PRÉMONITIONS
nom : consolation d'une peine, d'un chagrin
verbe : soulager, réconforter
Cubain.
Alors, Sawyer ?
Ça correspond.
C'est Joe. On a une récurrence.
Même procédé, même signature, pas d'ADN.
Aucun indice, que dalle.
Je sais. Je fais tout ce que je peux.
Quel connard, celui-là.
Il faut que j'aille le voir.
Joe...
Je pense que c'est une erreur.
Tu as le droit de penser ce que tu veux.
Rectification : je pense que c'est une grosse erreur.
On ne peut pas se permettre de mêler un inconnu à une affaire...
Ce n'est pas un inconnu.
J'ai bossé avec lui,
et c'est un ami.
- Il est instable. - Je n'ai pas dit ça, Katherine.
Il traverse une mauvaise passe.
Il est trop tôt pour jouer notre va-tout.
Crois-moi,
il n'est jamais trop tôt pour ça.
Bon sang, vise-moi ça !
T'as vu,
c'est joli, cette verdure.
Il est au vert depuis quand ?
Ça fait deux ans.
Depuis le décès de sa fille Emma.
Morte d'une leucémie, dans ses bras.
Il a arrêté
d'exercer.
Il a tout lâché.
Qu'est devenue sa femme ?
C'est la triste réalité
des drames familiaux.
Certains rapprochent les gens.
D'autres les éloignent.
C'est là.
Tu restes ici ? Je voudrais lui parler seul.
- J'aurais pu rester au poste. - C'est vrai.
Mais tu aurais raté toute cette jolie verdure.
Fleur bleue.
Oui ?
John, c'est Joe.
Je sais.
Tu m'ouvres ?
- J'ai à te parler. - Ça m'intéresse pas.
J'ai fait trois heures de route pour venir te voir.
Tu me connais assez pour savoir
que je partirai pas.
J'enfoncerai la porte, s'il le faut.
T'es un emmerdeur, tu sais.
Oui, on me l'a déjà dit.
Je t'ai envoyé une lettre il y a un an.
Tu l'as reçue ?
Oui.
Elle disait quoi ?
Qu'un parent ne devrait pas enterrer son enfant.
C'est donc ici que tu te terres.
Tu es bien installé.
Il fait beau, dehors.
Oui, il paraît.
Tu sors pas beaucoup ?
La botte secrète du FBI
Un médium à la rescousse
Tu veux un soda ?
- Non. - J'ai pas de clopes.
J'ai arrêté il y a quelques mois.
Je suis accro à ça.
Laura et le petit vont bien ?
Oui, merci.
Et Elizabeth ?
- Des nouvelles ? - Non.
Ça viendra.
Mis à part l'envie de te voir,
j'ai une affaire
que j'aimerais te soumettre.
Je peux te parler des victimes.
Ça m'intéresse pas.
Au fait, qui est ta copine ?
C'est ma fidèle coéquipière,
l'agent Cowles, qui n'écoute pas un mot de ce que je lui dis.
Le chef de mission, Joe.
Tu devrais répondre.
Je reviens.
Bonjour.
J'apporte les dossiers.
C'est inutile.
L'Agence a modifié les consignes
de présentation des dossiers,
pour les rendre plus lisibles.
Me voilà rassuré.
On doit rentrer.
Trois meurtres.
Même procédé.
Agent Cowles.
Je vous laisse les dossiers.
Ça va ?
Si jamais tu changes d'avis,
tu sais où me trouver.
Qui suis-je ?
Je ne promets rien.
Je reste peut-être une journée, peut-être une semaine.
Ça marche. Aucune promesse.
- Tu savais que je reviendrais ? - Je l'espérais fortement.
Tu te rappelles l'agent Cowles, ou plutôt,
le Dr Cowles, avec sa thèse en...
Psychopathologie, à Columbia.
Elle allait devenir prof de fac,
le FBI l'a débauchée.
Vous préférez cet asile de fous ?
J'ai droit à une arme.
Très sexy.
Vous allez faire la paire.
John, tu prédis les passages à l'acte.
Katherine, tu en déduis les causes.
Vérifiez-la.
Dr Clancy,
avant de monter, sauf votre respect,
je ne considère pas le paranormal
comme une science.
Pour moi, c'est de la blague.
Ça vous embête ?
Non, je pense pareil
des psys, ces êtres cupides.
On donne une main, ils prennent le bras.
Celui qui a dit ça n'a jamais rencontré de bon psy.
C'est Sigmund Freud.
Comme je disais, vous faites la paire.
Première récurrence : le procédé.
Chacune des victimes
a une perforation à la base du crâne,
réalisée avec un instrument long de 12 centimètres
qui a traversé le bulbe rachidien.
Mort immédiate, dit le légiste.
Sans douleur.
Ces photos sont post-mortem.
Sur certaines,
on les croirait en vie.
Deuxième récurrence :
le sans-faute.
Les scènes de crime
ne fournissent aucun indice :
ni ADN, ni éléments pileux, ni empreintes, rien.
Ni témoin.
Ward avait un portier. Il n'y a pas eu effraction.
Psychologiquement, c'est inédit.
Aucun lien géographique, chronologique
ou astrologique entre les meurtres.
Pas de vol.
À part ça, l'enquête avance bien.
Robert Ellis, le gamin de Mount Pleasant.
Il mangeait une glace.
Exact.
Par où veux-tu commencer ?
Par le début.
Nous sommes au domicile de Mme Ethel Jackson, 69 ans.
Elle vivait seule avec trois chats.
Très pratiquante.
Sa logeuse ne l'avait pas vue
depuis deux jours.
On l'a retrouvée morte dans ce rocking-chair.
La chaîne culinaire était allumée.
Et le message qu'on examinait tout à l'heure
était ici.
Sur cette table.
Ma femme. Je dois répondre.
Comment interpréter le message ?
Du point de vue du psy ?
C'est une énigme.
"Je vous dis en deux mots qui je suis
"et comment je vis, vous permettez ?"
Des questions qui lancent de fausses pistes.
Il demande la permission de se révéler,
sans en avoir l'intention.
C'est un jeu,
mais il est seul à jouer.
Comme au solitaire.
Ou est-ce autre chose ?
Un appel au secours ?
Un signe de double personnalité ?
L'auteur
se demande et nous demande qui il est,
mais ça ne colle pas avec le meurtre.
C'est trop contenu, trop subtil.
Il y a autre chose derrière.
On dirait qu'il cherche quelqu'un.
Alors ?
Elle aime les chapeaux.
- Ça se passe bien ? - À merveille.
Katherine établit un profil psy à partir du message.
D'ailleurs, elle rentre travailler.
À demain matin.
Je t'invite à dîner ?
Dans le meilleur restau de la ville.
Il faut s'habiller ?
T'inquiète, j'ai des relations.
Je connais le maître d'hôtel.
La vache, qu'est-ce que c'est bon !
Pas pour moi.
Un autre pour John.
Tout de suite.
Mon fils a des problèmes à l'école.
- Il rentre en pleurs. - Il est harcelé ?
Oui. Je sais pas quoi faire.
Fais-lui un câlin, raconte-lui une blague.
Une blague ?
Oui, une blague.
J'en connais pas.
Je suis sérieux, je t'assure.
Au nom de notre amitié, raconte-moi une blague.
Moi ? J'en connais aucune.
Si, j'en ai une.
C'est une femme, Mme Jones,
qui souffre d'une maladie rare du cur.
Le médecin lui prescrit des hormones mâles,
deux cachets de testostérone par jour.
Un mois plus tard, elle dit à son médecin :
"Le cur, ça va beaucoup mieux,
"mais j'ai des poils qui poussent à des endroits insolites."
Il répond :
"Rassurez-vous, ça arrive fréquemment.
"Où sont ces poils ?"
Elle répond : "Sur mes couilles."
C'est drôle, non ?
Je peux pas la raconter à mon fils.
Dis "testicules".
C'est sûr, ça change tout.
C'est de la biologie.
Elle est bonne, non ?
Je savais que tu aimerais.
Tu as fait craquer Elizabeth grâce à ça.
Quoi donc ?
Ton sourire.
Mon sourire...
Pas tes blagues, c'est sûr.
Alors, ça vient, ce sandwich ?
Quand on a quitté le domicile d'Ethel Jackson,
tu as eu un flash ?
Allez, dis-moi. Qu'est-ce que tu sais ?
Comme toi, je veux boucler ce dossier rapidement.
Qu'est-ce que tu vois ?
Je ne sais pas encore.
Papa !
Qu'est-ce qu'Atticus, John ?
On a eu un appel anonyme,
il y a une heure, donnant des détails précis
sur le meurtre de Ward,
et une adresse.
Les flics ont bouclé le secteur, ils nous attendent.
La voie est libre.
Ici aussi !
Viens voir.
Qu'en penses-tu ?
4:16.
Un verset de la Bible ?
Non, c'est l'heure.
Il y a quatre minutes.
Il est 4 h 16 précises.
Vous avancez.
Merde, il est là.
- C'est bon ? - Oui.
On y va.
Mme Raymond ? C'est le FBI.
Quelqu'un peut éteindre cette merde ?
Gagné.
Perforation à la nuque.
On connaît.
Elle est morte depuis 5 ou 6 heures.
L'auteur vient de laisser ça.
Ça fait des heures.
Vous voulez bien quitter la pièce ?
Merci.
Même typo que le "4:16"
et le mot chez Ethel Jackson.
Ça va ?
Merde.
- Jette un il. - Je peux la toucher ?
David.
David ?
Te voilà !
Entre.
Lave-moi le dos.
Ça va ?
Que vois-tu ?
Je ne sais pas trop.
Quoi ?
- Ne touche pas à l'eau. - Pourquoi ?
N'y touche pas, c'est tout.
- On tient un suspect. - Qui ça ?
David Raymond, le mari.
Il dit avoir passé la soirée au bar.
Le barman et son haleine confirment.
Prête, agent Cowles ?
Oui.
Conduis l'interrogatoire.
M. Raymond.
Tenez, un café.
La nuit a été longue.
Merci.
Si ça vous va,
entrons dans le vif du sujet.
M. Raymond...
Nous avons une triste nouvelle.
Votre femme Victoria est décédée hier soir.
Mon Dieu...
C'est pas vrai...
Des témoins vous ont vu sortir de votre immeuble
dans tous vos états. Pourquoi ?
Elle a laissé un mot ?
Une lettre ?
Votre femme a été assassinée.
Quoi ?
C'est un meurtre.
Elle n'a pas laissé de mot.
Non ! C'est pas possible !
Qu'a-t-il pu se passer ?
C'est pas un suicide ?
Pourquoi pensez-vous au suicide ?
Ma lettre.
Je lui avais écrit une lettre.
Celle-ci ?
Non. C'est quoi, ça ?
Ce n'est pas de vous ?
J'ai laissé une lettre.
Que disait-elle ?
Je ne voulais ni te blesser
ni te trahir.
Que disait cette lettre ?
Qu'il la quittait.
Que je la quittais.
Pourquoi la quittiez-vous ?
Pour quelqu'un d'autre.
Je la quittais pour quelqu'un d'autre.
Pour une autre femme ?
Il ment.
Pardon, Victoria.
Pourrais-je parler à M. Raymond ?
- Dr Clancy... - Joe ?
- D'accord. - Merci.
Vous dites vrai,
du moins en partie.
Vous n'avez pas tué votre femme, n'est-ce pas ?
Non.
Mais votre lettre aurait pu l'amener
à se suicider.
Elle souffrait de graves troubles affectifs.
Votre lettre
dit que vous la quittez pour quelqu'un d'autre.
Mais vous ne dites pas
que vous la quittez pour...
un homme.
Comment vous savez ça ?
Et que vous avez contracté
le virus du sida.
C'est exact ?
Elle avait été contaminée.
D'où ta consigne de ne pas toucher l'eau.
Je veux revoir les dossiers.
7 h 30, ma famille est levée. On prend le petit-déj ?
Allons-y.
- Merci. - Merci, Laura.
Mange bien.
Ça va, chérie.
Chouette famille.
N'est-ce pas ? J'essaie de passer du temps
avec eux deux.
On a vu Elizabeth.
Ah oui ?
On a gardé le contact.
Tant mieux.
Elle t'aime toujours.
Alors, qu'est-ce que tu en penses ?
Ils avaient tous
une maladie incurable. Voilà la récurrence.
On a exploré cette piste, elle tient pas.
Ethel Jackson : les perruques, les chapeaux.
- Elle suivait une chimio. - Il y a trois ans.
Elle était en rémission, tirée d'affaire.
Personne n'est tiré d'affaire.
80 % des cancers récidivent, et quand ça arrive,
ils sont difficiles
à éradiquer.
- Et alors ? - Peter Ward
avait la maladie de Charcot, qui évolue lentement
et entraîne la mort.
Et Victoria Raymond
était dépressive, suicidaire,
elle s'automutilait
et avait fait des overdoses.
- Tu as fini, Kevin ? - Oui.
Ton sac à dos.
Dis au revoir à John.
- Au revoir, John. - Salut, ouistiti.
Fais un câlin à papa.
À ce soir, papa.
Salut, mon grand.
Bonne journée.
Bonne journée au travail.
Salut, mon cur.
Disons que je t'accorde Ethel Jackson et Peter Ward.
Mais un nom invalide ton hypothèse.
Robert Ellis, le gamin. Il était en bonne santé.
Ses parents étaient anti-médecine. Il avait pas de dossier médical.
Allons leur parler.
N'oublie pas ton rendez-vous.
C'est vrai.
Je dois appeler le directeur à 9 h, à ma très grande joie.
Donc Katherine
va t'y emmener.
Dr Clancy ?
Quel nom lui donnez-vous ?
À quoi ?
À votre...
À votre don.
Prescience, clairvoyance, précognition ?
C'est tordant, je me marre bien.
Arrêtez, je suis sérieuse.
Que voyez-vous exactement ?
Vous voyez
l'avenir des gens ?
Ça dépend. Des fragments de leur avenir,
de leur passé, ça revient au même.
- C'est mystique, religieux ? - Non, scientifique.
Je crois à la physique théorique, à la biochimie,
à rien d'autre.
Je dois avoir la version premium de ce qu'on appelle
l'intuition, l'instinct.
Vous voyez des choses, là ?
Vous voulez dire, sur vous ?
Oui, par exemple.
Non, rien.
Rien du tout ?
Rien du tout.
Rien de rien.
Rien du tout.
Alors, où en est l'enquête ?
Elle avance.
Nous pensons savoir pourquoi
votre fils a été choisi comme victime.
M. Ellis, j'ai quelques questions, sans vouloir vous ennuyer.
Allez-y, posez-les. Si je peux vous aider...
Vous souvenez-vous, pendant les semaines ou les mois
qui ont précédé sa mort, si Robert était en bonne santé ?
Absolument.
Il ne se plaignait d'aucune douleur ?
Avait-il plus de mal à suivre
que ses camarades, en classe ?
Manquait-il parfois de souffle ?
Non.
Attention.
Entendu.
Robert sculptait ?
Oui, il aime ça...
Il aimait ça.
Il était doué de ses mains.
Je suis navrée, M. Ellis.
Elles sont très jolies.
Merci.
Et celle-ci ?
Il l'a fait tomber un ou deux jours avant...
Comment est-ce arrivé ?
Je ne sais plus. Les enfants sont maladroits.
Surtout Robert ?
Ça lui arrivait de renverser son verre à table.
Tu leur parles ?
Ils viennent d'arriver.
Vous l'avez arrêté ?
Non.
Alors que voulez-vous ?
Mme Ellis,
il y a eu un autre meurtre hier soir.
L'auteur serait le meurtrier de votre fils.
Toutes les autres victimes
souffraient d'une maladie ou de problèmes...
Il avait 12 ans, il n'était pas malade.
Nous voudrions vérifier.
- Et comment ? - Nous aimerions
réaliser une autopsie.
Déterrer son corps, l'ouvrir et le disséquer ?
C'est ça.
Qui êtes-vous ?
Je suis médecin.
Il n'était pas malade.
Et s'il l'avait été,
il n'aurait pas eu besoin de vous.
C'est la fatalité.
Mais tout le monde n'a pas le courage
d'accepter la volonté du Seigneur.
Je suis absolument d'accord avec vous.
Je connais les limites de la médecine.
J'ai diagnostiqué des tas de patients que j'ai vus mourir,
y compris ma propre fille, d'une leucémie.
Pendant deux ans,
je l'ai vue à l'hôpital endurer traitements et examens.
Tout ça en vain, bien sûr.
Et puis un jour, elle est morte.
C'était fini.
Ce fut un soulagement, finalement. Donc je comprends
votre idée de fatalité, Mme Ellis.
Et loin de moi l'idée de contrecarrer la volonté divine.
Je veux simplement savoir pourquoi votre fils a été tué.
La médecine peut m'aider à le découvrir,
et peut-être à arrêter l'homme
qui a tué votre petit garçon.
Dr Clancy, un fax pour vous.
C'est indiqué "urgent".
Qu'y a-t-il ?
Examinez le cervelet.
C'est quoi, ça ?
- On a notre réponse. - Comment ça ?
Une tumeur grosse comme un petit pois.
Cachée dans le cervelet.
Un problème, docteur ?
Bon Dieu...
J'arrête.
Terminé.
Ce fax, il disait quoi ?
Aucune idée, ça disait "urgent et confidentiel".
On t'a trop appris à obéir.
Merde, arrête tes cachotteries !
C'est un piège, et on s'y dirige tout droit.
Comment ça ? Explique-toi.
Il nous devance et on fait exactement ce qu'il veut.
Tu ne comprends pas ?
J'arrête.
Bonsoir.
Je peux ?
C'est vous qui payez.
Nous avons trouvé une tumeur
que personne ne pouvait soupçonner.
Nous avons établi un lien entre les victimes.
Je reconnais que, de moi-même, je ne l'aurais pas vu.
Mais au lieu de prendre les commandes,
vous quittez une autopsie que vous aviez demandée,
qui plus est, sans la moindre explication,
pour plier bagage
et rentrer chez vous.
Excusez-moi, mais...
vous vous foutez du monde ?
"Qui suis-je ?
"Je vous dis en deux mots
"qui je suis et comment je vis."
L'énigme du tueur, eh bien ?
- Ce n'est pas une énigme. - Alors quoi ?
Ça vient de La Bohème de Puccini.
Le tueur est un mordu d'opéra. Génial.
Ça nous fait une belle jambe. Merci, Clancy.
C'est moi, le mordu d'opéra.
J'écoutais justement ce couplet, ces mots précis,
en lisant vos dossiers.
- Je ne comprends pas. - Il savait que j'écouterais ça,
que vous me demanderiez de l'aide
et qu'on arriverait à l'appartement à 4 h 16 précises.
Parce qu'il sait
absolument tout.
Voyez-vous,
il est comme moi, il voit les choses,
encore mieux que moi.
Bien mieux. Venez lire ça.
Venez !
"Examinez le cervelet."
Vous vous couchez devant un adversaire à votre mesure.
Oh non.
Ce type est bien plus fort que moi.
Je ne peux pas l'arrêter. Mais la question se pose :
faut-il l'arrêter ?
Ces personnes, ces victimes, étaient mourantes.
Il ne les tue pas sur un coup de tête ou de colère.
Ni par perversion, rien de tout ça.
Non, il offre un cigare, une glace, un cocktail.
Il remplit la baignoire de fleurs. Un peu tordu.
Ce type est un génie, et il les tue
avec gentillesse.
Vous ne voyez pas ? C'est de l'euthanasie.
- N'importe quoi ! - Vous croyez ?
Ce sont des meurtres.
Qui permettent d'épargner des souffrances.
S'il avait tué votre fille, vous diriez ça ?
Franchement ?
Pardon, je ne voulais pas...
C'est que...
Je sais
que votre fille est morte.
Mais nous mourrons tous un jour, non ?
Alors dites-moi,
qu'y a-t-il de si terrible
que vous ne puissiez en parler ?
D'accord.
Je vais tout vous dire.
Vous avez été dépucelée par un play-boy bourré, Bruce,
dans sa Ford Bronco verte, à 17 ans.
Ça n'a pas été très plaisant
car il vous a vomi dessus après. Il y a cinq ans,
vous avez eu un petit ami sérieux, Kevin.
Pardon, Gavin.
Vous y croyiez, mais après un an, vous avez appris
que vous étiez enceinte.
Il n'en voulait pas,
donc il vous a quittée.
Deux mois plus tard, le bébé est né.
Une jolie petite Amanda.
Mais un jour, vous avez décidé
de la faire adopter, et ça vous hante.
Voilà pourquoi vous jouez
la rebelle détachée et cool.
Pour l'anniversaire de vos parents,
Doreen et Frank... Maureen.
Non, Doreen.
Le 16 novembre et le 23 octobre,
vous les appelez pour leur dire que vous les aimez.
Ils répondent : "Nous aussi, puce."
Puis vous allez pleurer
dans votre oreiller rouge en duvet d'oie.
Et vous m'en voulez de vous avoir dit tout ça.
Mais vous savez, agent Cowles, tout le monde s'en fout.
Je continue ?
Allez-y.
Que voyez-vous d'autre ?
Rentrez chez vous, Kathy.
Rentrez.
Tout droit.
Bordel de merde !
Le suspect est un homme entre 18 et 35 ans.
Possibles troubles mentaux.
On cherche un homme à l'hygiène négligée,
d'une nature à l'évidence peu sociable.
Un lunatique ou un artiste.
Et de grâce, trouvez le bas de cette robe.
Un meurtre à caractère sexuel,
d'une extrême violence.
Ça colle pas avec notre homme.
Hancock !
Tu as peut-être raison.
On ne peut peut-être pas le choper.
Ou bien il veut qu'on le chope, car on a trouvé un indice.
Un indice intéressant. Je veux que tu le voies.
Fais-moi ce plaisir.
Ça va mal tourner. Très mal tourner.
Le fax mystère a été envoyé par un serveur proxy
ultra sécurisé, qu'on a du mal à localiser.
On a analysé l'eau du bain de Mme Raymond, qui avait le sida.
On le savait par l'autopsie et par toi.
Mais on a trouvé
des traces d'un poison anti-mollusques.
Anti-limaces. Sur les fleurs.
Dis-moi, tu connais l'existence de ce truc,
ou tu lis dans mes pensées ?
C'est ici.
Les fleurs viennent de là.
Mes excuses.
Je m'en expliquerai.
Ça va ?
On ne devrait pas.
Par ici !
Trop tard.
Elles sont coupées, pas cueillies.
J'appelle le labo.
- Tu te sens d'attaque ? - Oui.
C'est là-bas.
Le bas de la robe.
Merde !
Fais venir Odis de la 14e unité, vite.
Tout de suite.
On a trouvé le haut de cette robe
collé à un mur d'appartement,
avec la moitié du sang de la victime.
Pour moi, ce n'était pas notre homme.
Quelque chose ne colle pas.
Odis est là.
Qui est Odis ?
À part toi,
c'est le meilleur.
Odis ! Viens, mon chien.
- Où est l'indice ? - Ici.
Allez, cherche.
On avance, suivez !
Bouclez la zone.
On se dirige vers Riverside.
- On le suit jusqu'où ? - Jusqu'à l'arrivée.
Je me méfie.
Soit on fait ça pour rien,
soit il nous tend un piège.
Donc j'annule les recherches ?
Non.
On suit la piste, mais ça m'intrigue.
En avant !
On a peut-être trouvé. Envoyez des renforts.
- Tu mets un gilet pare-balles ? - Bien sûr.
On en met tous.
Allez, on y va !
Deux par sortie, six dedans.
Sawyer va inspecter la zone.
On y va.
On monte au premier.
Rien sur le palier.
On monte.
Rien sur le palier.
Ouvrez la porte !
Porte fermée à gauche.
Long couloir. Porte à droite.
Porte fermée à gauche.
Porte fermée à droite.
FBI, ouvrez !
À votre gauche.
Rien à gauche.
Rien à droite.
Rien dans la pièce !
Vous habitez ici ?
- Répondez ! - C'est mon atelier.
Votre nom ?
- Linus Harp. - Est-ce que vous savez
qui occupe l'atelier d'en face ?
Non, personne ne sait.
De la térébenthine.
Je suis peintre.
C'est bien. Veuillez sortir.
Suivez-nous.
Je peux fermer ?
Non, c'est inutile.
Veuillez avancer.
Des grenouilles.
Halte !
Un blessé !
- Suivez-le ! - Une ambulance !
Il a sauté par la fenêtre. Guettez la sortie sud, j'arrive.
Il faut l'emmener !
Comment ça se présente ?
Pas bien.
Une ambulance !
Suis Katherine.
Va avec elle.
Emmenez-le !
- Sloman, tu le vois ? - Non.
Quelqu'un voit quelque chose ?
On cherche quoi ?
Aucune idée.
À gauche !
- Ici ? - Oui.
- Suspect armé. - Je l'ai pris en chasse.
Décrivez le véhicule.
À droite !
Quand on l'aura repéré.
Un taxi jaune.
Il en a volé un.
Le matricule ?
5-M...
4-3.
Là-bas !
Attention !
On va le perdre.
Prenez à gauche.
- Il va tout droit. - À gauche !
- Stop ! - Restez tranquille.
- Arrêtez ! - Laissez-moi faire !
Arrêtez, bordel !
Arrêtez ! Qu'est-ce qui vous prend ?
- Il va nous échapper. - Non. Restez là.
On va le perdre.
Taisez-vous.
Allez !
Démarrez !
Ça va ?
- Et vous ? - Ça va.
Où est-il ?
Toi, le flic !
Ce n'est pas lui.
- Vous voulez le voir seul ? - Oui.
- Tu l'as eu ? - Non, Katherine l'a eu.
Bien joué.
C'était pas lui, c'est ça ?
Non.
Donc tu avais raison.
Il nous a baladés.
Pour nous livrer
ce psychopathe.
Et en plus,
il a un autre malade incurable
à son actif.
Cancer au stade 4.
Tu l'avais vu, pas vrai ?
Je m'en doutais.
Je te remercie
de ne pas m'avoir fait parler.
On m'a annoncé le diagnostic
il y a quelques mois.
Il était trop avancé pour être soigné.
Tu iras voir Laura et mon fiston de temps en temps ?
Bien sûr.
Putain, John !
Je suis pas prêt à mourir.
Disons...
que je commençais
à m'y préparer, à me faire à l'idée,
plus ou moins, mais...
pas avant plusieurs mois.
J'ai plein de choses à faire.
Je veux offrir une maison de campagne à Laura.
Je veux apprendre à conduire à mon fils.
Tu conduis atrocement mal.
Je sais.
Je voulais lui transmettre ça.
Tu vois...
On a des tas de rêves, dans la vie.
Un jour, ils se réalisent.
J'ai tout.
Mais mon temps est compté, j'arrive au bout.
Tu en as fait, des choses, dans le temps que tu as eu,
mon ami.
- Pas assez, John. - Quand même.
Non.
Content que tu sois de retour.
Je veux une de tes blagues nulles.
Une blague nulle ? Je peux te débrancher.
Ça te ferait rire ?
Tu n'y arriveras pas.
Ce sourire,
utilise-le pour reconquérir Elizabeth.
Recolle les morceaux avec elle.
Pardon pour ce que je vous ai dit hier.
Vous alliez dire quelque chose,
au parc.
Quoi donc ?
Oui, ça me revient.
Oui, c'était...
un beau dimanche après-midi.
Le 24 juin 1990.
Je regardais ma fille Emma dans le jardin.
On lui chantait "Joyeux anniversaire".
Pour ses 6 ans.
Les enfants jouaient, et soudain,
je l'ai vue.
Dressée juste derrière Emma, il y avait...
une ombre.
Elle flottait comme un rideau
dans la brise.
J'ai compris. Ce n'était pas un mirage.
Je sentais sa présence autour de moi et en moi.
Seigneur !
C'était dérangeant.
Et puis
ça a fini par passer.
Je ne l'ai dit à personne, même pas à ma femme.
Mais je n'avais aucun doute.
Et 20 ans après, jour pour jour,
elle nous a appelés.
Un jeudi matin, à 9 h 23.
Je me suis dit : "Voilà, ça y est." Puis on a eu le diagnostic :
une leucémie.
Suivi de deux ans
de traitements épouvantables.
Jusqu'au jour le plus terrible de ma vie :
sa mort.
Elle était partie.
Emma.
Le troisième jour, Il ressuscita,
conformément aux Écritures.
Il monta au ciel,
où Il est assis à la droite de Dieu,
d'où Il reviendra
juger les vivants et les morts.
Et Son règne
n'aura pas de fin.
Amen.
Kevin, approche.
Je suis là.
- Je vous ressers ? - La même chose.
Je veux vous rencontrer depuis un bail.
Nous voilà enfin face à face.
Un autre, ma jolie.
Les gens que je tue,
je leur épargne
bien des souffrances.
Je vois ce qui les attend,
la douleur, la maladie.
Je les vois souffrir le martyre, je les entends hurler,
implorer que ça s'arrête.
Ils ne demandent
que ça, John.
Moi, j'exauce leur vu.
Encore mieux.
J'arrive avant qu'ils formulent ce vu.
Avant que la souffrance commence.
Quant aux proches qui leur survivent,
l'autopsie leur révèle la maladie préexistante.
Là, je les vois passer du choc
au soulagement.
Je les entends dire :
"Par chance, ça a été foudroyant."
"Au moins, elle n'a pas souffert."
Au bout du compte, ils me sont reconnaissants.
C'est pour ça que j'ai aidé votre ami Joe.
Il avait 73 jours
de douleurs atroces devant lui.
Vous savez ce que sa famille aurait touché ?
Pour mort naturelle, après 14 ans de carrière ?
Rien du tout.
Là, sa femme va toucher des indemnités
qui vont payer à son fils des études à Stanford.
Vous croyez que Joe n'aurait pas voulu ça ?
Ne les alertez pas.
Vous savez que je suis armé.
Il est armé !
Avant de venir, j'ai envisagé tous les scénarios.
Je m'en sors dans tous les cas.
Ça peut mal finir pour la serveuse, ce qui serait dommage
vu que son service
se termine dans deux minutes.
Je n'y prends pas de plaisir, je ne suis pas un pervers.
Je permets à des gens condamnés
de mourir dignement.
Les plus beaux actes d'amour sont parfois les plus déchirants.
Pourquoi ce silence ?
Je comprends.
Ça fait beaucoup.
C'était pas prévu.
À suivre.
Attention, il est armé !
C'est lui ! C'est lui, bon Dieu !
Lâchez-moi, attrapez-le !
Il buvait une bière,
mais sans alcool.
Il avait une cicatrice au front.
Elle était
un peu irrégulière.
Tenez.
Les crimes non élucidés dont les victimes étaient malades.
- Combien ? - Sept.
Pas de bulbe rachidien perforé, mais des morts douces.
Poison, monoxyde de carbone.
Dans la région ?
Je fais une recherche nationale ?
C'est ce que vous voyiez, John ?
C'est quoi, Atticus ?
On est en phase.
On est de la même espèce.
Vous vous rappelez ?
J'ai peur !
Elle a laissé un mot ?
Concentrez-vous, John.
Réfléchissez.
Hancock !
Réfléchissez.
Concentrez-vous.
Réfléchissez.
62 sur les deux dernières années, de l'Alaska à Miami Beach.
Bordel !
Une dernière recherche.
Enlève le critère
de la maladie, cherche tous les crimes non élucidés
sur la même période.
Le tueur était peut-être le seul à les savoir malades.
Recoupe avec ce portrait.
Homme, la trentaine,
cicatrice sur le front, à gauche, sûrement chirurgicale.
Présente-moi
tout ce que tu auras trouvé.
Bien sûr, ça veut dire ça, "Félicitations, cher associé".
Je suis promu !
20 minutes avec un riche sénile, et voilà le travail.
Je suis le plus jeune associé de l'histoire de la boîte.
Tu peux dire ça à tes amis.
Je sais pas, j'imagine que ce sera officialisé lundi.
Quand ils jugeront le moment opportun.
"Comment retenir ?
"N'y a-t-il pas quelque chose quelque part,
"nud ou broche, lacet ou lien,
"loquet, cliquet ou clé pour retenir la beauté,
"l'empêcher de s'évanouir ?
"Ne peut-on rien pour effaroucher ces rides,
"ces sillons de rides ?
"Rien pour renvoyer ces lugubres messagers..."
"Ces messagers silencieux, tristes et grisâtres.
"Non, on ne peut rien.
"Bientôt tu ne seras plus belle,
"quoi que tu fasses.
"Autant désespérer sans tarder.
"Alors commence..."
Bonsoir, John.
Bonsoir, Charles.
"On ne peut tenir en échec les maux de la vieillesse,
"les cheveux blancs, l'affaiblissement, l'agonie,
"les affres de la mort, les linceuls, les tombes, les vers,
"la pourriture où l'on tombe."
Bref, vous avez vu juste.
J'étais... Comment dire ?
- Partagé. - C'est ça, partagé à votre sujet.
Mais maintenant, plus du tout.
Vous n'aviez pas le droit d'enlever une heure, une minute, une seconde
à la vie de mon ami Joe Merriwether.
Vous avez déjà connu des mourants, Charles ?
Vraiment connu.
Vous les avez regardés lutter, au bord de la terreur, de l'horreur,
tandis qu'ils s'accrochaient à la vie ?
Vous auriez compris à quel point les derniers moments
sont précieux.
À ce stade, même la souffrance de la vie
a quelque chose de beau.
Votre fille pensait ça ?
Que sa...
Que sa souffrance était belle ?
Malheureusement, vous allez mourir avant de le savoir.
Vous êtes qui, putain ?
Assis, ferme-la.
Je ne vous vois pas tirer.
Et réciproquement.
- Ce n'est pas de l'euthanasie. - Non ?
Une balle dans la tête vaut mieux que ce qui l'attend.
Vous voyez, Jeffrey ici présent
s'apprête à batailler contre la neurofibromatose.
La maladie va faire de lui un monstre perclus de douleurs.
Demain soir, il va mettre sa copine enceinte.
Et ce qui fait tout le charme de la NF,
c'est que c'est héréditaire.
En théorie,
il y a 50 % de risque, mais je peux vous dire
que cet enfant
sera atteint.
C'est quoi, la NF ?
Vous voulez lui infliger ça ?
Détruire trois vies plutôt qu'une,
tout ça pour une question de jugement moral ?
On ne joue pas à Dieu.
Ce n'est pas ce que je fais.
Quand je vois Son uvre,
je suis déçu.
Ça va aller.
Mon pauvre,
vous êtes tout perdu.
Vous ne savez pas qui abattre.
Vous serez bientôt fixé.
Appelez une ambulance, vous avez été empoisonné.
Vomissez, videz-vous. Buvez beaucoup de lait.
Bonne chance.
On le tient.
J'ai recoupé la recherche avec le fichier des armes.
L'acheteur est Charles Allen alias Charles Ambrose.
C'est pas vrai !
On y va.
Concentrez-vous, John.
Quelqu'un va mourir ce soir.
Ne me perdez pas de vue.
Porte ouverte à droite !
Porte ouverte à gauche !
On y va !
Rien ici !
C'est quoi, cet endroit ? Pas un meuble, rien.
Sympa, la vue.
Écoutez.
Katherine !
Qui est Charles Ambrose ?
Qui est-il vraiment ?
Merde, comment il fait ?
Je sais ce qu'ils vont chercher.
Une enfance perturbée où j'aurais été
violenté et délaissé.
Plus tard,
je n'aurais jamais gardé un boulot ou eu une relation stable.
Vous avez tout faux.
C'est quoi, ce délire ?
Concentrez-vous.
Je n'ai été ni abandonné ni battu.
Vous ne trouverez ni violence
ni psychopathie dans mon passé.
Je ne suis pas un extrémiste.
Je ne veux ni gloire
ni pouvoir.
Je suis un homme qui ne pouvait plus fermer les yeux.
Ne vous arrêtez pas.
Dieu sait
que j'aurais préféré une vie tranquille,
aux antipodes de ce que je suis devenu.
On ne choisit pas toujours sa vocation.
C'est bien.
J'ai tellement mal !
J'ai peur !
Agent Pearce,
je suis Charles Ambrose. Appelez votre supérieur.
Dites que vous m'avez vu. Vous prendrez du galon.
Le central ? Ici Pearce.
À présent, le sauveur
a besoin d'être sauvé.
Clancy vous interdirait
de répondre.
Sloman.
Il ne veut pas que vous assistiez à ça.
Mais non, vous allez répondre
et y aller.
C'est plus fort que vous.
Un flic de quartier
signale un certain Charles Ambrose
à Ashland Station.
Vous allez où ? Revenez !
À très vite.
Vous voilà.
Bienvenue.
Merci.
C'est ça que j'avais en tête.
Vous, moi, ce métro.
Vous le voyiez aussi ? Vous l'entendiez, jour après jour ?
Il manque un détail.
Il est armé !
Ici l'agent Cowles.
Le suspect se dirige vers Ashland Station.
On sait.
L'aiguilleur nous a avertis.
On sera une station plus loin
et il arrêtera le métro.
Et ensuite ?
On l'abat. Un conseil :
restez à l'écart.
Hors de question.
On maîtrise. Ne vous en mêlez pas.
Merde !
On est en phase.
On est de la même espèce.
Non.
Je ne tue pas.
On en reparlera dans 7 minutes.
7 minutes ?
Vous allez tuer.
Ah oui, qui donc ?
Moi.
En avant !
On entre !
On y va !
Le métro arrive dans 5 minutes.
En place !
Je suis mourant.
Je ne peux plus faire ce travail.
J'ai besoin de quelqu'un pour prendre ma suite.
Quelqu'un qui voit la douleur,
la souffrance, la maladie.
Vous avez une autre raison de m'abattre.
Concentrez-vous !
Voilà, merci.
L'agent Cowles.
Vous tenez à elle.
Elle vous rappelle votre fille ?
Je ne vous suis plus, Charles.
Elle n'a pas le profil.
Elle n'est pas malade. Pourquoi la tuer ?
Je ne vais pas la tuer. Elle est en parfaite santé.
C'est ça, le plus beau.
Vous allez m'en empêcher.
En m'atteignant d'une balle, à cet endroit.
Vous aurez franchi le pas.
Je regrette, mon ami.
Le jeu prend fin ici et maintenant.
Trois tireurs en bas, un en haut !
Métro dans 60 secondes.
En position !
FBI !
Laissez-moi passer !
Regardez-moi.
Vous vous rappelez ?
Vous voyez ?
Vos visions prennent vie.
Cible dans 50 secondes.
- Vous le voyez ? - Affirmatif.
Capitaine.
- Prêt à tirer ? - Affirmatif.
Elle va arriver pile au bon moment.
Tirez !
Merde, je le vois plus !
Les autres, tirez !
Cible en vue.
Cible perdue !
Le destin vous appelle.
Écartez-vous !
Feu !
Arrêtez !
Tuez-moi.
Deux tireurs en joue !
Ça va aller.
Bonjour.
Comment allez-vous ?
J'ai vu le chirurgien. L'opération s'est très bien passée.
Tant mieux.
La balle a traversé tout droit.
Vous envisageriez de revenir ? Comme disait Joe,
on fait...
une sacrée paire.
Oh non, je veux une vie tranquille.
Joe aurait été fier de vous.
Ne pleurez pas.
J'aime mieux ça.
Ce fut un plaisir, John.
- À un de ces quatre. - C'est ça.
- Prenez soin de vous. - Promis.
J'allais oublier.
Rendez-moi service.
Portez-lui ça.
Ce sera fait.
Bonjour, Elizabeth.
Bonjour, John.
Tu es magnifique.
J'ai lu ta lettre.
Plusieurs fois.
Elle change des autres.
En quoi ?
Tu ne parles que du passé.
Oui, je pense à Emma.
Tous les jours.
Approche.
Ça va aller.
J'ai mal !
J'ai peur !
J'ai mal !
Je t'aime.
Les plus beaux actes d'amour
sont parfois les plus déchirants.
Si on marchait un peu ?
À bientôt, John.