Vamos!
O que é aquilo?
É um homem!
Está morto?
Não, está escrevendo!
Repita!
Está escrevendo,
Senhor, escreve num caderno!
Aquele homem não era um louco. Trabalhava.
Com as balas assobiando à sua volta porque não podia esperar.
O conteúdo desse caderno era muito importante
para adiar a sua escritura.
Tinha que fazê-lo quando a sua mente ditava,
não podia atrasar nem um segundo.
O que era tão importante para pôr a sua vida em risco? OXFORD 1997
O que escrevia, que lhe impedia de se levantar e correr como qualquer outro homem faria?
O "Tractatus logico-philosophicus",
a obra filosófica mais influente do século XX.
Aquele soldado chamava-se Ludwig Wittgenstein,
o homem que pôs os limites ao nossos pensamentos.
O enigma que tentava decifrar
era o seguinte.
Podemos conhecer a verdade?
Todos os grandes pensadores procuraram uma só certeza,
algo que ninguém pudesse negar,
como "dois e dois são quatro".
Para encontrar essa verdade,
Wittgenstein utilizou a lógica
matemática. Que melhor meio para obter uma certeza
que uma linguagem imutável, livre das paixões dos homens?
Avançou lentamente, equação atrás de equação,
com um método impecável, até chegar
a uma conclusão aterradora.
Que não há tal verdade
fora das matemáticas.
Não há forma de encontrar
uma só certeza absoluta,
um argumento irrefutável
que possa dar resposta as perguntas do homem.
A filosofia, portanto, morreu,
porque "pelo que não se pode falar,
é melhor calar-se."
OS CRIMES DE OXFORD
Não toque nisso, por favor.
É uma máquina enigma.
Uma cópia. A original está no Museu de Guerra em Londres.
Desculpe ter entrado assim, a porta estava aberta.
Claro que estava. Não esperava que eu fosse abri-la
com estas pernas, verdade?
Sou...
Martin, o novo inquilino americano, suponho.
- O homem que está na foto com você é... - Sim.
É Turing, Alan Turing.
Decifrou o código Enigma.
Graças a ele ganhamos a guerra.
O pobre morreu de uma forma tão estranha...
envenenou-se com uma maçã, como a Branca de Neve.
E o da esquerda...
Meu marido, Harry.
Harry Eagleton. Desenvolveu o conceito das dimensões fráctarias.
Merecia o maldito Nobel, mas odiava fazer jogos
com os políticos. Nem aos políticos nem a ninguém.
Nunca teve muitos amigos.
Ao menos teve um. Arthur Seldom.
Pobre rapaz. Passava
o dia em casa, ordenando os papéis do Harry.
Não comia, não jantava, todo o dia repassando as equações.
Eagleton dirigiu a sua tese doutoral sobre as séries lógicas. Em 1960,
- Verdade? - Vejo que está bem informado.
Sei tudo sobre o Arthur Seldom.
De fato, Mrs. Eagleton, só estou aqui por ele. Em Oxford, quero dizer.
Entendo. Seldom é... único.
Cada prêmio, cada reconhecimento
que recebeu foi para mim uma autêntica alegria.
Mãe, tome cuidado ou descobrirão o seu segredo.
Qual segredo?
Depois do pai morrer, tentou casar com ele.
Como se atreve? Isso não é verdade.
Sempre foi como um irmão para mim.
Porque não tinha outro remédio.
Beth!
É um gênio, mas há uma coisa que não se diferencia do resto:
Gosta de meninas novas.
Beth, querida, poderia deixar de fazer mal só por um segundo?
Perdoe-me, mamãe.
Não faça conta. Somos como duas solteironas amarguradas.
Obrigado, mãe, por me colocar no mesmo saco.
Desculpe.
Você é?
Mandei um fax para alugar um quarto.
Ah, o estudante americano.
Vai lhe mostrar o quarto.
Se soubesse, teria alugado um smoking. Está deslumbrante.
- Tem um concerto, só isso. - Um concerto?
Toco violoncelo no Sheldonian.
É uma orquestra amadora.
Sim, não somos a Sinfonia de Londres.
Eu adoro violoncelo.
Eu também. Ultimamente é o unico que consigo abraçar.
Beth,
vai assustar este jovem.
Mãe.
Os pretendentes da minha filha
não costumam durar muito.
Tem um feitio difícil.
Uma velha olhando pelo buraco da fechadura não ajuda muito.
Está dizendo que eu te espio?
Não, mãe. Só quer me proteger, não é?
Claro.
Segundo a minha mãe, um homem
que não viveu a Segunda guerra mundial
não é digno de confiança.
A minha filha pensa que sou uma velha caduca,
mas sabe que tenho razão. Os nazistas trocavam as rodas
dessa maldita máquina diariamente,
variando o código, e nós tínhamos que decifrá-lo de novo.
Naquela época não havia calculadoras,
os cálculos eram feitos à mão.
Devia ser muito jovem.
Tenho que ir.
Gosta de jogar ao Scrabble?
Bom, este é o seu gabinete.
Espero que fique confortável.
É perfeito.
Também deveria pensar quem conduzirá
a sua tese.
Já pensei à muito tempo: Arthur Seldom.
Os seus pais?
Sim.
Muito americano. Está perto da praia?
Não. É o deserto, no Arizona.
Por acaso é a minha casa.
Verdade? Encantadora.
Bem...
Os espaços são compartilhados.
O seu companheiro é outro estudante estrangeiro.
Certamente nós vamos nos dar bem.
Desde já,
deveria saber que o professor só trabalha como investigador.
Eu sei, mas me disseram que poderia supervisionar o meu doutorado.
Quem lhe disse isso?
Tenho aqui o fax.
Vejo.
Penso que Mrs. Keeman
exagerou no seu otimismo. Além disso,
já não trabalha mais aqui.
E se falar com ele?
Fale com quem quiser,
mas devo avisá-lo que o professor Seldom
não é amigo deste tipo de espontaneadades.
Se me permitir um conselho,
eu focaria os meus estudos de uma maneira mais realista.
Há excelentes professores entre o nosso corpo docente
que entenderão a perfeição e a natureza do seu trabalho.
- O muro não tem culpa. - Muros?
É o único que há nesta merda de cidade.
Desculpa, estava soltando as mágoas.
Ao menos também serve para fazer os deveres.
Isto? Só tento economizar 16 anos de prática.
Tento calcular para onde devo correr
quando a bola bate e a que altura a encontro.
Assim é mais fácil. Olha.
Vê? Funciona.
Sim. E se jogasse contra outra pessoa?
Haveria mais variáveis,
mas sempre seria possível calcular a trajetória.
Por favor.
Dê-me um tempo.
Tenho que voltar a calcular tudo.
Está bem.
Obrigado pela surra.
Quer continuar soltando as mágoas sozinho, ou prefere uma companhia?
Na quarta-feira à mesma hora?
Traga uma raquete de squash verdadeira, é mais fácil.
Está bem.
Já se fez aos costumes locais muito depressa.
Faço o que posso.
Talvez possa te ajudar com a tese, já que o tio Arthur está fora de questão.
- Não há nada a fazer? - Não.
E se pensa que a minha mãe fale com ele, esqueça.
Eu não ia sugerir nada.
Acha que eu acredito que escolheu esta casa por acaso?
Não, por acaso, não.
Nada é por acaso.
Queria conhecer a sua mãe, com certeza, mas não pensei em usá-la.
Não precisa se desculpar.
Eu gosto de gente que vai pelo que quer.
Seria bom se houvesse mais como você.
Não perde nada, lhe asseguro isso.
Verdade?
Vem de outro país, sozinho,
e quando chega, faz amizade com uma garota.
Espero que com duas, isso era o que eu pensava até agora.
Não é só isso.
É feliz,
se vê pela sua cara.
Tento ser.
Como faz?
É fácil,
Terá que se deixar levar.
E se sair mal?
Prefiro me enganar do que não fazer nada.
Prefiro pôr a pata do que perder isso tudo.
Funciona comigo.
Devia tentar.
Um momento!
Isto vai te interessar.
Seldom vai dar uma conferência sobre o seu último livro no dia 24.
É a sua oportunidade.
Não há forma de encontrar uma só
certeza absoluta, um argumento irrefutável que possa dar resposta
as perguntas do homem.
A filosofia, portanto, morreu,
"porque do que não se pode falar,
melhor é calar-se."
Oh, parece que alguém quer falar.
Pelo visto, não está de acordo com o Wittgenstein.
Isso significa que, ou encontrou uma contradição nos argumentos
do Tractatus, ou tem uma certeza absoluta que quer compartilhar conosco.
Eu acredito no número Pi.
Desculpe, não o entendi.
No que é que disse que acreditava?
No número Pi, na proporção áurea, na série do Fibonacci.
A essência da natureza é matemática.
Há um sentido oculto sob a realidade.
As coisas estão organizadas seguindo um modelo, uma série lógica.
Até um minúsculo
floco de neve inclui na sua estrutura uma base numérica.
Portanto, se chegarmos a conhecer o sentido secreto dos números,
conheceremos o sentido secreto da realidade.
Impressionante.
Traduzindo as suas palavras do inglês da Rainha,
temos uma emocionante apologia das matemáticas, como se os números
fossem idéias presistentes na realidade.
Isso não é nada novo.
Ao ser incapaz de adequar a mente à matéria,
o homem tende a conferir algum tipo de entidade ás idéias,
porque não suporta a idéia de que o puro abstrato
não exista mais que no nosso cérebro.
A beleza e a harmonia de um floco de neve.
Que bonito.
A borboleta.
Que agita as asas e causa um furacão no outro lado do mundo.
Levamos décadas ouvindo falar dessa maldita borboleta,
mas quem foi capaz de presentir um só furacão?
Ninguém.
Diga-me uma coisa.
Onde está essa beleza e essa harmonia no câncer?
O que faz uma célula
decidir de repente reproduzir-se numa metástase assassina
e destruir o resto das células de um corpo são?
Alguém sabe?
Não.
Porque preferimos pensar em flocos de neve
ou em borboletas do que na dor,
na guerra,
ou nesse livro.
Por quê?
Porque precisamos acreditar que a vida tem sentido,
que tudo se rege por uma lógica,
e não por mero azar.
Se eu escrever 2 e logo 4 e logo 6, nos sentimos bem, porque sabemos
que depois virá o 8.
Podemos prevê-lo,
não estamos nas mãos
do destino.
Desgraçadamente,
isto não tem nada a ver com a verdade,
não estão de acordo?
É só medo.
Triste.
Mas é o que há.
Você deve ser o Martin,
por fim nos conhecemos.
Mas não entendo, vai embora?
Sim, vou. Foi um erro. Foi tudo um grande erro.
As coisas não são como esperava.
Não. Certamente que não.
Espero que essa decisão não tenha nada a ver com o professor Seldom.
As notícias voam em Oxford.
Somos um pequeno povo de fofoqueiros.
De qualquer maneira, acredito que se enganou com o grande sábio.
Foi o melhor no seu tempo, mas...
Agora só quer vender livros. Como estes gilipollas.
Vejo que aprecia o Seldom.
Tenho a sua foto numa moldura no meu quarto.
Também te disse que não.
Preferia me atirar da janela, do que lhe pedir um favor.
Não quero saber nada dele nem dos seus livros.
Prefiro o Reader's Digest.
Temos o livro que queria.
Aqui tem.
Inferno do caralho!
O que você faz aqui?
Vivo aqui, e você?
Venho visitar uma velha amiga.
Desculpe esta manhã.
Não se desculpe, só disse tolices. Exagero sempre quando há público.
Queria chamar a sua atenção.
Conseguiu.
24 de setembro,
1993. Inspetor Petersen, esquadra da polícia de Oxford.
Investigação: o assassinato de Mrs. Julia Eagleton.
Segundo o relatório, você e o professor Arthur Seldom
descobriram o corpo... ao mesmo tempo.
Sim, entramos juntos no salão.
Você é aluno do professor Seldom?
Não.
- Trabalha para ele? - Não.
Pode explicar porque é que estavam lá os dois?
Não.
Para falar a verdade, não posso.
Também fiquei surpreso ao vê-lo lá.
Então foi pura casualidade?
Tudo parece indicar que foi assim.
Era a primeira vez que tinha visto o professor Seldom?
Não. Estive numa conferência dele esta manhã.
Lhe fiz algumas perguntas.
Que tipo de perguntas?
Sobre matemática.
Não me encontrava em casa
de Mrs. Eagleton por acaso.
Fui porque o assassino me pediu isso.
O assassino o avisou?
Sim. Recebi um bilhete durante a conferência.
O que dizia no bilhete?
Só uma frase:
"O primeiro da série",
escrito em grandes letras maiúsculas. Em baixo,
a morada da Mrs. Eagleton
e a hora.
Pode nos mostrar esse bilhete?
Não.
Por quê?
O joguei fora.
Jogou fora uma prova vital para o caso?
Sim, deixe-me explicar.
Depois da conferência,
assinei alguns exemplares e ao acabar, fui para casa.
Foi então quando percebi que a morada no bilhete
me era familiar.
Sinceramente,
nunca pensei que uma coisa assim pudesse acontecer.
Quando cheguei lá, era muito tarde.
Deveríamos chamar a polícia.
Tem razão.
Chame-os.
999.
Olá,
Estou ligando para informar uma morte.
No 3 Cunliffe Close.
É uma velha.
Obrigado.
O que acha que aconteceu?
Não sei.
Deveríamos sair sem tocar em nada. Não devia ter usado o telefone.
Tente gravar na sua memória tudo o que consiga ver.
Este momento é essencial.
Estava jogando o Scrabble quando aconteceu.
Jogava sozinha?
Sim, tem ao seu lado os dois suportes dos livros de fichas.
Acha que a mataram?
Não me ocorre outra alternativa.
Quem fez isso devia querer asfixiá-la com a almofada enquanto dormia,
mas ela despertou e resistiu. Então ele apertou com mais força,
lhe quebrou o nariz, daí o sangue.
Ou podia ter sido uma mulher
que usou o joelho para exercer mais pressão.
Quando retirou a almofada, ao ver o sangue,
a deixou cair sobre o tapete sem tentar recompor nada.
Provavelmente se assustou.
No meu livro, desgraçadamente,
comparo as séries lógicas com os crimes em série.
Desde a sua publicação, recebi
dúzias de cartas absurdas. Por isso não dei muita importância a esta.
Tem certeza de que destruiu o bilhete?
Não sei, na realidade joguei no cesto dos papéis.
Onde?
Perto de Sheldonian.
Scott, vá procurar, pode ser que ainda esteja lá.
Já passaram por lá os varredores.
Mandamos parar os caminhões de lixo se for necessário.
Havia mais alguma coisa? Algo que lhe chamasse a atenção?
Em baixo do texto
tinha desenhado um círculo,
um círculo perfeito,
também em negro.
Mais ou menos...
deste tamanho,
aproximadamente.
Um círculo?
Como uma assinatura?
Eu diria que é um símbolo, o primeiro elemento de uma série lógica.
Desculpe a minha ignorância,
devo ter faltado à escola no dia em que explicaram essas séries
lógicas.
São elementos que se sucedem seguindo uma regra.
Pode ser 1, 2, 3, 4...
Ou números pares, 2, 4, 6, 8...
Ou a série de Fibonacci, claro.
Fibonacci?
Um matemático do século XII.
Cada término é a soma dos dois anteriores: 1, 1, 2, 3, 6,
- 8, 13... - Mesmo assim continuo sem ver
a relação entre o crime e as séries.
Desculpe. No meu livro tenho uma teoria que o crime cometido
por motivos intelectuais não existe no mundo real.
Em geral, os padrões que seguem os assassinos em série
são ásperos, monótonos e repetitivos,
casos analisáveis psicologicamente, mas não logicamente.
Então o assassino mata para demonstrar alguma coisa a si mesmo?
Sim, infelizmente, penso que seja isso.
Quer demonstrar que estou enganado, que é mais inteligente que eu
e que pode ganhar
no meu próprio terreno. De algum jeito conhecia a minha amizade
com a Mrs. Eagleton e decidiu começar por aí.
E o círculo? Como o explica?
É uma boa maneira de começar uma série lógica,
não há símbolo mais indeterminável, pode significar algo.
Quer dizer que depois deste crime vai haver outro?
Temo que sim.
E se não o descobrirmos a tempo,
pode haver muitos mais.
Vamos, vamos mudar
algumas notas. Por favor, na parte 12.
Sabíamos que podia morrer a qualquer momento,
mas nunca desta maneira.
Os médicos lhe deram 6 meses de vida há 6 anos.
Graças aos cuidados da Beth viveu mais um tempo,
como um presente dos deuses.
Possivelmente por isso o assassino a escolheu.
O que quer dizer?
Se quer demonstrar algo intelectual, pode ser que as mortes não lhe interessem.
Talvez pretenda fazer o menor dano possível.
Escolheu alguém que ia morrer.
Talvez soubesse que ela estava em tratamento...
Ia todas as semanas ao hospital.
Descobriu a sua doença e isso a converteu
na sua vítima perfeita.
Siga.
Se não lhe tivesse partido o nariz, ia parecer uma morte natural.
Nesse caso, só você saberia o que aconteceu.
A polícia não teria se envolvido.
Teria sido um desafio privado.
Um crime que quase não é.
Isso faz sentido.
O que acha que fará agora?
Acho que tentará ser mais cuidadoso.
Cometerá outro crime que poderá não parecer um crime.
Um crime imperceptível...
Desculpe.
Desculpem. Eu gostaria de entrar primeiro.
Para lhe dar a má notícia.
À senhora Eagleton. Se acharem bem.
Você tem si,
dó e si maior.
Desculpe, posso entrar?
Sim, pois
tem si, si menor
e sol maior.
Não, não, não. Tem si, sol sustenido, sol natural.
Bem,
Vamos fazer um intervalo, por favor.
A polícia me disse você foi quem encontrou o corpo.
Perdoe-me. Querem que me lembre de qualquer detalhe...
Calma, deixe-me. Eu entendo.
Foi muito duro tudo isto para você.
Duas horas respondendo a perguntas.
é lógico, já que sou a principal suspeita.
Lhe disseram isso?
Não, nem era necessário.
Viram que sou eu quem mais se beneficiava com a morte.
Mas cuidou dela durante anos, Seldom me contou isso tudo.
Cinco anos...
Cinco anos esperando que morresse.
Sou cruelmente sincera, mas se alguém queria que isto acabasse, era eu.
Sabe o que é levantar todos os dias sem saber quando é que vai viver a sua própria vida?
Não podia abandoná-la, era a minha mãe.
Tinha um tumor, era provável ser uma questão de meses.
Quer que essa pessoa desapareça de uma vez.
E depois sofre por pensar assim.
Odeia a si mesmo com o que vai na sua cabeça.
É como estar podre por dentro.
Beth, não tem com que se preocupar.
Seldom recebeu um bilhete.
Alguém o avisou do que ia acontecer.
- E ameaçou fazer outra vez. - Quem?
Ninguém sabe.
Me obrigaram a ver o corpo na câmara frigorifica.
Ainda tinha os olhos abertos.
Não pense nisso.
Não acredito que possa dormir lá em cima esta noite.
Posso ficar aqui contigo?
Desculpa.
Não peça, está tudo bem.
O que pensará de mim... Estou tão envergonhada.
Por favor, Beth, não vá!
Parabéns. Saiu em todos os jornais com o Seldom.
Foi preciso a velha para chamar a sua atenção, não?
Não vá tão depressa!
O seu amigo tem sorte.
Sempre tão perto da morte, mas nunca toca nele.
Não sabia?
Há trinta anos, viajavam.
- Os quatro juntos. - Do que está falando?
O marido da Mrs. Eagleton e a mulher do Seldom morreram.
E adivinhe quem ia dirigindo?
E agora que a velha morreu,
já são três. Só resta um.
Esta é a senhora Papoila
e está na sala de jantar. Sabemos que o assassino
a matou na sala de jantar. Verdade?
E que foi morta com uma almofada,
mas como não temos almofada, usamos esta pequena faca.
Agora me atrevoa dizer que o assassino a matou no salão, com uma faca.
O que lhe parece?
"Clue" não era uma disciplina na minha carreira.
Cluedo.
Estudam-no na polícia.
Nos jornais,
Beth está como a primeira suspeita.
Mas a polícia conhece todos os fatos.
Esqueci que falo com o campeão do defensor da lógica universal.
Obrigado.
Você e a polícia acreditam que se pode demonstrar a verdade.
Com algumas pistas e um raciocínio certo pode-se chegar a uma conclusão válida, certo?
Tão certo como hoje ser quarta-feira.
E se disser "Que os britânicos são mentirosos",
Verdadeiro, falso, ou impossível de provar?
Está bem. Existem fórmulas matemáticas
que não se podem provar ou negar a partir dos seus números.
- Formulas incompletas. - A teoria incompleta de Gödel.
Assim mesmo no seu mundo de pureza matemática,
há coisas que nunca se poderão provar.
Sim, mas não é o caso aqui.
Existe uma brecha,
um abismo entre o verdadeiro e o que se pode provar.
Nunca vamos ter certeza
de todos os dados de um fenômeno, se faltar um, muda tudo.
Embora saibamos que o crime
se cometeu na sala de jantar, com a faca
e que a Sra. Papoila estava ali no momento do crime
e que as suas impressões estão
na faca, não podemos
afirmar com certeza absoluta que ela cometeu o crime.
Vamos, a probabilidade é de 99%!
Isso não é certeza absoluta, é uma opinião.
Podemos ter a certeza absoluta se confiamos absolutamente numa testemunha
Ou se a vemos só com os nossos próprios olhos. Eu confio nos meus olhos.
Sem comentários.
As coisas estão aqui, diante do nosso nariz.
Estas pedras... existem!
Ou nega também? Não pode.
Tem certeza? Heisenberg não o deixava tão claro.
O físico?
Tentou fabricar a bomba atômica para os nazistas, mas não é famoso por isso.
É um exame? O princípio de indeterminação do Heisenberg.
Bingo! A Sra. Papoila é agora um eléctron.
E você a observa pelo buraco de uma fechadura ou com um acelerador de partículas.
Pois bem, cada vez que a olha, a Sra. Papoila mudará de aspecto,
ou de posição.
Porque o fato de a observar altera o seu estado atômico, o que lhe parece?
Não tente me confundir com os seus truques.
Beth não é um eléctron e nem a Mrs. Eagleton.
A investigação criminal é mais confiável que a física ou a matemática?
Fez pistas e fatos sem fundamento.
Pelo amor de Deus,
Podem desligar isso por um minuto?
Infelizmente, a polícia não encontrou o bilhete.
Portanto, agora não temos nenhuma pista.
Não temos nada!
Imagine que esse psicopata assusta-se e decide não voltar a matar.
Beth seria declarada culpada.
Eu gostaria de saber a quem odeia tanto.
A mim mesmo.
Li a notícia no jornal, você não tem culpa.
A pior coisa é...
Me envergonha,
Mas graças à morte dessa pobre mulher.
Acabo de comer com o Seldom. Antes nem sabia que eu existia,
mas agora...
Tenho pena pelo que aconteceu, mas ao mesmo tempo estou contente.
Nunca me diverti tanto em toda a minha vida.
Uma hora com o Seldom é como uma vida inteira com qualquer outra pessoa.
Não tem que estar envergonhado sobre o que sente.
Está certa sobre isso?
Passa uma hora comigo?
Quer beber alguma coisa?
- Não. - Bom.
- Está bem? - Sim, estou bem?
O que está acontecendo?
Nada, é... Desculpa.
É o Seldom.
É curioso que tenha lido este livro, uma enfermeira interessada nas matemáticas.
Não especialmente.
Interessava-me o autor, ele me deu isso de presente.
- Conhece o Seldom? - Claro que conheço.
- O vejo quase diariamente. - Como?
Vai visitar um amigo ao hospital,
um doente terminal.
Um dia começamos a falar e...
E o quê?
Me deu um livro.
- Só isso? - Está com ciúmes?
Poderia ser seu pai... Ou seu avô.
Sim.
Eu gosto de histórias de crimes,
esteve aqui um pouco, lhe dei um par de livros e ele me deu o seu.
- É algum crime? - Não... claro que não.
Quer deixar de pensar nele,
por favor?
Só não entendo por que não me disse isso no princípio.
O que quer?
Uma lista de toda a gente que passou por aqui?
- Não. - Bom.
Tudo o que dizem os jornais é mentira.
Sabia disso?
Não lhes dou muita atenção.
- Já leu a Bíblia? - Ainda não a li toda.
Jesus morreu crucificado e ressuscitou ao terceiro dia.
Mas em corpo e alma.
é isso que dizem.
Comeu peixe e falou com Pedro.
Esteve assim durante quarenta dias.
Quarenta dias!
Estaria podre, cheiraria mal.
Ei, espere, espere!
Jesus era um terrorista.
Foi toda a sua vida.
Um revolucionário que jogou dinheiro fora nos tempos dos templos.
Sabe por que ressuscitou?
- Não, em teoria... - Jesus...
Voltou para a vida para se vingar de quem o matou,
como num filme de terror.
Mas claro, isso não é bonito. Isso não interessa.
Pode entrar, a sua filha
- Está a sua espera. - Está bem.
O que faz aqui?
Estava com vontade de te ver, nada mais. Importa-se?
Está mentindo.
Como é que sabe?
Não sabia, mas agora sim.
Veio ver o amigo do Seldom, não é verdade?
Devia ter visto a sua cara quando te falei dele.
E como explicará a sua presença aqui?
Direi que vim te ver.
Porco.
Quem é esse cara? Está louco.
Você também estaria se a sua filha precisasse de um transplante e não encontrasses um dador.
Duas pessoas eram compatíveis, mas as famílias não deixaram.
Agora o entendo.
Sabe que ele pensou em se suicidar para dar os pulmões à filha?
Mas isso é absurdo.
Dar a vida por alguém que ama é absurdo?
Chama-se Kalman,
um dos meus melhores alunos.
Rápido nas conclusões, limpo na exposição.
Desenhava testes de inteligência.
Eu o iniciei nas séries lógicas.
Era meticuloso, obsessivo.
Repassava os exames
um por um. E descobri
um ponto muito curioso:
Havia exames perfeitos e outros com erros.
Mas havia um terceiro grupo.
Exames absurdos, incompreensíveis,
ilógicos, como tivessem sido feitos por um louco.
Kalman entrevistou
esta terceira categoria.
As respostas que considerou absurdas
eram na verdade outra solução possível
e válida para continuar a série,
mas com uma justificação imensamente mais complexa.
A inteligência destes alunos
passava da solução convencional
e chegava muito mais longe.
Foi então quando tive que lhe dar a má notícia.
A paradoxo do Wittgenstein sobre as regras finais.
Kalman encontrou na prática
o que Wittgenstein descobriu à décadas.
A série 2, 4, 8
pode continuar-se
com o 16, mas também com o 10,
ou com o 7004.
Sempre é possível encontrar uma regra,
uma justificação que permita continuar a série com qualquer número.
Só depende de que complicada seja a regra.
Viu de repente, que nem sequer podia confiar na tabela do dois.
Toda a sua vida se perdia numa viragem de números sem sentido.
O pensamento normal parece ser dirigido por uns sulcos
gravados no nosso cérebro,
que nos impedem de sair do caminho,
saltar como os poucos escolhidos capazes de pensar sem barreiras.
Kalman decidiu tomar um estranho caminho.
Começou a tentar provar os seus testes
em doentes mentais, com pacientes lobotomizados.
Havia uma semelhança assombrosa
entre esses símbolos
e os resultados dos testes
dos superdotados.
Encontrava-se diante do pensamento puro,
sem sulcos,
mas ele não podia entender. O problema
era o seu próprio cérebro.
Via tudo de fora. Para entender
esses símbolos devia vê-los de dentro.
Só havia uma maneira de obtê-lo: Apagar os sulcos.
A idéia parece absurda,
mas não a pessoa a quem diz que tem um câncer terminal.
Os seus ossos apodreciam
como madeira com caruncho.
O que lhe restava era ver
como lhe cortavam os membros um a um.
Estava eufórico, ria nervoso como quem vai
descobrir algo incrível e não pode conter a alegria.
Vi que tinha se tornado totalmente louco.
Queria lobotomizar a si mesmo.
O seu único problema era como se assegurar
de que o dano cerebral não fosse excessivo.
Devia perfurar o crânio e chegar
ao cerebro com uma espécie
de pequeno arpão.
Me pediu ajuda e eu recusei,
embora lhe prometera que tentaria recolher as suas mensagens
do outro lado.
Utilizou uma pistola de pregos.
E o que é que escreve?
Os signos são cada vez mais ilegíveis.
Em todos estes anos, nunca desenhou um símbolo lógico ou um número.
Então, o que são?
São quatro letras que repete uma e outra vez.
O nome de uma mulher.
Onde esteve ontem à noite?
Beth, o que faz aqui?
Estive à sua espera.
desculpe, tinha saído e...
Pensei que sentia alguma coisa por mim.
Algo mais que pena,
mas me enganei.
Claro que sinto alguma coisa por você, somos amigos.
Quero te ajudar, mas...
"Somos amigos, quer me ajudar"...
É pior que dizer "Me dá nojo".
- Beth, por favor. - Não me toque!
Quanto mais amável tenta ser,
mais humilhada me sinto.
Beth, não pretendo te humilhar.
Então me trate como uma mulher. Todos me tratam como uma garotinha.
- Não é o melhor momento... - É o caralho do momento perfeito!
O que está acontecendo?
Tem vergonha que te vejam comigo?
Não se preocupem, sou a sua mãe. Vim ver se ele fez os deveres.
Cale-se!
Beth, espera!
Já pegou o assassino?
Lorna? Sou eu, Martin. Sabe alguma coisa do amigo do Seldom?
Kalman? O que aconteceu?
Foi assassinado. Hoje, as 14:15.
Não, um momento...
Desculpa, Sherlock, está vivo.
Tem certeza?
Sim, o tenho aqui na minha frente.
Se não é ele, então, quem?
Teria parecido morte natural se não fosse esse pequeno detalhe.
É uma injeção intravenosa
e ele não recebia esse tipo de tratamento.
- Que veneno lhe injetaram? - Não sabemos, teremos que esperar pela autópsia.
Sabe a que horas ele morreu?
Exatamente como diz o bilhete. 14:15, como está na pulseira.
Onde o encontraram?
No pavilhão, antes de trazê-lo para aqui.
Toda esta gente morreu nas últimas horas?
Já se esperava. É a sala dos doentes terminais.
Morrem pelo menos dois por dia segundo a enfermeira chefe.
Conhece os meus movimentos, por isso cometeu o crime aqui.
Se quisesse me atingir, teria matado o Kalman.
Ou possivelmente.
Não sabia qual dos dois era seu amigo.
Um doente terminal
quase morrendo.
Um assassino que só é conhecido pelo bilhete.
Outro crime imperceptível.
Poderiam me explicar do que estão falando, senhores?
O segundo signo dá a pista de modo a ler a série.
Podem ser representações figurativas
ou semânticas ou sintáticas, como figuras geométricas.
Pode traduzir isso?
Os signos podem representar coisas do mundo real,
ou não representar nada, ser abstratos, como formas geométricas.
O segundo símbolo, ao ser tão esquemático, admite as duas leituras.
Poderia ser um jogo de simetrias, ou simplesmente um peixe.
Sopa,
peixe,
sobremesa.
Martin, mostra algum respeito
para com o inspetor. Todas as possibilidades merecem ser consideradas.
Vou lhes propor uma adivinhação.
Qual é
o quarto símbolo
desta outra série?
Não faço idéia.
Também faltou à aula nesse dia?
Só terá que olhar bem.
A solução é muito simples. Chama-se a série idiota.
- Que não sabe como sair... - Obrigado, captei a idéia.
Acredito que os símbolos se relacionam mais com as matemáticas
que com a gastronomia.
Pensa que se trata de um matemático?
É possível, alguém que quer reconhecimento de algum tipo,
ou que não é matemático e quer ser.
Um aluno?
É pouco provável.
Podia tirar
a segunda companhia, Martin?
- Não, a muito tempo que não dou aulas. - Pode adiantar
qual será o terceiro símbolo?
Não.
Ainda ficam muitas probabilidades.
Está nos testando e eu não quero espantá-lo.
Vamos a ver se eu entendo.
Vamos esperar até ele matar outra pessoa
porque não sabemos decifrar este maldito puzzle?
Uma situação complicada, não é?
- Me dá essas? - São cinquenta e dois.
Boa noite.
- Seldom! - Martin?
Por que está me seguindo?
Não estou seguindo ninguém, Meu Deus, e muito menos à você!
Então o que faz aqui?
Vou a esse restaurante, acha assim tão estranho que eu vá jantar?
Eu também vou ali.
Isso é absurdo.
Desculpa.
Devia ter te dito que o Arthur também vinha.
Sou eu quem está chateado pela presença deste inútil.
Inútil?
Não distingüe uma brincadeira embora lhe dêem isso por escrito. É muito sério.
Me ligou para o hospital
e preferi comentar as novidades aos dois.
Esquece, não me incomoda. Só espero não lhe ter feito mal.
De qualquer maneira, não o reconheceria.
Dois pirralhos lutando por uma bola.
- Você é a bola? - Não, sou a enfermeira que lhes dará
uns castigos.
Por favor.
Falei com o médico legista.
E?
Nada.
Nem rastro de substâncias tóxicas.
O que lhe injetaram é totalmente desconhecido.
Ar possivelmente?
Não.
Deixe-a falar, por favor.
Tem razão, não é provável.
Se tivesse injetado ar, teriam detectado na autópsia.
Mas há outra possibilidade. Uma substância que se extrai
de um cogumelo venenoso, a Amanita Muscaria.
Não há reativos que a detectem.
É como um segredo dos forenses.
Como descobriu?
Lorna está acostumada a conseguir o que quer.
Tem a casa cheia de histórias policiais, isso já deve saber.
Sim, sei.
Me surpreende que não tenha roubado toda a informação ao Martin.
Sabe que não pode contar o que você ou a polícia lhe revelaram.
Faz bem em não te contar nada. Apesar de tudo não deixa de ser suspeita.
Eu?
Não finja que está surpreendida. Ambos os mortos tinham uma relação com o hospital.
Você podia ir até ao quarto e injetar-lhes
essa substância que só você e os forenses parecem conhecer.
É ridículo. Ela não tem motivos.
Dentro das vastas paisagens de conhecimento que nunca pisou,
este terreno é dos mais escorregadios, tome cuidado.
Deixe esse tema, Arthur.
Digamos.
Que a nossa relação transcendeu o intelectual
e quando tudo acabou,
ela não a tomou com muita desportividade.
Se não se calar, o mato.
Vê?
Tem ou não tem um motivo?
É insuportável.
Diverte-se brincando com as pessoas.
Entende agora?
Qualquer formula é válida na série,
porque sempre podemos encontrar uma regra que o justifique.
O coração em cima da linha, agora o 8...
Agora, qual é o quarto?
Muito bem, jovem. Não é totalmente idiota.
Um, dois, três, quatro.
- Isso era fácil. - A série do assassino
é imensamente mais complexa.
diga-me qual é o terceiro símbolo.
Círculo, peixe...
Qual é o terceiro?
Desculpe, não posso dizer.
Por que não? Não confia em mim?
Plenamente. Mas se lhe disser, deixará de pensar.
E pode ser que a sua idéia seja melhor
que a minha.
Não, é outra coisa. Podia ter dito a polícia.
Para eles, alguma coisa é melhor que nada.
Tem razão.
Há uma boa razão.
Tenho medo.
Medo?
Todo este assunto me aterroriza.
Jogamos com símbolos e adivinhações, mas por trás está o mundo real,
entende? Trata-se de vidas humanas.
Se nos enganarmos numa equação, apaga-se e pronto.
Mas na vida
não se pode voltar atrás.
Qualquer decisão, por pequena que seja, pode ter consequências irreversíveis.
Ao menos, isso a vida me ensinou.
Você ainda é jovem.
Eu já paguei caro os meus erros.
Guarda isto.
O que é?
O terceiro símbolo da série.
Tem duas opções: abri-lo agora e obter a sua resposta
ou procurar você a solução e demonstrar que não é um idiota.
Obrigado,
terminamos.
Estou contente por te ver.
Foi espetacular.
Devia vê-los com o fogo.
- E tudo. - Aqui?
Não, ensaiamos para o concerto do Guy Fawkes.
Guy Fawkes?
Lembra, o 6 de novembro?
Desculpe, mas não me lembro.
Será o meu último concerto.
Sigo o seu conselho, vou sair.
Esta maravilhosa cidade as vezes é chata.
É sombria.
Quero ir para um lugar com mais luz,
a Espanha. Ou pode ser Amárica do sul.
Beth, quero pedir desculpas por aquilo que aconteceu.
A culpa foi minha.
Precisava de carinho, você me deu e eu estraguei tudo.
Encontrava-se num momento difícil, eu compreendo.
É muito bonito. Então, virá ao concerto?
Estarei lá.
Martin!
Há mais uma coisa que tenho que lhe dizer.
Falei com o Petersen. E possivelmente disse mais do que devia.
Por quê?
Começou a me fazer perguntas sobre você.
Sobre mim?
Queria saber porque escolheu a minha casa.
E o que lhe disse?
A verdade, que te obcecava tudo relacionado com o Seldom.
Lhe disse o quê?
Pensei que não era importante. Reconhece que está obcecado por ele.
Está falando de quê?
Também me perguntou...
Se... havia alguma relação entre nós.
- E disse... - Contei o que aconteceu.
O que aconteceu? Não aconteceu nada!
Exato, foi isso que eu disse, que não aconteceu nada.
Está bem. Mas teria sido melhor não ter falado disso.
Eu sei,
e depois de ter dito me arrependi, mas...
estava zangada contigo e soltei o que me ocorreu.
Que mais lhe disse, Beth?
Disse que...
Tinha a sensação de que não estava interessado em mim.
Que preferia estar com o Seldom.
Foda-se!
Desculpe.
Não vão levar a sério um coisa tão estúpida, verdade?
Levam tudo a sério, Beth.
Não acredito que isto vá te prejudicar.
É absurdo que a polícia possa pensar que você seja o assassino.
Existe o crime perfeito?
Durante anos, os escritores especularam sobre essa idéia.
E os assassinos também. Alguns inclusive conseguiram pôr em prática.
Como o caso de Howard Green, em Londres.
Green era um humilde alfaiate.
Bem considerado socialmente.
Escreveu um jornal que a polícia o encontrou na sua casa.
Nesse jornal,
analisava com todos os detalhes
14 maneiras de assassinar
a sua mulher, por quem tinha um ódio profundo
e secreto. Alguns
dos métodos eram ridículos,
outros, brutais, um ou dois,
realmente brilhantes.
Mas o que ele não entendeu é que o perigo para o criminoso
não era a investigação dos fatos anteriores,
a não ser os problemas que surgiriam no futuro.
Qualquer álibi contém um elemento de falsidade que com paciência
é possível descobrir.
A sua conclusão foi que o único crime perfeito
não é aquele que fica sem resolver, mas aquele que se resolve.
Com um falso culpado.
E matou alguém?
Não, ele foi morto.
Uma noite, a esposa descobriu o jornal,
e acabou por matá-lo com uma faca de cozinha.
O jurado, horrorizado com o jornal,
opina que o homicídio foi
em própria defesa e a declara inocente.
Julia Green, é declarada inocente. é livre para ir.
Não entendo, onde está o crime perfeito?
Descobriu-se depois que a letra dos jornais não era do Green.
E quem os escreveu?
O amante da sua mulher, um falsificador de obras de arte.
O assassino tem 30, 36 anos.
Nasceu numa família de classe média, nos subúrbios
de uma grande cidade.
Possui traços de gênio precoce.
Provavelmente,
algum defeito físico.
Imagina-se que o seu talento
triunfa e que consegue destruir aqueles que o humilharam.
E chega a sua grande oportunidade.
Sair aonde vivia e esquecer a sua vida anterior.
Aqui acontece o imprevisto: é rejeitado.
Por alguma razão, provavelmente injusta, é expulso
do lugar que considera ser dele por direito próprio.
E se vê obrigado a voltar a esse mundo de que ele tinha fugido.
Está bem. Parece como se esta mulher o conhecesse pessoalmente.
É absurdo, não tem nenhuma base.
Mas não falamos de um psicopata,
não há elementos de crueldade.
De fato, poderíamos dizer que é quase inocente.
Exatamente. A psicóloga faz insistência nisso.
O assassino procura
vingança e admiração.
Os crimes são uma espécie de namoro para você.
Há bastante desejo de vingança
com um muito mais intenso de pertencer
ao seu mundo. Quer que você o aceite, Seldom.
Trata de lhe agradar como se fosse a primeira fase do amor.
A psicóloga pensa
que o assassino é um homossexual reprimido que vive sozinho.
É um bom corte, quer que um médico o veja.
Não sei que diabos...
Ao menos não derramou café fervendo sobre as suas calças.
Sou um perito nisso, acredite.
Se quiserem, continuamos em outra altura.
Sim, acho uma boa idéia.
Não está exagerando um pouco?
A polícia considera todas as hipóteses possivéis.
Qualquer pista pode ser válida.
Fala como o Seldom.
É que ele tem razão. Eu também sou suspeito.
Sim, como eu.
Sim, como você, como toda a gente.
Não deixe que o Seldom entre na sua cabeça.
Se deixar, não há maneira de o tirar daí.
Foi o que aconteceu contigo, não foi? Continua apaixonada por ele.
Isso não tem graça.
Desculpa.
É como se o Seldom estivesse em todo o lado, é um pesadelo.
Não fez nada que eu não tenha feito e aparentemente melhor que eu.
Quer que te diga que prefiro a você e que transa melhor que ele?
Não, não minta pra mim, apenas diga que sou mais inteligente.
Vai à merda.
Sabes o que me revolta?
Saber no jantar que não era o único que tinha transado contigo.
Isso foi há muito tempo.
Quando tinha 13 anos, não? E agora chama
e vai correndo como um cachorrinho para que te dê outro biscoito.
Sim, eu sou assim,
exatamente igual a você.
Penso que será melhor ir embora.
E até isto terminar,
não quero saber nada de você, nem do Seldom.
É um merda, como todos nós.
Somos medíocres.
E aos medíocres só resta
embebedar-se e esquecer.
Deixe-me em paz.
Pelos medíocres do mundo!
Pela vulgaridade e a estupidez!
Cambridge volta a nos dar no rabo, outra vez!
O quê?
Estão olhando pra onde?
É verdade, não?
Deixem as matemáticas e contem histórias para os meninos!
Acalme-se.
- Vamos. - Um dia,
o Chapeleiro Louco sairá do armário
- E vai ao cu a vocês todos! - Vamos.
- Estava falando de quê? - Em que mundo vive?
Se deixasse de ferrar tudo o que mexe, teria te dito.
Henry Wilkins? Quem é Henry Wilkins?
O assassino do Kennedy, quem pensa que é?
Resolveu a última teoria de Bormat?
Pelo menos, é o que consta.
Fará a demonstração dentro de 3 dias.
Na conferência de Teoria dos Números.
Resolveu o problema matemático mais fodido dos últimos 300 anos.
E sabe quem deveria estar lá fazendo essa demonstração?
Eu, Yuri Ivanovitch Podorov!
Tem essa demonstração?
Não, é óbvio que não!
Mas teria se Seldom não me tivesse roubado.
Então era isso...
Eu fui quem deduziu que a conjectura de Bormat
não se podia solucionar sem o resultado da Taniyama.
A cada forma modular corresponde a uma curva elíptica e vice-versa.
- Está bêbedo. - Sim, estou bêbedo!
Mas há 8 anos não estava.
Fui ver o Seldom,
lhe pedi para ingressar no grupo de teoria de números de Cambridge,
Mas sabe o que ele disse da minha idéia?
"É absurdo."
É absurdo!
Pois bem, por esse absurdo,
Henry Wilkins.
Vai entrar pra história.
Pelo visto está
trabalhando sobre o Bormat em segredo.
- Há sete anos. - Por quê em segredo?
Como, por quê?
Porque me roubaram! Era a minha idéia!
Mas te digo: Não sabem fazê-lo. Há um erro nas colocações.
Mas ainda não se provou.
Não me diga o contrário.
Está com eles, verdade?
Estão todos contra mim! Tentam roubar as minhas idéias!
Não vai ler a minha mente!
Estou sendo roubado! Socorro!
Querem me matar!
Se não se calar, eu te mato.
Calma...
Bastardos!
Caralho dos ingleses e a sua maldita educação.
Se puderem, te fodem,
colocam no fundo.
Bem-vindo à festa.
Parece que não lhe disseram que era com roupa de fantasia.
Guy Fawkes era muito adiantado no seu tempo.
Tentou arrebentar com o Parlamento com o rei, os lordes e o Governo lá dentro.
Desde então, cada 6 de novembro, nesta civilizada celebração,
queima-se a sua imagem,
embora não saberia dizer
se irei comemorar o seu fracasso ou a sua brilhante idéia.
Falando de conspiradores,
não olhe agora, seja discreto.
Sentado, duas filas atrás de mim,
um homem negro, alto. Reconhece?
Sim.
Me segue há 3 dias, é um homem do Petersen.
Petersen está aqui?
À nossa direita. Ali, com a sua filha.
Quero lhe contar uma coisa.
O viu?
- A quem? - Ao Podorov.
Tinha uma coisa sob a capa.
Seguimos um suspeito dentro do palácio.
Quero todos os agentes disponíveis aqui dentro, agora.
Podorov!
Está subindo no telhado!
O que faz aqui? Quem está com o Seldom?
Eu só quero...
Cale-se, e fique no chão!
Que diabos é isto?
Martin, é um traidor.
"Bastardos".
Não é mais
que um palhaço.
Scott, o que faz aqui? Volte para vigiar o Seldom!
Estou nisso.
Deixem-me passar, sou médico.
Está bem?
Está morto.
A causa da morte parece asfixia.
Como puderam asfixiá-lo diante de toda a gente?
Segundo o médico, foi uma parada respiratória espontânea.
Acabo de falar com a Beth, a saúde desse homem era delicada.
O operaram há uns anos de um enfisema pulmonar.
O mais certo era ter morrido a algum tempo.
Se obstruir a respiração de alguém assim, morre em segundos.
Não há provas de que foi um assassinato.
Sim há.
O terceiro símbolo é um triângulo.
Onde encontrou isto?
No suporte do livro do maestro.
O assassino recortou "o terceiro da série"
do programa.
O círculo, o peixe
e o triângulo. Faz sentido.
Por Deus, já chega. Diga-me agora mesmo tudo o que sabe.
ou terei que o considerar
cúmplice, porque está claro que oculta informação.
Só tenho uma idéia aproximada da sua maneira de raciocinar.
E qual é, por Deus?
Possivelmente não seja
o melhor momento.
Não posso acreditar.
Está bem, eu saio daqui.
- Não se importa? - Não se preocupe comigo.
- Um passeio me fará bem. - Mas não se afaste muito.
Bastardos.
...Em Cambridge preparam-se para viver um momento brilhante.
Se certos rumores forem verdades, graças ao professor Wilkins,
a famosa teoria de Bormat deixará de ser um mistério.
Centenas de matemáticos de todo o mundo
reunem-se hoje em Cambridge para assistir à demonstração
que o professor Wilkins
efetuará no Congresso de Teoria dos Números.
Os matemáticos levaram séculos tentando solucionar esta teoria,
até o dia de hoje. O mistério será resolvido?
Desculpe por ontem, Martin, mas continuo pensando que deveria...
Sim, pensar por mim mesmo.
Até agora não fui bem sucedido.
Amanhã o circular publicará um artigo sobre as mortes.
Nele explico tudo o que sei.
Tudo?
A polícia pensa que deveria publicar.
E dar a solução dos 4 símbolos que deterá o assassino.
O que lhe interessa
é que eu reconheça a sua inteligência.
Acha que vai funcionar?
Não me ocorre outra opção melhor.
Assim tenho 12 horas para demonstrar que não sou um idiota.
Não é um idiota, por muito que tente.
Você sabe, só tem que se lembrar.
Depois de tudo, pertence à seita.
- Sei o que está pensando. - E?
Poderia ser o maior erro da sua vida, acredite.
Não acredito.
- Está mentindo. - Tem razão.
Estou mentindo.
Mas se te distrair o suficiente, pode ser que o ônibus arranque
e seja tarde mais.
No início são duros de roer, mas passado algum tempo gostam.
O esparguete, ou os meus livros de mistério?
Não, o esparguete é uma grande invenção.
E as histórias de mistério.
Fazem sentido.
Há sempre uma coisa para descobrir e depois no final explicam.
Na vida, ninguém explica nada.
Não quero falar de explicações nem de conjecturas.
Fora deste quarto não existe nada.
Só você, eu
e o esparguete.
Sei o que significou para você descer do ônibus.
mereceu a pena.
Isto é só o começo.
Olha o que fez. Está louca.
Louca por você.
- Que saboroso. - Tem um pouco aí.
Este momento é perfeito.
Único.
"O coração impávido da redonda verdade".
Como?
É de Parménides, um humorista grego.
Dizia que a realidade era uma grande mentira
e que a única coisa que existe
é um Deus único e imutável.
Voltou a fazer.
O quê?
Falar como os da sua seita.
- Não posso evitar. - Acredito.
Agora entendo.
Porque é que as mulheres se enrolam com músicos e não com matemáticos.
Isso é o que ele disse.
Sim? Sabia que as mulheres preferem os músicos?
Não, os da seita.
"Agora faz parte da seita"...
- O quê? - Merda.
Não, não. É muito simples.
O que aconteceu?
Tenho que descobrir antes de sair nos jornais.
O quê?
É o Seldom. Continua seguindo o seu maldito jogo.
Sim, não consigo deixar de pensar nisso!
- Beth tinha razão. - O quê?
Está apaixonado por esse louco! - Te interessa mais
- esse velho que eu! - Lorna, me ouça.
Só desta vez? Assim que acabar este pesadelo vamos embora daqui.
Pra onde?
Onde não haja livros e gente que não saiba multiplicar.
- Merda! - Te disse isso.
É muito alto até para saltar.
E agora?
A livraria!
- Está fechado! - É só um momento!
Ao menos me diga o que procura.
Aqui está.
A seita dos pitagóricos...
Os pais da matemática. Tinham proibido revelar os seus segredos.
Funcionavam como uma seita religiosa. Os números
eram sagrados, conformavam o mundo.
Não, não está aqui.
Voltem mais tarde, a caixa já está fechada.
Não queremos comprar nada.
- Então será melhor irem embora. - Nos dê só um minuto.
No nosso catálogo está tudo o que precisam encontrar.
Quer calar-se? Não me deixa pensar!
Terei que chamar a segurança.
Isso, chame a segurança, mas deixe-nos.
Tem que estar em algum destes,
um gráfico, qualquer coisa.
Algo assim?
Isto é. Perfeito.
Um,
o princípio de tudo. O perfeito, encerrado em si mesmo.
O peixe.
Parece a Vesica Peixes, um símbolo cristão.
É simplesmente o 2, a intercessão de 2 círculos. Os opostos,
a dualidade, a guerra entre o bem e o mal.
O três, a tríade.
Síntese de opostos, paz depois da guerra.
E o quarto símbolo?
A tetraktys, o quaternário.
Um mais dois, mais três, mais quatro: dez.
A Totalidade, o Demiurgo.
Era o seu número divino.
Um, dois, três e quatro.
é assim tão simples.
Como é que eu não vi?
Todos os enigma são fáceis quando se sabe a solução.
Procura o quê?
Tanto quanto sei dessa gente é que tinham um conceito
muito especial da medicina.
Se a inteligência era o valor supremo,
atrasados mentais eram os maiores pecadores.
Utilizavam-nos como cobaias
para as suas experiências médicas.
Inclusive tentaram transplantar órgãos...
Merda.
- Está bem? - Muito obrigado.
Só me faltava isso.
- Muito obrigado. - Desculpe.
Vamos!
Voltem aqui!
Vocês! Onde vão? Voltem aqui!
Sei quem é o assassino.
Está bem, John. Verdade?
Estraguei tudo no concerto, mas agora acredite em mim.
Desta vez pode matar mais gente, provavelmente 10 pessoas.
Acalme-se.
Desta vez se pôsem contato conosco. Descobrimos o símbolo.
- A tetraktys. - Exato.
A mensagem marca um lugar concreto, pediu ambulâncias.
- Uma estrada? - A A421, passando o Gato Negro.
É a estrada para Cambridge.
Há um cruzamento no alto.
Petersen está a caminho. Tentará deter o ônibus antes de chegar lá.
Já localizou o ônibus?
Está a 6km da sua posição.
Encontrarão em menos de 1 minuto.
A todas as unidades,
o assassino pode estar viajando com eles.
Não podem nos detectar até eu dar o sinal.
Onde estão? Não os vejo.
Estão à sua frente.
Temo-lo.
Agora!
Desligue o motor, e ponha as mãos sobre o volante!
Chegamos a tempo.
Pararam o ônibus.
Seldom e os outros estão salvos.
Seldom? Pararam o ônibus errado!
Sim?
Seldom, tem que falar com o Petersen, há outro ônibus.
Do que está falando?
É o pai da menina!
Qual menina?
Martin?
Martin, me ouve?
A menina do hospital, precisa de um transplante.
Quer matá-los para salvar a filha!
Senhor?
Desculpe, senhor. por aqui, por favor.
Tem que parar esse ônibus! Tenho que falar com o Petersen!
Um dos professores insiste em falar com você, perdeu o controle.
Mas que diabos?
Você! Você sabia?
Sabia de tudo isto?
Você e as suas malditas equações!
Eu não sei nada.
Nada.
Cinco das vítimas são possíveis dadores.
- Cinco órgãos, uma boa oportunidade. - Levem-nos ao St. Joseph agora.
Por isso pediu as ambulâncias.
Certo.
O depósito estava na reserva. Queria causar o menor dano possível,
embora desta vez não foi precisamente imperceptível.
Por quê tudo isto? Por quê os símbolos?
A sua idéia não era morrer no acidente.
Queria saltar a tempo para não ser suspeito.
Como sabe?
Quando se estampou, o ônibus já tinha as portas abertas.
E as outras mortes?
Se tivesse só matado crianças.
Ia parecer culpado. Ao nos fazer acreditar num assassino em série,
ninguém suspeitaria. Mas calculou mal o tempo e não pôde sair a tempo.
Então, não queria matar as outras pessoas.
- Queria um álibi. - Exato.
Pena não termos descoberto à mais tempo.
é muito para lógica.
Você só foi uma peça do seu jogo.
Não deve sentir-se culpado.
Não sabe o que está dizendo.
Não precisa subir em um avião.
O quê?
Digo que não precisa pegar um avião. Já está muito longe daqui.
Estava pensando.
Ah, sim?
Está bem. A partir deste momento,
somos só dois turistas.
No aeroporto com a mochila mais pesada que eu já vi.
O que colocou aqui dentro?
O imprescindível. Uma cama de casal,
uma cozinha para fazer espaguete e um par de coisas mais.
- E nenhuma das suas histórias negras. - Claro que não.
Nada de histórias, nada de símbolos, nada de Oxford.
Tínhamos um acordo, lembra?
Pensa que poderá viver assim?
Sim.
Só você e eu.
Vamos.
Obrigado.
O seu bilhete de embarque, por favor.
Eu sabia!
Esse desgraçado me enganou!
Não sabia qual era o terceiro símbolo!
Meu deus!
Leva as fotos contigo?
O que é isso?
"Kreis".
O que é isso?
Ela passou 3 anos decifrando códigos alemães.
Não pode fazer isso aqui.
Claro!
"Kreis" significa "círculo" em alemão.
Ele inventou tudo na altura.
Conhecia este lugar?
Não tive a oportunidade.
Tinha sido uma lástima deixar o país sem conhecer este lugar.
Esta é a maior
coleção de falsificações do mundo.
Nem o próprio Miguel Anjo
poderia diferenciar entre o seu David e este.
Acreditam que a coluna de Trajano está em Roma,
mas temos certeza de que esta é uma vulgar
cópia de gesso.
Sinto-me bem aqui.
Ninguém tenta me enganar.
De fato, em todo o planeta não há um lugar que contenha mais verdade que aqui.
Aqui há uma verdade absoluta:
é tudo falso.
Fora destas paredes,
ninguém está seguro de nada.
Arriscou muito me dando um papel em branco.
Era importante. Tinha que te convencer de que conhecia o signo errado,
quando nesse momento não tinha a certeza absoluta.
Sabia que podia confiar em você, Martin.
O seu orgulho ia impedir de abrir esse papel antes de ter a sua própria solução.
Mas como eu digo, ia levar algum tempo.
Não havia nenhum assassino em série.
Foi um invenção, tal como disse o Petersen.
Mas não do motorista do ônibus.
Foi você.
Inventou a série de assassinatos para ocultar o verdadeiro crime:
A morte de Mrs. Eagleton. Beth a matou,
Como a polícia suspeitou desde o inicio.
Beth odiava a sua vida. Não podia continuar mais
suportando essa mulher e a matou. Então enviou um bilhete
pedindo ajuda.
Não era capaz de a olhar na cara.
O seu pai morreu por minha culpa
naquele acidente, há 30 anos.
Não podia voltar a falhar outra vez.
Quando nos encontramos na porta.
Queria destruir as provas mas eu estava lá e estraguei tudo.
Teve que improvisar um plano antes da polícia chegar.
Leu a palavra "círculo" em alemão e isso lhe deu a idéia.
Uma série com infinitas possibilidades.
Mas precisava de uma segunda morte para convencer de que o assassino não era a Beth.
E sem saber, o ajudei.
Lhe dava a idéia sem me dar conta.
Um crime imperceptível.
Um assassino que só mata
a quem está perto da morte.
Só tinha que cravar no cadáver com uma seringa de injeção.
Então enviou a segunda mensagem. O peixe.
Ainda não sabia onde tudo isto ia parar.
As possibilidades continuavam sendo infinitas.
Tinha que esperar que surgisse outra ocasião.
Poderiam passar semanas, meses.
Não havia pressa.
Devia ter um plano diferente para a terceira morte,
mas aquele músico foi como um presente dos deuses.
- A solução para todos os seus problemas. - Ao princípio rejeitei.
Muita gente, muito operístico.
Não minta.
Não podia desperdiçar essa oportunidade.
Além disso, estava o triângulo. Tudo fazia sentido.
Era tão belo... Como se os malditos pitagóricos
estivessem do seu lado.
Era perfeito, e o mais importante: totalmente inofensivo.
Até que apareceu esse louco.
Qualquer ato pode ter consequências inesperadas.
Era o que mais temia.
Quem ia pensar que esse infeliz ia ler a notícia no jornal?
Procurava uma solução para o problema da sua filha.
Enquanto levava a cada dia para colégio essas crianças saudáveis,
com pulmões perfeitos, mas cérebros danificados.
Por que mereciam viver e a sua filha não?
Os matemáticos não são os únicos que conhecem os gregos.
Você facilitou a solução ao publicar a série.
Ele também queria ocultar o seu crime.
Só tinha que fazer uma chamada, e fez.
Assim...
Pensa que sou o assassino.
Não.
Você não matou ninguém.
Mas é culpado de ter provocado a morte dessas crianças inocentes.
É culpado de arrogância,
por nos utilizar como peças sobre um tabuleiro.
Quem diabos pensa que é?
Espero que o meu fracasso tenha servido ao menos para lhe ensinar alguma coisa.
Sim, uma coisa.
Um pouco mas muito doloroso.
Que os números também mentem.
A verdade não é matemática, como eu acreditava,
é absurda, confusa, casual,
desordenada e profundamente desagradável.
Me alegra que por fim estejamos de acordo em alguma coisa.
Só te escapou uma coisa.
O verdadeiro culpado.
A origem desta cadeia de crimes.
Quem?
Você, Martin.
Não me faça rir.
Se não acredita em mim, fale com a Beth.
Estava apaixonada por você,
ou não sabia?
Recordava exatamente as suas palavras.
"Devia tentar".
"Devia tentar" soava uma e outra vez na sua cabeça, como um martelo.
"Devia ser livre, como eu".
Isso é o que ela entendeu
e foi isso que fez.
Acabar com o que a impedia de ser livre:
A sua própria mãe.
A borboleta.
Quando toco as suas asas e causa um furacão no outro lado do mundo.
Lhe parece familiar?
É você essa borboleta, Martin?