Scegliete la vita... scegliete un lavoro, una carriera,
scegliete la famiglia, un maxi televisore del cazzo,
lavatrici, macchine, lettori CD e apriscatole elettrici.
Scegliete la buona salute, il colesterolo basso e la polizza vita.
Scegliete un mutuo a interessi fissi, una prima casa, gli amici,
Scegliete una moda casual e le valigie in tinta.
Scegliete un salotto di tre pezzi e ricopritelo con una stoffa del cazzo.
Scegliete il fai-da-te e chiedetevi chi cacchio siete la domenica mattina.
Scegliete di sedervi e spappolarvi il cervello e lo spirito con i quiz,
mentre vi ingozzate di schifezze da mangiare.
- Vai col gol! - Alla fine scegliete di marcire,
di tirare le cuoia in uno squallido ospizio ridotti a motivo di imbarazzo
per gli stronzetti viziati ed egoisti che avete figliato per rimpiazzarvi.
Scegliete un futuro, scegliete la vita.
Ma perché dovrei fare una cosa così?
Io ho scelto di non scegliere la vita. Ho scelto qualcos'altro.
Le ragioni? Non ci sono ragioni.
Chi ha bisogno di ragioni quando ha l'eroina?
"Goldfinger" è meglio di "Licenza di uccidere"
e tutti e due sono molto meglio di "Una cascata di diamanti".
Giudizio ricavato dai risultati alquanto scarsi avuti al botteghino.
Certo, dal quel punto di vista "Operazione Thunderball".
è stato un grandissimo successo.
La gente pensa sia miseria, morte, disperazione, merdate del genere
che pure non vanno ignorate. - Vaffanculo! Geloso e stronzo!
Ma... la gente dimentica quanto sia piacevole.
Un bel respiro e sono tutti morti... Teste di cazzo!
E vai!
Altrimenti noi non lo faremmo!
- Ci penso io? - Sì.
E' pura come la neve per strada, questa qua.
Non siamo mica stupidi. Non fino a questo punto, cazzo!
Prendete l'orgasmo più forte che avete mai provato,
moltiplicatelo per mille... Neanche allora ci siete vicini.
Batte qualunque iniezione di carne...
E batte qualunque cazzo stronzo del mondo.
Quando ti buchi hai una sola preoccupazione: farti!
E quando non ti buchi, di colpo devi preoccuparti di un sacco di cazzate.
Non hai soldi, non puoi sbronzarti... Hai soldi, bevi troppo...
Non hai una passera, non scopi mai. Hai una passera, rompe le palle.
Devi pensare alle bollette, al mangiare,
a qualche squadra di calcio di merda che non vince mai. Ai rapporti umani.
E a tutte quelle cose
che invece non contano quando hai una sincera e onesta tossicodipendenza.
Direi che in quegli anni era un prestante attore.
Aveva la stessa presenza di uno come... Cooper o Lancaster,
ma con l'aggiunta di uno spirito scaltro...
che ne faceva un formidabile eroe romantico.
Più vicino, sotto questo aspetto, a Cary Grant.
L'unico svantaggio, o almeno lo svantaggio più grosso,
è che devi sciropparti tutta una serie di stronzi che ti dicono...
Neanche morto mi avvelenerei il corpo con quella merda.
Tutte quelle schifezze chimiche.
Neanche morto, cazzo.
Sprechi la vita, avvelenandoti il corpo con quella merda.
Tutte le occasioni che avevi le hai buttate via.
Riempirti le vene con quello schifo!
Di tanto in tanto perfino io ho pronunciato le parole magiche.
Mai più, Swanney. Basta con questa storia.
- Dici sul serio? - Sì. Ho chiuso con questa merda.
- Dipende da te. - Voglio uscirne una volta per tutte.
- L'ho già sentita questa. - Il metodo Sick Boy.
- Con lui ha funzionato, eh? - Gli manca sempre la fibra morale.
- Sa tante cose su Sean Connery. - Questo non è un sostitutivo.
- Hai bisogno di un'altra pera? - No, non credo. No.
Hai davanti una lunga notte.
Lo chiamavano Madre Superiora per l'età della sua dipendenza.
Certo che mi sarei fatto un altro schizzo. Mi aspettava del lavoro.
Rinunciare alla roba. Fase uno: Preparazione.
Per questa cosa ti serve... Una stanza da cui non puoi uscire,
musica distensiva, dieci scatole di salsa di pomodoro,
otto scatole di zuppa di funghi, da consumare fredda.
Gelato alla vaniglia, una confezione grande.
Magnesia, latte di, una bottiglia. Aspirina, colluttorio, vitamine...
Acqua minerale, aranciata... pornografia.
Un materasso. Un secchio per l'urina, uno per le feci ed uno per il vomito.
Una TV e una boccetta di Valium. Me la sono procurata da mia madre,
che è, nel suo modo domestico e socialmente accettabile,
una drogata anche lei.
Ora sono pronto.
Mi ci vuole solo un' ultima dose per calmare i dolori...
mentre il Valium fa effetto.
Mikey... Ciao... Sì, sono Mark Renton.
Senti, non è che potresti aiutarmi? Era tipico di Mikey Forrester.
E queste che cazzo sono?
In condizioni normali chi se lo filava quello stronzo?
Ma non era una condizione normale. - Sono supposte di oppio.
Ideali per il tuo scopo. Ad azione lenta...
ti fanno scalare gradualmente. Fatte apposta per i tuoi bisogni.
- Voglio una cazzo di dose. - Ho quello. Prendere o lasciare.
- Ti senti meglio ora, eh? - Ah sì,
per il bene che mi fanno anche in culo me le potevo ficcare.
L'eroina rende costipati.
L'eroina della pera sta per finire e le supposte devono sciogliersi.
Non sono più costipato.
Sogno un immenso bagno pubblico incontaminato.
Rubinetti d'oro scintillante...
Marmo bianco virginale... una tavoletta di ebano,
uno sciacquone pieno di Chanel numero Cinque, e un lacchè
che mi porge fogli di carta igienica in seta cruda.
Ma date le circostanze, qualunque posto va bene.
Merda!
Sì, sono mitico, magico!
E ora... sono pronto.
Quando smettevo con la droga,
tornavo dagli amici in uno stato di lucidità assoluta. Era spaventoso.
Mi ricordavano talmente me stesso che quasi non riuscivo a guardarli.
non perché lo volesse, badate, ma solo per irritarmi.
Per dimostrarmi quanto gli era facile e sminuire i miei sforzi.
Un subdolo scassacoglioni, no?
E mentre io volevo starmene per conto mio a compiangermi,
lui insisteva a illustrarmi di nuovo la sua unificante teoria della vita.
E' un fenomeno di ogni stadio della vita.
- Che vuoi dire? - A un certo punto ce l'hai,
poi lo perdi. E se n'è andato per sempre, in ogni stadio della vita.
Georgie Best, per esempio, ce l'aveva... e l'ha perso.
O David Bowie, o Lou Reed...
Lou Reed ha fatto cose da solista niente male.
No, non sono male, ma neanche grandiose. E in cuor tuo lo sai
che anche se ti suonano bene, in effetti sono solo... cagate.
Poi chi altro?
Charlie Nicholas, David Niven, Malcom McLaren, Elvis Presley...
D'accordo, d'accordo. Insomma, cosa cerchi di dimostrare?
La sola cosa che cerco di fare, Mark,
è darti una mano a capire che "Il nome della Rosa"
è appena un barlume di un'altrimenti ininterrotta traiettoria discendente.
E che mi dici del film "Gli Intoccabili"?
- Quello neanche lo considero. - Nonostante il premio Oscar?
Non significa un cazzo di niente. E' per simpatia che l'hanno votato.
Quindi, tutti invecchiamo e non ce la facciamo più. E' così?
- Già. - Questa è la tua teoria?
Sì. Magnificamente illustrata, cazzo.
Dammi il fucile.
Hai individuato la belva? Ce l'hai nel mirino, James?
Nitida e chiara, miss Moneypenny.
Non dovrebbe presentare nessun impedimento o problema.
Per essere un vegetariano sai fare centro, cazzo.
Senza eroina
cercavo di condurre una vita utile e gratificante da buon cittadino.
- Buona fortuna, Spud. - Salute, cowboy.
Se pensano che non ci provi sei nei guai.
Vanno da quelli del sussidio: "Questo non ci prova neanche."
- E niente assegno. - Giusto.
- Però se ci provi davvero... - Ti danno il posto.
Esatto... Sei su una fune acrobatica.
Vedi, mi blocca la timidezza con quelle belve di intervistatori.
Divento nervoso, non rispondo alle domande.
Mi metto a tremare. - Prova con questa, Spud.
Sì, una botta di anfetamina ci sta a palla.
Sono andato a Craignewton. Ho scritto al Royal College di Edimburgo
per poter avere il posto. C'è troppa discriminazione in questa città.
Sono scuole tutte e due, no? Siamo tutti sulla stessa barca.
Volevo dare un'idea generale, senza dettagli.
La gente da molta importanza alla scuola frequentata, alla media avuta.
Poteva essere del 6 o dello 0. Non importa.
Ciò che importa è che io sono, giusto?
Signor Murphy, ha mentito sulla sua domanda d'assunzione?
No. Beh, sì. Volevo mostrare iniziativa.
Non c'era bisogno, lei ci è stato segnalato dall'Ufficio di Collocamento.
Sì. Fico! Come dice lei, amico. Assolutamente.
E' lei il tizio che comanda. Io sono semplicemente qui.
E' ovvio che sono qui...
Cosa l'attira del settore turistico?
Lo spasso. Mi spasso a vedere le persone a spasso.
Ha debolezze?
Sono un po' perfezionista, in effetti.
Per me una cosa deve essere il massimo oppure ci rinuncio.
Se una cosa è sciacqua, non venite a rompermi...
Questo colloquio mi da buone vibrazioni. Butta bene, no?
Grazie, signor Murphy.
Le faremo sapere. - Il piacere è stato mio.
Spud se l'era cavata bene. Ero fiero di lui. Un vero massacro.
Bisognava lasciarlo fare, Spud.
Immaginatevi la scena. Era una mattina di merda.
Stavo con Tommy a giocare a biliardo.
Io sembro Paul Newman e sto per dare al moccioso la giusta lezione.
Siamo alla palla decisiva, quella che decide il torneo.
Sto sulla nera e lui è all'angolo come se gliel'avessero messo dietro.
Quando arriva un rotto in culo, uno che si crede chissà chi.
Comincia a fissarmi. Guarda me, proprio me.
Come a dire: "Dai, mettila in buca". Mi conoscete.
Non sono il tipo che cerca casino, ma, in fin dei conti,
io ho la stecca da biliardo e posso mettergliela fra le chiappe.
Mi rigiro, faccio lo sciolto.
E che fa il rotto in culo?
Si caga sotto, posa il bicchiere, e se ne va fuori dalle palle.
Dopo di che... la partita è stata mia.
Fine. Quella era la storia di Begbie. O almeno la sua versione.
Giorni dopo seppi la verità. Tommy diceva sempre la verità.
Era una delle sue grandi debolezze.
Non mi diceva mai bugie, non prendeva mai droghe e non fregava mai nessuno.
Era mercoledì mattina e stavamo giocando a biliardo.
E fin qua è vero. Begbie gioca a cazzo di cane.
E' sbronzo, non regge la stecca, figurati se manda la palla in buca!
Provo a perdere per tenerlo su, ma non funziona.
Ogni volta che tocco una palla mando qualcosa in buca.
Ogni volta che lui si avvicina al tavolo, fa una puttanata.
Cazzo!
E' nella merda, giusto? Alla fine riesco a fare in modo
che lui deve solo mandare in buca la nera per vincere una partita.
Per conservare un po' d'orgoglio e salvarmi la testa.
Allora... E' sulla nera... pronto a colpire.
A quel punto va tutto storto.
Se la prende con uno e lo accusa di averlo distratto perché lo guardava.
Quello non s'era mai girato verso di noi. - Vaffanculo!
Stava per farlo a fette. Credevo che avrebbe ucciso anche me.
Quel Begbie è da ricovero!
Ma è un amico. Che puoi fare?
Me la presti?
Che potevi fare? Solo guardare e cercare di non farti coinvolgere.
Lui non si faceva di droghe ma di gente.
Lo mandava fuori di testa.
- Ti sei fatta male? Fammi vedere. - Va bene.
S'è presa una bicchierata. Nessuno esce finché non sappiamo chi è stato.
- Chi cazzo sei tu? - Sì!
- Sei stata così buona con me... - Tommy, vieni.
E mentre guardavo il video intimo molto personale,
rubato solo poche ore prima ad uno dei miei migliori amici,
capii che nella mia vita mancava qualcosa di importante.
- L'ho letto su Cosmopolitan. - E' una teoria interessante.
In effetti è un incubo. Ho una voglia disperata di scopare,
ma vederlo soffrire è troppo divertente.
- Dovresti provare con Tommy. - E rinunciare alla sola cosa che mi da?
Quell'inutile figlio di puttana ha scordato il mio compleanno!
- Di cosa parlate voi due? - Di football.
- E voi? - Di shopping.
La situazione si faceva seria.
Renton notò che quelli che avevano successo nella sfera sessuale,
si segregavano dai perdenti.
L'eroina aveva rapinato Renton delle sue voglie sessuali.
Ma ora tornavano. L'impotenza svaniva nel ricordo,
e una tetra disperazione invadeva la sua mente sconvolta dal sesso.
La sua libidine di ex tossico, alimentata da alcol e da anfetamine,
Io tormentava senza rimorsi col suo desiderio inappagato.
Puntini, puntini...
E con questo, Mark Renton si era innamorato.
Scusa. Non voglio scocciarti.
Mi ha colpito la sicurezza e lo stile con cui hai affrontato la situazione.
Mi sono detto: "Questa ragazza è speciale."
- Come ti chiami? - Diane.
- Dove te ne vai? - A casa.
Bene... Ti accompagno se vuoi, ma non ti prometto niente.
Trovi che questo approccio funzioni? Fammi indovinare.
Non l'hai mai provato, tu non fai approcci alle ragazze. Ho ragione?
La verità è che sei un ragazzo sensibile e calmo
ma se fossi pronta a rischiare, potrei scoprire il tuo lato nascosto.
Brillante, avventuroso, appassionato. Tenero, leale... Taxi!
Un po' cattivo e un po' pazzoide.
Ma non è questo che intriga noi ragazze?
Che hai, bello? Hai perso la lingua?
- Ho lasciato una cosa... - Insomma sali o no?
Mi hai sentito?
Devi essere un amante rispettoso e prudente, generoso ma risoluto.
Se falliscono per colpa tua queste ragionevolissime aspettative,
si ritornerà inequivocabilmente ad una situazione senza sesso.
D'accordo?
- Diane? ...Che c'è? - Sta' zitto!
Svegliati, Spud. Svegliati.
Sesso.
Sesso libero.
- Tommy, mettiamo la cassetta. - Adesso?
Voglio guardarci mentre scopiamo.
Ora vediamo cosa mi perdo.
Non molto.
La partita è tutta da giocare. Ecco il capitano, Archie Gemmill,
che fa una manovra dall'esterno. Vuole andare a rete.
Sta andando verso al porta. Eccolo che tira ed è gol!
Un gol magnifico! Gemmill è al meglio...
E' penetrato perfettamente!
Non mi sentivo così da quando Gemmill ha segnato con l'Olanda nel '78.
- Già. Non puoi dormire qui. - Cosa?
- Fuori. - Ma dai!
Niente storie. Dormi sul divano in corridoio o torni a casa. Fai tu.
E non fare rumore.
Cristo Santo!
Come sarebbe non c'è più? Dov'è finita, Tommy?
Senti, sarà qui da qualche parte.
- L'avrò riconsegnata per sbaglio. - Riconsegnata?
Dove? Al videoshop, Tommy? Al quel cazzo di videoshop?
Così, ogni allupato di Edimburgo si fa le seghe sul nostro video?
Oh Dio, Tommy, mi viene da vomitare.
- Salve. - Buongiorno.
Entra, accomodati.
- Vuoi del caffè? - Grazie.
- Tu devi essere Mark. - Sì, sono io.
- Sei un amico di Diane? - Direi più un amico di un amico.
Dividete la casa con lei?
Dividiamo la casa? Questa devo ricordarmela.
Buongiorno.
- Avete dormito bene questa notte? - Io otto ore filate.
Io invece non ho chiuso occhio. Non riuscivo a dormire.
- Prendevi un sonnifero. - Buongiorno, Spud.
Buongiorno, Gail. Signor Houston... Signora Houston.
Buongiorno, Spud. Siedi, fai colazione.
- Scusa per ieri sera. - Di niente. Ho dormito sul divano.
Avevo bevuto troppo, ho avuto un piccolo incidente.
Non preoccuparti. Capita. Bisogna lasciarsi andare ogni tanto.
Solo che questo qui dovrebbero legarlo, ogni tanto.
- Metto le lenzuola in lavatrice. - No, le lavo io.
- Non c'è bisogno. - Non c'è problema.
- Neanche per me. - Veramente, vorrei pensarci io.
Ti assicuro, non è un problema... Spud, le lenzuola sono mie.
- Non vedo perché no. - Perché è illegale.
- Tenersi per mano? - No.
Allora, fallo! Ieri notte non ti dispiaceva fare molto di più.
Questo è illegale. Sai cosa fanno in galera a quelli come me?
Gli tagliano le palle e le buttano. - Calmati. Non finirai in galera.
- Per te è facile da dire. - Ti posso rivedere?
- Certo che no. - Allora dirò tutto alla polizia.
Ci vediamo, allora.
- E adesso? - Facciamo una passeggiata.
- Cosa? - Una passeggiata.
- Dove? - Là.
Ma dici sul serio?
Beh, che cosa aspettate?
Non è una cosa normale.
Sono i grandi spazi, questi. C'è l'aria fresca.
Scusa, ma se ti va di cacca con Lizzy, non devi rifarti su di noi.
- Non vi piace essere scozzesi? - E' una merda essere scozzesi!
Siamo il peggio del peggio. La feccia di questa cazzo di terra.
I più disgraziati, miserabili, servili,
patetici avanzi che siano mai stati cagati nella civiltà.
C'è chi odia gli inglesi. Io no, sono solo delle mezze seghe.
D'altra parte, noi siamo stati colonizzati da mezze seghe.
Non siamo stati neanche capaci di trovare dei colonizzatori decenti!
Siamo governati da palle mosce.
Siamo in una situazione di merda. E tutta l'aria fresca del mondo
non potrà cambiare uno stracazzo di niente.
- Scusa, bello, scusa. - Scusa tu. Non immaginavo che...
Fu più o meno in quel momento che Spud, Sick Boy ed io
prendemmo la sana e democratica decisione di tornare all'eroina.
Ci vollero circa dodici ore.
Paul Newman stava facendo un grosso favore al mondo.
Pare facile, ma non lo è.
Sembra una scampagnata, una scelta comoda.
Ma vivere così, è un lavoro a tempo pieno.
Ursula Andress. La quintessenza delle pupe di Bond.
E' quello che dicono tutti. L'incarnazione...
della sua superiorità su di noi. Bellissima,
esotica, grande sensualità, eppure...
del tutto inaccessibile a chiunque, a parte lui.
Cagate. Insomma, ammettiamolo, dico io.
Se si fa uno di Edimburgo, si può fare tutti noi, cazzo.
- Bel colpo! - Bravo. Ce l'ha fatta. Lo sapevo.
Lizzy se n'è andata, Mark. Mi ha mollato.
Per quel video, la storia di Iggy Pop e tutte le altre stronzate.
Mi ha detto di andare a quel paese.
Le ho detto: "C'è la possibilità di rimetterci insieme?"
Nessuna.
Honor Blackman, alias Pussy Galore. Giusto?
Questo è un appellativo del cazzo. Non gliela toccherei neanche col tuo.
Voglio provarla, Mark.
Tu dici sempre che è il massimo. Che è meglio del sesso.
Avanti, Mark. Sono adulto. Posso scoprirlo da solo.
Ho qui i soldi.
La personalità. Insomma, è questo che conta, giusto?
E' questo che permette a un rapporto di durare negli anni.
Come l'eroina.
Voglio dire: l'eroina sì che ha una grande personalità.
Swanney ci insegnò ad amare il Servizio Sanitario Nazionale.
Era la fonte di quasi tutta la nostra roba. Rubavamo farmaci
o compravamo, vendevamo e falsificavamo ricette.
O scambiavamo droghe con le vittime del cancro, gli alcolizzati,
i pensionati, i malati di Aids, gli epilettici e le casalinghe frustate.
Prendevamo morfina, diacetyl morfina, ciclozina,
codeina, temazepam, nitrazepam, fenobarbitale,
amobarbitale, propoxyphene, metadone, nalbufina.
Petedina, pentazocina, buprenorfina, destromoramide, chlormetiazolo.
Ci sono tante droghe contro il dolore e l'infelicità. Le prendevamo tutte.
Ci saremmo sparati la vitamina C se l'avessero dichiarata illegale.
Scusate, posso usare il bagno? Grazie.
E' pazzo!
Ehi, Rents, niente roba.
- Ti sta bene. Sembra fatta per te. - Non la trovi un po' corta?
Ma i bei tempi non potevano durare in eterno.
Credo che Allison avesse urlato tutto il giorno.
Prima non se n'era accorto nessuno.
Poteva aver gridato per una settimana. Da giorni non sentivo parlare.
Qualcuno avrà pure detto qualcosa in tutto quel tempo.
- Aiuto! Aiutatemi! - Allison!
Calmati. Tutto si aggiusterà.
- Nulla era più lontano dalla verità. - Allison! Calmati. Che c'è?
Niente si sarebbe più aggiustato. Tutto stava per andare male.
Male? Tutto stava per andare peggio di quanto non lo fosse già in realtà.
- Cazzo! - Ti prego, Dio! Perché?
Non era mia figlia. Non era mia figlia.
Dawn non era mia.
Di Spud, di Swanney, di Sick Boy...
Forse Allison lo sapeva, forse no.
Magari fossi riuscito a dire qualcosa di sensibile, qualcosa di umano.
Di' qualcosa, Mark.
Cazzo! Di' qualsiasi cosa.
Preparo la roba.
Prepara la roba, Rents. Mi devo fare.
E si fece. Potevo capirlo. Per cacciare via il dolore.
Ne prendo una nuova. Preparai la roba e lei si fece.
Ma solo dopo di me. Non ci fu bisogno di dirlo.
Almeno ora sapevamo chi era il padre.
Quel giorno non morì solo la bambina.
Qualcosa dentro Sick Boy si perse e non tornò più.
A quanto pare non aveva una teoria per spiegare un momento come quello.
Nemmeno io.
La nostra sola risposta fu continuare a mandare tutto a farsi fottere.
Accumulare miseria in un cucchiaio e dissolverla con una goccia di bile.
Poi spararla in una vena purulenta e ricominciare da capo.
Andare avanti, alzarsi, uscire, rapinare, rubare e fottere la gente.
Spingendoci impazienti fino al giorno in cui tutto sarebbe andato storto.
Perché non importa quanta roba rubi, non ne hai mai abbastanza.
Non importa quante volte esci per rubare o inculare la gente.
Devi sempre farlo.
Prima o poi, questa cosa doveva capitare.
Il taccheggio è reato.
Non esiste reato senza vittima.
La dipendenza dell'eroina spiega le vostre azioni senza giustificarle.
Signor Murphy, lei è un ladro abituale privo di pentimento.
Nel condannarla a sei mesi di carcere, il mio unico cruccio
è che non passerà molto prima di rincontrarci.
Signor Renton, lei ha intrapreso un programma di riabilitazione
nel tentativo di disintossicarsi dall'eroina.
La sospensione della sua condanna è legata a quel programma.
Se dovesse ricomparirmi davanti come imputato non esiterò
a mandarla in carcere. - Grazie Vostro Onore.
Con l'aiuto di Dio voglio sconfiggere questa terribile afflizione.
Uno che può dire? Begbie aveva una frase adatta.
Era chiaro che quello stronzo si inculava un povero stronzo.
- Hai imparato la lezione? - Sì.
Caro, pensavo che ti avrei perso là.
Mi dai solo preoccupazioni ma ti voglio sempre bene.
Datti una ripassata. Chiudi con quella roba.
Dai retta a Francis.
E' così. Dentro non dureresti neanche due giorni.
C'è di meglio dell'ago, Rents. Scegli la vita.
Ricordo quando eri piccolo.
"Piacciono i dolcetti al cocco della mamma."
Mi dispiace, signora Murphy. Non è giusto che Spud sia dentro ed io no.
Non è colpa nostra. Suo figlio è al fresco perché è uno scoppiato.
E se non è colpa sua allora non so di chi è.
Io sono lo stronzo che ha provato a farlo smettere.
- Vi porto da bere, eh? - Sì.
Magari fossi finito dentro al posto di Spud.
Eccomi là, circondato dalla mia famiglia e dai cosiddetti amici.
Non mi ero mai sentito così solo. Mai in tutta la vita.
La pena era sospesa e stavo in questo programma,
sponsorizzato dallo stato.
Tre dosi di metadone dolciastro al giorno invece della roba.
Ma non basta mai. E in questo momento meno che mai.
Le ho prese questa mattina e ora devo aspettare diciotto ore per una dose.
Il sudore sulla schiena è come uno strato di congela.
Devo andare da Madre Superiore. Per una pera.
Una pera, cazzo. Per superare questa lunga giornata.
- Che c'è sul menù questa sera? - Il suo piatto preferito.
- Eccellente. - Il solito tavolo, signore?
- Ma certo, grazie. - Desidera pagare in anticipo?
- No, sul mio conto, prego. - Mi rincresce informarla, signore,
che il suo credito ha superato il limite parecchio tempo fa.
- In questo caso. - Il denaro contante andrà benissimo.
Non si è mai troppo cauti con uno come lei. Vero, signore?
Gradisce un antipasto? Una tartina?
No, grazie. Passerò subito ad una iniezione in vena di droga pesante.
Come desidera, signore. Come desidera.
Il signore desidera che le chiami un taxi?
Apri gli occhi, svegliati. Forza, svegliati.
Ancora non mi sento male. Ma è in arrivo, questo è certo.
Sono nel limbo dei tossici. Troppo a pezzi per dormire,
troppo stanco per stare sveglio.
I sintomi della "rota" sono in viaggio: sudori, brividi,
nausea, dolori e voglia di droga.
Un bisogno nuovo e diverso sta per abbracciarmi.
E' in arrivo.
Ti aiuteremo noi, figliolo.
Starai qui finché non ti sentirai meglio.
- La sconfiggeremo insieme. - Forse dovrei tornare in clinica.
No. Niente cliniche, niente metadone.
Ti ha fatto stare solo peggio, l'hai detto tu stesso.
Ci hai mentito, figliolo. A tua madre e a tuo padre.
- Portatemi delle pillole. - No.
E' peggio smettere con quelle che con l'eroina... Niente affatto!
- Stavolta devi dare un taglio netto. - Qui possiamo tenerti d'occhio.
Apprezzo i vostri tentativi, ma... Ho bisogno di un'ultima dose.
Portatemi un ultimo schizzo.
Ho bisogno di un altro schizzo, cazzo!
C'è da pisciarsi dal ridere, vero?
Butta fuori quella merda dal tuo organismo.
Perché se quando torno c'è ancora, la butto fuori a calci.
Chiaro?
Domanda numero uno: Il virus di immunodeficenza è un...?
- Retrovirus. - La risposta è esatta!
E' un buco nell'acqua, signora Renton.
Non dico che anch'io non ho le mie colpe, figuriamoci,
ma arriva il momento in cui devi dire di no a queste stupidaggini.
- Dire solo di no. - Mio Dio! E' morta!
Domanda numero due:
L'HIV aderisce ad un recettore sul linfocita ospite.
Qual è il recettore?
- Il CD4. - Il CD4 è la risposta esatta.
Meglio del sesso, Rents. Meglio del sesso.
E' il massimo.
Cazzo, sono adulto, posso scoprirlo da solo.
Beh, lo sto scoprendo davvero.
E' colpevole o non colpevole?
- Non c'entro! - E' nostro figlio.
Dawn! Dawn!
Basta!
No, io non c'entro! Basta!
Devi fare una cosa.
Vivo sei, trentasei. Fai fagotto, settantotto.
Mark, hai fatto tombola. Tombola!
Tombola! Che meraviglia, Mark!
Pare che comunque io sia il tizio più fortunato del mondo.
Anni di dipendenza in piena epidemia, circondato da morti viventi.
Ma io no, io sono negativo. E' ufficiale.
Quando il dolore se ne va comincia la vera battaglia.
Depressione, noia. Ti senti così giù che vorresti farti fuori da solo.
Tommy, sono Mark. Apri.
Tutto bene?
- Esci spesso, Tommy? - No.
- Non segui le partite? - No.
Neanch'io, veramente.
- Hai fatto il test? - Sì.
- Pulito? - Sì.
Che bello.
- Mi dispiace, Tommy. - Ne hai un po'?
No, l'ho fatta finita.
Fammi un prestito. Sto aspettando un assegno.
- Grazie, Mark. - Non ci pensare.
Non ci pensare, non è un problema. Non per me, comunque.
E' facile fare filosofia quando chi ha la merda nel sangue è un altro.
- Che cosa vuoi? - Sei pulito?
- Me l'assicuri? - Vuoi vedere il certificato?
Calmati, era solo una domanda.
E' hashis, questo odore? Ne vorrei un po'.
- No. - L'odore...
- Sei troppo giovane. - Sono troppo giovane per cosa?
Non è che ringiovanisci. Il mondo sta cambiando.
La musica cambia, le droghe cambiano.
Non puoi stare tutto il giorno a pensare all'eroina e a Ziggy Pop.
- E' Iggy Pop. - Quello là. Tanto ormai è morto.
Non è morto. Ha fatto una tournée.
Il punto è che ti devi trovare qualcosa di nuovo.
Aveva ragione. C'era una sola cosa da fare.
- Immobiliare Lifestyle. - E' una casa tutta ristrutturata.
E' in una strada senza traffico, vicina ai negozi e ai mezzi pubblici.
Ha due camere da letto e una cucina abitabile.
E' attrezzata e in perfetto stato. Armadi a muro moto capienti
e tutti i comfort moderni. Viene trecentoventi sterline la settimana.
Non mi ero sistemato troppo male e me ne stavo per i fatti miei.
A volte pensavo ai ragazzi, ma non ne sentivo molto la mancanza.
Era la città del boom, dove qualunque idiota poteva arricchirsi.
Ho una bellissima casa vittoriana tutta ristrutturata.
Mi piaceva il suono delle parole... Guadagni, perdite, margini,
affittare, rateizzare. Imbrogliare, fregare, spartirsi, scappare.
Chi ha le chiavi di Talgarth Road? Non esisteva la società
e anche ci fosse stata, non ne facevo parte.
Per la prima volta nella mia vita d'adulto, ero quasi soddisfatto.
Caro Mark, mi fa piacere che tu abbia trovato un lavoro e una casa.
La scuola va bene. Non sono incinta, ma grazie per avermelo chiesto.
Sick Boy mi ha chiesto di lavorare per lui, ma io ce l'ho mandato.
Ho incontrato Spud che ti saluta, almeno credo.
Tommy non si vede da secoli. E Begbie è apparso spesso in TV.
E' ricercato per una rapina a mano armata in una gioielleria.
Stammi bene. Con amore... tua Diane.
Rapina a mano armata con un giocattolo?
Chi può fare una rapina a mano armata con un giocattolo?
E' uno scandalo. Ecco, guarda.
Doveva essere argento massiccio, invece è solo immondizia.
Le giovani coppie investono tutte le loro speranze in quella porcheria.
- E' uno scandalo. - Puoi dirlo forte.
E se andassimo a un cinese? Ho una fame da sturbo.
- Ehi, Rents. - Begbie si era sistemato al volo.
Sono senza sigarette.
Sono io.
Begs.
E' vero, è da ricovero. Ma è anche un amico. Che puoi fare?
Bene. Vai dagli allibratori e piazza una scommessa.
- Non ci puoi andare tu? - E' una cosa seria. Sono ricercato.
Non posso girare per le strade. Ci vai tu.
Tieni.
Doncaster. Quattro e quaranta. Cinque sterline vincente. Bad Boy.
Compra anche un po' di birra. Vai.
Dai, bello. Avanti!
Lo davano sedici a uno. Con la vincita, uscimmo a festeggiare.
Diane aveva ragione. Il mondo sta cambiando. La musica sta cambiando,
le droghe stanno cambiando. Gli uomini e le donne stanno cambiando.
Tra mille anni non ci saranno più maschi e femmine, solo segaioli.
Per me va benissimo.
Peccato che nessuno l'abbia detto a Begbie.
Penso che siamo eterosessuali per approssimazione, non per scelta.
E' questione di chi tira.
E' una faccenda di estetica, non c'entra una mazza la moralità.
Ma provate a dirlo a Begbie. - Non sono un finocchio. Fine.
Poteva essere meraviglioso.
Apri le orecchie, schifoso drogato di merda.
Uno scherzo è uno scherzo. Dillo un'altra volta e ti affetto.
E' chiaro?
Dall'ultima volta Sick Boy era diventato pappone e spacciatore.
Era venuto, disse, per mescolare affari e piacere.
Per prendere contatti, come mi informava costantemente,
per quel gran movimento di roba che un giorno l'avrebbe reso ricco.
- Molto buone. - Non ci posso credere. L'hai fatto.
Me l'hanno pagato bene. Rents, mi servono soldi.
Era il mio televisore!
Se sapevo che ti veniva un accidenti, lasciavo perdere!
Tanto era pure in affitto.
Lo mangi?
- Tu hai il passaporto? - Perché?
Ho conosciuto uno. Dirige un albergo, un bordello.
Ha molti contatti. Intasca una cifra piazzando passaporti agli stranieri.
- Ti fa un buon prezzo. - Perché dovrei venderlo?
Me ne dovevo liberare. Sick Boy non fece l'affare e non divenne ricco.
Ma lui e Begbie stazionavano da me cercando qualcosa da rubare.
Decisi di piazzarli nel posto peggiore del mondo.
Non pagavano l'affitto.
Quando il mio capo entrò, Sick Boy e Begbie si sentirono in pericolo.
Armadi capienti. Tutti i comfort. Trecentoventi a settimana.
E fu la fine.
Ma avevamo un'altra ragione per tornare: Tommy.
Tommy sapeva di avere il virus, ma non sapeva che ormai era andato.
- Aveva polmonite o cancro? - No. Toxoplasmosi.
- E' come un infarto. - Com'è stato?
Voleva rivedere Lizzy.
Lei non lo lasciava avvicinare. Così le ha comprato un gattino.
Ma Lizzy gli ha detto dove se lo poteva ficcare...
"Non voglio un gatto. Ficcatelo al culo."
E Tommy è rimasto col gattino.
- Immagina il resto. - Per noi che siamo riuniti qui,
Thomas McKenzie ha svolto diversi ruoli nelle nostre vite.
Il gattino viene trascurato. Piscia e caga per tutta casa.
Tommy se ne stava a letto per l'eroina e gli antidepressivi.
Non sapeva che la toxoplasmosi si prende dalla merda di gatto.
- Neanche io. Che cos'è? - Una cosa orribile.
E' come un ascesso al cervello. - Porca vacca! Che è successo?
Comincia ad avere mal di testa e lui si fa di più, per il dolore.
E poi gli viene un colpo. E che colpo!
All'improvviso.
Torna dall'ospedale e tre settimane dopo muore.
Era morto da una vita quando i vicini si sono lagnati per la puzza.
Hanno chiamato la polizia per abbattere la porta.
Tommy era a terra faccia in giù nel vomito.
Il gattino stava bene.
Alzatevi per il commiato.
Io non voglio che tu pianga mai.
Sul mio baio c'è posto per due.
Monta qui, Tommy. Non morir, sai...
Andrò veloce anche in due.
Noi da grandi faremo i soldati
e i cavalli non saran più trastulli.
E chissà se ricorderemo
quando si era due fanciulli.
A Tommy.
- Gliel'hai già detto? - Diglielo tu.
- Cosa? - C'è quest'amico di Swanney...
Conosci Mikey Forrester? - Sì.
Ha rimediato della roba, un sacco di roba.
- Quanta roba è? - Più o meno due chili.
Così mi ha detto.
Si è ubriacato in un pub del porto e ha conosciuto due marinai russi.
La roba ce l'avevano addosso per venderla appena gli capitava.
La mattina dopo si sveglia, si rende conto di cosa ha fatto
e entra in paranoia. Se ne vuole liberare, capisci?
- E allora? - Incontra me.
E gli offro di togliergliela dalle mani ad un prezzo accomodante,
con l'intenzione di piazzarla ad un tizio che conosco a Londra.
Torniamo ora dal funerale di Tommy e tu vuoi smerciare eroina?
Sì.
- Quanto viene? - Quattromila.
- Non li hai quattromila. - Ne mancano duemila.
Che peccato.
Senti, Mark. Tutti qui sanno che hai dei risparmi a Londra.
- Mi dispiace, non ho due testoni. - Sì, che li hai.
- Ho visto il tuo estratto conto. - Ma che cazzo dici!
Duemilacentotrentatre sterline.
Due chili. Quanto fa, dieci anni?
Mikey Forrester, mariani russi, ma che cazzo vi siete messi in testa?
Spud, tu ci sei già stato in galera. Ti piace tanto da volerci tornare?
Voglio solo i soldi.
Se teniamo la bocca chiusa nessuno di noi finirà in galera.
Avevo in mente varie possibilità su cosa poteva succedere a Londra.
Cose di cui non volevo parlare. Idee che era meglio tenere per me.
Nessuno mi aveva detto che, una volta comprata la roba,
un fortunato tra noi doveva provarla.
Begbie non si fidava di Spud e Sick Boy era troppo prudente.
Così mi tirai io su la manica, mi infilzai la vena.
E feci quello che andava fatto.
E' buona. Oh, cazzo! E' veramente buona!
La roba era buona. Decisi di farmene un'altra prima di arrivare a Londra.
Solo un'altra. In onore dei vecchi tempi.
Solo per fare incazzare Begbie. Era il suo incubo.
Il traffico più rischioso dopo una vita di traffici rischiosi.
Messo in piedi da tre dei più inutili e inaffidabili sbandati della città.
Sapevo cosa aveva in mente. Al primo guaio ci avrebbe mollato.
Non poteva fare diversamente.
Se lo beccavano con quella roba e in più con la rapina a mano armata,
finiva dentro per quindici, vent'anni. Begbie era un duro.
Ma non tanto da non cagarsi sotto davanti a vent'anni di carcere.
Questa doveva essere la mia ultima pera.
Ma cerchiamo di essere chiari. C'è ultima pera e ultima pera.
Questa di che genere era?
- Hai portato le carte? - Cosa?
- Ti avevo detto di portare le carte. - Non le ho portate.
- Ci si annoia senza le carte. - Mi dispiace.
Troppo tardi.
- Perché non le hai portate tu? - Perché dovevi portarle tu.
- Sono i tuoi amici? - Sono quelli di cui ti ho parlato.
- Bene. - E' venuto?
Sì, è venuto. Non è che vi hanno seguito, vero?
- Nessuno ci ha seguito. - Bene.
- Eccoci qua. - Salve.
Ci inquadrò per ciò che eravamo. Mezze tacche con un grosso affare.
Scusatemi, signori.
Allora, quanto volete per questa?
Ventimila.
Non ne vale più di quindici.
Per lui era una gran rottura. Non doveva neanche contrattare.
Che ne facevamo se non la comprava? La vendevamo per strada?
- Allora diciannove. - Non posso arrivare a diciannove.
Facciamo sedici, cazzo.
D'accordo. Facciamo sedici, cazzo.
Queste sono mazzette da duemila sterline.
Sono due... sono quattro...
Ci accordammo per sedicimila. Ne aveva di più nella valigetta,
ma era meglio di niente. - E fanno otto.
Vi ringrazio.
E' stato un piacere trattare con voi. - Lo può dir forte!
Contenti?
E per un momento fu davvero grandioso.
Eravamo tutti insieme, amici, la cosa aveva un significato.
Un momento così tocca nel profondo. Ma non dura a lungo.
Non quanto sedicimila sterline. - Spud, vuoi fare un investimento?
- Potresti comprarti un'isoletta. - Con quattromila sterline?
Una palma, uno scoglio e uno scarico di fogna, cazzo.
Non lo so, ragazzi. Forse troverò qualcosa per mia madre.
Mi prendo un po' di anfetamina, non quel bicarbonato.
- E' una ragazza da trattar bene. - E te la chiavi a morte.
No, bello. E' vero amore!
Questa sera farei volentieri del sesso con una principessa ebrea.
- Sei sciroccato. - O anche cattolica...
Se devi sprecarli, lasciali a me. Porta da bere.
- Io ho già pagato. - Anch'io.
Tocca a te, Francis.
- Sempre lo stesso? - Sì. Vado a pisciare.
Facciamo che quando torno i soldi sono ancora qui, d'accordo?
- Appena ti giri, scappiamo. - E io vi faccio un culo così.
Quando ci prendi? Sei flaccido e con la pancia.
Ci vediamo quando torno. - Saremo già per strada coi soldi.
- Vi uccido. - Non ne dubito, Francis.
- Ci stai, Spud? - A cosa?
Dici sul serio?
Non so, non so. Che ne dici?
- Ancora qui, vedo. - Non si inculano gli amici.
Perché no? Lo so che lo farei. Dov'è Francis?
- Che cazzo stai facendo? - Scusa tanto. Te ne offro un'altra.
- Mi hai rovinato il vestito. - Scusa, non l'ho fatto apposta.
- Le scuse non asciugano i vestiti. - Calmati, ti ha chiesto scusa.
Non abbastanza, per lo stronzo ciccione che è.
Se non sai tenere una birra in mano, non stare qui. Vai a farti fottere.
- Bella roba! - Sta' zitto!
- Mi ha tagliato la mano. - Ti sei messo in mezzo.
C'è qualcun altro che vuole mettersi in mezzo?
Portami una cazzo di sigaretta.
- Forse è meglio che ce ne andiamo. - Io devo andare all'ospedale.
Tu non vai in nessun ospedale e tu resti qui.
Tu portami quella cazzo di sigaretta.
E la borsa.
Mi sono giustificato con me stesso in tante maniere diverse.
Non era niente di che, solo un piccolo tradimento.
O che i nostri rapporti erano cambiati. Sapete, cose così.
Ma ammettiamolo, li avevo bidonati, i miei cosiddetti amici.
Di Begbie non me ne fregava un cazzo e Sick Boy avrebbe fatto lo stesso.
E Spud... D'accordo, per Spud mi dispiaceva.
Non aveva mai fatto del male a nessuno, lui.
Pezzo di merda!
Levatevi di qui. Allontanatevi.
Aprite la porta!
Pezzo di merda! Pezzo di merda!
Perché l'ho fatto? Potrei dare un milione di risposte, tutte false.
La verità è che sono cattivo. Ma questo cambierà.
Io cambierò. E' l'ultima volta che faccio cose come questa.
Metto la testa a posto, vado avanti, rigo dritto, scelgo la vita.
Già adesso non vedo l'ora. Diventerò esattamente come voi.
Il lavoro, la famiglia, il maxitelevisore del cazzo.
La lavatrice, la macchina, il CD e l'apriscatole elettrico.
Buona salute, colesterolo basso, polizza vita, mutuo, prima casa.
Moda casual, valigie, salotto di tre pezzi, fai-da te.
Telequiz, schifezze nella pancia, figli, a spasso nel parco.
Orario d'ufficio, bravo a golf, l'auto lavata.
Tanti maglioni, Natale in famiglia, pensione privata, esenzione fiscale.
Tirando avanti, lontano dai guai, in attesa del giorno in cui morirai.