a pedir-te.
- Obrigado? - Diz quanto queres.
- Mil milhões. - Não.
- Um milhão. - Não.
- Mil milhões. - Foi o que ela disse.
- E se forem 973 dólares? - É muito específico.
É o preço do novo condensador para o frigorífico de que precisamos.
O que temos está pronto para ir para o céu.
Pois é. Acho que ignorar o som horrível não o vai reparar.
- Chato, mas vendido. - A sério?
- Então, Bob, combinado? - Está bem, acho que o farei.
Vai haver uma tempestade. Não está preocupado com o tempo?
Não nos preocupamos com o tempo quando conhecemos quem eu conheço.
- Eles tratam disso. - Espere. O quê?
E, Bob, cria um cocktail personalizado. Faz parte da cena.
Pensa refrescante mas amargo. Masculino mas extravagante.
- Um cocktail. Certo. - E gim. Muito gim.
- E dá-lhe um nome inteligente. - O que fazemos por um condensador.
- O que tu fazes. - Pois.
Podes subir a bordo. Espera. Põe isto.
- Está bem. - Agora, podes subir.
Mas tenho uma venda, não vejo nada.
Devias ter pensado nisso antes de a pores.
Muito bem, vou tentar.
Não sei porque puseste aí o pé. Não percebes nada disto.
- Não espreites. - Não vou espreitar.
O quê? Acelerar? Está bem.
Não espreites.
Posso tirar a venda? Adorava voltar a ver as coisas.
Está bem.
Meu Deus! Estamos num penhasco!
- Sr. Fischoeder, e se eu cair? - Seria uma vergonha para mim.
Seria o idiota cujo chef caiu do penhasco.
O meu cocktail personalizado vai chegar à minha boca em breve?
Sim. Até foi divertido inventá-lo.
Espero que goste. Leva gin, menta e uma pitada de líquido dos pickles.
Chama-se "Liga dos Cavalheiros 'Extraorginários'".
- Devíamos chamar-lhe "Ring-a-Ding". - Está bem.
Deixei de ter rede desde que chegámos à ilha.
- Há um sítio onde... - Não há rede na ilha.
Pagámos muito para isso.
Fazes os TikToks quando chegares a casa.
- Não é isso... - Anda.
- Traz o Ring-a-Ding. - Sim, sim, claro.
- Nicky Pegajoso MacArthur, a família? - Qual delas?
Hubert "Martelo" Hammerschimidt, como vão as audiências?
Alguém há de ir preso. Eu não.
- Irmão Calvin. - Randolph do Centro Brackenbaun.
- Cá está ele. - Cá estou.
Auggie Aguado Scherfenheimer. Está cá o pessoal todo.
Calvin, os chefs são proibidos no Círculo Sagrado. Ficam nas tendas.
Posso ficar com ele? O jarro está molhado, não lhe quero pegar.
Vamos lá provar. O cocktail vai decidir o destino dele.
Está bem.
- Extraordinário. Ele pode ficar. - Porque parece que conheço o teu chef?
Estava nas omeletas na tua festa de sexo?
- O quê? - Não. Ele é dos hambúrgueres.
Mas as omeletas eram boas e a festa de sexo foi do caraças!
Muito bem organizada.
O meu chef privado é mais requintado.
Trouxe o Sergio do Sergio.
- Já ouvi falar. - Também eu.
Vai fazer lama, porque já só como lama.
- Para com os lamas. - Mais drama dos lamas?
O Sr. Trouxe Um Lama Vivo não sabe falar de mais nada.
- Vão matá-lo aqui? - Não.
Por cada um que como, adoto um vivo. Há quem não entenda.
- Eu não entendo. - O Sergio entende.
O que acham? Dizemos aos chefs que comecem a cozinhar?
Vamos jantar e a besta interior soltar.
Jantar e soltar. Adoro que rimem.
Nada mal, mestre dos hambúrgueres. O Randolph olhou para o meu jantar.
- Mal tocou no lama. - Obrigado.
- O que estás a fazer? A limpar? Seca! - Sim.
Tomei um monte de drogas. Um monte.
Misturadas num caldeirão de ferro aquecido na fogueira.
É assim que se consomem drogas.
Assim, isto já faz mais sentido.
- Podes pintar-me a cara? - Claro. Para que é?
Tradição. Ritual. Faz-me parecer Simon Le Bon em Hungry Like the Wolf.
Vou só fazer uma risca. Mexeu-se... Mas fica bem assim.
Sinto-me forte. Muito forte.
Por falar em forte... Bolas! Acho que vai chover.
- Sentiu as gotas? - Está a começar, Bob.
Acho que é uma tempestade, que o senhor disse que não ia acontecer.
- Adoro música de dança eletrónica. - Ótimo.
O vosso pai ainda não disse nada.
Como vai grelhar hambúrgueres com esta tempestade?
Quando não se ouve o Scotty Baggs, fica-se com o pão molhado.
Ele foi acampar com ricos.
Deve haver mordomos a tapar os pães com guarda-chuvas.
Por falar nisso, porque não estamos a comer o nosso lanche antes de ir dormir?
A minha mão faz isto, mas não tem nada.
- Vou buscar algo. - Vou contigo.
- Só bolachas, não. Sem ofensa. - O quê? Dessa vez, comemos cenouras.
O pai deixou coisas de bar. Parece que vivemos numa discoteca.
Sim, o teu pai foi o Sr. Mix-alologista ontem à noite.
Foi cá um cocktail.
Se gostares de um cocktail só contigo e a pessoa que os faz.
Isso existe mesmo?
Pensei que só havia em filmes e séries de televisão.
Sim, convidam-nos para ir a casa deles, fazem petiscos, uma lista de músicas,
e temos de fingir que gostamos da música.
Irás quando fores mais velha.
É como os adultos convivem até terem filhos. Depois, não se faz nada.
Não percebo. Porque se chama cocktail?
Porque não convívio para conversar?
É o que estão a fazer? A comida está a demorar.
A comida já vai. Já vai.
Chamam-se assim porque alguns adultos bebem para descontrair.
Mas não demasiado ou nunca mais serão convidados.
Nada de monopolizar a conversa, ficar até tarde,
nem sair demasiado cedo.
Devia escrever isso? Estou passada.
Não vistas preto com castanho. Nunca olhes nos olhos.
- Leva o teu garfo e a pasta de documentos. - Todos sabem.
- Deixa um sapato como presente. - Mas escondido.
Não entendo. Como sabem isso?
Não. Não lhes dês ouvidos. Estão a gozar contigo.
Posso mostrar-te o que tens de saber.
Fazemos um cocktail sem álcool? Na sala, daqui a dez minutos.
- Vistam algo fino. - Que decote é aceitável?
Tu é que decides.
Vai ser tão fina como a festa em que o pai está.
Meu Deus!
O quê?
Sr. Fischoeder, estão a ir-se embora nos barcos e levaram o lama.
- E foram-se embora. - Bob, estás a dizer muitas palavras.
Fecha esta parte. Abana essa parte. Olha o Hubert. É só ancas e drogas.
Sr. Fischoeder, receio que a tempestade piore.
Estamos numa ilha, não há rede telefónica e isso é mau.
Não. É bom. Foi por isso que viemos. Não tens pinturas faciais suficientes.
Mantêm-te seco. Não reparaste que estou seco?
Já pensaste como é possível?
Estão todos muito pedrados.
Vou meter tudo no seu barco e devíamos ir embora,
toda a gente devia ir.
Volto para o vir buscar e a todos os que queiram sobreviver. Está bem?
Bolas! A tenda está mesmo mal.
E os barcos estão a afundar-se.
Sr. Fischoeder? Onde está?
Sr. Fischoeder?
- Aquilo é sangue? Meu Deus! - Bob.
- Desliga a lanterna. - O quê? Porquê?
Ele está a caçar-nos. Arrancou um bocado do braço do Randolph.
- Quem? - O Hubert. Passou-se completamente.
Transformou-se num animal com calças de caminhada.
Certo. Tenho de lhe falar do seu barco.
Meu Deus!
Isto é horrível. Tão, tão horrível.
Estamos presos na ilha com aquilo? Porque aceitei isto?
Isto vai infetar.
Calvin, não tens antibióticos, pois não?
Não. É palerma trazê-los para um fim de semana com os rapazes.
Dói. De que vale tomar drogas,
se sentimos dor quando nos mordem o ombro?
Vamos para os barcos? Foi divertido.
Bob, não falaste em arrumar as coisas?
Não há barcos, Sr. Fischoeder. Era o que estava a tentar dizer.
Levaram-nos ou partiram-se.
- O quê? Porque não me disseste? - Disse. O senhor estava pedrado.
A culpa não é das drogas.
- Que barcos se foram? Quem partiu? - Muita gente.
Acho que os chefs privados foram todos.
Os outros viram a tempestade e partiram porque são espertos.
- Quem é este? - Está sóbrio.
Fujam!
Não és um animal, Hubert. És episcopaliano.
Sabes do que precisamos? De uns Ring-a-Dings.
Que giros, tão sofisticados.
Gene, gosto dos calções com o casaco do pai.
- Estilo pai empresário. - Eu inventei um novo nó de gravata.
O nó antigo parece estúpido.
Muito bem. Já temos bebidas na mão, vamos fazer uma dramatização.
Tina, fica aí. És a anfitriã.
- Sou eu? - Só neste caso.
Certo, sou a primeira convidada a chegar. Pronta? Dlim-dlão.
- Olá. - Olá, querida.
Cheguei 30 minutos mais cedo. Toma uma garrafa de vinho que me deram.
Vais usar essa roupa? Vais pôr música?
- Posso ajudar com a comida? - O quê?
Não? Está bem. Posso ver o que tens no frigorífico?
- Ainda não jantei. - Espera.
Tranquei a entrada do vizinho. Ele não se importa, certo? Fim...
Sins e nãos. Digam quais são. O que fiz bem, o que fiz mal?
- Chegaste mais cedo. É simpático. - Não.
Chegar 30 minutos mais cedo é pior que chegar uma hora mais tarde.
Pegas na hora combinada, somas 30 minutos e está tudo bem.
- O que mais? Digam. - Não ser como foste?
Mais específico. O que fiz de mal?
- Tudo depois de olá? - Certo.
Fazemos outro. Louise, vem para aqui.
São convidados. Estão na fila para a casa de banho. Eu apareço.
Olá. Estou bêbeda. Podem segurar-me no cabelo para eu vomitar?
- Fim... - Parece divertida.
Vamos parar um minuto. Não vejo para onde vamos.
Não quero usar a lanterna, o que morde pode ver-nos.
O que morde tem nome, Bob.
Céus! Era bom termos armas. Não era para o matar, só para o alvejar.
Pois. Porque não têm armas?
Pensei que fazia parte da dinâmica de grupo.
As armas são proibidas. O seguro cobre drogas ou armas.
- As duas, não. - Podemos ficar aqui?
- Estamos escondidos? Estamos. - Encontrei-vos!
Sim. As vossas vozes ouviam-se dali.
Foram mordidos? Fui só eu?
- Para de perguntar. - Os mosquitos adoram-me.
- O que foi aquilo? - Peidaste-te, Bob?
Não. Era um ramo a partir. Os peidos não fazem aquele som.
Alguns fazem.
- Isso dói. - Eu avisei.
- Não nos mordas, Hubert. - E veste-te.
Muito bem, acho que temos de passar à ofensiva.
Se continuarmos a fugir, vai continuar a saltar dos arbustos e a morder-nos.
- A nós? Foste mordido? - Fala baixo.
Estavas chateado por falarmos das nossas mordidelas há bocado.
Escuta o Bob. Vou nomeá-lo capitão.
- O quê? - É o que está menos pedrado.
- Quem é o Bob? - Sou eu.
Mas não quero ser capitão. Só quero sobreviver.
Escutem. Podemos apanhar o tal do Hubert?
Fazer uma armadilha? Se o atarmos até lhe passar a pedra,
só teremos de lidar com a tempestade.
Dá-nos uma possibilidade de sobreviver a esta noite.
- Apanhar o Hubert. Nada mal. - É verdade. Boa ideia, capitão.
Precisamos de isco para uma armadilha.
- Eu não. - Esperem. O quê?
Não. É má ideia.
Mais carne nas sobrancelhas, para que pareça mais delicioso,
e acho que já chega.
Vamos pôr-lhe um bigode de carne por cima do verdadeiro.
Inteligente. E já temos isco na armadilha.
Não. O vosso capitão diz que não. Isco humano não.
Desculpa. O capitão não pode votar.
- Nunca te esquecerei, capitão. - Meu Deus!
Pessoal, desatem-me. Não gosto disto.
Não te preocupes, Bob. Não deixaremos que o Herbert te coma, pelo menos, todo.
Só mordiscar um pouco para o podermos apanhar e atar.
Dez a 15 mordidelas, no máximo.
Não era isto. Não estava pronto.
- Devemos contar até três? Rever? - Um, dois, três.
- Não é isso! - Raios!
Vamos rever. Quantas bebidas se podem beber num cocktail?
- Depende do peso. - E do signo do zodíaco.
- A nossa idade mais um. - Não.
Duas e meia. A primeira para descontrair. A segunda para segurar.
A última, pousem-na. Não a acabem. Não precisam dela.
Não a ponham na aparelhagem
nem em móveis em que deixe marca.
Mostrem que procuram uma base.
- Uma base? - Não temos.
Há quem tenha, quem se preocupa com os móveis.
- Mas onde ponho isto? - Vou despejar a minha na planta.
Não. Não gostam de bebidas doces.
- Só de álcool puro? - Tina, segura-a.
Finge que é a segunda. O que vem a seguir?
Vou pôr as chaves na tigela das chaves.
Os adultos fazem-no quando querem conhecer a Sigourney Weaver.
Vou desapertar a gravata. O pai está a perder uma noite louca.
Como me ataram tão bem?
- Estão tão pedrados. - Tive uma fase de pulseiras da amizade.
- O Calvin não usa a dele. - Não fica bem com o que eu uso.
- Silêncio. - Parece ter mais fome.
Pessoal. Vamos fazer isto doutra maneira.
- Fazemos um buraco e tapamos com lona? - Quem quer fazer um buraco?
Não devia ter vindo. Só precisava de um condensador novo.
Vou pôr-lhe mais carne. Esquecemo-nos de alguns bocados.
Põe-lhe uma barba que dê com o bigode.
Cá estou eu, a pôr-te carne.
- O que está a fazer? - A tirar-te a carteira caso te mate.
- O quê? - Era a brincar. Vou desatar-te.
E mais carne ali. E mais carne aqui.
Obrigado. Mas porquê?
Não sei. Acho que a pedra está a passar.
Alguém tem de fazer o pequeno-almoço.
- O Hubert parece excitado. - Vai! Foge!
- Não me desatou os pés. - Achei que teria piada.
O isco está a escapar!
- Calvin! - Desculpem, pessoal. Ele é o meu chef.
- Comida antes dos amigos. - Vamos apanhá-los e usá-los como isco.
Sim. Ouviste, Calvin? Juntaste-te ao clube do isco.
Essa foi boa.
Bolas! Pareciam chateados. Espero que não me expulsem do clube.
A cerimónia de expulsão é brutal. Tanta cantoria.
Desculpe, mas este clube não parece nada bom, por isso...
Percebo que a cena das mordidelas estragou tudo.
Não. Tudo. Vocês, como são, as coisas que fazem.
Governar muito bem o mundo em segredo, sem problemas?
Temos uma festa de prémios. Todos recebemos troféus.
Também vamos precisar de um chef. Mas é noutra ilha.
- Céus! A casa dos barcos! - Que casa?
A do outro lado da ilha, que tem um barco.
- Só se lembrou agora? - Sim. É velha, ninguém a usa.
Só deve haver lá um bote, mas vale a pena tentar.
Remamos para casa e ainda dá para tomar uma bebida.
Não devíamos ir para mar aberto com um bote numa tempestade.
O tempo está a melhorar e não é bem mar aberto.
Sim, é. Estamos a uma hora do continente.
São uns cinco minutos, talvez 15 no bote.
- Depende de quem remar. Eu não. - O quê? Porque demorámos tanto?
Nunca tiveste uma ilha secreta.
Não se pode vendar alguém e só demorar cinco minutos.
- Dei umas quantas voltas. - Céus!
Acha que cabem todos no bote?
Sim. Adiante, acho que sei o caminho. Falamos pelo caminho?
Mas baixo, por causa dos vários grupos que nos estão a caçar?
Enquanto andamos, podes pensar em qual vai ser o meu reembolso parcial,
já que não vais fazer o pequeno-almoço.
- Detesto quando ele faz aquilo. - Não há casa dos barcos ali.
- Detesto quando o senhor faz isso.
Fico a pensar que não sabe o caminho.
Estou a pensar na casa dos barcos certa? Raios!
Começa a parecer algo que eu inventei.
- O quê? - Mas demos um bom passeio.
Lá está!
Tenho a certeza de que é a casa dos barcos que tem o bote.
Espera. Era um bote ou uma boate? Isso é que era fixe.
- Mas que... Pare! - Bolas, Samuel. Que exagero.
Pensei que íamos fazer a cena de bater com o pau.
Não? Certo. Bem, desculpem.
- Não é preciso. Nem dei por isso. - Não foi atingido. Eu fui.
- Então, desculpas aceites. - Meu Deus!
Pessoal, não gosto mesmo de ser atado.
Tentei dizê-lo há pouco, quando me ataram pela primeira vez.
Ser atado duas vezes no mesmo dia. É o teu recorde?
- Não é o meu. - Não me estão a ouvir.
Há um barco na casa dos barcos. Podemos usá-lo para sair da ilha.
O isco quer enganar-nos.
- Desculpa, isco. - Pode. Pode haver um barco ali.
Não diga mais isso. Alguém pode ir ver lá dentro?
- Ir até ali? - Eu vou.
É a coisa menos mordida que posso fazer.
Nem acredito que nos iam deixar aqui, Calvin.
E pensar que te ia deixar provar o meu lama.
Não. Íamos levar toda a gente.
Sim, quase toda a gente.
- Está aqui. Quero ir à frente. - Ótimo. Não vou ao lado do Auggie.
- Então? - Desculpa.
É que sabes como és nos barcos. Está bem, vamos, Calvin e chef do Calvin.
Podem saltar até lá, certo?
Adeus, ilha Babilónia. Até para o ano.
Boa sorte, Hubert, onde quer que estejas.
Vais receber uma conta do meu dermatologista.
Não, pessoal. Não podem deixar o vosso amigo.
Não sei porque lhe chamamos amigo.
- É um conhecido. - Sou casado com a irmã dele.
Podemos ir? Falamos disso no barco?
Não podem deixar o Hubert. Ele pode magoar-se ou até morrer.
- Vão sentir-se mal. - Não me sentiria muito mal.
Porque vou estar na minha cama.
Às vezes, temos de tomar decisões difíceis.
Tens de ser forte, tipo dos hambúrgueres. Nesta ilha, é mesmo assim.
- Claro. - Acham que ter compaixão é ser fraco?
Um pouco de decência? Pode não ser fácil, mas forte é.
É o que eu acho.
Vamos recuar até à casa dos barcos?
Acenar e dar um passo.
O homem dos hambúrgueres arrogante e moralista tem razão.
Seria errado e nada forte da nossa parte deixar o Hubert.
Então?
Tenho uma ideia que detesto, mas que vocês vão adorar.
Ele tem razão. Gosto mesmo. Ele é um bom isco.
Eu sei. Até eu o quero comer.
É a terceira vez que és atado.
- Empataste com o meu recorde. - Obrigado.
Lá vem ele.
- Olha. Está nu. - Está em boa forma, não está?
Todos prontos para a lona?
Não parecem prontos. Onde está a lona?
- Certo. A lona. Onde a pusemos? - Meu Deus!
O que estás aqui a fazer?
Estamos a treinar como se sai de uma conversa chata.
- É mesmo divertido. Volta. - Não posso, mãe. Não posso.
Não sei como me vou lembrar de tudo. Nunca conseguirei ser adulta.
Ninguém me vai convidar para um cocktail.
Como me vou lembrar de chegar meia hora atrasada,
de usar a base, de não molhar duas vezes, de perguntar como estão,
de duas bebidas e meia, de trancar a porta da casa de banho
para fazer chichi, de agradecer, não sair em último.
É demasiado. Não me lembro de tudo.
Tina, disseste tudo do princípio ao fim.
- Conseguiste. - Consegui?
- A festa mudou-se para aqui? - É onde estão os miúdos fixes.
Onde se esconderam?
Ensina-nos a ser fixes com a polícia quando vem por causa do barulho.
Sim, vamos fazer essa. Serei a polícia.
- O que se passa aqui? - Olá, agente.
Não se quer juntar à festa por causa desta dança?
Sim. Isso muda tudo.
Parece realista.
Desculpa outra vez pelo teu braço. És o Bob, certo?
- Sim. - Manda-me a conta do médico.
Mais alguém quer ir comprar gelado?
- Sim. - Gelado?
- Adoro-o. - Pago eu. Alguém tem calças a mais?
Quero ir para casa.
Não. Sabes onde é a ilha secreta.
- Vamos ter de te matar. - O quê?
Era a brincar, mas vens aos gelados.
- Não seria giro sem ti. - A quem íamos atirar as pepitas?
Que bom...
Tradução: Dina Almeida