-Hallo! Billett? -Går gratis. Livgardist!
-Og De? -Betaler heller ikke! Musketer!
Det er siste gang! Bli i parterre!
Kom. Du får se flotte skuespillere. Montfleury, Bellerose...
-Hva spiller de? -"Clorise" av Balthazar Baro.
Et mesterverk!
-Før spilte man dramaer av Rotrou. -Og Corneille.
De oppførte "Le Cid", og jeg satt der.
Klipp av alle kniplinger dere ser!
Raguneau! Min venn! Poeters paileverandør!
-Å, jeg ber... -Nei, det er jo mesén De er.
-Hos ham mesker de seg på kreditt. -Jeg er jo selv poet.
For en sonette, en liten odé-
- får de pai! -Si en terte.
Deres billett i kveld, hva har den kostet Dem?
Fire fløtesuffléer!
Herr Cyrano mangler fortsatt. Montfleury spiller.
Montfleury, det vinfatet! Opptrer han i kveld?
-Som Phédon. -Og Cyrano?
Hater ham til de grader at han har stengt ham ute.
-Han opptrer ikke da? -Jo da.
-Kommer herr Cyrano? -Jeg har veddet!
Lignière, går De? Bli en stund. Hun kommer. Jeg ber Dem!
De klarer Dem nok. Damen kommer ikke. Jeg går på kroen.
-Hjelp meg å få tak i hennes navn. -Spør henne selv.
Jeg er dårlig til å konversere. Hun vil kanskje... Herregud, se der!
Magdeleine Robin, kalt Roxane. Skjønnånd, tertefin-
-og den beryktede Cyranos kusine.
En fersken som smiler med jordbærmunn!
Så duggfrisk at hjertet forkjøler seg!
-Hvem er det? Han skremmer meg. -Greve de Guiche.
-Er han forelsket? -I full fyr. Men med ett handikap.
Hans kone, niesen til Richelieu.
Derfor vil han spleise Roxane med den bedrøvelige fyren der.
Vicomte de Valvert, som er imøtekommende.
Roxane vil ikke, men de Guiche har makt.
Den setter ingen borgerpike seg over.
Jeg har avslørt hans lumske manøver.
I en vise som... Så sint han blir! Slutten er fæl.
-Hvor skal De? -God kveld.
Begynn! Begynn! Begynn!
Akademiet er her, se! Porchères, Colomby, Bourzeys, Bourdon!
Og Arbaud! Kun udødelige navn. For et herlig syn!
Slipp meg. Jeg kan avsløre noe.
Din venn Lignière opplever snart sin siste stund.
Han har fornærmet mektige menn. 100 mann ligger i bakhold.
-100 mann? -Mot én. Advar ham!
-Hvor da? -Ved Porte de Nesle.
-Ingen Cyrano. Jeg taper veddemålet. -Desto bedre.
Montfleury! Montfleury!
Lykkelig den som langt av lei seg har beredt
I ensom lund sin sjels retrett
Som i zefyrbeåndet skog...
Slyngel! Har jeg ikke advart deg?
-Hvem er det? -Jeg vant!
Bajas! Ned fra fra scenen straks! Nekter du å lystre?
-Spill! -Ikke vær redd!
Lykkelig den som langt av lei...
De er ikke snau! Skal jeg la stokken danse på ryggen din?
-Lykkelig den... -Fors vinn!
-Lykkelig den... -Nå blir jeg snart sint!
Hjelp, mine herrer!
Tykksakk! Ett ord til, så gir jeg deg en ørefik!
Om ikke markiene holder fred, skal de få smake stokken med.
Montfleury, gå ned fra scenen, før jeg kvister deg som grenen!
Ikke det? Da får scenen forestille en buffet der jeg skjærer mortadell!
Dette er en fornærmelse mot Thalia!
Montfleury, spill videre! Kast ut Cyrano!
Var barmhjertig mot min klinge. Den glir så lett ut!
Vekk fra scenen!
Jaså? Var det noen som sa noe?
Gi opp! Kykeliky! Din hane!
Spill! Vi vil se Baros stykke!
-Skal allsangen ende i allslakt? -De er ingen Samson!
Ti! Jeg utfordrer hele salongen! Jeg noterer navn!
Kom nærmere, unge helter. Jeg tar dere etter tur!
Nå, hvem blir førstemann?
De, min herre? Ikke det?
De? Ikke De heller?
Førstemann får en ærefull avskjed. Opp med hånden, alle som vil dø!
Frykter dere en naken klinge?
Ingen vil? Ikke én hånd? Da går jeg videre. Altså:
Jeg vil se teateret befridd for denne byllen! Hvis ikke, får vi skjære!
Edle herrer!
-Mine herrer! Mine høyheter! -Min buskap!
Ingen bravorop! Aktøren med den storslagne magen har fått knip!
-Han måtte ut! -Han skal inn!
Tør man spørre hvorfor De hater Montfleury?
Jeg har ikke én grunn, men to. En: Kun en dårlig skuespiller gaper slik-
-og fremstår som et stivnet lik med vers som burde lette.
To...er min hemmelighet.
De berøver oss "Clorise" med vold!
Gamle esel! Stykket er null verdt. Jeg har ingen skyldfølelse.
Herregud! Vår Baro!
-Men folk skal ha pengene igjen! -Endelig et klokt ord!
Teateret skal ikke ruineres av meg. Ta denne pungen og ti!
Å forulempe Montfleury er en skandale.
Han har en hertug som beskytter. Har De det?
Ingen velgjører? Ingen mektig herre?
To ganger nei. Ingen beskytter, men en beskytterinne.
Snu på hælen nå. Snu! Eller er det min nese De stirrer på?
Synes De den er på fallende? Minner den Dem om en snabel?
-Jeg var diskré. -Hvorfor skulle De være det?
-Er fargen eller formen obskøn? -På ingen måte.
Deres avvisning skyldes kanskje at De synes den er en tanke stor?
-Nei, den er liten. Bitteliten! -Hva?
Latterliggjør De meg? Min nese liten?
Nei, nå..! Min nese er enorm!
Flatnese, dumrian, rakkerfant!
Jeg er stolt av mitt vedheng. En stor nese betyr en trivelig kar,-
-godlynt, beleven, spirituell, generøs, modig.
Alt jeg er, og som De aldri blir, foraktelige stymper!
Det jeg kommer til med hånden ovenfor Deres krage, er like tomt-
-for stolthet, uttrykk, flukt, poesi, gnist, overdådighet,-
-kort sagt, like neseløs som den delen jeg kommer til med foten!
Slik går det hvis man spøker med min ansiktspryd.
Er spøkefuglen adelig, får han den behandlingen han tåler-
-foran, ikke med sålelær, men med stål!
-Han begynner å gå for langt. -Han skryter!
-Skal ingen svare ham? -Vent! Han skal få med samme mynt!
De der! Deres nese...
Deres nese...er meget stor!
Meget.
-Var det alt? -Ja!
I korteste laget, unge venn. Man kan si mye med variert tonefall.
F eks aggressivt: Selv ville jeg valgt amputasjon.
Vennlig: Ikke dypp nesen i koppen, sug med strå!
Beskrivende: En klippe i en sjø! En odde, mer enn som så, en halvøy!
Nysgjerrig: I et så avlangt etui-
-oppbevarer man vel penn og viskelær?
Sjelfullt: De små fuglers beskytter-
-skjenker med Deres fadersinn til små klør en stødig pinne!
Rett på sak: Røyker? Det den nesen sender ut, klarer vel naboen-
-å slukke med sin vannbøtte?
Engstelig: Ikke tipp forover, så De pløyer opp gaten!
Vennlig: Kjøp en liten parasoll, så den ikke blekes av solen!
Pedantisk: Aristofanes beskrev hos Hippocampelephantus-
-en liknende kjøttfull formasjon.
Dramatisk: Den blør som Rødehavet! Beundrende: For en parfymereklame!
Lyrisk: Et sneglehus! Er De en triton?
Naivt: Er den åpen for publikum? Militært: Angrip kavaleriet!
Praktisk: Lodd den ut. Det blir sikkert storgevinst.
Til slutt en Pyranus' klage: Den nesen ble et ansikts død!
Se, den skammer seg, så den rødmer!
Slik kunne De ha sagt det, med litt dannelse og humor.
Men for den slags er De ganske tom.
Kan hende kan De stave ordet DUM.
Hadde De forøvrig hatt fantasi til å prestere et liknende raljeri,-
-ville De likevel ikke hatt en sjanse.
For det jeg selv kan eksekvere, tillater jeg ingen å imitere.
Nei, Valvert!
For en oppblåsthet! En bondetamp som ikke eier ett par hansker!
-Ikke et bånd, ikke en garnering! -Den er moralsk, min ekvipering.
Jeg viser meg ikke med uvasket hån, ren samvittighet,-
-snuskete ære, sorgkantet heder.
Jeg går i en uklanderlig drakt. Frimodigheten er min eneste prakt!
Ingen hansker, hva så? Av paret jeg hadde gjensto én.
Hva nytte har jeg av den? Jeg kastet den i fjeset på en.
Slyngel, klossmajor, pakk!
Cyrano Savinien-Hercule De Bergerac!
-Hva sier han nå, mon tro? -Den krever mosjon. Den dovner jo!
-Hva er det? -Sirkulasjonssvikt i korden!
-La gå! -Den lyden er hennes pasjon.
-Poet! -Nettopp.
Så pass at jeg duellerer til en ballade som jeg improviserer.
-En ballade! -Og rammer i siste vers.
-Ikke mulig! -Ikke det?
"Balladen om teaterduellen mellom herr de Bergerac og et fe."
-Hva var det? -Det var tittelen!
Vent! Jeg vil velge mine rim... Ja, jeg har dem.
Jeg kaster min hatt grasiøst
Og deretter kappen hvis omfang hindrer meg malisiøst
Og så setter jeg i gang.
Elegant som Céladon som Scaramouche smidig og kvikk
Jeg advarer, kjære myrmidon, at i siste vers tar jeg...
Mitt stikk
De tok det altfor ambisiøst Hvor punkterer jeg Dem, herr Ballong?
I siden? Gjennom brystets blå kordong?
Kordefestene skrangler, ding dong!
Jeg velger nok å sette punktum i Deres kokong
Når i siste vers jeg tar mitt stikk
Nå mangler jeg et rim på øst
Men De er blek som fiskebuljong det kaller jeg æreløst
Deres utfall ble en lei sjablong
Jeg åpner garden... Et øyeblikk
Brems spiddet, Laridon, for i siste vers tar jeg mitt stikk.
Siste vers Fyrste, syng din svanesang
Jeg skifter fot, en finte, et sprang
Se der, det gikk
Verset er slutt, jeg tar mitt stikk
-Hvorfor skaffe seg en fiende til? -Det er det jeg vil.
-Og pengene du kastet bort? -De var verdt det. Livet er kort.
Hva skal du leve av nå? For et dumt sløseri!
-Det var en gest. -Ifølge hvilket prinsipp?
Jeg gikk vill i en irrgang av prinsipper og valg.
Jeg tok det enklest tenkbare: Vekke respekt. Resten får være.
Bra. Men hvorfor hater du Montfleury? Si som sant er.
Den satyren! Jeg har hatet ham siden den dag han kastet sitt blikk på...
Som å se en snegle krype på en rose!
-Hva? Er det mulig at... -At jeg kan elske?
-Jeg elsker. -Er det sant? Du har aldri sagt...
Hvem? Tenk etter, da.
Ikke den styggeste kan jeg håpe å få når nesen går foran og hilser på.
Så hvem elsker jeg? Fatter du det ikke?
Naturligvis den aller vakreste!
Den fineste, mest strålende, Le Bret. Den mest dannede.
Gud, jeg forstår. Magdeleine Robin, din kusine.
Ja. Roxane.
Utmerket. Si henne det. I kveld så hun deg triumfere.
Se på meg. For hvilket håp setter ikke denne nesen stopp?
For illusjoner passer jeg meg. Men iblant når kvelden senker seg,-
-og jeg ser en kvinne spasere med en kavaler,-
-tenker jeg: Tenk om jeg fikk gå i måneskinnet med en, jeg òg.
Jeg drømmer! Til jeg ser konturen av min profil som skygge på muren.
-Kjære venn... -Kjære venn, jeg har tunge stunder.
Når jeg kjenner meg ensom og stygg.
Gråter du?
Aldri det. Tårer langs den nesen skal ingen få se.
Men Roxane bleknet i kveld da hun så deg i duell.
Du beveget hennes sinn dypt. Fatt mot og snakk!
Og få høre hennes hån? Det frykter jeg mer enn alt.
Leter noen etter deg?
Hennes anstand!
Hun spør om De vet om et sted der dere kan møtes i hemmelighet.
-Meg? Herregud! -Etter messen, hvor passer det?
-Hvor..? Herregud... -Si det fort.
Jeg tenker... Hos bakeren Raguneau!
-Hvor er det? -På... Herregud... Rue St Honoré!
-Vi kommer. Vær der klokken 7! -Det skal jeg!
Jeg, hun, et møte!
-Du ble med ett så glad? -Hun har meg ikke glemt da.
-Nå fikk du fred i sjel og sinn. -Nå? Jeg koker, er du blind!
Gi meg en hær å meie ned! Jeg har tjuedobbel energi!
Dverger er ingenting å kjempe med! Hit med kjemper!
Hallo! Vi sover, vær stille!
Hvem mumler der?
Klager kråkene?
-Lignière! -Cyrano!
-Hvordan er det fatt? -Han kan ikke gå hjem i natt.
-Jaså? Hva står på? -Jeg trues av 100 mann eller så...
For en vise skal jeg slås i hjel. På hjemveien, ved Porte de Nesle.
-Jeg får sove her hos dem. -100 mann? Kom, du skal hjem!
Og dere, opp! Dere skal være vitner!
-Men 100 mann..! -Jeg tar ikke færre.
-Hvorfor er de så mange mot en? -De vet jeg er hans venn.
Kvel sangerguden i ditt bryst, Raguneau. Lutten har sin tid...
Nå må ovnen på.
I brøddeigen forskyves molevitten. Et snitt skal dele versene på midten.
Den pagoden må få et tak.
Og du! På ditt endeløse spidd-
-la skarve høns og kongelig kalkun alternere, min sønn,-
-som Malherbe skiftet versemelodi. La så ilden smi sin stekepoesi!
Mester, jeg bakte denne for å glede Dem.
En lyre! Her, drikk min skål... Min kone! Gjem pengene.
-Vakker, hva? -Komisk.
Kremmerhus, bra. Takk.
Himmel! Min høyaktede litteratur! Venners verk slaktet som kreatur!
-Haltende verseføtter! -Jordtræll! Du håner hasselnøtter!
Tenk å misbruke himmelske vers. Og hva når prosaen skal til pers?
-Gutten min! Hva skal du ha? -Tre posteier.
-Gulbrune og varme. -Pakket inn, takk.
-I et kremmerhus? -Ja visst!
"Som Odyssevs, da han forlot Penelope"... Ikke den!
-"Gullokkede Phoebus"... -Bestem deg.
Barn! Sonettene, gi meg dem! Dere får seks posteier med dere hjem.
"Phyllis"! Det vakre navn fettflekket!
-Hva er klokken? -Hva... Herregud..! Syv!
-Å, for en kamp! -Hvilken da?
Utenfor teateret! Duellen! "I siste vers tar jeg mitt stikk!"
"I siste vers tar jeg mitt stikk." Storslagent!
-Hva er klokken? -To minutter over syv...
-Hva har De der? -En skramme.
-Var De i fare? -På ingen måte.
Jeg tror De lyver.
-Jeg venter en. Kan vi få enerom? -Det går ikke.
-Mine diktere kommer. -For å fores!
Her er dere uforstyrret.
Der er de!
-Dikterbror! -Du ørn blant bakere!
-Stekespiddets Phoebus! -Kjøkkenets Apollo!
Å snakke går ikke.
Skrive, kanskje?
Ja! Jeg legger igjen et brev.
Forsyn dere!
Tenk at denne kan mette!
-En oppskrift på vers! Hør etter! -Ja, ja, vi hører.
"Hvordan man lager mandelterte"!
Av noen egg først visper jeg en deig
Bland så i en porsjon presset sitron
Tilsett mandelmelk deri
Kle med mørdeigskall en kakeform oval
Liker De godsaker? Jeg fyller to sonetter med smørkringler.
Liker De petits choux, nystekte?
-Jeg er vill etter dem. -Spis dem utenfor lokalet.
Ikke kom inn før de er spist opp!
Roxane.
Dette er et velsignet øyeblikk.
Iblant glemmer De at jeg lever og ånder.
Men hva gjør det nå? Hva ville De si?
-Først takk. -For hva?
Narren, som De satte matt igår med djerv korde,-
-er den som en mektig herre ville gifte meg bort til.
Som fasade? For en ære jeg fikk, kusine, å kjempe-
-ikke for min stygge nese, men for Deres skjønne blikk.
Jeg hadde tenkt å si...
Men for å våge det, vil jeg se i Dem den bror jeg lekte med-
-i parken, ved sjøen.
Ja, hver sommer på Bergerac. Lille Magdeleine het De da.
-Var jeg vakker? -Slett ikke verst.
Når De falt og slo Dem, var jeg mamma-
-med stemme som skulle virke vred: "Er det en skramme du kommer med?"
Men hva er dette? Nei, få se!
-I Deres alder! Hvor skjedde dette? -Vi lekte borte ved Porte de Nesle.
-Slåss De? -Bare litt bråk.
-Fortell. Hvor mange var de? -Knapt hundre.
-Fortell! -Nei, nei.
Men De, fortell det De ikke torde nettopp.
Nå tør jeg. Barndomsminnet har styrket meg med sin duft.
Ja, nå tør jeg... Jeg elsker en.
Han vet det ikke. Ikke ennå. Men han skal snart få vite det.
Stakkaren elsker meg på avstand, for sjenert til å si noe.
La hånden hvile. Men jeg ser ordene dirre på hans lepper.
Og tenk Dem, fetter. De og han tjener i samme kompani.
Han er kadett!
På hans panne lyser intelligens. Han er stolt, ung, djerv, vakker!
-Vakker? -Hva er det?
Ingenting... Det er... Det er...bare denne skrammen.
-Har dere møttes? Er han kadett? -I Garden.
-Og navnet? -Christian de Neuvillette.
-Det er ingen med det navnet. -Jo, siden i morges.
-Det er slutt på kakene! -Les diktene på kremmerhuset!
De som elsker det vakre i ånd og tale. Tenk om han er av de banale?
-Han snakker vakkert, det aner man! -Ja, mustasjen er visselig grann.
-Men hvis han er dum? -Da dør jeg!
Kom De for å si meg dette? Jeg forstår ikke hensikten.
Nei, vent...
Noen advarte meg om at kompaniet er gasconsk.
-Og kvister jyplinger som han? -Ja, jeg er redd.
Med god grunn.
Men i går så jeg Dem lese loven for pakket, så ukuelig, storslagen.
-De tillater ingen infiltrasjon. -Ja, jeg skal beskytte Deres baron.
Gjør De det? De vet hvilke følelser jeg har for Dem.
-De blir hans venn? Ingen dueller? -Jeg sverger.
Kjæreste venn..! Nå må jeg gå.
Nå rakk De ikke å fortelle om nattens batalje...
Han må skrive..! Å, jeg elsker Dem!
Hundre mot en...? Adjø. Vi er vel beste venner?
Be ham skrive. De får fortelle det senere.
Hundre mann, så modig De er!
Ingenting mot dette.
Han er her!
Herr de Bergerac! For en triumf!
-Vanvittig! -Tretti sårede!
-Som en antikkens heltedåd! -Storslagent! Homerisk!
Vår helt Cyrano!
-Han er såret! -Nei da! Bare en skramme.
-Fortell om slaget! -Ja, fortell!
Det holder!
-Hva feiler det deg? -Ingenting.
-Sa Roxane noe? -Nei.
Ikke det?
Gratulerer med bedriften. Ryktet har fløyet. Bravo.
-Greven er sakkyndig. -Disse herrene var vitner.
Øyenvitner.
Hundre mot en? Og De tilhører de gale gascognerne?
-Som kadett! -Hos oss!
De unge storkarene er altså...
Cyrano! Hele kompaniet er her. Presenter det for greven.
Han er sur.
-Nå? -Ikke i dag.
Jeg gjør det i stedet.
Vi gasconske kadetter under Castel-Jaloux
Vi lyver og slåss...
Vi slåss og lyver skamløst på edelt...
-Edelt rakkermål: blasonsk... -Lambelsk, bastonsk.
Vi gasconske kadetter under Castel-Jaloux
Ørneøyne, med klo og hoggtann, kløver vi pakket uten krus
Vi går med hull i hatten men er på en snurr av ærens rus
Spekkhoggere er det navn man har gitt oss
Vi ses på ukjente steder der man pleier å slåss
-Vi, gasconske kadetter... -Og horebukker under Castel-Jaloux
En poet er en luksus man kjøper. Vil De høre meg til?
Nei. Ikke noen.
De moret min svigerfar Richelieu. Jeg kan legge inn et ord.
-De har visst laget et drama på vers? -En tragedie. "Agrippina".
Hans omdømme er en eksperts. Han kan rette på Deres vers.
Umulig. Blodet stivner ved tanken på selv en kommafeil.
-De er stolt. -Det har De merket?
Cyrano! Her er nattens bytte! Hatter mistet under flukten!
Etterlatenskaper etter ofrene! Oppdragsgiveren raser vel i dag.
-Hvem var det? -Jeg.
Deres oppdrag var å tukte en versemaker og drukkenbolt.
En stor visedikter. Vil De gi tilbake disse?
-De hindret meg jo ganske frekt. -Fra å drepe høyst fordekt?
-Senk kordene! Det holder! -Ut, alle sammen!
-Har De lest "Don Quixote"? -Ja, og jeg kjente meg igjen.
-Les kapittelet om vindmøllene. -Kapittel 13.
-Angriper man dem, kan man få... -En vindmølle vinge til fiende?
-En rask tur ned i sølen. -Eller opp til stjernene.
Ja, det er min last! Jeg elsker å bli hatet!
Unn din krigersjel litt fremgang og ære!
Hva skulle man da gjøre? Skaffe seg mektig støtte?
Slynge seg som eføy på et tre, slikke hver kvist?
Klatre, ikke av egen styrke, men av listighet? Nei takk!
Dedisere vers til en investor?
Med bajaskunster lokke en minister til smil, så han blir mindre bister?
Nei takk!
Gå rundt med magen tom, forstoppet av ergrelse?
Få bukseknærne grå av støv? Bøye ryggen, svelge skam? Nei takk!
Bli tvilsomme redaktørers pest?
Lidende: "Kunne jeg få inn et vers i neste søndagsutgave?" Nei takk!
Kalkulere hit og dit? Heller enn å dikte, gå på visitt?
Skrive tiggerbrev, opptre i salonger? Nei takk! Nei takk! Nei takk!
Men synge, drømme, le, gå forbi...
Være ensom, være fri...
Ha et øye som ser klart, en stemme med melodi...
Når man vil, sette hatten på tvers. Velge å slåss eller skrive vers!
Streve uten tanke på æren, blånen, mot et mål som kanskje er...månen!
Stråle ikke kun av meritt. Kort sagt, vegre å bli parasitt.
Man når kanskje aldri ekens høyde...
Man når kanskje bare litt... men tilhører likevel de fornøyde.
Bare si meg stolt og bittert at hun ikke elsker deg.
Stille!
Cyrano!
Fortell om bataljen! Nå!
Du, nykommer, skal vite én ting.
Dette er noe man tier om, som tau i hengt manns hus.
-Se på meg. Skjønner du? -Du mener..?
Ikke nevn ordet. Da havner du på likstrå her på bordet.
Ett ord, en gest kan bli din siste. Snyt deg, og du legges i en kiste.
Kaptein!
-Hva gjør man med sydlandsk skryt? -Man viser nordisk courage.
Bataljen! Bataljen!
Nå ja. Jeg gikk dit. Det var i midnattstimen.
Månen lyste som en urskive i disen.
Plutselig kom urmakeren der oppe på-
-å dra et skyforheng over sitt sølvur.
Det ble bekmørkt som mot en mur.
Ikke et lys var å se rundt omkring. Herre Jemini! Man så ikke lenger...
Enn nesen.
-Hvem er det? -En som er ny i dag.
-Baron Christian de... -Aha.
Bra.
Jeg...
Utmerket...
Som sagt: Herre jemini! Man så ikke lenger noe som helst!
Jeg tenkte: Dette er overmot. Samfunnstopper vil komme til å se...
Nesen!
Mitt blod! Vil se mitt blod!
-Så hvorfor stikke fingeren i... -Nesen!
I deigen! Ved å provosere øvrigheten skulle jeg nok få...
-På nesen! -På pelsen!
Men, fortsatte jeg: Fremad, Gascogne! Plutselig sto jeg...
-Nese mot nese! -Ansikt mot ansikt!
-Med hundre fillefanter som stinket... -I nesen!
Løk og vinbunnfall! Jeg hopper og parerer!
To stakk jeg ned. Et utfall, paff! Jeg svarer...
Sniff!
Det var som bare! Ut!
-Tigeren er våken! -La oss være alene!
-Ham må vi skrape opp etterpå. -Som kadettfarse.
Om favn meg nå. Du er modig. Bra.
-Jeg er hennes bror. -Hvis?
Hennes, naturligvis. Roxanes.
-Herregud! Hennes bror? -Så godt som. Fetter.
-Har hun sagt..? Elsker hun meg? -Kanskje.
-Jeg er så glad for å treffe Dem! -Det kaller jeg helomvending.
Jeg ber Dem tilgi.
Han er vakker, slyngelen... Roxane vil ha brev.
-Nei! Umulig. -Hvorfor?
Jeg er så dum at jeg burde skamme meg.
Den som er dum, vet det ikke. Du var ikke dum nå nettopp.
Pøh! I kampens hete finner man ord. Enkel soldatsjargong.
Men overfor kvinner blir jeg stum. Når de ser på meg...
-Men ikke når du åpner munnen? -Jeg kan ikke snakke om kjærlighet.
Det kan jeg. Men hva hjelper det når de ser meg?
-Tenk å kunne ordlegge seg. -Tenk å være en vakker kadett.
Roxane er krevende, kokett. Det trengs veltalenhet.
Lån min! Jeg låner ditt ytre skall. Sammen blir vi et helteideal!
Kan du lære utenat en tekst som jeg gir deg?
Du er jo redd hun skal kjølne.
-Christian! Vil du? -Du skremmer meg.
-Vil du? -Men hva kan det gi deg?
Det...
Morer meg. Eksperimentet frister en poet.
Jeg blir din skygge, din veltalenhet, og du låner meg utseendet.
-Men brevet? Jeg kan ikke... -Her!
Det er bare ditt navn det må ha. Så sender du det. Brevet er bra.
Ta det! Et kjærlighetsbrev har man jo alltid i lommen.
Ta det, da! Det uttrykker alt.
-Passer det til Roxane? -Som hansken.
Forfengeligheten hjelper til. Hun vil tro det hun vil.
Min venn!
Høyst merkelig!
Får man si "nese" nå?
"Dette kjærlighetsbrevet har jeg skrevet hundre ganger om."
"Og ordlyden kjenner jeg vel, den er en kopi av min sjel."
"Jeg er i Deres hånd, dette papiret er min stemme..."
"Dette blekk et er mitt blod..."
"Dette brevet..."
"Er meg."
"Min kropp har snart nådd bunnen. Lengselen nager min sjel."
"Kunne kyss nedskrives, leste De vel dette brevet...med munnen."
"Langt ifra verdens løgn og hykleri..."
"Finnes et land for to hjerters harmoni."
"Langt ifra verdens vold og brutalitet..."
"Finnes et land for to elskendes salighet."
Roxane! Vi må gå, vi er sene!
Vi går glipp av foredraget.
-God kveld. -Kom ikke inn!
Jeg sier adjø. Jeg drar i krig.
-Allerede i kveld. Vi beleirer Arras. -Å, beleiring.
Ja. Mitt oppbrudd etterlater Dem kald.
-På ingen måte. -Jo. Dessverre.
Når gjenser jeg Dem?
Forresten er jeg nå oberst. Over Garderegimentet.
Og Deres skrytende fetter. Jeg får min hevn.
-Skal Garden dit? -Ja, mitt regiment.
Christian!
Hva er det?
Det skremmer meg at en elsket drar i krig.
Nå først hører jeg dette søte ordet! Ved avskjeden!
-De vil hevne dem på Cyrano? -Tar De hans parti?
Treffes dere? Jeg ser ham overalt.
Som hevn sender De ham villig dit han vil? Så billig.
-Jeg vet om noe verre. -Og det er?
Ved avmarsjen bør De selvsagt la kadettene bli igjen i Paris.
Tenk hvor rasende han blir hvis faren går ham forbi.
Kvinne! Bare en kvinne kan tenke ut en slik strek!
Han og de andre vil rive seg i håret. Det ville vært hevn.
Elsker De meg da lite grann? Jeg aner kjærlighet i dette, Roxane.
Det er det.
Jeg har ordre som skal ut til hvert kompani før dagens slutt.
Her er kadettenes. Jeg sparer den. Å, Cyrano, den bråkmakeren!
-De liker å spille folk et puss? -Iblant.
De gjør meg gal! Jeg orker ikke å dra, nå når Deres følelser er vekt!
Hør: I et kloster like ved kan jeg skjule meg i fred.
Så tror man jeg har reist. La meg se, la meg få møte Dem, fortryllende fe!
-Deres ære blir besudlet. Og Arras? -Det får ikke hjelpe. Si ja!
Nei, reis. Christian blir igjen! Jeg vil ha heltemot, Antoine.
-Himmelske ord! De elsker..? -Den jeg skjelver for.
Jeg drar!
-Er De fornøyd? -Ja, min venn.
-Vi kommer for sent, på tross! -Clomire har lovet å vente på oss.
Nei!
-Kusine! -Å, Cyrano.
-Hvem ser De etter? -Hvordan det?
-Noen ser De vel etter? -Ja, Christian.
Han skriver natt og dag, men selv flykter han.
Roxane!
-Hjelp meg. -Hva skriver han om?
Kjærlighet. Hans ord blender meg så at jeg ingenting annet kan tenke på.
Å, som jeg elsker ham!
-Åndfull? -Mer enn Dem.
-Han snakker som en erfaren person? -Snakker! Han holder dissertasjon!
Roxane!
Lysimon! God kveld, Félixérie! Barthénoide! Kjære Uranie!
Finn ham. I kveld må han oppfylle min drøm.
Jeg vil høre ordene fra hans egen munn.
-Jeg går. -Fugleskremslene kaller.
Se, dørhammeren er pakket inn!
Kneblet, så du ikke forstyrrer vår skjønne poesi, din lille marodør!
I kveld eller aldri! Din lykke er gjort.
-Skriver du mer? -Ordene du skal si. Du må snakke.
Hun vil møte deg. Se her! Tiden er knapp, sett deg og lær.
Nei! Aldri mer! Det er en pine å bare bruke ord som er dine!
Nå når jeg vet at hun elsker meg, kan jeg snakke selv.
Tror du jeg er dum? Snart kan du si! Nå har han lært alt jeg har å gi.
Ved Gud, om ikke annet kan jeg ta henne i favn!
-Nå, klar deg selv! -Vent! Ikke gå!
Munn, du fagre smils under Munn med form så grasiøs
Munn, som taler i de rette stunder Munn, som er som øyet grasiøs
Øye, du hvis dype stråleglans vekker sinnets beven støtt
Søte ro, som bare vinnes i den storm som hjertet har født
Munn, som ingen munn du lokker Munn, som bringer lydelig bud
Munn, som vekker liv i stokker
Munn, som eies av en gud
Christian?
Er De der..? Det er meg.
Nei, vent!
Luften er mild. Det er mørkt. Vi er alene.
Kom.
Sett Dem.
Snakk. Jeg lytter.
-Jeg elsker Dem. -Ja, snakk om kjærlighet.
-Jeg elsker deg. -Ja, det er temaet. Utbroder det.
Utbroder. Utbroder!
-Jeg elsker deg så enormt. -Ja, og..?
Og jeg ville blitt glad hvis du elsker meg. Si at du gjør det!
De byr på lettmelk, jeg venter fløte. Hvordan elsker De meg?
-Enormt, naturligvis. -Utvikl følelsestemaet.
-La meg få kysse deg! Jeg elsker deg! -Nå igjen?
-Nei. Jeg elsker deg ikke. -Utmerket.
-Jeg forguder deg. -Nei!
-Tilgi meg! Jeg er dum. -Det støter meg verre enn stygghet.
-Ta Dem sammen. Adjø! -Ikke ennå! Jeg vil si...
At De forguder meg. Jeg vet det. Gå!
Stor suksess.
God natt.
Hvem der?
-Hvem kaster stein? -Jeg.
-Hvem er jeg? -Christian.
-Jeg vil snakke med Dem. -Nei, De snakker så dårlig.
-De er for hard mot kjærligheten. -De elsker meg ikke mer.
Anklage meg for ikke å elske mer! Når jeg elsker...mer!
Kjærligheten i min plagede sjel skriker seg varm...
-Som en nyfødt tyrann ved... -Morens barm.
Det blir bedre!
Men hvis den er en tyrann, hvorfor kvalte De den ikke i vuggen?
Jeg prøvde, men...forgjeves.
Den nyfødte, madame, er en liten...Herkules.
Han...kvalte med letthet... slangene Stolthet og...Tvil.
Det var godt sagt. Men si, hvorfor kommer ordene så nølende?
Fordi det er mørkt.
-Ordene famler seg frem til Deres øre. -Men mine ord kan De høre?
Ja, de finner veien hjem, for det er hjertet som sluker dem.
Mitt hjerte er stort, Deres ører små.
Deres ord raser ned, de går fortere nå.
-Mine, Madame, stiger opp. -Men raskere er de i samlet tropp.
-Øvelse gjør mester. -Men høyden det hele forpester.
Ja, rammes mitt hjerte av harde ord fra Deres høyde, da er det mord.
Jeg går ned! Eller kom opp, De!
Nei! La oss benytte anledningen å snakke med hverandre uten å ses.
Jo, det er festlig! Vi aner hverandre. De ser skyggen av en kappe vandre.
Jeg skimter det hvite i en sommerkjole.
Jeg er bare skygge, De bare lys.
-Og først nå snakker jeg slik. -Ja, stemmen er ikke lenger seg lik.
Mørket gir meg sitt ly. Jeg tør være meg selv, tør...
Hvor var jeg nå? Beklager at følelsene blander seg.
-Det er så vidunderlig, nytt for meg. -Nytt?
Ja, å være oppriktig. Redselen for hån gjør meg alltid forsiktig.
-Hån, for hva? -For...følelseskulde.
Jeg har skjult meg bak briljante ord.
I kjærlighet er briljanse tortur!
Man fekter med ord mens kjærligheten vansmekter.
Øyeblikket kommer jo til sist, og hvis ikke, var det trist-
-da kjærlighet lyser med edel flamme så vakre ord blir gjort til skamme.
Hvis det kom for oss to, hvilke ord ville De sagt?
Alt skulle jeg kaste frem, ingen dandert bukett!
Jeg elsker deg avsindig, jeg kveles, jeg forgår!
Hjertet gråter ditt navn. Jeg husker og elsker alt!
Jeg husker at du byttet frisyre den 12. mai i fjor.
En sol blendet meg. Du bar den i håret.
Forstår du nå? Aner du vel, i skyggen her nede, hele min sjel?
Å, denne kveld er altfor søt, altfor stor!
Jeg sier deg alt, og du hører på!
Så mye har jeg aldri håpet å få. Nå kan bare døden gjenstå.
Har mine ord skremt trærne?
Berører din elskede hånd, skjelvende, jasminen?
Ja, jeg skjelver, jeg gråter.
Jeg elsker deg. Du har beruset meg.
Da dør jeg gjerne nå.
Slik beruselse har jeg kunnet skape? Nå ber jeg bare om...
-Et kyss! -Hva? De ber om..?
-Du går for fort! -Det er nå det kan bli gjort!
Jeg ba om, men i himmelens navn! Jeg var for djerv.
-Et kyss, nei! Innvilg det ikke. -Hvorfor?
-Ti, Christian! -Hva hvisker De?
Jeg gikk for langt. Jeg sa: Ti, Christian!
-Utfør kysset! -Vent!
-Hvor var vi? -Vi snakket om kyss.
-Nei... -Jo, ordet er søtt!
Hva er vel et kyss? Et ord, men nærmere huden.
Et løfte, en bekjennelse som ber om å bli bekreftet.
En bindestrek mellom kjærlig og het. En hemmelighet fra munn til munn.
Et øyeblikk som flyr med biens vinge. En nattverdsvin av blomster.
En måte å supe inn hjertets duft og kjenne sjelens smak på leppen.
-Ti nå! -Ja, jeg tier, Madame.
-Gå opp! -Det passer vel ikke nå?
Er De her fortsatt?
Opp, ditt naut!
Min herre... Unnskyld, er dette Magdeleine Robins hus?
-Jeg er hennes fetter. Hva vil De? -Jeg har brev til henne.
Hallo! Roxane!
-Hva er det? -Brev!
Jøss, Christian, hva gjør du her?
-Et brev ved midnatt? -Et fromt bud fra en god herre.
De Guiche!
"Jeg bryter Deres bud og kommer i natt i største hemmelighet..."
"Av Deres rosenlepper håper jeg..."
Pater. Slik lyder brevet:
"Bøy Dem for Kardinalens vilje, uan- sett hvor hard skjebnen synes Dem."
"Disse linjer overbringes av en ytterst from og diskré munk."
"Han skal straks i Deres hjem vie Dem..."
-Vie Dem? Til hvem? -Ti! Hun dikter jo!
"Christian blir Deres ektemann. Han byr Dem imot, men bøy Dem."
Fatt mot, mitt barn! Jeg visste jo at hensikten var from.
-De? -Nei, han.
-Den skjebnen ser ikke hard ut. -"PS. Gi klosteret 120 gullmynter."
-Den aktverdige herren! Bøy Dem! -Jeg bøyer meg.
Vi tvinges til å gifte oss, min herre. Er det Deres ønske?
Ja da! Fort, de Guiche kommer hit. De får et kvarter på seremonien!
-Du skal være vitne! Du må våkne! -Vitne til hva?
Fort, kandelabrer! Duk! Krusifiks!
-Ringer! -Hvilke ringer?
Vievann!
-Hvem er det der? Og hvorfra? -Fra månen!
-Jordvesen, hva er klokken? -Hva vil han? Er han gal?
Hvilket klokkeslett? Hvilket land? Hvilken årstid?
Jeg er fortumlet! Jeg falt ned fra månen som en bombe!
-Eller en plombe! -Ja, ja! Fyren er forrykt.
Og det var ingen metafor!
Var det et sekel eller sekund siden jeg sto på månens gul og rund?
Hvilken verdensdel har jeg havnet i? Skjul ingenting!
Herregud! Har man her i parentes utstyrt folk med svarte fjes?
-Er vi i Alger? Er De inn født? -Jeg bærer maske!
-Da er vi i Venezia? -En dame venter meg!
-Paris altså! -Meget morsomt.
-De ler? -Ja, og går!
Paris av alle steder!
Unnskyld, jeg er ør av eter etter ferden gjennom evigheter.
Jeg er dekket av stjernestøv.
Mitt antrekk bærer spor av planeter. Se, der sitter et hår fra kometer.
Skytten truet med buekonfekten, dermed havnet jeg på Vekten.
Den viser kiloene mine, se!
-I helvete! -I himmelen! Mistror De meg?
Han er her!
-Pater, vær klar! -Bønner tar den tid de tar.
-Tvi vøre! -Vekk med den, nå skal De høre!
-Masken! -Vekk med den!
De må høre om månens natur og om det der finnes en kultur!
Og hvordan min reisemåte var. Jeg er selv metodens far.
Slurp..!
De gjetter..? Tidevannet.
Månen drar jo til seg havet.
Altså tok jeg meg et bad og for med skolten først så glad.
Håret var nemlig blitt så vått at jeg for opp i en englegavott!
Hvis stemme? Jeg er drukken!
Kvarteret har gått som det var tenkt. Vielsen er ferdig.
Lukk opp, det er Cyrano! De har nettopp fått ringene på.
Et vakkert par De har forenet, min sønn.
Si adjø til Deres mann, Madame. Regimentet drar ut. Og De med det.
-I krig? Men ikke kadettene, vel? -Motta ordren, vi drar i kveld.
Hører De trommene? Vi skal gå. Adlyd, baron! Hva venter De på?
Nå?
-Bryllupsnatten får de ikke se. -Tenk, han tror jeg lider for det.
De skal også dra. De må svare for at han ikke havner i fare.
-At han ikke må fryse. -Jeg skal prøve, men...
-At han er trofast. -Ja, men...
-Og at han skriver. -Det kan jeg love.
-Såret? -Nei.
-De bommer på meg hver morgen. -Du risikerer mye for lite post.
Jeg lovte hyppige brev.
Ikke si noe til ham.
Om vesla hadde visst at han dør av sult. Vakker som han er.
-Legg deg og sov. -Le Bret, ikke vær sur.
Spanjolene sover rusen ut i full mundur.
-Du burde ta fra dem provianten. -Den blir for tung, den varianten.
Vi beleiret dem. Nå er vi omringet. Skammelig!
-Går du til køys? -Når jeg er ferdig. Med neste brev.
-Hva nå? -De er sultne.
-Hodet svirrer! -Vås, det er magen som dirrer!
-Richelieu spiser seg mett. -Bør han sende en kotelett?
Kalvestek! Lammeragu! Bibringe! Blodpølse! Andepostei! Crèpes!
-Med stekt flesk og sopp! -Spis det opp!
Dere har jo mat på hjernen!
Kom, Bertrandeau, fløytist, gamle gjeter.
Spill noe for meg. En vise som er i slekt med vår egen dialekt.
Hør gascognere...
Nå er det ikke reveljen han spiller, det er skogenes fløytetriller.
Det er ikke signalet til strid, det er gjetersangen nitid.
Hør...
Der er dalen, skogen, heden... Der, i sin røde lue, gleden...
Kveldsmørket senker seg over Dordogne. Hør, gascognere...
Det er hele Gascogne!
Du får dem til å gråte.
Hjemlengsel. Edlere smerte enn sult. Den er sjelelig.
-De avkreftes. -Nei da.
Du ser, en trommehvirvel holdt.
-En gascogner. -Falsk. Ta det varlig.
En gascogner som ikke er gal, det er farlig.
-Han er blek. -Sulten som folk flest.
Ikke vis mismot, ta i! Kortspill, terninger! Og jeg leser Descartes!
-Goddag! Han er grønn. -Bare øyne igjen.
Her overser man meg. Nå vel!
Lavadelen fra Béarn og Périgord håner befalet. Nå er det nok!
Jeg håner deres skryt! Selv var jeg i ilden i går, ved Bapaume.
-I tre angrep etter tur. -Og båndet som prydet Deres mundur?
Jaså, det? Etter tredje angrep fikk jeg flyktende fiender på slep.
Jeg kunne ha blitt arkebusert.
Da sørget jeg diskré for å bli kvitt dette befalstegn som lyste hvitt.
Slik unnslapp jeg spanjolen ubemerket-
-kunne samle mitt folk og vende tilbake, forsterket!
Hva sier De nå?
Henrik IV styrket sin hånd da han avsto sitt hvite bånd.
-Det var faktisk en vellykket list. -Med æren som blink ble det trist.
Vi har ulike tanker om mot. Jeg ville forsvart båndet med mitt blod.
Gasconsk skryt!
Skryt? Lån meg det, er De snill. Jeg angriper gjennom ild.
Skryt igjen! De vet at dette band ble igjen midt i fiendeland,-
- der ingen kan hente det. -Vær så god.
Takk. Nå kan jeg, om enn med kval, gå og gi et visst signal.
En betalt spion. Han informerer meg om deres posisjon. Meget bekvemt.
I natt gjør jeg et utbrudd for å proviantere.
Med hele regimentet. Deres kadetter blir.
-Vet spanjolene..? -Ja. De angriper i grålysningen.
Hold stand i to timer, så faller vi dem i ryggen. Dø på post!
Det er altså hevnen?
Deres bravur er visst forutbestemt til å tjene både kongen og min hevn.
-Da takker jeg for den. -De slåss jo gjerne hundre mot en.
De bør altså ikke klage. Adjø, mine herrer gascognere!
-Hva gjør du? -Ingenting.
Du lyver. Få se!
-Vil du det? -Få se!
Ditt avskjedsbrev.
-Til Roxane? -Hvem ellers?
-Skal brevet fly med vinger? -Nei, man kan komme seg til Vimy.
-Har du gjort det? -Ja. Om natten.
-Skriver du ofte? -Oftere enn du aner.
Hver dag? Svar!
Ja, hver dag. To ganger.
Så besatt at du risikerer livet!
-For deg. -For henne! Og du har ikke sagt noe.
-Jeg forstår. -Nei, Christian, du tar feil.
-Og flekken der? -Flekken?
En tåre.
Ja. Poeten faller for sin egen sjarm.
Det er et rørende brev. Jeg gråt mens jeg skrev.
Hvor skal du?
Cyrano! Vi trenger en kanon. Ta med fem mann på ekspedisjon.
-Hvor skal du? -Til Vimy med brev.
Vi provianterer. De mottar nattverden. Vi stjeler brødet!
Vi dør gjerne, men ikke av sult!
-Ta den! -Jøss, så varm!
-Vi har steken, kom! -Gå uten meg.
-Hvor i all verden dro De? -Skogsveien fra Vimy.
-Ventetiden ble for lang. -Du kan ikke bli.
Han har rett, Madame. Reis! Vi venter angrep.
Da får vi slåss! Jeg har bestemt meg for å se en batalje.
Jeg er sulten! Luften er skarp. Hva skal vi spise?
-Fugl i gelé, postei, har dere det? -Ikke her.
-Stekt spurv da, hva som helst? -Hvor finner vi det?
I min vogn! Hvis De trancherer, legger opp og serverer.
Jeg har med meg en emissær. Gå og se hvem det er!
I hvert risknippe er det rapphøns! Ta imot!
Hele vognen er et stabbur!
Rød eller hvit? Litt brød til kaptein Carbon!
-Hvorfor gråter De? -Det er så godt!
-Vår fine dame er heltinne? -Vi to er jo fetter og kusine.
Gascognere, hallo!
Hvor er kadettene? Utrolig, har de desertert?
Til postene!
-Dere er jo helt røde? -Kampiveren får oss til å gløde.
-Påseilet! -Vi?
-Alle mann til kanonene! -Takk for de vennlige tonene.
Har de drukket? Ingen lystrer ordre!
Til våpen! Giv akt!
God dag, herr de Guiche.
De kommer!
-Jeg beordrer Dem til å flykte! -Aldri.
De blir? Gi meg en muskett. Jeg forlater ikke en dame i fare.
Litt mat kan vi vel unnvære.
-Mat? -Her har vi fester.
-Jeg spiser ikke rester! -Et fremskritt.
-Jeg slåss på fastende hjerte! -Hør! Han snakker dialekt!
Han er vår!
Bli her! Vent!
-Hvorfor kom du? -Pga brevene.
-For noen små brev! -De blir stadig vakrere. Du vet ikke!
Jeg har forgudet deg siden den kvelden jeg hørte en ny stemme-
-tale fra din sjel. Og i brevene hører jeg den samme stemmen igjen.
Jeg har lest og lest! Din kjærlighet har forbrent meg.
Som jeg hånet deg, som ble forelsket i din skjønnhet!
-Og så tok din sjel opp konkurransen. -Og nå?
I den følelseskampen seiret du. Det er din sjel jeg elsker nu.
Før tilbad jeg skjønnheten. Nå ser jeg ikke den.
Tviler du på din seier? Du tror ikke det er mulig?
Nei! Jeg vil bli elsket som...
-Som før? La deg elskes bedre! -Det var bedre før!
Det er nå jeg elsker bedre. Jeg elsker det som er deg!
Jeg ville elske deg enda mer hvis du var mindre skjønn.
-Si ikke det! -Jo!
-Hva da? Stygg? -Ja. Til og med stygg. Jeg sverger.
-Du er blek? -Hun elsker ikke meg, hun elsker deg.
-Nå elsker hun bare "min sjel"! -Nei!
Jo! Altså elsker hun deg! Og du henne! Jeg vet det.
-Det er sant. -Avsindig!
-Gå og si henne det! -Nei! Se på mitt ansikt!
Nei! Frist meg ikke!
Jeg er lei av å være min egen rival! Jeg vil vite!
-Hun får velge en av oss! -Det blir deg!
Roxane!
Hva ville han? Hva sa han? Herregud, han går!
-Han trodde kanskje ikke på meg. -De løy ikke?
-Nei, jeg ville elske selv om... -Si ordet, det sårer meg ikke.
-Selv om han var stygg? -Selv om han var stygg.
-Til og med vansiret? -Til og med vansiret.
Latterlig, grotesk? Ville De elske ham da?
Nesten mer.
Min Gud, kanskje lykken er her?
-Hva sa De? -Hør her, Roxane, jeg vil...
Christian!
Han er ikke død.
-Roxane..? -Jeg sa alt. Hun elsker deg ennå.
Nei! Christian!
-Få henne vekk herfra! -Bli!
Det er kamp!
Brevene... De vet jo at han var sublim, stor, vidunderlig?
En tilbedelses verdig poet?
Et hjerte hevet over alt vulgært, en ren og vakker sjel!
Farvel, Roxane.
Gascogne!
Han er hertug nå, tror jeg. Han kommer ikke på besøk hver dag.
-Fortsatt sorgkledd. -Fortsatt.
-Og like trofast? -Ja.
-Har De tilgitt meg? -Siden klosteret er mitt liv.
Søster Marthe stjal en plomme fra kaken i dag!
-Det var stygt gjort. -Slarv er en synd!
-Bare en liten. -Det skal herr Cyrano få vite.
-Jeg har bakt smultboller til ham. -Han blir ikke frommere av det!
Vi skal omvende ham!
Ikke press ham på det punktet. Da vil han kanskje ikke komme på besøk.
-Men Gud..? -Gud kjenner ham nok likevel.
Men hver lørdag sier han: "Jeg fastet ikke i går."
Sier han? Men lørdagen som var hadde han ikke spist på flere da'r.
De fortsetter å elske en død?
Iblant s ynes jeg nesten at han lever, at hans kjærlighet omgir meg.
-Der har vi Le Bret. -Kommer han ofte?
-Herr marskalk. -De kommer før Cyrano.
-Å, han... Hvordan har han det? -Dårlig.
Ensom, fattig. Hans penn skaffer ham fiender.
Hyklere, kujoner, plagiatmakere forarger han til galle.
Men hans korde skremmer alle.
Det er hans eget valg å være fri i handling og i tale.
Ja, jeg har alt, han ingenting. Men han har min respekt.
-Farvel. -Jeg følger Dem.
Jeg misunner ham litt. Den som lykkes til overmål,-
-får, uten å være en skurk, en viss selvforakt. Man blir offer,-
-om ikke for anger, så for en ubestemmelig skam.
Og kappen knitrer verdig i trappen mot maktens tinder-
-med lyd som av visne illusjoner og tapt håp.
-Jeg tror De glemmer Dem? -Ja.
Herr Le Bret! Tillater De?
Ingen tør åpent angripe Deres venn, men det hviskes hos dronningen:
"En ulykke blir hans ende." Så råd ham fra å gå ut.
-Lege! Hent lege! -Blir De her?
Jeg kommer tilbake!
-Det er tiden han burde være her? -Han lar intet stanse seg.
Her er han!
Garnet tar slutt. Bleknede farger, hvor finner man dem?
-Forsinket, første gang på 14 år! -Jeg vet det. Jeg er rasende.
Jeg ble forsinket av en uvelkommen gjest.
-En innpåsliten person? -Ja, kusine. Dødelig innpåsliten.
-De kastet ham ut? -Jeg sa: Beklager, det er lørdag.
Jeg har et besøk som jeg ikke vil forsømme.
Kom igjen om én time.
Han må nok vente da. Så snart lar jeg Dem ikke gå.
Litt før må jeg nok dra av sted.
-Skal De ikke erte søster Marthe? -Jo. Søster! Kom hit!
Vakkert nedslått blikk!
-Er det noe i veien? -Ingenting.
-Jeg fastet ikke i går! -Jeg vet det. Så blek De er!
Kom til refektoriet. Jeg gir Dem en kopp buljong. Vil De det?
-Omvender hun Dem? -Meg? Nei, det kan jeg love!
Fortell. Noe nytt?
-Mitt nyhetsbyrå? -Ja...
Lørdag den 19:
Etter å ha spist som var han svanger, måtte kongen årelates tvende ganger.
På dronningens ball brentes det 763 vokslys av prima kvalitet.
Mandag: Hæren slo ned en oppvigler. Fire trollmenn ble hengt.
-Mme d'Athis' hund fikk klyster. -Oppfør Dem, herr de Bergerac.
Tirsdag: Ingenting; Lygdamire byttet elsker.
Torsdag: Hoffet dro til Fontainebleau.
Fredag den 25...
Den skjønne Mancini sa først nei, men hadde før kvelden ombestemt seg.
Lørdag den 26...
Fetter!
Jeg forsikrer, det er ingenting.
Det er min gamle skade fra Arras, som fra tid til annen...
-Stakkars venn! -Det er ingenting.
Det er snart slutt.
Det er slutt.
Vi bærer alle på skader. Jeg har også en.
Gammel som den er, så blør den fortsatt
Hans brev, der man ennå ser spor etter hans blod og en tåre.
Hans brev? Sa De ikke en gang at jeg kanskje kunne få lese det?
-De vil se...hans brev? -Ja, det vil jeg...i dag.
Her.
-Får jeg åpne det? -Ja.
Les.
-"Roxane, farvel. Jeg skal dø." -Høyt?
"Trolig i kveld, min elskede."
"Jeg tynges av kjærlighet jeg ikke fikk sagt. Og jeg dør."
"Aldri, aldri mer får mitt forførte blikk..."
De leser!
"Som i et flyktig kyss berøre alle de små gester De pleier gjøre."
"Jeg ser Deres lille vane, å berøre pannen..."
-"Og jeg ville skrike." -De leser.
"Og jeg skriker: 'Farvel, min kjære, min kjæreste'."
"Mitt hjertes skatt...min elskede..."
Den stemmen har jeg hørt før!
"Mitt hjerte forlater Dem aldri, og jeg forblir hinsides døden,-
-den som elsket Dem grenseløst... Den som..."
Hvordan kan De lese? Det er mørkt.
Er det mørkt?
-Det var Dem. -Nei, Roxane, nei!
-Jeg gjettet det da De sa mitt navn. -Nei, det var ikke meg. Jeg sverger.
Jeg ser Deres storsinnede bedrageri. Brevene, det var Dem.
-Ordene, stemmen i mørket var Dem! -Nei, jeg sverger!
-Sjelen var Dem! De elsket meg! -Nei, det var han! Nei!
De sier det allerede stillere!
Nei, min elskede, jeg elsket Dem ikke!
Så mangt dør...og blir født.
Hvorfor har De tiet? Det var jo Dem brevene bestod av.
-Det var jo Deres tårer. -Det var hans blod.
-Cyrano! Der er du! -God kveld, venner.
-Det koster ham livet. -Deres svindel?
Javisst, min ukekrønike... Lørdag den 26.-
-døde herr de Bergerac for morderhånd.
-Hva har de gjort Dem? -Skjebnen har sin ironi.
Jeg, som alltid har ønsket å få falle i kamp...
Her går jeg i en felle og slås ned-
-bakfra av geseller med et stykke tre!
Fortreffelig. Alt har mislykkes, til og med min død.
Å, min herre!
Raguneau, ikke gråt.
-Hent hjelp! -Nei, nei, ikke noe bry.
Når De er tilbake, er jeg ikke her.
Hva blir det av deg nå, bror?
-Du baker ikke mer? -Jeg er hos Molière.
-Vennene spiste meg ut. -Og din kone har gått.
-Molière? Hva gjør du i hans tropp? -Snyter lys.
Jeg skal slutte, jeg er riktig sint. I "Scapin" stjal de en linje fra Dem.
-Den kjente "Hva faen ville han der?" -Tok Molière den?
Han gjorde det rette. Scenen hadde vel effekt?
Å, min herre! Som man lo!
Ja. Min skjebne ble å være sufflør og bli glemt.
Husker De hvordan Christian snakket under balkongen?
Der har De hele mitt liv:
Å stå i skyggen og se begjærlig på-
-hvordan andre høstet kyssene og æren.
Det er rettferdig. På gravens rand nekter jeg ingen hans lønn:
Molière har geni, og Christian...
Var skjønn.
Søster! Kom!
Ikke rop! La dem gå til sin bønn siden klokken kaller!
Jeg ble Deres ulykke! Jeg!
De? Tvert imot. Mitt liv var tomt for kvinne varme.
Min mor syntes jeg var stygg. Søstre hadde jeg ikke.
Senere fryktet jeg en elskerinnes spott.
I Dem fikk jeg i alle fall...
En venninne.
Takket være Dem har en kjole feid gjennom mitt liv.
Jeg elsker Dem. Lev!
Det er for sent, kusine...
Jeg skal dit opp, til den bleke månen.
Dit har sjeler jeg elsker, gått før meg.
Jeg får møte Sokrates og Galilei.
Filosof, fysiker...
Rimsmed, slagbror, musiker...
Og luftfarer...
Berømt fekter med ord...
Elsker, men ikke til sin fordel...
Her hviler Hercule-Savinien-
-de Cyrano de Bergerac-
-som var alt og likevel ingenting.
Men jeg skal gå...beklager... Den må ikke vente.
Ser De..? Månestrålen som kommer for å hente...
Nei! Ingen støtte! Ingenting...
Bortsett fra trærne...
Den kommer! Jeg føler meg allerede marmorskodd og blybehansket...
Men siden den er på vei møter jeg den med korden i hånd!
Hva sier De..? Hensiktsløst? Jeg vet det.
Men man slåss ikke for fremgang. Det er vakrest med håpløse odds.
Hvem er alle de der?
Dere er tusen! Å, jeg kjenner nok igjen mine gamle fiender!
Løgner! Plattheter! Kompromisser!
Jeg vet at dere vinner til slutt. Blås i det:
Jeg slåss! Jeg slåss! Jeg slåss!
Ja, dere rykker fra meg alt, både laurbær og rosen.
Ta dem, da! Det finnes i alle fall én ting som jeg tar med meg...
Og når jeg stiger inn hos Gud skal den stryke over terskelen når jeg hilser.
Noe uklanderlig hvitt og rent som dere aldri kan ta...
Og det er...
Det er?
Min panache.