Falso alarme. Espere.
Está tudo bem, estou aqui. Cheguei.
- Pouse-o devagar. - Vá ao depósito e para a próxima leia o sinal.
Vim esperar o avião da minha mulher. Tem de me dar o carro.
- Amanhã paga 40 dólares e devolvemo-lo. - Não passe a multa.
O carro é da minha sogra, que já me odeia por eu não ser dentista.
Sou polícia em LA. Seja camarada...
- Já estive em LA e detestei. - Também não gosto muito.
- Cuidado com o guarda-lamas. - Estou a fazer o meu trabalho.
Seja simpático. Era polícia em Nova Iorque.
Só fui para LA porque a minha mulher trabalha lá. Então?
Washington, o coração da democracia, uma mão lava a outra.
- Vá lá, é Natal. - Então, peça outro carro ao Pai Natal.
Feliz Natal.
É todo teu, Murray.
Filho da puta.
- Onde ficam os telefones? - Ali mesmo.
Leonard Atkins traz-nos uma história que continua a aquecer.
Foi hoje apertada a segurança no aeroporto da República de Val Verde.
O deposto General Ramón Esperanza será deportado para os EUA.
Há dois anos, Esperanza chefiava o exército numa campanha contra rebeldes comunistas
paga e aconselhada pela América.
A sua queda causou problemas tanto no seu país como nos EUA,
tendo altas patentes do Pentágono sido acusadas do fornecimento de armas.
Indícios de que Esperanza violou a neutralidade de países vizinhos
fizeram o Congresso retirar os fundos.
Esperanza é acusado de financiar a sua campanha com o tráfico de cocaína.
Apesar de ter sido demitido de comandante-chefe no princípio deste ano,
a extradição só foi acordada ontem.
Fontes de Washington dizem que um telefonema está na base disso.
Já vai.
Se tivesse um telefone, ligava-te já, seja lá quem fores.
Com licença.
Daqui fala o Mclane. Alguém me enviou um bip?
- Gostava de pensar que sou alguém. - Onde estás? Já aterraste?
Estamos nos anos 90. Há microships, micro-ondas, faxes, telefone nos aviões.
Para mim, o máximo do progresso é piza congelada.
Estamos com meia hora de atraso. Só te quis avisar. Os miúdos estão bem?
Estão quase loucos com o açúcar que os teus pais lhes dão.
A minha mãe protestou por te emprestar o carro novo?
Por enquanto ainda não.
Quando chegares, que tal alugarmos um carro,
irmos para um hotel, deixarmos as crianças com os teus pais,
encomendarmos algo para o quarto, champanhe... Que tal?
- Combinado, Tenente. - Até daqui a meia-hora. Amo-te.
A tecnologia não é uma coisa maravilhosa?
- O meu marido não pensa assim. - Eu penso.
Costumava andar com uma daquelas coisas horríveis do Mace. Agora...
Quem se meter comigo leva um choque.
Experimentei no meu cão.
Pobrezinho, coxeou durante uma semana.
Desculpe.
- A sua cara é-me familiar. - Acontece-me muito isso. Já apareci na TV.
Eu também.
Traz as ferramentas.
Sou Amy Nicole em directo do aeroporto de Escalan,
onde o General Esperanza acaba de chegar sob forte escolta.
É estranho, mas o ditador deposto parece radiante.
Sorri e acena como se concorresse a eleições.
...milhares de presos políticos e até o novo presidente.
Não há dúvida de que tem apoiantes aqui e no estrangeiro.
Correm boatos no Capitólio de que houve outros...
Desculpe. Estamos a verificar o equipamento. Tem problemas com a tubagem nas traseiras?
- Não sei de nada. - Podemos dar uma vista de olhos?
Estejam à vontade.
Não parece certo encerrar esta igreja.
A paróquia vai continuar a usá-la, mas não é o mesmo.
Há muito que aqui está e eu também.
Sinto que parte de mim morre com esta igreja.
E tem razão.
...tráfico de cocaína, extorsões, subornos.
O seu rosto não o aparenta, mas, por mais animado que pareça,
a verdade é que a guerra da América à droga fez o seu primeiro prisioneiro.
Fala Buckwheat. O Clube está aberto.
Aqui em Dulles, o Ministério da Justiça
espera para prender um dos maiores barões da droga nesta guerra contra a cocaína.
Esta batalha pode estar ganha, mas a guerra ainda não.
Samantha Coleman para as Notícias da Noite.
Entendido.
Era o nosso coronel.
Estão todos prontos. Como está o tempo?
Rajadas de neve na costa da Virgínia. Frente de tempestade aproximando-se de nordeste.
- Deus ama a infantaria. - Ámen.
Executa a tua missão.
- São 15:51. - Certo.
- Até mais. - Adios.
Está um frio desgraçado lá fora. Estive cinco minutos a bater com os pés.
Dois cappuccinos. Depressa.
Desculpem, pode parecer disparatado, mas parece que vi...
O quê?
O Elvis Presley.
Malditos turistas. Devia haver uma lei.
Vejo que estão presentes muitos funcionários da justiça.
- Há alguma razão para isso? - Pura rotina.
- Quer comentar? - De momento, não. Obrigado.
obrigada.
Aquele é o Coronel Stuart.
Tive um problema de pessoal, uma substituição de última hora.
- Como é a segurança aqui? - Como imaginávamos. Uma brincadeira.
- Coronel Stuart, diz-nos umas palavras? - Digo duas. Desapareça daqui.
Nada de filmagens, sua filha da puta.
Esquece.
Tu aí!
- O que foi? - Tens a chave desta porta?
- Sim, porquê? - Porque quero que a abras.
- Há algum polícia de serviço? - A polícia do aeroporto.
Vai chamá-los.
Passa-me a chave inglesa.
- A seguir pedes-me horas extra. - Boa ideia.
OK, segura esse lado.
Cuidado, meu.
Muito bem. Perfeito.
Tudo a postos.
Esta área é reservada. Que se passa? Não podiam esperar pelo bagageiro?
- Trabalhamos aqui. - Mostrem uma identificação.
Tudo bem.
Cristo! Porra!
Que é isto?
- Ele entrou e mostrou um distintivo? - E mandou chamá-los.
Cristo!
Quieto!
Belo trabalho, idiota. Eu sou o polícia. O mau era ele.
Mostre-me a sua identificação.
Vai a caminho de Cleveland.
Não me explicou nada e meteu-me aqui com o resto do gado.
- Disseram-lhe que estávamos superlotados. - Está bem. Aceito isso.
Mas porque não me dão uma refeição de 1ạ classe, que já foi paga?
- Sabe quem eu sou? - Nós vemos o seu programa.
Aquele sobre segurança no ar era muito objectivo.
Mas não tão edificante como As galinhas do céu.
Acham que têm muita graça?
Já vos percebi.
Nós também já o percebemos. Por isso, sente-se.
Muito bem.
- Hospedeira. - Não pode monopolizar o meu tempo.
- Não me posso sentar perto dela. - Desculpe?
Conseguiu uma ordem do tribunal. Não posso estar a menos de 15 metros dele.
50 metros. Se me sentarem aqui desobedecem ao tribunal.
Posso processá-las e à Companhia.
Aquela mulher agrediu-me e humilhou-me em público.
Que lhe fez?
Parti-lhe dois dentes.
Quer champanhe?
Agente McClane. Desculpe, tive de verificar. Aqui tem a sua arma e distintivo.
Obrigado.
Deus do céu!
Que diabo estão aqui a fazer?
Isto é o local de um crime. Têm de isolar esta área.
- É com o chefe. - Pois, então, levem-me ao chefe.
- Onde está o Cochrane? - Não se safou.
INUTILIZADA
- Estás atrasado. - Tivemos problemas, Coronel.
Um polícia matou o Cochrane. Eu escapei por pouco.
Cumpriram a missão?
Sim, mas o Cochrane...
A perda é mínima, mas o castigo podia ser severo.
Se falhares outra vez, a câmara não estará vazia.
Podes ir.
Quem é? Entre.
Chefe Lorenzo?
- Sou o John McClane da... - Sei quem é.
Desrespeitou sete regulamentos da FAA, cinco do Distrito da Columbia
e andou aos tiros no aeroporto.
- Que chama a essa merda? - Autodefesa.
Acha que o distintivo de LA lhe concede tratamento especial?
Alguma cortesia profissional.
Num aeroporto na semana do Natal? Está a brincar?
Que se lixe a cortesia. Que tal profissionalismo?
Os seus homens abandonaram o local do crime.
Não se despacha a coisa em 10 minutos. Isola-se a área e tiram-se impressões digitais.
Não me dê lições, sei o que estou a fazer.
Vamos tirar fotografias, procurar impressões digitais...
Depois de passarem por lá 400 pessoas? Tem sorte se conseguir as da sua gente.
- Feche a área, ponha lá os seus agentes. - Fecho a área? É assim tão simples?
Tenho aqui a Ordem dos Místicos, os Escuteiros.
Tenho crianças e cães perdidos. Agora não!
Tenho diplomatas internacionais. Tenho uma merda de uma rena que vem de um zoo.
Mas o McClane tem um pequeno problema e nós vamos fechar o aeroporto.
- O que vão dizer lá em cima? - Telefone e descubra.
Não preciso de peritos para saber que se trata de um vagabundo que rouba bagagem.
O vagabundo apontou-me uma Glock 7. Sabe o que é? Uma arma alemã de porcelana.
Não se vê nos raios-X e custa mais que o seu ordenado.
Ficava espantado se soubesse quanto é.
- Ficava sim, se fosse mais que $1.98. - Não acredite em tudo o que escrevem.
Sei tudo sobre aquela coisa do Nakatomi em LA.
Lá porque a TV pensa que você é espantoso, não quer dizer que seja.
Agora está no meu lago e o peixão aqui sou eu.
Mandou um patife desta para melhor. Óptimo.
Mando um louvor ao seu chefe.
Mas agora saia do meu gabinete antes que o mande expulsar do meu aeroporto.
Deixe-me perguntar-lhe uma coisa. O que acciona os detectores?
O chumbo no seu rabo ou a merda na sua cabeça?
- Identificaram o tipo? - Isso não é problema nosso.
O seu carro está pronto. Assine aqui.
Preciso que me empreste isto e isto. Já lhos trago.
Esperem.
Esperem, faltou ver uma coisa.
- O que está a fazer? - É um trabalho horrível.
No meio daquela confusão, esqueci-me de tirar as impressões a este palhaço.
Cristo!
- Isso faz-se na morgue. - A FAA mandou novas instruções à Polícia.
Acho que este já não escapa. Muito obrigado.
Lá se vai a escolta.
Não faz mal, já estamos fora de perigo. Estamos seguros até chegarmos aos EUA.
- Quanto falta? - Três horas e meia.
Estas correntes magoam!
Não me podes soltar, rapaz? Onde achas que posso ir?
Lamento, meu General, mas não tenho autorização.
É assim mesmo, rapaz.
És um excelente soldado.
Em vez de liberdade, dá-me lume.
Powell.
Tira o chocolate da boca e pega num lápis.
Olá John, como estás?
A Holly deixou-me só em Washington com os meus sogros.
Os sogros gostam muito de genros polícias, não é?
Qual é o número de fax da esquadra?
555 3212.
Aguenta aí um segundo. Vou-te mandar uma coisa.
Tu e faxes? É novidade.
A Holly disse-me que devia acordar para os anos 90.
- Assim? - Não, assim.
- Está ao contrário. - Não faz mal.
Aí vai.
- Estou a enviar. - Aguenta aí um bocadinho, Cowboy.
- Impressões digitais? - De um cadáver.
Vão marcadas para o caso da transmissão não ser boa.
Manda-as à Federal e se puderes à Interpol.
- Está bem. De que se trata? - É um pressentimento.
Os teus pressentimentos arruínam as seguradoras.
- O número deste fax é... - Está no cabeçalho da folha que ele recebeu.
Está no cabeçalho da folha que recebeste.
Um aeroporto? Não estás por acaso a mijar em piscina alheia?
Estou e não tenho cloro.
- Obrigado. - De nada.
Agora que a tempestade estava a melhorar, o satélite manda-nos más notícias.
Olha para a nova frente que se aproxima. Faz a outra parecer caca de galinha.
Posso pôr os limpa-neve nas pistas entre aterragens,
mas têm de os orientar lá em cima. Dê-me tempo.
Os aviões têm de atrasar a aterragem, antes que haja um engarrafamento lá em cima.
A fila começa no Mississipi. É melhor começarem a tirar números para aterrar.
Quer mais?
Não, obrigada, já só tenho de o ver mais 15 minutos.
Fala-vos o comandante.
Acabo de ser informado que temos mau tempo à nossa frente.
Talvez tenhamos de ficar no ar um pouco mais.
Pensando melhor...
Estou aqui, sócio. A ficha do teu morto está a chegar.
- Que sabes dele? - Está morto.
- Precisaste do computador para isso? - Não percebeste.
Segundo o Departamento de Defesa, está morto há dois anos.
Isso mesmo. Sargento Oswald Cochrane, conselheiro militar nas Honduras,
morto num acidente de helicóptero a 11/05/88.
Sr. Polícia...
Lendo nas estrelinhas, diria que parece coisa clandestina.
Estou a ver. Está bem, obrigado.
Às ordens.
Saio daqui a uma hora. Não quer ir beber qualquer coisa?
Foi apenas um fax, minha senhora, apenas um fax.
Estou a ver uma pessoa. Já volto a ligar.
O fantasma do Natal passado. Nakatomi? LA? É o John McClane, não é?
- Quem é você? - Sam Coloman, notícias da WNTW.
- Com licença. - Vá lá, eu vi o cadáver.
- Dizem que foi trabalho seu. - Não, eu só faço bordados.
O National acaba de fechar, está completamente gelado.
- Vão desviar aviões para aqui. - Festas felizes.
O pior foi a imprensa. Estiveram aqui às voltas com o caso Esperanza.
Deram tudo nas notícias, o sangue e tudo aquilo.
Pessoalmente, não deixava entrar repórteres no aeroporto.
Mas aí atiravam-nos com a liberdade de informação.
Uma morte pela televisão. Que raio de início de Natal.
- Foi coisa de gangue como da outra vez? - Só se o gangue foi treinado em Fort Bragg.
- Quem é este? - Sou agente da Polícia.
Está numa área restrita. O crachá não lhe vale de nada.
Foi o mesmo que eu disse do meu teste de colesterol.
Qual é seu problema?
O chefe deve ter-lhe explicado que houve um pequeno problema com uns larápios.
Talvez lhe possa explicar isto.
- Entrámos no sistema. - Acciona.
Faltam cinco minutos para a hora marcada. Atentos.
Temos na morgue um corpo que parece ter morrido duas vezes.
Se não há erro do computador, que significa?
- Que alguém vai lixar este aeroporto. - Que quer isso dizer?
Como somos todos burros, dê-nos uma amostra do seu génio.
- É desvio, um roubo? Ou quê? - Não sei...
Ele não sabe. Estou atordoado. Tenho de me sentar.
Só profissionais teriam todo este trabalho. Não são ladrões, nem vagabundos.
- Profissionais? - Acha que é obra da Patrulha de Segurança?
Este era um mercenário. E o maior traficante de droga está a chegar.
Precisam das instruções? Ou de mais um cadáver para começarem a investigar?
Foi você que nos forneceu o cadáver, lembra-se?
Lembro, sim.
Lorenzo, convoque todos os comandantes de patrulha.
- Acredita nisso? - Relatem qualquer incidente.
- Entendido. - Valha-me Deus!
- O que foi? - As pistas, olhe!
- Estão a apagar-se. - Cristo!
Liguem as luzes de emergência.
Emergências. Estamos em código amarelo.
- Os sistemas não funcionam. - Para outro terminal.
- O que temos? - Nada. A rede não responde.
- E se ligássemos para a Companhia? - Estamos na mesma rede e temos luz.
- Que se passa? Estou a aproximar-me. - Mantenha a sua posição.
- TWA 23. O que se passa? - Impossível autorizar a aproximação.
Fuji 604. Mantenha a sua posição e aguarde.
TWA 23, impossível autorizar aproximação. Suba e mantenha-se a 3 000 metros.
Verifiquei todos os sistemas. Isto não pode estar a acontecer.
- Então? - O controlo de aproximação não funciona.
Meu Deus! A aterragem por instrumentos não funciona.
Confirmo. O sistema foi abaixo.
Até os monitores Enmac.
Atenção, controladores. Código de alerta vermelho.
Todos os aviões do nosso sector mas ainda fora da nossa zona de aterragem
têm de ser desviados para um aeroporto alternativo.
Todos os que já estiverem na zona, devem aguardar nos radiofaróis exteriores.
Vamos a isso, já!
Nem uma palavra sobre isto sai desta sala.
Há cerca de 15 mil pessoas no aeroporto e não quero pânico.
Temos umas duas horas.
Depois, os aviões ficam sem combustível e hão-de cair no jardim da Casa Branca.
McClane, era isto o que esperava?
Não. Isto é apenas o começo.
- Linha directa da FAA. - Como é que já sabem?
Não podem saber.
- Podem ser os tipos que apagaram as luzes. - Liguem o altifalante.
Atenção, Torre de Dulles.
Diz-se que os cegos ficam mais atentos por compensação.
Agora que estão cegos e surdos penso ter a vossa atenção.
Sei que estão a gravar, por isso serei breve.
- Podem ouvir-me depois à vontade. - Como obteve esta linha? Quem é você?
Quem sou, não importa. O que quero...
Se não querem que os aviões se despenhem no Potomac,
o que importa é aquilo que eu quero.
Dentro de 58 minutos aterrará aí um avião.
Trata-se do FML.
Conhecem certamente a natureza particular deste voo...
- Esperanza? - A importância da sua carga.
Ninguém deve ir ao seu encontro.
Aterrará na pista que eu indicar e aí ficará isolado.
Aí terminará o meu interesse por esse avião e a vossa responsabilidade por ele.
Também quero um 747 de carga,
atestado e colocado à minha disposição.
Dois minutos para avisar os aviões para se manterem nos radiofaróis exteriores.
Depois, apenas poderão receber.
Qualquer tentativa para restabelecer os sistemas será severamente punida.
Está a fazer bluff!
- Não pode fazer isso. - Já estou a fazê-lo.
Preciso que me dêem um código 15. Tenho uma ideia e preciso da vossa ajuda.
Se o Esperanza foge para um país sem extradição, estamos lixados.
Para falarem por esta linha, devem estar perto.
- Mando os meus homens virar o aeroporto. - Mesmo no momento oportuno.
Tenho uma equipa de primeira. Não precisamos de conselhos.
A minha mulher vem num daqueles aviões, tenho direito a intrometer-me.
Se tivesse mexido o rabo antes, não estávamos agora nesta merda!
Segurança! Ponham-no daqui para fora.
Preciso recordar-lhe as normas da FAA sobre pessoal não-autorizado na torre de controlo?
- Temos de arranjar forma de transmitir. - Alguém quer ir comprar um transmissor?
Já temos um. No terminal novo.
20 companhias com os computadores ligados àquela antena quando estiver pronto.
- Acompanhem o Sr. McClane. - Não pode estar aqui.
Tudo o que precisamos está nesse edifício, apenas à espera de ser ligado.
Estão a lidar com profissionais. Com eles não brincam.
Sam Coleman. Notícias WNTW. Correm rumores...
- Nem pense nisso! Pode dar meia volta. - Esta zona está interdita.
Tudo aquilo em que pensarem, eles também pensam.
- Largue-me. - Tirem-nos daqui.
- Segurança, responda. - Tomalson.
Tenho dois estranhos na torre.
Mexam esse cu e apanhem-nos à saída do elevador ou vão para a rua.
10-4. Vamos.
Caramba!
- Já se viu uma coisa destas? - Aguente-se aí.
Um traficante a caminho da prisão, há tiros no aeroporto,
os controladores andam de um lado para o outro, e você aqui no meio.
- Vá lá, só umas palavras. - Está bem, cá vão: desapareça.
Obrigada. Isso já o Coronel Stuart me disse.
O tipo demitido pelo Congresso. Era ele.
- Ele quem? - Já fiz isto antes.
- Onde está o outro? - Sofre de claustrofobia.
É um sistema VHF, mas os aviões estão tão perto que não faz mal.
Em 30 minutos faço uma ligação à nossa frequência.
- Os aviões não dão pela diferença. - Arranja o que precisares.
Os meus homens dão-lhe cobertura. Tudo o que nos ocorrer, ocorre a eles também.
Não posso acreditar nisto. Outra cave, outro elevador.
Como pode a mesma merda acontecer duas vezes a um tipo?
Mas que raio?
Quem é você?
O Marvin.
Pensei que me fosse roubar os discos.
Sou apenas o vigilante.
Atenção a todos os aviões à espera no Potomac Vortex.
Temos problemas técnicos.
Às condições climatéricas soma-se agora um factor humano imprevisto.
Isso afectou todo o equipamento electrónico e de apoio.
Os sistemas de navegação e aproximação foram abaixo
e estamos prestes a perder a comunicação.
Mantenham-se nos radiofaróis exteriores até novas instruções.
Assim que for possível, daremos instruções consoante as necessidades de combustível.
Boa sorte.
Deus vos abençoe.
Alterem os quadros.
ATRASADO
- O terminal anexo? - Não, o anexo.
Foi a última coisa que ouvi antes de me porem fora.
Deixa cá ver. Deve ser isto.
Isto é uma plataforma e isto o novo terminal. Aí tem o anexo.
Gargalo de garrafa. Belo sítio para uma emboscada.
Qual é o caminho mais rápido?
- Isto não consta no meu contrato de trabalho. - Nós protegemos a sua retaguarda.
E quem protege a vossa?
Conduta principal de ventilação.
Gostava de ter um Natal normal uma vez na vida.
Com ponche, árvore de Natal.
Peru.
Mas, não. Tenho de rastejar nesta lata.
Estamos no anexo.
Quando estiver ligado, ligo-lhe para fazermos um teste.
Preciso de mais equipamento. Mande-me um dos seus homens.
Que diabo se passa aqui? Volta a ligar isso.
- Tenho cara de quê, seu palerma? - De alvo.
Merda.
Bolas, detesto ter razão.
Baixe-se!
Merda.
Cabrão de merda.
Merda.
Vou dar-te cabo do canastro.
- Deus do céu. - Estás bem?
Sim, mas agora tenho de ir arranjar a antena.
Baixe-se!
Deus do céu!
Isco.
É para nos irritar
e forçar o Lorenzo a sacrificar os seus melhores homens.
Fazer-nos perder tempo.
Tempo que não temos.
Acho que está a menos de 50 metros.
Aquele avião também. Praticamente.
- Parece um engarrafamento. - Passa-se alguma coisa.
Está intrigada. É o meu dom. Reparo nas coisas.
Coisas em que mais ninguém repara. Desperto a curiosidade nas pessoas.
Não causará antes náusea?
As pessoas têm direito de saber tudo sobre todos. E você meteu-se pelo meio.
Você pôs em perigo a vida dos meus filhos. E não foi por razões humanitárias que o fez.
Você só repara nas pessoas para ter a certeza de que as está a pisar.
Eu estou vivo, mas a equipa do Lorenzo está morta. E a antena foi-se.
Não viu?
É bom que espere por um milagre.
Espere um segundo. Passa-se alguma coisa.
Repito, equipa do anexo. Dê-nos o ponto da situação.
Equipa no anexo, estão a ouvir?
Está com ruído. Consegue fazer alguma coisa?
Não, o sistema de decifração está neste painel.
Mesmo que apanhemos a frequência, não podemos ouvi-los. São profissionais.
Você também, decifre o código. Quero ouvi-los.
É um painel de dez dígitos com seis visíveis.
Há um milhão de combinações possíveis.
Para a próxima, antes de matar um destes tipos, faça-o marcar o código primeiro.
Acabámos de receber uma chamada.
- Liquidaram a equipa deles. - Tinha razão. Quiseram usar a antena.
- Bate tudo certo. - Não estava previsto perder a nossa equipa.
Atenção, Torre de Dulles.
Sr. Trudeau, sei que me está a ouvir. Infelizmente, não me obedeceu.
- Fale-me cara a cara e veremos. - Disse-lhe para não recuperar os sistemas.
Desperdiçou vidas e tempo precioso num alvo fútil e óbvio.
Agora, vai ser castigado.
Temos aqui cinco mortos. Esse preço não basta?
McClane não se meta. Só tem dado chatices.
McClane... John McClane.
O polícia herói que salvou os reféns no Nakatomi.
Li na revista People. Mas estava fora do seu meio no Nightline.
Diga-me lá quanto é que o Esperanza lhe paga para se tornar traidor.
Como disse Richelieu: "A traição é uma mera questão de datas."
Este país tem de aprender a não cortar as pernas a homens como o Esperanza.
Homens que têm a coragem de enfrentar a agressão comunista.
A primeira lição é matar polícias? Qual é a 2ạ lição? A bomba de neutrões?
Talvez haja uma solução intermédia.
Veja isto.
Dá-me um avião que já tenha pouco combustível.
Windsor 114, vindo de Londres. Tem os tanques tão secos como um Martini.
Activa o sistema de aterragem, mas reajusta o nível do mar para menos 60 metros.
Estão a alterar a altitude para menos 60 metros.
Windsor 114, fala a torre de controlo de Dulles.
Aqui Windsor 114. Onde diado se meteram vocês?
Temos estado sempre aqui.
Os sistemas só agora ficaram de novo operacionais.
Windsor 114, está autorizado para aproximação ILS na pista 2-9.
- Contactem a torre no radiofarol exterior. - Ele vai destruir o avião.
Já não era sem tempo. Tenho 230 passageiros e os depósitos secos.
Entendido, 114.
- Vão embater na pista. - Filho da puta.
- Por que lhe dão ouvidos? - É a nossa frequência.
Barnes...
Dê-me o seu casaco.
Que vai fazer?
O que puder.
Senhoras e senhores, iniciámos a descida.
Pedimos desculpa pelo sucedido, mas estaremos em terra em breve.
Por favor, mantenham os cintos apertados.
Tomámos medidas para que não percam o voo de ligação.
Sente-se, por favor.
Tal como os caminhos-de-ferro britânicos. Chegamos atrasados, mas chegamos.
Boa sorte, McClane.
Aqui Windsor 114, dentro do radiofarol exterior.
Entendido. Aqui Torre de Dulles.
O contacto por radar mostra o vosso sinal no ILS. Está no cone de descida.
Há alguém na pista.
É o McClane. Cristo!
Flaps de aproximação.
Velocidade de aproximação, 140.
130.
- Altitude 300 metros. - 240! Estás só a 240!
Equipas de socorro à pista 29.
Velocidade de referência mais 20. 180 metros.
Tudo bem, Windsor. Cuidado. Ventos cruzados a 30 nós e pista gelada.
Muito bem. Apanhámos-te.
Apanhámos-te.
Para cima!
Meu Deus!
Apanhámos-te.
Meu Deus!
Filho da puta.
Isto conclui a nossa lição desta noite.
Se o 747 que pedimos estiver pronto a horas e o avião do General Esperanza chegar bem,
serão evitadas outras lições. Terminado.
Não há sobreviventes. É um pesadelo.
Barnes. Temos de os avisar que um lunático se faz passar pela torre de controlo.
- Põe-me no ar. - Como?
- Arranja maneira. - Aqui tem o manifesto.
Sei como se deve sentir.
Quis ajudar aquela gente.
E não pude fazer nada.
Já pedimos ajuda ao Governo. Vão mandar uma unidade especial de exército.
De luta antiterrorista.
O avião da sua mulher...
Continua a transmitir, mas não podemos responder.
Ficará sem combustível dentro de 90 minutos.
Ouça, Dick. É o seu nome, não é?
Dick, se vai continuar tão perto, poderia mudar de aftershave?
Mais alguma coisa?
Um elixir mais forte para a boca seria óptimo.
Sam Coleman, em directo do local do acidente...
Até agora fizeram tudo o que prevíamos.
...continuamos sem dados oficiais.
Apesar de só terem encerrado uma pista depois da tragédia,
continuamos a ver dezenas de aviões a sobrevoar o aeroporto.
Há rumores de problemas na torre que poderão ter contribuído para o desastre.
Só uma coisa é certa, com o piorar do tempo, os problemas continuarão a aumentar.
Samantha Coleman, no Aeroporto Internacional de Dulles.
Enfiaste o rádio-microfone na mala ou está contigo?
- Ia deixá-lo nas mãos daqueles palermas? - Adoro-te.
Dá-me um dos receptores.
Podes sintonizar a frequência da cabina?
- Posso. Porquê? - Quero saber o que lá se passa.
Deve ser por aqui.
- Nada. - Disseste-me que trabalhava.
Sim, mas só estou a receber um radiofarol.
Estranho. É como se a torre não existisse.
Continua a tentar.
Diz-me quando ouvires alguma coisa.
- Major Grant. - Rillins, do Departamento de Justiça.
- Trudeau. Chefe das Operações Aéreas. - Lorenzo, Polícia do Terminal.
- O que quiser, basta pedir. - Só isto? Um único pelotão?
- Um pelotão por crise. Quem é o senhor? - John McClane.
Mostrou ter tomates, lá fora na pista.
Agora, mostre bom senso. Deixe isto para profissionais.
Parece que os profissionais são da outra equipa. O Coronel Stuart não é dos vossos?
Era.
Estamos aqui para o aniquilar. E vamos fazê-lo.
Fiz serviço com ele. Ensinei-lhe tudo o que sabe.
Talvez entretanto tenha aprendido mais umas coisas.
Vamos a isto! O posto de comando fica instalado na Polícia do aeroporto.
Quero-o ligado à torre em 15 minutos.
Trudeau...
As coisas melhoraram ou pioraram?
- Quero luzes portáteis grandes. - Preparamos o terreno e...
E esperamos que aqueles lunáticos lhes atirem? E as luzes? Pedimo-las ao Batman?
- E a ideia do telefone para os aviões? - Estão 18 aviões lá em cima, 5 com telefone.
- Contactámos 3. Estamos a tentar os outros. - Ficamos com 13 eventuais acidentes.
Verifiquei o tempo. Ainda há muita turbulência.
Os que têm combustível foram desviados para Atlanta, Memphis e Nashville.
O radiofarol! Raios!
O radiofarol!
Emite um sinal para assinalar a posição dos aviões, não é?
E o sinal de rádio tem de ser só bip?
Mudamos a frequência da torre para a do sinal. Aumentamos a voltagem.
Podemos falar aos aviões e os sacanas nem se apercebem.
Encontrámos o sinal. Estava na zona de carga.
Têm estado toda a noite a ouvir a torre.
Com que então ladrões de bagagem, Carmine?
- Como vai isso, Telford? - Não vai bem.
Vão mandar um descodificador dentro de duas horas.
- A minha mulher não tem duas horas. - Só comecei ontem na equipa do Grant.
Estou a substituir um tipo que teve apendicite.
Dizem que o Major Grant é o melhor nisto.
Exceptuando talvez o Coronel Stuart.
Quero informações sobre o avião que eles pediram.
A seguir dou-vos as minhas instruções na sala dos pilotos.
- Continue a trabalhar. - Albertson, venha comigo.
Nada de civis.
- Mas que raio... - O que é?
O radiofarol não está a emitir bips, está a falar.
Atenção a todos os aviões na zona de controlo de Dulles. Daqui Barnes.
Fui autorizado a pô-los ao corrente da situação.
De momento, este é o único canal disponível.
A situação é a seguinte. Há cerca de duas horas...
- Ouve isto. - Não aceitem instruções de ninguém
sem que vos digam o vosso código pessoal de voo.
- Os terroristas desligaram os sistemas... - Grava isto.
Dê-nos um segundo, por favor.
Não tentem responder pelas vossas frequências.
Eles já causaram um desastre, fazendo-se passar por nós.
Repito. Os terroristas cortaram os sistemas de aterragem,
as luzes de pista e o sistema de instrumentos.
Temos aqui uma unidade de exército que se prepara para capturar os terroristas.
Meu Deus!
- Quer um casaco bonito? - Nunca me ficou bem.
Tem de me levar à sala dos pilotos. Tenho de saber o que dizem.
- Qual destes mapas... - Não mexa nisso!
- Encontre-o. - Saia daqui. Dá-me cabo do arquivo.
Vejamos. Acho que é no terminal principal.
Estará em "S" de Sala de Reunião de Pilotos?
- Vá lá, Marvin. - Ou em "D" de Diversos?
Peço licença para reduzir a sentinela para 30 minutos. Os homens têm frio.
Aqui Stuart, reúna os homens que não estão de vigia.
Que foi?
Meus senhores, esta noite é decisiva.
Não haverá mais fichas por cair e os bastiões permanecerão de pé.
O avião do General Esperanza acaba de surgir no radar.
Atenção, Torre de Dulles. Vamos iluminar uma das pistas.
Não tentem fazer aterrar qualquer avião.
Lembrem-se de que estão sob observação.
- Que fazemos? - Obedecemos.
Torre de Dulles para Foxtrot Michael 1.
Foxtrot Michael 1 à escuta.
Está autorizado a aterrar na pista 1-5.
Encontrei-o no chão ao pé do casaco, perto do tapete da bagagem.
Qual é o interesse?
- Este ainda funciona. - Gosta?
Que tal dar-me 20 dólares por ele?
- Que tal deixar-te viver? - O homem sabe regatear.
É contrário às instruções que temos.
Devemos aterrar na pista 1-0,
onde nos esperam representantes da justiça...
Comandante, informe a Torre que procederá de acordo com as instruções.
Entendido, Dulles. Seguimos para a pista 1-5.
Foxtrot Michael 1, comunique.
Que vai fazer, matar-me também? Quem pilotará o avião?
Esse problema não é consigo.
Michael 1, ouve-me?
FM1, responda por favor.
Ninho da Águia, aqui Falcão. SOS.
- Adiante, Falcão. - Perdi pressão e visibilidade.
Tenho de aterrar na primeira pista acessível.
Repito, perdi pressão na cabina. Visibilidade quase zero.
Tenho de sair da tempestade.
Tenho que aterrar imediatamente, na primeira pista disponível.
Repito, não posso ir até à pista 1-5.
Façamos um acordo. Diga-me como ir até às pistas e eu dou-lhe um casacão.
Repito, não posso ir até à pista 1-5.
Merda. Aguarde, Falcão.
Aproxima-se pelo mar.
Uma bala avariou os instrumentos.
Não tenho coordenadas. Tenho que fazer uma aterragem manual de imediato.
- Ouve-me, Ninho de Águia? - À escuta, Falcão.
Dirija-se à pista 2-5. repito: pista 2-5.
Decidam-se de uma vez.
Estás outra vez rodeado de terroristas.
2-5, esquerda.
2-5, direita.
Tenho de deixar de fumar.
Agradeço a informação, mas se me pudesse mostrar o caminho, agradecia.
Vejo as luzes. Estão à minha frente. Gracias, compadre.
Vou reduzir a velocidade. Aproximo-me da pista. Desejem-me boa sorte.
Encontramo-nos dentro de cinco minutos.
Isso mesmo, idiota. Daqui a cinco minutos.
Temo-lo à vista. Aterra dentro de 90 segundos.
Vem ao papá, meu estupor.
Merda.
Liberdade.
Ainda não.
Devia ter ficado sentado até o avião parar. Para si não há descontos.
- Quem é você? - Um polícia.
Um dos bons. Você é um dos maus.
Agora está nas minhas mãos e vou trocá-lo pela minha mulher.
Sentado!
- Para onde foi ele? - Para ali.
Não acredito. Dois meses de preparação e não contam um desgraçado de um chui?
- Venha, General. - Onde está o Coronel Stuart?
- General. - Estou bem.
Ele diz que é polícia. Pensei que a área estava vigiada.
- Entrou no cockpit. - Ele vai para o inferno.
McClane! Presumo que seja você.
É um soldadinho com coragem.
Considere isto como um funeral militar.
- Quantas granadas temos? - Três cada.
Usem-nas.
Merda.
EJECTAR
Agora!
Merda!
Tiveste sorte, sacana.
- Carros de incêndio. - Vamos retirar para a igreja.
Onde é a porta?
COMBUSTÍVEL
Estão a ficar nervosos lá atrás. Até eu.
Estamos sobre Washington. Tenta ligar a televisão, isso acalma-os.
Comigo resulta. Eu...
CONTROLO DE COMBUSTÍVEL
É o discurso de aceitação para o pior programa de vídeo?
- Para o Pulitzer. - Enquanto esperamos pela aterragem,
poderão ver a emissão local. O som está no canal 3.
TELEFONE PÚBLICO
Por favor, podemos aterrar a qualquer momento. Sente-se no seu lugar.
- Vou vomitar. - A luz para os cintos está acesa.
Imbecil.
- WZDC. - Fala Richard Thornberg.
- Ligue-me ao Ruben. - Vai para o ar neste momento.
- Por isso quero falar com ele. - Tem de esperar.
Faça a ligação, Celia, ou comece a procurar outro trabalho.
O Esperanza aterrou.
Mas está ferido num ombro.
Matei outro. Já perderam seis.
Se soubéssemos quantos eram, até ficávamos animados.
Se são 50, ainda é cedo para abrir o champanhe.
Obrigado pelo que fez, mas não podemos arriscar perder outro avião.
- E se eles decidirem destruir outro avião? - Já não podem fazer isso, não é Barnes?
Se eu tivesse apanhado o Esperanza, isto já tinha acabado.
- Talvez sejam mais criativos do que pensa. - Pelo menos penso!
Estamos aqui para aguentar esse sacana até ele tentar deslocar. Ponto final.
Você é o tipo errado no sítio errado no momento errado.
É a história da minha vida.
Major, uma chamada do Pentágono.
Atendo-a aqui. Obrigado, Telford. Vocês, venham comigo.
McClane, os gajos apareceram logo?
É porque estão muito perto.
E eu acho que sei onde. Venha ver uma coisa.
Estes são os planos da construção das pistas. Há 12 anos.
Foram feitas alterações no terreno, retiraram cabos subterrâneos
para poderem controlar a drenagem.
Se não me engano, tudo iria ao longo do aeroporto e passaria por esta zona.
Alguém devia levar uma tareia por esta trapalhada.
Ninguém é culpado pelo tempo.
E aquele porco gordo, o Willard Scott?
Devia ter ido de autocarro. Pelo menos, podem parar para comer e atestar.
Desculpe.
Este voo devia durar cinco horas e meia, não era?
Temos combustível para estas voltas todas?
Claro, estamos prevenidos para casos destes.
Procurámos em doze casas sem resultado.
É a nossa última possibilidade.
- Há por aqui uma velha igreja. - Vamos!
Espere.
Ali está a igreja.
- Pode ser uma sentinela. - Ou alguém a apanhar ar.
A andar no mesmo sítio de trás para a frente?
Vamos.
Fique aqui e prepare-se para chamar os Fuzileiros.
- Não era o Exército? - Não interessa, esteja a postos.
Merda.
Agora não.
- Lorenzo, é o Barnes. - Onde está? E o McClane?
Estamos na igreja a oeste do aeroporto.
Estão onde? Idiotas! Porque é que não...
A base das operações deles é aqui. Venham para cá depressa.
Código vermelho.
Localizámos o Stuart. Vamos.
O avião estará pronto dentro de 30 minutos.
Se não houver mais surpresas.
Senhores, temos um problema.
Estou aqui.
- Está bem? Quer um enfermeiro? - Está a fazer de John Wayne?
- Quer passar o resto da noite numa cela? - Cale-se e mande fechar a rua.
- Não me pode falar assim. - Não?
Sargento, livre o Sr. McClane deste burocrata.
Com muito prazer.
Os homens estão a postos.
Bloqueiem as traseiras para nós entrarmos. Só disparem com a minha ordem.
Acho que me enganei a seu respeito. Afinal não é assim tão parvo.
Tinha razão. Sou é um parvo do seu género.
Garber, situação.
Há forças do exército a cercar-nos por três lados.
- Outro problema? - Nenhum.
Senhores, sabem o que fazer.
- Baixem-se! - Para o chão!
General, está na hora.
Vamos embora.
Vão retirar. Pelas traseiras.
Vamos.
Coloquem homens nas traseiras.
- Este equipamento faz aterrar aviões. - Não toquem. Pode estar armadilhado.
- Está. - Parece um C-4 e está armadilhado.
Todos daqui para fora.
Armadilharam todo o equipamento. Isolem o edifício.
Onde diabo se meteu o McClane?
Miller, abate-o.
Dou-te cobertura.
O imponderável acontece.
Vamos embora.
Tinha o sacana em mira. Sei que tinha.
Jesus Cristo!
Atenção, Torre de Dulles.
Fala o Coronel Stuart. O avião está pronto?
Está no hangar 11, o mais afastado de todos.
Vamos a caminho. Mande para lá uma equipa, para ver como está o avião.
Acreditam nos tomates deste tipo?
O senhor mesmo pode fazer essa verificação.
Não quer que lhe entreguemos reféns numa bandeja.
- Major Grant? - Se se lembra de mim,
sabe que sei tanto disto como você.
Verifique o seu próprio avião.
Avançamos em cinco minutos. Coletes para a unidade de assalto.
Infravermelhos para os atiradores.
Apanhamo-los no hangar e eu próprio tiro o detonador das mãos do Stuart.
Lorenzo, leve os seus homens para o aeroporto.
Feche as saídas para o caso de algum nos escapar.
Conte comigo.
Vamos a isto.
Todas as estações têm gente no aeroporto e ninguém disse nada.
Mas eu sou diferente. Queres uma prova? Ouve.
Os terroristas assassinaram civis e cortaram os dois sistemas de aterragem.
Está cá uma unidade antiterrorista...
- Cristo! - Quero que me ponhas no ar.
Usa uma foto minha dos arquivos e um mapa da meteorologia.
Interrompemos dentro de 5 minutos.
As afiliadas têm três minutos para decidir se entram.
Televisão, aqui vou eu.
Onde estava a tua unidade quando ocupámos Granada?
Foram cinco minutos de fogo e cinco semanas de surf.
- Quem me dera ter estado convosco. - Eu também.
- A sério? - Sim.
Assim não teria de fazer isto.
Ninho da Águia, aqui Pinto.
Dentro do horário e em posição.
Entendido. Estamos em segurança.
Tem luz verde. Repito, luz verde.
De onde é que você veio? De Pearl Harbor?
Preparem-se.
Cinco, quatro, três...
Notícia de última hora da WZDC.
Um avião despenhou-se esta noite em Dulles, enquanto outros sobrevoam o aeroporto
sem explicações das autoridades.
Agora, em exclusivo para a WZDC,
Dick Thornberg em directo de um avião que sobrevoa Washington.
Estou entre os milhares de pessoas que sobrevoam a capital
pensando que o problema, seja ele qual for, é normal.
Mas a verdade está longe de ser normal. A verdade é aterradora.
Afastem-se.
Vão ouvir uma conversa entre a torre e este avião.
- Lorenzo. - Perdeu o juízo?
- Onde estão eles? - O Stuart encheu a igreja de explosivos.
- Onde está Grant? - Os rapazes do Grant vão matá-lo.
- Vão é meter-se no mesmo avião com ele. - Desapareça daqui!
O Stuart organizou aquela mesma unidade.
- Está doido? E o tiroteio? - Foi só para empatar.
Você está doido de todo. Sabe de uma coisa? Está preso.
São os cartuchos que usaram esta noite. Estavam vazios.
Cristo!
Aqui Lorenzo.
Quero todos os agentes armados e reunidos dentro de cinco minutos.
Está na altura de dar cabo deles.
Tal como em Iwo Jima!
Este repórter soube que terroristas têm o controlo virtual do aeroporto,
facto que as autoridades esconderam.
Os terroristas prometem mais sangue se não cumprirem as suas exigências.
Agora que os comandos estão no aeroporto,
a possibilidade de um confronto mortal é iminente.
Aquele estúpido arrogante filho da mãe! Ouve-se em todo o aeroporto.
Morreram já 300 pessoas
e infelizmente podem não ter sido as últimas.
O que é horrível é que ninguém está a salvo,
tanto nos aviões como no terminal.
A ameaça de mais mortes paira sobre todos,
e esta época de paz e alegria tornou-se um pesadelo.
Atenção, todas as unidades para o hangar 11!
Entre neste carro.
Quando a polícia chegar é só para apanhar os restos.
- Este é o meu irmão Vito. - Feliz Natal.
Olá.
Caraças! Tirem essa merda daqui!
Tiras-me essa merda daqui?
Vito, sai do carro e vem ajudar-me, porra!
Coleman.
- Coleman. - Olá.
...mas, pelo menos, os reféns não sabem a verdade,
porque eu, Richard Thornberg, estou aqui,
arrisquei a minha vida e pus o meu talento ao serviço da humanidade e do país.
Se esta for a minha última reportagem...
Deus te ouça, Dick.
Estamos no ar, Dick. Estás aí?
Aproximam-se luzes de faróis. Vêm mesmo na hora.
Abram as portas do hangar.
Mesmo na hora.
Dê-me este exclusivo e tenho um filho seu!
Não é disso que estou à espera.
Se me permite, o senhor é boa obra.
Obrigado. Você também não é de se deitar fora.
- Parabéns pela sua fuga. - Obrigado.
Talvez seja melhor guardá-los para quando estivermos a salvo.
Parabéns, meus senhores. Foi uma vitória para o nosso estilo de vida.
Merecem a minha admiração e orgulho e óptimas férias!
Todos a bordo.
- Não gosta do passeio? - Não gosto de voar.
- E o que faz aqui? - Não gosto de perder.
Já vi neve que chegue para o resto da vida.
- Não há neve nos trópicos. - Se quiserem, mando importá-la.
Deixaram o hangar.
Aí. Filma o avião.
- E agora? - Ponha-se à frente para não descolarem.
Não brinco com um avião de 200 toneladas. Sou doido, mas não tanto.
Aqui Nordeste 140.
- É o avião da Holly. - Repito, peço aterragem de emergência.
Sei que não me vão responder, mas ouçam.
Estamos sem combustível e temos de aterrar. Daqui a cinco minutos vamos descer.
- É o avião da minha mulher. Aterre. - Não vou pôr-me à frente daquele avião.
Pode sobrevoá-lo?
Fala o comandante, peço a vossa atenção.
Não temos alternativa, senão aterrar de emergência.
Apertem os cintos e adoptem posição de impacto, segundo as instruções.
- A lista de emergência. - Atenção, tráfico aéreo na área de Dulles.
Nordeste 140, vamos tentar aterrar de emergência.
Não quero morrer.
Peço desculpa.
Pai nosso que estais no céu...
- Aguente-se! - Que está a fazer?
Não queria uma história? Devagar, desça-me com cuidado.
- Desça o que puder. - Vai-se matar. Volte para dentro.
Desça mais. Mantenha-o sobre a asa.
Mais baixo!
Que estás a fazer na asa deste avião?
Raios!
Estamos com um problema.
As abas do avião. Não podemos deslocar.
Outra vez o McClane.
Filho da mãe.
- Eu trato-lhe da saúde. - Mas desta vez, faça-o bem.
Ponha-nos no ar, General. Só o senhor pode fazer isso.
Não dispare, a asa tem combustível.
Que pena, até gostava de si.
Já tenho amigos que cheguem.
DESCARGA DE COMBUSTÍVEL
McClane, são horas do combate principal.
Cabrão!
Que tal?
Espero que aterres bem, cabrão.
Yippee-ki-yay, cabrão.
Holly.
Olha as luzes de aterragem!
- Veja! - Estou a ver!
- Guiaram-se pelo fogo. - Todos podem fazer isso. Vamos dizer-lhes.
Já sabem.
Usamos o rasto do incêndio como guia. Se eles o podem fazer, nós também podemos.
Qualquer aterragem em que saias de pé é uma boa aterragem.
Holly.
Santo Deus!
- Pensei que nunca mais te via. - Pensei o mesmo.
Amo-te tanto.
Ouvi dizer que havia terroristas no aeroporto.
Também ouvi dizer o mesmo.
Que bonito.
É mesmo.
Eu amo-te tanto!
Por que nos acontecem sempre destas coisas?
Vamos para casa.
Alguém me ajuda, por favor?
Querida, dê-me uma ajuda.
Cretino!
Venha cá!
Salte para aqui com a patroa.
E esta, Marv?
Macacos me mordam se vou limpar isto tudo!
McClane.
Passaram-lhe esta multa em frente do meu aeroporto?
Sim.
Que se lixe... É Natal!
Arranca, Marv.