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Hay algo que nos desconcierta tanto a mí como al resto del mundo:
que los alemanes invirtieran tanta mano de obra,
trenes, camiones y energía
en la destrucción de los judíos hasta el último día.
Si, seis meses antes de que acabase la guerra, hubiesen dedicado esa energía
a fortalecerse,
quizá habrían aguantado un poco más.
Pero, para ellos, matar a los judíos era más importante
que ganar la guerra.
Durante la IIGM,
mientras la Alemania nazi de Adolf Hitler conquistaba nación tras nación,
los judíos europeos fueron privados de sus derechos, encerrados en guetos,
deportados a campos de concentración y asesinados.
Incluso en 1944, cuando ya era evidente que Alemania iba a perder la guerra,
Hitler se resistía a abandonar su guerra contra los judíos.
Sus fuerzas aceleraron el exterminio
de la mayor población judía de Europa: los judíos de Hungría.
Esta es la historia de cinco supervivientes húngaros
durante el último año de la guerra.
Me crie en un pueblo llamado Polyana, en los Cárpatos.
Era un pueblo pequeño con dos calles principales.
Esta lleva hasta… Hay una iglesia por allí…
Teníamos la oficina de correos, el ayuntamiento, la iglesia y la sinagoga.
Todos nos conocíamos.
Era estupendo.
Yo vivía en una ciudad llamada Úzhgorod.
Era una ciudad pequeña,
pero tenía ese aire de ciudad grande y cosmopolita.
Aquí había una pequeña charcutería. Justo aquí, al girar…
Solíamos venir aquí a comernos un bocadillo para merendar.
Vivíamos en un pueblo llamado Sárvár.
Está en Hungría, cerca de la frontera con Austria.
Todos los días, los campesinos de las aldeas vecinas traían sus productos
en grandes cestas
que llevaban sobre la cabeza o sobre los hombros.
Szaszovo era una comunidad muy pequeña
de 3000 personas.
No había electricidad ni servicios.
Llevaba una vida muy sencilla y aburrida. Nada emocionante.
Pero luego me fui a Budapest, y aquello era totalmente diferente.
Fue un gran cambio.
Veía la ciudad y pensaba: "¡Caray!".
Nunca había imaginado que pudiese existir algo así.
Budapest era una ciudad magnífica y de prestigio.
Equiparable a grandes capitales europeas como Viena, París o Londres.
Este maravilloso edificio del Parlamento
ha presenciado lo mejor y lo peor de la historia de Hungría.
La mayoría de los judíos de Budapest
estaban totalmente integrados, eran profundamente patriotas
y estaban orgullosos de su herencia cultural húngara.
En nuestro pueblo, había unas 800 familias judías
y unas 10 000 u 11 000 no judías.
Tenía amigos no judíos y salía con chicos no judíos.
Mis padres tenían amigos no judíos.
Nos sentíamos muy húngaros,
no solo judíos.
El judaísmo era nuestra religión,
pero éramos húngaros.
El 2 de agosto de 1934, oficiales y civiles juran lealtad
no a Alemania, sino a la figura de Hitler.
Cuando Hitler se hizo con el poder absoluto sobre Alemania,
le prometió a su alarmada vecina, Austria, que no se acercarían a su territorio.
En 1938, cuando tenía diez años,
compré mi primer periódico
y vi los titulares:
"Hitler entra en Austria".
Presentí que ese momento histórico
iba a tener un gran impacto en la vida de los judíos húngaros y la de mi familia.
Alemania invade Polonia y Danzig.
Bombardean Varsovia y la devastan.
Polonia está en ruinas.
POLONIA INVADIDA
Los refugiados venían a Hungría huyendo de Polonia.
Los hombres de las familias judías iban al templo los viernes por la noche
para ofrecerles refugio a esas personas.
Venían y nos contaban historias.
Recuerdo que, muchas veces…
no les creíamos.
Oí una conversación entre mi padre y otro hombre.
Le estaba contando a mi padre lo que hacían los nazis en Polonia.
Y escuché algo que nunca olvidaré.
Le dijo que los nazis se llevaban a los bebés judíos,
los cogían de las piernas, los partían por la mitad
y los tiraban al Dniéster, un río de Ucrania.
A medida que pasaba el tiempo,
las historias eran cada vez peores.
Empezamos a oír hablar de fusilamientos en masa y fosas comunes.
Había una especie de patriotismo ingenuo.
No me gusta usar esa palabra, pero es así.
Ese patriotismo nos hacía pensar que los húngaros no hacíamos esas cosas.
Hitler estaba en Alemania, así que nosotros no teníamos nada que ver.
Estábamos muy lejos de todo aquello.
Hubo dos guerras.
Hubo una guerra militar
y, de forma paralela,
hubo una segunda guerra:
la guerra de las SS contra los judíos.
El lado oscuro del carácter nacional húngaro
era cada vez más evidente.
La persecución de los judíos era cada vez más evidente.
Los judíos perdían sus trabajos y sus negocios.
Había un movimiento nazi húngaro, la Cruz Flechada,
que se convirtió, por supuesto,
en el grupo más odiado y temido por los judíos húngaros.
La gente se pregunta: "¿Por qué no hicimos nada?".
No huimos. No nos escondimos.
Aquello no sucedió de un día para otro.
Fue un proceso lento.
Cada vez que salía una nueva ley o restricción,
decíamos: "Bueno, otra cosa más. Algún día terminará todo".
Hitler entró en Hungría el 19 de marzo de 1944.
Yo tenía 16 años.
El 19 de marzo de 1944,
los alemanes y las SS llegaron a nuestra ciudad.
Las tropas de ocupación nazi se reducían a dos motocicletas.
Porque los demás ya vivían allí. Eran quienes les hacían el trabajo sucio.
La mayoría eran personas a las que siempre habíamos creído amigas.
Pero, de la noche a la mañana, nos traicionaron
y se pasaron al otro bando.
La siguiente restricción fue
que no podíamos salir a la calle sin la estrella amarilla.
Oímos que, en Alemania, pusieron la misma restricción
antes de que se los llevaran,
y lo mismo en Polonia,
así que empezamos a preocuparnos.
Yo no llevaba la estrella amarilla
y me pillaron.
Me llevaron a un campo de trabajos forzados
al norte de Budapest, donde había un importante puente de ferrocarril.
Nuestro trabajo consistía en reparar las vías,
los rieles y los puentes sin descanso
mientras los británicos y estadounidenses bombardeaban día y noche.
Por supuesto, temíamos por nuestras vidas,
pero teníamos la esperanza de que los bombarderos dieran en el blanco
y destruyeran el puente,
porque esa era la forma de derrotar a Hitler.
Logré escapar de aquel campo
y me uní a la resistencia húngara.
Decretaron que nuestras pertenencias no podían sobrepasar los 25 kilos.
Al principio, no lo entendíamos. ¿Qué íbamos a llevarnos?
Piensas en tu casa, en tu hogar,
y dices: "¿Qué me llevo?
¿Qué son 25 kilos?
¿Cuánto son 25 kilos?
¿Me llevo las almohadas? ¿Las mantas?
¿Los platos? ¿Me llevo…?
¿Qué me llevo?".
Cuando hicimos las maletas…
quise llevarme algo que me recordara los buenos tiempos.
Estaba muy deprimida y preocupada.
Y encontré un traje de baño.
Un traje de baño que me había traído mi padre.
No puedo seguir.
Tres años antes y tras uno de sus viajes de negocios,
mi padre volvió a casa.
Siempre nos traía algo
a mi hermana y a mí.
Y…
siempre le preguntábamos: "¿Qué nos has traído?".
Abrió la caja
y sacó un traje de baño precioso.
Tenía un acabado satinado y brillante
y un estampado de flores muy colorido.
Por la tarde, cuando oí a los soldados subir por las escaleras,
fui corriendo y me puse el bañador debajo del vestido.
Y así me fui.
Tiraron las puertas abajo, entraron y nos dieron unos minutos.
Dijeron que nos daban media hora, aunque no fue así,
para recoger nuestras pertenencias,
y luego nos sacaron de la casa.
No me podía creer que nos echaran de nuestras casas…
solo por ser judíos.
Nuestros supuestos amigos y vecinos
flanqueaban todo el camino
mientras nos gritaban:
"Ya era hora de que os fuerais. No queremos judíos en nuestro pueblo.
Vamos a deshacernos de vosotros".
No me podía creer lo que estaba viendo.
Había ido al colegio con los hijos de esa gente, éramos amigos,
compartíamos cosas.
¿Por qué eran tan hostiles? ¿Por qué tanto odio de repente?
Fue como cuando los judíos abandonaron Egipto.
Íbamos hasta arriba de equipaje.
Con las almohadas y las mantas enrolladas.
Hasta los niños teníamos que ayudar. Sentía mucha vergüenza.
Queríamos creer que nos iban a llevar a Alemania a trabajar.
Eso queríamos creer.
Para entonces, todos los judíos europeos ya estaban en los campos,
pero no lo sabíamos.
La concentración, la marginación y la deportación
se produjeron de forma concentrada y en apenas 12 semanas.
En ningún otro lugar se llevó a cabo el programa de deportación
con tanta barbarie y rapidez como se hizo en Hungría.
Nos dijeron que nos iban a llevar a un gueto, pero no sabíamos qué era eso.
No era una palabra húngara. "Gueto".
No sabíamos dónde estábamos.
Por la mañana, cuando nos despertamos,
me di cuenta de que estábamos en una fábrica de ladrillos.
En el patio de la fábrica.
Era abril y llovía muchísimo.
Cada dos por tres, teníamos que cambiar la sábana que nos servía de techo.
Siempre estábamos empapados.
Allí había miles de personas que venían de todo el condado.
Y había guardias con perros por todas partes.
Se paseaban con unos pastores alemanes enormes
y los llevaban con las correas muy tensas.
…todo esto estaba lleno de chozas y había gente por todas partes.
- ¿Recuerdas dónde estaba la tuya? - Sí.
Estaba ahí, donde esos montones de ladrillos.
Un día, nos pidieron
que todos los que quisiéramos ir a trabajar a Tokaj,
en los viñedos, los acompañáramos.
Todos nos ofrecimos voluntarios y subimos al tren encantados
con tal de huir de allí.
Comparado con aquello, trabajar en un viñedo era el paraíso.
Los soldados húngaros nos llevaron a la estación.
Mi madre me dijo:
"Te he metido unos diamantes en el dobladillo de la falda.
Si no tienes para comer, úsalos para comprar pan".
Cuando llegamos a la estación,
nos dimos cuenta de que no nos esperaban trenes de pasajeros,
sino vagones de ganado.
Mi padre dijo: "Se han quedado sin trenes por la guerra.
No tienen más, así que esto es lo que hay".
Si no caminabas rápido, te pegaban.
Cuando cerraron las puertas, oí un golpe al otro lado,
como cuando cierras un cerrojo.
Aquello ya no era normal.
No me creí que no tuviesen otros trenes.
En Budapest, todo iba de mal en peor.
Necesitaba documentación de gentil
porque, como judío, no existía.
Me habrían fusilado. Me habría matado.
Nos daban caza como si fuésemos animales. Era algo constante, las 24 horas del día.
Si te cruzabas con alguien, no sabías
si esa persona estaba de tu lado o no. De no haber sido por Wallenberg,
ni yo ni decenas de miles de personas habríamos sobrevivido.
Raoul Wallenberg llegó cuando, en toda Hungría,
a excepción de Budapest, ya no había judíos.
Cuando él llegó, ya no había judíos en las zonas rurales.
Los habían metido en vagones de ganado y los habían enviado lejos de Hungría.
Decidió unirse a la embajada sueca
con el único propósito de salvar vidas judías.
Al expedir los llamados "pasaportes de protección" suecos,
declaraba que esa persona
se marcharía a Suecia cuando terminara la guerra.
Aquello no era más que una treta, pero, con el caos de la guerra,
ese milagroso e inútil papel funcionaba.
Muchos de nosotros actuábamos como distribuidores o mensajeros
para entregarle esos pasaportes falsos
a la gente que esperaba en las casas protegidas.
Wallenberg alquiló grandes edificios de apartamentos
y puso un cartel en sueco que indicaba que todos los residentes
estaban bajo la protección del Gobierno sueco.
Yo estuve viviendo en el número 25 del parque San Esteban.
La mayoría de estas viviendas eran de clase media-alta.
Un piso de tres habitaciones
donde, antes de aquello, podían vivir cinco o seis personas,
ahora era un tugurio
donde vivían 60 o 70 personas hacinadas en tres dormitorios.
Qué incómodo.
Era muy incómodo, cariño,
pero, sobre todo, era tremendamente peligroso.
El nombre "casa protegida" no era muy apropiado,
porque muchas de las personas que vivían en ellas
fueron detenidas, llevadas a la orilla del Danubio y asesinadas.
Entrar en las casas protegidas no era difícil.
A los soldados les daba igual. Estaban en la puerta y decían: "Entrad".
Sin embargo, salir…
Eso sí que era difícil.
Si los soldados alemanes o los nazis húngaros tenían sospechas,
nos obligaban a bajarnos los pantalones,
porque éramos los únicos que estábamos circuncidados.
Un día, iba cargado de pasaportes falsos por todo el cuerpo
para dárselos a esa gente y que pudieran salir del edificio,
pero cometí un error.
Siempre me metía por las alcantarillas y sabía cuándo debía salir.
Pero esa vez me equivoqué.
En lugar de aparecer dentro del edificio,
aparecí justo en la puerta,
delante de dos soldados que vigilaban el edificio.
Eché a correr lo más rápido que pude, fui de un lado a otro.
Estaban deportando a un grupo de judíos y, sin saber adónde los llevaban,
me uní a ellos pensando:
"No es la primera vez que me meto en líos. Seguro que logro escapar.
Solo será una fuga más".
Cinco días después, estábamos en Buchenwald.
El viaje en tren duró unos cinco días.
Nos sentábamos encima del equipaje.
En el vagón en el que iba yo éramos unas 120 personas.
Estábamos como en una lata de sardinas y hacía mucho calor.
Teníamos un cubo para hacer nuestras necesidades.
Cuando los cubos se llenaban, el olor era insoportable.
No nos dejaban salir para ir al baño.
Y tampoco nos daban agua ni comida.
Los niños gritaban que querían irse a casa.
"¿Adónde nos llevan?". Pero nadie nos contestaba.
Estábamos completamente a oscuras.
Apenas pasaba luz por las rendijas del vagón de ganado.
Mi padre encontró una grieta en el vagón.
Miró por ella y dijo:
"Creo que no vamos a los viñedos.
Hemos cruzado la frontera y nos dirigimos hacia Polonia".
Cuando dijo "Polonia",
me acordé de aquel hombre y de lo que contó
que les hacían a los niños.
Llevaba a mi hermano pequeño en brazos, que tenía dos años y medio,
y lo abracé muy fuerte.
Y dije: "No pienso soltarte. Nunca te separarán de mí".
Cuando abrieron la puerta,
la luz nos cegó.
Como llevábamos cuatro o cinco días a oscuras
y ya nos habíamos acostumbrado,
casi nos quedamos ciegos.
Estábamos deseando respirar aire fresco,
bajar del vagón, poder ir al baño como la gente normal,
beber agua y quizá comer algo.
Todos preguntaban: "¿Dónde estamos? ¿Cómo se llama este sitio?".
Tenía un nombre muy extraño.
Auschwitz.
Nos hicieron parar aquí.
Aquí fue donde hicieron la selección.
- Estabais todos en fila… - Éramos miles de personas.
Estábamos pegados unos a otros.
Estábamos confusos y había mucho jaleo: "No os mováis, no…".
Todos firmes como soldados.
Los SS se paseaban por el medio y nos examinaban a todos.
Iban con los perros para amenazarnos.
- ¿En fila india o unos al lado de otros? - Éramos cinco.
Cinco por fila.
Así era más fácil hacer el recuento.
Cuando bajé del vagón de ganado,
enseguida supe que lo que nos habían prometido
era todo mentira.
Había mucha gente con uniformes a rayas y la cabeza afeitada.
Estábamos rodeados de soldados nazis y perros agresivos.
No dejaban de gritarnos.
"¡Daos prisa! Dejad ahí las maletas. Dejadlo todo".
De repente, nos separaron,
y mi madre y mi…
Mi madre y…
mi hermano y mi hermana…
Ella llevaba a mi hermano en un brazo
y a mi hermana de cuatro años y medio de la mano. Y yo me agarraba a ella.
Así fuimos caminando hacia…
Nos empujaban hacia aquel lugar.
Cuando llegaban los vagones,
se procedía a la clasificación.
Era un proceso muy básico y muy simple.
Los ponían a todos en fila.
Al frente de la fila, había unos oficiales médicos que decían:
"Este es demasiado viejo, más de 50.
Este va a la derecha. Este otro, a la izquierda".
A mi madre la seleccionaron en la estación.
Ella se fue a la izquierda y mi hermana y yo, a la derecha.
A mi madre la llevaron
directamente de la estación a las cámaras de gas.
Cuando mi hermana y yo entramos en el campo,
mi madre ya no estaba viva.
Nos llevaron a un vestuario.
Nos dijeron que íbamos a poder ducharnos
después de aquel horrible viaje,
que íbamos a refrescarnos
y que luego nos asignarían un trabajo.
Teníamos que llevar los zapatos en una mano y la ropa en la otra.
Y me acordé de los diamantes.
Cogí mi falda azul y, entre la multitud,
saqué los diamantes y me los guardé en la mano.
No llevaba nada de ropa.
Recuerdo que me quité la ropa junto a las demás.
Y ahí estaba yo con mi bañador puesto.
Tuve una premonición.
Tenía la sensación de que, si me quitaba el bañador
y lo dejaba atrás,
aquellos maravillosos recuerdos que el bañador…
Me recordaba a cuando me lo ponía en la piscina,
los chicos me silbaban y mis amigas se ponían celosas.
Pero tenía que quitármelo y dejarlo allí.
Tenía que despojarme de todo lo que me importaba en la vida.
Nos decían:
"Si tenéis objetos de valor, dejadlos". Tenían una sección para eso.
Me aferré a los diamantes porque los necesitaba para comprar pan.
Así que me los metí en la boca. Pero, cuando volví,
vi que le estaban abriendo la boca a la gente y mirando dentro.
No había vuelta atrás, no tenía escapatoria.
No podía entregarlos. Me habrían matado por no haberlos entregado antes.
Los tenía en la boca
y no sabía qué hacer, así que me los tragué.
Nos metieron en las duchas
y cerraron la puerta del vestuario con llave.
Entró un comando y nos quitó todas nuestras pertenencias.
Nos permitieron ducharnos, aunque apenas salía agua. Entonces…
Había otra puerta que daba al patio, que estaba al otro lado del edificio.
Y allí tenían una pila enorme de ropa.
Nos ordenaron que cogiéramos una prenda por persona.
Esperamos hasta medianoche
y, entonces, nos dejaron entrar en uno de esos barracones de madera.
Mil personas en un barracón.
Si uno se daba la vuelta, los demás también teníamos que hacerlo,
porque estábamos muy apretados.
Me despertaba congelada.
Y…
siempre tenía el mismo sueño.
Estaba en casa y tenía mucho frío,
pero mi padre venía a arroparme.
Y luego me despertaba
el silbato.
Aún no había amanecido.
Aquello era un verdadero infierno.
Había un grupo de unos 20 hombres cruzando todo el campo.
Mientras pasaban, me quedé mirándolos por si conocía a alguien.
Y, de repente, reconocí a mi padre.
Mi primer instinto fue esconderme.
Fue muy doloroso verlo
con la cabeza afeitada y el uniforme, como un prisionero.
Era un hombre que ayudaba a todo el mundo,
era una persona muy bondadosa.
¿Cómo se iba a sentir si nos veía
con la cabeza afeitada y con harapos?
Quería esconderme para que no me viera.
Pero nuestras miradas se cruzaron.
Y vi que se le escapaban las lágrimas.
Esa fue la última vez que vi a mi padre.
Vi unos camiones acercándose
y oí gritos que venían del interior.
Vi a dos niños caer del camión.
Y el camión se detuvo.
Entonces
salió un SS de la cabina,
cogió a los niños así
y los estampó contra el camión.
Estaban sangrando y los tiró dentro del camión.
Ahí fue cuando dejé de hablarle a Dios.
Nos dijeron que iban a asignarnos un número.
Un número de prisionero.
Dábamos por hecho que nos iban a poner ese número
en la ropa o algo parecido.
Habían preparado unas mesas
y había unos cuantos guardias en cada una.
Tenían unos libros enormes delante.
Suponíamos que eran para apuntar nuestros nombres
el número que nos iban a asignar.
Entonces descubrimos que nos iban a grabar el número
en la piel,
en el brazo.
Nos cogieron a cinco y nos echaron gotas en los ojos.
No sabíamos por qué. No nos lo dijeron. Y nos metieron en el calabozo.
Nos encerraron allí.
El agua nos llegaba hasta los tobillos y estábamos muy apretadas.
Se nos hizo eterno.
Parecía que nunca nos iban a abrir la puerta.
No nos dieron agua ni comida. Teníamos que bebernos el agua del suelo,
justo donde hacíamos nuestras necesidades.
Al final, abrieron la puerta y nos sacaron de allí.
Nos llevaron al patio
y nos examinaron los ojos.
Algunos tardaron varios días en recuperar la vista.
Y nos llevaron de vuelta al barracón.
Luego descubrimos lo que intentaban hacer:
cambiarnos el color de los ojos.
Para los que querían hacer experimentos con humanos,
aquel era el lugar idóneo.
Se hicieron muchos experimentos para esterilizar a las mujeres,
concretamente a las mujeres judías, para así acabar con la raza
sin que supusiera mucha complicación.
Después, las devolvían al campo.
A veces, las transferían de inmediato
porque las consideraban "portadoras de secretos".
Hacían pruebas con ellas y las devolvían a Birkenau para gasearlas.
Un día, un prisionero se me acercó y me preguntó
si, desde mi posición,
podía hacer algo para salvarlos de la cámara de gas.
La única opción era seguir sometiéndolos a más pruebas.
Para salvarlos, teníamos que seguir haciéndoles pruebas no invasivas.
Ese era nuestro plan y, en parte, funcionó.
Por eso
me absolvieron
en Auschwitz.
Tras sobrevivir a los primeros cuatro años de la guerra,
los judíos húngaros fueron asesinados en el último capítulo
de la guerra de Hitler contra los judíos. Y los líderes del mundo
sabían perfectamente lo que ocurría en Auschwitz.
Llegamos a Auschwitz
durante la Solución Final,
cuando Hitler ya estaba desesperado.
Estaba perdiendo la guerra,
pero se negaba a perder la guerra contra los judíos.
El sadismo, la crueldad
y la irracionalidad de los nazis alemanes y húngaros
los llevaron a seguir matando judíos cuando la guerra ya había terminado.
Habrían ganado algunos puntos de cara al resto del mundo
si hubiesen sido más civilizados con la población judía,
pero no lo fueron porque estaban ciegos de odio.
Los nazis utilizaron trenes y otros medios de transporte
necesarios para los alemanes
para deportar judíos y completar el programa de la Solución Final.
Cuando estaba en Auschwitz,
llegaban vagones dos o tres veces al día.
Eran miles de personas.
En menos de seis semanas,
más de 438 000 judíos húngaros
fueron deportados a Auschwitz.
Las cámaras de gas y los crematorios no daban abasto.
Las SS tuvieron que cavar unas fosas especiales
para quemar los cuerpos
utilizando la grasa de los judíos como combustible.
Vi cómo tiraban a la gente a las fogatas.
Y me decía: "No puede ser. Debo de estar volviéndome loca".
No podía ser verdad.
Las fosas comunes medían
unos ocho o diez metros de largo por otros diez de ancho.
Echaban la leña en el fondo y le prendían fuego.
Luego arrojaban los cuerpos al fuego. Y eso era todo.
Si la grasa ardía, significaba que había funcionado
y seguían arrojando cuerpos.
Así de simple.
Mira qué panorama tan devastador.
¿Cómo hacía la gente normal para dormir por las noches
después de trabajar aquí o después de diseñar todo esto?
Porque alguien tuvo que diseñarlo. Alguien debió de ser el ingeniero.
Alguien tuvo que planificar todo el sistema y su funcionamiento.
Todo el tiempo que estuve en el campo, con cada experimento,
tenía que tragarme los diamantes.
Y, cuando me los tragaba, luego tenía que recuperarlos.
Nos dejaban ir a la letrina una vez al día.
Yo nunca me sentaba en el agujero porque tenía que buscar mis diamantes.
Un día, una mujer de las SS pasó por delante y me vio en una esquina.
Ya tenía los diamantes en la mano. Normalmente, los guardaba
y, cuando volvía, los enjuagaba en el barro.
Y, si no había barro,
en la sopa que nos daban después. Pero no tuve tiempo y me los tragué.
Dios mío. Esta era la letrina.
Madre mía.
Una vez, estaba aquí con mi hermana Edith al lado.
Me dijo al oído:
"Ya casi es sabbat. Es viernes. Ya casi es sabbat".
En casa, celebrábamos el sabbat
comiendo, cantando y rezando.
Y encendíamos las velas.
Y le dije: "¿Y si lo celebramos aquí dentro, en la letrina?".
Nos fuimos al final del todo y empezamos la ceremonia del sabbat cantando.
Y, mientras cantábamos,
se acercaron más niñas y empezaron a cantar con nosotras.
Había holandesas, alemanas,
húngaras, checoslovacas… Estábamos todas juntas.
Y, de repente, las canciones y oraciones hebreas del sabbat
nos unieron en la letrina de Auschwitz.
La gente no podía soportar tanto dolor,
las condiciones, el hambre y los piojos.
Los piojos tenían el tamaño de la uña de mi dedo meñique.
Se nos pegaban al cuerpo
y nos destrozábamos la piel de tanto rascarnos y de las infecciones.
Así que, cuando activaban la corriente,
algunos corrían hacia la alambrada para suicidarse.
Luego nos castigaban. Por cada uno que lo hacía,
cogían a otros 100
y los mataban delante de todos para dar ejemplo.
No nos dejaban ni morir cuando queríamos.
Y me vino algo a la cabeza.
Se llevaron a mis padres.
Me quitaron mi identidad.
Se llevaron a mis hermanos.
Me quitaron mis pertenencias.
Pero aún quedaba algo más.
Entonces pensé en mi alma.
Me dije: "No me la van a quitar".
En aquel momento, decidí:
"Voy a salir del barro y a luchar, porque no quiero convertirme en cenizas".
Cuando llegamos a Auschwitz,
incineraban a miles de personas al día.
Los nazis recurrían a prisioneros judíos,
a un Sonderkommando especial,
para retirar los cuerpos de las cámaras de gas
y llevarlos a los crematorios.
Que yo sepa, a día de hoy, solo quedamos cuatro
de los que trabajábamos en el Sonderkommando.
Y somos los únicos testigos
que presenciamos con todo detalle
cómo se llevó a cabo la Solución Final.
Soy judío y nací en Grecia.
Viví en Grecia hasta que me llevaron al campo de concentración.
La primera semana de abril de 1944,
llegué a Auschwitz.
Seleccionaron a algunos griegos para trabajar en el crematorio.
Era mi primer día y no sabía qué me iba a encontrar.
Vi a 2500 personas desnudas
entrando en la cámara grande. Aquella cámara
solo tenía capacidad para 500, pero ellos metían a 2500.
Lo único que podían hacer era permanecer de pie con sus hijos.
Quince minutos después de que cerraran la cámara
y de que las SS liberaran el gas por las aberturas,
volvían a abrirla.
¿Y qué me encontré? A las mismas personas de antes.
Seguían todos de pie, muertos. Y los niños estaban negros y azules.
Y me dije: "¿Qué está pasando aquí?".
Había un polaco que ya llevaba un tiempo allí,
y le dije: "¿Dónde está Dios?".
Y me contestó: "Dios está donde esté tu fuerza".
RECIÉN LLEGADOS SELECCIONADOS PARA LA CÁMARA DE GAS
Había cuatro crematorios. Funcionaban las 24 horas del día.
Venían muchos peces gordos de Berlín
a ver cómo morían los judíos.
Había una mirilla cerrada herméticamente
para poder ver cómo morían los judíos.
Tardaban pocos minutos, dependiendo de dónde estuvieran.
Muchos creen que los que trabajamos en el Sonderkommando
teníamos parte de culpa por hacer lo que hacíamos.
Pero no teníamos escapatoria.
Si no hacías lo que te decían, te mataban allí mismo.
Una vez, vi entrar a dos amigos míos. Éramos amigos íntimos.
Eran los Venezia.
Fui enseguida a decirles
que iban a morir.
Me pidieron comida y les di todo lo que tenía.
Les dije dónde tenían que ponerse,
justo donde estaban las aberturas, para que murieran rápido.
Y cuando terminó todo, los saqué, los lavé
y los metí en el horno para incinerarlos.
Oíamos cómo la artillería se acercaba cada vez más.
Budapest era el campo de batalla
entre los alemanes y el ejército soviético.
Y, aunque sabíamos que faltaban semanas
para que el ejército soviético liberara a los judíos que quedaban,
sabíamos que aún teníamos muchas dificultades por delante.
En Auschwitz, después de Navidad,
oíamos los bombardeos cada vez más cerca.
Los nazis no querían que liberaran a nadie,
así que empezaron a llevarse a la gente del campo.
La marcha de la muerte fue en invierno.
A los que no podían seguir el ritmo, los mataban directamente.
Si alguien intentaba escaparse
o hacer algo que no estuviese permitido, le pegaban un tiro allí mismo.
Otros dos amigos y yo habíamos logrado llegar hasta allí juntos.
Juramos que cada uno se sacrificaría por los otros dos,
que nunca les fallaríamos.
Éramos unos críos y éramos muy fantasiosos.
Uno de los tres tenía una herida en la rodilla y tenía gangrena.
Uno de los soldados lo vio cojear
y se acercó con la intención de dispararle.
Nos pusimos delante de él, pero este sacó el arma y dijo:
"Tenéis tres segundos para apartaros.
Si no lo hacéis, os mato a los tres".
Imagínate lo que supone tener que tomar esa decisión siendo tan joven.
Habíamos prometido morir los unos por los otros,
pero nos vimos en peligro y no pudimos mantenerla.
Lo dejamos morir.
Después de unos diez días de marcha, llegamos a Dachau.
Dios mío.
Han pasado 53 años…
y parece que fue ayer.
Te encontrabas los cadáveres tirados por el suelo
y ni les prestabas atención. Solo los ibas esquivando.
Permanecías impasible.
- ¿Aquí? - Sí.
Nunca le pregunté su nombre a nadie.
Nunca quise conocer a nadie.
Nunca quise saber nada de nadie por si, algún día,
alguien conocía a la persona
a la que le había quitado los zapatos después de morir.
Todas las mañanas, mi trabajo consistía
en ir barracón por barracón
recogiendo cadáveres para trasladarlos al crematorio.
Llevábamos una carretilla.
Recuerdo que los Sonderkommandos que trabajaban en el crematorio
salían y abrían la verja.
Cogían la carretilla y se iban,
pero nosotros no podíamos cruzar.
Nunca se hablaba del crematorio, pero sabíamos que existía.
Si entrabas aquí, no volvías a salir. De aquí no salía nadie.
Si te dejaban salir y te escapabas,
podías revelar información. Por eso no los dejaban salir.
Fíjate.
La falta de humanidad del hombre hacia el propio hombre
es inimaginable.
Esto es
lo más monstruoso que haya hecho el hombre.
Quemar seres humanos para deshacerse de ellos más rápido.
Es increíble.
Es muy emotivo y muy duro.
¿Por qué sobreviví?
¿Por qué me salvó Dios?
Alguien empezó a gritar: "¡Estadounidenses!".
No sabíamos a qué se referían, y señalaban hacia el cielo.
Aparecieron aviones por detrás de las montañas, de la nada,
y bombardearon el convoy.
Pero a nosotros no. Nosotros salimos ilesos.
Fue entonces cuando me enteré de que Estados Unidos estaba en guerra.
Fue el 29 de abril cuando me ordenaron ir a Dachau.
Mejor dicho, fue la noche del 28.
Nos ordenaron que fuésemos lo más rápido posible hacia Dachau,
pero no sabíamos nada más.
Creíamos que teníamos que tomar un campamento militar alemán
y capturar a todo el que estuviese allí.
Estábamos muy cerca
de lo que resultaron ser campos de concentración.
De repente, oímos disparos de ametralladoras.
Lo primero que pensé fue que nos iban a matar.
Vimos a los estadounidenses arrastrándose y disparando.
Luego vimos a los alemanes que venían por ahí.
Y cuando se encontraron aquí, los alemanes se rindieron.
Imagínate a 32 000 personas saliendo de aquellos barracones.
Fuera del campo,
en las vías del tren,
había 40 vagones, creo recordar.
Estaban hasta arriba de cadáveres.
Y, como no sabíamos a qué nos enfrentábamos,
aquello era
totalmente irreal.
Casi todos llevaban pijamas de franela. Era lo único que llevaban.
- Pijamas de rayas azules y blancas. - Estaban débiles.
Débil no es el término adecuado.
"Demacrados" sería más preciso.
Algunos parecían ancianos, pero no lo eran.
Parecían muertos vivientes, esqueletos.
Salieron unos cuantos
y luego empezaron a salir más y más.
Venían hacia nosotros.
Era como si, del algún modo, supieran
que nosotros éramos diferentes. Creo que lo sabían.
Sabían que veníamos a ayudarles.
Los estadounidenses apuntaron con las armas a los alemanes,
pero no los mataron. Nos lo dejaron a nosotros.
Cogimos a una docena de soldados alemanes
y los destrozamos.
Capturamos a un coronel alemán.
Me acerqué y le dije
que los oficiales iban a hablar con él.
Me escupió en la cara.
Y lo maté.
La guerra terminó poco después,
pero, esos últimos días,
quisimos asegurarnos de que Alemania
jamás volviese a hacerle algo así a nadie.
Vi muchas cosas horribles
en aquellos dos años, en Italia, Francia y Alemania,
pero lo peor que he visto en mi vida fueron los supervivientes del Holocausto.
Es algo
que aún no he podido olvidar.
Ya no era joven.
Me sentía muy mayor.
Tenía 16 años, pero me sentía muy mayor.
Volver a la libertad fue muy difícil.
No sabíamos cómo hacer las paces con el mundo exterior,
con quienes no nos querían. Y no sabíamos…
a quién nos íbamos a encontrar y a quién no.
No sabían qué hacer con nosotros. Nos llevaron a un campo DP,
un campamento para personas desplazadas.
Y el más cercano de donde estaba yo estaba en Austria.
Todos los supervivientes que no tenían adónde ir estaban allí.
Era otro campo, pero éramos libres.
Cuando el ejército soviético liberó Budapest
y volví a ser una persona libre,
estuve meses sin saber
si volvería a ver a mi madre o a otros miembros de mi familia.
Esperaba que volver a Auschwitz me ayudase a cerrar la herida.
Pero, para mi sorpresa,
aquello me generó nuevas dudas y preguntas.
Me gustaría saber qué pasó con mi familia.
Le gustaría tener más datos sobre su familia y sobre ella misma.
¿Su nombre, por favor?
Renee. R-e-n-e-e.
Fue entonces cuando decidí
intentar buscar a mi familia.
Y mi hermana se llamaba Klara.
¿Has encontrado algo?
Sí, he encontrado algo. Vamos a echar un vistazo.
Dame algunas, si quieres.
Ponga las tarjetas así, por favor.
Klara. Mi hermana.
Sí.
Encontré registros de mi hermana, de mi padre y míos.
Y cuando pregunté por mi madre…
la archivera, la historiadora, me dijo
que las personas a las que mataban nada más llegar a la estación,
no salían en los registros.
Lleve esto arriba, al archivo, y toque el timbre, ¿vale?
Gracias.
Es un análisis de sangre o algún tipo de prueba médica.
El sujeto era Klara Weinfeld.
Descubrí que habían experimentado con mi hermana,
que le habían hecho análisis de sangre.
¿Y qué significa esto?
Y me dijo: "No lo sé.
Nunca me lo ha preguntado nadie.
Pero hay un tal doctor Münch, que fue el jefe de la clínica,
que sigue vivo".
Más tarde, me enteré de que iban a entrevistarlo,
así que podría preguntarle qué significaban esos símbolos.
Mi hermana Klara murió en Auschwitz.
- Sí. - Me han dado estos papeles de Auschwitz.
Sí.
- Quiero que me explique qué significan. - Lo intentaré.
¿Puede decirme qué es esto?
Nada importante.
¿Qué clase de experimentos eran?
Nada. Todo está en orden.
- ¿Por qué murió? - "Instituto Clínico".
- Yo trabajaba ahí. - Sí.
- Sí, murió. - Sí.
¿Cuándo llegó? ¿Cuánto tiempo pasó allí?
Seis meses.
¿Cuánto?
- Seis meses. - ¿Seis meses?
- Y luego murió. - Sí.
- Bueno, ese era el plazo normal. - Pero quería saber…
¿Usted también estuvo allí? Entonces, debería saberlo.
Intenté comportarme de forma civilizada,
pero respondía con evasivas
y me enfadé mucho.
No dejaba de pensar que habían muerto miles de personas en su clínica.
Voy a volver al crematorio cinco
porque sé que fue donde llevaron a mi madre.
Voy a encender unas velas,
porque sé que no voy a volver nunca más.
Recientemente,
hace muy poco,
recibí otra carta de Bergen-Belsen
en la que me decían que no había registros de Edith Lok,
pero sí de Edith Schwarz.
Entonces me acordé de que mi hermana Edith había decidido
usar el apellido de mi madre. Se me había olvidado.
Llevaba años buscando a Edith Lok.
- ¿Puedes buscar a los húngaros? - ¿Húngaros?
Vale. Vamos a ver.
- No están ordenados. - ¿No?
Ahora que he vuelto a Bergen-Belsen,
quiero que mi marido diga una oración conmigo y con mis hijos.
Así podremos enterrar a Edith de manera simbólica.
Este es el cementerio donde enterraron a toda la gente
que trajeron a los bloques militares tras la liberación.
Encontramos el nombre de su hermana.
Murió aquí.
Creemos que el 2 de junio de 1945.
Todos los que murieron en esos días están enterrados aquí, todos juntos.
Hoy es el día más especial de mi vida.
La búsqueda por fin ha terminado.
Y ahora sabemos qué pasó y cuándo.
He traído el libro de oraciones de mi madre.
Hemos venido a leer
las oraciones tradicionales
y a encender esta vela en tu recuerdo.
Te recordaremos
siempre
mientras vivamos.
Pero aún hay mucha gente como yo
que sigue buscando.
Para nosotros,
con la liberación no terminó todo.
Me comunicaron que me habían concedido
una beca académica
para la Universidad de Washington, en una ciudad llamada "Sítel",
porque nadie me había dicho que se pronunciaba "Seattle".
Tenía un billete para el SS Marine Falcon.
Fui a la litera B-20, dejé la mochila y me llamaron para que fuese a zampar.
No sabía lo que era eso. No formaba parte de mi vocabulario.
Así que me puse a la cola.
Llevábamos unas bandejas de metal.
En aquella época, mi mayor preocupación era el hambre.
Aquella maravillosa gente empezó a echarme comida en la bandeja.
Y, al final de la cola,
había una cesta enorme llena de naranjas
y otra llena de plátanos.
Mi madre me había enseñado modales, pero no sabía qué debía hacer.
Había un marinero enorme
y le pregunté: "Señor, ¿cojo un plátano?
¿O cojo una naranja?".
Y me dijo: "Cómete todos los plátanos y naranjas que te dé la gana".
Fue como estar en el cielo.
Me encantaba mi pueblo. Me parecía pintoresco
y alegre.
No voy desde que me marché en 1944, pero tengo pensado volver.
Mira el cartel, Robin. Pone "Polyana" en ruso.
¿Lo ves?
El río está a la derecha.
Veníamos aquí a bañarnos.
Espero encontrarme con algunos conocidos
de antes del Holocausto
y poder hablar con ellos.
- Setas en tarros. Mira. - Sí.
Quizá puedan contarme qué pasó mientras estábamos fuera.
Aquella mujer, Mariska, se acordaba de mis abuelos,
de mis padres y de mí.
Me sorprendió mucho que se acordara de mí.
Temía que la gente me diera un trato hostil,
que creyeran que había vuelto para quitarles algo.
Me preguntaron muy amablemente:
"¿Vas a reclamar tu propiedad y a venirte aquí a vivir?".
Y dije que no.
Solo quería que mis hijos supieran de dónde vengo.
Quería volver a ver mi pueblo antes de morir.
Volver a mi ciudad natal
con mi familia, con mi hija,
para enseñarle esta preciosa ciudad
en la que, vayas donde vayas, la palabra "judío" no existe.
Este edificio era el Centro Comunitario Judío.
Quería ir al templo judío, que era una sinagoga preciosa.
Mira cómo la han dejado.
Madre mía.
No te imaginas lo que le hicieron a esta ciudad.
Es increíble.
Fuimos al templo
y allí conocí a un hombre judío.
Él también estuvo en Auschwitz.
Hola, ¿habla usted húngaro?
Buenos días. ¿Es usted de aquí?
Nací aquí en 1928.
Yo soy de la familia Weinfeld.
¿Weinfeld?
Mi padre tenía una tienda donde los zapateros
y mi madre venía a esta sinagoga.
Yo celebré mi bar mitzvá aquí cuando cumplí 13 años, en 1941.
¿Y por qué se quedó aquí?
Porque volví de Auschwitz
el 6 de junio de 1945
y, unos días después, cerraron las fronteras.
Nos enseñó el templo y nos explicó
que ya no era un templo judío.
En aquel entonces, aquí había estrellas de David.
¿Y qué pasó?
Lo convirtieron en una sala de conciertos.
Lo quitaron todo.
Fue muy doloroso ver
que aquel lugar se había transformado en un lugar de entretenimiento.
Lo más duro fue volver a mi casa.
¡Ay, Dios mío!
Esa es la verja original.
- La entrada. - La entrada, sí.
Estaba abandonada.
Aquella preciosa casa que tanto había cuidado mi padre.
Siempre la tenía perfecta.
- Está cerrada. - No.
No está cerrada.
- Pero no se abre. - ¿Nos vamos?
No se abre.
En ese momento, deseé no haberlo visto.
Uno de los vecinos,
que era un niño cuando nos llevaron, seguía viviendo allí.
Gracias a Dios que sigue viva.
Aún recuerdo cómo estaba todo.
Está casado con una mujer rusa.
Fue muy comprensiva.
Su propia casa…
¿Cómo se le puede quitar la casa a una persona?
Aquí hay mucho que contar, pero ya sabe lo que dicen,
hasta las paredes tienen oídos.
Le daba miedo contarme lo que pasó cuando nos fuimos.
Después de que nos llevaran, ¿hablaron del tema?
Lo sentimos mucho por Klara. Nos dijeron que había muerto por el camino.
No. Murió allí.
Pobrecilla.
Solo lo he visto en las películas.
¿De verdad quemaban a la gente?
Por desgracia, era mucho peor que en las películas.
En ese momento, me sentí muy afortunada
de poder volver a Estados Unidos, a mi hogar.
Conservé los diamantes hasta el último día.
Cuando nos liberaron, no hablé del Holocausto,
pero me hice un colgante con forma de lágrima con los diamantes
porque, cada vez que los escondía, lloraba mucho.
Así que me pareció que lo más adecuado era una lágrima.
Les dije a mis hijos que quiero que pase
de generación en generación, para la primogénita de la familia.
¿A qué sabe?
Como veis, la forma y los cortes son distintos.
Son lo único
que conservo de mi madre.
Vale. No sé qué piensas…
Aún no me puedo creer la vida que tengo a día de hoy.
He sido reelegido por mis votantes en California, que son unos 600 000,
nueve veces.
Me parece un sueño.
Además, supone
una enorme responsabilidad.
Como el único superviviente del Holocausto
elegido al Congreso de los Estados Unidos,
sé que hablo por todos mis compañeros,
republicanos y demócratas,
cuando expreso nuestra indignación por los recientes ataques terroristas…
Mi propósito en la vida es luchar por los derechos humanos.
Estoy convencido de que ese es el camino
hacia un mundo más civilizado.
Mi mujer Annette y yo nos conocemos de toda la vida.
Ambos nos criamos en Budapest.
Y llevamos 47 años casados.
Tenemos dos hijas.
Un día, vinieron y nos dijeron
que tenían un regalo especial para nosotros.
Como habían asesinado a nuestras familias, ellas nos darían otra gran familia.
Y hemos sido bendecidos con 17 nietos maravillosos.
Y ellos son el centro de nuestra vida.
Quería que me conocieran como educadora del Holocausto,
así que fui al Museo de la Tolerancia
y fundé el programa de divulgación.
Doy charlas a la gente que viene al museo.
…y así surgió.
Cuando pasan estas cosas,
uno cree que ha hecho algo malo.
¿Por qué me hacen esto?
Siento que es mi deber
contarle al mundo lo que pasó en aquel periodo.
Creo que no me expreso bien con las palabras.
Así que, si quería contar mi historia,
tenía que buscar otro medio.
Y descubrí el arte.
Porque el arte trasciende.
Va más allá de las palabras.
Quería que la superficie tuviera muchas capas.
Debía parecer una pared desmoronada,
como si estuviera empapelada con noticias de aquella época.
Porque la gente quiere olvidar el pasado.
La gente quiere olvidar el Holocausto.
Lo que me anima a seguir adelante
es la familia
que formamos mi marido y yo.
Mis nietos,
mis tres hijos maravillosos.
Dos de ellos son rabinos.
Y mi preciosa hija.
Ella me enseña cada día qué es lo importante en la vida.
Y mi marido, que es israelí de cuarta generación.
Un hombre muy valiente
que me ayudó a construir una vida.
Esta obra se llama Arbeit macht frei.
Cuando veías esto en la verja,
"Arbeit macht frei", "el trabajo te hace libre"…
Mi obra artística se centra en el Holocausto
porque no hay ningún monumento en recuerdo de mi gente.
No sé dónde están.
Murieron muchos miembros de mi familia, los asesinaron.
La familia Basch casi desaparece, pero ya ha resurgido.
Cuando nos juntamos, somos un grupo bastante grande.
Me hace muy feliz estar con mi familia.
Estuve muy cerca de la muerte,
pero aquí estoy ahora, sentado con toda mi familia
disfrutando de la vida.
El placer de vivir es maravilloso.
Un domingo, llamaron a mi puerta.
Fui a abrir
y a ver quién era.
Vi que llevaba algo envuelto en un periódico debajo el brazo.
Dijo: "¿Es usted Paul Parks?". Y yo: "Sí".
"Llevamos años buscándolo.
Lo ha buscado mucha gente". Y yo: "¿Por qué?".
"Había un hombre al que liberaron en Dachau que se acordaba de usted.
Murió hace algunos años.
Hizo una menorá cuando estuvo en el campo.
Cogió clavos
y los fue soldando durante el tiempo que estuvo allí.
Él quería que la tuviera usted,
así que hemos venido a traérsela. Aquí la tiene".
Y me dio esta preciosa menorá.
La liberación fue como un regalo del mundo.
Fue entonces cuando me reconcilié con Dios.
Supe que él me había ayudado a llegar hasta allí.
No creo que Dios creara el Holocausto.
Creo que Dios nos dio una mente, un corazón y libre albedrío.
El hombre es quien decide
qué hace con su vida.
Culpo al hombre, no a Dios.
No puedo explicar de manera racional,
emocional ni intelectual el porqué del Holocausto.
Para mí,
ninguna autoridad superior tiene cabida en esta pesadilla.
¿Qué clase de personas somos?
¿Qué nos enseñan los libros?
¿Qué diferencia había entre yo
y otro niño?
¿Qué nos enseña la Biblia?
¿En qué consiste?
Hitler siguió siendo un antisemita patológico hasta el final.
En uno de sus testamentos,
le pedía a sus seguidores
que continuaran la guerra contra los judíos.
En el testamento que hizo el 29 de abril de 1945
pone: "Por encima de todo,
ordeno al gobierno y al pueblo
que sigan cumpliendo las leyes raciales
y se resistan sin piedad
al envenenador de todas las naciones:
el judaísmo internacional".
El Holocausto debe verse como un capítulo más
de la larga historia de la inhumanidad del hombre.
No se puede ignorar
la discriminación
a la que se sometió a mucha gente por su raza, color de piel o religión.
No se puede ignorar la esclavitud.
No se puede ignorar la quema de brujas.
No se puede ignorar el asesinato de cristianos en la época romana.
El Holocausto quizá sea la culminación
de las atrocidades que se pueden llegar a cometer
cuando el hombre pierde su integridad,
su fe en la santidad de la vida humana.
Subtítulos: Cristina Giner