När jag dödat dem dumpade jag pistolen i Themsen, tvättade mig på Burger King-
-och gick hem och inväntade anvisningar.
De kom dan därpå.
"Lämna London, era dumma jävlar."
"Ta er till Brügge."
Jag visste inte ens var det låg.
Det ligger i Belgien.
-Brügge är en skithåla. -Inte alls.
Ray, vi klev just av tåget. Spara kommentarerna tills vi sett stället.
Jag vet att det är en skithåla.
Skithåla...
Ni lär ha två rum bokade under Cranham och Blakely.
Ja...nej, vi har ett rum.
Ett dubbelrum, bokat för två veckor.
Två veckor?!
-Har ni nåt annat? -Det är fullbokat över julen, överallt.
Okej...
-Det är vackert. -Vi stannar inte här.
-Vi stannar tills han ringer. -Tänk om det tar två veckor?
Två veckor i Brügge? I det här rummet med dig? Aldrig.
-Ray, jag vill ogärna säga det här... -Vadå?
Tja, du vet...
Vad fan drar du upp det för?
-Gillar du det här? -Vad då?
Åka runt i en båt och titta på saker.
Ja, det gör jag.
Det kallas sightseeing.
Kolla...
Ett gammalt sjukhus-
-från 1100-talet.
Brügge lär vara den mest välbevarade medeltida staden i hela Belgien.
-Ska du med upp? -Vad finns däruppe?
-Utsikten. -Det man ser där uppe ser jag härifrån.
Ray, du är nog den värsta turisten i hela världen.
Ken, jag växte upp i Dublin.
Hade jag växt upp på landet kunde Brügge ha imponerat, men det gjorde jag inte.
Ska försöka bli av med mynten. 3... 3, 50... 4...
4, 10... 20... 30... 4, 40... 4, 50... 4, 60...
4, 70... 4, 80...
4, 90...
-Räcker 4, 90? -Inträdet kostar fem euro.
Det är ju bara 10 cent?
Inträdet kostar fem euro.
-Trivs du med ditt arbete? -Väldigt mycket.
Här är trivsamt.
-Har du varit uppe i tornet? -Ja, det var inget vidare.
Jaså? Reseguiden säger det motsatta.
-Ni ska i alla fall inte dit upp. -Hur så?
Det är en massa trappsteg. Jag skojar inte.
Vad är det du försöker säga?
Försöker säga? Ni är en samling elefanter.
Ge dig nu, tjockis.
Ni är en oförskämd man!
Vad handlade det där om? De ska väl inte dit upp?
-Hörni, gör det inte. Det är jättesmalt. -Dra åt helvete, ditt as!
Amerikaner, va?
Så här firar man semester.
En bögöl till min bögkompis och en normal till mig som är normal.
-Det här är livet. -Vi stannar inte och blir fulla.
Vi turistar som han säger och inväntar hans samtal.
Jag röstar för det här: Han får en dag till - max två.
Står det inget i tidningarna säger vi:
"Harry, tack för resan till Brügge. De gamla husen var fina-
-men nu åker vi hem och gömmer oss i ett land där man slipper choklad".
Jag röstar för att vi turistar som han säger-
-och inväntar hans samtal.
Är vi verkligen här för att gömma oss?
-Hur menar du? -Tänk om vi är på uppdrag?
På uppdrag? Här i Brügge?
Här i Brügge? På uppdrag?
-Vad sa han egentligen? -Inget.
-Varför tror du då... -Verkar det inte lite väl utstuderat?
"Göm er." "Var då?"
Gömma sig i Brügge...?
Gömmer sig gör man i Croydon.
Eller i Coventry.
Det är lite väl utstuderat...
-Vi har inga pistoler. -Det skaffar Harry lätt.
Han lär inte ringa ikväll.
Han lär inte ringa ikväll...!
Vi går ut.
-Till puben. -Nej.
Vi går ut och tittar på de medeltida byggnaderna.
De är säkert vackrare i strålkastarsken.
Ja...!
Det här är Gruuthuse-museet.
-De har så lustiga namn. -Det är flamländska.
Det står att belgarna skyddade två engelska kungar 1471 och 1651.
Jag avskydde historia. En massa saker som redan har hänt.
Vad gör de där borta? De filmar lilleputtar!
Ray...?
I den här scenen går du som en liten mus.
Okej? Bra.
-Vi går, Ray. -Så fan heller, de filmar lilleputtar.
Herregud... Spana in henne, hon är skitsnygg.
-Nu går vi, Ray. -Nej, det här är det bästa hittills.
Du och dina byggnader...
Hej...
-Pratar du engelska? -Nej.
Det gör du visst, det gör alla.
Varför filmar ni lilleputtar?
Det är en holländsk film, en drömsekvens.
En pastisch på Roegs "Dont Look Now". Inte pastisch. Hyllning är för starkt...
"Huvudnickning"?
Du pratar väldigt bra engelska.
Många lilleputtar tar livet av sig.
Oproportionerligt många.
Hervé Villechaize i Fantasy Island...
Nån i Time Bandits...
Antagligen blir de ledsna för att de är så små.
Folk tittar på dem, skrattar och ger dem öknamn.
"Stumpen"...
Det finns en berömd lilleputt till, men jag minns inte.
Det är inte R2D2-mannen, han är fortfarande igång.
Hoppas inte er tar livet av sig, då är det kört för er.
-Han föredrar att kallas dvärg. -Det är precis det jag menar.
Att kallas lilleputt när man föredrar dvärg. Klart man skjuter sig.
-Jag heter Ray. Vad heter du? -Chloë.
-Hur kom du förbi säkerhetsvakten? -Det är en del av mitt jobb.
-Du är snattare? -Nej, det är jag inte. Bra skämt.
Jag berättar vad jag är över en middag i morgon kväll.
Fan...
Häftigt...
-Mr Blakely? -Ja? Nej, mr Cranham. Nej, Blakely. Ja?
Ni har ett meddelande.
1: Varför är ni inte inne som jag sa?
2: Varför har inte hotellet röstbrevlåda istället för meddelande i receptionen?
3: Bäst att ni är inne när jag ringer i morgon kväll, annars jävlar... Harry.
Jag är inte receptionist, utan delägare med min man Patrice. Marie.
Släck, för helvete!
-Förlåt. -Väsnas inte!
Nån är visst på dåligt humör.
-Du kan aldrig gissa vad... -Håll käften och sov.
Jag måste ta ut kontaktlinserna.
Jag har sammanlagt druckit fem glas öl-
-och sex flaskor.
Nej...sex glas öl och sju flaskor. Utan att bli full.
Du kan aldrig gissa vad...
Ken, gissa vad... Jag har en träff i morgon kväll med en tjej.
Efter en dag i Brügge har jag en träff med en tjej från belgiska filmbranschen.
De gör en film om en lilleputt.
Fröken Marie...
Ledsen för meddelandet i går, mannen som lämnade det är lite av en...
Lite av en...
Kuk?
Ja...
Harry ringde i går kväll. Det missade vi.
Han svär rätt mycket.
Vi stannar inne i kväll, oavsett vad.
Fast...
-Fast, vadå? -Det räcker att en av oss stannar.
Vem skulle det vara då? Du gillade ju inte Brügge?
Det är en skithåla. Men jag har en träff med en belgisk dam-
-från belgiska filmbranschen, som jag sa förut.
Se till att inte hamna i bråk, vi håller en låg profil.
Dessutom, i förmiddag samt eftermiddag gör vi vad jag vill göra. Förstått?
-Jag antar att det handlar om kultur. -Det väger jämnt mellan kultur och nöje.
Nånting säger mig att vågen tippar över mot kulturen.
Som en stor fet jävla efterbliven svart tjej på en gungbräda mitt emot...
...en dvärg.
Var vi inte överens om att vi skulle göra saker som jag ville göra idag?
Och att du inte skulle bli lynnig som en femåring som tappat sitt godis?
Inte det där. Jag gaskar upp mig...
Där uppe finns en flaska, hitförd av en flamländsk riddare efter ett korståg.
-Vet du vad den sägs innehålla? -Nej, vadå?
Några droppar ur Jesu Kristi blod.
Det var så kyrkan fick sitt namn - Det Heliga Blodets kyrka.
Trots att blodet har torkat-
-lär det ha blivit flytande vid olika tidpunkter genom åren.
Tidpunkter med stor...spänning.
Jag tänker ställa mig i kön och röra vid den, som man ska.
-Ska du med? -Måste jag?
Måste? Såklart du inte måste. Är det inte Jesu blod, kanske?
Såklart du inte måste!
Lilla jävla fitta...
Mord, Fader.
Varför mördade du nån, Raymond?
För pengar, Fader.
För pengar? Mördade du nån för pengar?
Ja, Fader. Inte i vredesmod eller nåt sånt. För pengar.
Vem var det du mördade för pengar?
Er, Fader...
-Ursäkta? -Er, Fader. Är ni döv?
Harry Waters hälsar.
Den lilla pojken...
VARA LYNNIG, DÅLIG PÅ MATTE, LEDSEN
Jag gillar den här.
Alla de andra är skräp, men den här är inte så dum.
Vad handlar den om?
Domedagen.
Vad är det för nåt?
Den yttersta dagen på Jorden.
Mänskligheten ställs till svars för alla brott de begått.
Vem som ska till himlen och vem som ska till helvetet.
-Det andra stället då? -Skärselden.
Det är lite mittemellan.
Man var inte genomusel, men inte särskilt bra heller.
Som Tottenham.
Tror du på allt det där?
-Om Tottenham? -Yttersta domen och livet efter detta.
Skuld...
Synder...
Helvetet...och allt det där.
Tja...
Jag vet inte vad jag ska tro. Det man lär sig som barn lämnar en aldrig.
Jag tror på att leva rättfärdigt. Som att bära en gammal dams varor hem.
Inte bära varorna, det gör jag inte-
-men jag skulle hålla upp dörren och låta henne gå före.
Bär du varorna åt henne tror hon att du stjäler nåt.
Sån är världen av idag.
Samtidigt som jag försöker leva rättfärdigt-
-måste jag förlika mig med att jag faktiskt dödar folk.
Inte många, och inte särskilt trevliga. Bortsett från en person...
-Vem då? -Danny Alibands bror.
Han försökte bara skydda sin bror. Han var bara en skolpolis.
Han anföll mig med en flaska. Vad gör man? Jag sköt honom.
En flaska är ett dödligt vapen, då måste han ta konsekvenserna.
Jag vet, men han ville skydda sin bror.
En flaska kan döda. Om han bara haft nävarna hade det varit orättvist.
Tekniskt sett kan nävarna också döda. Han kanske kunde karate?
Han var skolpolis. Vad ska en sån med karate till?
-Hur gammal var han? -50.
Vad ska en 50-årig skolpolis med karate till? Var han kines?
Jösses, Ken. Jag försöker prata om...
-Jag vet vad du försöker prata om. -Jag dödade en liten pojke.
-Du menade inte att döda honom. -Jag vet det.
Men på grund av vägen jag valt så finns inte den lilla pojken här mer.
Och kommer aldrig mer att finnas här.
I världen, alltså. Inte här i Belgien.
Fast inte här heller egentligen. Han kunde åkt hit som äldre.
Begriper inte varför.
Allt detta på grund av mig.
Han är död på grund av mig. Jag försöker tänka om, men det går inte.
Jag kommer alltid att ha dödat den lilla pojken.
Det kommer aldrig att försvinna.
Såvida inte...jag försvinner.
Tänk inte ens tanken.
Tjusigt.
Gör det nån skillnad?
-Vad jobbar du med, Raymond? -Jag skjuter folk för pengar.
-Som vilka då? -Präster. Barn. Det vanliga.
-Tjänar man pengar på det? -På präster, inte på barn.
-Du då, Chloë? -Jag säljer knark till filmfolk.
Jaså?
Ser jag inte ut att göra det?
Det gör du faktiskt.
Ser jag ut att skjuta folk?
Nej.
Bara barn.
Din lilleputt hälsar inte på mig.
-Han går på Ketamine. -Vad är det?
-Lugnande medel för hästar. -Var fick han tag på det?
-Jag sålde det till honom. -Hästmedel till en lilleputt?
Filmen blir jättebra. Det har aldrig gjorts nån klassiker i Brügge.
-Det beror på att det är en skithåla. -Brügge är min hemstad, Ray.
Till och med lilleputtar drogar sig för att stå ut.
Så, nu har vi förolämpat min hemstad. Det här går ju bra, Raymond.
-Dra några belgiska skämt också. -Det kan jag inga.
Om jag kunnat några hade jag inte...
Vänta, var det i Belgien alla de där barnmorden skedde?
I så fall kan jag ett belgiskt skämt.
"Vad är Belgien känt för?"
"Choklad och barnövergrepp. Chokladen uppfanns för att komma åt ungarna."
-Vad är det? -En av de mördade flickorna var min vän.
Förlåt, Chloë.
Ingen av dem var min vän. Jag sa så bara för att du skulle känna dig dum.
Det lyckades ganska väl.
Otroligt...
-Vad är otroligt? -Pratar du med mig?
"Han väntar, trots att han borde klippa till honom, och upprepar:"
Ja, jag pratar med dig.
-Vad är otroligt? -Det kan jag tala om:
Hon blåser cigarettrök på oss. Det är otroligt.
-Det är rökavdelningen. -Än sen?
Hon blåste rakt mot mig, jag vill inte dö på grund av er arrogans.
Är det inte så vietnameserna säger?
Vietnameserna? Vad menar du? Det låter inte klokt.
-Jo, då. Vietnameserna. -Att du upprepar dig hjälper inte.
Hur kan vietnameserna överhuvudtaget relateras till att vi-
-måste andas in din väns cigarettrök?
Den var för John Lennon, jänkefitta.
En flaska? Ansträng dig inte.
Vi går... Jag slår inte kvinnor. Jag skulle aldrig slå en kvinna.
Bara om hon anfaller mig med en flaska. Det är självförsvar.
Eller om hon kan karate. Men aldrig rent allmänt. Tro inte det.
Du är så söt.
Jag måste ringa ett samtal.
Tappade du intresset nu, bara för att jag slog kossan?
Var fan var ni igår?
Vi gick ut en stund för att äta.
-Vad åt ni? -Pizza, på Pizza Hut.
-Var det trevligt? -Det är samma Pizza Hut som i England.
Globalisering, vet du. Är Ray där?
-Han är på toaletten. -Kan han höra oss?
-Nej. -Vad gör han? Kissar eller bajsar han?
-Vet inte, dörren är stängd. -Skicka iväg honom en halvtimme.
Ray, du kan väl gå ner på puben en halvtimme?
Jag vet att jag sa att du inte fick, men lite kul får vi ha.
Nej, jag vet inte om de har bowling här. Du kan väl kolla?
Vi ses.
-Nu har han gått. -Vad sa du till honom?
-Att han skulle ta sig ett glas. -Vad sa han?
-Att han skulle leta upp en bowlinghall. -Kissade han bara?
-Tror det. Han var glad att få komma ut. -Är det säkert att han gått?
-Ja, han slog igen dörren. -Det tror inte jag. Kolla utanför.
-Han har gått. -Det finns inga bowlinghallar i Brügge.
-Pojken ville kolla ändå. -Skulle de ha nån medeltida bowlinghall?
-Som sagt, han var glad att få komma ut. -Trivs ni med kanalerna?
Jag njöt när jag var där. Alla kanaler och gamla byggnader.
-När var du här? -När jag var sju. Bästa semestern.
Har ni varit ute på nån kanaltur? Har ni varit vid kullerstensgatorna?
Stället är som en saga. Kyrkorna är gotiska. Stämmer det?
-Så han trivs alltså rätt bra? -Jag gör det i alla fall.
Det är nog inte hans kopp te.
-Va? -Det är nog inte hans grej.
Vadå "inte hans grej"? Vad fan menar du med det?
Det är en jävla sagostad. Hur kan det inte vara nåns grej?
Hur kan alla kanaler, broar, kyrkor och allt det där vackra inte vara nåns grej?
Är svanarna kvar? Hur kan svanjävlarna inte vara nåns grej?
Jag menade att han nog inte var övertygad när han kom hit.
Du vet den där stora motorvägen? Den fanns kanske inte när du var här.
Men så fort han kom in i gamla stan och såg kanalerna, broarna och svanarna-
-så älskade han det. Han kunde inte få nog av det medeltida.
Det var bara den där första motorvägsgrejen som sänkte honom lite.
Jag minns ingen motorväg. Är allt spolierat nu?
Nej då, det var bara det där första.
Vet du...
När vi vandrade längs gatorna hängde det en frusen dimma i luften.
Det såg nästan ut som i en saga.
-Han tittade på mig och sa: -Vad sa han?
"Ken, jag vet att jag är vaken, men jag känner mig som i en dröm."
Sa han så? Menade han som i en bra dröm?
-Ja, som i en bra dröm. -Bra.
Skönt att han trivs och att du kan ge honom nåt, han var ju inget rötägg.
Han var ju inget rötägg.
Skriv ned den här adressen: Raamstraat 17. Ram med ett extra A.
-Raamstraat 17. -Har du den?
Det står en man där i morgon bitti vid namn Yuri. Han ger dig pistolen.
Ring mig på Jimmy Driscolls vid tretiden i morgon när det är klart.
När vad är klart?
-Är du trög? -Nej.
Han var en bra kille. Men han sköt skallen av ett litet barn.
Du tog in honom. Om det inte slutar med honom, var slutar det då?
Ken...?
-Om det inte slutar med honom... -Med mig. Jag fattar.
Bli inte stött, Ken.
Skönt att ha fått göra nåt för pojken innan han dog.
-Som vadå? -Han fick ju se Brügge?
Det skulle jag vilja göra innan jag dör.
Hur var det nu du sa, "det var som en dröm"?
"Jag vet att jag är vaken, men jag känner mig som i en dröm."
Just det...
Slå mig en signal när han är död.
-Det där är min flickvän, ditt rövhål. -Eirik, vad gör du?
-Var kommer du ifrån? -Irland ursprungligen.
Tycker du att det är okej att komma hit och knulla andras tjejer?
Jag visste inte att hon hade pojkvän. Vi knullade inte, fråga henne.
Eirik, släpp pistolen.
-Gå ner på knä och gapa. -Var inte löjlig.
När exakt blev skinheads fikusar?
Förr spöade ni pakistanska 12-åringar.
Nu föredrar ni att vara sjärtgossar.
-Det där lär inte hjälpa dig. -Det är lösa skott i pistolen.
Eirik, låt bli.
-Vem är sjärtgosse nu? -Du.
-Vad är det som försiggår? -Jag kan inte se.
Klart du inte kan, jag sköt ett löst skott i dina ögon.
-Är den här killen din pojkvän? -Nej, han har varit.
-Vad gör han då här? -Vi rånar turister ibland...
Jag visste att det var för bra för att var sant och att du fejkade.
Så är det inte, jag sa åt honom att inte komma ikväll. - Varför kom du?!
-Jag kan inte se, jag svär! -Sluta böla som en barnrumpa.
-Jag har inte knullat på månader! -Jag kan inte se...
-Jag måste till ett sjukhus. -Jag kör dig.
-Toppen! Nu är hela kvällen förstörd. -Nej, stanna. Jag är nog snart tillbaka.
Jag visste att nån som du inte skulle gilla nån som jag.
-Vadå som jag? -Du vet, nån trevlig.
Ring mig. Snälla...
Chloë...!
-Är det nåt problem? -Nej.
Fyra öl på 20 minuter, inga problem.
Dra åt helvete...
Öl och rött vin.
Kommer snart.
-Hur går det med filmen? -Det är en uppblåst jävla plagiatfilm.
Dåligt, alltså?
-Du har en väldigt söt flickvän. -Hon är prostituerad, nyss upplockad.
-Det visste jag inte att de hade här. -Man måste leta på rätt ställe.
Bordeller exempelvis...
Du har plockat upp en väldigt söt prostituerad.
-Är du från staterna? -Ja, men klandra mig inte för det.
Ska försöka låta bli...
Var bara inte för högljudd och grov.
Dränker du sorgerna?
-Vilka sorger? -Du vet, "dyster och ensam". - En bögöl.
-Hur gick träffen? -Den ledde till extremt våld.
Först var hennes hand på min kuk och mitt finger i henne.
Sen stal jag fem gram kokain och läxade upp ett bögigt litet skinhead.
-Så allt som allt gick jag nog plus. -Har du fem gram kokain?
Fyra gram på mig och ett i mig. Hjärtat slår frivolter.
-Om jag kollapsar beror det nog på det. -Ge hit ett gram.
-La inte du av för att du blir deppig? -Just nu skiter jag i det.
Varför vinkade du inte tillbaka förut?
Jag gick på en stark hästdrog och vinkade inte på nån.
Förutom en häst...
-Vad pratar du om? -Hästskit.
-Är du från Amerika? -Ja, klandra mig inte för det.
Det avgör jag, inte sant?
-Är du också från Amerika? -Nej, Amsterdam.
-Amsterdam består bara av prostituerade. -Det är därför jag är här.
Jag får bättre betalt för min fitta här.
Ni två är knäppa.
Vill ni ha kokain?
Jag har syra och ecstasy med.
Hervé Villechaize gjorde det.
Dvärgen i Time Bandits gjorde det.
Många lilleputtar...dvärgar tar livet av sig. Skitmånga.
Skulle du kunna göra det? Ta livet av dig för att du är lilleputt?
För helvete! Vad är det för fråga?
Bara småsnackar lite...
Ett sånt här hotell skulle Harry bokat åt oss. Femstjärnigt med prostituerade.
Ibland tror jag inte Harry bryr sig ett skit om oss.
Har han inte ringt än?
-Nej. -Inga nyheter är goda nyheter.
Det kommer att bli krig.
Jag kan se det. Ett krig mellan svarta och vita.
Man behöver inga uniformer.
I det här kriget väljer man inte sida. Det är redan gjort.
Jag tänker slåss för de svarta. De vita lär får spö.
Du har ingen talan.
-Vem slåss halvbloden för? -De svarta såklart.
-Pakistanierna då? -De svarta.
Jag ska tänka ut nån svår.
-Vietnameserna då? -De svarta!
Då slåss jag definitivt för de svarta.
Vänta nu, slåss alla vita lilleputtar mot alla svarta lilleputtar?
Ja.
Det skulle bli en bra film.
Du anar inte hur mycket skit jag fått ta från svarta lilleputtar.
Det är...onekligen sant.
Vet du, Jimmy...
...min hustru var svart.
Jag älskade henne väldigt mycket.
Hon mördades 1976 av en vit man.
Var fan ställer jag mig i det här blodbadet?
Tog de han som gjorde det?
-En vän till mig tog honom. -Harry Waters.
Säg nu, Jim. Vems sida slåss jag på i det här underbara kriget?
Du måste överväga dina alternativ och låta samvetet styra, Ken.
Två skitiga luder och en rasistisk dvärg.
-Jag går hem. -Jag följer med dig.
-Undan, lillen! -Du kan inte karate.
Säg inte att du inte förtjänade det...stumpen!
-Jag ska träffa Yuri. -Det är jag.
Mr Waters sa att det nog var nödvändigt.
Det finns många bersåer i Drottning Astrids Park.
-Använder ni det ordet, "bersåer"? -Ja, ibland.
Det är inte mycket folk i bersåerna vid juletid.
Skulle jag mörda nån skulle jag göra det här.
Är "bersåer" verkligen rätt ord?
Visst, ungefär som "avlägset hörn".
Just det. Det vore kanske mer korrekt.
"Avlägset hörn" istället för "bersåer".
Ni tänker väl göra det? Mr Waters blir besviken...
Klart jag tänker göra det.
Det är mitt jobb.
Er vän uppförde sig underligt i morse.
-Underligt? -Han frågade om barnet.
Om jag önskade en pojke eller en flicka. Jag sa att det inte spelade nån roll.
Sen gav han mig 200 euro att ge till barnet.
Jag vägrade, men han var ganska påstridig.
Kan ni ge honom dem när ni träffas?
Jag är inte otacksam, men det var nog allt han hade.
-Vet du var han är nu? -Han sa att han skulle till parken.
Ledsen, Ray.
-Gör det inte, Ray! -Var kom du ifrån?
Den där. Vad håller du på med?
-Vad håller du på med? -Inget.
Herregud!
-Du var på väg att döda mig. -Nej, du var på väg att döda dig själv!
-Det har jag lov till. -Det har du inte alls.
Jag har inte lov, men det har du? Är det rättvist?
Kan vi gå nånstans och prata om det?
-Jag tänkte inte genomföra det. -Det såg du fanimej ut att göra.
-Var kommer pistolen ifrån? -Harrys vän.
För helvete...
Ge hit.
Ljuddämpare med.
Fin.
Min är en sketen tjejpistol.
-Jag behåller den. -Ursäkta?
-Ge tillbaka den. -Nej, du är ett självmordsfall.
-Och du försökte skjuta mig i huvudet. -Du får inte tillbaka den.
En sån dag. Jag är självmordsbenägen, min kompis försöker döda mig-
-min pistol blir stulen och vi är kvar i Brügge.
Jag ger dig lite pengar och sätter dig på ett tåg nånstans.
-Hem till England? -Nej, då är du en död man.
Jag vill vara det. Har du missat nåt?
Du vill inte vara en död man, Ray.
Jag dödade en liten pojke!
Rädda då nästa lilla pojke.
Åk nånstans, lämna den här branschen och försök göra gott.
Du kan inte hjälpa nån som död.
Du kan inte ta tillbaka pojken.
Men du kan rädda nästa.
Ska jag bli läkare? Det kräver utbildning.
Gör vad som helst, Ray.
Ken, jag gick till parken så hon skulle slippa rengöra. Ray.
Ett sånt kräk!
Han sa att hela den här resan...
...hela den här Brügge-grejen-
-var för att du skulle få ett sista lyckligt minne innan du dog.
I Brügge?
Bahamas, kanske.
Varför Brügge?
Det är antagligen billigare.
Resten av syran och ecstasyn.
Kan jag få tillbaka pistolen?
Vad ska jag ta mig till, Ken?
Dra runt.
Försök att inte tänka på det. Lära dig ett nytt språk, kanske?
Jag kan knappt engelska. I Europa behöver man inte lära nåt språk.
Glöm allt där hemma ett tag, så får vi se hur landet ligger om sex, sju år.
-Sju år är ingen lång tid. -Det är mer än vad pojken fick.
Mitt första jobb...
Just snygg lönnmördare jag blev.
Vissa passar inte för det.
Som du?
-När åker du tillbaka till England? -Om ett par timmar.
-Blir Harry arg för att du släpper mig? -Det ordnar sig.
-Säg att jag ändå tar livet av mig. -Det gör du väl inte?
Harry, det är Ken.
Lyssna på det här.
Vet du vad det är?
Ett tåg, ja. Men vilket?
Det är ett tåg som Ray just klivit på. Han lever och vet inte vart han ska.
Så ta i med hårdhandskarna om du måste. Du vet var hotellet är. Jag väntar här.
Jag har börjat gilla Brügge, det är som en jävla saga.
Harry...
-Vad?! -Det är ett livlöst jävla föremål.
Du är ett livlöst jävla föremål!
Var snälla mot mamma nu, pappa måste resa bort några dar.
-Vart ska du? -Jag måste till Brügge.
-Var ligger det? -I Belgien.
-Varför åker man till Belgien? -Jag måste reda ut en sak.
-Har det nåt att göra med telefonen? -Det har att göra med Ken.
Det är en hederssak.
Det är väl inte farligt?
Klart det är, det är ju en hederssak.
Du tar väl kompisarna med dig? Säg att du gör det.
Förlåt att jag kallade dig livlöst föremål, jag var upprörd.
-Är du irländare? -Ja.
Vad heter du?
Derek Perlurrl.
Slug du kanadensaren?
-Slug du kanadensaren? -"Slug"?
Jag förstår inte.
Där är den jäveln.
Du slug kanadensaren.
Kanadensare? Fan...
-Du ska tillbaka till Brügge. -Lysande.
Ajaj...
Gör ert val, mr Waters.
En Uzi? Jag är inte från södra Los Angeles.
Jag ska inte skjuta 20 svarta 10-åringar från bilen. Jag vill ha nåt normalt.
Jag förstod att han inte tänkte döda killen när jag berättade om bersåerna.
-Om vad...? -Bersåerna i Drottning Astrids Park.
Jag har dömdöm med. Kulor som får huvudet att explodera.
-Dumdum. -Kan ni tänka er några dömdöm?
Jag borde väl inte...
...men gör det ändå.
-Den jäveln! -Pratar han med mig?
Nej, Eirik är på er sida. Er unge vän förblindade honom i går.
Jag försökte råna honom, men han tog pistolen för mig.
Den var laddad med lösa skott, och han sköt av ett i mitt öga.
Jag kommer aldrig mer att kunna se med det ögat enligt läkarna.
Det låter ärligt talat som om det var ditt fel.
Om du rånar nån med lösa skott och lämnar ifrån dig pistolen-
-för att skjutas i ögat med ett löst skott på nära håll-
-då är det ditt fel som beter dig som en fikus.
Så sluta gnälla och ryck upp dig.
Eirik, låt bli att svara emot.
-Ni ville väl se honom död? -Och korsfäst.
Men det ändrar inte det faktum att han gjorde bort dig, eller hur?
Tack för pistolen, Yuri.
Nå?
Pojken är självmordsbenägen. Han är en vandrande död.
-Han tjatar om helvetet och skärselden. -Bad jag dig bli Rays psykiater?
Nej, jag bad dig blåsa skallen av honom.
Självmordsbenägen? Det är jag också, och du med.
Det är alla, men ingen tjatar om det.
Har han tagit livet av sig än? Nej, alltså är han inte det.
-Jag stoppade honom från att skjuta sig. -Det blir bara värre.
-Vi var nere i parken... -Parken? Vad har det med saken att göra?
Du har förutom att vägra döda honom förhindrat hans självmord.
-Det hade löst vårt problem och pojkens. -Det hade inte löst hans.
Ken, hade jag dödat ett barn hade jag inte tvekat.
Jag hade stoppat pistolen i munnen och tagit livet av mig direkt.
Pojken har kapacitet att förändra sig till nåt anständigt i sitt liv.
Ursäkta, jag har kapacitet att förändra mig.
Visst, du har kapacitet att bli bra mycket värre.
Nu börjar det låta nåt.
Harry, inse en sak, jag skojar inte och är inte ohövlig-
-men du är en fitta. Det har du alltid varit.
Du kan bara bli en större fitta. Eller få fler fittungar.
Dra inte in dem i det här. Ta tillbaka det där om mina fittungar!
-Jag tar tillbaka det. -Förolämpar du mina ungar? Skärpning.
Tog jag inte tillbaka det, kanske?
-Du är ändå en fitta. -Jag har fattat det.
-Var är Ray nu? -I nån av alla de miljontals städer...
...på Europas fastland man kan vara i, förutom här.
Jag betalar tillbaka så fort jag fått tag på min vän.
-Du ska få ditt amfetamin också. -Engelsk humor...
Jag antar att du har pistolen på dig.
-Den där Yuri är rätt kul. -Han utövar yoga.
-"Bersåerna..." -Tjatade han om bersåerna?
"Bersåerna i Drottning Astrids Park."
Jag vet att du måste göra det du måste. Det är för mycket folk här.
Jag vill inte ha nån skottduell mitt bland alla belgare.
För att inte tala om alla som är här på semester.
-För att se svanarna och sagogrejerna. -Försöker du provocera mig?
Utöver att kalla mig och ungarna fittor. Jag får nog skjuta dig här ändå.
Vi går upp i klocktornet.
Det är lugnt där uppe nu. Vi går dit.
Kanadensare. Jag skäms. De dödade ju inte John Lennon.
Rättegång om två dar.
-Tänker du gå dit? -Vet inte. Har jag nåt att stanna efter?
Den vackraste kvinnan-
-du nånsin sett-
-i hela ditt korkade liv.
-Tornet är stängt. -Det stänger inte förrän kl 7.
Vanligtvis. I går fick en amerikan en hjärtattack där. Idag är det stängt.
Här är en hundring, tjurskalle. Det tar bara 20 minuter.
Tornet...är stängt...ikväll.
Fattar du, engelsman?
Jimmy, jag är verkligen ledsen för karaten härom kvällen.
Jag gick för långt.
Det hade på nåt sätt varit lättare att förlåta dig-
-om ni inte hade skrattat mig rakt upp i ansiktet!
Det är till filmjäveln.
Det är en fin stad, Harry.
Jag är glad att jag fick se den.
Jag menade inget illa med att det var en sagoplats.
Det är en sagoplats. Verkligen.
Synd bara att den ligger i Belgien. Fast om den inte hade gjort det-
-hade för många kommit hit. Det hade förstört allting.
Jag är glad att jag fick se den...
...innan jag dog.
Vad håller du på med?
-Vad fan håller du på med? -Jag kämpar inte emot mer.
Okej, då blåser jag skallen av dig.
Jag är ingen Gandhi, vad fan håller du på med?
Ken, sluta. Ta din pistol, jag slår dig ändå eftersom du är darrhänt.
Jag står i tacksamhetsskuld till dig.
Allt vi haft i det förflutna...
Jag älskar dig förbehållslöst för det.
För din integritet.
Din heder.
Jag älskar dig.
Jag var tvungen att låta pojken löpa.
Jag var tvungen att ge honom en chans.
Jag var tvungen att säga åt helvete med dig och allt vi haft.
Jag var tvungen att göra det.
Jag kämpar inte emot.
Jag finner mig fullständigt i allt du tänker göra.
Jaså?
Ja...
Nu när du sagt allt det där kan jag fan inte skjuta dig.
Det är upp till dig, Harry. Du bestämmer.
Jag säger bara att jag inte kämpar emot.
-Din jävla fitta! -Du står ju bara där, som Robert Powell.
-Som vem? -Robert Powell, i "Jesus från Nasaret".
Psykfallsdvärgen visar sig vara en liten skolpojke, som i en mardröm av Bosch.
Det var i alla fall inte några svarta inblandade.
Jag var inte... Jag pratade inte om...
Det lär bli krig mellan svarta och vita. Och mellan svarta och vita lilleputtar.
-Det var kokainet. -Han vill inte ha vietnameserna med sig.
Det var kokainet.
Vi filmar vid den spetsiga byggnaden i kväll. Det kan rentav bli bra.
Häng med.
Vi ska nog bara ta det lugnt ikväll, Jimmy.
Så det är så det är.
I ett annat liv...
De är fantastiska, inte sant?
Gjorde du det?
Mr Waters!
-Vem där? -Det är Eirik.
-Den blinda pojken? -Ja.
Vad fan vill du?
Killen ni letar efter, Ray, är där nere i baren.
Ledsen, Ken, men man kan inte döda ett barn och förvänta sig att komma undan.
Det kan man bara inte.
-Var? -Baren till vänster om utgången.
Ken...!
Harry är här.
Ta...min pistol.
Ken, var är min pistol?
Var är min pistol?
Jag dör nu...tror jag.
Ken...
Jesus...
-Mr Blakely sa att ni åkt. -Ge mig rumsnycklarna!
Du måste åka hem, det är farligt här. Åk hem genast!
MITT TESTAMENTE
-Ni får inte gå upp. Bort med pistolen. -Flytta på dig.
Nej, jag flyttar inte på mig. Ni får gå igenom mig.
Det gör jag inte när du har en baby. Jag är en fin människa. Flytta på dig.
Marie, låt honom komma upp. Det är okej.
-Harry, skjut inte förrän hon gått. -Jag svär att inte skjuta innan dess.
Jag går ingenstans.
Det är mitt hotell.
Så ni kan dra åt helvete.
Jag antar att du har en pistol där uppe.
-Vi kan inte stå här hela natten. -Lägg ner pistolerna och åk hem.
Var inte dum, det här är eldstriden.
Harry, jag har ett förslag. Mitt rum vetter mot kanalen.
Jag går tillbaka dit, hoppar ner och simmar till andra sidan.
Du kan gå ut runt hörnet och skjuta mig därifrån.
-På så sätt lämnar vi kvinnan och babyn. -Lovar du att hoppa?
-Jag vill inte hitta dig i ett skåp sen. -Jag lovar. Jag riskerar inte fler barn.
Jag går alltså ut. Går jag höger eller vänster?
Höger. Den syns från porten. Det är en stor jävla kanal?!
Jösses, jag kom ju nyss hit?
När vi räknat till tre springer du.
-Vem räknar? -Du.
Ni är tokiga.
Klara...färdiga...
Ett-två-tre-gå!
Kör på.
Inte en chans, det är för långt.
-Den lilla pojken... -Just det, Ray.
Den lilla pojken.
Jag förstår...
Nej, Harry, han är inte...
Man håller fast vid sina principer.
Det står en julgran nånstans i London med julklappar som aldrig blir öppnade.
Jag tänkte: "Överlever jag det här går jag dit"-
-"ursäktar mig för mamman och accepterar mitt straff."
Fängelse... Döden... Det spelade ingen roll.
I fängelset och i döden slipper jag åtminstone Brügge.
Plötsligt slog det mig...
Jag insåg att:
"Jäklar, det kanske är det som är helvetet."
"Resten av evigheten tillbringad i Brügge."
Jag hoppades verkligen slippa dö.
Jag hoppades verkligen slippa dö...