Jag heter Don Konkey. Jag är fotograf. Jag är schizofren.
Det här är Lucy Spiller, redaktör på tidningen Dirt Now.
Hon hjälper mig förstå vad som är verkligt.
Min vägg är tom! Det gillar jag inte!
Jag har kort på Prince Tyreese, basketstjärnan,
-när han har sex med en strippa. -Fantastiskt.
Lucy ville använda bilderna till att få Prince Tyreese att ge henne info
-om den saknade sångerskan Aundre G. -Aundre G är död.
Vill du knäcka det?
-Ja. -Gör mig inte besviken.
Det där är Willa McPherson. Lucy gav henne ett tips på en het story.
Jag hade fel. Jag gav dig tipset, du kom inte med ett skit!
-Hon sumpade det. -Ledsen.
Detta är Jack Dawson, han är en stor actionstjärna.
Hur håller du ihop familjen trots trycket
-av en Hollywoodkarriär? -Familjen är allt.
Jag är Jack Dawsons nya inredningsarkitekt.
Detta är Lucys bror Leo.
Jack och Leo sitter i ett träd.
Holt McLaren och hans flickvän, Julia Mallory.
Holt gav Lucy skvaller om Kira Klay. Hon dog av överdos.
När han fick reda på det, blev han arg och kraschade sin bil.
Holts flickvän blev allvarligt skadad.
När hon skulle jobba med sin komedi, gick det inte så bra.
-Bryt! -Så de kickade henne.
Men, det går rätt bra för mig.
När Kira dog, flyttade hon in hos mig.
Ta bilder av mig.
Hon brukade gå ut med mig. Nu är hon mer hemmatypen.
Passar bra, för hon ska kläcka när som helst.
Lucy, det är din mamma.
Skulle inte vi ses fem? Det står fem i min bok.
Vi har bokat bord. Bäst för dig att du kommer.
Där borta.
Hej mamma, ledsen jag är sen.
Tjock trafik på Sunset.
Älskling, det här är Paul Weston.
-Hej. -Vi träffades i kyrkan.
En kyrka? Har någon dött?
-Paul, det här är min dotter, Lucy. -Trevligt att träffas.
Trevligt att träffa dig.
Jag gick med i All Saints i Beverly Hills.
Jag gillar musiken.
-Och vad gillar du? -Din mor.
-Paul gör fastighetsaffärer. -Parkeringsplatser, egentligen.
Lucy, Paul och jag åker på en kryssning nästa vecka
-till de brittiska öarna. -Trevligt.
Vi tänkte att en sådan tripp skulle vara mycket mer speciell
-om vi firade någonting. -Vad firar ni?
Vi ska gifta oss, Lucy.
I övermorgon. På det här hotellet.
Jag skulle vilja att du och din bror överlämnade mig.
Du kommer behöva en ny klänning.
-Så, vet Leo om det här? -Oh ja. Han fixar blommorna.
Ursäkta mig, kan jag få en Tanqueray med tonic?
Och 50 dollar om den är här innan jag vänder mig om.
Du är en modig man.
Du har precis träffat Paul. Måste du redan bli ovän med honom?
Förslagen är på ditt bord.
Michelle vill träffa dig angående omslaget och du har ett 9-möte.
Här är ditt kaffe.
Det där är inte Spanish Leather. Det är Rawhide.
Använd färgkartan tills du klarar det!
Ja, just det, ställ in planerna med Felicia på tisdag.
-Min mamma ska gifta sig. -Heter mamma någonting?
Tja, jag föredrar Bitch Face, men varför inte nöja oss med Dorothy.
OK, 20:e februari, Dorothys bröllop.
-Det kan inte vara rätt. -I går var det den 18:e,
i dag är det den 19:e, så...
-Något problem? -Var är mitt kaffe?
Gör det.
Leo, jag lovar, jag ska döda henne. Ring mig.
Din bil är här.
Kan du fatta denna löjliga bilgrej?
Jag kan köra själv till studion.
Det är så de kontrollerar dig, speciellt första dagen.
De gör det för alla stjärnor.
Kommer du vara OK i dag?
-Jag är inte handikappad. -Jag sa inte att du...
Du, jag älskar dig bara, OK?
Holt.
Jag älskar dig också.
Ge järnet i dag, OK?
Jag ringer senare.
OK, allihop, ändring av planer. Vi släpper våra tre omslagsvarianter.
Varför? Vi är ju nästan klara med ”Husdjurshjältar”.
Du besvarade just din egen fråga. Även på grund av detta. Terry?
Min källa på People säger att de kör detta foto
med rubriken, "Låt oss leva i fred."
Sägs vara Aundre G på Virgin Islands.
Precis när han ska släppa sin nya CD.
Jag tror det är bullshit. Änkan G och Aundres manager
gör enorma pengar på dessa CD:s.
Mina källor säger att Aundre G mördades,
någon sorts konflikt med hans manager, Tweety McDaniel. Elliott?
Jag tar Saint Croix. Någon måste ha sett honom.
Och, Adam, kolla hans flickväns förhållande med Tweety.
Jag snackar med snutarna. Folk som gömmer sig
finns inte i arkivet för saknade personer.
Jag känner en på Repudiator Records. Jag ska se vad jag kan hitta.
OK, jag vill ha sanningen.
Och lika mycket vill jag att People magazine ska lida.
Så vi har 12 timmar.
Lucy, jag är verkligen ledsen för förra veckan.
-Om jag kan gottgöra dig... -Tveksamt.
Jag kan kolla på bilderna från hans senaste konsert, om det...
OK, Willa. Här har du. En intervju med en strippare
som hade en kväll med Prince Tyreese.
Prince Tyreese, basketspelaren?
Nej, Prince Tyreese, Irlands tronarvinge.
Skriv ihop det, 800 ord. På mitt bord inom en timme.
Min pappa brukade kalla dessa "One-Eyed Jacks".
Han gjorde dem till oss på söndagarna.
Åh, du behöver en gaffel.
Tack, baby.
Lite salt.
Jag måste gå nu.
Men om någonting händer med, du vet, så vet du hur du når mig.
Ja, det är en bra en. Philip K. Dick.
Han är den bäste.
Vi ses senare?
Kom in.
Du ljög för mig.
Min källa på People sa att de kör en huvudstory om att
Aundre G lever och mår bra
och dricker rom ur en kokosnöt i Karibien.
-Skitsnack. -Bevisa det.
Varför då?
Jag vet inte vad det här är för skit, men jag är färdig med det.
Du vet, jag har något för dig.
PRINCE TYREESE: BARA RUMPAN!!!
Det är en jädra röra.
Du sa att du gav mig negativen från de korten.
Det gjorde jag. Det här är något annat. En intervju med din vän Stormy.
Hon är verkligen vältalig, för en strippare.
Utpressning är brottsligt.
Tycker du att Tweety ska få köra omkring
i en miljon-dollars Ferrari
medan Aundre G:s huvud är vakuumpackat i en konservburk?
Jag har redan sagt allt jag vet. Du sa det räckte.
På grund av People-artikeln kan jag inte lita på dig.
-Jag behöver fakta. -Jag har en familj.
Det hade Aundre G också.
Var är huvudet?
Tweety sa att det har samlarvärde.
-Aundres huvud? -Ja. Det är allt jag vet.
Tweety McDaniel. Repudiator Records.
-Vad samlar han på? -Samlar?
Han har pengar. Något måste det vara.
-Bilar? Horor? Frimärken? -Ferraris.
Han köpte precis två fullblodshästar och vin.
-Vin? -Han har mer än 1 000 flaskor.
Tjusigt. Tag reda på var han har dem.
Jag behöver träffa dig i dag. Det är viktigt. Ring mig.
-Hej. -Tjena.
Inte nog med att hon gifter sig med en främling med tre dagars varsel
utan hon gör det på årsdagen av pappas död.
-Hur sjukt är det? -Jag vet inte om hon ens minns det.
Hon minns dagen för min rattfylla, jag var 20 år.
Till hennes försvar, Lucy, det var julafton.
Pappa dog för 25 år sedan. För en massa valium sedan.
Det är bara en dag.
Nej, inte för mig.
Du behöver inte gå.
Om jag inte gör det, så blir hon arg på mig.
Man bara måste älska henne.
Okej, så varför viskade du i morse?
-Träffar du någon? -Inte egentligen.
Kom igen, är det en man eller kvinna? Vad säger jag?
Du är inte bi. Du har inte haft en kvinna på flera år.
-Sex månader. -Ja, ja.
Du kan inte dölja något från din storasyster.
-Ge mig detaljer. Vem, var? -Det är inget.
-Du ljuger. Det är uppenbart. -Jag undrar hur tonfisken är här.
Menar du att du inte ska berätta om din senaste erövring?
-Du berättar ju alltid. -Jag kan inte nu.
Kan inte? Eller vill inte?
Kan inte.
Och jag vill inte.
Dags att beställa.
Så, hur är det?
Tja, jag skriver som en kratta och var bara en halvtimme tidig i morse,
som väl också anses som för sent.
Hennes kaffe hade en perfekt skitnyans, så jag är nöjd.
Du klarar dig säkert, såvida du inte gör om förra killens misstag.
-Vad var det? -Gifta sig.
-Vad menar du? -Den förre killen gifte sig.
Bröllopsplaneringen störde jobbet.
Hon kom på honom i telefon med cateringfirman och kickade honom.
-Ska du gifta dig? -Jag måste. För barnets skull.
-Don, där är du. -Åh, tjena Lucy.
Vi hade bestämt möte klockan tre. Jag har letat efter dig.
Jag behövde kissa.
-Den är tio i fyra. -Ledsen.
Det här är viktigt. Du måste ta en bild i dag.
Det är för omslaget.
Ska du inte tvätta händerna?
-Är du OK? -Javisst, riktigt bra.
Bra, för detta är känsligt.
Aundre G, sångaren, han mördades.
Jag vill att du åker till Cabrillo Vinkällare i Sun Valley
och kollar upp Tweety McDaniels samling.
Leta efter Aundre G:s huvud.
HUVUD
Don, managern tror att du är en fotograf
från Wine Spectator Magazine.
Don, den är ren... din hand.
-Ja. -Här har du.
-Tack, Lucy. -OK, raring.
Man skulle inte tro att Tweety McDaniel skulle bry sig ett skit om vin,
men kolla här, han har det helt fixat.
Där är huvudingången. Jag är tillbaka om en sekund.
OK.
Helsike.
En basketstjärna med en prostituerad är inte nyheter.
Han ville bli körd i arslet med en lösdildo, där har du rubriken.
Willa, hur är det egentligen med ditt engagemang?
Mitt engagemang?
Du vet, jag tog lite droger som Garbo-kvinnan sålde
så att hon skulle lita på mig.
Jag tar inte ens Albyl. Jag mådde illa hela natten!
Vem bad dig ta droger?
Jag ville bara du skulle veta att jag har stake nog för jobbet.
Storyn krävde inte stake. Den krävde hjärna.
Blanda inte ihop dem.
Willa...
En kirurgkongress om fetma på W avslutas i kväll.
Hitta en doktor Kozar och fråga om Venus Smith.
Fick Venus Smith magen hophäftad?
Jag trodde hon bara höll på med diet och träning.
Tja, bekräfta storyn. Jag kanske kan köra den nästa vecka.
Tack, Lucy.
Hallå.
-Vem var det? -Här borta.
Wow!
Aundre G?
Inte är det Marie-Antoinette.
Jag skulle ta några bilder på dig.
-Kör hårt. -Tack.
Högersidan är bäst.
OK.
Hur ser jag ut?
Rätt bra, ja, om man betänker...
...att du inte har någon kropp.
Det var allt. Tack.
Hallå, hallå, vart ska du?
Jag måste ta bilderna till Lucy. Hon räknar med dem.
Men du kom ju precis!
Kom igen, Vill du inte höra mig sjunga?
Ledsen.
Ursäkta mig!
Badgley Mischka. Vad tycker du?
Jag är mitt i jobbet.
Så här hade jag tänkt. Jag har på mig Ralph Lauren,
och du är alltid så söt i blått.
-Mamma... -Du vill välja själv,
-men jag var i Beverly Hills... -Mamma!
Du gifter om dig på den dag dag då pappa dog.
Ja.
Tycker du inte det är lite bisarrt?
Egentligen inte.
Din far gjorde det han ville den dagen. Som jag gör nu.
Du verkar göra det som ett slags hämnd.
Hur kan du klandra honom?
Det var en aggression. Han gjorde det hemma.
Inget brev, ingen förklaring.
Varför skulle jag hedra den dagen?
För att den är ganska betydelsefull för mig.
Jag tog dig till den där läkaren. Vi pratade om det i oändlighet.
Vi läste böcker. Vad mer kunde jag göra?
Ja, du kunde ju t.ex. försöka vara en mamma.
Förlåt, jag har så mycket jobb att göra.
Det har varit hans dag i 25 år, Lucy. Jag vill ha den tillbaka.
Vem i helvete?
Tjusigt kontor.
Mr McDaniel... Ursäkta, men, hade vi ett möte?
Jag har hört lite skit om din tidning
-som jag inte riktigt gillar. -Tråkigt att höra.
Folk på mina kontor säger att ditt folk har ställt frågor.
-Angående? -Angående min grabb, Aundre G.
Grejen är, att alla som känner mig vet att jag har lagt hundratusentals
av egna pengar för att hitta Aundre. Killen är som min egen bror.
Visst har vi varit lite intresserade av Aundre G-storyn här,
du vet, att han försvann, nya CD:n.
-Jag försäkrar dig, Mr McDaniel... -Tweety.
Tweety. Nu när vi vet att han är på en ö någonstans,
-så kör vi ingen story om honom. -Det gläder mig.
En del av frågorna var liksom...kränkande.
Jag menar, det verkade som din tidning ville dissa Tweety.
Vår avsikt är aldrig dissa folk, Tweety.
Det... det är inte det...
Det är inte vad vi gör.
Vi vill bara ha sanningen. Det är allt.
Folk dömer mig så snabbt.
De låter inte sina barn stanna över hos mig,
för jag antas vara en sådan våldsam jävel.
Men jag kan garantera, mina ungar saknar ingenting.
Du vet, Brent... Det är ditt namn, eller hur?
Ja.
Ingen gav mig någonting, utom Gud.
Visst.
Och jag låter ingen ta det från mig.
Astma är för djävligt, Brent.
-Du borde undvika rök. -Precis.
Herregud, de är grymma. Jag älskar dem.
Det här blir en otrolig story för omslaget.
-Ja. Trevlig kille. -Vem?
Aundre. Aundre G.
-Jag gillar inte hur du låter. -Ledsen, Lucy.
Don, du måste ta dina piller, raring.
Du gillar dem inte, men du kommer ihåg sjukhuset?
Jag behöver inte sjukhuset. Jag är OK.
Senast sov du bredvid motorvägen.
Den killen skadade dig!
Don, du måste sköta om dig.
OK.
Jag har ett annat jobb åt dig.
OK.
Vad är det här?
Det är marijuana.
Du är så läcker.
Åh, herregud. Herregud, jag måste kissa.
Oroa dig inte, händer alla första gången de röker det.
OK, hör upp allihop.
Vi kör hårt med ett omslag om mordet på Aundre G.
Kolla.
Vad har du?
DIRT NOW Vila i frid AUNDRE G!
Vad är det där?
Du kan inte ha det på omslaget, Lucy.
Vi kör plastemballage med en ”tydlig” varningstext,
-och har huvudet på insidan. -Det är fantastiskt.
Eller hur? Håll Barrow utanför detta.
Han sket på sig förra gången. Denna gång har vi foton.
Polisen kommer att underrättas när vi går i press. Sätt igång.
VILA I FRID, AUNDRE G! GANGSTERAVRÄTTNING!!!
Väggen ligger fast.
-Hej. -Var har du varit?
Hurså?
Jag har varit hemma i tre timmar.
-Jag var ute. -Med vem?
Garbo. Herregud, är det ett förhör?
Jag trodde vi skulle ha middag, fira min första dag.
Ska jag sitta och vänta på dig hela dagen?
Nej. Jag trodde bara vi planerat.
Vi hade slut på gräs. Herregud.
-Har du ätit redan? -Nej.
-Hur var det på jobbet? -Det var OK.
Jag har lite problem med magen.
Vill du ha en grillad ostmacka?
OK.
Jag fattar inte att kunde göra så här mot mig.
Jag fattar inte att du sätter på Jack Dawson.
Republikanske familjemannen, supermachobögen Jack Dawson.
Om jag ville att du skulle veta, hade jag talat om det, Lucy.
Tja, jag kommer ju inte att publicera dem.
Det förstår du att jag inte skulle?
Du fick en paparazzi att jaga din egen bror.
Så spela inte förnärmad.
Åh, herregud. Det är inte allvarligt, va?
Jo. Vi älskar varandra. Är det så svårt att förstå?
Två människor kan träffas och faktiskt bli förälskade.
Men, Leo, han är filmstjärna. Jag har kört sådana här historier...
Jag är inte någon historia. Jag är din förbaskade familj.
Kan du vara lycklig för någon annan? Jag träffar en fantastisk person
och du förminskar det som om det vore lite skvaller.
Mamma hittar någon hon kan bli förälskad i igen och du skiter på det.
-OK, Leo... -Kör inte storasystergrejen nu.
Herregud, jag skäms för oss båda.
Kira? Baby?
Är det dags?
Var lugn, det kommer att gå bra, OK?
-Jag försvinner inte! -OK.
Skit.
Måste få upp ditt huvud. OK? Du vill inte ha huvudet på golvet.
-OK, här har du. -Det gör ont!
Åh, det gör ont!
Det är OK.
Gråt inte, baby. Det är OK.
DÖDSATTEST
KALIFORNIEN 1984
Kära Lucy,
jag hade en dröm, som inte alls var en dröm...
Jag gjorde detta för din skull. En dag ska du förstå.
Pappa
Nej!
Så, sedan blev du kirurg med fetma som specialitet.
Jag hittade mitt fack. Har aldrig sett tillbaka.
Jag gillar att hjälpa människor, så...
Har du något att jobba med nu?
Åh, visst, absolut, wow.
Min avhandling blir mycket mer spännande nu.
Tack ska du ha.
Snygga skor.
-Åh... -Kate Spade?
Ja.
Jag har en video, där jag opererar.
Den är på mitt rum.
Ja, det kunde hjälpa.
Jag har några frågor också om vilken sorts patienter du har.
Kom med upp. Jag berättar gärna allt du vill veta.
-OK? -Visst, OK.
Du sköter det bra, baby. Det kommer gå bra!
Kom igen, kom igen.
OK, bara tryck! OK? Tryck!
Jag ser någonting!
Här kommer den! Här kommer den!
Åh, wow!
Kolla, kolla, det är en pojke!
Vad då, vad då?
Här är en till.
Ja, en del patienter är väldigt förtegna om denna operation.
Säker på att du inte vill ha något?
De vill att folk ska tro att det bara var lite träning och motivation.
Men om de hade självdisciplin,
så skulle jag inte ha något att göra, eller hur?
Skål för frosseriet.
Du måste behandla en del stjärnor.
Åh, de är de värsta.
Kom och sitt här. Så ser du bättre.
Jag ser bra, men tack.
Jag hörde att Venus Smith fick sin mage häftad, jag menar...
Kom igen!
Du, jag kom inte hit för att hitta på någonting.
Det är skitsnack, eller hur?
Du tror väl inte att du är den förste reportern
som försökt lirka ur mig konfidentiell patientinfo?
-Ska du inte ha en drink? -Jag blåser dig inte.
Det inte din sköna fägring jag är intresserad av.
Mina fötter?
Åh, herregud, de är så...
...små och nätta, alabaster.
Jag gissar på precis storlek 38.
Om du låter mig vara den jag måste, ska du få vad du vill ha.
Utanför protokollet, naturligtvis.
Du får inte röra.
Bra.
Vicka på den. Vicka.
Nej, nej, släpp inte skon, släpp den inte.
Åh, ja...
Åh, ja, du gör mig så hård.
Håll upp den.
Håll upp den förbaskade foten!
Ja, ja.
Åh, blunda inte. Se på mig, se på mig, se på mig!
Åh, ja. Snälla, snälla, snälla,
snälla, snälla, snälla, snälla, snälla, ja.
Förlåt.
Förlåt, förlåt.
Det är dags för mig att gå, Don.
Nej.
Jag ska göra french toast till dig.
Det är dags för dig att börja med pillren igen.
Nej, jag vill inte börja med pillren igen. Jag mår inte bra av dem.
Du måste.
Jag vill inte, jag...
Jag älskar dig.
Jag vill inte vara ensam igen.
Det blir du inte. OK?
Tristan?
Nej. Det är hans son.
Du är allt han har.
Kom här.
Bitter.
Bra gjort.
Vad hände? Hm?
Vad hände?
-Jag sa att du inte skulle köra detta. -Jag jobbar inte åt dig, Brent.
Och denna gång hade jag fotobevis.
Verkligen? För snutarna slog till vid lagret,
och det fanns tydligen inget huvud där.
Jag antar att de blev tipsade.
Inga bevis på att Aundre G är död eller att det verkligen är hans huvud.
Snutarna kommer att flyga på Don.
Denna story håller. Jag körde allt genom advokaterna.
Om du inte har muffins, så tror jag vi är klara.
Dessutom, dessa foton... är snusk.
Att publicera dem är bara korrupt sensationsmakeri.
Kommer från en man som aldrig haft en tidning han kan läsa med byxorna på.
-Vi vet inte ens om de är riktiga. -Det är de.
Killen hade Aundre G:s huvud i sin vinkällare.
Det är snutarnas problem om de inte kan bevisa det.
OK... Jag hoppas detta säljer, för, du vet,
plastemballaget kommer att köra din budget åt helvete.
Med tanke på att detta är fjärde veckan i rad du gått över budget,
så, enligt ditt kontrakt, har du förlorat din årsbonus.
Skitsnack. Plastemballage är produktionskostnad.
Det ligger inte på redaktionskostnaden.
Nu gör det det.
Kira?
Tristan.
Ja.
Detta är en väldigt speciell dag för familjen Spiller.
För 25 år sedan hängde min mors första man,
min far, sig i vårt vardagsrum.
Ända sedan dess,
har jag ifrågasatt hela grejen med kärlek och engagemang.
Det är skönt att se att min mor inte delar detta tvivel.
Och tydligen inte heller, min bror.
Bra för dem. Och jag menar det.
För mamma och Paul,
må aldrig sanningen inkräkta på er lycka.
Jaha, istället för att vara den dag pappa tog livet av sig,
är det nu den dag du förstörde mammas bröllop.
Bra gjort.
Jag kom i alla fall.