Text: Leffe
- Jag har väntat här ute i en kvart. - Jag trodde du satt fast i trafiken.
Jag trodde att du var sen. Är alla papper klara?
Ja.
Du är väl inte arg på mig? Jag gör bara mitt jobb.
- Jag vet. - Du är min polare, Jerry.
Margolese Holdings. Vem söks?
- Han är här, jag kopplar. - Hej, Estelle.
- Är det Naymans brorson? - Ja, det är Big Tom.
Big Tom! Visst är det det! Läget, Big Tom?
- Titta här! - Varför skrämmer du barnet?
- Fick du ditt jävla pass? - Ja.
- Jag har problem. - Problem, Jerry.
Det gör mig ont att betala dig varje vecka.
Jag kan förklara...
Om det ändå var en engångspryl.
- Det är varje gång med dig. - Varje jävla gång.
Jag kan förstå att ni ser det så.
Men jag har haft personliga problem...med mitt liv.
Min tjej. Hon är underbar, men hon klagar...
Inte jag, men hon. Ärligt talat...
Jag fattar det inte själv, men vi går i gruppterapi.
I förra veckan, när ni sa åt mig att hämta det där på det där stället,
så sa Samantha att hon behövde bilen.
Och jag behöver inte förklara för er att det gick hett till.
- Hon gömde dem. - Gömde hon dem?
Nycklarna. Hon gömde dem.
Och jag hann inte ut till det där i tid,
och allt strulade till sig och jag tror...
att vissa saker inte är menade att ske.
Jerry, du är en jävla fårskalle.
Här är dina alternativ: Jag rullar in dig i en matta,
lägger dig i ett bagageutrymme och tänder på.
- Fattar du? Alternativ 1. - Ja.
Alternativ 2: Gillar du sex och resor?
Gillar du att ha sex? Gillar du att resa?
Flyg till Mexiko. Hur många billiga fnask som helst.
Hämta en pistol som tillhör Margolese. Vad blir det?
Okej, jag hade det intrycket
att eftersom Margolese muckar så var det sista jobbet det sista.
Du sumpade det jobbet. Det här jobbet blir ditt sista.
Okej, men en resa nu...
Ska jag ringa honom och säga att du inte kan åka?
För jag ringer så gärna.
Du ska tamefan ut och resa. Stan heter San Miguel.
Leta efter en grabb på en bar, El Alamo.
Simpelt jävla uppdrag. Skriv upp det. Ansträng dig lite.
Engagera dig!
Grabben heter Beck. Han har pistolen och väntar på dig.
När du hittar honom tar du med dig honom och pistolen hem till mig.
Det är sista chansen. Margolese börjar också tröttna på ditt tjafs.
Jag fixar det, Bernie.
Vaya con Dios, ditt as. Du åker ekonomiklass.
- Vad gör du? - Du sa att det var ditt sista jobb!
Vad ska jag säga? "Ledsen, jag kan inte,
"frugan vill att jag lägger av"?
Ja, nåt i den stilen! Exakt det!
Jag säljer inte försäkringar.
Om du sätter dig på planet ser du mig aldrig nånsin mer!
Fattar du? Vi har redan diskuterat det här.
Vi skulle åka till Las Vegas för min skull.
- Inte för din, utan för min skull. - Älskling, du överreagerar.
Gör det inte! Förringa inte mina behov!
Raring, jag har inget val, jag måste åka.
- Jag åker dit och kommer hem direkt. - "Jag, jag, jag"...!
Jag undrar vad gruppen hade sagt.
Försök inte! Vi är inte ens gifta, ändå följer jag med dit.
De tror att vi är gifta.
Jag tog emot potatiskniven artigt på vår "bröllopsdag".
- Jag spelar med. - Just det, du spelar med.
Du vill inte gifta dig med mig och det är så här du hanterar det.
Du har återgått till ditt gamla egoistiska, självupptagna, usla jag!
Du missar poängen. Om jag inte åker är jag död.
Det är svårt att hålla liv i en relation
om jag är balsamerad. Om nån är egoistisk...
Vältrar du över skulden nu?
- Skippa terapisnacket! - Jag begär time out!
Okej. Jerry... Jag vill att du erkänner
att mina behov inte betyder nåt för dig och att du är egoistisk.
- Herregud. - Erkänn.
Okej, jag erkänner att jag lovade att åka till Las Vegas med dig.
Nu blir vi bara lite försenade.
Om du tycker att det är egoistiskt av mig att vilja överleva, så okej.
Men jag tänker absolut följa med dig, för dina behov är viktiga för mig.
Se hur alla mina saker ligger utspridda över trottoaren. Kom igen.
Vad säger du?
Jag åker med eller utan dig, Jerry. Hur ska du ha det?
- Ett svin! - Ett svin.
Vad hände med "älskling" och "stora kärlek"
och allt du kallade mig i natt?
Det enda jag vill kalla dig nu är en taxi!
Ursäkta. Talar ni engelska? Ursäkta, talar ni engelska?
Allt klart, mr Welbach. Gå till ingången så blir ni körd till er bil.
- Vad är det för bil? - En Chrysler, helt ny.
Är nåt galet, mr Welbach?
Det är mitt första besök i Mexiko... En Chrysler?
Jag kör Chrysler i Amerika.
Jag tänkte att ni kanske hade nåt mer autentiskt, lite mer...
- Mexikanskt? - Ja, med rätta känslan.
- Första gången för er? - Ja.
Spännande.
Talar ni spanska, mr Welbach?
Det ante mig. Bara det ni lärde er av "Speedy Gonzales" på tv.
- Ja, "Speedy Gonzales". - Jag ska se vad vi kan göra...
Jag tror att vi har den rätta bilen. Vad sägs om en El Camino?
Det låter bra.
Ni kommer att råka riktigt illa ut här.
Vem vill ha honom? En tvådagars.
Han ser ut som en blyfot och tvärnitare.
På tre.
Häftigt. El Camino!
Jävla as!
- Du har hamnat fel, Amerika. - Ja, jag är medveten om det.
- Vad vill du ha? - Tequila.
Jag undrar för att inga som du brukar komma hit.
Den här stan är död.
Bara bönder och bandidos.
Och jag ser ingen hacka.
Är du en bandido, Amerika?
Nej. Jag letar faktiskt efter en señor Beck.
Señor Beck?
Okej.
Är det du som är Beck?
- Jag vet vem du är. - Bra, det förenklar saker och ting.
- Är det lugnt? - Ni är alla likadana - på helspänn.
Det här är inte Amerika. Ska du ha en sup?
- Visst, all right. - Sätt dig.
Är den här stolen ledig?
Jag antar att du vill se den, va?
- Ja. - Du vill se den, eller hur?
Ja, tyvärr måste jag nog det.
Vet du vad? Följ med mig.
Ursäkta.
Det här är den de kallar "Mexikanen".
Ja, den var fin.
Skojar du? Ja, den är fin.
Får jag hålla i den?
Den smiddes till en rik adelsman av en fattig mexikansk vapensmed.
Han gjorde pistolen som gåva i hopp om
att adelsmannens son skulle gifta sig med vapensmedens enda dotter.
Folket i stan väntade i tre månader på att få se en skymt av pistolen.
Till slut var dagen inne.
Ingen hade nånsin sett ett vackrare vapen.
Den infriade alla förväntningar.
Vissa skrämdes till och med av dess skönhet.
Det ansågs vara en ära, och inge tur,
att vara den första som avfyrade en nytillverkad pistol.
Särskilt en som var så vacker och gjord för en adelsmans hand.
Folk var som hypnotiserade av det fulländade hantverket.
Pistolen exploderade och dödade honom på fläcken.
Enligt legenden har det vilat en förbannelse över pistolen sen dess.
Men den har inte skadat mig. Jag gillar att titta på den.
Kolla här. Det sitter en kula där.
Kulan är handgjuten. Den är jävlar i mig handgjuten.
Du vill inte ens veta vad pistolen är värd.
Vi kan sälja pistolen. Det är en suverän jävla pistol.
Och jag snackar inte skit. Man behöver inte...
Fan, jag pissade ner mig.
Hur som helst så är gubben inget att frukta.
I förra veckan bad jag honom dra åt helvete.
- Ja, säkert! - Jag lovar!
"Dra åt helvete, Margolese, ditt jävla russinarsle! Om du..."
Kom igen, upp med dig nu.
Du badar i ditt eget piss. Tvinga mig inte bära dig.
Typiskt.
Så där.
Ja, du har rätta känslan.
Du har slagit i knoppen.
Hörru!
Åh, satan!
Satan!
Sluta med det där!
- Jag har hittat pistolen. - Har du den i din ägo?
I detta nu. Men, som jag sa, det är...ett litet problem.
Har du tappat bort honom? Grabben är alkis och sitter på nån bar.
Grabben är död, Ted. Hör du vad jag säger?
Ja. Jag hörde dig. Hur?
Otur, Guds verk - fan vet jag.
Dårarna här nere skjuter upp i luften.
Som om det var nationaldagen. Han träffades av en kula på väg ner.
Rätt i skallen. Jag menar... Han är död. Grabben är död.
Den lille skiten ligger i min bil just nu och är död.
Det är inget litet problem.
- Det är ett stort problem. - Jag vet.
Det lilla aset är Margoleses barnbarn.
- Va?! - Nu har du tamefan gjort bort dig.
Jag? Han pissade ner sig och dog.
Stanna där du är. Jag ringer kontoret.
Jag flyger ner och fixar skiten.
Du måste säga det till gubben. Jag visste inte vem grabben var.
Stanna bara där, Jerry.
- Hallå? - Ted. Hallå?
Vänta!
Åh nej!
Ursäkta, Bernie.
Vi har problem. Den är den jäveln Welbach.
Las Vegas 260 km
BELZ - Grossisten
MÄN SOM INTE KAN ÄLSKA
STÄNGT FÖR STÄDNING
En sak ska du veta direkt.
Jag vill inte veta av nåt jävla tjafs.
Inget tjafs alls.
Hör på, Sam, så här gör du: Du slutar gråta nu.
Och sen går du ut härifrån med mig.
Förstår du vad jag säger? Bra.
Sätt dig.
Då så, Sam, som jag sa...
Nej, snälla! Gör mig inte illa!
Hjälp mig!
- Snälla! Snälla! - Var har du bilen?
- Var fan har du bilen?! - Där!
- Är du skadad? - Nej. Jo. Jag vet inte. Lastbil!
Sir?
- Kan du stanna? - Varför?
- Jag måste spy. Jag hatar bilar. - Öppna...
Hon sa: "Kör inte, jag vill inte att du åker på motorvägen helt ensam."
Jag sa: "Det är ingen fara, mamma." Men nu dör jag, va?
Nej, men du hade varit död om jag inte hade räddat livet på dig.
Hade du föredragit att du hade dött där borta? Nej, jag tänkte väl det.
Tänker du döda mig?
Det är för många variabler för att jag ska kunna svara.
- Tänker du våldta mig? - Det är inte troligt, nej.
Herregud, vad vill du, då?
Förmodligen samma som den andre. Pistolen.
Pistolen som Jerry har svårt att få med hem från Mexiko helt plötsligt.
Jag jobbar åt Bernie Nayman, som jobbar åt Arnold Margolese.
- Har du hört talas om dem? - Ja.
- Din man Jerry jobbar åt dem. - Nej.
Jo, det gör han.
Jag vet att den egoistiska lögnhalsen jobbar åt dem. Han är inte min man.
Vad han än är så är Jerry jävligt illa ute.
När man står i skit till halsen blir man lite orolig för framtiden.
Det förmörkar ens omdöme.
Många är intresserade av pistolen.
Så här har vi alltså
en "han som har tjejen har också pistolen"-situation.
Är jag gisslan? Sköt du honom för en sketen pistol?
- Det är typiskt Jerry. Hörru... - Sätt dig. Sitt!
Hör på... Jerry och jag gjorde slut. Så om han håller på...
Jag vet inte vad han gör, för det har inget med mig att göra.
- Du verkar vara en trevlig tjej. - Tack.
Men i livshotande situationer ljuger människor.
Så du tänker döda mig.
Hör på nu...
Om allt löser sig och Jerry fixar det utan att allt strular till sig,
så blir det inte så. Ger han mig pistolen, får han dig.
Min uppgift är att minska mängden strul. Okej?
Toppen...
Kom igen nu. Det är bara du och jag.
Spring! Spring! Dumma åsna!
Vad gör du... Nej!
Förlåt mig, det var inte meningen... Fan!
- Hur står det till? - God kväll.
- Jag behöver skjuts till nästa stad.
Jag behöver skjuts med er bil till nästa stad.
Jag kan inte betala. Jag har inga pengar. No dinero.
- DeNiro? - Sí. Inga.
Robert DeNiro?
Jag behöver skjuts med er "el bilo" till nästa "stado".
- "Byo"... Pueblo. - Pueblo.
- Yeah, sí! - Okej.
- Ja? - Vamos, señor DeNiro.
Självuppdragande. Den är jättefin.
Visst. Skaka på den. Evighetskalender. Kanonfin.
Går den igång?
Tjena, kompis. Är det din boll?
Du har en rabiessmittad hund här.
Stick! Stick! Ge dig av!
Du måste göra nåt åt hunden.
Personsamtal, mottagaren betalar, till Samantha från Jerry Welbach.
- Ingen svarar. - Vänta lite.
Sam, svara nu. Sams? Samsonite? Gör inte så här.
- Beklagar, prova igen senare. - Vänta lite. Hon är där.
- Vad gör du? - Vi ska ringa.
- Ringa vem? - Jerry.
Säg att du är med Leroy och sen lägg på.
- Leroy? - Leroy, just det.
Sen lägger du på. Enkelt.
- Är det allt? - Det räcker. Tro mig.
Ringer du eller måste jag tvinga dig?
- Nej, jag ringer. - Bra.
Slå numret.
- Okej... Vad är det för nummer? - Du har numret.
Jag vet inte var i Mexiko han är. Du borde ha numret.
Vad säger du? Har du inget nummer? Inget motell eller hotell?
Lyssnar du inte? Vi har gjort slut. Inte längre ihop.
Varför skulle jag ha numret?
Du har problem med att lita på folk.
Du har en minut på dig.
Jag är proffs. Det här är mitt yrke.
Kul för dig.
Det här är lönlöst.
Jag antar att jag tror på dig.
Vad finns det i Las Vegas?
Jag ska jobba som servitris och sen göra karriär som croupier.
Man kan tjäna 100 000 dollar per år med rätt händer. Och det har jag.
Jag har mormors Vegas händer, vilket är tur,
för farmor Barzel hade händer som en cirkusdvärg.
Varför kan du inte leva med Jerry?
Känner du Jerry?
Jerry kan inte visa sina känslor. Han hade en skitstrulig barndom.
Hans mamma var galen, en sån som tror att strykjärnet alltid är på.
- Älskar du honom inte? - Det är nog problemet.
Vi älskar varandra för mycket. Men han är så egoistisk.
Det känns som om vi har levt hans liv i evighet.
Han hade säkert sagt det motsatta, men jag ger och ger, medan han tar.
Vår terapeut håller helt med mig.
Jag ger inte mycket för såna där terapeuttyper.
De sitter där barfota och röker gräs.
Jo, men det förändrar inte att Jerry tar och jag ger. Det är uppenbart.
Många människor inbillar sig att man får välja den man ska älska.
Förlåt... Tar du parti för honom? Ja, du är ju man.
- Du tar parti för honom. - Du älskar honom. Det sa du själv.
Det är det enda som betyder nåt.
Du är väldigt känslig för att vara kallblodig mördare.
Tack, Sam.
Fan!
Hoppa av! Du måste hoppa av.
Hoppa av!
Kör!
Hola, pucko! Var är mina prylar? Backa! Var är mina prylar?
- Pistol. Pistolero! Backa! - La pistola.
Backa! Håll er lugna! Backa!
Rör dig inte. Vad fan? Ge hit dem. Backa!
Hoppa in i bilen! In! Är det min jacka?
Lägg in den i bilen! Vad är det med er? Backa!
- Du behöver inte stå här inne. - Jag har varit med förr.
- Och jag hör inget skvalande. - Rampfeber.
Se dig omkring, det finns inte ens nåt fönster.
Vad menade du när du sa att ni har levt hans liv i evighet?
Jag menade det inte bokstavligt.
Jerry har jobbat åt Margolese i fem år minus en dag.
- Ibland känns det som en evighet. - Låter som att sitta inne.
Arnold Margolese sitter i fängelse för att Jerry satte honom där.
Golade Jerry ner Arnold Margolese?
Nej. Jerry körde över Ventura... Du vet, vid Laurel Canyon?
Han var inte uppmärksam och körde mot rött,
och brakade in i Margoleses Cadillac.
Polisen tog Margolese för att han hade en person i bagageutrymmet.
Var det så Margolese fick fängelse?
- Levande eller död person? - Levande person.
Vad bråkade snuten om, då?
Han skulle väl inte leva länge till.
Han låg inte där bakbunden utan anledning.
Jag trodde att det här var din specialitet, experten.
- Han såg nåt. - Vad han än såg
eller skulle säga till polisen, så fick han nu chansen.
Formellt sett var det Jerrys fel, så Margolese lät honom jobba av det.
Hela min relation har ballat ur
för att han inte ser sig för när han kör.
Jag kan inte kissa när du är här.
Vi trodde inte att vi skulle få ett lik på köpet.
Jag behöver ingen död gringo. Ta till vänster.
Ta den.
Om du ska döda mig
måste jag få veta vem som sänder mig till Gud.
Säg det!
Du, jag ska inte döda dig.
Men jag måste skjuta dig.
- Men varför det? - Varför? Du stal från mig.
Du känner till pistolen och kommer att stjäla igen.
Jag behöver inget strul med dig.
- Nej, du ser mig aldrig mer! - Du blir skjuten. Så är det.
Det tar tid att gå till nästa stad - särskilt om du haltar.
Haltar?
Kan du inte binda mig mer? Måste du skjuta mig? Bind mig.
- Jag har inget rep. - Och därför skjuter du mig?
Så gör vi i USA.
Var vill du ha skottet?
Nej, inte benet! Där finns pulsådror. Jag kan förblöda på sekunder!
I foten, då?
Det anses schysst hemma. Det gör ont, fast det läker.
Kan du inte skjuta av en tåjävel? Vänta, inte vänsterfoten!
Förlåt. På tre.
Ett...
Jo, jag håller med dig. Fast man kan se det på olika sätt.
Sex är, vad folk än säger,
en viktig del av alla relationer.
Det faktum att han är en hänsynsfull älskare säger mycket.
- Nu hänger jag inte med. - Han är en hänsynsfull älskare.
Du ska bara få honom att utveckla det
och visa hänsyn i andra sammanhang.
Även om det bara visar sig i sängen, så finns det där.
Det har du rätt i.
Om man är en hänsynsfull älskare kan man inte vara helt egoistisk.
Om han nu inte...
- Han...är hänsynsfull... - Vad var det?
Vilket då?
- Det där ögonblicket du hade. - Vadå för ögonblick?
Du spanade in killen där och det var ett ögonblick. Ett ögonblick.
- Var det ett ögonblick... - Är du gay?
- Menar du gay i betydelsen glad? - Nej, homosexuell.
Vad har min sexuella läggning med det vi har pratat om att göra?
Ingenting. Fast du sa en sak som verkligen retade mig.
- Och det hade förklarat saken. - Jaså? Och vad var det?
Du sa att du inte tänkte våldta mig.
Du sa det som om jag var motbjudande
och att det var löjligt av mig att tro att du ville ha sex med mig.
För det första är våldtäkt ett raseribrott.
För det andra är du inte motbjudande. Du är väldigt vacker.
Tack.
- Vill du att jag ska våldta dig? - Är du bög?
- Vill du att jag ska våldta dig? - Du är bög.
Jag visste det! Tänk, jag visste det!
Vill du ha en medalj med texten: "Jag identifierade en homosexuell"?
Nej. Är du full gas?
"Full gas"?
- Ja, det är jag nog. - Jag... Jag menar...
Jag försöker inte spela viktig eller nåt sånt.
Jag tycker bara att det är härligt.
Det är...stort. Okej?
Jag känner typerna i din bransch.
- Jaså? - Och för mig verkar det som om...
..att vara bög inte direkt främjas av den miljön.
Borde jag vara inredningsarkitekt? Det är en förolämpning.
- Jag är väldigt bra på det jag gör. - Har du nån kille?
Nej, det har jag inte.
Tyvärr så verkar jag inte kunna hålla ihop relationer.
Alla verkar ha svårt för att hålla ihop sina relationer.
Det ringer, señor.
- Tack för det. - Nej, nej, det behövs inte.
Är det sant? Det var snällt. Du anar inte...
- Hej, det är Ted. - Tack. Gracias.
Om du behöver hjälp, så är jag på väg.
Leta rätt på Hotel del Plaza. Vänta på mig där. Stanna där.
Glöm aeropuerto. Hotel del Plaza?
Hola.
- Är det din hund? - Kan man säga. Han åkte med.
Men han är speciell. Och det betyder mycket.
- Han är snäll. - Är det din bil?
En hyrbil. Jag är amerikan.
- Åh fan? Är det sant? - Visst.
- Jag är mexikan. - Häftigt.
Har du ett pass?
- Jerry Welbatch, Los Angeles, USA. - Welbach... Welbatch.
Får jag ställa en fråga, Jerry?
Hur länge har du varit i Mexiko?
- Några dar, på semester. - Jag förstår.
- Semester? - Ja.
Kan du berätta vad som har hänt här?
Det stämmer inte.
Vapensmeden gjorde pistolen till en blivande make
och han var en adelsmans son.
Men motivet var dunklare, min vän. Den här pistolen är förbannad.
Nyckeln till berättelsen innefattar vapensmedens medhjälpare.
En fattig men rättskaffens yngling som var blint förälskad
i vapensmedens dotter.
I månader slet medhjälparen i gruvorna
och samlade in de ädla metallerna
som skulle användas till historiens vackraste pistol.
Men det han hoppades skulle bli en bröllopsgåva till honom,
var avsedd för en annan.
Vapensmeden krävde att dottern skulle ta adelsmannens son
och förbjöd ungdomarnas kärlek.
Medhjälparen blev så arg och bitter att han förbannade pistolen
och svor att den aldrig skulle fungera.
Men vapensmeden hade bråttom.
Han hade lovat att göra en pistol utan motstycke
och adelsmannens hemgift stod på spel.
Han jobbade dygnet runt för att få pistolen att fungera.
Pistolen har aldrig fungerat som den skulle.
Vissa påstår att dess tillblivelse betydde slutet på vapensmedens liv.
Ja du, min vän, du kan gå, men utan pistolen.
Pistolen tillhör varken dig eller din chef.
Nu tillhör den mig.
Ja, Vegas... Det kan vara tufft där.
- Dyrt? - Ja, känslomässigt.
Jag hade ett svårt relationsproblem.
Då är vi tre.
- Vad gör du nu, Frank? - Nu är jag brevbärare.
- Lägg av! - Gud, vad trist!
Jag lovar. Posten har en sjaskig okänd sida.
- Är det där nyckeln till den? - Ja, det är det.
Ni anar inte hur många små diskreta, bruna paket jag bär ut.
- Porr? - Ja, varje dag.
Vadå, till exempel?
Videofilmer, uppblåsbara dockor, dildos, fickfittor...
- Glöm inget. - Är det sant?
Men trots all snuskspänning inom räckhåll
måste jag dra iväg en gång om året.
Jag sticker och drar till Vegas. Alltid på vinst och förlust.
Jag har bara min plånbok och min kaxiga inställning.
Det håller mig mentalt frisk.
För det är inte vapen som dödar människor. Det är folk på posten.
ÖPPET
STÄNGT
Då var allt klart, mr Shurker.
Om ni går ut så blir ni körd till er bil.
- Vad är det för bil? - En Chrysler. Helt ny.
Ni har inget som är lite mer...
- Ja! - Var inte rädd, Teddy är här.
Hur är det?
Den mexikanske tjuven, den ohederlige snuten.
Ryktet sprider sig. Det är stora nyheter.
Jävligt många är ute efter pistolen.
Lägg av! Tror de det? Att jag förråder dem?
De tror kanske att du är rädd och kan göra nåt dumt.
Jag vet inte.
- Jag gör bara min jävla del. - Och vad är det?
Jag ska kolla vad som händer, bedöma skadorna, lugna ner dig,
hitta pistolen och få hem oss.
Den flygturen hem, med eller utan pistol, blir den sista jag gör.
- Kom igen. - Det vet du!
- Jag vet vad jag måste veta. - Du gör bara din jävla del...!
Jag vet vad jag måste veta.
Du låter fan som Schultz i Hogans hjältar:
"Jag vet ingenting!"
Jag gillar det här lika lite som du,
men jag har varit med lite längre. Man ska hålla sig i skinnet,
titta rakt fram och göra som de säger.
Jag är 17 månadsbetalningar från Boca Raton för att jag gör min del!
Hur man än ser på det här
så är första steget ur det att få tillbaka pistolen.
- Jag har aldrig tagit emot mutor! - Jag vet vem du är lojal mot.
Men grabben är död och pistolen är borta.
Du fattar hur det ser ut, va? Kom igen, Jerry.
Du är min polare.
Det är ingen ofarlig dans.
Jag ska ingenstans.
Vi är i den stad som jag ska bo i.
Gå.
- Gå. - Vad är det?
Du vet när man är i en dålig relation och man separerar?
Plötsligt ser man kärlek och möjligheter vart man än tittar.
- Jag är orolig för Jerry. - Oroa dig inte.
Jag ringer Nayman i morgon och kollar upp allt.
- Vill du att jag ska stanna? - Jag vill att du går.
- Är du säker? - Jag vill verkligen att du ska gå.
Jag kunde inte sova i natt.
Ja. Nej, han sa att han följde efter snuten till pantbanken.
Han visar mig dit efter frukosten.
Vi tar 19-planet om allt går bra.
Nej, vänta... Nej, du väntar, Nayman!
Varför säger du så?
Nu eller sen? Hur kan jag missuppfatta det?
Nej, Bernie, du skickade inte fel man. Jag sköter det.
Men det gick jag aldrig med på.
När jag säger det till honom inser han allvaret.
Hej då.
Älskling. Jag ringer och ringer och jag har inte hört ett ord från dig.
Man börjar undra.
Jag vet att du är arg på mig, men...
Ja, du vet: "Solen skiner inte utan henne." Okej?
Jag tror att hon har åkt till Vegas.
Jag har ju sagt att kvinnor är trubbel.
Försök leva som jag. Jag är min egen herre.
Ingen som bråkar med mig, ingen som hunsar mig - jag är fri.
Du sluter dig så att du inte kan träffa rätt kvinna.
Vem som helst kan vara rätt om allt stämmer. Aldrig. Inte jag.
Du har stadgat dig och öppnat dig och blivit sårbar.
Hur vet du plötsligt så mycket om min relation?
- Hör på mig, Jerry. Hon är i Vegas. - Va?
- Ibland skiter det sig. - Vad menar du?
Margolese ringde Nayman och var skitförbannad på dig,
och bad honom hålla koll på Sam, utifall att...
Utifall jag fick konstiga idéer? Och det säger du först nu?
- Det finns annat att tänka på. - Som vadå?
Pistolen är värd mycket, folk vet att du har den, Sam kan vara illa ute.
Fan också. Vem satte de på henne?
Du har bara hört talas om honom.
- Vem då? - Psykopaten Leroy.
Nayman var tvungen att göra det. Margolese hade fått veta det annars.
Vänta... De försöker bara skrämma mig.
Det hade funkat på mig.
Vi har alla hört njurhistorien, Jerry.
Nayman vill att vi tar sjuplanet till Vegas med pistolen, och utan tjafs.
De möter oss på flygplatsen, och Leroy tar pistolen.
Jag var tvungen att låna. Gjorde det nåt?
Har du sovit gott?
Ja. Har du?
- Vem är Winston? - En som jag inte direkt gillar.
- Du kan ta bort tatueringen. - Det kanske jag gör nån dag.
Är du sugen på frukost?
Först tyckte jag att han var okej.
Sen började jag inse att han var bättre än okej.
Men han skulle aldrig känna likadant för mig.
Då fick jag veta att han gjorde det.
Då tänkte jag:
Vad händer när han får veta vad jag sysslar med,
vem jag är och vad jag har gjort?
Vad inbillar jag mig? Skärpning!
Vad tänker du göra åt det?
Grejen är att jag slapp göra nåt.
Det hände utan att jag styrde det eller medvetet lät det hända.
- Verkligen? - Jag blev lite full i går.
Jag tog min pistol och la den på handdukarna i badrummet.
Och han hittade den.
Han sa: "Det förflutna spelar ingen roll. Det är framtiden som räknas."
Du förstår, livet kan förändras. Människor kan också förändras.
Jag har inte gråtit på tolv år.
Vad glor du på?
Se inte på mig så där. Du gör det värre.
- Är du Barbara Walters, eller? - Det är bara så fint.
Nu pratar vi om nåt annat.
- Vad vill du prata om? - Vad som helst utom det.
Vad grät du för senast du grät? Det pratar vi om.
Det skulle säkert muntra upp mig.
Jag hörde att det var Leroys morsa.
Det är sånt vi kallar skitsnack.
Om jag sa till nån kille
att du hade din morsa i småbitar i frysen,
så hade också du haft ett rykte. Det spelar ingen roll om det är sant.
Herregud, Ted, var inte så naiv.
- Han är en stjärna. - Herregud.
Varför är du rädd om du tror att det är skitsnack?
Jag har träffat Leroy i två sekunder.
Vi skakade hand. Han verkade trevlig.
Det hör inte hit om han lever upp till psykopatmyten.
Han kanske badar i bensin och leker med tändstickor -
jag bryr mig inte.
Det som oroar mig är att han överhuvudtaget anlitades.
- Fattar du? - Jösses, har du träffat honom?
Herregud...!
Ted låter inget hända. Jag är ju här.
Tack, Ted, jag känner mig trygg.
- Hola. - Inga dumheter, comprende?
- Pistol laddad! Pang, du död! - Har du nåt slags talfel?
- Ge mig pistoljäveln. Pistolen. - Pistolen?
Du vet vad jag menar. Sätt fart!
- Pistolen? - Vad heter du?
Joe.
Gör som han säger, så går vi sen.
- Pistolen, tack. - Okej.
- Tack. - Ursäkta.
Kom igen. Gå.
- Jag har den. - Sätt dig här, amigo.
Jerry, är du helt från vettet?
Vad talade ni om på telefon?
Stoppa ner revolvern.
Talade ni två om att döda mig? Var det så?
- Jerry, jag hade aldrig... - Förneka det, då.
- Förneka det! - Okej, det var det han sa.
Du ljög när du sa att jag var fri.
- Nej, det var det han sa. - Då ljuger du nu.
Nej. Nayman sa åt mig att göra det, men...
- Men? - Men...
Men du gör bara din del? Är det inte så det funkar, Ted?
17 delar till Boca Raton, inte sant?
Jerry, jag hade aldrig gjort det!
De säger åt dig att hämta hem mig, men också att du ska döda mig.
Varför får du motstridiga order?
- Ställer du inga frågor? - Jag vet inte.
- Tycker du inte att det är skumt? - Jo, det är skumt.
Just det, för nåt är på gång. Vad är det?
Du vet inte, för du gör bara din jävla del.
Jag tänker inte dö bara för att du inte vet!
Förstår du mitt problem?
- Du är min polare, Ted. - Du är min polare, Jerry.
STÄNGT
Vad har hänt här?
Självmord. Nån har hoppat ut.
Kom igen.
Gå vidare.
Tack så mycket. Ledsen att jag störde.
Hotellvakten.
Nej... Snälla, nej.
Nej. Nej.
Jag kommer!
Det har hänt en hemsk olycka.
Vet ni var alla som bor på rummet är?
- Ja, bara jag och frugan. Älskling! - Nej, det behövs inte. Tack.
- Vad har hänt? - Ledsen att jag störde.
Är allt som det ska?
- Leroy... - Packa dina prylar.
Du är en dum jävel, vet du det?
Du är välklädd, men du är dum!
Har du skyddsväst på dig?
Ja.
Snälla, gör det inte.
Tycker du att jag ska lyssna på henne?
Vad tycker du?
Vill du veta vad jag tycker? Skyddsvästar är för mesar.
Det här är för Frank.
- Min väska kommer väl med? - De skyndar sig ut med den.
- Jag måste bara se på ert pass. - Ja.
- Ledsen, men det har blivit fel. - Va?
- Nej! - Mr Shurker har antagligen ert.
Jag sa ju att om Jerry fixar det utan strul så ordnar det sig.
- Men det har strulat till sig. - Varför är han inte här?
Vänta lite, det är det jag försöker höra.
Ta det lugnt och uppför dig inte som en kidnappad unge.
Du har rätt, det är ett bud på pistolen.
Jag förstår hur det ser ut,
men jag har försökt få koll på läget.
Du tänker inte ge pistolen till Margolese, va, Bernie?
Du, Bobby, jag vet att du är lojal.
Och det är bra, det är inte det.
Får jag fråga... När du smög runt
och rotade i andras privata saker,
upptäckte du då att han skrotar oss?
- Dig, mig och alla andra. - Jag fattar inte.
Fick du inte brevet och bonusen?
Nej, ingenting.
Inte jag heller. Skillnaden mellan oss är att jag vet när det är kört.
För du står på fel jävla sida.
Låt mig hjälpa dig över på rätt sida
och göra det som han borde ha gjort mot dig.
Han har förändrats i fängelset.
Nånting har förändrat honom. Han är inte samma människa.
De väntar. Vad ska jag säga?
Kan jag räkna med din hjälp?
Ja, Bobby, jag är här.
Ja, det är hans hotell.
Ja, okej. Visst.
- Vad då? - Plan B har satts i verket.
Hoppas du inte blir flygsjuk.
Hoppa upp på flaket.
- Hola, señor. - Hola, Señor Welbach.
- Har amerikanska konsulatet ringt? - Nej, inte än.
Det är ett muy, muy viktigt samtal. Jag har blivit av med mitt pass.
Jag sätter mig där och väntar.
- Señor Welbach, ser ni mannen där? - Ja.
- Det är mr Williamson. - Och?
Han har väntat på samma samtal.
Är det sant? Hela förmiddan?
- Sen i mars, señor. - Lägg av!
Hotel de la Plaza. Ja, han står faktiskt här.
- Det är till er. - Ja, hallå!
Ditt jäkla svin! Hallå som i "Hallå, mitt liv är härligt, allt är bra."
- Sam? - Jag trodde du var död.
Jag är skitorolig och du svarar: "Hallå",
som ett svar på en rumservice-beställning!
Jag har fått nog av Jerry Welbach. Nej, nej!
- Fråga honom om pistolen. - Är det Leroy? Har han rört dig?
Anar du vad jag har varit med om de senaste dagarna?
Multiplicera det med tusen så kanske du förstår vad jag har varit med om.
Det är typiskt, Jerry. Allt är tävling.
- Lika för lika. - Sluta skrika! För guds skull.
Hur är det? Är allt bra med dig?
- Var är du? - På Tolucas flygplats, Jerry.
Och det är jävligt kasst!
Får jag pistolen så grejar sig allt.
Han tänker bara på sig själv.
Varför diskuterar du personliga frågor med främlingar?
Jag tror inte att man riktigt kan kalla
en som man precis har dödat med för en helt jävla okänd människa!
Och jag hittar inte mina Kotexkort eller mina kreditkort!
- Vad sa du, Sam? - Jerry, lugna ner dig.
Vad har du gjort med henne?
- Jerry, lugna ner dig. Okej? - Ja.
Vi har haft ett litet problem, men jag är proffs och vet vad jag gör.
Nu lugnar vi ner oss lite.
- Vad hände? Körde du vilse? - Ja, för fem år sen.
- Vad sa du? - Det var inget.
- Inget? Jag hoppas att du har något. - Jo, men du vågar inte...
Jag vill ha henne med alla tio tår!
Jag förstår. Kom hit och hämta oss, så reder vi ut allt.
Du har en fantastisk kvinna, Jerry.
Men vi vet alla hur du kan bli, eller hur? Så inga dumheter.
- Va? - Nu ska du inte vara egoistisk.
Va?!
- Är du okej? - Ja, kom.
Jäkla pistol!
Hoppa av!
Jag måste ställa en fråga.
Det är en viktig fråga,
så tänk ordentligt innan du svarar. Okej?
När två människor älskar varandra, men inte får det att funka,
när når de punkten då de har fått nog?
Det...ja, du vet...
Man vet att det är slut när...
Jag har psykosomatiska sömnlöshetsyttringar av...
Så här funkar jag:
Jag är en produkt av mina känslor och inte av min miljö,
vilket han är, precis så, så där miljömässigt...
Jag måste ha sol för att växa. Sån är jag.
Och med projiceringen av... Jag har mål.
- Är det ditt svar? - Ja.
Det är inte rätt.
Det finns ett rätt svar, men det är inte det.
I min bransch är man omgiven av ensamhet och slutgiltighet.
Vad man än tror på efter döden,
så är det läskigt när folk dör. Och de dör ensamma.
De människor som jag gör slut på som har upplevt kärlek...
är lite mindre rädda.
Visst är de rädda, men det vilar ett lugn över dem.
Jag tror det kommer av vetskapen att nån nånstans har älskat dem
och brytt sig om dem och kommer att sakna dem.
Jag ser det då och då och blir djupt imponerad av det.
Jag hade nog inte sagt det här om det inte hade varit för Frank.
Fast det är en svår fråga.
När två människor älskar varandra fullkomligt, uppriktigt,
villkorslöst älskar varandra,
så är svaret på frågan enkelt, särskilt i ditt fall.
När når man punkten då man får nog? Aldrig. Aldrig.
Låt oss hoppas att Jerry inte är dum.
Vad är det han kör?
Häftig hyrbil.
Jag vet att vi alla är lite griniga nu.
Vi får i oss lite mat,
du hämtar pistolen och sen går vi skilda vägar.
- Ordentligt skilda vägar. - Börja inte nu.
Tyst! Jag börjar för jag har...
Du säger inte åt mig att vara tyst.
- Jag räknas. - Vi var överens.
- Tyst! - Nu är vi alla tysta!
- Jag lovar, jag kraschar biljäveln! - Gör inte det.
Ett ord till från dig, Sam... Ett ord till.
- Helvete, jag gör det! - Konstläder.
- Okej. - Jerry!
- Har du sagt ditt? - Ja!
- Tänker du hålla käft? - Ja, jag ska!
Stanna. Snälla Jerry, stanna!
Herregud!
Jerry, jag vill att du ska veta att du är den galnaste jävel jag träffat.
Du kan sticka till Vegas! Jag har fått nog!
- Jävla skit! - Jag fick punka i Florida en gång.
Mitt ute i ödemarken.
Jag öppnade bagageutrymmet, men där fanns inget reservhjul.
Jag väntade fyra timmar i solen på att det skulle komma en långtradare.
Nu kollar jag alltid.
Jag får prova.
Ibland behövs det lite mer kraft.
De jävla asen kunde gott smörja muttrarna ibland.
- Jävla biluthyrare. - Ja.
- Gå härifrån, älskling. - Vad har du gjort?!
- Vad fan har du gjort?! - Han skulle döda oss!
Sluta! Hör på! Jag mötte Leroy 1997, i Minnesota.
- Det där är inte han! - Nej, Jerry, du gjorde ett misstag.
Han var min vän, det är ett hemskt misstag!
- Leroy är svart! Okej? - Nej.
Ja, han är svart! Afroamerikan, en färgad människa.
Mannen som han sköt ihjäl i Vegas var Margoleses Leroy.
Så den här killen...
Fan, vad dum jag är! Så klart.
"Ge Leroy pistolen, så ger han den till Margolese."
Fattar du? De försöker sätta dit mig!
Nayman anlitade aset här för att släcka Leroy,
ta pistolen och ge Jerry skulden.
Inte sant, mr Winston Baldry?
Jag har mött Leroy. Det kunde inte du veta.
Det var din miss, du klantade dig!
Det är inte sant.
Varenda jävla gång. Varenda jävla gång.
Men inte den här gången. Nu vinner jag! Jag vinner!
Herregud.
Tur att jag inte förlorade dig för tre dar sen.
Jag vill hem.
Ringde du angående ditt pass? Ringde du konsulatet?
- Ja. - Har du pengar?
Ja, jag klarar mig.
Får jag ställa en fråga?
Det är en svår fråga, så tänk efter.
Om två människor älskar varandra,
men inte verkar kunna få det att funka...
..när når man då punkten då man har fått nog?
Aldrig.
De ringer.
Jag har lämnat 60 meddelanden och sagt att det är bråttom.
Varför frågade Nayman om du gillade sex och resor?
Vad ska det betyda? Att du vänstrar, eller nåt?
Av allt jag har berättat är det det du hakar upp dig på?
Ja, för när man frågar nån
som är involverad i en kärleksrelation
om han gillar sex och resor, så är det illasinnat.
Det är dumt. Och jag säger bara det - vi flyr inte längre.
Det är slut med flyendet - packandet och flyendet.
Förr eller senare ringer telefonen.
Vi ordnar ditt pass,
och du återlämnar vapnet till Margolese.
Nayman blåser Margolese. Det har inget med oss att göra.
Med Guds hjälp, eller jag vet inte vad,
har du lyckats ta dig igenom det här i Forrest Gump-stil.
Om vi flyr nu... kommer vi att fly resten av livet.
- Vi vill ha tillbaka vårt liv. - Ja, älskling, det vill vi.
Nej, det kan inte stämma. Kan ni kolla det igen?
Nej, älskling. Margolese. M som i Mary.
Kan du sänka? Du talar inte ens spanska.
Äkta känslor överskrider språk.
Man behöver inte förstå för att höra smärtan.
Nej, det är omöjligt! Vet ni när?
Nej, nej... Okej.
Margolese kom ut i morse. Han är ute.
Han skulle mucka först på torsdag.
Det är torsdag, älskling.
- Vad är det? - Kom.
Stå inte vid fönstret.
Fan.
- Ge mig den. - Smart.
Vad är det?
Kom ut därifrån!
Kom igen, du skrämmer mig.
Vart kör ni mig?
Det är inte ditt fel att du inte vet nåt om pistolen.
Du är amerikan. Pistolen tillhör inte dig.
Mr Margolese?
Jag förstår inte.
Vad krävs det, Jerry?
- Va? - För pistolen, Jerry.
Vad krävs det för att du ska ge mig pistolen?
- Du... Tusan också! - Vad krävs det?
Jag vet inte. Jag är ny i blåsningsbranschen.
- Vad krävs det, mr Margolese? - Jag har inte blåst dig, Jerry.
Jag lät Nayman skicka hit dig,
ovetandes om att han sökte en köpare.
Plötsligt visste jag inte vilka i mitt lag
som var kvar i mitt lag, eller om det fanns nåt jävla lag.
- Vilka är de här typerna? - De jobbar åt Tropillo här.
Och vem fan är Tropi...? Skit i det.
Nämn ett gott skäl till varför jag inte borde kämpa in i döden istället.
Om det skulle det bli så, kommer nån av er
att förlora ett öra eller förmågan att knulla.
Ett skäl. Nu när jag vet vad ni tycker om mig.
- Är du fatalist, Jerry? - Det har jag aldrig funderat på.
Por favor... Gracias.
När du funderar på det,
på dagen då du brakade in i mitt liv och in i min bil.
Tror du då att det fanns ett syfte med det?
Det har jag ärligt talat aldrig tänkt på.
På grund av den dagen är jag dömd att minnas
en efterbliven fånge med ett tidningsurklipp.
När man sitter i en trång cell
lär man sig mycket om mannen som man delar bur med.
Jag älskade pojken som om han var min egen son. Men det var hans son.
En dag visade han mig ett tidningsurklipp:
"Det här är mitt öde. Min födslorätt."
Det var historien om pistolen.
Hur de hittade den gömd i en gruva.
När jag frågade varför den var så viktig för honom
berättade han en historia som förändrade mitt liv.
Natten innan adelsmannen kom
kunde medhjälparen inte sova. Hans hjärta värkte så.
Vapensmeden skulle skänka sin gåva till adelsmannen och hans son.
Adelsmannens son var en ökänt grym soldat, en ond man.
För honom krävde fadern nåt som var vackrare
och mer fulländat än något han förut hade sett.
Men ingenting, inga ord kunde rättvist beskriva
eller förbereda honom på pistolens fulländade skönhet.
När adelsmannens son såg sin blivande brud
var det kärlek vid första ögonkastet.
Adelsmannens son tog det mäktiga vapnet i handen.
Den passade utmärkt.
Den fungerade inte. Adelsmannen tog det som ett illavarslande tecken.
Förbannelsen hade gjort pistolen oanvändbar i ovärdiga händer.
Vapensmeden krävde att han skulle prova en sista gång. Det gjorde han.
Adelsmannen var förolämpad och arg på den arma vapensmeden.
De grälade.
När adelsmannens son insåg att hon älskade den fattige medhjälparen,
en man långt underlägsen honom själv, blev han helt ursinning.
Det kunde han inte tolerera.
Medhjälparen insåg att även om pistolen fungerade
så skulle hon säkert dö sen.
Han bönföll sin älskade att sänka vapnet och acceptera ödet.
Vissa påstår att man hörde hennes hjärta brista.
Hon överlämnade orädd sin bittra ande till skärselden.
Pistolen rymmer hennes fördömda själ.
Dag efter dag hörde jag historien. Och varje gång sa han:
"När jag kommer ut ska jag hitta pistolen och ge den till min far,
"vars farfar hade tillverkat den."
1 1/2 år senare tog han en kula i magen som var avsedd för mig.
Han dog.
Jag svor att jag skulle söka rätt på pistolen och ge den till hans far.
Min sonson Beck var en egensinnig pojke.
Han var förvirrad.
Han förstod inte äran i det jag gjorde.
Då insåg jag att jag måste skicka hit dig.
För du hade utlöst hela situationen, Jerry.
Hans son är död. Min sonson är död.
Allt fördes samman av den där dagen i vår korsning.
Det är... Det är ett jävligt bra skäl.
Du är en Guds soldat.
Hon är trygg där, precis där, och hon kan flyga med änglarna.
Inga djävlar kan fånga henne här, precis här,
och nu kan hon flyga med änglarna.
- Är vi kvitt? - Jag lär stå i skuld till dig.
Jerry, älskling...
Jag antar att detta är idiotens dam.
Det måste vara Sam. Det här är Bernie Nayman.
Var är det dumma aset Jerry? Är han med Leroy?
Menar du inte Winston? Hoppas inte det, för han är död.
Då är ni väldigt illa ute. Särskilt om Jerry har sålt pistolen.
- Jerry har gömt den. - Ett steg i rätt riktning.
- Är du där, Sam? - Ja, jag är här.
Jag med.
Nayman! Var är hon? Vad har du gjort med henne?
Skjut inte. Hon ligger i bagageutrymmet.
- Om du har gjort henne illa... - Det är varmt.
- Släpp ut henne. - Ge mig pistolen, så gör jag det.
Okej, Nayman... Var är nycklarna?
Jag kan ha tappat dem.
Jävla otur för dig, för hon är den enda som vet var pistolen finns.
Sam, nej!
- Sänk den, du har sönder den. - Du håller käft!
Nej, Sam, du får inte avfyra några skott. Nej.
Jag kommer tamefan att skjuta!
Om du skjuter, så dör han ögonblicket efter.
Älskling...
Lägg ifrån dig pistolen. Lägg ner den.
Det är inte värt det. Okej?
Han har rätt, det är inte värt det. Vet du inte när du har fått nog?
Älskling...
- Tycker du om sex och resor? - Ja, det gör jag faktiskt.
Fel svar.
Älskling?
Vi bevittnade precis ett mirakel.
Herregud...
- Herregud. - Är allt bra med dig?
Ja då, men är allt bra med dig?
- Får jag? - Det vore en ära.
Besegla det.
- Älskar du mig, Jerry? - Jag avgudar dig, älskling.
Berätta historien igen, då.
- Jag har berättat den tre gånger. - Bara en gång till. Snälla.
Pistolen smiddes till en adlig man av en fattig mexikansk vapensmed.
- Adelsman. Ett ord. - Vad sa jag?
Vad spelar det för roll?
- Det spelar ingen roll. - Varför rättar du mig, då?
- Engelska är ju ditt modersmål! - Jag begär time out!
Text: Leffe