Como posso ajudar-te nesta bela manhã?
- Tens algum caso? - Três.
Tenho um transplante pulmonar de um afro-americano adolescente...
Nos próximos dias, só vais trabalhar na clínica.
- Acabei de dizer... - Estás a mentir!
- Então, por que perguntaste? - Porque, se dissesses a verdade,
só terias de fazer um dia de clínica. - Isso foi desonesto.
- Recuso-me a participar neste... - Vais fazê-lo.
Deves-me isso. Livrei-te da prisão. Posso voltar a pôr-te lá.
- Mentirosa. - Criminoso.
Em que posso ajudá-lo nesta bela manhã?
Disse à enfermeira que estava constipado, mas não estou.
Acho que tenho...
...sífilis ou gonorreia.
Acho que tenho uma DST.
Acho que tenho...
Quem tem o nariz entupido?
É uma constipação! Vai melhorar. Vão para casa!
Os que ficaram, obviamente, não estão constipados.
Vão ser vistos por um médico que não eu,
porque estou farto de limpar virilhas. - House!
Vais fazer isto.
Dói!
Chame o segurança.
- Quer um sedativo? - Não, estou bem, obrigado.
Dói-me a cabeça!
Preciso de uma equipa aqui!
- Já tenho o sedativo. - É um pouco tarde.
Mesmo a tempo.
- O que lhe deste? - Um agente paralisante.
- Por que fizeste isso? - Era preciso acabar com os gritos.
- Ele continua com dores. - Sim, mas calado.
O agente paralisante parou-lhe a respiração.
Se ele ficar hipóxico, vai ficar calado para sempre.
Portanto, posso continuar a fazer esfregaços às partes íntimas
ou posso ver se o delírio, a dor e o ritmo cardíaco aceleradíssimo
do homem são potencialmente fatais ou fazem só parte do feitio dele.
Acho que a última opção é a melhor para os três.
DR. HOUSE - SÉRIE III UM DIA, UM QUARTO
Está sedado. Foram precisos 5 cc de haloperidol para o acalmar
depois de o agente paralisante ter perdido efeito.
Dor no ouvido direito, comportamento psicótico e tonturas. Comecem!
As enfermeiras dizem que ele estava a agarrar na cabeça.
- Como sabe que era no ouvido? - Porque ele estava tonto.
Significa que o problema estava a afectar-lhe o ouvido interno.
Segundo as enfermeiras, andava em círculos. Podia não estar tonto.
Não andava em círculos, mas de forma oblongada. Andava todo torto.
Um neuroma acústico, que deu origem à hemorragia.
Explica a dor, as vertigens, tudo. Façam uma ressonância magnética.
- E mais? - Se explica tudo, para que...
- Pode não explicar tudo. - E se ele ficou psicótico primeiro
e depois se automutilou e provocou a lesão no ouvido?
Excelente. Precisamos de uma avaliação psiquiátrica completa.
- É a tua vez. - Ia dizer o que o Foreman...
Diz outra coisa.
- Ele veio à clínica. - Muito bem.
Ele podia ter já uma doença crónica, sobretudo devido ao ritmo cardíaco.
Uma infecção dos ouvidos latente.
A pressão acumula-se no ouvido interno e rebenta pelo mastóide
enquanto ele estava na clínica. - Sim. Façam uma TAC à cabeça,
culturas sanguíneas, análises séricas e um hemograma completo.
E aproveitem para deitar álcool no ouvido, para tirar a barata.
Ele tem uma barata no ouvido?
Ele estava a coçar a orelha antes, e resolvi espreitar.
- Deve ter começado a mordê-lo. - Então, ele não tem nada?
- Isso não chega? É nojento. - Por que vamos fazer os testes?
É isso ou tenho de voltar para a clínica.
Podem fazer os testes ou ficar longe da vista da Cuddy. Tanto faz.
- Por que estás aqui? - Porque não é um hospital.
É um parque para correr. Não estás a correr. Não podes.
Estou a ver os outros correrem. Sento-me, observo e imagino.
Observas o quê?
Aquele homem está a correr de calções.
Ele não está a correr, está a "patrulhar".
- És bom nisto. - Quanto tempo vais ficar aqui?
O fantástico deste lugar é que é o último sítio onde a Cuddy vai procurar.
Em que posso ajudá-lo?
- Os médicos deram-me isto. - Que médicos?
No outro hospital, o mês passado.
- Sabe o que diz aqui? - Sei.
"O doente tem uma massa de seis centímetros no pulmão direito.
Cancerosa e inoperável." Entende o que isto quer dizer?
Posso dormir aqui esta noite?
Está frio lá fora.
O que faz aqui? Pensei que o House tivesse um caso.
Não tem.
Pediste uma TAC para um doente com um insecto no ouvido.
- Como soubeste que estava aqui? - Encontrei a Cameron na clínica.
- "Encontraste"? - Pediste exames sem fundamento...
Não seriam sem fundamento se não tivesses "encontrado" a Cameron.
Ela já foi castigada. Está com outro doente moribundo.
Isso é Vicodin?
São pastilhas de mentol. Pensei que fosses beijar-me.
- O que aconteceu à reabilitação? - Saí.
Foi tudo engendrado?
Chega de preliminares. Vais beijar-me?
Vais voltar para a clínica. Ou para a prisão.
Cometeste perjúrio para eu não ir preso. Como vais dizer...
Só fiz isso porque pensei que andasses a tratar-te.
- Então, é clínica ou prisão? - É.
E depois, vai ser: "Preenche a papelada, ou vais para a prisão",
"ajuda-me na angariação de fundos, ou vais preso",
"faz o teu trabalho ou vais preso." Acho que prefiro a prisão.
Estás em dívida para comigo.
- Lindo. - Obrigado.
- Está seco. - E então? É lindo.
Se o meu jardim estivesse assim tão bem tratado,
os pombos não teriam coragem de fazer lá cocó.
- É importante aparar bem os pêlos. - Aquilo foi um tiro?
As pessoas julgam-nos pela aparência.
Quando entrou, reparei que a sua camisa não tinha sido passada
e que há algum tempo que não faz a barba.
Calculei que fosse uma pessoa que dá pouca atenção aos pormenores.
Fiquei com medo que seguisse a mesma máxima no trabalho.
Corta os pêlos de cima com a tesoura dos pés?
São mais compridas, chegam melhor aos pêlos de cima.
Tenho uma camisa amarrotada e não me penteei esta semana.
Tem pé de atleta no nariz.
Estou pronto para ser julgado.
Muito bem.
50 dólares para qualquer doente que esteja disposto a ir-se embora.
- House, não podes... - O dinheiro é meu.
Não me interessa. As pessoas não...
Se aceitam dinheiro para ir embora, é porque não estão doentes.
Ou são pobres e estão desesperadas. É para isso que cá estamos.
Se são assim tão pobres, preferem ter $50 do que...
Pode dar-me o dinheiro?
Olha, tem monograma!
Não precisa de dinheiro, portanto, não está doente.
- E o sangue? - Pode ser de qualquer pessoa.
- O monograma é sem dúvida dele. - Temos de conversar.
Não me interessa o que digas, faças ou ameaces,
eu arranjo forma de me escapar.
Como podemos tornar isto mais interessante para ti?
Como tornar o céu verde? Como tornar os altos, baixos?
Não se pode tornar interessante o que não tem interesse.
Pago-te $10 por cada doente que diagnosticares sem tocar.
E tu pagas-me $10 por cada doente em que tenhas de tocar.
Estás a fazer disto um jogo para mim,
pelo que só posso concluir que não seja um jogo para ti.
- Não. - Porquê?
Achas que, se lidar com muita gente, vou tornar-me mais humano?
Acho.
- Por que tenho de fazer eu isto? - Sou coxo.
Diga "ahh".
- Está áspero. - Sim, é uma erupção cutânea.
Vou precisar de algo mais do que "áspero".
É... É simplesmente áspero. Não pode tocar?
Poderia, mas assim, qual seria o gozo para si?
- Apanhei! - Comece a contar.
- Quantas? - Vinte e seis.
Ou é péssimo a Matemática, ou vai morrer daqui a dois segundos.
É péssimo a Matemática.
Diagnóstico. Receita.
Deves-me $30.
E eu devo-te $10.
Já temos os resultados dos teus doentes com DST.
E não vou pagar-te por eles. Já lhes tocaste.
- Que idade tem? - Trinta.
E nunca viu programas para adolescentes? "Dawson's Creek?"
Como pode chegar aos 30 anos e não conhecer os preservativos?
- Meu Deus. Tenho uma DST. - Não, mas vai ter.
Todos os doentes que vêm cá fazer um teste de DST têm algo em comum.
Tiveram SDE, sexo durante a estupidez.
- Que idade tem? - 60.
Está a mentir, mas a questão não é essa.
Nunca viu "Dawson's Creek"?
E nunca viu programas para adolescentes?
Como pode chegar a essa idade e não saber o que são preservativos?
- Tenho uma DST? - Sim. É o primeiro doente hoje.
É um dia de sorte. Bem, não para si.
Devia sentir-se contente pelos outros.
É Chlamydia. Em termos de más notícias, esta é a melhor.
Acalme-se. É tratável.
Aliás, é curável.
- Basta tomar estes comprimidos... - Não me toque!
Meu Deus.
Preciso de alguém para ver uma doente.
- House, tens de... - Ela foi violada.
Achas que sou o médico indicado para ela?
- Atribuímos-lhe outro médico. - Não quis perturbar o Dr. House.
Ele sabe. Não é por isso que estamos a fazer isto.
Gostaria de continuar a ser tratada por ele.
- Porquê? - Por nada de especial.
Acredite, é melhor ter alguém especializado em...
Eu estou bem.
Disse ao Dr. House que passou menos de uma semana.
Só contou a ele. Emocionalmente, ainda está...
Sabe o que estou a viver? Sabe aquilo por que estou a passar?
Não. Acha que o Dr. House sabe?
Não estou a sugerir que um de nós seja seu médico.
A Dra. Stone é psiquiatra.
Se o Dr. House está demasiado ocupado, posso esperar.
- Por que me quer como médico? - Não sei.
Eu não quero tratá-la.
Está a dizer isso só para eu falar com o psiquiatra.
É verdade, tirando a parte do "só". Não quero ser seu médico,
portanto, vai falar com o psiquiatra e porque não quero tratá-la.
- Por que já não quer tratar-me? - Nunca quis tratá-la.
O facto de ter sido violada...
...não me interessa minimamente.
Não é nada pessoal. Só não há nada para tratar.
Fisicamente, está saudável.
Está bem.
Mas quero que seja meu médico.
Porquê?
- Não sei. - Tem de ter um motivo.
Há um motivo para tudo.
Confio em si.
Esse é um mau motivo. Eu vou mentir-lhe.
Vou dizer-lhe qualquer coisa para a ver longe daqui.
Não me interessa. Quero falar com o doutor.
Oiça, foi violada. Foi privada de todo o tipo de controlo,
e está a tentar recuperar esse controlo.
Quer que eu seja seu médico porque eu não quero tratá-la.
Estou a violá-lo?
De uma forma não invasiva, mais irritante...
Saia daqui!
Vou mandar entrar a Dra. Stone.
Não autorizei todos estes medicamentos.
O senhor esteve na rua. Sem tratamento...
Estou a morrer. Não há tratamento para a morte.
Podemos tornar a sua vida mais confortável.
- Não quero. - Porquê?
Porque estraguei a minha vida.
E quer castigar-se por ter estragado a sua vida?
Por favor. Interrompa o tratamento.
- Isso vai desaparecer sozinho. - Não vai, não. Não pode...
- Não, vai passar. - Passei o dia todo assim.
- Deve haver algum tratamento que... - Não, vai passar.
- Ou não. - Li sobre um tratamento.
Um médico qualquer ganhou um prémio com isso. Li a notícia.
Não tem soluços, pois não?
Aponte: "Procura de drogas".
- Morfina? - Não.
Estimulação digital anal.
Há quanto tempo a Stone está com ela?
Estás preocupado?
Sabes quantas pessoas são violadas todos os dias?
É comum, logo, é chato?
Se me preocupasse com todas as pessoas que sofrem no planeta,
a vida ia acabar. - Que tal só com as que conheces?
Merecem mais a nossa simpatia do que as outras?
Então, a tua solução é não quereres saber de nenhuma delas?
Como consegues fazer isso? Como pões essa teoria em prática?
Conheceste-a...
Paguei a estas pessoas $50 há uma hora para se irem embora.
- Sim, e voltámos. - Então, devolvam-me o dinheiro.
- O miúdo tem de ser operado. - Para andar? Por favor...
Levanta-te, miúdo.
Ele engoliu um íman. Temos de o tirar.
- Que idade tens? - Oito.
E engoliu uma coisa colada a um frigorífico.
Darwin diz que o deixemos morrer.
Já passou o estômago. Deve sair sozinho.
É um íman forte.
Está a interferir com a máquina. Não temos forma de...
Tem visão raio-X, House?
Vai abri-lo? Aqui?
Já está nos intestinos. Ele está bem.
Quero os meus $50 de volta.
Preciso de um carrinho de emergência, já!
- O que aconteceu? - Comprimidos, benzodiazepinas.
- Precisa duma lavagem ao estômago. - A respiração está fraca.
- O que lhe disse? - Nada que a fizesse querer...
- Ritmo cardíaco irregular. - O que disse ela?
Nada. Dei-lhe sedativos, virei-me e ela engoliu o frasco todo.
- Deve ter dito alguma coisa. - Disse muita coisa.
Ela não disse nada. Estive com ela mais de uma hora.
Ela não disse uma palavra.
Vai voltar a fazer isto?
- Vai ficar bem. Fisicamente. - E só isso é que lhe interessa.
- Mas está aqui. - Porque me mandaram.
- Por que me diz uma coisa assim? - Porque não gosto de hipocrisias.
Mas não tem problemas com a crueldade?
O que nos traz de volta à questão de saber por que me quer.
Não sei.
Tentou matar-se porque não podia falar comigo. Deve ter um motivo.
Por que tem de haver sempre um motivo? Não podemos apenas falar?
Tem ali um telefone. Fale com um amigo, um familiar.
Ligue para a Polícia.
- Quer falar do que lhe aconteceu? - Não.
Quer falar dos seus medicamentos para a DST?
Não.
- Parece que, afinal, não quer falar. - Não, quero.
- Sobre quê? - Não sei.
- Sobre qualquer coisa. - Sobre o tempo?
- Foi violada e quer falar do tempo? - Quero.
Não vou falar consigo sobre o tempo.
- Ajuda-a tu. - Ela quere-lo.
- Sabe Deus porquê. - Ela não sabe o que quer.
Sabe que o quer a si. Foi a primeira pessoa a quem ela falou disto.
O facto de eu estar no sítio errado, à hora errada
devia ser minimizado pelo facto de eu ser inútil nesta situação.
Não, não é.
Quereres acreditar, romanticamente, nisso, não implica que seja assim.
Concordo consigo.
Devia ser a última pessoa com quem ela devia falar.
Se ela quer falar do tempo, fale. Ela quer algo normal.
- Quer sentir que o mundo não acabou. - Pois.
Digo que a vida continuou sem ela. Nasceram bebés, casaram pessoas...
Milhares de pessoas vão recordar o dia em que ela foi violada
como o mais feliz da vida delas. - É melhor não dizer isso assim.
Tem de fazer com que ela fale do que aconteceu.
- Não, não tem. - Fingir que não aconteceu...
Não. Fingir que não aconteceu é a melhor coisa que ela pode fazer.
- Ela tem de ver que isto foi real. - Não.
Sabes o que devíamos tentar interiorizar?
Os poucos momentos decentes na nossa vida, não os maus.
Talvez tenhas razão, mas não há forma de fingir que não aconteceu.
Portanto, ela só tem de interiorizar isso.
- Tem de me dizer o que aconteceu. - O doutor não quer ouvir.
- Claro que quero. - Está a mentir.
- Isto não tem de destruir a sua vida. - Eu sei.
Não quer dizer nada sobre si. A culpa não foi sua.
- Eu sei. - Não fez nada de errado.
- Um idiota fez-lhe mal, só isso. - Eu sei.
Tem medo que nunca mais volte a confiar nos homens.
Não.
Estatisticamente, havia sempre hipótese de isto acontecer.
O facto de ter realmente acontecido não muda nada.
O mundo não está pior hoje do que estava ontem.
- Eu sei isso tudo. - Então, o que quer que lhe diga?
Nada. Só quero conversar.
Sobre nada. Se falarmos sobre nada, não vai mudar nada.
- Talvez mude. - Como?
O tempo.
O tempo muda tudo.
Isso é o que as pessoas dizem. Não é verdade.
As coisas só mudam se fizermos algo.
Não fazer nada, deixa tudo exactamente na mesma.
Por que tem de sofrer?
- Dei a minha palavra. - Quem o fez prometer isso?
O meu pai.
Ele disse que eu morreria sozinho e na miséria.
Isso não é uma promessa e, mesmo que fosse, ele está morto.
E, mesmo que não esteja, não vai importar-se...
Por que é que o seu marido teve de sofrer?
- Como sabe do meu marido? - Sei, pronto.
Tem de morrer com dores por causa de uma promessa que fez ao seu pai?
Se eu disser que sim, irá usar isso como prova de que estou louco.
Vai obrigar-me a ser tratado.
Foi a enfermeira que lhe falou do meu marido?
Não.
- Enfermeira? - Foi.
Já não é preciso.
Desculpe. Estava só a tentar assustá-la.
Porquê?
Porque preciso que se lembre de mim.
Preciso que alguém se lembre de mim.
- Em que universidade andou? - Na Northwestern.
- E o doutor? - Na Hopkins.
- Qual é o seu curso? - Religião comparativa.
- Por que confia em mim? - Não sei.
- Não podemos só... - Isso não é racional!
- Nada é racional. - Tudo é racional.
Fui violada. Explique-me que sentido é que isso faz para si.
Somos animais primários e egoístas, que rastejamos pela Terra.
Como temos cérebro, se nos esforçarmos,
podemos de vez em quando aspirar a algo que não seja fazer o mal.
Já lhe aconteceu alguma coisa horrível?
- O que quer que diga? - O doutor queria ter esta conversa.
Queria falar de algo importante. Fale.
- Ela está à espera da tua resposta? - Está a dormir.
- Dei-lhe um sedativo. - Por que te importa o que lhe digas?
Porque não sei responder a estas perguntas.
É uma pergunta simples. A tua vida foi uma porcaria?
Diz-lhe a verdade. Diz-lhe que levaste um tiro, diz-lhe...
Ela não quer ouvir a verdade.
Ela anda à procura de algo, quer extrapolar algo...
Está a tentar estabelecer uma ligação contigo
e é isso que está a assustar-te. Diz-lhe a verdade.
Não há verdade nenhuma.
Estamos a fingir? Eu estou a fazer de ti? Não quero fazer ti.
Ela não está a perguntar qual foi o resultado dos exames.
Não está a perguntar quanto é dois mais dois.
Está a perguntar sobre a minha experiência pessoal
para poder extrapolar esse exemplo para toda a Humanidade.
Não é a verdade. É um mau conceito de Ciência.
Não é conceito de Ciência nenhum.
Diz-lhe a verdade.
Diga que tem tido uma boa vida.
- Não tem sido. - Diga-lhe, de qualquer forma.
Ela quer esperança. Quer saber que o que lhe aconteceu não é a regra,
que as coisas podem correr bem,
o que significa que podem voltar a correr bem para ela também.
- Diga que a sua vida era uma treta. - Não era.
Mas diga-lhe. Ela quer saber que não está sozinha.
Quer saber que vai sobreviver a isto, que outros já passaram pelo mesmo
e até por pior e conseguiram dar a volta por cima.
Ela quer saber que vai ficar bem. Finja que está bem.
Diga-lhe...
Deixe-a ficar a dormir.
Obrigado. Ajudaram muito.
Não há uma resposta errada porque não há uma resposta certa.
Errado. Só não sabemos qual é a resposta certa.
Acorde.
Não é tão mau como o que lhe aconteceu. Acho eu.
Não sei o que lhe aconteceu, mas dada a sua péssima reacção,
presumo que tenha sido pior do que ser maltratada pela avó.
O que é que ela lhe fez?
Os meus pais viajavam muito e deixavam-me com ela.
Ela queria tudo à maneira dela. E acreditava na disciplina.
Presumo que tivesse razão,
porque eu quase nunca fazia disparates com ela por perto.
Tinha medo de ser obrigado a dormir no quintal ou a tomar banho de gelo.
É a sua vez.
E os seus pais? Nunca fizeram nada?
- Eu nunca lhes contei. - Porquê?
Pelos motivos habituais. Tinha medo de que não acreditassem em mim
e tinha medo que pensassem que eu tinha feito algo de errado.
Abri-me consigo, agora, abra-se comigo.
- Como lhe chamava? - Oma.
E continuou a chamar-lhe assim depois disso?
É holandês para "avó". Ela continuava a ser minha avó
e continuava a ser holandesa.
Alguma parte dessa história é verdadeira?
- Toda. - Não continuaria a chamar-lhe "oma".
- Algo teria de mudar. - Não me conhece.
- Não continuaria a chamar-lhe "oma". - Está a exagerar.
- Não me ignore. - Não estou a ignorá-la.
Só estou a dizer que não está a ser racional.
Estou irritada porque está a mentir-me.
- Não. Está... - O que posso fazer?
O que posso fazer para que não me ignore por ter sido "só" violada?
Nada.
A sua história é verdadeira?
- É verdadeira para alguém. - Mas não para si.
Estas coisas acontecem. Aconteceu a alguém.
Que lhe interessa que tenha sido ou não a mim?
As outras pessoas não estão neste quarto.
Não! Andam por aí! São médicos, advogados, carteiros.
Alguns estão a sair-se lindamente, outros, pessimamente.
Vai basear toda a sua vida em alguém que esteja consigo na mesma sala?
Vou basear este momento na pessoa que está aqui no quarto comigo.
A vida é isso mesmo,
uma série de salas.
E a pessoa com quem estamos nessas salas faz parte da nossa vida.
House?
Tens de me livrar disto. Não há nada para diagnosticar.
- Não há nada... - Só a testaste para DST?
Tinha sete idiotas que se esqueceram da gabardina.
Foi só o que pediram, e não fiz o laboratório perder tempo. Porquê?
Eu fi-los perder tempo. Ela está grávida.
Entende?
Está bem? Quer dizer, sei que não está bem,
mas está mais ou menos mal do que há cinco minutos?
- Mais ou menos na mesma. - Óptimo.
O processo de aborto não é agradável...
Não quero abortar.
- Quer o bebé? - O aborto é um assassínio.
É verdade. É uma vida. E deve pôr-lhe fim.
Todas as vidas são sagradas.
Por favor, fale comigo. Não me venha com chavões.
- É verdade. - Não faz sentido.
Todas as vidas são importantes para Deus.
Não para mim nem para si. E, a julgar pelo número de catástrofes naturais,
para Deus também não. - Está só a contestar.
Sim, costumo fazer isso.
E Hitler? E vida dele era sagrada para Deus?
A vida do pai do seu filho, é sagrada para si?
- O meu filho não é Hitler. - Ou todas as vidas são sagradas ou...
Pare! Não quero ter uma discussão filosófica.
Não vai matar o fruto da violação por uma questão filosófica.
É assassínio. Eu sou contra. É a favor?
- Como regra geral, não. - Só no caso de fetos?
Sim.
O problema das excepções à regra são os limites.
Pode fazer sentido para nós matar o idiota que lhe fez isto,
mas então, onde se estabelece o limite?
Que idiotas podemos matar e quais podem continuar a ser idiotas?
O interessante do debate do aborto é que podemos discutir trimestres,
mas, no fundo, há um limite bem claro: o nascimento.
Moralmente, não há grande diferença. Na prática, a diferença é enorme.
Está a gostar desta conversa.
É o tipo de conversa em que me saio bem.
Mas o outro tipo de conversa,
a conversa pessoal...
Não há respostas. E, se não há respostas, para quê falar?
É saudável. Não devia estar aqui.
Não quero ir embora.
Tudo bem. Não lhe dou alta.
Quer ir dar uma volta?
- É o fim da minha viagem. - Não merece ter dores.
- É só um idoso louco. - Não, não.
Não vou ficar a vê-lo sofrer.
- Preciso que se lembre de mim. - Eu vou lembrar-me de si!
- Porquê? - Porque é simpático.
Não sabe se sou. Não sabe nada a meu respeito.
Ou é um homem simpático ou é um idiota.
Seja como for, fez algo a alguém que vai ser recordado.
Não tenho família. Não tenho amigos.
Nem sequer tenho um emprego a sério.
Se morrer em paz, sou só mais um doente.
- Mas se morrer em sofrimento... - Vai ser horrível.
- Não faça isso, a nenhum de nós. - Não.
Só preciso de morrer a saber que a minha presença mudou algo.
- A vida continua. - É por isso que estamos aqui fora?
Sabe o que venho para aqui fazer?
Sento-me, observo, imagino.
Parece agradável.
Imagino que um deles vai partir uma perna.
Só um passo em falso, um buraco no passeio...
- Não acredito. - Eu sou mau.
As pessoas más não dizem que são más.
Isso parece um escape fácil.
As pessoas podem fazer coisas boas, mas os seus instintos são maus.
Ou Deus não existe ou é de uma crueldade inimaginável.
- Não acredito nisso. - Então, em que acredita?
Por que acha que isto aconteceu?
- Não quero falar disso. - Nem eu. É pena.
Sabe, acho que não houve um motivo.
Então, Deus existe, deixa-a ser violada
e obriga-a a manter o filho dessa violação para nada?
Talvez me estivesse a pôr à prova.
Magoa-a para a ajudar.
Bom, antes por isso do que por a odiar.
Está a tentar convencer-me de que Deus não existe.
Por que diz uma coisa dessas?
- Está a desperdiçar a sua vida. - Estou a fazer aquilo em que acredito.
Aquilo em que você acredita não faz sentido.
- Isto não está a ajudar-me. - Então, não posso ajudá-la.
Se acredita na eternidade, então a vida é irrelevante.
Tal como um insecto é irrelevante, em comparação com o universo.
Se não acredita na eternidade, então, tudo o que faz é irrelevante.
- Só os nossos actos interessam. - Então, nada interessa.
Não há consequências.
Eu não conseguiria viver assim.
Precisa de acreditar que o homem que lhe fez isto vai ser castigado?
Preciso de saber que tudo isto tem algum significado.
- Preciso desse conforto. - Pois. E sente-se confortável?
Sente-se bem, neste momento? Sente-se reconfortada?
Eu fui violada. E a sua desculpa, qual é?
Acha que o homem que me fez isto se sente culpado?
Isso iria ajudá-la? Fá-la-ia sentir-se melhor?
Por que faz sempre isso? Porque pergunta sempre
o porquê das minhas perguntas, em vez de responder a elas?
Porque a resposta não me interessa. Não me interessa como ele se sente.
Interessa-me como você se sente.
Interessa?
Estou numa sala consigo, não estou?
Por que me escolheu?
Há qualquer coisa em si.
É como se também tivesse sofrido.
Foi verdade.
O quê?
Não era a minha avó, mas aconteceu.
Quem era?
O meu pai.
Gostava de lhe contar agora o que me aconteceu.
E eu gostaria de ouvir.
Era a festa de anos de uma amiga...
Ela abortou. Já teve alta.
- Ela vai ficar bem. - Sim, é tão simples como isso.
Ela falou do que aconteceu. Isso é muito importante.
Portaste-te bem.
E toda a gente vai dizer que era o que tínhamos de a levar a fazer,
se quiséssemos ajudá-la, certo? Só que não é possível.
Obrigamo-la a falar, dizemos uns aos outros que isso vai ajudá-la a sarar
e sentimo-nos muito bem connosco mesmos.
Mas talvez só tenhamos feito uma rapariga chorar.
Então, por que...
Porque não sei.
Vais continuar a acompanhá-la?
Um dia, uma sala.